Текст книги "Книга Гауматы"

Автор книги: Алла Мийа

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 6 страниц)

– Разве не все мужчины мечтают об этом? А как же право первой ночи при крепостном праве?

– Поверь мне, я отказался бы от такой привилегии и сбежал с куртизанкой!

– Неужели это может стать препятствием между нами?

Выбрасываешь окурок. Обнимаешь меня за плечи, но теперь как-то по-братски, холодно. Произносишь задумчиво:

– Конечно, нет. Но ты – несовершеннолетняя. И это проблема. Слишком многие жаждут выставить мою голову на своем заборе… Поехали, я отвезу тебя домой…

Серый лохматый дракон, созданный из вздоха разочарования и сигаретного дыма, еще кружил над тропинкой, которую мы только что покинули, глупо радуясь воображаемой свободе. Он резвился, постепенно исчезая в огненном колодце неба, бесследно растворялся, истаивал, смешиваясь с серыми облаками.

А если бы мы задержались еще чуть-чуть, то могли было увидеть, как в Безумном парке в час кровавого заката вспыхивают ладанные огни. Из-под замшелых корней древних деревьев, где живут мудрые седые мыши, выползают мрачные сновидения-кошмары и отправляются в город искать своих ночных сновидцев…

***

Как грустно мечтать под шуршание песчинок, текущих тонкой струйкой в песочных часах. Только их шепот и подтверждает наличие времени. Другое дело с пространством. Убедиться в его реальности крайне сложно, ведь в мечтах оно не имеет никакой важности! И «где» – такого слова не существует в толковом словаре страны моих грез. Важно – «с кем»… Да и время… Если бросить часы об стену со всего размаху, так чтобы песчинки-секунды взорвались как Большой взрыв и вернули все в точку до точки отсчета, то не будет и времени…

Останется лишь липкое здесь и сейчас, без начала и конца. В моем случае – унылый праздник в зараженном чумой городе. За прямоугольным окном позади кружева дырявой занавески город полон пьяных ничтожеств, плешивых бродячих собак и раскисших от сентябрьского дождя улиц. И я не лучше, и не хуже других, и я пойду однажды, потеряв веру в чудеса, веселиться с ними, плясать неистовый dance macabre1111
  Аллегорический сюжет живописи и словесности Средневековья, один из вариантов европейской иконографии бренности человеческого бытия. Первые «Пляски смерти», известные в романской традиции как «Макабры» (фр. danse macabre), появляются в последней четверти XIV в. во Франции. Это изображения двадцати четырех пар, танцующих с персонифицированной Смертью, разговор с ней передан в сопроводительном четверостишии. Философское содержание сюжета сводится к равенству всех перед лицом Смерти.


[Закрыть], плясать, чтобы забыть косу в когтистой ледяной лапе, притаившуюся за спиной. Плясать, веря, что коса эта до меня никогда-никогда не дотронется… Потому что нет времени. И нет пространства. Это все – дурной сон, который снится безнадежному пациенту психушки, и я – неуклюже и бездарно выдуманный персонаж этого сна…

Без ТЕБЯ мое существование – это бесцветный и безвкусный кошмар.

Без ТЕБЯ мне никак не удается придумать смысл своей маленькой, никчемной жизни.

…бабуля сказала, что это пройдет, это подростковый кризис, так закаляется сердце. Карлсон участливо предложил проанализировать мою проблему, глубокомысленно заметив что «любовь – это безумие». А Шредингер, зевая и поудобнее заворачиваясь в забытую на кресле мохеровую шаль, заметил, что «эфтот ухажер ейный физиогномией лица уж больно схож с одним растопчей-карбонарием. Да токма тот уж миновался безвозвратно! Пал смертью храбрых лютой зимой тысяча девятьсот шестнадцатого… Эх, раскудрить его сирень!» И смахнув скупую слезу, заснул.

***

Хотя, как выяснилось, страдала я напрасно. Хотя, конечно, напрасных страданий не существует, и мое сердце перешло на новый уровень по крутожелезной броненепробиваемости…

Через несколько бессонных ночей и соленых от слез дней, уже не новый BMW, а ржавое такси подкатило к крыльцу, когда я выходила из школы.

