Текст книги "Щукинск и города"

Автор книги: Елена Некрасова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 18 страниц)

– Ой, ну расскажи ещё что-нибудь, Юрочка, расскажи!

– Да там их… а, вот хорошая, про паспорт. Один мужик собирался в загранпоездку и потерял паспорт, а новый сделать он уже не успевал и жутко расстроился. И вот он идет вечером домой по какому-то лесопарку, чуть не плача, и вдруг прямо перед ним в воздухе зависает такая небольшая летающая тарелка, открывается люк и выглядывает серое существо, голое, типа пластмассового, и говорит ему гнусавым голосом: «Твой паспорт у Хренникова». И тарелка улетает… Какой Хренников? Он вообще испугался, подумал, что галлюцинация, а на следующий день на работе увидел в коридоре портрет композитора Хренникова, и его вдруг осенило – обыскал портрет и нашел свой паспорт, это кто-то из завистливых коллег выкрал у него и спрятал. Как вам этот бред?

– Так это даже не мистика, а научно-фантастический рассказ…

– Да, такие чуткие инопланетяне… а ещё мне понравилось про старуху с грубым мужским голосом, которая часто появлялась на каком-то заводе и любила давать пощечины, а потом вдруг спасла одного рабочего, вытолкнула его в последний момент из-под пресса…

– Юра, не увлекайся, уже два часа ночи и тебе пора домой, пойдем, я тебя провожу…

– Надо же, уже час… А разве Юра не остается ночевать?

– С чего это вдруг он должен оставаться?!

– Ну так поздно уже… это же опасно.

– Он живет недалеко, можешь не волноваться.

Вот же сука, нет, она явно на него глаз положила и даже не скрывает… Кстати, у Маринки Деевой тоже такое свойство – если выпьет, то совершенно не может себя контролировать, ну, может быть, это и к лучшему…

*

С животными тоже интересно, они даже лучше чувствуют! Если лететь рядом с птицей, она начинает сходить с ума, мечется бессмысленно в разные стороны, иногда даже падает… а сядешь рядом на провода, все птицы сразу с криком взлетают, вот голуби туповаты… коты щетинятся и фыркают, собаки с хозяевами лают до одури, только одна трусливая болонка завизжала и запрыгнула на руки к тётке… а вот если преследовать бездомную собаку, особенно больную, то совсем другая реакция – псина интересуется, принюхивается, оглядывается вокруг и тихонько подвывает, как будто спрашивает: ну ты где? В городе так много бездомных собак и кошек, и все сношаются… ну да, сейчас же весна… Надо ещё попробовать с младенцами, но пока не встретилось ни одной мамаши с коляской, ужасно мало детей, падает рождаемость в Щукинске… а, но есть же роддом! Род-дом… дом… дом?! О Боже! Как она могла забыть?! Про Таню! С домом случилось что-то ужасное, дом её чуть не уничтожил, но ведь там осталась Таня… а вдруг она умерла? Или как раз сейчас умирает? Сумасшествие, склероз, какая тупость! Пугать воробьев и пропустить самое интересное! Но надо быть осторожнее, второй раз ей не выдержать… а! Можно покрутиться около дома, если Таня жива, она же выйдет рано или поздно… хотя сейчас ночь… ну всё равно, хотя бы проверить, стоит ли ещё дом!

