Текст книги "Машина наказаний"

Автор книги: Алексей Корепанов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц)

Алешка

Темно и муторно на душе у Алешки. Он поссорился с братом и тот ушел, хлопнув дверью.

«Ничего, вернешься», – подумал Алешка и защелкнул щеколду за его спиной.

Однако теперь, лежа на продавленном диване и уставившись в телевизор, Алешка тосковал. Он был уверен в своей правоте, знал, что брат понимает, что виноват сам и не идет домой из упрямства, желания что-то доказать.

Часы пробили десять, и за окном потемнело.

Началась любимая Алешкина юмористическая передача (которую брат, кстати, терпеть не мог), однако сейчас бодрый голос актера и смех в зале совсем не вязались с тем, что происходило в душе Алешки.

Он выключил телевизор, швырнул пульт на диван.

«Почему нельзя жить по – нормальному?» – с тоской подумал Алешка, и ему так больно стало, так обидно, что он едва не заревел.

Часы безучастно загремели. Алешка лежал на диване, уткнувшись лицом в подушку, и слушал удары – ему казалось, что стучит прямо у него в голове. Двенадцать ударов…

Алешка вскочил. Внутри у него дрожало сердце.

– Ну где же ты? – спросил он плачущим голосом и подбежал к окну, увидел в черном стекле свое отражение, окаймленное пятнами света от фонарей и домов. Улица длинная, темная, петляла внизу и медленно, как во сне, по ней ехали машины.

Алешка вспомнил увиденную недавно программу о криминале, в которой рассказывали про парней, проламывавших битой прохожим головы, и заметался по комнате.

На лестничной клетке раздались шаги, Алешка замер.

«Идет!» – вихрем пронеслось в голове. Захотелось лечь как ни в чем не бывало на диван и притвориться совершенно равнодушным.

Но шаги стихли, звонок в дверь не прозвучал.

«Зачем было спорить с этим дураком? Ну, вернись!»

Прошло еще полчаса, и Алешка понял, что умрет, если останется в квартире еще хоть на секунду. Вскочил и быстро принялся одеваться – ему даже стало весело, Алешка засмеялся. Конечно, он найдет брата, тот наверняка у Кости. Костя! Дурак, он же у Кости! Зачем куда-то идти, ведь есть телефон. Ха! Спрятался у Кости! Ну, пусть, сейчас узнать – и можно лечь спать.

Спать… Алешка почувствовал, что устал, слегка прикорнул головой на край дивана, глаза начали слипаться, но сердце, тревожное сердце, тут же разбудило его.

К телефону подошел сам Костя.

– Да? – голос заспанный, хриплый.

– Слушай, Костя, Алешка у вас?

– Нет, – удивился Костя, – А что, его нету?

– Нет, ушел куда-то, – голос Алешки предательски дрогнул.

– Здорово, – сиплым шепотом восхитился Костя.

– Ну, его точно у вас нет?

– Точно.

Алешка медленно положил трубку. С чего он решил, что брат может быть у Кости? Он и днем-то у него всего пару раз был, а тут вдруг его пустят ночевать. Глупо!

Алешка всхлипнул – звонить больше было не кому. Схватил шапку и, захлопнув дверь, побежал вниз по ступенькам.

Широкая улица была темна, лишь изредка, устало моргая, мимо проносились глазастые машины. Алешка никогда не выходил из дому в столь поздний час, прохладный воздух проникал под куртку, заставляя его вздрагивать и ускорять шаг.

«Куда иду?» – назойливо лезло в голову.

Он спустился в подземный переход – широкий, освещенный желтыми лампами. Ни души. Кое-где на бетоне собрались лужицы, и Алешке почему-то подумалось, какая, должно быть, в этих лужицах холодная вода. Он быстро прошел через переход и вынырнул на другой стороне улицы.

Прямо перед ним, украшенный разноцветными огнями, расселся магазин «Техника», где продавались газонокосилки, мопеды, автозапчасти и почему-то чебуреки. «Закрыто» – сказал Алешке магазин и отодвинул его от двери.

Обессилив, Алешка присел на холодную ступеньку.

«Буду здесь ночевать, – это решение показалось единственно возможным. – Пусть…»

Что «пусть», Алешка додумать не успел, потому что мысль, яркая, как хвост лисицы, промелькнула в голове: " Так ведь он уже, наверно, дома!»

Ну, конечно, он дома и в свою очередь волнуется за Алешку. Так и надо, пусть…

Улица была неприветливо-пустынна, ступенька холодная, но Алешка не вставал, глядя на радужные переливы на асфальте. Только когда начал накрапывать въедливый дождь, он поднялся и быстро спустился по ступенькам в переход.

