Текст книги "Мир Кристины"
Автор книги: Анатолий Чупринский
сообщить о нарушении
Текущая страница: 9 (всего у книги 10 страниц)
Таким Майка Игорь Верко не видел никогда. Растерянным и одновременно каким-то светящимся от распирающих чувств.
«Надо жить!» – мысленно приказал себе Игорь Верко. И решительно поднялся из-за стола. Пригладил волосы, передернул плечами и быстро вышел из кабинета.
«Пора жениться!» – думал он, направляясь в другой конец коридора во второй кабинет. Оказывать помощь очередному байкеру. «Найду какую-нибудь симпатичную девушку и женюсь! Все! Точка! Решено!».
Игорь Верко стремительно шел по длинному больничному коридору.
В это мгновение он, голый по пояс, сидел в любимой байдарке. Теплый речной ветер старательно массировал упругие мышцы плеч и рук. Порывами сбивал со лба капли соленого пота. Ра-аз, два-а! Ра-аз, два-а! Лево-ой, пра-авой! Лево-ой, пра-авой! Игорь был единственным человеком на планете, который мог работать веслами часами, сутками, месяцами. И ни капли не уставать. Лишь получать истинное удовольствие. Подлинную радость!
Если б проводился международный кругосветный марафон байдарочников, нет вопроса, кто бы занял высшую ступень пьедестала почета. При условии, что все участники на стоянках будут выпивать не менее ста пятидесяти граммов джина.
Игорь Верко подошел к кабинету номер два. Из-за двери доносилось хихиканье молоденькой румяной медсестры.
«В самом деле! Пора жениться!» – подумал Игорь. И решительно распахнул дверь кабинета номер два.
Через два дня Игорь Верко позвонит Майку на мобильник и сообщит пренеприятное известие. Помочь Кристине может только чудо. У нас в стране подобных операций не делают. Время давно упущено. Есть один парень, он делает. Но живет он во Франции. И дерет за свои услуги такие деньжищи, страшно вслух произнести. Вот такая ситуация.
Ночью над Москвой опять разразилась гроза. Весь вечер и часть ночи, опустевшие улицы мегаполиса освещали яростные вспышки ослепительных молний. Над крышами грохотал без устали оглушительный гром. А утро подарило нервным жителям ослепительное солнце и умиротворяющую тишину-у! Казалось, даже спешащие развести по стройкам материалы многотонные грузовики, и те громыхают как-то тактично, деликатно. Может, просто самим шоферам осточертело жить в постоянном грохоте, шуме и озверелых ревах двигателей.
Субботним вечером во двор пятиэтажки Кристины въехали два огромных роскошных джипа. Оба одновременно пронзительно погудели. Из обоих, небрежно хлопнув дверцами, вышли двое рослых молодых приятных во всех отношениях человека. Оба в вечерних костюмах, с бабочками на шеях, все как положено. Вечные бабы на скамейке у подъезда мгновенно превратились в сидящих каменных идолов с острова Пасхи.
В одном из молодых людей, бородатом, без труда можно было узнать самого модного художника портретиста Никаса Сафронова. Кто ж его не знает? Никас личность публичная. Чуть не каждый день появляется на экранах ТВ.
Короче, двое молодых артистически одетых молодых человека уставились на окна третьего этажа. Потом один из них, длинноволосый и бородатый, стало быть, сам Никас Сафронов сунул пальцы в рот и, как заправский соловей разбойник, свистнул. В то же мгновение в окне третьего этажа на секунду появилась девичья фигура. Помахала обоим джентльменам ручкой и скрылась. Каменные бабы на скамейке и вовсе дышать перестали.
Даже когда из подъезда вышла Кристина и, приветливо улыбаясь, направилась к молодым рослым джентльменам, каменные бабы и тогда не проронили ни слова. Появилась хилая надежда, они навечно утратили способность извлекать из своих ртов какие-либо членораздельные звуки. На радость мужьям и детям.
До концертного зала «Россия» добирались сразу на двух джипах. Никас Сафронов галантно усадил Кристину в свою машину на переднее сидение. Обходя машину, незаметно показал Майку большой палец, хлопнул дверцей и был таков.