– Привет, малыш!

Ты стоял передо мной под моросящим дождем без зонта и улыбался. Капли в волосах, сигарета в руке, не желающая заживать наскоро зашитая рана через щеку к виску, белая рубашка, темный пиджак и джинсы. А в карамельных глазах сияли все сокровища вселенной.

– Знаешь ли ты, какую любовь древние греки считали идеальной? – затягиваешься сигаретой и выпускаешь на свет нового дымного дракончика. – Платоническую, малыш! И если познание моей бессмертной души взамен моего шикарного тела тебя устроит, то поехали, проведем вместе часок-другой и сделаем прекрасным этот промозглый осенний денек! До осеннего равноденствия осталось недолго…

Мое пуленепробиваемое сердце с каждым твоим словом теряло супер-усиленно-свинцовую броню, а губы-предатели расплывались в улыбке против воли.

– Где же твоя шикарная машина?

Он отбросил сигарету и открыл дверь дряхлого такси:

– То есть, это следует понимать, что насчет платонической любви у тебя возражений нет. Садись… А-а, машина? Ее больше нет, ее взорвали… Не переживай, это всего лишь тонна железа…

Я не знаю, кто ты. И боюсь спросить.

– Откуда эта страшная ссадина на щеке?

– Упал с дерева… Садись, малыш. Поедем, сделаем мир лучше, заставим его вращаться для нас…

Очевидно, что где-то, в стороне от меня, за пределами нашего маленького мирка, у тебя есть полная серьезных взрослых проблем жизнь.

Но бог любви не спрашивает, кого касаться крылом.

***

Осень проступала постепенно, незаметно, как тает сахар в воде и становится сиропом. Не поймать никак эту грань перехода, как не поймать, где завтра растворяется во вчера…

      На кухне бабушка Ева варила варенье из райских яблок. Аромат осенних роз, корицы, сладкой медовой карамели и рая растекался по дому и вырывался в открытую форточку порадовать птиц в облачном небе. Варенье булькало в ее старом медном котле, который достался ей еще от ее прапрабабушки. Бабуля снимала пену огромной медной шумовкой, стерилизовала на голубом эмалированном чайнике банки и крышки и складывала их на крахмальное полотенце. Кружась по кухне, она улыбалась и тихо мурлыкала мелодию осеннего вальса Шопена. И эта мелодия сближала нас еще больше.

В каждую банку она закрывала джинна. И, ох, не ошибиться бы! Ведь только доброго бытового джинна можно закрыть в банку с райским вареньем, а иначе варенье взорвется!

Я помогала ей подписывать этикетки.

– Ба, а как мне узнать о моем предназначении в мире? Ведь просто любить и жить для кого-то, этого разве достаточно? Разве мы за этим здесь?

Бабушка вытерла руки о передник и присела за стул напротив:

– Смотри… За окном все листья на деревьях стали такие разные… И золотые, и бурые. А то и гнилые прямо. А весной, помнишь? Молодые, зеленые, все как один… Рано тебе еще думать-то об этом… Когда время придет, твой цвет-то и проступит. Твой настоящий цвет, ни с чем его не спутаешь… А пока сними-ка пенку с варенья, а я пойду форточку закрою. Не то налетит к нам нечисть всякая на запах рая-то…

Я вздохнула и каллиграфическим почерком будущего художника вывела: «Райские яблочки, джинн Аль-Мааджид».

***

Мы встречались каждый день…

Ты приезжал на одном и том же старом такси, точно угадывая, когда в школе заканчивались часы занятий. А потом ждал меня на крыльце. Курил, здоровался со старшеклассниками и учителями. Ждал, даже если последний урок затягивался. Ждал, пока я наболтаюсь с подругами. Ждал, улыбаясь мне через стеклянную дверь вестибюля. А я боялась поверить счастью.

