Текст книги "Алмазная нелюбовь (СИ)"

Автор книги: Элли Лартер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 7 страниц)

9 глава

Я зеваю, широко распахнув пасть, открываю глаза и... утыкаюсь взглядом в дуло пистолета. Вау, интересности начинаются!

Разумеется, этой ночью, как и предыдущей, я оставил пистолет под подушкой. Во-первых, это реальная мера безопасности: он всегда там лежит. Во-вторых, мне было интересно, возьмет ли его принцесса: я ведь сообщил ей о его местонахождении, а она пригрозила мне, что застрелит меня...

– Доброе утро, – говорю я насмешливо, лениво протираю глаза, снова зеваю, смотрю на нее с улыбкой. Она сидит в постели напротив меня, снова напялила на себя мою черную футболку, а волосы, высохшие кое-как, торчат во все стороны. Соблазнительное зрелище. Трахнуть бы ее, тем более что утренний стояк при мне. Но нет, не сегодня, не сейчас... В дрожащих руках она неумело держит пистолет. Целится в данный момент прямо мне в рожу.

– Поднимайся, – говорит, и я послушно сбрасываю с себя одеяло, сажусь в постели. Марина невольно бросает беглый взгляд на мой член... Что, нравится тебе, киска?

– Мои глаза выше, – говорю ласково, и она краснеет, резко поднимая голову и щуря зеленые глазищи. Само очарование, мать ее. Из-под черной ткани торчат гладкие бедра. Интересно, ее плавки уже промокли насквозь или она пока держится?

– У тебя есть машина?

– Я предпочитаю ездить на мотоцикле...

– Машина есть?! – рычит моя французская конфетка, и я киваю:

– Есть.

– Ключи, – она протягивает одну руку, и я наклоняюсь, чмокая ее быстро в раскрытую ладошку. – Издеваешься?! – девчонка тут же шипит и принимается остервенело тереть ладонь о покрывало. Интересно, свою щелку она вчера в душе тоже драила с такой силой? – Мне нужны ключи, я хочу уехать домой... Машину заберешь потом на парковке в аэропорту.

– Котором? – спрашиваю я иронично.

– Шереметьево.

– Дам ключи, если отсосешь мне.

Ясен хрен, я ее не отпущу, но вдруг с минетом прокатит?

– Заткнись, гребанная скотина! – орет она. А, нет, не прокатит. Ну ладно, в другой раз. – Я буду стрелять!

– Валяй.

– Я серьезно!

– Ну так и я серьезно, стреляй. Предохранитель только сними сначала.

Решительности у нее сразу поубавляется:

– Что? Я не...

– Вон тот крючок... – я показываю пальцем. – Наверху. Видишь? Его надо повернуть. До щелчка. Я потом уже жать на курок.

Марина медлит, словно соображая, издеваюсь я на сей раз или нет, но потом все же снимает предохранитель.

– Умница! – хвалю я ее. – Теперь целься. Ты целишься в печень – отличный вариант. Я буду умирать медленно и мучительно. Думаю, именно этого ты бы и хотела. Можешь поднять пистолет выше и направить дуло в плечо. Дернусь – стреляй. Вышибешь мне сустав, и я буду кричать от боли. Ну, а если я совсем тебя достал, то... – я перехватываю дуло пистолета пальцами, Марина вздрагивает, а через секунду ствол оказывается прижат к моей груди. – Здесь находится сердце. Летальный исход – моментально.

Пальцы у девчонки и так дрожали, но теперь совсем уж трясутся. Я почти начинаю переживать, что она и вправду выстрелит. Случайно, конечно, но...

Я перевожу взгляд на свой член, который по-прежнему стоит колом, и тороплю Марину:

– Так ты стреляешь или как? Потому что мой пистолет уже давно заряжен и готов...

– Да заткнись ты! – рычит она жалобно, тыча дулом мне в рожу.

– Ну же! Давай! Ну!

Через пять секунд она опускает оружие.

На сей раз дрочу в душе, пачкаю спермой белоснежный кафель, наскоро намыливаюсь, смываю пену водой, заматываю бедра полотенцем, выползаю обратно в коридор. Заглядываю в отцовскую спальню – папаша уже уехал. Значит, и нам с киской пора.

