Текст книги "Контакт первой степени тяжести"

Автор книги: Андрей Горюнов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 25 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

– Я сам вам покажу! – Белов решился.

– Сам – не надо! – решительно вмешался Калачев и встал. – Я вижу, что что-то есть у вас интересное – поэтому давайте при свидетелях, и никак иначе.

– Это ж мы мигом! – кивнул с улыбкой Власов.

* * *

Стрелки часов приближались к двенадцати.

Лена стояла в квартире Белова и смотрела в ночное окно.

Она не понимала, что с ней происходит.

Она вообще плохо понимала эту абсурдную жизнь, странные правила, чудные, совершенно нелепые законы какой-то сложной игры, в которую все окружающие так старательно играли от рождения до смерти.

С самого раннего детства ее мучила полная непонятность и неприятие логики обыденной жизни.

Когда ей было еще лет пять, она, помнится, как-то обратила внимание на постового, регулировщика, стоящего на перекрестке и размахивающего полосатым жезлом.

Когда он указывал машинам налево, те ехали налево.

Он давал отмашку вправо – все ехали направо.

В этом таилась какая-то непостижимая загадка, фокус: откуда этот милиционер мог знать, кому надо направо, кому – налево, а кому необходимо и дальше ехать прямо?

Водители транспортных средств не подавали никаких таинственных знаков милиционеру, не высовывались в окна, не кричали ему: «Эй, мне налево нужно!»

Милиционер сам безошибочно угадывал все и никогда не ошибался – ну ни разу!

Маленькая Леночка наблюдала за перекрестком много дней, может быть пять или даже десять, но, не в силах самостоятельно разгадать это непрерывно повторяющееся у всех на глазах волшебство, обратилась наконец к папе: уж он-то, наверное, сумеет разгадать секрет колдуна-регулировщика!

Ответ отца ошеломил ее своей грубой жестокостью: милиционер не знает, оказывается, кому куда нужно ехать! И более того – он и не считает нужным это знать! Он просто указывает – туда! А надо ли им туда – это его и не чешет!

То есть он просто, нахал, берет и приказывает – машинам, грузовикам, автобусам. И все боятся его, слушают, не смея капризничать и баловаться! Как это ужасно! И страшно, вдобавок. Вот едет «скорая помощь» или пожарные – спасать людей. Им надо быстрее – вперед, вперед! Но регулировщик машет – направо! Приходится направо, что ж делать? Спасения нет! Даже трамваи, которые не могут ехать куда угодно, а только по рельсам – даже они подчинялись движениям полосатой толстой палки!

Господи! Прошло столько лет уже! Конечно, она давно поняла, как организуется уличное движение в городе, да. Но вместо тех детских загадок возникли другие – еще более сложные, страшные! Вот, например, все это, что с Колей сейчас происходит. И Коля, и Борис – что? Жили б и жили. Как они жили? Работали честно, работали много и хорошо. Отдыхали шумно, радостно, беспечно. Какой регулировщик вдруг указал им туда, в какую-то невнятицу, да просто в мясорубку? Почему Коля поехал, подчинился регулировщику?

Она вспомнила, как Коля, закончив два часа назад сборы рюкзака, заметил ей мельком, через плечо:

– Если я до полуночи не вернусь, то все – это значит – уехал.

Часы пробили полночь, замолчали.

– Все. Значит, уехал, – прошептала Лена и тихо заплакала.

* * *

– А здесь что – разверните! – попросил Власов Белова. – Нет-нет, вот это, свитер где, рубашки. Там что-то есть тяжелое.

– Да это пистолет. – Белов ответил хриплым голосом.

Понятые, приглашенные из соседнего банка, шагнули, любопытствуя, вперед, но тут же, как только Белов извлек на свет «Макарова», попятились.

– Давайте! – быстро, ловко отобрал ствол Калачев. – Ага. Заряжен он? О да, заряжен! – Он выщелкал один за другим патроны. – Вот, видите? Шесть штук!

– Прекрасно! – Власов тяжело вздохнул. – А не могли бы вы, Николай Сергеевич, бумажку нам показать?

– Какую вам бумажку? – Белов совсем охрип.

– Ну, эту – разрешение на ношение...

– Нет у меня. Я его в Туле шесть лет назад из-под полы купил.