День за днем мы проводили вместе. Стреляли в нашем секретном тире. Гуляли под дождем. Ели мороженое в вафельных стаканчиках, посыпанное засахаренными счастливыми орешками. В Безумном парке я собирала золотые букеты из опавших листьев и плела из них фантастические короны. А ты отогревал мои замерзшие пальцы в своих. Рассказывал о Заоблачном Париже, где ты жил, и о далекой южной стране Мавераннахр, что давно исчезла с карт. Перед ужином ты отвозил меня домой.

Мое лицо бережно хранило следы твоих поцелуев, моя одежда была пропитана твоими ароматами табака и мускуса. Стоя перед дверью, я безуспешно старалась стереть улыбку, а войдя, не встретиться в коридоре с бабулей. Я пряталась в своей комнате, закрывала глаза и вспоминала бархатный звук твоего голоса… А бабушка делала вид, что ничего не замечает.

Пока однажды пожилой шофер не приехал за мной один.

В школьном дворе в предчувствии зимних снегов оголились все ветки, и замерзшие птицы, грустно крича, улетали прочь, в сторону теплого загоризонтья. Треснутый колокол фальшиво и грустно играл на семи ветрах.

Сегодня, 23 сентября, в холодный полдень осеннего равноденствия, осень проснулась в Чумном городе.

***

Молчаливый водитель скрипучего такси привез меня на левый берег Масляной реки и оставил перед чугунной резной оградой заброшенной больницы. Желтая копейка растаяла за поворотом. За приоткрытыми воротами – пурпур опавших листьев в прозрачных кружевах капель, молоко с медом заходящего солнца в грустной дали. Паутинки тают в его лучах.

Последний вечер перед осенью угасал.

Больница пряталась посреди запущенного сада из райских яблонь. Деревья уже давно одичали и тихо стонали под тяжестью перезревших яблок, которые никто не собирал. Вокруг больницы когда-то было протоптано множество тропинок, но ни одна из них не вела к дверям в здание. Иногда тропа заворачивалась петлей, иногда упиралась в полуразрушенную кирпичную стену. Или, издеваясь, приводила к гнилым и скрипучим, перетянутым толстой цепью воротам. А то и вовсе обводила по кругу между покрытых серыми лишаями и мхом яблоневых стволов.

Под ногами, под опавшими листьями и пожухлыми папоротниками что-то шуршало и двигалось, словно кто-то безнадежно искал давно утерянное и позабытое в тоскливых слоях тумана. Этот заброшенный райский сад представлял собой мрачный лабиринт с обветшавшим зданием больницы в центре. Когда-то, в другой жизни, оно, несомненно, было усадьбой аристократов, где в зеркальных залах закатывали блестящие балы под мерцающими свечами, хрустальными люстрами…

Холодный дождь падал через распахнутое настежь окно палаты, оседал на белом кафельном полу каплями слез, между раскиданными алыми розами окровавленными бинтами.

Ты сидел на железной, с пятнами ржавчины на покатых спинках больничной койке. На твоем левом предплечье вместо обычной повязки пульсировала открытая треугольная рана, страшная и запущенная. В пыльной палате пахло формальдегидом, этим невыносимым духом медицинской дезинфекции, навивающим невеселые мысли о бренности и бессмысленности. Ты курил в затяг, посылая в сад за окно армии дымных огнедышащих драконов. Сигарета дрожала в твоей руке.

– Пришло время расстаться, малыш.

Я присела на краешек кровати, не в силах произнести ни слова.

– Тебя ждет другая?

– Меня ждет неизбежность наказания за то, о чем я не жалею.

– Наказание?

– Тюрьма… Может быть, казнь… Не бойся за меня, малыш, я держу удар!

Я была рядом, неудобно пристроившись на жестком больничном матраце. Целовала влажные от пота и боли волосы, глотая слезы ужаса.

– А если боишься, тогда молись… Ты знаешь, я не умею молиться, я здесь вообще не по этой части… Я больше не верю богам.

– Почему? – шепчу сквозь слезы на ухо.

– Потому что я верю в себя! Я сам себе бог… И сам себе демон. Я знаю, куда я иду, моя дорога открывается под моими ногами. Но если ты боишься, то молись за меня, ты же у меня умница, ты знаешь латынь: «Domine ad adjuvandum me festina…»1212
  Господи, поспеши мне на помощь.


