Текст книги "Раненые (ЛП)"
Автор книги: Джасинда Уайлдер
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 14 страниц)
Я подхожу к нему; страх был забыт, его место заменил гнев. Хватаю его за рубашку и разворачиваю. Я сдёрнула ружьё с его худого плеча и сунула в руки мужчине рядом с Хасаном. Я шлёпаю Хасана по лицу один раз, второй, так сильно, как могу.
– Ты – глупый маленький мальчик! – кричу я громко. – Ты сбежал, маленький идиот! Я весь день искала тебя.
Мужчины смеются, а Хасан сердится, смущаясь.
– Оставь меня в покое, Рания! Я мужчина, а не мальчик. Мне не нужно, чтобы ты играла в мою мамочку. Я солдат. – Он забирает ружье у мужчины рядом с ним и решительно вешает его на плечо. – Я солдат. Сегодня я убил человека. Я выстрелил в него. Я – Хасан. Я буду изгонять неверующих с нашей земли, и ты не сможешь меня остановить.
Я беру его за ухо и выкручиваю, заставляя его идти.
– Ты возвращаешься домой. Ты не солдат, ты – двенадцатилетний мальчик.
Он вырывается из захвата и ударяет меня по щеке так сильно, что моя голова дёргается в сторону.
– Отъ*бись!
Ошеломлённая, я замираю и касаюсь своей щеки.
– Хасан! Что бы сказала мама, если бы услышала твои слова?
Его глаза наполняются гневными слезами. Он не пытается остановить их.
– Мне плевать! Мама умерла! Папа тоже! Осталась только ты, но ты – всего лишь девочка. И тётя Мейда, но она скоро умрёт...
– Она умерла прошлой ночью. Когда ты ушёл. Мне пришлось справляться с этим в одиночку.
Он имеет порядочность выглядеть расстроенным, по крайней мере, немного остывая.
– Я сожалею, Рания. – Он видит, что мой взгляд смягчается, и лихие слёзы катятся по его щекам.
– Она уже была мертва. Просто не знала этого. Её тело догнало её душу. Но я всё равно не вернусь домой.
Один из мужчин подходит к нам и тянет меня в сторону, говоря мне вполголоса:
– Так ты не выиграешь, девочка. Ты разозлила его, и он не может отступить, не потеряв лицо. Просто иди домой. Мы позаботимся о нём. Он хороший мальчик. И будет хорошим солдатом.
– Я не хочу, чтобы он был солдатом! – говорю слишком громко.
Мужчина лишь пожимает плечами.
– Ты не можешь это остановить. Это война. Он умеет обращаться с винтовкой, поэтому он становится солдатом. Если ты утащишь его домой, он снова сбежит, как только ты заснёшь.
Я сникаю и делаю глубокий вдох. Он прав, и я это знаю.
– Он мой брат. Я должна защищать его.
Мужчина покачал головой.
– Ты не можешь. Он будет жить, или умрёт. Ты не можешь это изменить. По крайней мере, у него есть шанс выбрать свою судьбу.
– Так я должна просто уйти и позволить двенадцатилетнему мальчику играть в солдата?
– Он не играет. Он стрелял настоящими пулями из настоящей винтовки в настоящих солдат. В него стреляли настоящими пулями. Это делает его настоящим солдатом в любой книге.
Хасан подходит ко мне, засунув руки в карманы. Он выглядит как необычная смесь мужчины и мальчика. Его взгляд серьёзен: такой отдалённый и с холодностью мужчины, который видел войну. Однако его поза показывает, что он всего лишь мальчик: руки – в карманах брюк, носком ботинка он пинает грязь, но на плече у него винтовка, и он чувствует себя комфортно с оружием.
– Это мой выбор, Рания, не твой, – говорит он, глядя не на меня, а на землю под ногами. – Они будут кормить меня и дадут место, где спать. Меньше беспокойств для тебя, верно?
– А что мне делать? – Я ненавижу, как капризно прозвучал мой голос.
– Позаботься о себе. Я не знаю, – сказал он, пожимая плечами, явно позаимствовав этот жест от других мужчин. – Перестань беспокоиться обо мне.
Он отворачивается, хлопая меня по спине, как будто я была его другом, а не сестрой. Он изо всех сил пытается быть взрослым. Я отталкиваю его.
Я просто отвергнутая девочка.
Рассерженная, я ухожу прочь, не оглядываясь, борясь с пустыми слезами за брата, который, вероятно, скоро умрёт.