– С патронами?

– С патронами. А у кого – не помню.

– Ясно. – Власов снял телефонную трубку. – Номер сообщите мне, Иван Петрович, – обратился он к Калачеву. – Посмотрим сейчас его происхожденьице. Не сбит номерок-то?

– На месте. Сорок восемь двенадцать пятьдесят три семьдесят один...

– Ну, прекрасно! – Власов дунул в трубку. – Справься там по системе – пистолет Макарова, номер 47125371 – откуда и что на нем висит? Ага! – Власов положил трубку. – А где еще два патрона? В рюкзаке? В карманах?

– Какие два патрона?

– Ну, как же? Боекомплект пистолета Макарова – восемь маслят. А у вас – только шесть. Где еще два-то?

– Я и не знал, что их должно быть восемь.

– Конечно! Это школьники даже знают. Да вот и глазами видно – пожалуйста! – Власов зарядил назад шесть патронов, после чего продемонстрировал: – Еще два – видно вам? – уместятся! Согласны? Дважды два – четыре. Девятый можно в ствол загнать, но это уже сверх программы, так сказать. – Он вновь разрядил пистолет и подмигнул: – Что, будете настаивать, что шесть патронов и было изначально?

– Да как бы вам сказать... – Белов задумался, вспоминая.

* * *

Он помнил, конечно – были еще два патрона, утраченные при известных обстоятельствах лет пятнадцать назад.

В те годы в их компании – вокруг и около нее – все время ошивался некто Аркадий Максимович Шапиро, работавший художником в каком-то техническом издательстве и время от времени подбрасывавший им – то одному, то другому какую-нибудь не пыльную халтурку. Таким образом, Аркадий Максимович стал постепенно человеком весьма нужным и даже местами желанным в их кругу. Был он постарше всех лет на восемь, все его звали по имени-отчеству.

Однако Аркадий Максимович обладал одной странной особенностью: привычкой неизменно развязывать острые разговоры на всех вечеринках и пьянках. Говорил он, впрочем, то, что все и без него знали: КПСС – говно, коммунизм – бред собачий, Брежнев – просто позор для страны, и т. д., и т. п.

Но что особенно удивляло – у Аркаши Шапиро во всех грехах и неудачах виноваты были представители иудейства и мировой сионизм. В то же время самым хорошим, светлым пятном в темном царстве советской действительности для Аркадия Максимовича была Русь святая, Россия-матушка и все при ней присное – родное да посконное.

Так как в их компании до Шапиро и после него национальным проблемам никто особого внимания не уделял, деля людей по другим признакам – хороший-плохой, умный-глупый, добрый-злой и т. д. – в отношении Аркадия Максимовича все дружно и не сговариваясь пришли к выводу, что казачок-то, конечно, засланный. Однако терпели: ничего кроме выгоды каждому он не приносил, а шовинистический бред и навязшую у всех в зубах антисоветчину можно было и пропускать мимо ушей: за это ничего уже не было.

«Выходное пособие» из их компании выписал Аркадию Максимовичу Борька Тренихин. Ценой изгнания Шапиро и оказались как раз эти два злополучных патрона от пистолета «ПМ».

Произошло это просто, внезапно, на импровизационной волне очередной пьянки. Собрались и керосинили дома у Белова. Когда все уже были достаточно хороши, Аркадий Максимович Шапиро завел свою шарманку: насколько же все русское хорошо, лихо, вкусно, натурально и полезно для человечества.

– Да взять хотя бы эту игру – русскую рулетку! – восхитился Аркадий Максимович, наливая очередную. – Это же надо придумать было – в барабане один патрон, крутанул – к виску! Р-раз на курок! Если нет – следующий берет и крутит. Эх-х-х! Только русская душа, отчаянная натура, широкая...

– Да при чем здесь русская душа? – подал голос Тренихин. – Ты, Аркадий Максимович, спутал. Эта игра, которая с одним патроном – американская рулетка называется!

– Да нет, русская! Во всем мире ее так и называют.

– Ты слышал звон, да не знаешь, где он, – возразил Борис. – Сюда слушай, меня. Русская рулетка – это не когда один патрон есть в барабане, а когда одного патрона в барабане нет! При этом остальные патроны, дорогой мой, есть. А дальше правильно ты говоришь – крутишь, приставляешь к виску, спускаешь курок. Или «ба-бах», или передай товарищу.

