Текст книги "Контакт первой степени тяжести"

Автор книги: Андрей Горюнов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 25 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

– Ну, я бы не стал говорить столь уж безапелляционно, дорогая моя Леночка. Но что греха таить – медицина пока не всесильна, а врачи, к сожалению, не боги! Да, да! И жизнь есть жизнь, куда тут денешься? У вас возможны рецидивы, не скрою. После любого лечения и даже после физической близости, сколь интенсивной она ни случись – буду честен: тяга к мужчине может опять к вам вернуться. Особенно это связано с погодой... Когда погода меняется...

– В какую сторону?

– Да в любую.

– А полнолуние?

– О, в полнолуние некоторые пациентки... – Белов умолк, не зная, что еще соврать. – Лунатизм, знаете?

– А как же? Он тоже связан с влечением?

– Еще бы! Больная как бы спит. – Белов слегка приподнял руки в высоковольтных крагах, изображая лунатичку. – Она не осознает, что с нею происходит. Встает, идет. Глаза закрыты. Ее ведет только подсознание. Влечет куда попало. Порой даже на крышу...

– А если ее разбудить в самый ответственный момент? – Лена зажмурилась на секунду от страха. – Вот резко толкнуть или заорать прямо в ухо?

– Она тогда сразу...

– Сразу? – разочарованно перебила Лена. – Нет, доктор, так не годится. Лунатиков пугать – жестоко!

– Согласен. Но ведь бывает и так.

– Ох, доктор! – Лена вдруг взялась за щеку.

– Зуб? – испуганно спросил Белов, подавшись вперед.

– Нет. Полнолуние, – ответила Лена, протягивая руки ему навстречу.

Падая на кровать, Белов нечаянно опрокинул стоящий рядом с кроватью сервировочный столик, и сигнальный фонарь, стукнувшись об пол, включился и засиренил с подвыванием.

– Чтоб ты лопнул!

Протянув руку, Лена слегка приподняла фонарь и стукнула им об пол. Внутри фонаря что-то хрупнуло, он истошно квакнул, обиженно мигнул и, замолчав, погас навеки.

Минут через пятнадцать Лена потянулась, широко раскинув руки.

– Доктор. – она притронулась к Белову. – У меня рецидив, кажется, начался: я опять хочу. Так быстро, даже самой удивительно.

– Минутку можешь потерпеть?

– Могу. А что – случилось: с инструментом что-то?

– Мне надо немного выпить.

– Взвар из морских водорослей? – спросила она невинным голосом.

«А она отнюдь не глупа», – подумал Белов, добавляя тоник в бокалы с джином.

Минут через сорок, конечно, рецидив снова имел место.

Купировав очередной приступ в половине двенадцатого ночи, Белов решил, что если болезнь и не побеждена окончательно, то кризис, несомненно, уже позади.

Однако скоро он понял, что до полной поправки еще далеко, так как состояние больной скорее стабилизировалось, нежели улучшилось.

– Коля, Коля... проснись, – она растолкала его без пятнадцати два. – Ты будешь, конечно, смеяться, но...

– Послушай. – Белов сел на постели. – Ты не больная. Ты просто рецидивистка.

– Конечно, у меня тяжелый случай. Поэтому я и плачу вдвое – про двести долларов вы, доктор, не забыли?

Белов едва не задохнулся от обиды и негодования.

– Ты что? Совсем? Да как тебе не стыдно! С ума сошла. Двести долларов! Будить среди ночи! Тебя – вот точно теперь я понял, верно – нужно хорошему врачу показать!

– А ты-то кто, дружок? – спросила она с удивлением.

– Я? Маляр, – признался честно Николай Сергеевич.

– А, вот и хорошо. Иди ко мне, маляр... И никакая я не рецидивистка. А просто я тебя люблю!

Утром же, после завтрака, собираясь домой, Лена неудачно сняла свой пластиковый пакет, висевший на вешалке, рванула нескладно. Ручки остались на крючке, а сам пакет выскользнул из рук. По полу покатились две совершенно одинаковые шаровые...

– Мы разве их две штуки купили? – удивился Белов, не сразу врубившись.

– Конечно, нет! Одну, первую, купила я. В Кожухово еще. За две минуты до того, как подошел ты.

«Господи! – подумал тут Белов. – Вот это девочка! Сама собою шаровая... Ну, шаровая! Шаровая молния!»

