Текст книги "Щукинск и города"

Автор книги: Елена Некрасова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 18 страниц)

Щукинск

Юра несет тяжелую сумку – не хватило водки. Вот же бухают старики, пять бутылок им тьфу, требуют продолжения банкета. Скинулись и отправили их в магазин. Тане не нравится идти по улице с Юрой, все слащаво здороваются, со смыслом. Нет, надо валить отсюда быстрее, даже Юра закисает в этом болоте, стал посещать какую-то секту, просто в мозгах не укладывается. Нашел родственные души… Хотя он утверждает, что это никакая не секта, а просто интеллектуальный христианский кружок… хочется видеть этих щукинских интеллектуалов! Вот же дыра, никаких перспектив… Интересно, зачем отмечают эти девять дней? А сорок? Непонятно.

– Слушай, а почему отмечают девять и сорок дней? Это что-то значит?

– Ну это… помнишь, я тебе рассказывал про «Тибетскую Книгу Мертвых»?

– Это которую читают над телом покойника?

– Да, чтобы до него дошло, что он действительно умер… Считается, что умершие живут обычной жизнью и не подозревают, что они уже бестелесные духи. Но потом их начинают преследовать страшные видения, ну… типа кошмарных снов, но всё это субъективные вещи, порождение их сознания, а потом…

– Подожди, при чём тут Тибет? Я же тебя про наши девять дней спрашиваю.

– Так вот слушай, по этой книге состояние между смертью и новым рождением длится как раз сорок девять дней, понимаешь? Скорей всего оттуда и пошло, Алексей тоже думает…

– Так христиане же не верят в переселение душ. И у тех сорок девять дней, а у нас – девятый и сороковой, значит всего сорок.

– Раньше было другое христианство, это сложная тема… между прочим, даже в Евангелии пишется, что Иоанн Креститель был реинкарнацией пророка Илии, сам Иисус говорит ученикам…

– Так и говорит?

– Семнадцатая глава от Матфея, можешь сама взять и прочесть. Вот приходи в воскресенье, тебе Алексей объяснит…

– Еще не хватало! Ничего спросить уже нельзя, сразу начинаешь заманивать в свою дурацкую секту…

– Какую секту?! Я сто раз тебе говорил, что это никакая не секта…

Ну понеслось… нет, у него точно крыша поехала. Завербовали. Надо побыстрее завязывать с Юрой… а то возомнит себе, подарки дорогие уже пошли, на день рождения подарил ей миксер, откуда такие деньги, спрашивается? Наверняка взял у матери, значит, и она туда же…

.............

Да… народ в ударе. Жаль, что из театра никто не пришел, они там устроили отдельные поминки… поговорить даже не с кем. Почтальонша подкрашивает губы прямо за столом… наверняка скоро и танцы устроят. Они ещё помнят, зачем собрались?

В большой комнате теперь и правда можно танцевать – Таня вынесла на помойку кучу хлама… Уродский буфет, безногий круглый стол, нерабочий холодильник, поломанные стулья, мамину кровать и противные ковровые дорожки… сама не ожидала, просто вошла во вкус. Спасибо Юре, хоть какая-то польза. Мама тоже несколько раз порывалась что-нибудь выбросить, но в последний момент – то жалко, это ещё может пригодиться, а это память о родителях… короче, вместо того чтоб выкинуть, долго перебирала, переупаковывала, закладывала свежий нафталин.