– Да ну, быть не может! – завозмущались все.

– Зверская затея!

– Это и есть русская рулетка, – повторил Тренихин невозмутимо и настойчиво. – Американская рулетка с одним патроном выявляет невезунчика: кому патрон достался – тому не очень повезло. В ней есть или может быть проигравший. А исконно русская игра, – Тренихин подмигнул Аркадию, – она выявляет человека везучего, у кого не «ба-бах», а всего-то «щелк». Русский вариант направлен на выявление удачливых, судьбой осененных людей. В истинно русской рулетке есть или может быть выигравший. И сама эта игра – на выигрыш. Кто из нас выиграет? Оптимизм, не слышите, звучит в основе исконно русской игры? А американка, понятно, не то: там решается вопрос – кто из нас проиграет. Упадничество.

– Но ведь это же просто коллективное самоубийство какое-то! – наперебой загалдели все.

– Нет, – возразил Борис. – Это просто надежда на Бога и вера в судьбу, в предначертание!

– Ни один дурак на таких условиях не стал бы рисковать!

– Да бросьте! – Тренихин встал и, прежде чем Белов успел что-либо сообразить-предпринять, Борис, знающий, где у Белова хранился «ПМ», извлек его на свет божий. – Вот вам, прошу любить и жаловать, наглядный пример! Пожалуйста! Пистолет Макарова. Заряжен. Вынимаю из него один патрон.

Борька не спеша извлек из пистолета один патрон и с размаху вышвырнул его в открытую форточку.

– Прошу убедиться, что патроны еще остались. Видите?

– Слушай, ты чего – совсем того?

– Не имеет значения, – ответил Борис. – Судьба не требует от нас справок из психдиспансера.

– Но это же не револьвер! Это пистолет Макарова!

– Ну и что? – пожал плечами Тренихин.

– Как – что?! Он же без барабана – не понял, что ли?

– Какое это имеет значение – с барабаном он или без барабана? – Тренихин смотрел на оппонента явно насмешливо. – В русской рулетке эти пустяки абсолютно ничего не значат.

– Побойся Бога, ты выкинул один патрон! Но там же следующий подпирается пружиной. Не так, как в барабане – пустое место здесь не образуется. Тут хоть один-единственный патрон останется – затвор передернешь – он в стволе!

Борька передернул затвор, засылая патрон в патронник.

– Так, что ли?

– Все! – крикнул кто-то. – Шутки кончились!

– Борис, отдай пистолет! – Белов, до этого наблюдавший развитие событий, вдруг вскочил, как подброшенный.

Он понял вдруг, что сейчас произойдет. Борька выпил немало за вечер. Глаза горят каким-то слепым упорством. Он может попробовать.

– Сейчас же отдай пистолет!!! – Белов бросился к нему, но не успел.

Борис быстро отскочил назад метра на два, и Белов, тоже принявший за вечер на грудь изрядную дозу, промахнулся.

Второй бросок он уже не успел совершить: Борис быстро приставил пистолет к виску и нажал курок.

В мгновенно наступившей тишине все услыхали сухой стук бойка.

Выстрела не последовало.

Белов поймал себя на том, что стоит, скрючившись, сжавшись, с неописуемым протестом в сознании. Застыв, он чувствовал, что все еще ждет, ждет всей своей закаменелой от ужаса душой грохот выстрела, несмотря на то что спасительный щелчок уже давно был, имел место, благополучно миновал, отлетев в прошедшее время безо всяких последствий.

– Я же говорил вам, что в русской рулетке технические детали не имеют значения. – Борька положил пистолет перед Аркадием Максимовичем: – Не желаете судьбу испытать? По истинно русским рецептам?

– Но это ж даже не рулетка, – сказал кто-то, приходя в себя. – Тут из ста сто. Верняк.

– Казалось бы, – то ли возразил, та ли согласился Борька.

– Если из ста сто, – хитро улыбнулся Аркадий, – то я испытаю судьбу... со стопроцентной гарантией... для своей жизни!

Он взял пистолет, направил его в форточку, в черное небо.

Раздался оглушительный выстрел, горячая гильза стукнулась в стену.

Все просто окаменели.

