Текст книги "Жизнь - жестянка (СИ)"
Автор книги: Александра Стрельникова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 13 страниц)
Глава 2
Фантазия у меня разыгрывается не на шутку. К утру я уже сочиняю себе полноформатный блокбастер, полный шпионских хитросплетений, погонь, коварных убийств и любовных страстей. Естественно, я в главной роли с золотым ключиком в руке. Однако утро – серое и промозглое – холодным душем выбивает из меня ночную дурь. Основной вопрос таков: делиться ли мне с полицией своими подозрениями, или нет? Следователь, который ведет это дело, идиотом мне не показался. Вполне способен отнестись к моим словам серьезно. Тем более, если я сдам ему ключ. Вот только надо ли мне это? История, которая и без того пахла прямо скажем не очень, теперь смердит так, что хочется зажать нос и бежать без оглядки.
Сижу. Пью кофе. Думаю. Но в этот самый момент опять звонит мой несчастный продюсер, и все размышления приходится задвинуть далеко и надолго. Действительно – надо и совесть иметь. Сколько можно тянуть?
Сажусь плотно. Не разгибая спины, до рези в глазах и шума в голове целый божий день складываю буковки в слова, слова в предложения, а предложения в мысли и эмоции. Последнее сложнее всего. Теперь я знаю, что такое «исписаться». Ведь устав сочинять, ты не теряешь умения ловко и складно излагать мысли, да и мыслей этих меньше не становится. Зато уходят эмоции. Ты перегораешь. Перестаешь сопереживать героям. Ты сух, выпит до дна, тебе нечем делиться. И слова, сложенные тобой в фразы, перестают «работать». Перестают цеплять зрителя или читателя.
Но думать об этом нельзя. Пишу. А сама нет-нет, да открываю свернутую вниз И-нетовскую страничку с фотографией, на которой обнявшись с приятелями стоит кареглазый и веселый Егор Стрелок… Живой…
Вдруг меня словно кипятком окатывает – а что если того, сероглазого, убили по ошибке? Вдруг, пока я молчу и занимаюсь самокопанием, убийцы разберутся что к чему, и в полицейских сводках появится еще один труп Егора Стрельникова? Только уже с карими глазами…
Кстати о полиции… А с чего там решили, что убитый именно Стрельников? Документы нашли? Наверно так. А физиономия оказалась в таком ужасном состоянии, что сличить фото на них с реальной внешностью не представлялось возможным. Но тогда почему до сих пор никак не проявил себя настоящий Стрельников? Машину у него то ли угнали, то ли он дал ее кому-то, но в любом случае у него ее нет. В Москве не так часто разбиваются в хлам Порши. Да еще при таких обстоятельствах. По телевизору аварию показали, и не раз. Не мог Стрелок не узнать, не мог не спохватиться…
Черт! Это что же у нас получается?
Понимаю, что не смогу спокойно спать, пока не увижу своими глазами – с кареглазым Стрельниковым все в порядке. Он жив, здоров и невредим, как тот самый Вася Бородин. Смотрю на часы. Его турфирма еще трудится во всю.
Вызываю такси. Как же плохо без привычной машины! Еду. На этот раз ждать меня не прошу. Не знаю, как дело повернется. Да и нечего парню от безделья глазами по сторонам шарить…
Контора у Егора Стрельникова вполне приличная. Плакатики – на стенах. Блондинка с отпушапленным по полной бюстом – за стойкой. Все как у людей. Самого Стрельникова не наблюдается. Да было бы и странно, если бы хозяин лично клиентов обслуживал. Как быть?
Говорят – дуракам везет. Вот и мне… Пока я что-то блею блондинке о своем страшном желании срочно поехать куда-нибудь в жаркие страны, дверь за моей спиной распахивается и входит тот самый парень с фотографии – глаза действительно карие.
– Егор Степанович, вы вернулись! А у нас тут такое!..
Блондинка внезапно, видимо повинуясь какому-то немому приказу начальника, замолкает. Зато расцветает такой улыбкой, что я начинаю опасаться за психическое здоровье Стрелка. Мне кажется устоять перед таким просто невозможно. А он ничего – только сдержанно кивает. Физиономия уверенная. Разворот плеч – решительный. Интересно, где это он был, раз только что вернулся? Может, и не знает еще ничего о своей безвременной кончине и незавидной судьбе любимого Порша?