Тут– то и выяснилось, что они, оказывается, познакомились еще полгода назад, на Крымском валу, на одном из чьих-то фуршетов или презентаций, что ли? Тогда, полгода назад, Белов, вечно замотанный делами и заботами, совершенно не обратил на нее внимания, пропустил ее «мимо ушей», что называется.

Того же самого никак нельзя было сказать о Лене. Она его заприметила сразу, запомнила и почему-то запала на него, «старика», в отцы ей годящегося.

Он даже ей снился, тогда еще, весной.

А еще ей безумно нравилось, как он рисует. Лучше, талантливее его картин был только он сам – милый, интеллигентный и такой одинокий художник Белов. Понятно, что, совершенно случайно столкнувшись с любимым художником в автомагазине, Лена восприняла это как перст судьбы и не могла ни за что упустить такой случай.

– Вторая шаровая им тоже пригодится! – успокоила Лена Белова. – Сегодня же отправлю им в Кировскую... Только сначала обед тебе надо, наверное, сварганить – спохватилась вдруг Лена, что-то вспомнив. Она сняла одетый было плащ. – Ты что предпочитаешь на обед?...Щи?

Оба покатились от безудержного хохота.

«Вот девка! – мелькнуло тогда в голове у Белова. – Все отдать – и мало!»

Как хорошо им было тогда! Да и потом все у них было не хуже.

И вдруг все рухнуло? Из-за чего? Зачем, за что?

Как же это так: все рушится – и безо всякой причины?

В его голове вновь закрутилась та самая ночь, переломившая гладкое течение жизни, и пятьдесят девятый скорый, бешено стучащий в сторону Москвы во мраке лесов и молоке туманных полей Ярославских окрестностей.

* * *

Поезд тронулся, и жалкие станционные постройки Секши поплыли назад. Коренастая фигура сошедшего с поезда сцепщика завернула за будку обходчика и скрылась, растаяла во мраке. Поезд убыстрял бег.

Белов поправил свою постель, молча лег.

– Пойдем покурим? – предложил Борис.

Он казался совершенно трезвым, но крепко взвинченным.

– Кури здесь. Окно не плотное, сифонит, выдует.

Тренихин закурил, и, глядя на него, Белов не выдержал, сел на постели, тоже закурил.

– Что скажешь? – Борьке явно не спалось, тянуло на дискуссию.

– А что здесь скажешь? Сказать нечего!

– Да ладно! – махнул с досадой Борька. – Меня вот лично, вот что меня потрясает. Нет, не сейчас – вообще, всегда, всю жизнь. Ты можешь взглядом передвигать предметы... Видеть людские судьбы... Лечить... Учить детей... Писать картины... Открывать новые законы... Цена тебе будет одна – бесплатная похмелка. И это в лучшем случае. И чин твой, место в иерархии, что ты ни делай – ты сцепщик! В оранжевом балахоне без рукавов! Со станции Буй! Что за страна такая?

– А в Штатах, ну, в Европе – иначе, что ли?

– То же самое! – махнул Борис рукой. – Повсюду козлы наверху сидят. Тупая, но хитрая и жадная сволочь. Но там хоть что-то, что-то! А у нас – полный ноль, зеро. Ни на фиг никому не нужно. Таков менталитет. Да и мы с тобой, Коля, сцепщики со станции Буй. Россия – страна Буев и Буевых сцепщиков.

– Ну, почему? Не так уж... Почему же?

– Да потому что вот сейчас в Москву вернемся и пойдет: звонки, контракты, протоколы о намерениях, закупочные комиссии, протеже, друзья, дела, придурки, бляди, комитеты, отпускные цены, прямой канал на замминистра, банкеты, фуршеты, педерасты, отзывы в прессе, херня с утра и до ночи, и этот, блядь, еще какой ни будь там – культурный атташе фигвамского посольства... И все. Все побоку. Попал на колесо – покатился. Дай бог-то к лету вырваться опять на природу, в глаза посмотреть ей.

– Все так... Это верно!

– А чудо, таинство – нет, не-ет! Не про нас. Нам же что нужно срочно, сейчас? Белил, блядь, цинковых достать по брежневской цене – вот это дело! Это – да!

– Да что ты вскипятился?