– Сейчас придут же! Вы что?!

– Черт возьми...

Однако никто не пришел.

Ни сразу после выстрела, ни потом, на другой день, ни через неделю.

По– видимому, эта история не стала известна в компетентных органах и, что более интересно, после нее Аркадий Максимович Шапиро как-то испарился из их компании, словно растаял, слинял, потерял интерес...

Потом уже, через какое-то время Борька признался Белову, что в тот вечер у него и в мыслях не было искушать судьбу, вопрошать рок. Это была шутка, подначка Аркадия: Борис заранее рассчитал, что в угаре происходящего никто не обратит внимания на предохранитель, на который Борис поставил пистолет, а после «осечки» снова перевел в боевое положение. Все слишком сосредоточились на неминуемом. Да и он, Белов, бросившийся наперехват и отвлекший общее внимание, очень поспособствовал удачному исполнению этого простого – как молоток – фокуса.

– Но господи, Борька, – спросил тогда Белов, – а если б Аркадий Максимыч решился бы! Тогда что?

В ответ Борька расплылся улыбкой до ушей.

– Так в этом и была игра, – ответил он. – А что? Так тоже, наверно, бывает. Проигрывают.

Возможно, самое интересное в этой истории оказалось то, что Аркадий Максимович Шапиро в тот вечер действительно получил от судьбы некий намек в максимально безопасном для жизни виде.

Потому что, фантастически быстро разбогатев в начале девяностых годов, Аркадий Максимович тут же свалил в Германию и даже открыл там антикварный магазин и галерею, в которой и был найден в сентябре девяносто четвертого с огнестрельной дырой в голове. Те, кто убил его, вынесли у него приличное количество икон – миллиона на полтора ДМ. Это была, видно, чисто мафийная разборка. Все иконы, продаваемые Аркадием, попадали в Мюнхен хорошо известным путем: ограбление церквей в глухомани одними, подпольная реставрация другими, и, наконец, контрабанда – литовский транзит.

Имел он, понятно, неплохо.

У него был даже пятнадцатый век.

Иконы редкие, старинные.

Русские иконы.

Русская рулетка.

* * *

Белов подумал, что нет никакого смысла рассказывать следствию всю эту историю, да вдобавок и при понятых – даже непонятно, как они на нее среагируют.

– Так, где же еще два патрона? – повторил Власов свой вопрос.

– Да я их еще тогда, ну, сразу, как купил, пару раз попробовал, как он стреляет. Словом, мы их на даче расстреляли. Шашлыки. На майские. И много там ворон летало.

– И есть тому свидетели? Что расстреляли два патрона по воронам?

– Есть, конечно.

– И вы их назовете, перечислите?

– Могу.

– Они все будут тоже отвечать, по-видимому, как сообщники. Вы это понимаете?

– Сообщники? Почему?

– Как почему? У вас же незаконное оружие на руках. А ваши друзья – укрыватели.

– Тогда я их в этом случае не назову.

– Тогда их нет – свидетелей?

– Тогда их, значит, нет.

На столе зазвонил телефон, и Власов взял трубку:

– Да?

– По поводу пистолета, Владислав Львович... Пистолет Макарова, номер 47125371...

– А-а, понятно! – Власов прижал трубку к уху как можно плотнее, чтобы никто кроме него не смог ничего расслышать. – Вы говорите потише, пожалуйста, не так громко... А то прям в ухо кричите.

– Слушаюсь, – голос в трубке снизил тон до уровня доверительного шепота. – Значит, порадовать вас, Владислав Львович, мне нечем. Это очень старый номер. В семьдесят первом он сделан был, этот пистолет. С завода ушел в МВД. Там был и списан, в законном порядке. Списан и уничтожен, все как положено. То есть его как бы нет в природе. В данный момент. И ничего на нем не висит.

– Ну, слава Богу, что вы так быстро раскопали такие тонкие обстоятельства! – Власов выдал в трубку эту полную тюлю, адресуя ее, конечно, сидящему напротив Белову, а вовсе не собеседнику на том конце провода.

Однако тот далекий собеседник, не врубившись, принял на свой счет.

– Да ничего мы не нашли! Откуда знать, как он на самом деле ушел на руки? Это ж годы! Выводили войска из Германии, с Польши. Воровали ж повально, начиная с ефрейторов, и чем выше, тем больше. И все заметали следы, каждый по-своему. Никаких концов – можно и не думать.