Идет мимо, взгляд рассеянно скользит по моему лицу… И вдруг Стрелок спотыкается. Знает! И меня знает и все остальное тоже знает! Ошибиться нельзя. Моментально берет себя в руки. Идет дальше. И уйдет ведь! Хватаю его за рукав пиджака. Замирает, резко повернув голову. Глаза сужаются, губы – тонкая жесткая линия. Ему достаточно одного взгляда, чтобы понять: явилась я не случайно и просто так не уйду. Как же быстро он соображает! Все. Решение принято. Коротко кивает в сторону двери в дальней стене. Идем. Галантно пропускает меня вперед. Входит сам, и я слышу отчетливый щелчок – дверь в комнату теперь заперта. Поворачиваюсь. Ответный взгляд как бритва.
– Зря ты сюда приперлась.
Безотчетно пугаюсь. Наверняка зря. Но ведь я хотела предупредить… Да какая теперь разница, чего я там хотела, и чего как обычно себе напридумывала?! Лучше б в полицию пошла, ей богу! А еще лучше б дома сидела и молчала в тряпочку.
Надо завести полку с мягкими чистыми тряпочками, на лето – шелковыми, на зиму – теплыми байковыми. В случае чего – раз! – взял и молчишь. В нее.
Рядом с этим мужиком четко понимаю, что все происходящее – не плод моей не в меру буйной фантазии, не кино, а реальная жизнь. В которой на самом деле убивают. И в которой удается выжить только таким парням, как этот – сильным, быстрым, решительным. Такие тюти как я в этой жизни если и сохраняют себя как вид, то только как одно из звеньев пищевой цепочки. Пока мы мирно щиплем травку, другие, вроде этого самого Стрельникова, уже сидят неподалеку в засаде, дожидаясь удобного момента, чтобы прыгнуть и впиться в незащищенное горло…
– Ты на машине?
– На такси…
Глубокий вздох. Вроде бы облегченный. Вот только для кого облегчение? Для него? Или для меня? Кажется для него – парня явно отпускает.
– Значит так: руки в ноги и дуй отсюда на хрен! Идиотка!
Сама знаю, что умственные способности у меня далеки от идеала! Но совершенно не терплю, чтобы об этом мне говорили другие. Нервы, закрученные в тугую спираль событиями последних дней, не выдерживают, и я тоже взрываюсь. В красочной, но предельно доходчивой форме довожу до его сведения, куда следует отправляться ему самому вместе с его мнением обо мне. Знатоки и любители мата мои рулады оценили бы по достоинству, но он, похоже, не из их числа. На физиономии крайняя степень бешенства. Хватает меня за шиворот и волочет к выходу. Слава богу, не к тому, возле которого сидит на боевом посту блондинка. Хоть ее не порадую своим разнесчастным видом. Оказывается из его кабинета имеется еще один, запасной выход в какой-то узкий проулок. Очень удобно.
Выталкивает на улицу. Почти рычит:
– Хочешь жить – забудь. Все забудь, дура несчастная! А еще лучше уезжай далеко и надолго. Может и повезет…
Упираюсь из последних сил. Не могу уйти не спросив!
– Кто был тот, что погиб? Сероглазый…
– Иди уже отсюда, а? Курица безмозглая!
Путаясь в собственных ногах отхожу в сторону. Бреду, толком не понимая куда. Слава богу проулок пуст. Почти дохожу до улицы, на которую выходит фасад его конторы и приваливаюсь к стене. Сердце колотится где-то в горле.
И почему мне вчера казалось, что жизнь – дерьмо? Вчера-то она как раз вполне ничего была. Не то, что сегодня…
* * *
Далеко и надолго, как было рекомендовано, я уезжать не стала. Всю жизнь прятаться не будешь. Да и как это делать я толком не знаю. Так что я просто отбыла на дачу. И вот теперь сижу здесь уже вторую неделю и ничегошеньки понять не могу.