– Жизни жалко. Жизнь в дерьмо уходит, в дрянь. Вот вспомни: были мы на первом курсе – денег нету: эх, хоть бы в школу наняться бы, оформить к новогодней елке! Второй там, третий курс, опять нет денег, выше поднимай – какой-нибудь интерьер столовой в детсаду быстрей намазать: все же заработок! Свободы? Да ни вправо, ни влево! Зашибить копейку – одно на уме. А чтобы зашибить, следует подняться. Хоть на ступенечку. В обойму, к должности прилипнуть, втереться в комиссию какую ни-то, в комитет – еще слаще... А в Англию-то, помнишь как? Я первый раз летел в загранку, а ты уж тогда летел раз шестой, поди...

– Я – третий, – уточнил Белов.

– Да я тогда сознание чуть не терял. В аэропорту – от собственной значимости. Вспомнить страшно – как это было все давно, глупо! Да и бездарно. Зачем было нужно так переживать: тревоги, выпустят – не выпустят, шекспировские страсти? Ведь этот сцепщик может нашу жизнь прочесть как книгу, пролистать, запить и выйти... Как просто! Да и книги эти, книги судеб, смешные, наверно – уссаться! Я сам, бывает, когда занесет случайно на кладбище...

– А может быть – нет? Может быть, он не может пролистать нашу жизнь? Или не захочет?

– Да, именно! Ну, на хрен наша жизнь кому нужна? Мне самому ее листать удовольствия ни малейшего не доставляет. Помнишь, пушкинское: «И с отвращением читаю жизнь мою, Я трепещу и проклинаю...». Я его понимаю: поганейшую жизнь прожил, если в глубь смотреть. Наплодил спиногрызов, долгов наделал, обидел пол-Питера, с царем разругался, декабристам – пламенный привет! – а ведь друзья были...

– Как так ничто не меняется? – удивился Белов. – Ты о чем, куда тебя несет?

– Ничего не меняется! Ты открой глаза, оглянись. Нам было восемнадцать – вагоны были те же – что изменилось за полжизни? Мы переползли из плацкартных вагонов в СВ? Ты глянь в окно! Все та же мразь, темнота. Тьма! А у нас с тобой за это время произошли изменения: зубов поменьше, долларов побольше... На что ушел большущий кусок жизни? Лучший кусок – а? Картины, скажешь? Да это не стоит ничего. Интеллигентный способ извлекать деньги из карманов крупных жуликов, включая государство, и перекладывать в свой бумажник. Такой легальный способ перераспределения! А можно было бы и шубы подавать в вестибюле... Другой способ. Тоже – вроде живописи.

– Куда тебя несет, не понимаю?

– Мне конъюнктура надоела. Рисуешь, а вот здесь, на заднем плане, уже «сколько стоит» сидит – за собой-то разве не замечал?

– Уж к сорока-то пора побоку пустить извечные вопросы русской интеллигенции: кто виноват и что делать, если делать нечего. Ты выпил, Борька, ложись спать. Все очень интересно, здорово. И я с тобой согласен. В Москве доскажешь.

– Иди ты в жопу со своей Москвой! Давай, Коляныч, как сейчас приедем, махнем назад, ну, вот куда сказал он, в Приполярье. А? Это было б дело!

– С ума сошел! Ты чего – серьезно, что ль? С одной бутыли и уже абажур осыпался?! Борька, Борька! Давай-ка ты спать!

– Не, я всерьез: ты сам подумай!

– У меня просто слов, Борис, нет! Мы и так излишне задержались, ты же знаешь! Тебя, поди, уж ждут такие, ну с ручками и чековыми книжками наперевес. У меня вернисаж в сентябре. Со Свешникова бабки надо снять, если в Альбионе продались мы. А я надеюсь, честно говоря, что мы продались. Что ж я тебе, как ребенку, должен все перечислять.

– Во-во! Все бабки, бабки, бабки!

– Да что «во-во»? Что «бабки»? Есть-то надо?

– Да. «Понедельник начинается в субботу» – это так.

– А ты все хочешь надышаться перед смертью.

– Вот именно. Ты тоже про это. – Борька указал по ходу поезда. – Там смерть. Ты прав абсолютно.

– А там что? – Белов кивнул назад, на север. – Там жизнь?

– Нет. Там надежда на жизнь. И только.

– Надежда? Надежда – это если вера есть.

– А вера есть? – спросил Борис.