– Спасибо большое! – оборвал телефонные излияния Власов. – Вы очень нам помогли! – прочувственным голосом добавил он и положил трубку.

– Ну что – неужели нашли? – искренне удивился Калачев.

Власов с необыкновенно самодовольной рожей утвердительно кивнул Калачеву и повернулся к Белову:

– А из вашего оружия, милейший, оказывается, совершено пять убийств в четырех разбойных налетах. Каково?

– Да не может быть! – отмахнулся Белов. – Гарантирую – это просто ошибка!

– Уверены? – Власов склонился вперед, к Белову. – Совершенно уверены? Вот, при свидетелях я вас спрашиваю.

– Абсолютно. На все сто процентов. Этого не могло быть.

– Ясно, – удовлетворенный Власов откинулся на спинку стула. – Однако если вы, как только что утверждали, купили этот ствол с рук – откуда же у вас могла появиться такая уверенность, а? Все еще не поняли? Ага. Объясняю. Допустим, убийца вам этот пистолет и продал. Могло такое случиться? Вы утверждаете – нет! Отсюда вытекает немедленно, что уж в одном-то из двух случаев вы были неискренни. Либо когда утверждали, что купили его у незнакомого вам, постороннего лица, либо когда клялись, что стволик этот чист, как душа младенца. Верно я рассудил, Иван Петрович?

– Да. Похоже на то, что Николай Сергеевич хорошо знает историю этого пистолета, мне так показалось.

Белов ощутил, что влипает все глубже и глубже.

– И ведь глупость-то какая, Иван Петрович, – при свидетелях-то такое ляпнуть. Да и с двумя патронами сознаться: на даче, по воронам... Эх-х-х... Не было, надо было сказать, этих двух патронов нет – и все тут! Хоть на куски режьте – не было! А что касается предыстории пистолетика – так тут правильный ответ тоже очевиден – не знаю ничего, вам виднее.

Белов, давно уже понявший свою промашку, лихорадочно соображал. Было страшно обидно вляпаться столь просто. Уж ему-то, профессиональному художнику, лучшую половину жизни прокрутившемуся среди худсоветов, закупочных комиссий, комитетов, фондов, руководящей сволочи... А тут всего-то – какой-то паршивый старший следователь прокуратуры... По особо важным делам? Щенок по сравнению с любым презервативом из секретариата Московского отделения Союза художников! Обидно до слез!

Внезапно в голову Белову пришла мысль о том, что Власов и словом не обмолвился об их дневной стычке в мастерской Тренихина. Почему? Объяснение может быть только одно – он не хочет это вспоминать при Калачеве. Они оба ведут это дело. И скорее всего, у них есть какие-то игры, трения между собой. На этом можно попробовать сыграть. Вбить клин в эту брешь. Как человек Калачев в сто раз симпатичней, корректней козла Власова. Неужели между ними действительно трещинка? Проверить. Проверить!

– Я вам объясню без труда, почему я был уверен относительно чистоты пистолета, – спокойно сказал Белов. – Я – экстрасенс. Такие вещи я просто чувствую.

– Как сцепщик, которого не было? – съязвил Власов.

– Да. Именно так, – невозмутимо согласился Белов. – Как сцепщик, который был. Наличие своих экстрасенсорных способностей я легко могу доказать вам не сходя с места, здесь, сейчас, при свидетелях!

– О-о, мы были бы вам весьма признательны. – Власов повернулся к понятым: – Как, товарищи, мы вас не очень задерживаем?

– Да что вы, что вы! – заквакали наперебой понятые. – Нам жутко интересно.

– Тогда прошу! – кивнул Власов Белову. – Сэкстрасенсируйте нам тут что-нибудь такое этакое...

Белов напрягся, сконцентрировав свой взгляд у Владислава Львовича на переносице.

– Ага... Есть... – произнес он секунд через двадцать. – У вас есть дискомфортные ощущения... в правой руке!

– Еще бы нет! – обрадовался Власов. – Вы же сами мне вчера ее чуть-чуть не сломали! Болит до сих пор! Ничего себе телепатия: сам же, понимаешь, применил рукопожатие...