Во что я оказалась замешана? Кто этот мужик с карими глазами? И кто тот – сероглазый, который был убит? Может все дело в том, что я запутала сама себя? И-нет сыграл со мной нехорошую шутку и подсунул координаты другого Стрельникова? Живет себе на свете еще один Егор Степанович Стрельников, который и знать не знает о своем убиенном тезке…
Не вытанцовывается.
Как быть с тем, что сероглазый Стрельников разбился в машине кареглазого? Разбился, успев в последний момент, пока еще был в сознании, предать мне ключ…
Прятать как-то особенно я подарок сероглазого не стала. Где-то вычитала, что самое лучше место, чтобы скрыть что-то – это оставить его на виду. А потому подвесила дареный ключ в общую связку, на которой у меня ключи от квартиры и от дачи. От обычных ключей, которыми отпирают дверные замки, он отличается и размером и формой. Значит все-таки не дверь, а дверца… Ячейка… Вопрос только – где она, эта ячейка? И что в ней такое, если за это можно убить?..
Может все-таки отдать ключик в полицию? Они, наверно, смогут что-то выяснить. Попытаются узнать, где сероглазый бывал в последние дни, сделают запросы в банки…
Ну да, ну да… Не будет этим никто заниматься! Приобщат ключик к остальным материалам, положат в целлофановый пакетик и отправят на полку, снабдив записочкой, что это вещдок по такому – то делу. Так что без разницы, где он будет, этот ключ…
Может я и не права, но собственный горький опыт подсказывает: на наших славных охранителей закона и порядка в таком деле как что-то расследовать или найти, рассчитывать никак нельзя. Это только в кино они умнее всех, а на деле… На деле, как сказал один мудрец: «Не всякая серая масса имеет что-то общее с мозгом».
Меня жизнь столкнула раз с некой дамой, которая занимала в милиции (тогда еще милиции!) должность дознавателя. Несколько лет назад, еще до того, как я перебралась в новый дом с подземным гаражом, у меня угнали машину. Сперли ее ночью прямо из ракушки, в которой она у меня сохранялась. Лихие люди спилили петли вместе с замками, открыли ворота и отбыли в неизвестном мне направлении.
Дознаватель в короткой форменной юбке прибыла на происшествие сразу. Долго осматривала спилы, аккуратно подняла с земли и положила в целлофановые пакеты замки с остатками петель на них. А потом с деловым видом сообщила мне, что будет отправлять замки от моей ракушки на экспертизу: «На подбор ключа».
– В смысле? – недоуменно поинтересовалась я.
– Нужно установить, не проникли ли угонщики в вашу ракушку, подобрав ключи к замкам.
Я, недоумевая все больше, обратила внимание этого профессионального «дознавателя» на то, что замки спилили, а потому вряд ли кто-то подбирал к ним еще и какие-то ключи. Дама посмотрела на меня глазами больше всего похожими на форменные оловянные пуговицы и с твердокаменной убежденностью сказала:
– Все равно надо сделать экспертизу на подбор ключа.
С этого момента судьба моей угнанной машины стала для меня предельно ясна. «Не найдут ее никогда!» – решила я. И, надо признать, не ошиблась. Машина моя до сих пор ездит где-то отдельно от меня…
* * *
Утром мое уединение нарушает Сергей Коршунов. Мой сосед по даче, а по совместительству – тот самый тип, что оказался на одной фотографии с кареглазым Стрельниковым. Не скажу, что мы дружим. Я бы может и хотела, да он… Так что просто здороваемся при встрече и иногда болтаем о достоинствах и недостатках наших с ним машин. У него их целых три. На все случаи жизни. Здоровый джип повышенной проходимости, обычный седан для езды по городу и 911-й Поршик. Как он говорит – для души.
Я давно приставала к нему, чтобы он дал мне порулить на его Порше. Он не отказывался, но все сдвигал счастливый момент на «как-нибудь потом обязательно». В испанском языке есть замечательное слово – «маньяна». Переводится как «завтра» в смысле «как-нибудь потом» или «после дождичка в четверг». Вот этим самым «маньяна» он меня с успехом и кормил. И вдруг мало того, что позвонил мне сам, так еще и пригласил осуществить мою давнишнюю мечту немедленно.