Майк преследовал их в бесконечном вечернем потоке машин. Он судорожно лавировал, подрезал, маневрировал, больше всего, боясь потерять их из вида. Почему-то неотвязно вертелась в голове дикая мысль. Именно в эти минуты он теряет Кристину. На него опять, уже в который раз, неотвратимо наваливалось ощущение страха и беспомощности, которое он испытал тогда в Светлогорске на причале, когда борт «Ракеты» внезапно начал отходить в сторону, а внизу угрожающе темнела полоса воды.
Вот парадный подъезд! (Концертного зала гостиницы «Россия»). По торжественным дням…. Если точнее, по вечерам. А вечер тот, был, действительно торжественным. Удался на славу. Такого количества знаменитостей и просто ТВ-известностей вместительный концертный зал не видывал за всю свою недолгую историю. Недолгую, потому как, где-то через полгода после того незабвенного концерта, самого известного в мире армянина или француза, (как кому нравится), гостиницу с видами из окон на Кремль, взяли, да и разрушили.
Газеты писали, будто все дело в этих пресловутых видах из окон номеров. Мол, нечего кому ни попадя глазеть на святая святых! Мол, не положено! Но это явная глупость. Не те нынче времена на дворе, отнюдь не те.
Короче, было на кого посмотреть. Было, кому чего показать. Много чего было.
Судите сами.
По просторному вестибюлю из конца в конец, как на роликовых коньках метался телеведущий Андрей Малахов. И почему-то испуганным шепотом пытал каждого встречного. И даже любого поперечного:
– Ксюшу, не видели? Ксюшу, не видели?
Которую именно Ксюшу непосвященным было непонятно. Посвященные лишь снисходительно усмехались и пожимали плечами. Искренне жаль беднягу. Несмотря на все его космические рейтинги. Добиться расположения светской львицы Ксении Собчак ему не светило ни при каком раскладе.
Монументом, как и подобает маршалу советской эстрады, в центре вестибюля стоял Иосиф Кобзон. Обозревал публику, сдержанно кивал знакомым.
За его спиной, чуть в стороне мелькала черная мушкетерская шляпа Михаила Боярского, специально прилетевшего из Питера на один вечер.
Две фанатки тут поспорили. На довольно приличную сумму. Снимет Боярский шляпу во время концерта или весь вечер в ней просидит. Всем было известно, первый и последний из мушкетеров шляпы не снимает никогда. Ходят слухи, даже спит в ней.
– Потому что у него лысина! – шипела первая фанатка.
– Сама ты лысина! Это имидж, дура! – рыкала вторая.
– Девочки! Не ссорьтесь! Я точно знаю. Боярский шляпу снять просто не может. Она у него приклеена к парику. Он даже в Кремле на встрече с Президентом не смог ее снять. Хотел, но не смог. Специальный клей, супер-секретный.
Чуть в стороне на диванчике сидели две подружки. Вечно молодая Людмила Гурченко и, на ее фоне уже начинающая стареть, певица Земфира. Девушки вполголоса ворковали о чем-то своем, девичьем.
В трех шагах от них на повышенных тонах пререкались Андрей Макаревич, Станислав Говорухин с неизменной трубкой во рту и Геннадий Хазанов. Проходившие мимо и слышавшие хотя обрывки фраз, были крайне разочарованы. Популярные личности спорили отнюдь не об искусстве или политике. Предметом жесткого диспута был очередной, сто восемнадцатый по счету, проигрыш нашей национальной сборной по футболу. Какая уж тут национальная идея, если мяч в чужие ворота закатить не можем. Позорище!
В просторном вестибюле концертного зала наша троица остановилась в самом центре. Кристина в своем скромном крепдешиновом платье, расчетливо когда-то перешитом мамой из бабушкиного выходного наряда, в белых по локоть перчатках и изящной шляпке, а ля Вивьен Ли, произвела на весь бомонд шоковое впечатление.
Как выяснилось, сегодня – это самый супер-всхлип моды. Спросите у Вячеслава Зайцева или у Валентина Юдашкина. Они без сомнения подтвердят. Самый самый. Супер супер.