У Тани два дня в носу свербило от пыли и пересыпанного нафталином старья, один мешок был так и подписан: «Шерсть-Моль. Вещи для болезни». Точно, всегда на неё надевали какую-то дрянь, пожранную молью, мол, ничего, потом выбросим вместе с микробами… так ведь не выбрасывали. Из мешка посыпалась истлевшая труха, не сохранились вещички… это ладно, но когда Таня выгребла бабушкины шкафы, то все шерстяные вещи тоже оказались проедены молью, включая новые одеяла и красивую шаль, на которую она, честно говоря, рассчитывала… Ещё Таню убили трёхлитровые стеклянные банки, закрытые как консервы. На каждой аккуратная наклейка с надписью бабушкиной рукой – «Спички горелые, 1990 г.», «Спички горелые, 1991 г.», и таких несколько штук. Внутри не что иное, как наполовину сгоревшие спички. Потрясающе. А зашитые нитками пластмассовые тазики? Она помнит, как бабушка колдовала над ними. Если таз трескался, бабушка его не выбрасывала. С помощью раскаленной на огне толстой иглы наделает дырочек по всей длине трещины, с одной и другой стороны. А потом проденет в эти дырочки крепкую нить и стянет, получается тазик с элегантной шнуровкой, типа корсета. Таня спрашивала, какой смысл? Вода же всё равно вытечет. А для постиранного белья, например… а для картошечки… да мало ли…

Короче, до фига выкинула. Целые статуэтки выставила на комод – придут люди на поминки, пусть забирают, если захотят. А всё битое-клееное, стыдливо задвинутое в дальние углы, всех этих гипсовых купальщиц с грязными разводами, ангелочков с отбившимися розочками, а главное, ненавистных белых хорьков – на помойку. Хорьки-то целые, но Таня давно об этом мечтала… Иногда было такое странное ощущение, как будто у неё за спиной кто-то стоит и смотрит… может, и правда мама где-то здесь? Разгуливает по дому… нет, это уже слишком! Водки, что ли, выпить…

Старичье разрумянилось, обсуждают болезни. Уходить не собираются, похоже… сами всё приготовили, теперь празднуют. Таня из приличия сделала только салат «Оливье», зато целый таз – типа помянули, закусили, и до свидания. Куда там… сосед уже сбегал за баяном, сейчас песни пойдут… почтальонша заигрывает с Кирилловым.

– Баб Зоя, а почему поминают именно на девятый день?

– Так на сороковой ещё, не токо на девятый… ну и каждую годовщину опосля.

– Я и спрашиваю – почему на девятый и на сороковой? Не на пятый и не на тридцатый! Вы знаете, с чем это связано?

– Ну так… обычай у нас такой, со старины пошло…

– Ау-у-у! Люди! Тут кто-нибудь в курсе, почему поминки на девятый день?

Ишь, не ожидали. Зашевелились, переглядываются…

– Баб Ляля, а вы хоть знаете?

– Это ангелы божьи, Танюша, просят царя небесного о помилованье грешной души, так-то… ходатайствуют.

– На девятый день?

– Батюшка Прохор так говорит.

– А на сороковой тогда что?

– А это суд Божий совершается над душой, на сороковой-то… куды её пошлють, в Рай или в Ад.

– Это что, в Евангелии такое написано?

– Вот не скажу точно, где написано, батюшка нам так объяснял, ты б лучше в церкву пошла да сама расспросила, Танюша…

– Ни в Евангелиях, ни в Библии нет ничего подобного про девять и сорок дней, единственное упоминание – это сорокадневный плач израильтян о кончине Моисея…

Ага, Юра ещё подключился, ну-ну..

– А ты что, всю Библию прочел, скажешь?

Едкий старикашка Кириллов даже не донес до рта котлету, вылупился на Юру.

– Представьте, прочел. Так что ваш батюшка Прохор чото не того, баба Ляля…

– Окстись! Наша вера православная от сердца, милок, а не от книжек… всех книжек не перечтешь, в церкву надо ходить и батюшку слушать, так-то.

– Так что, и Библию не надо читать?

– Енто надо. Но не все ж могут… у меня он глаза того… совсем слабые стали, а пойдешь – батюшка всё объяснит, успокоит душу…

Какая наглость, там двое козлов уже курят что-то вонючее… сказать им, что ли… или самой закурить? Все начнут охать-ахать, мамин рак сразу вспомнят… о, теперь этот придурок, муж Соколихи, лезет в диспут… совсем уже бухой, а туда же…

– …а Библия, если хотите знать, это чисто жидовская книга! А жиды, между прочим, пьют детскую кровь! Чо вы ржете?! Ловят детей, протыкают отвертками и сливают всю кровь, а потом эту… как же её… а! Мацу на ней пекут…

Вот прикол! Но евреев вроде тут нет…

– Ты это, Иваныч, давай потише, потише…

– Да, Колян, не епеши.