– А еще... – невозмутимо продолжил Белов. – У вас жутко болит шея. Тут вот – самое горло.

– Что? – по лицу Власова пронеслась искра замешательства, безусловно, замеченная всеми.

– Шея, – повторил Белов. – Горло. Или это тоже результат вчерашнего рукопожатия?

– Нет! – быстро ответил Власов. – Шея и горло у меня не болят вовсе. Вы не угадали!

– Тогда покрутите как следует головою, вот так, – предложил Белов, вращая своим подбородком во все стороны. – Ну, попробуйте!

– Это... Вы никакого права не имеете что-либо требовать здесь... – начал было Власов, но, почувствовав пристальное внимание окружающих, их недоверие и даже неприятие его, Власова, решил уступить: – Да, пожалуйста!..Уй... – тут же схватился он за шею, едва лишь попробовал крутануть головой. – О, как вступило вдруг только что! Из-за вас! – он зло сверкнул глазами на Белова.

– Да как из-за меня-то? – парировал Белов. – Я вас и пальцем не коснулся!

– Внушили, значит. Вы, вы!

– Ну, я ж и говорил вам, что я – экстрасенс!

Власов с громким стоном взялся за горло: потревоженная шея разболелась у него, видимо, всерьез.

Зрители стояли как статуи: потрясенные до основания. Только Иван Петрович Калачев казался скорее озадаченным, чем потрясенным.

– Ну, надо же мне было согласиться, – продолжал Власов, потирая шею. – Вот глупость!

– Нет, может, и не глупость, – тихо сказал Калачев, кинув быстрый, уважительный взгляд на Белова. – Во всем этом проглядывается некий смысл.

– Игра, – вставил Белов.

– А-а-а. – Власов хмыкнул. – Красивая и сложная игра. Прекрасно понимаю вас, Белов! Я, дескать, честен, простачок. Понятно. Наверное. Я вас недооценил. Вы фрукт, Белов! Вы еще тот финик! Мы сделаем по-другому. Иначе. Вот что, Николай Сергеевич. Прислушайтесь ко мне. Мы вам предъявим обвинение по двести восемнадцатой статье УК: незаконное хранение и ношение огнестрельного оружия. Бумажки все оформим. Понятые – подпишут их. Так, что еще? Ага. Понятые – свободны! – раздраженным жестом Власов отмахнулся от понятых и, дождавшись, когда те покинут помещение, заключил: – Конечно, меру пресечения вам несколько придется изменить. Мы поместим вас под стражу.

– В тюрьму?

– Не совсем, конечно. Уж мы для вас тут что получше подберем, чтоб вы быстрей во всем сознались, дорогой. У нас-то тут, бывает, по двадцать-тридцать человек сидят. А камеры рассчитаны на восемь человек. – Власов снял трубку телефона: – Миша... Поищи там номер мне. На одного. Да. Человек хороший, Миш – художник. Ему подумать ночью надо. На ночь всего. Мы утром заберем. Ага. Звони, когда найдешь. Спасибо. – Власов положил трубку. – Вот о чем вам надлежит подумать, Николай Сергеевич. Поведай-ка ему, Иван Петрович, что ты обнаружил. Показывал мне, ну в записной-то книжке.

– Ага. Вот, Николай Сергеевич, – Калачев извлек записную книжку из кармана. – Я был на вашем вернисаже. Но вас я не беспокоил, ходил так, наблюдал, смотрел, в общем. И обратил внимание на то, что ваша подпись на картинах вот такая: «Н. Белов». А на восьми, тем самых, ну, сомнительных, что ль, акварелях, подписано иначе: «Николай Белов»... Сам я рисую плохо, но срисовал – видите? А днем сегодня вернисаж посетил наш эксперт, графолог, специалист. И он пришел к заключению, что все сомнительные акварели хоть и подписаны «Николай Белов», но подпись сделана не вами, а Тренихиным, – вот так! Поразительный, надо сказать, результат! Но вывод эксперта сомнению не подлежит, он убежден на сто процентов, совершенно точно. Мы образцы обоих почерков – и вашего, и почерка Тренихина – раздобыли, имеем на руках, тут уж вы не сомневайтесь. Так вот. Нам совершенно непонятно: почему Тренихин восемь своих рисунков вдруг взял и подписал: «Николай Белов». Похоже, ну, допустим, если вы его немного принудили, то он специально подписал не «Н. Белов», а «Николай Белов», – чтоб обратить внимание почитателей вашего таланта на этот факт. Впрочем, мне неясно также зачем, ради чего вам-то надо было принуждать Тренихина расписаться вашей фамилией? Почему вы сами не могли это сделать, когда решились на подлог?