В ответ Белов себя похлопал по карманам:

– Нет, у меня сегодня только мудрость. И моя мудрость говорит мне: быстрей докуривай и ложись спать.

– А у меня зажат и небольшой кусочек веры. Хочешь, поделюсь с тобой?

– Спать, спать ложись!

– Да. Ладно. – Борька лег, накрылся простыней. – А знаешь, что еще?

– Ну что?

– Да вот я тут подумал – двадцать лет! Ведь двадцать лет ходит этот сцепщик: по купейным да по СВ. Министры ездят тут туда-сюда, большие боссы, генералы, все начальство наше сраное. А сцепщик похмеляется себе да и похмеляется. А жизнь в стране все хуже, хуже... За двадцать лет никто, ничего. А он ведь за стакан бы объяснил, поди, как коммунизм, ну, или капитализм – что хочешь – чтоб народец перестал стонать-то. Нет! А почему? Это никому не нужно. Это не занятно. Занятно другое: как он взглядом режет ветчину. «А папаша режет ветчину...»

– Надо спать залечь, в конце концов, – закончил куплет Белов. – А то тебя уже в политику понесло.

– Ага. Знаешь что? Вот если Бог есть, то с него не спросишь – это все уже давно поняли. «Пути Господни неисповедимы». То есть что он делает, зачем и с какой стати, нам не понять. Не ваше дело, муравьи. Но если предположить, что высшая цивилизация существует, то она для нас, по могуществу я имею в виду, практически то же самое, что и Бог...

– Ну, ты и сказанул!

– А что? Я особой разницы не улавливаю. Убить, воскресить, судьба моя для них яснее ясного... Разница одна: если они здесь сидят, то ведь с них и спросить, наверно, можно. Помнишь, как у Высоцкого: «Мне есть кто спеть, представ перед Всевышним, мне есть чем оправдаться перед Ним». А мне, я так прикидываю, оправдываться особо-то и не в чем – ну, если по гамбургскому счету, по-крупному, а вот наоборот – это пожалуй. У меня лично к богам до хера накопилось вопросов. Один острей другого. У тебя, поди, тоже – не так разве?

– Всю философию эту давай оставим на утро. Спать!

– Да ладно! С утра завтра похмелимся – и за дела, как прежде: воду решетом носить. И как начальство – мимо, мимо.

– Начальство все сейчас уж тридцать лет летает.

– Нет, не скажи! На поезде приятней: не спеша – тут водочка, девочки...

– Отстал старик, ты что! Я в мае с Поликарповым летал, ну с этим, как его, с зампредом. Они напились в самолете – впополам, в салат мордами! А приземлились – тут же тачки к трапу – и в заповедник, в сауну, к девочкам. Хотя какие уж тут девочки! Одна свинарня и слюни. При демократах жизнь пошла, ты что, не скажи! Какой там поезд – гони быстрей, успеть надо, пока другие все не слопали, не своровали. Наперегонки! Только самолетами!

– Ну, может, это и так. А тебе, скажу, грех с ними якшаться. Не одобряю. Вон, в окно глянь: мракуха! И все мимо, мимо, мимо...

Белов, подтверждая, качнул головой и провалился в сон под тихий перестук летящего в ночи поезда.

* * *

Белов столкнулся боком с пешеходом и открыл глаза.

– Простите! – он встряхнулся. – Ночь не спал.

– В метро идите, – посоветовал прохожий. – Там сядете, там и поспите. – Заметив странное выражение глаз Белова, прохожий удивился: – Что-нибудь не так?

– Да кто бы раньше мог додуматься до такого: пойти в метро поспать.

– Чего же проще? – пожал плечами прохожий и хмыкнул: – А кто раньше подумать мог, что я, бывший зам генерального на крупной фирме, ракетчик с тридцатилетним стажем, буду, находясь на пенсии, милостыню у метро просить?

– Неужто настолько не хватает?