[Закрыть] Молись за меня Гунтрамну-Ворону, покровителю убийц…

– Знаешь, – шепчу, – скифские девушки не могли выйти замуж до тех пор, пока не добудут в бою череп врага, чтобы приготовить из него кубок и преподнести мужу на свадьбе…

– Враги не при чем, малыш. Просто пришло время уходить.

Нет, нет, этого не может быть!

– Я принесу тебе череп твоего врага, кем бы он ни был! Тогда ты никогда меня не покинешь и будешь любить меня по-настоящему!

Ты обнял меня и поцеловал в макушку.

– А разве я люблю тебя не по-настоящему?

Но почему, почему же райские яблоки такие горькие?

И то ли это тень от ибисоголового бога и его длинного клюва являлась и пропадала на стене в неверном свете свечей и факелов, то ли это была тень от птицеголовой маски чумного доктора. То ли реальность стала сном, то ли сон реальностью в эту дурную ночь осеннего равноденствия.

– Шофер отвезет тебя домой. Береги себя… Увидимся через несколько мгновений, малыш!

В наступившей тишине было слышно, как кто-то тихо плачет перед воротами рая.

***

Твоё прощальное «увидимся через несколько мгновений» жестокое и неумолимое время превращало из сладкой сиюминутности в больно ранящее воспоминание. Пролитые слезы не возвращали ни аромата твоей кожи, ни вкуса твоих губ.

Все кончилось.

На следующий день желтое такси уже не приехало в мокрый и грязный школьный двор.

И никогда больше не приедет.

Где ты? Песок какой пустыни стучится в зарешеченное окно твоей тюрьмы?

***

Время уносит нас с собой в потертой сумке дервиша, мы можем только считать потерянные мгновения, которые сыплются песком из этой дырявой сумы. И мы мечтаем собрать песчинки безвозвратно утраченного обратно, в колбу разбитых песочных часов…

Прочь, прочь из этой осени, прочь из сладкого сентября! Прочь и вперед, в половодье первого талого снега, сияющего осколками богемского хрусталя под первым весенним солнцем!

Как коротки дни в Чумном городе! Как длинны апрельские ночи! И в этом шальном году я уже совсем не ребенок, но еще и не женщина.

На правом берегу Масляной реки не утихает пир, не гаснут там и угли чумных костров. Тщетный и эфемерный, с фейерверками и бродячими музыкантами праздник абсолютно реален настолько, насколько может быть реален этот подлунный мир. Лишь время от времени привкус пепла на губах и запах мертвой плоти заставляет вздрогнуть и поежиться пирующих.

Как-то, пробираясь сквозь эту хмельную толпу, я поймала на себе тяжелый и требовательный взгляд.

Он был чужак, в город его привел странный случай… хм, если верить в случайности, конечно. Стоя посреди возбужденной пьяной толпы, он потерянно и удивленно таращился на веселящихся. Он был похож на мясника, а за его спиной скучал телохранитель.

Знаете, признаюсь вам, что быть мясником, на мой взгляд, это даже позорнее, чем палачом. Ну, скажите, в чем виновны перед вселенной такие милые розовенькие молочные поросята? А глазастые длинноногие телята?! Убить несчастного, невинного невесомого цыпленка, чтобы набить жирное брюхо, сожрать, брызгая слюной… Бр-р-р… Ну, вы, видимо, догадались, что я вегетарианка…

При его атлетическом телосложении Мясник вряд ли нуждался в телохранителе. От него пахло по̀том, волосатой плотью и вчерашней выпивкой. У него были глаза затравленного хищника, воспаленная экзема на лысине, мускулистые волосатые предплечья и толстый бритый затылок. Под которым, из трех последних позвонков торчали три острых костяных шипа. Странная аномалия.

Голос его был хриплый, противный и негромкий, из тех, что специально заставляет тебя приблизиться и прислушаться:

– Я проездом в вашем убогом городишке и не собирался задерживаться и на час… Но передумал… выпью с тобой чай и познакомлюсь с твоими родителями. Пошли.