– А я что?! Я книжку научную читал одного академика! Академик славянских наук! Там доказано, что жиды вообще не люди, а роботы! Не, они сначала были нормальные, а потом игипецские жрецы сделали из них биороботов, щас я вам всё объясню…

– Ну даешь!

– Иваныч, а закусывать-то надо!

– А давайте лучше выпьем за всё хорошее, давай-ка, Иваныч…

– Да чо ты мне суешь?! Чо вы меня успокаиваете? На хера он мне рот затыкает? Не знаешь, так лучше помолчи… Так вот, сами жиды не виноваты, что пишут наоборот и что у них нет ни стыда, ни совести, просто их в пустыне переделали…

– Тише, тише! Коль, сам-то совесть имей, соображай, где находишься!

– А ты чего выступаешь?! Дома так соглашаешься со мной, поддакиваешь, а тут выступаешь, бля… а это ваше христьянство тоже сплошное жидовство!

А Юра что-то втирает бабе Ляле, та радостно кивает жирным носом… нашел достойный интеллектуальный объект, вот же идиот. Муж Соколихи теперь рассказывает про своих евреев Кириллову… надо выйти во двор покурить, нет сил уже…

*

– Ух ты, привиденье!! Мама-а! Скорей, у нас привиденье!!!

От пронзительного детского визга даже в глазах потемнело, потом закрутило и вынесло из особняка… фу… ребенок её заметил. Как же она испугалась спросонья… чуть разрыв сердца не получила. Сердца… какое у неё может быть сердце… но оно есть! И сильно колотится от страха… да, если приложить руку к груди, бьется явственно! С ней происходят какие-то изменения, но к чему всё это? Непонятно. Стала гораздо больше спать, сон накатывает неожиданно и тащит, как в трубу… никакой усталости, но вдруг – раз, и потащило…

Чувствовала себя бодро, и вдруг заснула в пустой комнате, в чужом доме… просто хотелось посмотреть особняк мэра, столько слухов ходит по городу… и что зверинец у него там, и что скульптуры из музея везде расставлены… и про комнату со стеклянным полом, под которой находится бассейн… короче говоря, всё вранье, нет там ничего особенного… разве только большая зала с охотничьими трофеями, но от всех этих шкур-голов-рогов исходил такой тягуче-холодный запах, как будто жилы из тела вытягивают… хуже, чем на кладбище. Может, живым и нормально, а ей стало не по себе… наверное поэтому и уснула на каком-то диване, в другой уже комнате…

Так. Стемнело, видимость хорошая… Эта безумная Галя не идет из головы. Почему только с ней получается разговаривать, почему никого больше нет? Тот ещё разговор… стонет, твердит бессвязные фразы, на вопросы не реагирует… но больше всего раздражает эта присказка «ты еще сильная, ты сможешь»… это что же? Получается, что со временем превратишься в такую вот Галю, еле-еле бубнящую из-под земли? Силы закончатся, опустишься под землю, в могилу… и там лежать вместе с трупом?! Ужас. Нет, такая перспектива её не устраивает! Уж лучше совсем умереть, с концами… вот только как?

На кладбище тяжело находиться, крутит ступни, что-то там поднимается от могил… один раз её чуть не всосало под землю, кошмар. Там вообще лучше не появляться, это из-за Гали она вернулась… ну и посмотреть, не появились ли ещё люди… очень долго крутилась около свежих могил, застала даже похороны старушки, но самой старушки поблизости явно не было… или души не могут видеть друг друга? Какой тогда смысл? А какой вообще смысл в том, что с ней происходит… спятить можно.