– Насколько – «настолько»? Глупейший вопрос вы мне задали. Меня и сыновья, и внуки уже достали: что ты ходишь каждое утро попрошайничать? Сыт, одет – чего не хватает? Да всего! Хочу многое. До вечера не перескажешь. Всю жизнь по пятнадцать, по двадцать часов в сутки крутился. Нигде не бывал, ничего не видал, ни шиша не имею, кроме хлеба и костюма кримпленового, вот, восемнадцатый год ношу как... А потом – что понимать под этим: «хватает – не хватает»? Дело ведь даже и не в том. Я сейчас себя нужным человеком чувствую. Попрошайничаю – да! Но ведь – добытчик! Да и с людьми постоянно общаюсь в непринужденной для них обстановке – это вы тоже со счетов не сбрасывайте. Сервантеса вспомните: «Самая большая роскошь – это роскошь человеческого общения». В этом смысле мы вообще непонятно в какую дыру заехали. В гости ходить, гостей приглашать бояться стали. Одни стоны кругом! Что – хорошо живем, что ли? А я стою себе вот, общаюсь, да и за два часа на свежем воздухе, не побоюсь сказать, десять-двадцать долларов-то, пересчитать если, домой приношу. Все равно ж гулять надо, в гуще жизни быть! А вход в метро – чего ж бывает в жизни гуще? Только другой вход в метро...

– Разве подают таким, как вы – в костюме, свежевыбритым?

– Как раз таким-то и подают! По мне видно, что я не пропью, не просру. С большим удовольствием подают, доложу вам.

– Забавно! – Белов даже улыбнулся. – А вот как с вашей, с технической точки зрения – возможна жизнь в других мирах?

Попутчик даже слегка отшатнулся от удивления.

– Что так внезапно?!

– Я совершенно серьезно, – кивнул Белов. – Есть жизнь там?

– Я думаю – есть. Безо всякого сомнения. Сами посудите, неужели в такой огромной Вселенной – одни мы, а над нами – лишь Ельцин с Клинтоном? – Пенсионер-ракетчик даже сплюнул от отвращения. – Да быть не может того!

– И вы допускаете, что высшая цивилизация действительно, может, присутствует, наблюдает?

– Конечно!.. Особенно на нашей территории, в России. Ведь это же такой бардак, такая комедия – все эти наши правители, дума и прочее. А если это со стороны – глаз не оторвешь! Фильм ужасов, комедия, абсурд, гротеск и издевательство сплошное: над разумом, над вековыми устоями, над природой, моралью, здравым смыслом. Не жизнь, а порнография с фантастикой. Для них мы – телесериал: бесплатный, бесконечный. Им наша жизнь как наркотик – сидят, я думаю, как жопами приклеенные, на нас смотрят, следят с придыханием. Россия – просто идеальный объект для вселенского телешоу. Вы гляньте на всю эту дурь со стороны – все сразу станет на места. Актеры. Лицедеи. Поэтому их и не хоронят на кладбище. А у кремлевской, у стены.

– Но если их все же нет? – вполголоса спросил Белов. – Нет иных миров?

– Тогда их стоило бы немедленно выдумать, как, помните, Вольтер, покойник, сказал по аналогичному поводу.

Они подошли к входу в метро.

– А... – начал было Белов.

– Простите, я уже на месте, – собеседник улыбнулся, как бы извиняясь.

Остановившись, он снял с головы аккуратную чистую шляпу и, положив в нее для затравки пяток мелких бумажек, запел сочным, хорошо поставленным тенором:

– Здравствуй, страна героев! Страна мечтателей, страна ученых!

«Какие у него розовые вымытые щечки», – подумал Белов и, не удержавшись, положил ему в кепку купюру.

Господи, что происходит? Бред. Херня. Сказочный сон.

* * *

Сев на свободное место в вагоне метро, Белов откинулся на спинку и с удовольствием расслабился.

– Кольцевая – это хорошо... – пробормотал он, закрывая глаза. – Это надолго. – «А куда я, собственно еду? – он вдруг вздрогнул. – По кругу ездить неконструктивно».

Сидящая рядом с ним приличная гражданка ушла с потрохами в какую-то бульварную газетенку...

Что тогда, утром, приехав в Москву, сделал Борис первым делом? Ну-ка, вспомнить все – как говорилось в одном американском фильме.

* * *

Приехав в Москву, они остановились на перроне, ожидая, пока схлынет основной поток чемоданов, челноков и мешков.

Недалеко от них сидела на рюкзаках группа туристов, тоже, видно, никуда не спешащая. На рукаве штормовки одного из них Борис разглядел набор шевронов: «Алтай-94», «Саяны-95», «Приполярный Урал-96». Последний шеврон заинтересовал Бориса. Борис подошел к ребятам:

– На Приполярный Урал собрались?