Это был не вопрос. И не предложение. Он озвучил то, что от меня не зависело.

Через час бабушка в полуобморочном от страха и неожиданности состоянии заваривала иван-чай трясущимися руками, бормоча то ли молитвы, то ли заклинания. Карлсон, вызванный для поддержки, старался смягчить обстановку и предпринимал безуспешные попытки завести светскую беседу о погоде и грибах. Безрезультатно. Шредингер предпочел удалиться на чердак. А гномик-монах спрятался в настольной лампе.

Незваный гость сидел на нашей слишком тесной для него кухне, по-хозяйски расставив колени, и душная плотская вонь, которую распространяло его тело, вытеснила наши нежные домашние ароматы ванили и роз. Грубо оборвав рассуждения соседа про превратности северного климата, он заговорил прямо и по-деловому. Он приказал мне выйти.

Обиженная, я покинула кухню. Но, как я уже говорила, жили мы в деревянном доме, поэтому чтобы быть в курсе их беседы, мне стоило всего-то пройти в соседнюю комнату и, скрючившись на ковре, приникнуть ухом к мышиной норе в стене под плинтусом.

Мясник рассказывал свою историю. Без ненужных ухищрений и неуместных иносказаний. Без поэзии и прикрас.

Вот уже несколько дней как он сбежал из тюрьмы. Еще раньше, он купил себе привилегию выходить оттуда на выходные, но в этот раз он решил больше в тюрьму не возвращаться. Человек он непростой. В криминальном мире столицы есть только один, кто влиятельней него. Хотя, вообще-то, два. Второй – Бог-Отец.

У него есть все. А теперь еще и свобода. И он холост – несмотря на возраст.

На этом-то интересном моменте мыши-подлецы завозились, а децибелы разговора упали настолько, что единственное, что я услышала ясно, это громкий стук монет по скатерти стола и отчетливо произнесенное слово «опасность».

– Эти деньги – для начала. Когда исполнится задуманное, получите еще. Главное: берегите её.

Мое воображение тут же восполнило пробелы в достоверной информации и нарисовало ужасную картину продажи бабушкой собственной внучки в жены этому пузатому потному чудовищу. И несмотря на то что работорговля официально запрещена аж с XIX века, эта киношная сцена, старая и вечная как мир, отчетливо и убедительно висела перед моими глазами.

Мы с бабулей никогда и не голодали, несмотря на то, что все наше малюсенькое семейство кормилось от продажи притирок, настоек и колдовских травяных сборов. Конечно, знахарством много не заработаешь, но нам хватало. Яблони, карликовые сливы и старая черная вишня в огороде полном картошки и капусты нам очень помогали. Не забывайте, что грибы, ягоды и рыбу приносил Карлсон в обмен на ужин в бабулиной компании. Но вот уже несколько месяцев, как она вела со мной пространные разговоры о моем образовании, о том, что я должна продолжать учиться. Но так как дорога в маги для меня закрыта, я начала подумывать о поступлении в Институт Живописи. Что, естественно, являлось проблемой, так как нам это было не по карману.

Проблемой, которую этот потный Мясник разрешил за пять секунд, бросив на вышитую крестиком скатерть золотые дукаты, флорины и луидоры, неиссякаемые, как золото гномов.

– Да будет так! – услышала я голос бабули.

Щеки вспыхнули от праведного гнева. «Посмотрим еще, кто кого!» – мысленно ответила я, приготовившись к обороне.

Мясник же обрадовался и заявил, что намеревается поселиться в Чумном городе. И: «ждите меня!» – нанесет нам визит в ближайшее время. А пока он вынужден распрощаться.

На пороге, уходя, он долго мялся, и, наконец, слюняво поцеловал мне руку, видимо, демонстрируя высший пилотаж галантности. При этом он противно краснел, потел и вонял, пряча в щербатый пол маслянистые глаза. И не зная, что еще добавить, в конце концов, быстро удалился…

Целый час после этого я провела в ванной. Ворчала и мыла кисть руки дегтярным мылом, поливала духами и настойкой календулы.