– Гы! Сматри-ка!

Сердце Алешки быстро забилось, точно собралось выскочить из груди, а во рту откуда-то возникла наждачная бумага: там, в конце перехода, прямо под желтым плафоном, стояли трое.

Черные куртки, нелепые широкие штаны, в руках сигареты. Но особенно почему-то Алешку испугало то, что все трое были простоволосые, без шапок, и уши у них покраснели от холода.

– Иди сюда!

Алешка лихорадочно сообразил, что если попытается убежать, его тут же догонят. Что будет дальше, он не знал, боялся знать.

– Иди сюда, не бзди!

Алешка, словно подтягиваемый за веревочку, медленно пошел вперед по желтому тоннелю, чувствуя, как подкашиваются ноги.

Тот, что звал его, был похож на обритую обезьяну – выпуклый лоб, уродливо оттопыренная нижняя губа, маленький тупой подбородок. Глаза его были пусты.

Двух других Алешка сейчас не видел, они были тенями, призраками, на деле существовал лишь вот этот человек-обезьяна.

– Ты это видел?

Что-то чиркнуло Алешку по кончику носа, и перед его глазами вдруг возник длинный тонкий нож.

– Макак, забейся, – засмеявшись, сказал один из призраков, и тут же перестал для Алешки быть призраком: белые волосы, широкий, похожий на грушу, нос, красные, как у девушки, губы, – Пошел отсюда!

Всхлипывая, Алешка побежал вверх по ступенькам, ему вдогонку понесся хохот, отражающийся от стен тоннеля, и потому страшный, как в кино.

Из носа что-то закапало, и Алешка испуганно схватился – цел ли? Нос был цел, но слезы, стекая по щекам, добрались до него.

Дождь усилился, умыл Алешку, но душе легче не стало. В подъезде было темно, от сквозняка похлопывала дверь, из почтовых ящиков торчали не взятые жильцами рекламные листки.

Поднимаясь по лестнице, он вдруг в тишине услышал хохот, похожий на тот, в переходе. Хохот шел из дверей его квартиры…

Но деваться было некуда и Алешка, решительно толкнув дверь, вошел. Брат лежал на диване и не повернул голову. Перед ним в телевизоре хохотало отвратительное существо – шло кино.

Алешка молча прошел в свою комнату, не раздеваясь упал на кровать и довольно долго лежал совершенно неподвижно, потом вдруг плечи его тихонько затряслись и, пошарив рукой по постели, он накрылся с головой углом одеяла.

Валуи

У моего отца странное хобби для военного человека – он страстный грибник. Наверное, бравому морскому офицеру, хоть и в отставке, каковым является мой отец, больше пристало, например, коллекционировать кортики, или вставлять непостижимым образом в бутылки макеты кораблей, или, на худой конец, собирать марки. Но вы бы послушали, как он рассказывает обо всех этих волнушках, свинушках, подосиновиках и боровиках, как мягко и даже нежно он произносит эти названия, и как при этом светятся его слегка прищуренные от соленого морского ветра глаза. Этот огромный, веселый и очень смелый человек совершенно точно считает грибы если не мыслящими, то, во всяком случае, живыми существами. Может быть, поэтому отец ест грибы редко, и все больше под водку.

Я не грибник, и в лесу бываю редко, но память о тех удивительных тихих охотах, на которые меня, мальчишку, брал отец, останется со мной до конца. Даже о той, на которой я впервые понял, что папа – не всесильное бесстрашное существо, а простой человек.

Мне было лет пять, а может быть, семь, и лес, без всяких оговорок, был для меня тем самым, в котором живет Баба Яга, бродит Леший, а где-то над озерцом плачет Аленушка. И что с того, что кое-где встречались кострища с разбросанным вокруг мусором – детское воображение не замечало их.

Мы шли неподалеку от опушки леса. Отец в своей соломенной широкополой шляпе, высоких сапогах, с корзиной и суковатой палкой в руках был похож на сказочного богатыря.

Я бежал впереди, заглядывая под каждый кустик. Мне хотелось скорее найти грибы и посмотреть, как обрадуется отец. И вот я выскочил на небольшую полянку, заросшую высокой травой, и обомлел:

– Папа! Грибы! Грибы! Грибы!

Вся полянка была сплошь усеяна огромными грибами с красивыми коричневыми шляпами и толстыми мясистыми ножками. Словно рать на поле брани, они стояли плечом к плечу и мужественно глядели на меня.