Но сначала – завтрак.

– То, что приготовила я, не трогать, – заявляет Марина, как только я вхожу в кухню. На столе у нее стоят остатки вчерашней запеканки, салат и рулеты, ароматно пахнущие сыром.

– То, что приготовила ты, сделано из того, что купил я.

– Да мне наплевать! Верни мне мою банковскую карту – и я буду заказывать продукты сама!

– Что еще тебе вернуть? – спрашиваю насмешливо. – Честь? Гордость? Девственность?

– Ты не лишал меня девственности! – вспыхивает принцесса.

– А жаль, – замечаю я, садясь к столу и пододвигая себе миску с салатом. – Ешь давай, через полчаса выдвигаемся.

– Куда? – настороженно спрашивает Марина.

– Расписываться. Твой папаша все устроил.

– Мой... – принцесса запинается, и между бровей у нее пролегает глубокая складка. – Так он...

– А ты что думала? – я качаю головой. – Конечно, он знал. Более того: это он и позвонил нам, чтобы сообщить, где ты... – девушка опускает голову. – Мне жаль. Твой отец – тот еще урод.

– Да кто ты такой, чтобы судить моего отца! – вспыхивает было Марина, но я отвечаю:

– Я бы не поступил так со своей дочерью, – и она замолкает.

Мы едим молча. Она – запеканку, я – салат. Потом я наливаю для нас по кружке растворимого кофе. Марина свою отодвигает:

– Это не кофе, это помои.

– Можешь тогда хлебнуть воды из-под крана, – я пожимаю плечами. – Только поскорее. Насколько я знаю, после подписания официальных бумаг у нас еще встреча с организатором нашей свадьбы. Уж прости, что сначала роспись, а потом церемония... Не хотим рисковать и тянуть время. Но торжество для прикрытия все равно нужно. Что, киска, у тебя есть мысли, какой должна быть твоя идеальная свадьба?

10 глава

Я привык жить как попало, есть что попало, спать где попало. Когда есть условия и комфорт – зашибись. Когда их нет – ну и ладно, это явно не повод для страданий. В холодильнике уже который день хоть шаром покати: некогда тащиться в супермаркет, закупаться жратвой, делать что-то съедобное из имеющихся продуктов... Завалялся пакет с заморозкой – ну и отлично, перебьемся еще пару деньков. Постельное белье я не менял уже... недели три или четыре? Точнее не скажу. Хорошо, что французская принцесса об этом не догадывается: выглядит-то оно вполне сносно. Но сколько спермы было на него выплеснуто, а потом лениво замыто...

Полы моются через раз, одежда, если совсем заколебала или испачкана кровью, не стирается, а летит прямо в мусорку: проще новую купить, чем возиться с выведением пятен... У меня всегда есть время, чтобы почистить и перезарядить пистолет, собраться с братьями за кружкой пива в баре, поучаствовать в гонках, посраться с конкурентами, устроить перестрелку на ночной трассе... Чтобы выспаться и нормально пожрать – времени нет.

Единственная физиологическая потребность, которую я стараюсь удовлетворять всегда, – это секс. Если под рукой – простите, под членом, – нет подходящей киски, правая ладонь мне в помощь. Неудовлетворенный стояк – это самое паршивое. Лучше уж пуля в грудь, честное слово.

Марина, конечно, совсем другая. Сразу видно: гребанная аристократка. Наши чай и кофе для нее помои – ну так хлебай из-под крана, мне наплевать. На суп она тоже поплевалась: есть не стала, сварганила себе что-то из того, что нашла в доме... Вкусно. Хоть и мало. Надо будет закупиться для нее: пускай делает завтраки, обеды и ужины для меня и папаши, чего таланту пропадать. Авось проложит путь к моему сердцу через желудок...

В доме ей не нравится: хоть и небедно, но мрачновато. Ну прости, киска, у нас тут не Лазурное побережье... Ты, небось, привыкла к солнечным бунгало на первой линии, апельсиновым коктейлям с трубочками, уютным шезлонгам и шуму моря от рассвета до заката... А тут от рассвета до заката – только моя наглая небритая морда, запахи табака, пыли, пота, спермы, бензина, и чужой холодный дом, где тебя держат пленницей.