– Рания... – Голос Хасана отдаётся эхом позади меня. Он знает меня достаточно хорошо, чтобы увидеть гнев в моих застывших плечах.
Я не останавливаюсь, но бросаю слова через плечо, продолжая идти.
– Тогда будь солдатом. Позволь себя убить. Посмотришь, всё ли мне равно.
Он не отвечает. Я слышу, как один из мужчин хлопает Хасана по спине.
– Она изменит своё мнение, сынок. Дай ей время.
Продолжаю идти, зная, что мужчина ошибается. Я не изменю своё мнение. Хотя в одном Хасан прав.
Прокормить одну себя будет легче.
Я держу свой путь через тёмный город; сейчас стрельба прекратилась. Точно не знаю, где я иду, но, в конце концов, нахожу путь домой. В маленькую коробку, которая является моим домом и пахнет смертью. Там нет еды, кофе или чая, только проточная вода в кране и газ в печи.
Я падаю на кровать и позволяю себе плакать за моего брата.
* * *
Дни проходят. Я не получаю вестей от Хасана и не вижу его. Я провожу дни в поисках работы или каких-нибудь способов, чтобы прокормить себя. Ничего не нашла. Магазины либо не хотят нанимать девочку, либо они просто не могут позволить себе оплачивать труд ещё одного человека. Я нашла старушку, которая платит мне за стирку её белья и уборку дома. Это поддерживает меня несколько месяцев. Это приятно. Я прихожу в её дом каждый день, чтобы стирать бельё в маленькой раковине, мыть полы, раковину и туалет, а потом она даёт мне немного денег, достаточно для того, чтобы купить себе еды до следующего прихода. Во мне зарождается надежда, что всё будет хорошо. Но однажды я прихожу в её дом, а она лежит на своей кровати, уставившись в потолок. Её глаза мутные и неподвижные, её дряблая грудь неподвижна, руки неподвижны. Я стою в дверях её спальни и смотрю на тело. Ещё один умерший человек.
Я отталкиваю чувство вины и начинаю рыться в её комнате. Нахожу немного денег, одежду и еду. Упаковав всё это в маленькую сумочку, которую я нахожу в её шкафу, ухожу, оставляя её лежать на кровати.
Чувство вины заставляет меня вернуться. Я неуверенно стучу в дверь напротив её квартиры.
Мужчина средних лет с густой бородой в желтовато-белой рубашке без рукавов, натянутой на его толстый живот, открывает дверь.
– Что ты хочешь?
Я отпрянула от вони его тела.
– Женщина, которая живёт там, – я указываю на дверь позади себя, – она умерла. Я стирала для неё белье. Я пришла сегодня, и она умерла. Думаю, от старости.
– Ты взяла что-нибудь? – спрашивает он, косясь на сумку на моём плече.
– Нет, – вру я, гордясь своим спокойным голосом.
– Хм, – мужчина смотрит на меня. – Ты лжёшь. Это её сумка. Я видел её с ней, когда она навещала свою дочь в Бейруте.
Во мне зарождается паника.
– Пожалуйста. Здесь просто немного еды.
Он отмахивается от меня.
– Иди. Ей уже не понадобится еда, не так ли?
– Нет, не понадобится.
Мужчина снова машет рукой, обходит меня, закрывает за собой дверь и тащится через коридор в квартиру старухи. Я мгновение смотрю на него, затем разворачиваюсь и иду домой.
Денег хватит надолго. Я могу жить на деньги старушки в течение многих месяцев, мало питаясь, немного воруя, чтобы растянуть их. И в один день деньги закончились. Не знаю, сколько прошло времени с тех пор, как я видела Хасана после смерти тёти Мейды.
Год или, может быть, больше? Не знаю. Я искала работу: стирка белья, готовка, уборка, но никто не хотел помочь. Все хотят оставаться в своих домах, где безопасно. Хотят притворяться, что не слышат выстрелов, не видят грузовики с грозными солдатами, не слышат шум самолётов над головами.
Я в отчаянии. От голода дыра в моём животе продолжает расти. В доме снова нет еды. У меня нет денег, я не могу найти работу. Я брожу по городу, заглядывая в магазины и выпрашивая еду или работу.
Никто не уступает. Никого не волнует. Я – простая девчонка.