После его ухода в воздухе повисло тестостероновое радиоактивное облако, прячась от которого наш тибетский гномик-монах, скроив недовольную мордочку, забился под пианино…

До сих пор я абсолютно уверена, что это бабуля сослепу или от чрезмерной нервозности подсыпала Мяснику в иван-чай порошок из высушенных прошлой весной спаривающихся червей опарышей, что, как известно, афродизиак раз в сто сильнее виагры. Нет, не со зла, не подумайте о ней плохо, просто она очки забыла на тумбочке.

***

Закаты сменялись рассветами, снег начал превращаться в грязную талую воду, шапки и пуховики переехали на антресоли.

Вскоре мы привыкли к присутствию в нашем доме этого хмурого человека.

Иногда он приходил с телохранителем. Тогда тот бедняга, борясь со скукой, развлекался метанием дротиков в коридоре, в ту самую живую мишень, которую бабушка нашла выброшенной позади рынка ведьм Меркадо-де-Брухас в Ла-Пас. Мишень уворачивалась от дротика и прыгала по стене как солнечный заяц, а если охраннику все-таки удавалось ее достать, она начинала причитать противным женским голосом на гуарани.

Но чаще он приходил один, проводить вечера при свете оранжевого в розах абажура над кухонным столом, за чашкой иван-чая с домашним вареньем из розовых бутонов. Он рассказывал бабушке о своей непростой судьбе, о понятиях чести, о цене слова и о дешевизне человеческой жизни, о делах законченных и еще не начатых, о планах и о долгах. Бабушка вздыхала, подливала чай и пересказывала ему по памяти Веды.

Никаких посягательств на мою неприкосновенность в виде вонючих поцелуев он больше не предпринимал.

Он исчез, когда декабрьское полнолуние совпало с лунным затмением и первой метелью, так же таинственно, как и появился. Прислав по почте на прощанье мне мешок леденцов и снайперскую винтовку…

Снег тяжело оседал на вайях папоротников и на голых ветках продрогших яблонь в саду. Хлопья бились в стекла, в печи трещали поленья, ночь просилась к нам в гости, напуганная сорокоградусным морозом. Снежинки ткали занавеси в узорах наступающего безлунья. А задрав голову, только и есть что разгадывать, то ли это звезды падают, то ли это льдинки уносятся в небо, следом за улетевшими безвозвратно криками сов.

Рассветы сменяли закаты, солнце все выше забиралось над горизонтом. Уже и вовсе стали не нужны куртки, и изо всех садов Чумного города распространялся дурман сирени. Бабушка приносила на кухню душистые гроздья и колдовала за закрытой дверью над приготовлением сиреневого вина.

Но надо сказать, что на меня вся эта история с продажей в рабство повлияла весьма предсказуемо. Я всерьез задумалась о самостоятельной жизни.

На западной окраине Чумного города располагалась Ложко-Плошковая деревообрабатывающая фабрика. Которая, как понятно из названия, занималась производством деревянной, столь обожаемой горожанами посуды. Конечно, их можно понять, ведь удовольствие от размазывания сладкой рисовой каши теплой деревянной ложкой по деревянной же тарелке, ни в какое сравнение не идет с тем же процессом, но в пластиковом исполнении. К тому же коренные жители Лахденпокья утверждали, что червячки и термиты, неминуемо заводящиеся в знаменитой посуде, выползали из пор в тарелках на запах еды. И что насекомые эти вкусны, полезны и являются ничем не уступающим мясу источником протеина. Чашки же сами собой наполнялись соком, похожим на березовый, и веточки, что прорастали наутро из ручки, придавали напиткам дивный аромат и неповторимый вкус, не говоря уже о ложках, сочащихся медовой смолой. Но не только это объясняло пристрастие рестораторов и гурманов к деревянной посуде Ложко-Плошковой фабрики. Нетронуто-деревянная изнутри, с внешней стороны она была невероятно красива, благодаря умениям местных художников. На ней горели гирлянды анютиных глазок с воздушными лепестками, светились букеты роз в самый пышный период цветенья, распускались нежные ирисы и палевые белые пионы.