– Володька, ведь это валуи, – смеясь, сказал отец, и подковырнул один гриб палкой. Тот заскрипел, но с места не сдвинулся.

– Кто? – удивился я.

– Валуи. Они горькие, как касторка.

Для меня это был аргумент и железный приговор валуям – я-то любил съедобные грибы.

– Красавцы, – улыбнувшись, сказал отец, и мы пошли дальше. Я, слегка обескураженный, не забегал больше вперед.

Пели птицы, и в воздухе разливалась сладость. Я срывал пахучие цветы и старался высосать мед, но меда в них не было.

Валуи теперь встречались часто, я поддавал их ногами, как футбольные мячи.

Вдруг из-за деревьев раздались те слова, которые мне почему-то всегда было стыдно слышать, и на поляну вышли двое. Разбойники – в майках, на руках надписи и рисунки, а в глазах словно поселились чертики из книжки.

– Дай закурить, – хрипло сказал один из разбойников, тот, у которого чертики были побольше.

– Не курю, – глухо ответил отец.

– А что ж так?

– Не курю я, ребята, – повторил отец, как-то странно посмотрев на меня.

– А мы видели грибы, – вспомнил тот, у которого чертики в глазах были поменьше. – Тут, неподалеку. Пойдем, покажем.

– Ну что вы, парни, не стоит. Мы как– нибудь сами.

– Да здесь два шага всего!

Отец пожал плечами, и мы пошли следом за разбойниками.

– Вот!

Это были валуи.

Разбойник, у которого в глазах были маленькие чертики, принялся резво наполнять нашу корзину валуями, выдирая их из земли прямо с черными корешками, и я с изумлением увидел, как отец наклонился и тоже стал срезать валуи своим особенным самодельным ножичком.

– Вот и все, – сказал отец, с улыбкой приподнимая корзинку. – У, и не унесем. Спасибо, вам, ребятки!

Он пожал разбойникам руки и те ушли, растворились в лесу, словно их и не было никогда.

Отец поставил корзинку и, прислонившись к дереву, задумался. По его лицу бежали влажные капельки пота.

– Ну что, Володя, пойдем потихоньку, – встрепенулся отец, когда я уже собирался поторопить его. Он поднял корзину и вытряхнул валуи в траву.

– Папа, они на большую дорогу пошли?

– Что?

– Но ведь это были разбойники?

Отец не ответил, лишь улыбнулся, но совсем не весело.

Мы подходили к дому, когда сумерки уже влили в воздух прохладу, я нес букет полевых цветов, а в руках у отца была пустая корзинка.

Смысл его улыбки

В Т… мне случилось поработать в так называемой «комиссии по конкурсу» при областной администрации.

Конкурс был, если можно так выразиться, творческим, а потому интересным для меня, и я почти не замечал зноя, придавившего провинциальный Т… в то лето. Комиссия состояла из меня, окончившего три курса мехмата П… ского университета, да Сашки Войлокова, окончившего архитектурный институт в Москве.

Мы должны были к августу выбрать макет будущего памятника писателю Щедрину, весьма чтимому в интеллигентных кругах Т…

Август был на носу, а претендентов пока было двое – местный скульптор Нигольшин и московский корифей Цхилеули. Гипсовый макет Цхилеули, кстати, уже стоял в нашем с Сашкой кабинете – его только сегодня привезли на машине.

Это была массивная грозная работа.

Для меня было очевидно, что Цхилеули отнесся к провинциальному конкурсу спустя рукава: Щедрин в его исполнении оказался похожим на гоголевского персонажа Собакевича, с такими же «необработанными» чертами лица и бессмысленными глазами.

А ведь мы выбирали памятник для центральной площади Т…, и лично мне хотелось, чтобы он был хорошим.

– Саш, поехали к Нигольшину, – предложил я.

Войлоков допил кофе и поставил чашку на стол.

– В Архипово? Уволь…

Он лениво потянулся, кряхтя, и достал сигареты. Закурил, стряхивая пепел прямо в чашку, из которой только что пил.

А ведь и в самом деле Нигольшин живет в Архипово – далеко… Я представил раскаленный от зноя тряский автобус, удушливо-тоскливые разговоры старух, но, посмотрев на беспомощный макет Цхилеули, которому, я почему-то не сомневался, место разве на детской площадке, взял свой портфель из черной потрескавшейся кожи и вышел из кабинета.

Сашка недоуменно хмыкнул мне вслед.

Пока деревенский автобус ехал по улицам Т…, окруженный новыми или не очень иномарками, то, горбатый и шершавый, казался сам себе динозавром и, чувствуя свою устарелость, жался к обочине, боясь выпустить из недр столб едкого дыма.