Выглядит она идеально: модель, кукла, черт побери! Даже в подвале, сразу после похищения, она была прехорошенькой. Утром проснулась – и краситься не надо, только вот волосы слишком растрепанные... Но в целом – просто шик. Даже пот у нее какой-то ароматно-ванильный, так что член сразу поднимается и твердеет, готовый бороздить сладкую щелку... Но не сегодня, не сейчас, повторяю я себе. Сейчас мы едем расписываться, потому что наши папаши как раз приготовили все документы.

Отлично. Через час я стану женатым мужчиной.

Напомните мне: как я оказался в такой жопе?

– На чем мы поедем? – спрашивает Марина, когда мы заканчиваем с завтраком, и она одевается.

– На мотоцикле.

– Так я и знала, – девушка морщится.

– Что тебя не устраивает? – мне реально странно видеть ее недовольство. Сколько себя помню, все девчонки радостно садятся на мотоцикл и просят гнать побыстрее, ведь это же в разы круче, чем тачка! Но моя будущая женушка так явно не считает:

– Это опасно.

Я фыркаю:

– Серьезно? Я ни разу не попадал в аварию... ну, только на гонках.

– Каких еще гонках?

– Мотогонках, конечно, – я закатываю глаза. – Ты что, совсем в этой жизни не развлекалась? Только на пляже лежала и бриллианты на шею напяливала? Как насчет прыгнуть с парашютом? Нырнуть с аквалангом в Карибское море? Хоть немного азарта, адреналина, драйва?

– Хочешь моей смерти? – Марина приближает свое лицо к моему, и ее дыхание парализует мою кожу... Не заводись, идиот, не заводись... – Хочешь, чтобы я умерла, а ты получил мое наследство? Нихрена.

– Почему же нихрена? У нас будет брачный контракт, – хмыкаю я. – По нему, если ты решишь уйти от меня, изменишь мне или умрешь, я получу нехилую сумму из вашего семейного бюджета... Отлично мой папаша придумал, да? А твой согласился, кстати.

– Чтооо? – Марина явно в ужасе. – Мне еще и изменять тебе нельзя?! А тебе что, можно?!

– Об этом в контракте ничего не сказано, – я пожимаю плечами. Мне жаль снова расстраивать ее и напоминать, какой ее отец ублюдок, но выбора нет. Она все равно должна знать правду.

В гараже я подвожу ее к мотоциклу и протягиваю шлем, который купил специально для нее неделю назад, когда только планировал ее переезд:

– Напяливай.

– Ну уж нет... вдруг в нем вши?

– Он новый, – я снова закатываю глаза, и Марина нехотя надевает на себя шлем. Ее темные волосы топорщатся из-под него во все стороны. – Теперь садись позади меня и обхватывай покрепче за талию.

Эта перспектива ее тоже не слишком радует, но она все же выполняет указания: перекидывает одну ногу, садится, ерзает, чтобы устроиться поудобней, складывает пальцы в замок на моем животе. Я чувствую, как она невольно прижимается низом своего живота и лобком к моей заднице...

– Не вздумай кричать, просить о помощи, пытаться сбежать, – предупреждаю я. – Кроме меня, моего отца, нашей команды, тебя и твоего отца, никто ничего не должен знать. Ты – счастливая невеста, ты поняла?

– Да кто поверит, что мы вместе? – она фыркает. – Ты же выглядишь как бомж... Все мои знакомые и друзья знают, что ты не в моем вкусе.

– Именно поэтому сначала мы заедем в магазин. Поможешь мне выбрать костюм, киска? А заодно и смокинг на свадьбу?

Я завожу мотор, и через несколько секунд мы срываемся с места, оставляя позади себя облако пыли и небольшой трехэтажный коттедж на окраине, чтобы вскоре, виляя по дворам, добраться до центра Москвы.

11 глава. Марина

Я не знаю, кто этот человек, и не хочу ничего знать о его жизни, его семье, его делах и интересах.

Мне достаточно пары фактов.