Собралась со скоростью звука – а вдруг передумает? Выскочила из калитки и сразу увидела, что Сергей уже выгоняет свою машинку из гаража. Он у него здоровый, на три «калитки» и выходит прямо на улицу. Удобно. Когда строила свой дом, это решение как раз у него и подсмотрела. Так что у меня все устроено точно так же, правда «калитки» только две. Одна для меня. А вторая… Ну не может же так быть, чтобы всегда совсем никого?..
Здороваюсь с соседом. Он говорит, что посоветовался с приятелем, и тот будет нас ждать на полигоне МАДИ. Он прав: если уж гонять всерьез и без страха лишиться прав, то только там. Давно хотела проехаться по настоящей гоночной трассе. Когда училась в БМВешной школе экстремального вождения, там тоже был полигон, но не тот – просто большая оборудованная площадка.
За руль сразу не пускает. Да я и не настаиваю. С механической коробкой давно не ездила. Тем более, что это – Порше. Знаю, что сцепление здесь капризное. Требует филигранной работы. Ладно, на полигоне и освою.
Дом у меня по Новой Риге. Подпадает под новомодный разряд «дальних дач». Но это он сейчас стал новомодным. Когда я покупала землю, все мои знакомые только пальцем у виска крутили – зачем же так далеко? Но мне это без разницы. На работу мне каждый день не ездить.
Пока выруливаем на трассу, болтовня с общеавтомобильных вопросов, которые мы обычно с Коршуновым и обсуждаем, самым естественным образом перекидывается на историю с разбитым Порше. Даже не поняла, кто за эту тему взялся первым. Мне ведь тоже так и хочется задать соседу простой вопрос: «Ты ведь Стрельникова знаешь? Ведь так?»
Коршунов меня опережает. Делается задумчив и даже печален.
– А ты знаешь, я ведь с ним гонял не раз…
– Знаю.
Глянул быстро и чуть удивленно. Поясняю:
– Видела тебя и его вместе на фотографии с Поршами. На сайте любителей 911-х.
– А-а-а…
– Только тот, что на фото ведь жив-здоров.
Опять быстрый изучающий взгляд. На сей раз без удивления. Серьезный. Сосредоточенный.
– Не успокоилась?
– Ты ведь не случайно расщедрился и покататься повез. Поговорить хотел? Ну так говори.
Кивает утвердительно.
– Чуть позже. До места доберемся и поговорим.
И меня тут же продирает мороз по коже. Что-то в его голосе, в интонациях… Б-р-р-р! Ну что я за дурочка такая? Нет, чтоб раньше испугаться! Теперь-то что? Начать биться в истерике и требовать, чтобы высадил? Так ведь не захочет – не высадит. Светофоров, на которых ему придется остановиться, а я получу возможность выпрыгнуть, впереди не предвидится. Так что сижу, смотрю в окошко на пролетающий пейзаж. Молчу. Он тоже молчит. Изредка поглядывает на меня. Словно мерку прикладывает. В глазах сталь. Физиономия узкая, хищная. Причем это не красивая ухоженная дикость из кино, а исконная, настоящая, страшная… Не сытый лев, а голодный волк.
Еще когда только познакомились, все пыталась понять, что же меня влечет к нему? Так и не разобралась в своих чувствах. Больше всего это похоже на то, что испытываешь, глядя с большой высоты вниз. И страшно до чертиков, так что дыхание перехватывает, а сердце начинает случать глухо и торопливо, и в то же время открывшаяся бездна манит неостановимо, почти гипнотически. И только диким усилием воли, в последний момент, заставляешь себя перестать смотреть и отступить назад…
Коршун включает приемник. В салоне начинает весело ныть Markscheider Kunst: «Проблеме, я не люблю совсеме. Зачеме, проблеме вообще зачеме?..» Вот именно – зачеме? Принимаюсь подпевать: «Я не слежу базар, не люблю расклады, гады. Отдельно я, и трогать меня не надо».
Косится, в глазах веселое изумление. Воспользоваться что ли моментом? Своего рода последняя сигарета для висельника…
– Прокатиться-то дашь? Или сразу… говорить будем?