Надо к трубе, подышать… а, черт, стемнело! Хлебозавод уже не работает. Раньше работал в три смены, а теперь осталась только дневная, нечем платить людям… В церковь? Запах ладана тоже успокаивает, но в церкви как-то не очень… тяжесть… может быть, потому, что не крещеная? Выберешь место повыше, а потихоньку опускаешься на пол… и начинают ходить сквозь тебя, поджигать свечки… когда человек проходит сквозь, ужасно противно… Висеть над хлебной трубой в сто раз приятнее… ни людей, ни скрипучего пения. Висишь, тело легкое… покачивается себе в теплом запахе, поворачивается… внизу Волга поблескивает, красота… просто кайф… когда она училась в Москве, то часто ходила на Берсеневскую набережную… или на Болотную, когда как… пешком через весь центр, не было даже лишних пяти копеек на метро. И там учила роль, или просто прогуливалась, вдыхая шоколадный запах фабрики «Красный Октябрь», сладкий и сытный… вот так насыщалась шоколадным паром, потому что до одури хотелось чего-нибудь вкусненького, только не мерзких леденцов, от которых тошнило…

В последние дни всё чаще преследуют воспоминания, наверное, от скуки. День и ночь уже хорошо различаются. Когда всё вокруг укутано плотным туманом, сквозь который чуть мерцает серо-желтое солнце – это день… днем плоховато видать, надо всматриваться в предметы, напрягать зрение, на это уходит много сил, и хочется спать… А если видно хорошо и четко, как будто пасмурным днем, значит, пришла ночь… хотя в домах и днем нормально видно, если комнаты не очень светлые… а в её доме лучше всего. Дом, дом, дом… какая-то тревога, что-то… что-то… её влечет домой, так всегда… подумалось и вот она уже рядом, но почему… не внутрь, её куда-то тянет… куда-то вбок… почему… странно…

Хм. Очутилась на мусорной куче, с чего это вдруг… иногда всё получается, как задумано, а иногда совершенно собой не владеет, какая-то другая сила управляет её телом… Большая свалка, давно не вывозили, похоже… фу, гадость… дохлая псина валяется, совсем уже высохшая, плоская… и снова чувствуется сердце, ноет… здесь ещё не хватало болячек… быть мертвой и все равно болеть?! Но этот запах… знакомый ей запах, такой важный… откуда он тут… о боже, что это?! Это же… так вот что она… боже мой… там… кружится голова, сесть, надо хотя бы сесть…

Помутнение понемногу проходит. Как же это? Зачем, зачем… это же всё её… танцовщицы на голубой подставке… гондола-ночник… буфет из комиссионки, они с мамой его выбирали… лежит, распахнув дверцы, присыпанный мусором… а это же… её кровать… кошмар… там, на могиле… там даже легче… а тут… невозможно смотреть… и дышать трудно… этот запах смешивается с чужим… нужный запах с ненужным… сердце… её кожаная сумка, зеркало из прихожей… она выступала перед ним в детстве, делала прически… она росла перед ним, другого не было… и каждое пятнышко… лучше не смотреть, закрыть глаза… а что с глазами? Мокрое… слёзы? Вот это да… может плакать… это слёзы… а все равно пока не уйти… она тяжелее слона… даже рукой пошевелить невозможно… нет… и такая тоска, такой ужасной ещё не было… куда ей, куда ей теперь, куда ей? Все же кончено, всё с ней кончено… всё-всё-всё-ё-ё-а-а-а-А-А!!!