При первом, даже мимолетном взгляде на нее, в ушах у любого, старше сорока, невольно начинала звучать мелодия «Вальс цветов» из фильма «Мост Ватерлоо», с незабвенной Вивьен Ли в главной роли.
«За дружбу старую – до дна!
За счастье прежних дней!
С тобой мы выпьем, старина!
За счастье прежних дней!».
Кто такая? Почему не знаем? Откуда? Главное – зачем? Что ей тут делать? Два бравых живописца по бокам только усугубляли общее смятение и возмущение.
Женщины кучковались тройками, четверками. Шипели, как ядовитые змеи:
– Стерва! Новая пиявка Никаса?
– Не похоже. У него вкус получше.
– На какой только помойке отыскал.
– Не завидуй, девушка! От зависти случаются морщины.
Мужчины в своих кружках вели другие беседы:
– Оба-а на-а! Не перевелись еще девушки в русских селениях!
– Такие в селениях не водятся. Они гнездятся в других местах.
– Знаешь, в каких? Подскажи адрес.
– Легко! Читалка театральной библиотеки, читалка Ленинки, читалка Некрасовской библиотеки, читалка…
– Понял, понял.
Как только к группе мужчин подходила любая из женщин, разговор мгновенно переключался на футбол, хоккей, бизнес, на что угодно. Только не о Кристине.
Под перекрестным обстрелом всей элитной тусовки столицы, Кристина, как и каждая женщина, тут же объявила, ей необходимо срочно попудрить носик. И скрылась своей эксклюзивной летящей прихрамывающей походкой в толпе зрителей и журналистов.
Майк Кустофф и Никас Сафронов долго смотрели ей вслед.
– Где ты откопал это сокровище? – без тени иронии спросил Никас Сафронов Майка.
– Места знать надо, – буркнул тот.
Вокруг шумела, толкалась, клубилась, извивалась гламурная столичная тусовка. Достать билеты на концерт смогли только лучшие из лучших. В смысле, богатые из богатых.
– Пожалуй, я напишу ее портрет, – задумчиво сказал Никас.
– Опоздал. Я уже работаю над ним. И вообще! – довольно резко ответил Майк, – Вас здесь не стояло, ясно?
– Не денег ради, искусства для, – понимающе кивнул Сафронов. – Между прочим, у меня и в мыслях ничего такого. Только портрет.
– Знаем мы вас, – буркнул Майк, – Мы с тобой одного поля ягоды.
– Блажен, кто верует! – ответил Никас.
– Вас здесь не стояло! – зло повторил Майк Кустофф. Уже без капли юмора.
Майк и сам не ожидал от себя подобной агрессии. Никогда за всю жизнь он ни с кем не вступал даже в малейшее соперничество из-за женщин. Всегда был спокоен и уверен. Мое всегда будет при мне. Эта посмотрела на приятеля, хрен с ней, подруга ничуть не хуже. Правда, и не лучше. Все они.… Терять голову, надо быть последним идиотом. Будь она хоть принцессой Дианой. Одна чуть лучше, другая чуть хуже, все они.… Так или приблизительно так рассуждал Майк, пока в его жизни не появилась Кристина.
Кристина в своей старомодной шляпке, тридцатых-сороковых годов, действительно, произвела на всех знакомых, малознакомых и вовсе незнакомых ошеломительное впечатление. После концерта, уже в номере отеля и сам шансонье, и композитор Шарль Азнавур тоже оказался в ряду ошеломленных и потрясенных.
До начала в зале шумела, бурлила, клокотала и переливалась всеми цветами радуги столичная гламурная тусовка. В полном боевом составе. Крики и писки последней, предпоследней и даже завтрашней моды. Украшения, цены которых зашкаливало за все мыслимые пределы. Множество ноликов, ноликов, ноликов. Казалось, слабый пол ринулся соревноваться, у кого окажется больше этих самых ноликов.
На концерте Кристина сидела в самом первом ряду. Справа Майк Кустофф, слева Никас Сафронов. Два часа она просидела, не шелохнувшись и, кажется, даже не моргая. Щеки ее пылали, глаза блестели. С какой-то нечеловеческой жадностью ловила несущийся со сцены поток нежности, ностальгии и любви. Боялась упустить хоть каплю этого потока, пропустить хоть одну ноту, взгляд, жест своего кумира.