Я ухожу от дома всё дальше и дальше, пока однажды мне не удаётся вернуться до наступления темноты. Я съёживаюсь около двери, наблюдая, как тьма, словно голодные пальцы, просачивается сквозь здания. Я почти заснула, когда запах приготовляемой еды достигает моего носа. Слышу громкий, шумный и пьяный мужской смех. Я встаю, осматривая улицу. И вижу оранжевое мерцание костра на крыше, и прежде чем осознаю это, медленно пересекаю улицу, прохожу через почерневшую дверь и вверх по скрипучей, шаткой лестнице в задней части здания. У меня нет плана или любой идеи, что ожидает меня здесь, но запаха жареного мяса достаточно, чтобы прогнать осторожность из моего разума.
Несколько мужчин сидят на ящиках, вёдрах и старом диване, расположившись вокруг костра, разведённого внутри какой-то старой металлической бочки. Я вижу восемь мужчин. Их винтовки лежат на земле либо подпирают небольшие ограждения на крыше. Они передают друг другу бутылки с алкоголем, отпивая из них большими глотками. Один из мужчин поворачивается, чтобы взять протянутую бутылку, и видит меня. Он толкает мужчину рядом с собой и бутылкой указывает на меня.
– Тебе не следует здесь находиться, девочка, – говорит он.
– У вас есть еда, – почти шепотом говорю я. Как будто это всё объясняет.
– Да, есть, – говорит он.
– Я голодна. Пожалуйста, вы можете дать мне немного еды? – Не двигаюсь, когда он протягивает мне конвертик из фольги. Я вижу в нём мясо, и мой желудок громко урчит.
– Подойди и возьми его, – говорит он. – Я не сделаю тебе больно.
Не уверена, что верю ему. Его голодный взгляд проходится по моему телу. Я хочу повернуться и убежать, но голод в моём животе господствует надо мной. Я медленно иду вперёд. Другие мужчины сидят молча, отставив бутылки, и, прищурившись, наблюдают за обменом. Кажется, они даже не дышат.
Один из них натягивает пальцами ткань штанов на его коленях. Они все смотрят на меня. Страх ускоряет биение моего сердца, но я не могу отвернуться. Фольга с жареным мясом почти в моих руках. Мне это нужно. Я не ела несколько дней. Мой желудок снова урчит – достаточно громко, чтобы все услышали, а тот, кто держит еду, улыбается. Это не весёлая или смешная улыбка, а торжествующая.
Я тянусь за пакетиком, и он позволяет мне его взять. Я хочу быстро съесть это сочное вкусное мясо, словно животное, но заставляю себя замедлиться, наблюдая за мужчинами. Я откусываю и тщательно прожевываю, практически стона от облегчения. Ещё один укус, и я почти забываю о мужчинах.
Почти.
Твёрдая большая рука хватает меня за запястье.
– Девочка, за всё нужно платить. – Голос низкий, грубый и жёсткий.
Я поднимаю взгляд и вижу карие глаза-бусинки, плотоядно смотрящие на меня.
– У меня нет... нет денег. – Приложив огромное усилие, я возвращаю свёрток. – Возьмите назад. Мне нечем платить. Я сожалею.
– Я ничего не говорил о деньгах. – Он хихикает, словно сказал что-то смешное, но я не знаю, что.
Другой мужчина говорит:
– Она слишком молода, Малик. Нет.
Тот, кто со свёртком мяса – чьё имя, кажется, Малик – смотрит на другого с отвращением.
– Она достаточно взрослая. Ты не должен вмешиваться. – Он смотрит на меня. —У тебя были кровотечения?
Я смущена.
– Что? Кровотечения? – Я пытаюсь высвободиться.
Его хватка на моих руках усиливается.
– Да, девочка. Кровотечения. Кровь твоих месячных. Кровь женщины.
Я чувствую ужас и смущение, пульсирующие сквозь меня.
– Д-да. Более года назад.
Ухмыляясь, он обращается к другому мужчине:
– Видишь? Она – женщина.
Я начинаю понимать, что происходит. Качаю головой и пытаюсь вырваться.
– Пожалуйста, не надо. Нет.
Малик не отпускает. Его ухмылка становится шире.
– Да, девочка. Да. Ты съела мою еду. Теперь ты платишь мне. Это будет не слишком больно. Я не монстр. Я не буду делиться тобой.
– Нет, будешь, – говорит кто-то с угрозой в голосе.
Малик рычит и поднимает винтовку с земли, не выпуская мою руку.