– Да уж вернулись. Только что, – в глазах мелькнула насмешка.

– А что такие чистые? – удивился Борис.

– Помылись в Котласе, на пересадке, – парень скользнул взглядом по грязному, небритому Борису. – Не возвращаться же в Москву вроде тебя – в таком виде.

– Мы не успели, – извиняющимся голосом пояснил Борис.

– Закрыли баню перед самым носом? – парень слегка отвернулся от Бориса, чтоб не дышать перегаром, исходившим из тренихинских недр. – Как вас увидели – сейчас же на замок. Со мной так тоже один раз было.

– А вот скажи, господин зубоскал – у вас случайно нет с собою карты Приполярного Урала?

– Случайно? – парень даже хохотнул от удовольствия. – Случайно есть.

– Дай глянуть. Можно на секунду?

– Конечно! Ты только руки вытри об штаны – о'кей?

Не вступая в пререкания, Борис старательно вытер об джинсы руки. Нагнувшись, парень вытащил планшет, лежащий на подхвате, в верхнем клапане рюкзака, а вместе с ним и полотенце – из рюкзачного кармана:

– Теперь слегка еще их полотенцем, ручки – и можешь посмотреть.

– Испачкаю. – Борис опасливо окинул взглядом полотенце – белоснежное.

– Не! Все равно стирать. Оно же грязное.

– Ты грязного, мой друг, не видел... – пробормотал Борис, старательно пачкая полотенце.

– Нет, это ты не видел чистого, – возразил парень. – Ну вот, теперь годится.

Борис развернул планшет и аж присвистнул: тот содержал, пожалуй, больше сотни листов подробнейшего двадцатитысячника: в одном сантиметре двести метров.

– О-о-о! – протянул Борис. – К такой карте еще бы и оглавление, а лучше б – и путеводитель.

– Путеводитель – это я, – представился парень. – Тебя чего интересует-то?

– Меня интересует место впадения реки с названием... э-э... Хамбол в реку с названьем... Подожди! Забыл что-то...

– Лимбек!

– О! – восхитился Борис. – Твоя правда. Лимбек!

– Это запретная зона. Тебе нужна запретка. Лист сорок четвертый.

– А почему эта зона – запретка?

– Откуда я знаю? Я, что ли, ее закрывал? Заповедник, может быть. А может, камушки, золотодобыча. Вояки, база какая-нибудь военная. Ракетные шахты, система ПРО. На картах это не отмечено – так что если ты шпион, то губы особо не раскатывай.

– Я спросил от фонаря, извини. Думал, может, знаешь?

– Я не знаю. И не хочу знать. Я в запретки не суюсь. Вот, видишь, закрыт весь квадрат? И все соседние закрыты – восемь.

– А кем закрыты? Местными властями? Как это понять?

– Они закрыты распоряжением ЦС и МКК.

– ЦС и МКК?

– Аббревиатура. ЦС – центральный совет по туризму и МКК – маршрутно-квалификационная комиссия.

– Ну, это невеликое начальство!

– Для нас – начальство.

– Для вас-то – да, – ядовито хмыкнул Борис. – А мы – бомжи. Для нас и Бог – не очень-то начальство... А где же здесь железная дорога?

– Тридцать девятый лист. Вот. Разъезд. Отсюда – зимник: сороковой лист, сорок первый, сорок второй... Все. Далее – по азимуту. Пересеченка. От Яптик-Шора, брод – юго-восток идешь по компасу. Но здесь склонение, учти – семнадцать градусов – на Приполярном Урале...

– Километров семьдесят-то – от железки?

– А то!

– И нет жилья, я вижу.

– Глухо. Сплошная ненаселенка. А ты, я гляжу, как раз туда и собрался, так, что ли?

– Да думаю...

– Ты там сдохнешь.

– Считаешь? Но ты, я вижу, пока что не сдох?

– А я там и не был.

– А что так? Неужели неинтересно?

Понимая, что карту ему скопировать не дадут, да и времени на это нет, Борис тянул резину, стараясь запомнить трассу и ориентиры, создав в памяти хотя бы абрис, крок.

– Закрыт район. Не с потолка же он закрыт. Наверняка причина есть.

– Может быть, есть. А может – и нет. Знаешь песню: «Много у нас херовин, каждый мудак – Бетховен»?

– Вот я про то-то и толкую: это узнаешь там уже, на своей, на собственной, на шкуре.