Господибогмой! Господибогмой!
Она слышала его прерывистое дыхание в паузах, видела бисерные капли пота на его красивом лбу, ощущала даже запах его терпкого мужского одеколона.
– Браво-о, Азнаву-ур! Браво-о!!!
– Шарль! Шарль! Мы тебя люби-им!!!
После концерта, как и обещал Никас Сафронов, Кристина в сопровождении его и Майка, оказалась в вестибюле все той же гостиницы «Ренесанс», что обосновалась на Олимпийском проспекте. Она была как в тумане. Почти ничего не видела, почти ничего не запомнила. В ушах ее непрерывно звучал голос Шарля Азнавура.
И музыка, музыка, музыка…
Очнулась Кристина только когда оказалась посреди просторного номера знаменитого француза. А прямо перед ней стоял он сам. Собственной персоной. Стоял и улыбался. Так приветливо и располагающе, будто они были знакомы лет двести, и сейчас вот, наконец-то, после долгого перерыва встретились.
Азнавур подошел к ней совсем близко, взял ее за руку и начал что-то тихо и приветливо говорить. Своим знаменитым, чуть с хрипотцой голосом.
Все присутствующие в номере, а было их помимо Кристины и Азнавура, человек восемь-десять, делали вид, будто не обращают на эту пару ни малейшего внимания. Все разбились на тройки, и о чем-то тихо вполголоса беседовали. Сами при этом, разумеется, не спускали пристальных взглядов с Азнавура и Кристины.
Азнавур, не выпуская руки Кристины, все говорил, и говорил. Чуть виновато улыбаясь и, глядя ей прямо в глаза. Но никто из присутствующих не понимал ни слова. Дело в том, что Азнавур выражался на каком-то, то-ли бретонском, то-ли марсельском диалекте. Французский язык в школе изучали все. По учебникам, по букварям. Живая речь живого француза – совсем другая песнь. Слова, вроде, все знакомые, смысла никто не понимал. За исключением самой Кристины. Она, чуть наклонив, как птичка голову набок, внимала словам француза и едва заметно кивала. Она понимала все. Шарль Азнавур – тем более. Остальные присутствующие, как хорошо воспитанные люди, делали вид, все идет как надо.
Потом вдруг Кристина обвела всех присутствующих каким-то торжествующим и одновременно до ужаса испуганным взглядом. На губах ее появилась странная улыбка, смутно напоминающая улыбку самой Джоконды.
А затем она… потеряла сознание.
Первым среагировал, разумеется, знаменитый француз. На то он и француз, не такой-нибудь индус или техасский ковбой.
Азнавур успел подхватить за талию уже бесчувственное хрупкое тело Кристины, прижать к себе. Тем самым он уберег ее от неловкого падения на паркетный пол. Тот, хоть и был устлан каким-то чудовищно дорогим ковром, но все-таки.
– Браво-о, Азнаву-ур! Браво-о!!!
Всем известно, на дворе двадцать первый век, в обморок падать никому ни при каких обстоятельствах не рекомендуется. Согласитесь, падающая в обморок от избытка чувств девушка, нынче такой же… нонсенс, как если бы наш президент свое ежегодное послание депутатам, министрам и прочему народу вдруг начал бы излагать его исключительно отборным матом. Во всем должна быть мера. И соответствие обстоятельствам.
Как из-под земли откуда-то появился помощник эстрадной звезды. Они вдвоем с превеликими осторожностями отнесли Кристину к большому кожаному дивану, и аккуратно уложили на него. Ее голова покоилась на подушке. Откуда-то из воздуха материализовалась служанка. Дала что-то понюхать Кристине, чем-то потерла виски. И исчезла.
Кристина возлежала на диване в позе «Данаи в золотом дожде». Азнавур сидел рядом на краешке, осторожно держал ее за руку и что-то вполголоса говорил, говорил, говорил.…
В большом гостиничном номере в тот вечер, как уже сказано, было прилично всякого народа. Человек восемь десять. Все жались по углам, поглядывали на Азнавура с его гостьей, возлежащей на диване, и помалкивали.