Булспрингз

[1 mar 2006 | 05:26 pm]

Отличный сон мне только что приснился. Представьте – я живу в большом доме, комнаты почти пустые и какие-то закругленно-оплывшие (как в этих идиотских фильмах про будущее, снятых в середине прошлого века), а моя жена (не Кэт, гораздо симпатичнее) готовит на кухне обед. Мне жарит мясо из меня, себе – из себя. Наши выпотрошенные торсы лежат рядом на разделочном столе, кровь стекает в желоб. А головы, говорит жена, я теперь не буду выбрасывать, это расточительство, может, сварю потом холодец… Во сне я знаю, что это дико полезная пища, хотя и дорогая. Делаешь заказ, тебя клонируют и жрёшь самого себя. Короче, здоровая еда – полное совпадение химического состава. Белков там, крови и всего прочего. Самоедство. Я открываю холодильник, хочу выпить пива. Наши головы, обернутые в пищевую пленку, смотрят с верхней полки. Моя – молодая, примерно как я был в институте, с примятыми пленкой курчавыми волосами, И тут мне приходит гениальная мысль – состричь волосы и приклеить себе на лысину суперклеем. Отклеются после мытья – не беда, всегда можно повторить, Я так обрадовался, что проснулся. Вот такое дерьмо. Вообще-то я не встаю в такую рань.

Так что дарю идею для фантастического рассказа, пользуйтесь. Как считаете, круто? Общество наконец-то стало потреблять само себя. Скажем, стал плохо видеть, идешь к врачу и он тебе выписывает рецепт – попить собственных глаз натощак. А студенты во время сессии могут употреблять свои свежедымящиеся мозги. Едят же мозги умирающей обезьяны, так и здесь – зажимаешь собственное тело в тисках, вскрываешь череп и, пока оно ещё дергается, быстро наворачиваешь теплый мозг. Мне редко снятся сны, особенно такие четкие, а вам? Вчера вечером у нас неожиданно случился гость и я обожрался на ночь пирога с индейкой, может, поэтому и приснилось.

Гостя я обнаружил случайно, прогуливаясь по окрестностям в поисках заблудившейся свиньи. И вдруг увидел хорошо одетого мужчину лет шестидесяти, он лежал в неглубокой канаве, а уже смеркалось. Я подумал: нам всем так одиноко в этом мире, почему бы не провести вечерок вместе? И пригласил его на ужин. Кэт тоже обрадовалась и приготовила три огромных пирога – с индейкой, с яйцами и с орехами. Но гость оказался вегетарианцем, поэтому почти всё сожрали мы с Кэт. Наш гость произвел на меня хорошее впечатление – поклевал ореховый пирог и ушел (возможно, опять в свою канаву). Я знаю одного придурка, у которого цель жизни – перепробовать как можно больше разного мяса. В идеале – всё, что водится на Земле. Даже глистов. Моя Кэт тоже считает, что вкусовых ощущений должно быть как можно больше. Зачем себе отказывать, когда продукты, слава Богу, дешевые.

Жаль, что я забыл спросить у гостя его имя и род занятий. Хотя так даже лучше – теперь можно поразмышлять об этом на досуге.

post comment

Джек широко зевнул… этим не обошлось, он зевал так долго, что даже скулы свело… но ложиться на час глупо, все равно уже нормально не выспишься. Да и дел. Надо сменить воду в пруду, дозвониться на мясобойню… а-а-ааа… так можно и челюсть вывихнуть. Черт! Надо отправить поздравительную телеграмму Зине… Думал, что утренняя запись в журнале встряхнет мозги и поможет проснуться, а ни хрена подобного, глаза слипаются, тело ватное… слишком много виски. Мутный какой-то тип этот Билли, а выпить не дурак… просто партизан, слова не вытянешь. Только скалит свои голливудские зубы, а может, он их сделал на днях и хвастается… прямо перебор. Будет до завтра торчать тут… если к вечеру всё починят, как обещали… а кто виноват? Сам же и виноват, что пригласил…