– Нет, не буду. Она съела мою еду.
– Ты не должен так поступать, – говорит тот, кто первый возразил. – Она просто девочка. Я куплю тебе больше еды. Отпусти её.
Малик плюет на землю, немного покачиваясь.
– Ты – слабак, Мохаммед.
Он тащит меня от костра к скоплению теней под лестницей. Я спотыкаюсь позади него; страх бешено скачет сквозь моё тело. Лестница скрипит под его весом, и от моего страха темноты я пропускаю ступеньку, спотыкаясь. Малик ловит меня, удерживает за запястье и поднимает на ноги. На полу в углу находится постель из одеял, пустая бутылка из-под спиртного, коробка со снарядами, картонная коробка с банками и другими продуктами питания, а рядом с кроватью лежат несколько журналов с изображением обнаженных американских женщин.
Я борюсь, отстраняюсь от него и пытаюсь ударить. Он стремительно отступает, а затем бьёт меня по лицу так сильно, что в глазах вспыхивают звёздочки, а в ушах звенит.
Я чувствую запах его дыхания, когда он придвигает своё лицо к моему.
– Послушай, девочка. Это честная сделка. Ты хочешь кушать, а это не бесплатно.
– Я укусила всего один раз, – шепчу я. – Пожалуйста, отпустите меня.
Малик срывает с моей головы изодранный хиджаб и бросает его на землю, в процессе распустив мои волосы, но я едва чувствую это.
– Заключим сделку. Если ты будешь спокойно сотрудничать, я дам тебе больше еды и немного денег. Прошли недели с тех пор, как я был с женщиной, а ты очень красивая. Я сегодня щедрый. Если ты продолжишь бороться, я буду вынужден причинить тебе боль, но не хочу этого делать. Не с таким красивым личиком как у тебя.
Все во мне сжимается, но потребность в еде, потребность выжить – заставляют двигаться мой рот.
– Еда? И деньги?
Он смеётся.
– Это привлекло твоё внимание.
Он не отпускает меня, но толкает на одеяла. Я спотыкаюсь и падаю на спину, отползая от него, а он опускается на колени и копается в ящике. Он вытаскивает несколько банок консервов, упаковку вяленого мяса и бутылку ликёра. Ставит всё на пол, а затем лезет в карман и вытаскивает пачку денег, вынимает несколько купюр и добавляет их в кучу.
– Вот. Я думаю, это больше, чем щедро. – Малик ухмыляется, и я понимаю, что он пьян.
Я прижимаюсь к стене, глядя на еду и деньги, хорошо понимая, что то, что он предлагает, будет поддерживать мою жизнь, по крайней мере, месяц, если я буду осторожна. Но то, что он предлагает мне сделать, чтобы получить это... я не могу. Просто не могу. Я подтягиваю колени к груди и обхватываю их руками.
– Я... Я не... – Мой голос срывается.
Мне нужна еда, но я не знаю, как согласиться. Страх кипит во мне. Я чувствую отвращение от потных пятен подмышками его рубашки, его бороды, жестких карих глаз, шрамов от угрей на лбу.
–Девочка, это будет быстро.
Он встаёт на колени надо мной, грубыми руками сдвигает платье вверх по моим бёдрам. Расстёгивает его спереди, и мое сердце бешено стучит, когда он обнажает мою грудь и интимные части тела. Мои глаза закрыты, а тело дрожит. Желудок урчит и гложет меня изнутри, подпитывая моё отчаяние. Жёсткие пальцы царапают мою грудь, и я хнычу. Жёсткие пальцы срывают мои тонкие хлопковые трусики и врываются в моё мягкое влагалище. Я громко вскрикиваю, но он меня игнорирует.
Я пытаюсь отстраниться, но рукой на моём плече он удерживает меня на месте. Звякает ремень, и этот звук выжигается на моей душе. Рвётся молния, и затем его вес накрывает меня. Я плотнее закрываю глаза, стараясь сдвинуть колени, но он уже у меня между ног, и что-то твёрдое давит на мой вход. Я снова хнычу, и тогда что-то щиплет, остро и болезненно, а затем разрывается.
Я тихо оплакиваю свою девственность.
Это быстро заканчивается, и его вес исчезает. На моей ноге остаётся что-то горячее и влажное. Кусок ткани падает на мою грудь, и я не чувствую его присутствия или запаха. Открываю глаза и вижу, что я одна.
Аллах, что же я натворила?