Но когда, словно прекрасная книжка, распахнулись поля, автобус радостно задрожал, пукнул и поехал быстрее, подняв пыльную тучу.

Несколько старух с широкими корзинами у ног громко обсуждали сегодняшний день на рынке – кому что удалось продать. Продать, похоже, удалось немного, и они сердились, ругали городских.

Солнце светило, но было уныло, —

Вспомнился стишок. Кто же его сочинил?

– Эй, там, – шофер повернул небритое лицо.– Кто до Архипова?

Оказалось, я один. Пройдя мимо старух, я вылез из благодушно растворенной пасти автобуса.

Бугор зарос луговыми цветами и – почему-то стало досадно – я не знал их названий. Слева начиналась березовая роща, солнечная, как на картине Куинджи.

Архипово лежало внизу – серые крыши с торчащими кое-где антеннами.

Когда я подходил к первому в деревне дому, из-за забора залаяла мохнатая собачонка – рыжая и тощая. Вышла женщина, чем-то неуловимо похожая на свою собаку.

– Скажите, где здесь скульптор Нигольшин живет?

Женщина с удивлением посмотрела:

– Алкаш он, а не скульптор! Вон, третий дом!

Слегка обескураженный, я подошел к указанному дому, если эту полуразвалившуюся, обросшую лопухами и крапивой, халупу можно было назвать домом.

– Хозяин! – крикнул я и вошел в калитку.

Тропинка была еле видна из-под разросшихся сорняков и сплошь усыпана перезрелыми сливами, склизко запевшими под ногами.

– Да? Кто там?

Робкий и даже застенчивый голос.

– Вы Нигольшин?

– Я, заходите.

Рыжая соседка, похоже, сказала правду. Я с моим невеликим жизненным опытом уже научился безошибочно определять испитых людей: слегка подрагивающая нижняя губа, ненормально розовая и ровная кожа, но главное – слезящиеся, блеклые глаза.

Нигольшин был именно такой. Хотя одет чисто, даже, пожалуй, прилично – голубая рубашка и черные фланелевые брюки.

– Я только что из магазина, – сказал он, точно извиняясь.

На вид ему было не больше сорока. Лицо широкое, добродушное, нос маленький, и ни следа растительности на щеках. Добавить бы ему килограмм сорок массы тела, и был бы вылитый Обломов.

– Андрей Сидоркин, я из комиссии по памятнику.

– Илья, – слегка икнув, ответил он.– Присаживайтесь.

Да его и зовут, как Обломова! Я присел на шаткий стул, обитый войлоком, таким грязным, что мне показалось, будто я прилип к этому стулу и теперь вовек не сойду с места.

– Это ведь вы прислали заявку?

– Учитель наш, Иван Антоныч, – чудак человек, – буркнул он и вышел во двор.

Изнутри халупа была еще тоскливей, нежели снаружи – закопченные бревна и потолок, пол с выщербленными досками, вдоль стен – караул из пустых бутылок. Мебель – три стула, стол, накрытый клеенкой, буфет, все тяжелое, грязное, заставляющее думать о крысах и тараканах.

Красивым в этом доме был только стоящий посреди стола в невысокой вазе букет из тех самых луговых цветов, названий которых я не знал.

Вернулся Нигольшин с извиняющимся выражением на лице положил передо мной несколько слив с тропинки и, вежливо протиснувшись мимо меня к буфету, достал два стакана. Один поставил передо мной. Сел. Откуда-то, прямо как у фокусника, появилась бутылка водки.

– Нет, что вы, я не могу, – испугался я, и рука Нигольшина замерла над моим стаканом.– При исполнении…

«При исполнении» – прямо как шишка какая-нибудь.

Нигольшин не настаивал, а сам, все с тем же извиняющимся выражением, «дернул» наполненный до краев стакан.

Посидел пару секунд зажмурившись, по лицу его пробежали нервические молнии, потом взял сливу и отправил в рот. Косточку аккуратно положил на краешек стола.

– Так вы говорите, из города?

– Да, приехал посмотреть вашу работу.

– Посмотрим, – кивнул Нигольшин, уже пьянея – ему, похоже, немного было надо. Налил еще, выпил. Видно, он давно привык пьянствовать в одиночку, но мое присутствие, кажется, не напрягало его.

– Ты думаешь, мне легко? – заговорил он, пошлепав губами, и ни с того ни с сего переходя на «ты». – Нет, брат, мне тяжело.

Я не нашел, что ответить, и он продолжал.

– Я, понимаешь, потерялся. Понимаешь? Я ничего не знаю, ничего не понимаю, ничего не хочу! Кто мне поможет? Искусство поможет? Литература?