Свет нигде не горит… в Таниной комнате открыта форточка, это странно, она всегда тщательно закрывает все щеколды… так… а если заглянуть… главное, вовремя почувствовать это удушье, с чего тогда всё началось? Кажется, затошнило… нет, сначала зачесались глаза… так… ага, Таня сидит на кровати, значит, живая… курит… а если поглубже… вроде ничего… никаких неприятных ощущений… неужели дом в порядке? Прекрасно. Хотя… откуда такая уверенность? Ведь не здесь же ей стало плохо, а в какой-то пустой… да, в маминой комнате! Хотела полежать на кровати, а Таня её убрала… вот гадина! Ну ничего… сейчас она ей покажет… только сначала надо проверить другие комнаты, это важно. Дома часто теряешь над собой контроль и оказываешься в разных местах совершенно неожиданно, или нет, не потеря контроля… скорее наоборот – это одновременность мысли и действия, полное совпадение… а иногда и самой мысли ещё нет, только смутное предчувствие этой мысли, а действие уже начинает происходить… например, сидишь спокойно в кресле, и вдруг оказываешься на кухонной антресоли… вот почему? А всегда есть причина… значит, подумала о вкусном… или случайно взглянула на ногу и вспомнила, как обожглась раскаленной дверцей духовки… всю жизнь был такой заметный ожог, а сейчас и следа не осталось… это только в доме такая скорость реакции, в других местах иногда тоже бывает, но нет… не так, всё равно требуется больше усилий… Поэтому надо всё досконально проверить, не дай бог очутиться там, где эта гадость… и что это вообще? Хоть бы знать… а вдруг оно живое и может перемещаться по комнатам? Вдруг оно поселилось в доме?! Как вспомнишь, что она пережила, всё внутри содрогается. Или лучше уйти… надо подумать… стоит ли так рисковать…

Нет! Ну почему она должна уходить из собственного дома?! У всех есть дома, а она будет бомжихой? Это несправедливо… Таня будет тут жить… на Таню почему-то не действует… просто надо обследовать всё помещение, продвигаться не спеша, очень медленно, и если что – сразу же отсюда бежать… а если нет никакой опасности? Надо быть полнейшей идиоткой, чтобы уйти, даже не убедившись… так. Сейчас она высунется в гостиную, если там чисто, сразу же проверит мамину комнату, чтоб не расслабляться… самое главное – всегда помнить о том, что выскочить из дома проще простого, не важно, стена перед тобой или окно… по привычке всегда хочется выйти в окно, дурацкая память того тела… грубого физического тела, как говорил Станиславский, а кстати! Это может оказаться полезным… «Надо сплести вместе паутинки чувств, чтобы противопоставить их силе грубых мышц. Жить на сцене не линией тела, а линией духа! Оправдывать действие изнутри, сплетать паутинки… и тогда действие станет продолжением чувства, а не привычкой грубого аппарата мышц…» Ну и что это дает… нет, всё правильно, только какие у неё мышцы? А её чувства как раз и пугаются стен. Хотя, может быть, это пугаются не чувства, а память мышц… то есть надо развивать чувство, что мышц нет… легко сказать! В момент сильной опасности напрочь забываешь всё умное и пытаешься поступать как живой… сколько раз уже так было… ладно, просто надо держать окно в поле зрения…

Уфф… в гостиной всё нормально… только куда-то пропал диван, похоже, она собирается вынести из дома всю мебель… нет, об этом лучше не думать, сейчас лучше не злиться, теперь к маме… а это ещё что… что за звуки? Доносятся из собственной комнаты… там кто-то есть! А если ОНО там?! Бежать?! Боже мой, боже мой… нет, нет, начинается паника, так нельзя! Успокоиться! Спокойно… глаза не щиплет, дышится нормально, всё нормально… Голоса?! Да там же просто люди… в её комнате люди! Таня кого-то оставила ночевать, ну конечно… фу-у… сердце выскакивает… в мамину чуть позже, надо прийти в себя… и надо посмотреть, что там за люди… но не забывать об осторожности… хотя очень спокойный запах… такой гладкий и нежный… он чувствуется даже через дверь, там нет опасности… Да они же… двое… голые мужчина и женщина…

Запах… запах… запах… этот запах… где она… даже не заметила, как оказалась прямо над ними… лицо женщины рядом с её лицом, такое красивое, такое… ооооо… питательный запах, самый лучший из всех… так приятно… как это странно… что раньше такого не было… одни собаки…

Одесса

[8 apr 2006 | 10:12 pm]

жизнь полна компромиссов

Ну вот я и в Одессе. Но радость встречи с любимым городом мне отравляет Кристина. Конечно, не со зла, просто она хорошо подготовилась к путешествию – откопала в Интернете кучу статей про Одессу и уже составила план осмотра достопримечательностей. То и дело спрашивает – знаю ли я, где находится Воронцовский дворец? Знаю. А Оперный театр? Знаю. А в каком году он был построен и как звали архитектора? Иди ты на хер, Кристина!!! Но… я молчу.