Я давно не молилась Аллаху и не знаю, почему делаю это сейчас.
Я беру тряпку и вытираю себя. Густая липкая белая жидкость, смешанная с кровью, стекает по моим бёдрам. Меня чуть не стошнило, но в желудке пусто, поэтому во рту появляется только вкус кислоты. Я беру банки и обвёртываю их в мой хиджаб. Деньги сжимаю во влажной ладони.
Бегу домой. Я не плачу, пока не добираюсь до своей постели. Я моюсь утром, но не чувствую себя чистой, даже тру себя мочалкой, пока кожа не начинает кровоточить. Я смотрю на изобилие еды, денег, которые могут прокормить меня, и чувствую себя немного лучше. Это было ужасно, но это сохранит меня в живых.
Я ем и отодвигаю ненависть к самой себе, отвращение, беспокойство за то, что я буду делать, когда это закончится.
ГЛАВА 2
ХАНТЕР
Операция «Свобода Ирака»; Де-Мойн, штат Айова, 2003 год
Тусклый и расплывчатый бар начинает вращаться, когда я допиваю пиво. Я уже сбился со счёта. Десять? Двенадцать? Возможно, ещё было несколько шотов2. Не имеет значения. Рядом со мной, на стуле с одной ножкой, сидит Дерек и флиртует с высокой шатенкой с огромными круглыми грудями. Я уверен, он близок к победе. Он обрабатывал эту девушку больше часа, забавляя её своими военными историями из прошлой поездки. Мы здесь уже больше месяца, и вернёмся в Ирак ещё только через месяц, но Дерек получил много выгоды от своего опыта. И под выгодой, я имею в виду задницу.
Эта девушка, например, внимательно слушает каждое его слово, всё ближе и ближе наклоняясь к нему, выгибаясь, чтобы сделать её уже впечатляющие формы ещё больше. Она рассеянно поглаживает его колено, а он притворяется, что не замечает этого, пока его собственная рука движется от её колена к бедру – почти голому бедру в маленьких шортах цвета хаки.
Я желаю ему удачи. Собственный кусочек рая ждёт меня дома... ну, в её доме. Там, где я живу, когда возвращаюсь в США. Лани Катлер – моя подруга ещё со второго года обучения в средней школе, и она ждала меня, пока я проходил начальную военную подготовку, дала мне место, где остановиться, пока я не выхожу в море, и потом устраивала мне чертовы военные проводы... три дня подряд. И сейчас я вернулся, а она до сих пор здесь, устраивает мне военный приём и даёт тёплую постель. Я не знаю, что ещё происходит между нами, но это является одной из причин, почему я напился сегодня вечером. Разные сложные и запутанные причины.
Я пытаюсь начать с ней разговор, но она всегда избегает его.
Меня не бывает больше года, и я знаю, лучше не спрашивать, что – или с кем – она делала, пока меня не было, поскольку я никогда не требовал, чтобы она ждала меня. Она – хорошая девушка, милая, красивая, умная, из хорошей семьи. Слишком хороша для таких, как я, но она, кажется, не знает этого. Она утверждает, что любит меня, и я ей верю. Я думал сделать ей предложение руки и сердца, чтобы убедиться, что есть кто-то, к кому всегда можно вернуться домой. Думаю, я люблю её. Я думаю о ней и скучаю, когда уезжаю. Я вижу нас вместе.
Даже купил кольцо. Маленькая вещица, не слишком дорогая, но это что-то. Но у меня есть сомнения.
В какой-то момент моё пиво исчезает и сменяется стаканом воды с четырьмя дольками лимона. Старомодный стакан, наполненный крендельками, стоит передо мной, и я не пробовал ничего вкуснее, чем эти дрожжевые маленькие шарики хрустящего блаженства.
Дерек смеётся над чем-то, что девушка, – которую я назвал Вешалка – говорит, и встаёт.
– Хант, мы собираемся уходить. Ты нормально?
Я киваю.
– Ага. Нормально. Далеко отсюда не уйду.
Дерек хмурится.
– Уверен, что ты в состоянии идти, братан? Ты вдрызг пьяный.
Я пожимаю плечами.
– Может, и пьяный. Но мне хорошо.
– Чувак, не будь мудаком. Ты в стельку пьяный. Поехали с нами на такси.
– Пошёл ты, ― бормочу я.
– Сначала ты, придурок, ― смеётся Дерек надо мной, но у меня слишком кружится голова, чтобы об этом заботиться.