Холодное пиво – просто кайф, сделал пару глотков, и нет бутылки… взять еще одну? Видимо, надо… погано все-таки на душе… как он перед ним распинался… перед этим Билли. Даже станцевал ему сигнальный танец пчелы-разведчицы, показывал, как она виляет брюшком, как подпрыгивает… просто мрак. И зачем-то развивал тему, что мечтает переехать в Алабаму возделывать арахис, тут, мол, почвы неподходящие и влажность… нет, пару лет назад у него была идея, конечно… «О, Джек, ты будешь выращиваешь арахис! Как президент Джимми Картер! Потрясающе, столько белка! Арахисом раньше кормили рабов!» А о себе ни слова. Джеку было любопытно, что за птица этот Билл Шоугер, задал ему пару вопросов, но безрезультатно. «О, я был по делам в Оклахоме, а теперь еду в Чикаго…» – «Значит, ты живешь в Чикаго, Билли?» – «О нет… я не люблю жить в одном месте, я люблю путешествовать…» И так на каждый вопрос – промямлит что-то невнятное и тут же улыбнется до ушей, и глаза выпучит с этакой готовностью, мол, не стесняйтесь, спрашивайте ещё! Не лезть же в душу этому индюку в смокинге… ну точно индюк, так мелко он трясет головой и постоянно восклицает: «Потрясающе! Удивительно! Невероятно! О Джек, я никогда не видел арахисоуборочной машины!» А на хрен тебе её видеть, спрашивается? Можно подумать, что Джек её видел… зато как расхваливал урожаи этого арахиса, объяснял, чем его лучше удобрять… какой еще в жопу арахис?! Это ж надо было так нажраться виски… Мало того, расписал все местные достопримечательности, и алмазные копи, и Буффало-Ривер, и про съемки «Унесенных ветром» ему рассказывал, типа он великий патриот штата… да уж, типичный провинциальный синдром… А, вспомнил, это началось с Большого Каньона Аркансо… Билл сказал, что из Оклахомы он специально поехал по седьмой дороге, чтобы увидеть каньон, а потом решил срезать путь, свернул в неправильном месте и очутился между седьмой и шестьдесят второй, а там дорожные работы, его послали в объезд, и он попал сюда… и он так восхищался этим каньоном, что Джек стал описывать прочие прелести Арканзаса…

– О, доброе утро, Джек!

Черт! Уже проснулся. И надушился каким-то…

– Доброе, Билл. Как спалось?

– Великолепно! Сегодня наступила весна! А как твоё самочувствие?

– Прекрасно. Хочешь пива?

– Спасибо, не откажусь…

Вот дерьмо, Трейси раньше восьми не встаёт, а сейчас только половина седьмого… наверное, надо предложить ему завтрак? Дерьмо. Опять скалит свой фарфор, наверное, десны тоже искусственные, странный какой-то цвет… просто достать всё из холодильника, пусть сам выбирает, йогурты тут всякие… молоко, сыр… можно разогреть чесночный хлеб, а, есть же мюсли с разной фигней… ветчина, колбасы, фу… противно смотреть на еду. А, он мясо не ест…

– О нет, большое спасибо! Пива пока достаточно. Ты покажешь мне свою коллекцию, Джек?

– Прямо сейчас?!

– Ну конечно! Сейчас такой великолепный утренний свет, очень мягкий… лучшее освещение для живописи.

– Ну, пойдем… только если ты такой ценитель живописи, сразу предупреждаю – настоящей живописи маловато. У меня русский авангард времен перестройки, это когда Горбачев пришел к власти…

– О да, русский авангард! Казимир Малевич, это очень интересно, я знаю «Черный квадрат»…

– Малевича у меня нет, Билли, я не настолько богат… у меня только восьмидесятые годы, так что…

– Это потрясающе! Ты необычный человек, Джек, очень необычный. Ты собрал коллекцию русского искусства…

– Боюсь тебя разочаровать, Билл… ещё пива?

– О нет, спасибо!

– Так вот, не собирал я никакой коллекции, я скупил все эти картины перед отъездом, чтоб выгодно продать их в Америке. Но не вышло.

– А почему?

– Да кому они тут нужны? В этой дыре? У меня приятель живет в Нью-Джерси, так он рассказывал, что в Сохо за любое дерьмо платили нормальные деньги, тогда вообще всё советское хватали без разбора… а я упустил время, пока собирался в Нью-Йорк, все уже наелись русским искусством… вот такие дела, Билл, ну что, пойдем наверх?