Потому что так устроена жизнь (по крайней мере моя) – всегда или чего-нибудь сильно не хватает, или явный перебор. Вот даже в детстве. У меня были интеллигентные родители-врачи, но папа постоянно покупал мне пластмассовых солдатиков. Я знал, что детям положено играть, и поэтому безропотно расставлял их на полу, но вот что было делать дальше? Я задумывался… вернее, сидя на полу, я погружался в тупую прострацию, а потом оказывалось, что у моих солдатов отгрызены головы. Я сгрызал им головы неумышленно, но это повторялось снова и снова… просто я был задумчивым ребёнком. Папа стал бить меня ремнём, и мама не возражала. Вздыхая, она объясняла мне, что человек должен нести ответственность за содеянное. Меня наказывали, но продолжали покупать солдатиков. А я не знал, что не люблю в них играть… Иди ты на хер, Кристина! Где гармония в этом мире? Почему нельзя приехать в родной город и побродить одиноко? Зайти к друзьям… хотя какие друзья? Не посещать же одноклассников. Да. Здесь нет друзей. И там нет. Нигде нет. Только моя Кристина.

Мы прилетели около полуночи, город лежал во тьме, только на центральных улицах через один теплились фонари – так было и раньше, но есть и отличие – теперь среди кромешной тьмы то и дело высвечиваются (и вызвучиваются) островки уличных кафе, их очень много, и если они не пустуют в прохладную апрельскую ночь, что же тут летом творится? Воздух пахнет морем, океан пахнет совершенно иначе (по мне, так он вообще не пахнет), что и говорить… это запах моего детства. Пока мы ехали в гостиницу «Красная», таксист лет сорока со слезами на глазах поведал историю своей жизни – он любит жену и ребёнка, но его мама задалась целью испортить им жизнь и у неё получается, на днях жена бросила беднягу…

В самой роскошной гостинице города нас встретил пыльный швейцар, именно так – когда он распахнул двери, от его шелковой ливреи взлетело облако пыли. Гостиничный холл освещался тусклым светом, повсюду печально лежали плешивые ковры. Центральную лестницу обрамляли херувимы-негры с отбитыми носами, зато обильно крашенные черным лаком, ужасно блестящим. Проходя по коридору второго этажа, я машинально взглянул в огромное зеркало и ничего там не увидел, даже сердце ёкнуло… но сразу же понял, что зеркало весьма антикварное, в патине. На стенах (некогда красных) висели большие пейзажи в золоченых рамах, примерно одного содержания – пасутся барашки, плывут облака, пастушок либо играет на дудочке, либо страстно сжимает пастушку. Всё это напоминало жилище обедневшего аристократа, виллу в упадке, и даже рисовался портрет – старикашка тянет к тлеющему камину ноги в аккуратно заштопанных носках… но главное – ванна! На ней мы обнаружили (вернее, обнаружила Кристина) желто-серые подтеки. Горничная спокойно объяснила, что это – въевшаяся грязь, которая не отмывается. В том смысле, что такая грязь – не грязь, и ванна практически чистая. Кристина возмутилась, и очень расстроилась, и потребовала другой номер. Но свободных люксов не оказалось. Тогда Кристина решила перебраться в другую гостиницу и стала нервно засовывать в чемодан свои вещи. Я сомневался в успехе мероприятия, наверняка в другой гостинице нас ожидали другие сюрпризы. Ах, Одесса! Как всё это знакомо, как мило, как по-одесски… но Кристине кажется, что за триста баксов она имеет право на чистую ванну, как она ошибается… Кристине не помогут экскурсии и осмотр памятников старины, дух нашего города ей никогда не прочувствовать…