– Героическая девочка. Последнее желание перед казнью?
Забавно! Похоже думает о том же! Пожимаю плечами:
– Угу.
Внезапно тормозит у обочины.
– Перебирайся. Только без глупостей.
Сказать, что я удивлена, значит не сказать ничего. Пока меняемся местами, все время следит за мной. Глаза настороженные, но какие-то шальные. Поиграть любим? Сажусь за руль, подстраиваю под себя кресло, зеркала. Пробую тронуться. Сцепление и правда капризное, но я уже чувствую, что мы с этой машинкой поймем друг друга. А если газку? Йо-хо! Да она просто волшебная! Покатаемся всерьез?
Дорога – дрянь. После зимы стала буквально на глазах разваливаться на куски и ямы. Все волокутся, как клопы, травленые дустом. Периодически приходится обгонять по обочине – благо она широкая. Коршунов, сволочь такая, то хохочет, то матерится. Тяжело ему дается мое водительство. Понимаю. Тоже нервничаю, когда в пассажирах оказываюсь. Всего несколько человек из моих знакомых водят так, что я могу расслабиться и получать удовольствие.
Периодически кто-то пытается держаться нашего темпа, но хватает их не на долго. Более или менее постоянно держится только один тип. То отстает, то снова догоняет, пытаясь перегнать, но я не даю. Скоро сворачивать на «бетонку», если мы и правда едем в сторону полигона, а значит на Ленинградку. Ну точно:
– Все, хватит. Развлеклась и будет.
Притормаживаю, перестраиваясь в правый ряд и сбрасывая свою скорость до скорости потока. Поворачиваюсь к нему. Собираюсь, что-то сказать и вдруг вижу, как его взгляд, устремленный куда-то за мое левое плечо резко меняет свое выражение. И одновременно с этим волосы у меня на затылке, который как раз обращен туда, куда он смотрит, встают дыбом, словно наэлектризованные. Резко оборачиваюсь и успеваю увидеть в боковом окне машины, которая поравнялась с нами (кажется, той самой, что от нас не отставала!), черный зрачок дула.
!!!
Первое категорическое желание – драпать. Оно такое яростное, что в тот момент, когда я еще только начинаю осознавать его суть, нога уже давит на педаль газа.
Ласточка моя! Как же эта машина стартует! Выпущенные в нас пули разносят заднее боковое стекло и барабанят по кузову. Но сама я из-под выстрела ухожу. Уезжаю. Нет! Улетаю! И лечу дальше так, словно за мной черти гонятся. Коршунов рядом на удивление спокоен. Не кричит, не бьется в истерике (в отличие от меня, между прочим), а просто вынимает телефон и принимается куда-то звонить. Мне не до него. Мне бы с дороги не слететь и не врезаться ни в кого. И главное не дать тем сволочам сзади опять приблизиться на расстояние прицельного выстрела. Я уже знаю, чем это может кончиться. Причем на этот раз у них, к сожалению не джип, а машина, которая, судя по всему, не многим уступает Порше по количеству лошадок под капотом. Значит на одной мощи не уйдем…
– Сворачивай на бетонку.
– С ума сошел? Там же…
– Сворачивай, говорю. Нас там встретят.
Вот даже как? Встретят? И кто бы это?
Сворачиваю. Если кто не знает, «бетонка» – узкая. По полосе в каждую сторону. И вечно забитая тяжелыми грузовиками. Обгон только по встречной и весьма эпизодически. Коршунов помалкивает. Редкий все-таки мужчина! Ни одного руководящего указания! Впереди уже маячит пересечение с Дмитровкой. Там встанем в пробку. А как только встанем – нам конец. Скашиваю глаза на соседа. Сидит, ноготь грызет. Звонит его телефон.
– Найди место и развернись. Попробуем сбросить их с хвоста… Не успевает он.
Ладно. Вот и перекресток – и вроде встречных нет. Дергаю ручник и одновременно начинаю бешено крутить руль. Нас заносит, разворачивает, бросает из стороны в сторону. Машина окутывается вонючим дымом и запахом горелой резины с покрышек. Но главное достигнуто – мы на встречной и носом в нужную сторону. Обалдевшие преследователи, никак не ожидая от меня ничего подобного, пролетают мимо. Но счастье длится недолго. У них за рулем явно не лох какой-то.