Первое: в одну минуту мне хочется выцарапать ему глаза, а уже в следующую – подставить его сильным рукам свои шею и плечи и отключить мозги, но я не должна поддаваться второму желанию. Один раз поддалась – и теперь никогда не прощу ему того унижения, которому он меня подверг. Мастурбировать у него в душе, вспоминая его пальцы в своем влагалище, было ужасно, ужасно, ужасно...

Второе: он чертов преступник, как и его папаша, и главная моя цель – сбежать, желательно подальше и поскорее.

Третье: сегодня этот ублюдок официально станет моим мужем, и я нихрена не могу с этим поделать. Пока что. Но я что-нибудь придумаю.

Мы останавливаемся в центре города, недалеко от Москвы-Сити, и стеклянные башни смотрят на нас, сверкают солнечными бликами. Я быстро нахожу взглядом «Империю». Там, на пятьдесят первом этаже, находится сейчас самый ненавистный человек в моей жизни. Мой отец.

– Готова, киска? – ухмыляется Вит, спрыгивая с мотоцикла. Я нехотя слезаю следом:

– А у меня есть выбор?

– Нет, вообще-то.

– Значит, идем.

Охранник у входа в магазин смотрит на нас подозрительно, зато администратор внутри бутика сразу узнает меня и делает несколько шагов навстречу, растягивая губы в широкой улыбке профессионального продавца:

– Госпожа Раева! Вы у нас почти год не были! Здравствуйте!

– Здравствуйте, Алина, – я натянуто улыбаюсь в ответ. – Я была во Франции много месяцев подряд...

– Правда? – женщина склоняет голову. – Чем занимались?

– Благотворительностью и самообразованием.

– Ого! Какие благородные цели! Но видимо, успели и новые знакомства завести, – она переключает свое навязчивое внимание на Вита. – Добро пожаловать, господин...

– Красоцкий, – уточняет Вит, тут же расплываясь в обворожительной улыбке, беря ладонь Алины в свою и наклоняясь, чтобы поцеловать внешнюю сторону запястья. – Прошу прощения за свой неподобающий вид... Мы с Мариной были на мототреке. Я увлекаюсь гонками.

– Оу! – восклицает женщина. – Не знала, что госпожа Раева любит экстремальный спорт.

– Несомненно, любит, иначе вряд ли согласилась бы выйти за меня замуж, – Вит врет так изящно и непринужденно, и так меняется в лице, осанке и голосе, что у меня невольно отваливается челюсть. Мужчина смотрит на меня наигранно-влюбленно. Наверное, он чертовски доволен разыгранным спектаклем и своим актерским талантом. Чертов ублюдок.

В такт словам о замужестве, его правая рука ложится мягко на мою талию, и я не решаюсь ее сбросить. Позориться посреди элитного бутика в центре Москвы как-то не хочется.

– Поздравляю, поздравляю! – Алина чуть ли не в ладоши хлопает от восторга. – Марина, вы уже решили, чье платье наденете на свадьбу? Версаче? Диор? Валентино? Или, может быть...

– Я пока не думала об этом, – обрываю я ее. Наверное, слишком грубо. Уже хочу извиниться, но мой тон неожиданно заглаживает Вит:

– Как любая порядочная невеста, Марина очень обеспокоена поисками платья... Вы даже не представляете, сколько каталогов она уже перелистала, сколько сайтов перерыла, сколько всего перемеряла! – он закатывает глаза, изображая искреннее умиление, и восторг, и взволнованность, и влюбленность. Еще через секунду его губы и щетина касаются моей щеки. Он меня чмокает в щечку? Серьезно?! Я даже не успеваю разозлиться. – Но «то самое» пока не нашлось... Не сердитесь на нее – она на нервах. Признаться, мы все на нервах, если вы понимаете...

– О, конечно, я понимаю! Это же свадьба! – восклицает Алина. – А чем я могу помочь вам сегодня?

– Мне нужна пара костюмов. И смокинг на свадьбу. Ничего, если Марина поможет с выбором? Она куда лучше разбирается в этом...

– Конечно, конечно!

Моя помощь сводится к тому, что я таскаюсь сомнамбулой за Витом и Алиной по бутику, пока они выбирают костюмы.

– Вот этот неплох...

– Берем. А что насчет этого?

– Тоже можно примерить. Любимая, что ты думаешь?

Я вздрагиваю, поднимая на него глаза, вымученно улыбаюсь:

– Тебе будет к лицу...