Но горничная сломалась. Сдалась. Пошла на попятную. Возможно, наш отказ от номера чем-то грозил её карьере. Девушка принесла баночку с надписью «щавелевая кислота» и довольно быстро очистила ванну от ненавистных Кристине подтёков. И раздраженно объяснила, что эмаль вся стёртая, что мы изгадим белый цвет после первого же мытья, и с такими нашими претензиями ей придется вычищать эту ванну каждый день. Я не стал переводить, зачем лишний раз волновать Кристину…

Но самое ужасное, что я случайно уснул. Хотел ненадолго вытянуть ноги, прилёг на диван и моментально провалился в сон, какая жалость! Я так мечтал отправиться на ночную прогулку, встретиться с Одессой, так сказать, тет-а-тет, без дурацкой Кристины. И вот уже утро. Я плохо выспался, я отлежал себе бок и смял лицо, я жду, пока моя крошка наведёт марафет и думаю – где же это я? Неужели в Одессе? Наши окна выходят во внутренний двор, коты роются в мусорных баках, где я?! Я не принадлежу сам себе, на это у меня не хватает денег, какая печаль… я тут лишний, а Кристина – нет. Она путешественник, она – экскурсант, она – мой хозяин. Какое дерьмо! Надо завязывать думать об этом, ведь жизнь только начинается…

Ваш грустный Сруль.