– О, будь любезным со своим другом, – говорит Вешалка. – Разве ты не видишь, что он тоскует по девушке?
Дерек смеётся.
– Милая, это не тоска. Он поковыляет домой и трахнет её бочком.
Затуманенным взглядом я смотрю на девушку, гадая, правда ли я такой банальный.
– Заткнись, Дерек, ― невнятно произношу я. – Бочком. Я вполне уверен, что так и есть. Трах. Перепихон. Без любви. Просто секс.
– Видишь? – Девушка хлопает Дерека по плечу. – Он тоскует. Он её любит, но она его нет. Я – бармен. Я знаю этот взгляд. Теперь отправь своего друга домой, а затем отвези меня к себе.
Затем я, спотыкаясь, выхожу на суровый морозный воздух Айовы, съёживаясь от порывистого ветра. На минуту я забыл, что на улице зима. Я много времени провёл в пустыне, поэтому считаю холод невыносимым. Раньше я мог выходить на улицу в футболке, играя в футбол с Дереком и парнями. Такая небольшая буря не могла остановить нас от игры в мяч. Мы даже не утруждали себя верхней одеждой, пока температура не опускалась ниже десяти градусов.
Заползаю в такси, Вешалка садится рядом со мной, её тонкая мягкая рука прижимается к моей. Конечно, я понимаю, что она собирается домой к Дереку, а меня ждет Лани, но я пьян и не возражаю против её близости.
– Ты вкусно пахнешь, ванилью, – говорю я.
Упс. Мне не следовало говорить это. Жуткие слова. К счастью, Вешалка дружелюбна и достаточно опытна в общении с пьяными людьми, чтобы не принимать меня всерьёз.
– Спасибо, – хихикает она, и её сиськи приятно подпрыгивают. Я стараюсь не пялиться. Фокусируюсь на пролетающем мимо окна снеге, деревьях и зданиях пригорода Де-Мойна. Она снова хихикает от слов Дерека, и теперь, когда меня не отвлекают её прыгающие сиськи, звук её глупого смеха на самом деле довольно противный, но я не могу определить, почему. Что-то в нём раздражает и нервирует меня.
О, боже, я вхожу в дурацкую стадию моего пьянства. Я вздыхаю и пытаюсь видеть отдельные, а не раздваивающиеся объекты.
Мы подъезжаем к жилому комплексу Лани, я вручаю Дереку несколько случайных купюр из кармана, чтобы покрыть счёт в баре и проезд на такси.
– Спасибо, что подвёз, – говорю. Я подмигиваю им, или пытаюсь это сделать. Думаю, на самом деле, я просто закрыл оба глаза.
Дерек смеётся.
– Да, чувак, нет проблем. Выспись. Завтра мы пойдём в тренажёрный зал.
Я киваю и протягиваю руку. Дерек хлопает по моей ладони, хватает меня за руку, как будто мы собираемся побороться на руках, а затем отпускает. Я выхожу и, спотыкаясь, подхожу к двери, неуверенно вглядываясь в номера, чтобы убедиться, что адрес правильный. Я захожу внутрь тёмной и тихой квартиры.
На кухонном столе горит одна из безумно душистых свеч, которые так сильно любит Лани. Вишнёвые ириски с маслом кокосового рома, или какое-то другое дурацкое дерьмо. Я задуваю её, потому что Лани имеет привычку оставлять их горящими всю ночь, что является пожароопасным, даже если она так не считает.
Я прислоняюсь к стойке, вдыхая запах потухшей свечи. Всегда хотел, чтобы сделали свечу с запахом потухшей свечи. Часы на микроволновке показывают 1:55, и я знаю, что вряд ли увижу какое-то представление от Лани сегодня. Она секретарь в кабинете врача, ей приходится очень рано вставать, чтобы быть на работе, и поэтому она рано ложится спать. Обычно это не беспокоит меня, так как сам я ранняя пташка – сказалась долгая служба в морской пехоте. Но сегодня я на взводе. Я возбуждён.
Вдали от привычного комфорта бара быть пьяным – немного неприятно. Я хочу спать, но знаю, что не смогу. Я хочу заняться любовью с Лани, но этого не случится. Она может проснуться, даже может позволить мне делать то, что хочу, но она может полностью не проснуться, просто подвигается немного, сделает несколько прерывистых фальшивых стонов, а затем вернётся ко сну.