– Как вернемся домой – отправляйся спать, ты выглядишь такой уставшей, – его прохладная ладонь ложится ко мне на лоб, и мне неожиданно кажется, что я и вправду больна, что у меня самый настоящий жар...

Но до момента, когда я окажусь в постели – пускай и его, а не своей, – еще долго. Сначала мы оказываемся в примерочной. Как только шторка задергивается, и мы с Витом остаемся наедине, обеспокоенность и влюбленность тут же стираются с его лица, заменяясь привычными уже наглостью и насмешкой:

– Круто я играл, скажи? – как же он доволен собой, напыщенный индюк. – У тебя аж челюсть отвисла...

– Ага, – хмыкаю я в ответ. – Ну так что, ты собираешься примерять все эти костюмы, или мы сюда пришли, чтобы ты повыпендривался?

– Да ладно тебе, не дуйся, – он шутливо щелкает меня по носу пальцами, и я собираюсь было разразиться гневной тирадой и влепить ему по морде пару пощечин, но не успеваю: – Кстати, у тебя лоб что-то и вправду очень горячий... Как ты себя чувствуешь?

– Хреново, – я огрызаюсь. – Мне кажется, у меня температура.

– Я думал, ты просто шею застудила.

– Ага... или у меня акклиматизация. Я ведь только с Лазурного берега. Знаешь, какая там сейчас погода? Плюс двадцать!

Сообразив, что я начинаю по-настоящему заболевать, Вит довольно быстро сворачивает спектакль. Неужели беспокоится обо мне? Он покупает три костюма, в том числе свадебный, две пары какой-то обуви из натуральной кожи, и мы возвращаемся к мотоциклу.

– Держаться за меня сможешь? – спрашивает он совершенно серьезно, и я несколько секунд смотрю ему в глаза, ища подвох. – Или мне такси вызвать?

– Мне плевать.

Он вздыхает:

– Окей, – и вытаскивает смартфон, чтобы через приложение вызвать машину. Мотоцикл остается стоять на парковке – а мы отправляемся в ЗАГС, где уже все должно быть приготовлено для нашего официального бракосочетания.

12 глава

Мир постепенно начинает окутывать туманом: температура стремительно поднимается, тело начинает ломить, кожа покрывается испариной... Опыт модели немного помогает: я держусь так, что со стороны и не заметно, как мне хреново. Один только Вит находится слишком близко, чтобы не замечать: чувствует жар моего тела, ощущает под пальцами липкий пот, проступающий сквозь ткань одежды... Я и ему стараюсь не поддаваться: злюсь на него, на себя, на весь проклятый мир. Заболеть? Серьезно?! Сейчас! Как будто без этого проблем мало! Организм подводит меня в самый неподходящий момент. Я все понимаю, конечно: застудила шею в подвале, плюс перелет с Лазурного берега в промозглую мартовскую Москву, плюс нервы из-за всего этого происходящего дерьма... Это я еще отлично держалась! Но больше, кажется, не могу...

Мы приезжаем в ЗАГС. Я все оглядываюсь по сторонам: будут ли на этом спектакле присутствовать отцы – мой и Вита? Кто-нибудь из родственников, знакомых? Никого. От этого я испытываю какое-то облегчение. Значит, это только формальная процедура. Нужно просто подписать бумажки. Давайте же их сюда, мне уже плевать, я просто хочу поскорее оказаться в горизонтальном положении...

Нас встречает сотрудница по имени Ксения Михайловна: строгий костюм, забранные в пучок волосы... С ней рядом – два мужика. Я кошусь на Вита, молча спрашивая: кто эти люди? Оказывается, один – семейный юрист Красоцких (у бандитов и контрабандистов есть свои юристы, вы подумайте!), второй – посыльный от моего папаши: привез брачный контракт аж в четырех экземплярах.

– Зачем так много? – хмыкаю я. О какой такой безопасности заботится мой отец, раз уж заключил сделку с дьяволом и отдал дочь черт знает кому?

– Один твоему отцу, один моему, два будут храниться в банковских ячейках на всякий случай, – объясняет Вит. – Будешь читать?