post comment

Нет, правда, что-то Билли долго копается, целый час уже там сидит… пачкает ванну. Завтрак, который им принесли, только обострил чувство голода, но ещё заказывать неохота, лучше поесть где-нибудь на свежем воздухе с видом на море… там солнышко, отличная погода, но маразм крепчает. Билл проснулся в восемь утра, а может, он вообще не спал, хрен его знает, и стал рваться в мастерскую. Джек сказал всё, что он по этому поводу думает. Билли обиделся и пошел мыться… Вчера, когда Билл узнал, что мастерская Буряка находится недалеко от гостиницы, он прямо с самолёта потащил его туда, а было два часа ночи. В темноте Джек перепутал дворы и уже подумал, что тот двухэтажный дом снесли на фиг… но потом понял ошибку (Билли уже пребывал в тихой истерике), когда разглядел в глубине двора белеющий бюст вождя пролетариата. Памятник Ленину стоял в соседнем дворике, значит, это соседний… он даже вспомнил связанную с ним историю – в разгар перестройки бюст хотели увезти, но жильцы встали на его защиту, огородили колючей проволокой и посменно дежурили, пока всё не улеглось… об этом даже в газетах писали. Двор Буряка зиял чернотой, светилась только пара чердачных окон, но они ни хрена не освещали, разумеется. Хорошо, что у таксиста нашелся фонарик, да, блин, красиво жить не запретишь! За час простоя (в ста метрах от гостиницы!) водитель затребовал сто баксов сверх стоимости дороги из аэропорта, причем сама дорога обошлась в пятнадцать… а Билли даже не поморщился, только всё выпытывал: ты уверен, что это здесь, ты уверен, да? Достал. Джек помнил – полуподвал слева от арки, несколько ступеней вниз, на двери была замызганная табличка с надписью «Художественная мастерская». Он осветил дверь фонариком – табличка на месте, посветил в окна – там занавески, что дальше? На двери – здоровенный висячий замок. Хорошо, конечно, что дом не снесли и мастерская на месте, но это же не частная собственность, это от Союза художников, сто раз уже могла перейти к другому владельцу. Билли предложил оставить записку, что коллекционер-иностранец хочет встретиться с хозяином, на такое грех не клюнуть. И вот, когда они стали сочинять записку, приехала милиция. Из подъезда тут же выскочила старушонка, одетая по-зимнему, и стала визжать, как раненая мышь. Мол, она чуть инфаркт не схватила, потому что у неё бессонница, а тут грабители, а она одна в квартире, а они светят фонарем, а у неё ноги стали ватные, но хорошо, что хоть телефон сегодня заработал, а то ведь неделю совсем не работал… старуха с первого этажа, окна прямо над Буряком, следила из окна, сволочь, и ни звука, ни шороха… и не она одна наблюдала, потому что вскоре их штук десять набежало, Билли обалдел… Двое ментов были настроены решительно, руки на капот, обыскали, не нашли ничего криминального, кроме фонарика, и уже собрались везти в отделение разбираться что к чему, но тут водитель заныл, что не виноват, что он взял в аэропорту иностранцев, а они попросили остановиться и подождать… Иностранцы? Это и спасло. Они показали паспорта, Джек объяснил, что хотел повидать друга-художника, что ничего плохого и в мыслях… Билли трясся, водитель нервно курил, менты понимающе кивали, старухи держались поодаль, момент настал! Джек сунул блюстителям по сотне баксов на рыло, и инцидент был исчерпан… Всё. Теперь он не даст собой помыкать, хватит. Самое неприятное – бабки обмолвились, что в мастерской уже год никто не появляется, раньше ходил один бородатый, а сейчас пропал. Это осложняет дело. Надо пойти в Союз художников и выяснить, где Буряк, может, он вообще умер… но почему мастерская закрыта уже целый год? Непонятно. Ясно одно – что помещение пустует и незачем околачиваться под дверью, тем более после вчерашнего… разве что вскрыть её и посмотреть, вдруг там всё осталось по-прежнему? Это было бы круто, ограбить Буряка… хотя старухи не дадут… а можно сразу обратиться в милицию. Скажем, баксов за тыщу менты взломают дверь? Наверняка… или нет? А если соврать что-нибудь? Сказать, что, уезжая в Штаты, он забыл у друга свою коллекцию значков? Но это если Буряка уже нет в живых… нет, это стрёмно, да ну, бред! Он уже начинает впадать в истерию, как Билли… нет! Или всё будет по закону, или никак, хватит уже… В самолёте Билли не на шутку загрузил его своими знаниями про Одессу, сыпал какими-то идиотскими датами, типа когда забили первую сваю в порту… Джек не выдержал и сказал, что лучше бы он думал о деле. А Билли, оказывается, только о деле и думал, просто болтал, чтобы снять напряжение. И когда он начал говорить «о деле», мало не показалось… а что будет, если будет так? А что, если эдак? А вдруг такое случится? А сякое? Кошмар… и так перевозбудился, что потащил его с ходу в мастерскую… нет, у чувака явно едет крыша, нельзя ему потакать. А в гостинице ещё устроил эту разборку с горничной, хотя Джек сто раз предупреждал – на Украине может быть такая срань, какой он отродясь не видал, и деньги ничего не решают… «Я бывал в бедных странах, но за хорошие деньги там всегда можно получить хороший сервис!» Там можно, а здесь – как повезет, такой вот парадокс. Или такая психология, однако факт налицо, чего дергаться? Хотя скорее всего он был взвинчен после ареста, вот и раскапризничался… Так. Полтора часа в ванной. Он что, дрочит там, что ли? Мечтает о Роби? Джек бы тоже не прочь, хоть какая-то разрядка, да, вечером надо будет… от голода уже урчит в животе, пожрать и идти в Союз, это рядом с Художественным музеем, он помнит, он оформлял там картины на вывоз… и не забыть купить шоколадку секретарше.

– Вот и я! Джек, какой у тебя план? Я на тебя полностью полагаюсь… я думаю, надо разыскать друзей этого Бурьяка, ты знаешь его друзей? Ты говорил, что у тебя есть какие-то телефоны.

– Скажи мне, Билли… а что ты делал полтора часа в ванной?

– Я? Я думал… Знаешь, я думаю…

– Билли! Я хочу есть, понимаешь?! И пока я голоден, я не буду с тобой говорить о делах! А ты еще не одет… всё! Быстро одевайся, и выходим на улицу!

.............

Эх, платаны… пятнистые, толстые… раньше корни платанов разрывали асфальт, теперь тротуары замостили фигурной плиткой, но корни всё равно побеждают, вся эта красота трескается и вспучивается, надо смотреть под ноги, чуть было не растянулся уже… дома стали понаряднее, не такие облезлые, много отреставрированных… таксист рассказывал, что на Греческой площади снесли круглый дом и построили огромный стеклянный магазин, а так вроде всё по-старому… а, ещё какой-то небоскреб прямо в море, вроде гостиница, надо будет посмотреть. А Пушкинская улица точь-в-точь как раньше…

– Одну минуту, Билли, я сейчас!