Я открываю баночку Dr. Pepper3, достаю пачку сырных палочек и плюхаюсь перед телевизором, хватаю пульт и нажимаю на кнопку. Бесцельно щёлкаю по каналам, останавливаясь на несколько минут на игре Пердью-Клемсон, но она не удерживает мой интерес. Переключая каналы дальше, я останавливаюсь на CNN: репортаж о войне. Я пытаюсь переключать канал, но этого не происходит. Мой палец не нажимает кнопку.
Я вижу вспышки, трассирующие снаряды, слышу пулемётную очередь АК, и внезапно я оказываюсь на коленях рядом с открытой дверью, М16 упирается в моё плечо, пока я трижды стреляю в красно-белую куфию, виднеющуюся на крыше.
Голова болит, грудь стискивается, а кулаки сжимаются, пока я не слышу хруст пульта в моей руке, когда заканчивается репортаж, и реклама стирального порошка вырывает меня из воспоминаний. Я выключаю телевизор и просматриваю DVD-диски на полке, но ничто не кажется интересным.
Тут есть Xbox для младшего брата Лани, который приходит по четвергам после школы. Несколько игр, в основном спортивные, ролевые и последняя часть Call of Duty4. Я ещё не играл в неё. Там мы не часто получаем новые игры. Я беру диск и переключаю канал на нужный TV-вход. Игра запускается, и тогда я выбираю быстрый вариант игры. Она пугающе реалистична. Звуки смерти просачиваются через колонки, но этого достаточно, чтобы врезаться в мою голову и вызвать реальные воспоминания.
Я убиваю, словно сумасшедший, джойстик становится влажным от пота, и я наклоняюсь вперёд, сжав зубы.
Некоторые детали реалистичны, другие – нет. Звуки наиболее реалистичные. На плечах чувствую маленькие мягкие ручки, скользящие вниз по моим рукам, чтобы забрать у меня джойстик. Я позволяю ей это.
– Хантер? Малыш, что ты делаешь? ― Голос Лани неясный ото сна.
Я отворачиваюсь от телевизора и смотрю на неё. Она такая красивая, светлые волнистые волосы спутаны от сна, голубые глаза щурятся от света. Она одета в одну из моих футболок с группой «Slipknot», и она доходит ей до середины бедра, её маленькая дерзкая грудь выступает под хлопком.
– Вернулся из бара с Дереком и не мог уснуть, – говорю я.
– Я не чувствовала, что ты ложился в постель.
Пожимаю плечами.
– Я и не ложился. Знал, что не смог бы заснуть.
Она обходит диван и садится рядом со мной.
– Разве тебе не... трудно играть в такую игру?
Я отвечаю не сразу. В конце концов, пожимаю плечами.
– Думаю, да. Просто любопытно.
– Ты в порядке? – спрашивает она.
Я колеблюсь, а потом решаю, что сейчас не самое подходящее время, чтобы разбираться с тем, что у меня на уме. Я наполовину пьян, а она полусонная.
– Не-а. Только что приехал и устал.
– Ну, почему бы тебе не пойти в постель? – Лани скользит рукой вокруг моего бицепса.
– Хорошо, я сейчас приду.
Лани хрипло хихикает, и тогда я понимаю, почему смех Вешалки раздражал меня: прямо как у Лани.
Я отталкиваю эту мысль и поворачиваюсь к ней.
– Что смешного? ― спрашиваю я.
Она проводит ногтями по моей руке.
– Я имею в виду, пойдём в постель... ― тон её голоса говорит о том, к чему она клонит.
– Разве тебе не нужно вставать на работу через несколько часов?
Я задаюсь вопросом, почему спорю, но не нахожу ответа.
– Сейчас только два тридцать, ― говорит она. – Мне не нужно вставать до семи. У нас есть время. ― Она встаёт и поворачивается в сторону спальни.
Я сижу и смотрю на неё, чувствуя, как натянулась молния моих джинсов, когда она сняла с себя футболку, обнажая свои изгибы. Встаю и следую за ней, на ходу снимая свои рубашку и штаны. Я твёрд и готов для неё. Лани ползёт поперёк кровати, её волосы рассыпаются по подушке. Рукой она тянется ко мне, когда я забираюсь между её ног.
Секс с Лани никогда не перестанет быть впечатляющим. Она страстная и шумная, кричит, когда кончает, стонет моё имя, когда я погружаюсь в неё, сжимая нежными руками мои плечи.