– Нет, – я качаю головой. Лучше уж не знать деталей – они все равно ничего не изменят. Хочу я или нет – подписать придется. Я задаю Виту только один вопрос: – Почему мне нельзя изменять? Почему это важно для нашего ненастоящего, фиктивного брака?

– Чтобы ты не забеременела от другого мужчины.

– Иначе что? – хмыкаю я с интересом. Мне почти хочется открыть договор и найти этот пункт.

– Иначе в нашем семейном бюджете появится лишняя статья расходов, – мужчина поджимает губы, и меня начинает тошнить:

– Ты настолько ненавидишь детей?

– Контракт составляли наши с тобой отцы, а не я, – напоминает Вит, а потом добавляет: – Но вообще, как любой мужчина, я бы предпочел воспитывать своего ребенка, а не чужого, нагулянного моей женой в браке.

– Охренеть ты правильный, – язвительно замечаю я. – А не заставлять свою жену выходить за тебя замуж ты не предпочел бы?

– Предпочел бы, – глаза у него ледяные, голос тверже стали. – Но у меня не было выбора.

– Я не верю, что ты не мог отказаться.

– Ты же не смогла.

– Я пыталась. Я хотела сбежать.

– Если я сбегу – меня найдут и убьют нахрен, – сообщает Вит, и на этом наш разговор заканчивается. Его слова еще несколько минут отдаются звонким эхом в моей голове: убьют, убьют, убьют нахрен... Неужели это может быть правдой? Он как-то не похож на человека, которого легко убить.

Я быстро ставлю подписи на всех нужных документах – не глядя. Отцовский посыльный оказывается нотариусом – он заверяет наш с Витом брачный договор. Ксения Михайловна что-то старательно проповедует: о ценности брака, функциях семьи в современном обществе, важности рождения и воспитания детей... Ее равнодушный, монотонный голос звенит, ее губы шевеляется все медленней, лицо расплывается в моих глазах... Мужики смотрят на меня не то с презрением, не то с жалостью. Мне хочется огрызнуться на них, заткнуть эту трещащую без умолку бабу, но мысли путаются, а слабые руки едва держатся за столешницу.

– Ты горишь, – шепчет мне на ухо Вит, и его дыхание не обжигает.

– Пошли отсюда... пожалуйста, – впервые за три дня нашего восхитительного, бурного знакомства он действительно кажется мне единственным настоящим другом посреди этого дерьма. Ну же, Вит, только не рычи на меня сейчас, не язви, не издевайся...

А он и не делает этого. Помогает мне встать из-за стола, перекидывается парой фраз с остальными присутствующими. Кто-то спрашивает, не нужна ли «скорая», но я не даю Виту ответить: вцепляюсь в него пальцами и изо всех сил тащу в сторону выхода... Он уже видел меня уничтоженной, раздавленной, голой – ничего страшного, если он увидит меня блюющей, истекающей потом... Остальные этого видеть не должны.

Вит послушно выводит меня на улицу, на свежий воздух, который я жадно хватаю ртом.

– Ну как, полегчало? – спрашивает мужчина через минуту. В руках у него смартфон: он снова вызывает такси.

– Не особенно, – отвечаю я мрачно, и это полная правда: голову сжимает тисками, к горлу подступает тошнота, тело ломит.

Такси подъезжает через несколько минут, и Вит терпеливо засовывает меня на заднее сидение, где я моментально отключаюсь.

Просыпаюсь от странного ощущения. Пытаюсь вскочить – не получается. Я в панике открываю глаза.

– Да что ж ты дергаешься, – раздраженный голос Вита раздается над самым ухом.

– Что за...? – я неожиданно понимаю, что мужчина несет меня по улице на руках.

– Я не мог позволить такси подъехать прямо к дому. Пришлось попросить остановиться в конце улицы.

– Ясно... Отпусти, отпусти меня, – неожиданно требую я, чувствуя, как тошнота становится невыносимой, и ничего не понимающий Вит спускает меня ногами на землю:

– Что не так, блин?!

Вместо ответа я наклоняюсь и, не рассчитав траекторию, выблевываю ему на ноги содержимое своего желудка.

– Класс, – заключает мой новоиспеченный супруг, а я делаю пару шагов в сторону и снова сгибаюсь напополам.