Далее произошло еще более невероятное. Об этом еще долгие месяцы переговаривалась вся столичная тусовка. Всемирно-известный француз, не выпуская из своей руки тонкую и изящную ручку Кристины, сделал своему помощнику какой-то непонятный знак. И что-то едва слышно пробормотал на неизвестном французском диалекте. Потому никто из присутствующих в номере ничего не понял. Кроме мрачного помощника. Тот еще более нахмурился и понимающе кивнул. Подошел к скромно стоящим с бокалами в руках в углу номера Майку Кустоффу и Никасу Сафронову. Взял элегантно последнего под руку и отвел в противоположный угол. Там что-то заговорчески прошептал ему в самое ухо.
Никас Сафронов и бровью не повел. На челе его высоком не отразилось ровным счетом ничего. Но все присутствующие в номере мгновенно догадались.
Что-то случилось! Что-то из ряда вон.
Никас Сафронов поставил бокал с вином на тумбочку, осторожно приблизился к Майку, слегка приобнял его за плечи и как-то очень естественно и непринужденно вывел его из номера в коридор отеля.
– Покурим? – спросил Никас Сафронов Майка Кустоффа.
– Ты же знаешь, я не курю.
– Я тоже, – вздохнул Никас.
Между тем из номера Азнавура один за другим стали выходить гости и посетители. Всех их по очереди как-то очень тактично и деликатно выпроваживал мрачный помощник.
Короче, в коридоре перед закрытой дверью эстрадного певца оказалась все-все гости и посетители. Без исключений. Все стояли и глазели, как бараны на новые ворота, на бирку, которую мрачный и педантичный помощник успел повесить на ручку двери. На ней черным по белому на нескольких иностранных языках, в том числе и нашем родном русском, было начертано. «Не беспокоить!!!».
Вдобавок мрачный помощник, заложив руки за спину и широко расставив ноги, встал около апартаментов эстрадной знаменитости. Всем своим видом наглядно демонстрировал, он скорее умрет, нежели кого-либо допустит к своему хозяину и повелителю.
Стало быть, в номере остались всего двое. Шарль Азнавур и девушка Кристина.
Вдвоем и наедине.
– Шарль! Мы тебя люби-им!!!
А еще через день ранним утром Азнавур увез Кристину в Париж.
Браво-о, Азнаву-ур! Браво-о!!!
12
– Где мой любимый? – жестко поставила вопрос графиня Юлия перед самой популярной гадалкой Рима, необъятных размеров бабищей по имени Фрида.
Карл пропал несколько дней тому назад. По расчетам Прекрасной Юлии, вернее, по ее внутреннему ощущению, он давно уже должен был вернуться. Но дни шли, тянулись один за другим бесконечной, изматывающей чередой, уже пошла вторая неделя с момента его исчезновения, художник все не объявлялся.
Графиня была натурой решительной и деятельной. Потому, выждав для приличия еще пару дней, без колебаний направилась прямиком к гадалке Фриде.
Ясновидица и предсказательница, вся замотанная в разноцветные одеяния, с бесчисленным количеством бус на кистях рук и шее, восседала на каком-то возвышении посреди неопрятной и темной комнаты, которая ютилась, очевидно, где-то на самых задворках вечного города.
Глаза Фриды, подернутые мутной поволокой, смотрели куда-то далеко-далеко… Словно, сквозь стены и столетия она и впрямь видела то, что ни за какие деньги не удастся увидеть простым смертным.
Кстати, за свои услуги ясновидица заламывала очень приличные суммы. Но графиня Юлия никогда не скупилась ни на какие расходы. Тем более, если речь шла о любимом Карле.
– Где мой любимый Карл? – повторила вопрос Юлия тоном, не терпящим никаких возражений и проволочек.
Фрида вздрогнула, глаза ее слегка прояснились.
– Далеко, далеко… – неожиданно высоким, писклявым голосом нараспев начала она.
Графиня недовольно поморщилась.