Тем не менее, когда я смотрю на неё, её глаза выглядят отстранёнными. Своего рода замаскированное безразличие. Как будто она притворяется. Эта мысль беспокоит меня, и я отталкиваю её. Я кончаю с мягким ворчанием, уткнувшись в её шею.
Я хочу, чтобы она положила руку на мою голову, когда я вот так прячу лицо в изгибе её шеи. Она никогда так не делает, хотя я всегда мечтаю об этом. Она сделает это, только если я её попрошу. Это незначительная мелочь, но почему-то всегда задевает за живое. Она делает то, что, как она думает, я хочу.
Знает, что я возбуждаюсь, когда пьяный, поэтому занимается со мной сексом, когда я прихожу из бара. Но я не уверен, что она хочет меня. Не совсем.
Она снова заснула, отвернувшись от меня, по-прежнему голая, красивая, и на мгновение кажется, будто мы принадлежим разным мирам.
Я фыркаю от абсурдности этой мысли. Прижимаюсь к ней сзади и скольжу рукой по её бедру. Она тёплая, мягкая и сейчас здесь, со мной.
Жар от любви к Лани проходит сквозь меня, вытесняя мои сомнения. Она любит меня, и я люблю её.
По крайней мере, сейчас в моём мире всё хорошо.
Тоненький голосок в самом глубоком и тёмном уголке моего сердца говорит:
«Правда?»
И затем я засыпаю без ответа на этот вопрос.
* * *
Следующие несколько недель проходят немного затруднительно. Лани становится всё более и более отдалённой. Обычно так бывает за несколько дней и недель до моего отъезда, но это другое. Более заметное. Мы снова не занимаемся сексом.
Она много времени проводит с телефоном, безостановочно переписываясь. Кладёт его рядом с кроватью и ставит на беззвучный режим. Иногда под подушку. Он всегда в её руке, сумочке или в заднем кармане. Она никогда, никогда не оставляет его там, где я могу увидеть. Если я подхожу к ней, когда она набирает сообщение или разговаривает, она прижимает телефон к груди, пока я не ухожу.
Я игнорирую это, как могу, но тревожные колокольчики звонят. Игнорирую их тоже. Ничего не происходит, верно? Имею в виду, я уезжаю через неделю. Она подождёт, пока я уеду, чтобы начать что-либо, не так ли?
За три дня до вылета из Де-Мойна я иду в тренажёрный зал. Через полчаса тренировки чувствую боль в плече и решаю закругляться. Ещё со школьных времён я проводил в зале час или два.
Тренажёрный зал находится в паре километров от квартиры Лани, и я иду пешком в тёплом пальто и спортивных штанах, чувствуя, как застывает пот на ногах. Когда я подхожу к жилому комплексу, сердце начинает колотиться в груди. Для этого нет причин, но я научился распознавать это чувство. Это предчувствие. Возможно, плохое предзнаменование. Интуиция. Я научился распознавать эти чувства и доверять им. Что-то не так. Мурашки не бегают по коже, и она не покрывается холодным потом от страха, поэтому не думаю, что это опасная ситуация, но что-то не так.
Я подхожу к входной двери Лани и тихо проскальзываю внутрь. Петли не скрипят, и ручка не цепляет за дверной проём. Мои шаги скрадывает ковёр. Не знаю, зачем делаю это. Я тактически приседаю и выставляю вперёд руки, будто держу винтовку. Это привычка, рефлекс. Каждое чувство натренировано.
Стягиваю пальто и бросаю его на спинку стула. Кожу стягивает от опасения. Лани ранена? Я не чувствую запаха крови. Чувствую... пот? Тела. Я чувствую запах секса.
Затем я слышу вздох, нежный, краткий и женский. Этот звук я знаю слишком хорошо. Такой звук издаёт Лани, когда кончает. Она не вопит или вскрикивает; она крепче прижимает меня, обняв за шею, и вздыхает – почти всхлипывает – мне в ухо. Я практически чувствую её руки, слышу вздох, но меня нет в этой спальне. Этот звук не для меня. Я жду, притаившись, возле её двери, и слушаю, просто чтобы убедиться, что не ошибаюсь. Может, она ублажает себя. Мне не нравится эта мысль гораздо больше, потому что у неё есть я. Но... нет. Я слышу его. Более глубокий вздох. Бормотание. Тихие слова, её смех, мужской стон.