Нигольшин хрипло рассмеялся, больше не притрагиваясь к бутылке и глядя на меня горящими глазами. Сумасшедший?

– Почему я, больной, ослабевший, вынужден докапываться до лечебной истины через тернии, а? Почему нельзя просто помочь, просто помочь? А, Андрей?

Я удивился – он, оказывается, запомнил мое имя.

– Не знаю, – я поднялся.– Мне, наверно, пора.

Нигольшин посмотрел на меня с грустью и вздохнул:

– Погоди! Пойдем Евграфыча смотреть.

«Какой там Евграфыч у алкаша?» – с раздражением подумал я, но все-таки задержался.

Илья быстро выпил еще с треть стакана, закусил сливой:

– Пошли.

Он привел меня к прислоненному к дому сараю, отпер шаткую дверь, сколоченную из горбылей.

– Заходи, Андрей, – позвал Илья и включил в сарае свет.

Здесь был беспорядок, валялись мастерки, какие-то палочки, банки, в углу – горка белой глины. Посреди сарая, накрытый разрезанным мешком из-под картошки, очевидно, памятник. Я не ждал от него ничего хорошего, но, когда Нигольшин откинул мешковину, на меня глянул своими выпученными от страшной боли за мучимую и мучащую Россию, Михаил Евграфович Салтыков-Щедрин. Этот взгляд пробил меня насквозь, как пуля меткого охотника пробивает куропатку. Это был взгляд пророка, взгляд гения, взгляд человека, затененный страданием, освещенный надеждой.

На губах писателя, в самом краешке рта, поселилась улыбка, почти усмешка, – ее смысла я уловить не смог, просто знал – она должна быть.

С радостной дрожью я повернулся к Нигольшину. Он равнодушно смотрел на меня, слегка склонив голову.

– Илья, это… Это-чудо! Вы победитель, Илья!

Нигольшин виновато улыбнулся и накрыл Щедрина мешковиной.

– Это потрясающий памятник, – не мог успокоиться я.

Мы уже стояли во дворе. Сливы гулко падали на крышу.

– Спасибо, – проговорил он и, как мне показалось, тоскливо, посмотрел на дверь своего дома.

– До свиданья! – спохватился я.– Ждите завтра машину.

Я горячо пожал его мягкую руку и быстро пошел по сливам к калитке.

Автобус возвращался назад пустой. Тот же самый водитель взял деньги за проезд, но билет не дал.

Замелькали темнеющие поля, и за ними мне все мерещилась странная полу – улыбка Щедрина. Нет, он что-то знал про нас, нынешних!

Бабка, у которой я снимал комнату в Т…, пожурила за поздний приход и, вздыхая, стала разогревать тушеную картошку. Ужиная, я рассказал ей про Архипово, Нигольшина с его памятником, но она не знала кто такой Щедрин, а вспомнила только, что с год назад в Архипове зверски убили двух городских парней.

Можно представить, каким жалким показался мне наутро Щедрин Цхилеули.

– Готовься на свалку, брат, – сказал я ему и похлопал по холодной щеке.

Пришел Войлоков, как всегда, сонный, растрепанный. Сел к столу, быстро перебрал какие-то бумажки, но работы не нашел, потому закурил, глядя в потолок.

Я, не в силах сдерживать восторга, рассказал ему про вчерашнюю поездку.

– Короче, надо посылать машину.

Сашка как-то странно посмотрел на меня и вдруг расхохотался, откинувшись на спинку стула. Недоумевая, я глядел на его гнилые коренные зубы.

– Какой ты младень, Андрон!

– Ты чего? – раздражение начало ворочаться во мне.

– Пойми, нет никакого конкурса, – проговорил Войлоков, утирая выступившие на глаза слезы и стряхивая пепел с сигареты в миску, в которой обыкновенно заваривал «Доширак», – Мы тут с тобой штаны просиживаем для виду, так, типа – был конкурс, конкуренция… В газете напишут… А на деле – был заказ, понимаешь, за-каз! Вот он.

Он кивнул на поделку Цхилеули.

– Кому, на хрен, нужен твой Нигольшин? Цхилеули – звезда, его памятники по всей стране стоят!

Я перестал слушать Сашкину болтовню и подошел к окну. Провинциальный Т… жил: сновали мальчишки, медленно ехали машины, торговки цветами уныло зазывали редких прохожих, мучимые зноем, прятались под деревьями бродячие псы.

Только сейчас – и хорошо, что все-таки это случилось – я понял смысл улыбки Щедрина.