– Это я и без вас знаю! – резко перебила ее Юлия. – Где конкретно? С кем? Чем занимается? Какая опасность ему угрожает? Здоров ли? Когда вернется? Я должна знать все! И немедленно!
– Далеко, далеко… – затянула, было опять гадалка, но была решительно прервана решительной Юлией.
– Послушайте, любезная! – повысила голос графиня. – Не морочьте мне голову. Я заплатила вам столько, сколько не зарабатывает ни одна прачка в Риме за три года. За эту сумму я должна знать все!!!
Графиня даже и не думала присаживаться на предложенный ей стул, продолжала нервно расхаживать по темной комнатке.
– Я жду! – со сдержанным гневом, молвила она. – Или вы такая же шарлатанка, как все остальные в Риме? Мне вас рекомендовали с лучшей стороны. Если я ошиблась…
Видя, что дело принимает нешуточный оборот, Фрида тяжело вздохнула и громко хлопнула в ладоши. Мгновенно из-за грязной занавески появилась девочка. На вытянутой ладошке перед собой она держала маленький стеклянный шарик.
– Не знаю, получится ли… – каким-то испуганным голосом пробормотала Фрида и взяла двумя пальцами стеклянный шарик.
Еще во сне Карл Брюллов почувствовал, на него кто-то пристально смотрит. Просто сверлит голову чей-то пронзительный взгляд.
Открыв глаза, Карл увидел графиню Юлию, сидящую на стуле у его изголовья. По-прежнему он был в просторной постели в своей римской квартире. По-прежнему чудовищно болела голова. И по-прежнему на лбу лежал прохладный компресс.
– Карл! Скажите правду! – потребовала Прекрасная Юлия.
– Которую?
– Там… вы встретили женщину, похожую на меня?
«И не одну!» – пронеслось в голове художника.
– У вас там… роман? Скажите, я ничуть не обижусь. В конце концов…
«Все-таки, женщины поразительные существа! Как она могла узнать? Женская интуиция и проницательность поистине не имеет никаких границ…» – подумал Карл.
Но вслух сказал:
– Юлия. Вы отлично знаете. Я любил, люблю, и всегда буду любить одну-единственную женщину!
– Господибогмой! Остальные не в счет, так вас понимать?
– Кажется, мы начинаем ссорится… А мне надо работать… Работать, работать и работать… – ответил Карл.
И вспомнив старика из Помпей с двумя послушными сыновьями по бокам, усмехнулся.
Уже уральский промышленник и меценат Демидов бомбардировал из Петербурга письмами с туманными намеками расторгнуть контракт, поскольку художник нарушает все мыслимые сроки…
Уже Общество поощрения художников известило о прекращении перевода денег пенсионеру Брюллову…
Уже ректорат Академии художеств настоятельно требовал немедленного возвращения художника в Россию, дабы тот мог приступить к росписям Исаакиевского собора…
А Карл Брюллов все никак не решался завершить работу.
Первой созерцательницей картины, естественно, была графиня Юлия Самойлова. Несколько дней Карл даже от нее скрывал, что уже положил последний мазок. Прекрасная Юлия внутренним безошибочным чутьем все поняла и категорически потребовала немедленной демонстрации.
Они были только вдвоем в просторной мастерской художника. Карл усадил ее в кресло напротив картины на значительном расстоянии. Сам долго бродил по мастерской, прицеливаясь, так и эдак, поглядывая на еще закрытый холст с разных ракурсов и бормоча что-то о недостаточности освещения. Наконец, решившись, резким движением сдернул с картины серое полотно и отошел в сторону…
Прошло довольно много времени…
Графиня Юлия Самойлова, первая петербургская красавица беззвучно плакала, сидя в кресле, прижимая ладони к щекам…
Как минимум в четырех женщинах, изображенных на картине, она узнала себя…
– Господибогмой!.. Господибогмой!..