– А что, вот так – молодые, прыткие, вся жизнь впереди. А в запретную зону лезть – неужели неинтересно?

– Кому что, старик. Каждому свое. Есть ребята – и по крышам ходят. С закрытыми глазами. Ночью.

– Лунатики?

– Нет, идиоты. Будешь срисовывать? Пять минут у тебя еще есть. А карандаш и бумажки я дам.

– Да я запомнил. Спасибо. У меня память зрительная – во! Я же художник с мировым именем! – Борька поковырял грязным ногтем в зубах, а потом не без лихости высморкался перед чистюлей-туристом при помощи двух пальцев и, поклонившись – учтивее некуда – отплыл от стайки молодежи.

– Забавно, – сказал Борис, подходя к Белову. – Это место существует в природе.

– Какая тебе разница – существует оно или нет?

– Огромная! Что сцепщик не совсем гнал пургу. Какая-то доля истины в этой истории есть.

– А тут какая разница – есть доля истины или нет?

– Ну, как? Ну, все-таки. Интересно же!

– Пойдем. Метро открылось. Пока дойдем, как раз публика схлынет.

Они расстались перед зданием вокзала: Белову нужно было нырнуть вниз, в подземный переход, в метро. Борису же левее, за вокзал, за угол, за памятник Ленину и далее пешком по направлению к Красносельской, к Сокольникам.

Белов проводил его взглядом.

Борис завернул за угол и скрылся из вида.

На углу, за которым скрылся Борис, висел указатель: «Суточные кассы. Поезда дальнего следования».

Стрелка указывала за угол. Туда, куда завернул Борис.

* * *

«Вот что он не учел, следователь... – подумал Белов. – Он не учел, что у Бориса была еще одна точка, в которую он мог двинуть с вокзала. И скорей всего, туда и двинул».

Мастерская!

Конечно, следствие ведь привыкло иметь дело с людьми обычных профессий. Исходя из повседневного опыта, диктующего привычную череду следственных действий, они проверили квартиру, выяснили: не появлялся – ну, опечатали ее – конец. А для художника мастерская – второе место жизни и даже не второе, а первое. Были они там? Едва ли. Ведь Власов об этом и словом не обмолвился.

Белов понимал, что в его ситуации самый простой, надежный выход – это отыскать Бориса самому и представить его прокуратуре, угрозыску, ментам: «Нате, ешьте!»

От него тут же отстанут.

В глубине души Белов, конечно, не верил, что Борис канул в своей мастерской и лег там на дно. Это было очень не похоже на Тренихина: припадки творчества были у него, в общем-то, кратковременны: неделя, десять дней, ну, максимум дней пятнадцать, да и то! Он слишком выкладывался и разом выплескивал все, что копил: ему не нужна была размеренность, усидчивость и упорядоченность. Наоборот. Работая «на длинную дистанцию», Борис скисал. Так что в мастерской его, скорей всего, нет. Но, может, зашел, вернувшись в Москву, поработал дней пять и смотался? Может, там оставил координаты, записку?

Мастерские Белова и Тренихина располагались сравнительно недалеко одна от другой, и оба имели ключи от обеих мастерских. Это было не столько знак дружбы, символ доверия, что ли, сколько производственная необходимость: ведь в самый разгар работы может что-то понадобиться, именно то, что у тебя кончилось, а у соседа – горы немереные. В одиннадцать часов вечера, положим, за растворителем или бесцветным лаком в салон же не потащишься? Мало того, чужая мастерская могла служить прекрасным убежищем от назойливых гостей, когда надо было серьезно и интенсивно поработать. К нему в мастерскую припрется кто-нибудь, положим, из зануд, а там – Борис. «Белова нет и не предвидится». – «Почему я работаю здесь?» – «А у меня в мастерской оконные рамы меняют на стеклопакетные. Вот он меня и приютил – сам-то он свалил... По-моему, в Австрию. Или в Австралию? После двадцать шестого обещал быть». На самом же деле Белов в это же самое время плел нечто аналогичное нежданным гостям Тренихина, трудясь, естественно, в его мастерской.

Белов взвесил в руке связку ключей. Ключ от мастерской Бориса мгновенно выскочил из компании себе подобных, подчиняясь привычным движениям пальцев.