Вы, наверное, уже догадались, что я выбросила из головы пустые мечты об Академии, и решила устроиться подмастерьем на Ложко-Плошковую фабрику – расписывать посуду. Провозгласив независимость маленького, но гордого государства под названием Анжела Белова. С ударением на первый слог, пожалуйста!

Сирень отцвела лиловым дождем, сиреневое вино настаивалось в хрустальных сосудах, туфли сменились босоножками…

В школе готовились к Выпускному. И только и разговоров было вокруг меня, что о предстоящем выборе профессии. Одноклассники-двоечники перешептывались, что на севере, в старом порту Гельсингфорс пришвартовался пиратский корабль. Одноглазый капитан-сомалиец набирает в команду новых матросов, и автостопом они доберутся туда за пару дней. Отличница в очках с толстыми линзами, дочка завхоза школы, хвасталась, что ее пригласили работать в местную библиотеку, ту, что на площади Добрых Традиций. Застенчивый троечник, немногословный толстяк с последней парты, устроился в охотничье хозяйство на Совиных холмах помощником лесничего, своего деда. А первая красавица школы, что уже месяц как беременна и сразу после Выпускного выходит замуж, надеялась родить тройню зараз, двух мальчиков и девочку. И все её детки родятся магами, она уверена!

Атмосфера предстоящего праздника пополам с надеждами на реализацию дерзких планов витала под теплым июньским солнцем. Оно тоже предпочитало в это время года не заходить за горизонт.

Даже тучная колченогая гардеробщица, чьего имени никто не помнил, изуродованная артритом старуха, придремав под вешалкой, видела сладкие сны о незаметно прошедшей юности, о несбывшемся и ускользнувшем. Над ее головой, в туманных облаках грез, кружилась в танце молодая брюнетка с карминной розой в волнистых жгучих волосах, обнимая за плечи стройного высокого офицера. Вальс Шуберта закручивал их в водоворот невысказанной любви, и так близко им было до счастья, так близко и так недосягаемо далеко! Седая, тучная и морщинистая, она улыбалась во сне, становясь на коротенькое мгновение той стройной и страстной девчонкой с розой в черных до пояса локонах, перед которой открывались все пути и для которой не было ничего невозможного…

А я, затаив дыханье, тянулась за курткой, боясь разбудить ее и помешать этим горьким иллюзиям и сладким обманам.

Я абсолютно уверена, что бабушка не отпустит меня наняться юнгой на пиратский фрегат. Да и сомнительно, что одноглазый сомалиец примет на борт девчонку… Грустная, брела я домой, молясь всем забытым богам и демонам Девяти Миров, чтобы не превратиться в одинокую безымянную гардеробщицу в потерянной в провинциальном городишке школе для неодаренных детей.

Прощаньем с детством и ответом на мои наивные мечты было письмо, пришедшее по почте из далекой Парижской Академии Изящных Искусств. Ведь когда-то слова «Заоблачный Париж» были обронено тобой, превратив этот город в символ моей потерянной любви. В солидном перламутровом конверте с десятью марками с видами недосягаемого прекрасного города был отказ на мою просьбу о предоставлении гранта на обучение. Точка.

Ложко-Плошковая фабрика ждала меня…

***

Наши закаты это и есть рассветы для кого-то, и течения времени не замечает только не проснувшийся или философ…

Но мир не такой, каким кажется на первый взгляд, надеюсь, вы не забыли это железное правило?

Я роняла слезы на перламутровый конверт. Бабуля, почему-то загадочно улыбаясь, вышла из кухни, оставив меня горевать в одиночестве. Минут через пять она вернулась с подарком на этот мой злосчастный день окончания школы. В руках ее была зеленая бумажная папка. И обыкновенный железный ключ.

Она предложила мне утереть сопли и спросила, чего я хочу больше всего. Кроме как сделать карьеру мага, так как это невозможно.

Мои пальцы продолжали комкать полный горя перламутровый конверт, поэтому ответ оказался очевиден без лишних слов.

Бабушка Ева раскрыла папку и рассказала мне историю.

Начала она издалека.