Карл стоял чуть сзади и недовольно хмурился… В его ушах звучали голоса всех людей, изображенных на полотне… И еще множество, множество других…
Яркая вспышка молнии выхватила один только миг чудовищной катастрофы… На фоне огненно-красной лавы, вытекающей из жерла Везувия, по узкой улочке метались обезумевшие от страха люди…
Неслась колесница со сломанной осью, оставляя за собой только обломки. Седок еще старался удержать испуганных коней, но его молодая жена, сброшенная на мостовую, уже была убита смертельным падением…
Молодая мать обнимала двоих дочерей, в ужасе глядя на надвигающиеся потоки лавы…
Двое юношей несли на руках своего отца, дряхлого старика…
Живописец с ящиком красок на голове, портретно похожий на самого автора, оберегал прелестную молодую женщину, уже теряющую сознание…
Алчный старик, подбирал с мостовой, уже никому ненужное и такое бесполезное сейчас, золото…
Молодая чета, с прижавшимся к коленям матери ребенком, пыталась укрыться плащом от огненного пепла и града камней…
Раскачивались и падали скульптуры Богов…
– Господибогмой! – шептала графиня.
Неожиданно Карл схватил кисть, стремительно подошел к полотну и несколькими уверенными мазками положило на мостовую отблески света от вспыхнувшей молнии… Отчего все фигуры еще, как бы, более выдвинулись из холста.
– Господибогмой! – шептала графиня.
Через два часа графиня Юлия Самойлова покинула Рим. В мастерской на столе Карла ожидала записка.
«Любимый Карл! Мой супруг, царство ему небесное, отдал Богу душу. Я обязана отдать ему последние почести.
Р. С. Камень забрала с собой. Не хочу терять еще и Вас».
Прекрасная Юлия и тут не смогла обойтись без патетики. «Последние почести!». Можно подумать, граф Самойлов был не кутилой, мотом и пустым человеком, а выдающимся полководцем.
Ровно в полдень 24 августа 79 года Везувий взорвался. Оглушительный грохот был слышен на многие сотни километров. Тучи пепла и град камней обрушились на город. Раскаленная лава отрезала большинству жителей путь к спасению. Из десяти тысяч горожан спаслись только несколько сотен.
Ровно в полдень 24 августа 1831 года художник Карл Брюллов выставил для обозрения полотно «Последний день Помпеи».
Впечатление было настолько сильным, что большинство покидало мастерскую художника молча. Дамы плакали, мужчины хмурились и подавленно качали головами.
Погода тоже преподнесла свой сюрприз. Нежданно-негаданно над Римом разразилась чудовищной силы гроза. Оглушительный гром и ослепительные вспышки молний словно аккомпанировали изображенному на полотне. Бурные потоки воды несколько часов падали с небес на вечный город.
К сожалению, на картине не нашлось места лохматому Децию. Карл много раз пытался написать по памяти его портрет, но все как-то не получалось. Безумно трудно было схватить постоянно меняющееся лицо. То гневно-яростное, то по-детски восторженное. С седой бородой и взлохмаченными волосами.
Так бывает. Благородным и честным людям не всегда находится место в истории.
В том году Прекрасная Юлия больше не посещала Рим. И дело было вовсе не в трауре. До Карла доходили слухи, что она уже на третий день катала детей своей подруги графини Разумовской на длинном шлейфе траурного платья по паркету своего дворца.
В очередной раз она встретились уже в Петербурге.
Петербург встретил Карла Брюллова поистине всенародным ликованием. Позади остались бурные восторги Рима и откровенные признания молодых художников: «Мы все должны у него учиться!».
Позади овации Неаполя, чтение стихов в его честь в местном театре и факельное шествие по улицам города.
Позади сдержанно-уважительное признание парижан и награда золотой медалью.
Петербург не ударил в грязь лицом.
«Последний день Помпеи» была повешена в центральном зале Академии художеств. Картину объявили лучшим произведением девятнадцатого столетия. Через парадные двери с раннего утра и до позднего вечера шел народ.
Впервые порог Академии художеств переступали ремесленники и купцы, мастеровые и швеи. Народ все шел и шел… Столетнее здание на берегу Невы не слыхивало ничего подобного…
Куплеты в честь триумфатора, хор академистов, гром полкового оркестра…
С легкой руки Баратынского по Петербургу, а потом и по всей России пошли гулять стихотворные строчки:
«Принес ты мирные трофеи
С собой в отеческую сень…»
Вовсе незнакомые друг другу люди с заговорщицким видом шептали, как пароль:
«И стал „Последний день Помпеи“
Для русской кисти первый день!».