– Это не совсем подлог, – Белов едва не покачнулся от последнего вопроса.

– О том, как это называть, мы с вами потом уж договоримся, я надеюсь, – заметил Калачев. – Однако лично мне совершенно непонятно – как работы, написанные Тренихиным и подписанные его же рукой, но вашей фамилией – подчеркну! – могли оказаться выставленными на вашем персональном вернисаже в качестве ваших работ? Об этом я хотел бы услышать. Ну и, конечно, то, с чего мы начали – куда исчез Тренихин? Жив ли? Где он сейчас?

– Отвечу сразу. – Белов еле стоял. По телу от волнения шли волны нервной дрожи. – Куда исчез и жив ли он? Мне неизвестно. Где он сейчас? Этого я тоже не знаю. А вот про подпись и про эти восемь работ – да, знаю. И могу ответить. Но это трудно, тяжело объяснить с ходу.

– А мы вас не торопим, – кивнул Калачев. Зазвонил телефон, и Власов тут же рявкнул в трубку:

– Власов! Миша? Ладно. Есть. Спасибо. – Он положил трубку и сообщил Белову: – Вам выделили отдельную камеру. В соседнем отделении милиции. Но вот такой комфорт – на одну только ночь. Там вам дадут бумагу, ручку. Поспите немного, а потом попишите, хорошо? Завтра мы продолжим – либо я, либо Иван Петрович. Пишите все честно и обстоятельно. Только в этом случае все будет у нас хорошо.

– И завтра, сразу же, вы пригласите адвоката, – вмешался Калачев, указывая на пистолет. – Вам будет предъявлено обвинение. А теперь пора.

– Пора, давно пора! – согласился Власов и, нажимая кнопку, вызвал конвоиров.

* * *

Мрак, слякоть ночной улицы, моросящий дождь в лицо – все это было так муторно, так тяжело, что Белов, выходя из здания прокуратуры в сопровождении двух милиционеров, не выдержал, заскрежетал зубами.

– Да что уж тут, – сказал один из конвоиров. – Попался, так попался. Других отсюда-то в наручниках выводят, под руки. Скажи спасибо, что с тобой как с человеком.

Второй конвоир, молча и вежливо распахнул перед Беловым заднюю дверь милицейских «жигулей» и, приглашая Белова садиться, сказал напарнику:

– А он и есть пока что человек. Ну, до суда...Прошу! Усадили они, правда, Белова на заднем сиденье между собой – как положено.

Машина тронулась и покатилась по ночному городу – среди огней.

* * *

Огни ночного поезда мелькали как шальные. Праздничной бешеной гирляндой проносились они мимо хиленького полустанка под названием Секша.

Сверкая, пролетели, светясь в ночи отраженным лунным светом, короткие белесые таблички: «Москва-Воркута», «Москва-Воркута», «Москва-Воркута». И надпись фирменная, на вагоне сверху: «Полярное сияние»...

Поезд прошел; растаяли в ночной тьме четыре красных фонарика на хвостовом вагоне.

Остался только малиновый неподвижный глаз семафора, висящий в темноте.

Егор Игнатов, сцепщик, проводив глазами поезд, тяжело вздохнул и, закинув голову назад, подставил звездам лицо.

Обратив глаза к небу, он попутно и заодно выпил половину бутылки «Анапы». Лучшую половину – первую.

Он снова тяжело вздохнул.

«Быть или не быть?» – пришла ему в голову странная, дичайшая для любого непросвещенного сознания дилемма. Ее нужно решить – так или иначе – третьего не дано.

Можно, допустим, допить эту «Анапу» в четыре глотка, еще взять чего-то – «Молдавского» взять, к примеру, а потом положить голову на холодный рельс под соликамский скорый.

Быть или не быть? Вопрос только в этом. Время подумать есть. Ночью проходит много поездов, и положить башку можно под любой: ассортимент огромен.