Вот она, их подворотня, а за ней ещё должно быть два глухих дворика без окон, однажды они тут трахались с Зойкой, так жутко напились, что ничего уже не соображали… да, вот тут лежало бревно, а эта стена была увита диким виноградом… ладно, Билли ждёт…

– Джек, а почему ты жил в Одессе? Я забыл… ты здесь учился?

– Ну да, учился в университете.

– Ух ты! А на каком факультете?

– На романо-германской филологии…

– Потрясающе! Джек, так ты языковед, ты культуролог! Философ! Вот почему ты всё время что-то пишешь, оказывается… невероятно! Фермер, коллекционер и ученый!

– Да уж… скорее спортсмен.

– Ты ещё и спортсмен?!

– Ага, спившийся и обрюзгший… я в школе занимался баскетболом, был кандидатом в мастера спорта, это очень круто… и я мог поступить на льготных условиях, практически без экзаменов, для вуза это считалось престижно…

– Это я понимаю, у нас тоже государство оплачивает обучение хороших спортсменов!

– Нет, в Советском Союзе было бесплатное образование… так что я представлял ценность только для вуза с баскетбольной командой, будь я, к примеру, каким-нибудь гимнастом или шахматистом, вряд ли бы меня взяли в Одесский университет. Короче, я должен был стать гордостью вуза и всё такое, но свалился по пьяни с маяка, ударился о пирс и сломал ногу в трёх местах… так что баскетбол накрылся на первом же курсе, а выгнать меня не могли, учился-то я в принципе нормально… просто я с детства хотел выучить какой-нибудь язык, а в школе не получалось.

– А почему ты выбрал именно Одессу? Ты же мог учиться и в самой Москве?

– Да ну… здесь же море… я море люблю.

– Смотри, Джек! Там художники, ты знаешь кого-нибудь? Можешь спросить, вдруг они знают про Бурьяка?

– Билли, я не буду пока ни у кого спрашивать, пойдут разговоры, зачем это нам? Сначала в Союз художников… нет, сначала мы съедим что-нибудь вон в том кафе, оно мне нравится, ты не против?

– Нет, нет… как скажешь, но, как ты думаешь, ведь наверняка кто-то из этих художников знает Бурьяка? Смотри, тут продаются пейзажи, и натюрморты… сколько всего… это такое специальное место, да?

– Да, Билли, это Горсад, Городской сад, тут продаются сувениры и плохие картины…

– Но ведь у Бурьяка тоже плохие! Ты сам говорил! А вдруг он здесь их продаёт?!

– Хорошо, давай посмотрим…

А ведь Билли прав, между прочим, тут ему самое место… даже какие-то знакомые рожи, или так кажется? Вон того со странными губами точно где-то видел, а что он продаёт? Зверюшек из ракушек… да, эти обвислые губы на костистом лице… нет, не вспомнить. Наверняка тут можно найти знакомых… хотя он имел дело с нормальными художниками, а не с этой горсадовской шушерой, вот только с Буряком прокололся… в глазах рябит от всей этой мазни и безделушек, продавцов полно, а покупателей нет, видимо, ещё не сезон. Ага, в Билла уже вцепилась пожилая мадам, впаривает какие-то шкатулки, пора сваливать. О, на той стороне приличного вида кафе, можно туда зайти… хотелось посидеть на улице, но прохладно, ветер какой-то…

– Нет, Билли, его здесь нет, пойдем…

– Пойдём, Джек! Эта дама говорит по-французски, я почти ничего не понял…

– Я думаю, она сама ничего не поняла.

– О, смотри, какие там красивые здания! Как называется эта улица?

– Это Дерибасовская, самый центр города.

– О, Дерьибасовска! А скажи, Прьеображьенска улица далеко отсюда? Она должна пересекать Дерьибасовску, я смотрел по карте. Там находится великолепный масонский дом, его построил архитектор Гартвиг. Представляешь, треугольный дом с каменными рыцарями у входа, я хочу сделать фото…

– Присаживайся, мы пришли.