– Проедешь несколько километров и повторим фокус.
Устала страшно. И взмокла как мышь. Нервы ни к черту. Антидепрессантов мне! И жизнь… Черт! А жизнь-то как раз, вроде бы налаживается! Кажется, что она у меня совсем не жестянка дребезгучая, а напротив – приятная штука. По крайней мере умирать ну очень не хочется.
Подгоняю авто-лошадей. Высматриваю разворот. Коршунов все это время не выпускает из рук телефон. Переговаривается с кем-то. Наверно с тем, кто нас должен был встретить да не успел. Вот и подходящее для разворота местечко. Только на встречной уже совсем близко здоровенный тяжелый грузовик. Из числа тех, что иные легковушки на трассе обгоняет. Мигаю ему фарами и опять захожу в разворот с заносом.
Визг тормозов, рев клаксона, а секундой позже – дикий, раздирающий барабанные перепонки грохот. Невольно вжимаю голову в плечи.
Коршунов устало:
– Тормози.
Смотрю на него непонимающе.
– Все. Ребята доездились. Надо взглянуть.
Смотрю в зеркало заднего вида. Картинка, которая стремительно удаляется от нас потому, что я все еще давлю на газ, впечатляет – грузовик съехал в лес, а рядом с ним колесами вверх лежит изуродованная машина наших преследователей. Все-таки зря говорят, что нет в мире справедливости.
Притормаживаю. С визгом сдаю назад. Коршунов выпрыгивает из машины и бежит к перевернутой тачке. Я же иду к грузовику. Водитель уже выбрался из кабины и сидит, тяжело опустившись на подножку.
– Вы как? Нормально?
Поднимает полусумасшедшие глаза. Переводит взгляд на Порше за моей спиной. И прямо на глазах звереет.
– Ах ты сука! Да ты что ж это творишь?
Кулачищи у него – будь здрав. Невольно отступаю. Но тут за моей спиной возникает хмурый Коршунов. Вроде и не делает ничего и даже ни слова не произносит, но водитель грузовика как-то мгновенно успокаивается, перестает орать и размахивать руками и опускается назад – на ступеньку.
– Ты извини мужик, у нас вариантов не было.
Достает из кармана бумажник, вынимает из него все, что есть. Шофер недоверчиво переводит взгляд с Коршунова на деньги, которые тот ему протягивает. Пачка впечатляет.
– Это тебе за нервы. И за забывчивость…
– Какую еще?..
Коршунов перебивает нетерпеливо.
– Такую. Ты вот прямо сейчас, сразу, без разговоров забудешь о том, что мы здесь были и все. Та тачка, – кивает на перевернутую машину, – неожиданно, сама собой вылетела на встречную, ты тормозил и вообще сделал все, что мог. Любая экспертиза это подтвердит. Там два трупа. Они с тобой спорить не станут. Лады?
Мужик молча забирает купюры. Мы уже идем в сторону Порша, когда я слышу за спиной его ворчание:
– Черт знает что такое…
Согласна. Целиком и полностью.
Садимся в машину. Коршунов на место водителя. И слава богу. Прокатилась уже. Спасибо, больше пока не хочу. Заводит мотор, но трогаться не спешит. Задумчиво смотрит вперед. Руки на руле. Между прочим красивые – пальцы длинные, сильные, ногти чистые, коротко стриженные. Кожа на костяшках и на внешнем ребре ладони темнее, даже на взгляд более плотная. Какие-нибудь восточные единоборства? С него станется – гибкий как кошка. И ростом всего на полголовы выше меня. А мне нравятся мужики высоченные, с плечищами в косую сажень, с кулаками, как у давешнего водителя грузовика… Хм… Вот только когда тот начал махать этими своими кулаками у меня перед носом, Коршунову одного взгляда хватило, чтобы тот отступил. А все потому, что мы хоть и человеки, но все равно – звери. Всегда чуем сильнейшего… Не в смысле размера кулаков, а в смысле злой решимости идти до конца любой ценой.