Последнее время ему было как-то тягостно, тревожно жить. Волшебное наитие, ощущение причастности к Вселенной, Космосу, к единому и неделимому Мирозданию, и вместе с тем чувство собственной исключительности, уникальности, божественности снисходило на него лишь вместе с состоянием похмелья, только после хорошего бодуна.

Егору хотелось постоянно ощущать это ни с чем не сравнимое чувство контакта – контакта с Природой, с высшими силами, высшим добром, высшим разумом.

Внизу темно, мрак непроглядный – как в жопе у негра.

И только одноглазый красный дьявол-семафор.

Над головою звезды, Млечный Путь. Какая бездна!

Чтобы быть постоянно в контакте, надо больше пить, принимать, не жалея ни себя, ни своего здоровья! – пришел к логически строгому выводу сцепщик.

– Нажраться вот сейчас – и все! И завтра я в контакте.

А завтра, если похмеляться долго, растягивая абстинентный синдром до самого вечера, то весь день – целый день! – будешь, поправляясь полегонечку, пребывать в контакте. Вечером можно нажраться опять.

Вот и ответ! Конечно ж – быть! Да! Быть, блин, быть! Бороться! Быть в контакте. Ощущать мир вокруг себя – бездонный, как бочка, мир. Жить. Надо жить! А значит, контачить. Когда ты всегда на мази, тогда будет небо в алмазах. Только так!

Очень все это грустно, кстати. Но и торжественно. И чудно. Мы поживем!

Сцепщик ощутил вдруг, что волосы у него на голове встают помимо его воли дыбом – от странного какого-то предчувствия, что ль? От жалости к себе, к своей загубленной непосильным трудом юности?

Но жалеть не надо!

А он и не жалеет! Он разгадал загадку человеческого бытия.

Быть, только быть! Желательно – поддатым.

Вот, прочеркнув ярчайший след, звезда упала, умерла. Конечно, осень! Так всегда бывает. Почему? Зачем; они падают осенью? Куда? Кто знает!

А там, на Севере, еще бывают игры в небе! Чарующие игры! Огромные бесшумные сполохи. Полярное сияние. Ужасно, как красиво! Загадочные игры ярких спиц на фоне звезд. В кромешном холоде и дикой, мертвой тишине.

* * *

Телефонный звонок, резко прозвучавший в ночи, подкинул Лену на постели:

– Коля?!

– Лена, дочка, это ты?

– Фу, напугал! – Лена была разочарована, разозлена. – ...Ведь я же, пап, просила тебя, тысячу раз, наверное: не звони ты сюда! Нет, ты все равно звонишь! Полвторого ночи! Ты на часы глянь.

– Вот именно, ты сама на часы посмотри. Ты же не позвонила нам сегодня вечером? Не позвонила. Мы с матерью не спим – ждем. Вот я и решил уточнить.

– Я же сказала вам, еще вчера – я здесь теперь живу!

– Лена! Я тут решил. Ну, то есть... я хочу... Поговорить с твоим,...с Николаем.

– Сейчас для этого момент самый неподходящий. Сейчас, папа, ночь.

– Не знаю, Лена...

– Да точно ночь – клянусь! – съязвила Лена.

– Нет, ты не бойся: я кричать не буду. Ты же знаешь. Я просто так: как мужчина с мужиком.

– Ах, папа, брось! Началось! «Мужчина» – это ты, я поняла, а он – «мужик»? Прорезались интонации знакомые. Опять! Да хватит! Мне уже не восемнадцать!

– Ну, а ему еще не пятьдесят – я понимаю.

– Твоя шпилька, папа, неудачна.

– Позови его! Почему ты не хочешь? Боишься?

– Я не могу его позвать. Его дома нет!

– А где ж он?

– Уехал. В командировку.

– Ты одна?!?

– Одна.

– Я завтра к вам приеду и все объясню.

Кинув трубку на аппарат, Лена отключила телефон и вдруг, заплакав, кинулась лицом в подушки...

* * *

Белов сел в одиночной камере на нары, блокнот привычно положил и словно прикрепил его к колену, взял карандаш.

Подумал, написал заглавие: «Тренихин. Восемь акварелей и подпись „Николай Белов"„. Он отчеркнул заглавие и написал подзаголовок: «Как было дело“.