Александр Пушкин написал стихотворение. Николай Гоголь опубликовал в сборнике «Арабески» блистательную статью.
Бюст Карла Брюллова, увенчанный лавровым венком, считалось необходимым иметь в каждой гостиной высшего света. Его имя постоянно было у всех на устах.
Карлу присвоили почетное звание «академика» и профессора.
На балу у графини Разумовской Великий Карл встретился с Прекрасной Юлией. Их отношения всегда отличались стихийностью и неожиданными сюрпризами. Подчас они не виделись месяцами, годами, но, встретившись, даже не замечали пробежавшего времени. Буквально продолжали разговор с прерванной в прошлый раз фразы. Если таковая была, разумеется. Внутренне они вели между собой постоянно диалог, своеобразную, слегка конфликтную беседу. Она не прерывалась никогда, ни на одно мгновение.
Так случилось и в этот раз. Карл был слегка утомлен и смотрел поверх голов танцующих, когда откуда-то справа появилась Прекрасная Юлия. Она была не одна.
– Моя воспитанница, Джованна! – представила графиня Юлия юную особу художнику.
Карл непроизвольно вздрогнул. На него смотрели темные, выразительные глаза отчаянной всадницы из Помпей.
Графиня Юлия тут же куда-то отошла, передав на попечение Карла свою воспитанницу.
Воспитанница Джованна, глядя в сторону, как бы невзначай, поправила на шее маленький медальон. Карл успел заметить алый камень, вставленный в изящную оправу. Такой же, как у самой графини Юлии, только меньшего размера.
– Почему не спросишь, сколько мне лет? – спросила Джованна.
– Догадываюсь, – пробормотал Карл.
– Мне тысяча восемьсот четырнадцать лет! – сдержанно, но каким-то торжествующим тоном объявила всадница.
– Вы замечательно сохранились, – констатировал художник.
Что еще он мог сказать в подобной ситуации.
В эту минуту к ним подошла Прекрасная Юлия и как всегда без всяких предисловий, объявила:
– Господибогмой, Карл! Она превосходно обращается с лошадью. Вы должны написать портрет моей воспитанницы. Я так хочу!
«Чего хочет женщина, того хочет Бог!». Эта фраза чаще других вертелась в голове Карла при общении с Юлией.
Все проходит. Впечатления блекнут, стираются. С годами Карл Павлович все реже вспоминал Помпеи. Другие замыслы и заботы занимали его. Когда вспоминал, голову почему-то гвоздем буравила одна только мысль. Догадался ли Деций спустить с цепи своего лохматого пса перед землетрясением? Или в спешке, укладывая свои бесчисленные таблицы, забыл? И вообще! Что с ним самим сталось?
Карл Брюллов покидал Петербург. Навсегда. Хмурились художники, плакали женщины. Подхватив на росписях Исаакиевского собора воспаление легких, по настоянию врачей, Карл уезжал в Италию. Он уезжал умирать.
Одному из своих друзей он оставил короткую записку.
«Я жил так, чтобы прожить на свете только 40 лет. Вместо 40 лет я прожил 50 лет, следовательно, украл у вечности 10 лет и не имею права жаловаться на судьбу. Мою жизнь можно уподобить свече, которую жгли с двух концов и посредине держали калеными клещами».
Последние дни Карлу снился один и тот же сон. Он снова в Помпеях. Вокруг пестрая, веселая толпа горожан. Он медленно, никуда не торопясь, бредет по центральной улице. Навстречу четверо юношей несут на носилках какую-то знатную матрону. Она из-за балдахина манит его рукой. Карл подходи ближе и видит… это графиня Юлия.
Она что-то говорит ему, что-то веселое, беззаботное. Но слов Карл не слышит, хотя понимает, графиня рассказывает ему нечто чрезвычайно забавное…
Обмахиваясь веером, Прекрасная Юлия продолжает что-то ему рассказывать.…
И Карл начинает смеяться. Весело, радостно, легко.
Он смеется как никогда в жизни.