Дверь мастерской Бориса не была опечатана. Однако Белов не спешил ее открывать. Он внимательно осмотрел дверь – на предмет взлома. Если суммы, которыми сыпал Власов, соответствовали действительности, то мастерскую Бориса вполне могли уже обчистить сто раз. Ясно, что случись такое событие, оно пришлось бы как нельзя кстати следствию – ведь кражу можно было бы без труда списать на него, Белова. Что называется «заодно».

Нет, дверь явно не взламывали.

Белов отпер дверь. Вошел, разделся в «предбаннике».

Одного беглого взгляда, скользнувшего по мастерской, было вполне достаточно для Белова – нет, Борис не заходил сюда после их возвращения.

Все здесь было точно так же, как было до их отъезда в отпуск. Даже невымытые стаканы, из которых они пили «Метаксу» на посошок, перед отвалом на вокзал, так и стояли невымытыми.

Если бы Борис заглянул сюда, он бы перевернул бы все здесь вверх дном: работа у него всегда была сопряжена с лихорадочной нестабильностью души, своеобразным горением. Все передвигалось, переставлялось, кидалось на пол, билось и так далее. За час работы Тренихин устраивал такой пейзаж после битвы, что и старик Верещагин не сумел бы отобразить.

В мастерской бардак, разумеется, имел место быть, но бардак благочинный, старый, знакомый. Новый творческий взрыв здесь места не имел.

Белов также знал твердо, что просто прийти сюда и уйти Борис тоже не мог. В мастерскую он приходил с единственной целью – работать. И начинал сразу, порой даже не раздевшись. Заглянуть в мастерскую с какой-либо иной целью было для Бориса не столько даже кощунством или нелепостью, сколько плохим предзнаменованием.

– Пришел и не делаешь – зачем пришел? Пришел – и не можешь делать – это другое, это бывает, старик. Тогда не приходи. Ходи мимо, думай. В мастерской делать нечего.

Многие их коллеги, однако, ходили в мастерскую как на службу, на восемь часов в день, изолируясь от семьи и ожидая там вдохновенья наподобие транзитника в зале ожидания, перемежая эту подготовку к встрече с музой многозначительными охами, плетением заумных интриг по телефону, тяжкими размышлениями в благолепных позах перед мольбертом, а также дюжинкой пивка или партией в бридж с такими же «мастерами». Борис к подобному времяпровождению в мастерской относился крайне отрицательно: «не хочешь срать, не мучай жопу». Выпить в мастерской он, конечно, мог, и часто это делал – да – но лишь окончив что-то, поставив точку, но не перед работой и, уж конечно, не вместо работы. Выпить можно дома, а можно и в пивной.

Словом, Бориса здесь не было: это сразу стало ясно Белову без всяких экспертиз.

Но!

Здесь побывал кто-то другой: не Борис!

Пустые бутылки в углу не лежали, а стояли!

По старой, еще студенческой привычке выпитая бутылка клалась на бок. Полежав так, она уже минут через десять могла дать себя выдоить еще на сорок-пятьдесят капель и внести тем самым свою лепту в завершающую вечер «сливянку» (от глагола «сливать») – традиционный студенческий напиток, состоящий из смеси всего, что только пилось – коньяк, пиво, шампанское – все равно.

Никто, ни один человек из их компании не поставил бы пустую бутылку. Стоящая бутылка не может быть пустой по определению – это как бы еще «живая» посуда. Опустевший же флакон следовало «похоронить», положив на бок. Оставить пустую бутылку стоять, не удостоив ее погребения, воспринималось как предел цинизма, вершина святотатства. Никто из их компании не был способен на подобный акт вандализма. Традиция. Святое. Это уже въелось в кровь.

Бутылки из мастерских вывозились обычно не чаще чем раз в пятилетку. Обычно весной, в районе Пасхи тире Красной горки, устраивался радостный праздник «зеленого золота»: сдавали сразу пару десятков ящиков пустой посуды и весело отмечали, конечно, это «очищение углов». Борис давненько не справлял этот праздник, и вся посуда лежала здесь вот, в дальнем закутке мастерской, сложенная поленницей, как дрова: слой донышками к стенке, слой донышком наружу.

Теперь же вся посуда стояла, выстроенная в каре, занимавшее полностью закуток, а также и в линию, выстроенную вдоль дальней стенки и вьющуюся под окном эркера – этакая очередь в мавзолей.