– Будем обедать?

– Завтракать.

– Отлично! А скажи, ты знаешь такую площадь, сейчас… Екать…ериньенская площадь? Бывшая Поть…потьёмкинская?

– Знаю. Это возле Потёмкинской лестницы.

– Далеко?

– Тут всё недалеко, Билли, ты уже знаешь город лучше меня, не прикидывайся.

– Да. Там находилась тайная масонская ложа, в доме номер три. Этот дом принадлежал какому-то капитану, такая сложная русская фамилия, сейчас не вспомню… и когда дом недавно реставрировали, то в подвале обнаружили замурованный масонский храм со всеми атрибутами…

– Разве у масонов бывают храмы?

– Ну конечно! Ложа и есть храм! В ложе находятся две колонны, алтарь, грубый и совершенный камни, шахматный пол, да много всего… масонский храм символизирует мироздание!

– Это круто, Билли. Так, посмотрим, что тут есть… я буду суп-пюре из овощей и антрекот с картофелем, а ты как знаешь… меню на двух языках, так что выбирай, вегетарианское там в самом конце.

.............

Пошел моросить мелкий дождик, хоть бы не ливень… Конфеты сработали, но ясности всё равно никакой, Буряк как в воду канул… Женщина в лиловом костюме и ослепительно белом парике старается помочь, звонит куда-то, выспрашивает, пока что без толку… Свою комнату в коммунальной квартире Буряк продал ещё в начале перестройки и, разумеется, пропил… Мастерская по-прежнему записана на него, взносы он не платил уже больше года, числится в злостных должниках… зимой заходил в рамочную мастерскую, приценивался… а больше никаких следов, где живет, тоже неизвестно, есть только адрес бывшей жены, которая его ненавидит… он там прописан, но уже много лет не появлялся, проживал у любовницы, наверняка кто-нибудь её знает, но пока такого человека найти не удалось. Обнадеживает, что мастерскую пока никто не трогал, хотя что это даёт? Секретарша, похоже, вошла во вкус… уже заявила кому-то по телефону, что пора прекращать это безобразие, надо обратиться в жэк, вскрыть помещение и передать другому художнику… да, взбаламутили болото. Надо будет её успокоить, попросить подождать… сказать, что главное – это найти человека, вдруг что-то случилось? А потом уже принимать решения… в мастерской же могут быть ценные вещи, да… бред какой-то. Совсем, видать, спился мужик… а ведь и правда мог умереть, никто не опознал и зарыли, как бомжа, например…

Билли выглядит ужасно – вылитый старый пидор. Вырядился в полосатый пиджак и канареечную рубаху, прилизал волосы воском, перстни ещё какие-то нацепил… а от повышенной нервозности заговорил фальцетом и ходит вприпрыжку. В ресторане две официантки перешептывались, поглядывая на них, да и на улице Джек поймал парочку заинтересованных взглядов… В Америке повадки Билла его не парили, к тому же там не принято так откровенно пялиться на людей… хотя какие повадки? Джеку и в голову бы не пришло, что он голубой… а здесь он почему-то изменился… а может быть, Джек придирается? Просто Билли уже так достал, ни минуты покоя… нет, ну что за дебильная улыбка? Полчаса уже сидит с таким оскалом… он вообще не нужен в Одессе, он только мешает, всё можно было проделать самому без лишних нервов, да – так да, нет – так нет… а Билли считает, что контролирует ситуацию…

– Ну вот, слава богу, хоть что-то! Мне удалось выяснить адрес этой женщины, её зовут Марина, вот, возьмите… это знаете где? В районе шестнадцатой станции Фонтана…

– Всем привет! Машенька, ты занята? – С озабоченным видом в комнату влетел лысый крепыш.

– Да нет, уже практически… как говорится, чем могла. Только вы держите меня в курсе…

– Ну конечно! Я в любом случае буду вам звонить!

– А вот Николай Иванович, может быть, знает… Коль, Буряк куда-то пропал, ты не знаешь, где он? К нему из Америки приехали…

– Димка? Так говорили, он в монастыре теперь иконы пишет, а что?