Когда в доме появляется чужой, дом нагло выставляет напоказ свои недостатки, обычно и не замечаешь… какие грязные лестничные перила, весь лак облез… и ковровое покрытие в каких-то пятнах, вот на фига ей было покупать дорогой пылесос… и на всём какой-то налет несвежести и засаленности, а может, просто такое настроение с перепоя… в принципе, Джеку до задницы, какая разница… А в душевой, где мылся Билл, наверняка не убиралось с прошлого года… ну да, как раз на Рождество к ней приезжала подруга… Из комнаты Трейси доносится мерное похрапывание, она и не думает просыпаться…

– А ты знаешь, Билли, по закону нашего штата муж имеет право бить свою жену, но только один раз в месяц.

– О да, эти старые законы штатов очень смешные!

– Но их же никто не отменял… ну вот, проходи… сейчас открою шторы…

– Потрясающе! Да у тебя тут настоящая галерея!

– Пятьдесят две работы. И еще три в моей комнате… и у жены висит одна. Смотри, на этой стене – украинские художники, Одесса и Киев, а на той – Москва… но московских мало, их иностранцы сильно разбаловали, ходили по мастерским с пачками баксов…

– О! Напоминает Веласкеса… лица четко написаны, а всё остальное размазано… но интересно! Как будто ребенок разрисовал картину, да?

– Это Червяков, у него всё такое… такой стиль. Он спрыгнул с балкона, скорей всего кислота… в Одессе художники курили траву, а Москва сидела на ЛСД… а мог бы неплохо раскрутиться, его работы даже в Сотбисе участвовали, ну… это такой лондонский аукцион, знаешь?

– Насмерть разбился, да?

– Ну да… а это называется «Кости на крыше», видишь, кости настоящие приклеены…

– Не портятся?

– Да вроде нет… А с лошадкой как тебе?

– Очень интересно! А как это сделано?

– Из пенопласта, крашеный пенопласт… это известный московский художник, между прочим, Вадик Волосков, позже он прославился тем, что скупал души у населения… а эту картинку я всего за триста баксов у него купил.

– Как это души покупал?

– По десять рублей. Платил десятку за душу, причем снимал на видеокамеру всех этих людей, они зачитывали по бумажке договор – я, такой-то, продаю свою душу такому-то, потом ставили подпись и получали от него деньги…

– А десять рублей – это много?

– Ну… тогда было около двух баксов.

– Неужели кто-то соглашался? Пусть даже в шутку?

– А то. На водку как раз хватало, еще и друзей потом приводили… ну понятно, какие были клиенты – дворники там, электрики-сантехники, короче, рабочий класс… бомжи опять же… он выставку сделал потом в Нью-Йорке, мне Серж рассказывал, что у него несколько кассет было наснято… а некоторые даже по второму разу пытались, но ни фига, Вадик вел картотеку…

– Поразительно! Но мне кажется, Джек, продавать и покупать души опасно. Я думаю, что это была плохая шутка…

– А русская душа, Билл, очень живучая. Сегодня продашь – завтра же прибежит обратно к хозяину… эта сволочь не даст пожить спокойно.

– Нет, нет, это очень опасно… но ты смешно сказал про душу! Наверное, ты любишь Достоевского?

– Терпеть не могу, и без него тошно.

Сказал и сразу же почувствовал – правда немного подташнивает… и сердце как-то… не болит, а как будто западает, раз – остановилось, два – пошло биться, но учащенно… аритмия, короче. Дерьмовое виски. И к тому же здесь душно, помещение давно не проветривалось… вместо идиотского пылесоса надо было взять кондиционер в галерею. Хотя кондиционер, конечно, дороже… ну вот опять – повернул голову и затошнило. Не надо делать резких движений, и вообще хочется на воздух… всё равно ему не нравятся картины, только трясет головой и причмокивает из вежливости, вот же привычка… и такой правильный – душу продавать опасно… может, он проповедник какой-нибудь? А ведь похож… ну тогда ясно, они же все фанатики, тогда хорошо ещё держится мужик… хотя нет, вряд ли проповедник. Они же без Иисуса двух слов связать не могут, взять хотя бы причера Хэйла… а Билли ни разу. Просто плевать ему на всё это современное искусство…

– О, эти картины мне нравятся! Особенно вот эта девочка хорошо написана. Прекрасно!