Сижу, развлекаю себя подобными околофилософскими мыслями. Жду. Он по-прежнему молча смотрит перед собой, потом переводит взгляд на меня. С дуру не отвожу глаза и снова попадаюсь. Опять тот же манящий зов бездны под ногами. Мне кажется еще мгновение, и я все-таки шагну за край. Туда, откуда возврата уже не будет. Но в этот самый миг он вновь отворачивается, включает передачу и выруливает на дорогу.
Фуф…
Едем. Уже не торопясь, но и не особо медленно. В потоке. Видимо, чтобы не привлекать ненужного внимания. Хотя не очень понимаю, как можно не обратить внимания на Порше, кузов которого изрешечен дырками от пуль…
Коршунов молчит. Даже о моих водительских подвигах – ни слова. Опять плюсик ему. Мужики – народ странный. Практически каждый считает своим долгом прокомментировать то, как водит машину женщина. Оч-ч-чень ценю, когда после очередной поездки мой пассажир поворачивается ко мне и с легким удивлением в голосе говорит, как ему кажется, комплимент: «А ты неплохо водишь!» Почему-то ни одному из них даже в голову не приходит сказать что-то подобное водителю-мужчине.
Едем по-прежнему молча. Коршунов только перекидывается парой слов по телефону. Уточняет место встречи. Посмотрим. Не удивлюсь, если узнаю во встречающем кареглазого Стрельникова.
Точно. Он. Улыбается, стоя у здоровенного, утомительно черного джипа.
– А ты оказывается Шумахер…
У этого реакция на раздражитель в виде «бабы за рулем» нормальная. Как у большинства. Усмехаюсь в ответ:
– В отличие от тебя.
Темнеет лицом, но возразить нечего. Он-то к нам на подмогу действительно не успел. Молчит. Зато заговаривает Коршунов.
– Ты лучше скажи мне, почему не сбежала, когда я из машины выскочил и помчался смотреть, что там с ребятками, которые с нами наперегонки гонялись. Могла ведь педальку в пол – и только бы я тебя и видал. Спохватился, уже собрался назад бежать, смотрю, а ты следом мчишься… Не сообразила что ль?
Смотрю хмуро. Ответить нечего. Ведь и правда могла бы… Только вот какой в том толк?
– Нет, а правда… – вступает в разговор Стрельников.
Тут уж не выдерживаю, больно тон у него противный.
– Да не понимаю я ничего! А раз не понимаю, чего бегать-то? Только пыль глотать…
Стрельников:
– Да чего ты, курица, понимать мо…
Молча пинаю его ногой в голень. Еще в студенческом возрасте мне доходчиво объяснили, что от дамы в первую очередь все ждут классическую пощечину. И руку более опытный противник всегда перехватит. Яйца? Их все мужики берегут пуще глаза. А вот такую подлость, как удар по незащищенной косточке голени пропускают практически все. Стрельников наглядно доказывает это. Надо же – действительно сработало! Скачет на одной ноге, матерясь. Ему и больно, и обидно. Скверное сочетание. Неперспективное для наших дальнейших отношений.
Поясняю:
– Это тебе за курицу.
Хороший мальчик. На женщину руку поднять воспитание не позволяет. Только шипит:
– Сука.
Улыбаюсь. Когда это слово произносят в такой ситуации и таким тоном – это уже не оскорбление, а чистой воды комплимент. Коршунов за спиной хохочет. Жду, пока Стрельников закончит прыгать и ругаться, и предлагаю:
– Давайте вы мне что-нибудь интересное расскажете, а я вам в ответ.
– А ты никогда не слышала такую присказку: меньше знаешь, лучше спишь?
– Раз меня уже все равно собрались пристрелить, незнание меня точно не спасет. А знание может.
Переглядываются. Стрельников:
– Все, что тебе сейчас нужно знать, это как кратчайшим путем добраться до аэропорта и свалить из этой страны в счастливые дали.
– Это мы уже проходили. Не годится.
Опять переглядываются. Что-то мне в выражениях их лиц не нра… Движение за спиной, рука Коршунова у меня на шее и темнота.