В начале прошлого века у одной Петербургской актрисы и балерины родился сын. Мой прадед. Ветреная молодая мать, оставив дитя в Петрограде на попечение очень ответственной деревенской няньки, укатила с Императорским театром на гастроли. Случилось это в самом начале Тридцатилетней войны, которая долго не унималась в Девяти Мирах, то затихая, то вспыхивая снова.

Злой рок распорядился так, что встретиться вновь матери с сыном было не суждено. Они потерялись. Балерина не вернулась в Россию. Она получила более выгодное предложение в Париже, а нянька от голода решила сбежать в деревню, захватив с собой младенца. Да только вот незадача. Ослабленная то ли тифом, то ли чахоткой девушка так и не добралась до родной деревни Медведки в Смоленской губернии. Именно этот адрес она честно отправила в далекий Париж заказным письмом, дабы продолжать получать денежные переводы на содержание мальчика, которые заботливая молодая мать высылала каждый месяц.

Несчастная нянька умирала в неотапливаемом вагоне третьего класса, набитом до самой крыши убегающими от надвигающейся на Петроград Тридцатилетней войны. Со словами «покойникам не место в моем экспрессе!» строгий кондуктор ссадил её на безымянном полустанке, где редко останавливались поезда под железной табличкой «Платформа 6 км».

Откуда там велся отсчет километрам? И по направлению куда? Хотя какое это имело значение для покидающей этот свет девушки? Там-то, на пустынном вокзальчике, под унылым ноябрьским дождем из холодеющих рук няньки, малыша забрала посторонняя незнакомая женщина, жена местного стрелочника. Конечно, лишний рот плюс к трем собственным дочкам, это большая проблема. Но, с другой стороны, младенец – долгожданный мальчик, возможно, посланный провидением после долгих лет ожидания и стольких молитв, будущий кормилец и заступник… Так мой прадед стал сыном железнодорожника на полустанке «Платформа 6 км», затерянном в торфяных топях реки Мгра.

Конечно, материнское сердце ныло от боли, ведь других детей ей не суждено было родить, и всю жизнь балерина, не отчаиваясь, искала сына. Но тщетно. Пока не случилось чудо, и невероятное стеченье обстоятельств не свело их. Точнее, уже не совсем их самих. Мой прадед, профессиональный военный, к тому моменту уже скончался от ран. Успев жениться на юной травнице-знахарке и дать рождение моей бабушке Еве. С ней-то и встретился посыльный балерины, дожившей до глубокой старости, но к тому моменту также ушедшей в мир иной, в Аменту.

Все имущество, то есть маленькую квартирку в центре Парижа, она оставила единственной наследнице.

Мне…

Квартирку в знаменитом квартале художников и магов. В двух шагах от Парижской Академии Изящных Искусств…

Именно документы на это МОЁ наследство и хранились в вышеупомянутой зеленой папке.

Мне принадлежала квартира в Париже! Ключ от нее лежал передо мной на столе. Мечты сбывались! И монет, оставшихся от Мясника, казалось еще предостаточно, чтобы освоиться на новом месте! Я ущипнула себя, не веря очевидному.

Я переезжаю в Париж! Чудеса существуют!

У меня перехватило дыханье…

Париж – самый романтический город мира, любовь вплетается здесь в виньетки кованых балконов, ее приносят бело-серые воркующие голуби. Тонкий аромат ее чар размыт в каждом парижском кафе, в каждом парижском ресторане разливают в бокалы ее пенящуюся благодать… Сам воздух в Париже изысканно, как духами haut couture1313
  Французское выражение, которое можно перевести как «высокая мода». Изделия от-кутюр представляет собой творения модельеров, созданные, чаще всего, в единственном экземпляре.


[Закрыть], пропитан любовью… Как прекрасен этот город в моих мечтах! Как романтичен!

Потому что там я надеюсь встретить тебя. Тогда на всех парижских подоконниках расцветут розы. На моей улице будет бушевать десятибалльный благоухающий шторм. Радуга рассыплется на миллиарды капель и упадет разноцветным дождем с такого близкого седьмого неба за окном. Все радиостанции планеты заиграют трогательные и наивные любовные песни для нас…

Это обязательно случится.