– С ума сойти! Так вот оно что… а мне тут все говорят, что Буряк наш спился, что бомжует где-то… а он, оказывается, духовная личность! А в каком монастыре, не знаешь?

– Так в этом, как его… ну мужской, на шестнадцатой станции, на Амундсена…

– Ну вот видите, всё сходится… вы ему скажите, пусть срочно ко мне зайдет, или нет, давайте я напишу записку…

– А вы, господа… а вот вы наверняка одессит, или я не прав? Мне чем-то знакомо ваше лицо… хотите посмотреть мои работы? Завтра открытие моей персональной выставки, будет обильный фуршет, так что милости прошу! В шесть вечера. Сейчас как раз идёт развеска, пойдёмте, пойдёмте… а вы разыскиваете Диму по какому поводу? Если не секрет… нет, конечно, если это личное, боже упаси! Но… если вас интересует хорошая живопись, это другое дело… нет, не подумайте, я имею в виду не только себя, я могу вас познакомить с прекрасными художниками… да, кстати, разрешите представиться! Николай Разумихин, можно просто Коля.

– А… Евгений… Золотов. Спасибо, Николай, но мы правда очень спешим, дело в том, что Билл… он не коллекционер, просто у него… у его дочери есть несколько картин Буряка, и она попросила заказать ещё два натюрморта в таком же стиле… но только Буряка, больше её никто не интересует, так что извините.

– Да что вы! Ну надо же… знаете, Евгений, а Билл… он понимает по-русски?

– Нет, абсолютно…

– Мммм… я должен вам сказать, надеюсь, что вы не обидитесь… дело в том, что Дима… к сожалению, он довольно посредственный художник, и…

– Я с вами совершенно согласен, но я ничего не решаю, и даже Билл не решает, он просто выполняет поручение.

– Да! Так я и хотел вам сказать! Димка не работал уже много лет, он же гнал самогон, прямо в мастерской… я как-то зашел к нему, так он щеколду никак не мог открыть, до того руки тряслись…

– А давно это было? Когда вы заходили к нему в мастерскую?

– Да ещё прошлым летом, ну да… это же кошмар! Кругом битая посуда, грязь, всё засалено… какая живопись, о чем вы? Ну не знаю, ну хорошо, он стал писать иконы, но это примитив, плоскость, там нет перспективы… вернее, есть, но так называемая обратная, в общем, не важно, совсем другие законы… и потом, это же не факт, кто-то встретил его возле монастыря, мало ли… а Димка мог и соврать, это у него как здрасьте… А даже если он возьмется? Вряд ли он сможет повторить то, что делал десять лет назад, он же лет десять уже не работает! Ваша заказчица вряд ли останется довольна… короче говоря, если вам нужен натюрморт, похожий на Буряка, то без проблем! Потому что ваш покорный слуга – лучший в городе копиист, вы можете зайти в мебельный салон на Канатной восемь, там висят мои копии голландцев – Терборха, Хоха и Халса, посмотрите, подумайте… или нет, лучше сразу приходите ко мне в мастерскую, вот визитка, пожалуйста, все телефоны, домашний, мобильный… И я вас уверяю, что эти натюрморты будут больше похожи на старые Димкины работы, чем теперешние Димкины, если бы он взялся их написать… Я копировал Рембрандта и Караваджо, не говоря уже о Сезанне и Матиссе, уж с Буряком как-нибудь справлюсь, не сомневайтесь…

Это ж надо, какой въедливый попался… и чем-то его рожа очень знакома, даже не сама рожа, а скорее манера насиловать собеседника, вперившись ему в глаза… а, был такой безумный активист, устраивал повсюду выставки-продажи, ну да! Такой квадратный рыжий придурок, брызгающий слюной, Разумихин, точно! Теперь вставил зубы и не брызгает, зато напрочь облысел…

– Э… если с Буряком возникнут проблемы, я вам обязательно позвоню, договорились? И большое спасибо за информацию, рад был познакомиться…

– Так я вас жду завтра на открытие! В шесть часов! Буду ждать!