– Ну понятно… это Грицюк, заслуженный художник Украины. На старости лет тоже авангардистом заделался, вроде бы девочка, да? А если вот так посмотреть… нет, ты отсюда зайди, с этой стороны… видишь – получается голая женщина…

– Перевертыш?

– Типа того.

– Но живопись очень хорошая, мне нравится… а там что? Похоже на старые картины. Это копии?

– А, это фигня… это самые первые, я еще не разбирался, подумал – круто, всё так аккуратно нарисовано… а художник в меня вцепился, типа у него музей, купил картину недавно, на международные выставки его приглашают, то-се… пошли к нему в подвал пить водку, в общем, пять штук мне всучил… хвастался, что он один во всей Одессе пишет в голландском стиле, но не копии, а с натуры, что знает какие-то там секреты мастерства… а оказалось, что он конченый алкаш, рисовать не умеет или разучился… короче, здесь всё неправильно, бликов нет, тени падают не туда… Я с искусствоведом проконсультировался, так он сказал: очень слабые работы, это не реализм и не авангард, просто говно…

– Очень странно… странно…

– Ты чего, Билли? Что странно?! Если нравится, так забирай хоть все пять. По двести баксов за штуку, я их так и покупал…

– Слушай, Джек… дело не в этом, понимаешь… вот эти предметы. Тут изображены предметы… откуда они? Ты говоришь, что это не копии, значит… получается, у него дома всё это есть?

– Я вообще не понимаю, о чем ты, какие предметы? Кувшины? Блюда? Что ты имеешь в виду?

– Нет, не кувшины… вот, смотри – лопатка, вот ключ на голубой ленте… А это уже ни с чем не спутаешь, это же Мертвая голова, талисман избранного брата…

И главное, что всё это разложено на запоне[3]3
  Запон – масонский фартук из кожи ягненка.


[Закрыть] Великого Мастера! То есть не главное, конечно… видишь, тут у него идет складка, но все равно виден прямоугольный крест, это запон, точно запон! И это белое скорей всего тоже… только ученический, без рисунка… и вот… вот тут посмотри, на другом натюрморте – обрядовый стакан, Крест Дародателя Рыцарского Капитула, ещё один ключ всезнания, только уже девятого градуса… с ума сойти можно… и всюду белые перчатки, они вообще на каждой картине… это же всё масонские знаки и эмблемы! Ты знаешь об этом, Джек?!

– Я?! Думаешь, я масон?

– Нет, я так не думаю… но этот художник говорил тебе про предметы? И откуда у него их столько? Или всё-таки он их срисовывал из альбома?

– Хм… мне кажется, подожди, дай вспомнить… он говорил, что ему от деда достался сундук с каким-то барахлом, что он даже носил в комиссионку… но оказалось, что это ничего не стоит, так, копейки. Посеребрённая бронза, мельхиор в лучшем случае, ну да… вот он их и рисует. У него в мастерской был дикий бардак, куча всякого старинного хлама, но мне кажется, если там и было что-нибудь ценное… ну в смысле антикварное, он давно бы продал… черт, сердце что-то…

– Потрясающе… от деда. Как ты говоришь, называется этот город в России?

– Одесса.

– Одесса? Это же в Техасе.

– В Техасе и Москва есть, между прочим… это если ехать из Хьюстона… черт, что-то голова кружится… нет, Одесса на Черном море, довольно большой портовый город… и это Украина, а не Россия… слушай, Билл, я, наверное…

Джек не успел договорить фразу – хотел сказать, что чувствует себя не очень, что надо выйти на воздух… Но всё пространство вдруг резко качнулось и тёмная горячая волна ударила в голову. И сбила с ног.