Текст книги "Счастливчики с улицы Мальшанс"

Автор книги: Александр Кулешов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 11 страниц)

Двоих делегатов они всё же купили или запугали, не знаю. Согласились на условия дирекции. Один колеблется, а Клод и ещё старик, тоже член партии, – ни за что!

Утром собираюсь на тренировку, стучат в дверь. Открываю – рабочие с завода.

– Где брат? Давай буди его скорей, срочно надо собраться!

– Как буди? Он ведь на заводе, – говорю.

– На заводе? – удивляются. – Он вчера с собрания домой ушёл.

Тогда один, высокий такой, – я его знаю, он тоже у них на заводе активист, – говорит:

Вот что, ребята, это дело начинает плохо пахнуть. Ну-ка, вы двое – по больницам, а мы – в полицию. А ты, – это он мне, – сиди дома и никуда! Ясно?

Клода нашли у моста. Они ему в рот, когда он уже без сознания был, виски налили: мол, пьяный был. Избили так что непонятно, как жив остался! Нос, руку, ногу, три ребра сломали, всю зубы выбили и позвоночник повредили. Клод не может говорить – «парализованы речевые центры». Это мне всё его товарищ, высокий, рассказал.

– Запомни, на всю жизнь запомни! – говорит. – Они на всё идут, чтоб нашего брата ради своей выгоды с дороги убрать. И так и эдак, а нарвутся на такого, как Клод, на железного, так вот что с ним делают. Запомни! Ты ведь боксёр. Так вот знай, на что кулаки нужны: чтоб с хозяевами драться!

Через четыре месяца перевезли Клода на больницы домой. Сидит в кресле, молчит, только записочки пишет, да и то с трудом: правая рука плохо работает.

А какие записочки, если б вы знали! Советы, указания! Полуживой, а всё равно к нему ребята с завода ходят, и он им на записочках пишет, что и как делать.

Пенсии не дали. Юристы дирекции на суде доказали, что увечье произошло не по вине кампании и не на территории завода и компания материальной ответственности не несёт.

Помогали профсоюз, ячейка, товарищи его. Всё время народ ходит, несут чего-нибудь. Так ведь всё равно не хватает. Лечение, лекарство, доктора – всё страшно дорого. Мы раньше с Клодом всё же больше на его заработок жили. Ну что я получаю?..

Врачей к нему многих приглашали. И вот один, самый знаменитый – он за один визит столько взял, сколько мы с Клодом в месяц проживали, но ячейка деньги дала, – сказал:

– Можно рискнуть. Я готов сделать операцию. Ходить не будет, но речь может вернуться. Гарантия девяносто процентов. Решайте.

И такую цену назвал, что ребята с завода только руками развели – где столько денег наберёшь?

…А я всё тренируюсь. Первенство «Металлиста» нашего выиграл. Скоро первенство города. Оно у нас сначала по группам проходят. Я в своей группе четыре боя имел и все четыре выиграл нокаутом.

– Да такого, как ты, давно ринг не видел! – восклицает папа Баллери, – Быть тебе чемпионом страны, континента и игр! Это я тебе говорю! А папа Баллери никогда не ошибается.

Но радости нет! Не могу я радостным быть, когда знаю, что Клоду надо операцию делать, а денег нет. Как-то иду я потихоньку после тренировки, и вдруг рядом со мной останавливается здоровенная машина чёрная, сверкающая. Опускается стекло, выглядывает элегантный тип лет пятидесяти и кричит мне:

– Эй, Роней! На пару слов!

Подхожу.

– Залезай-ка, разговор есть.

Смотрю и не двигаюсь. После истории с Клодом… Чёрт их знает, на что они способны! Он усмехнулся и говорит:

– Да не бойся! Не съем. Я – Бокар.

Тут я его сразу узнал. Во время больших матчей во дворце я часто его видел. Бокар! В его руках весь профессиональный бокс в стране! Да, пожалуй, и на всём континенте. Он чемпионов из воздуха делает – папа Баллери говорит. Подхожу, сажусь.

– Вот что, Роней, – говорит, – я человек деловой. Баллери тренер замечательный. Если б не валял дурака и согласился тренировать моих мальчиков, он бы в золоте купался. И сделал он из тебя боксёра высшего класса. А через пять-семь лет тебе не то что на континенте, в мире равного не будет. Но без меня у тебя ничего не получится. Ты сам знаешь – будь ты хоть трижды олимпийским чемпионом, жрать тебе будет нечего. У нас правительство на спорт даёт столько, сколько по военному бюджету на полпулемёта полагается. И условий настоящих тебе не создадут. Будешь болтаться в своём гараже, пока безработным не станешь. А за все твои олимпийские медали много не дадут. Для таких, как ты, путь один – профессиональный бокс! Ты сам знаешь – все сильнейшее олимпийцы рано или поздно к нам идут – Паттерсон, Юхансон… Ну, что я тебе буду рассказывать! А что профессионалы несчастные – враньё. Возьми Шугара, Демпси – у них бары свои. Одним словом, так. Если хочешь, подписывай со мной контракт на пять лет. Я тебе условия сказочные предложу и через полгода на большой ринг выпущу, Вот мой телефон. Завтра утром до десяти звони, сообщи своё решение. А это, – протягивает мне чек, – это аванс. Здесь как раз столько, сколько стоит операция твоему брату. (И откуда ему всё известно!) Откажешься от моего предложения – чек вернёшь» Ну, будь здоров! Вот твой дом.

Я и опомниться не успел, пожал он мне руку, вытолкал из машины – и привет. Машина скрылась.

А я небось ещё минут десять стоял с чеком в руке и смотрел ему вслед.

Поднялся домой. Сначала хотел чек порвать. Потом посмотрел на Клода. Сидит жёлтый, глаза ввалились. Кожа да кости. Я когда его с постели в кресло по утрам переношу, он что пушинка. И жалкий такой. Но улыбается мне. У меня от его улыбки – слёзы, еле отвернуться успеваю… Ну что делать? Что мне делать? Надо решать. Надо решать…

Не могу я переходить в профессионалы. Не хочу! Папа Баллери мне в жизни этого не простит. И потом ведь там всё на жульничестве построено. Это же не настоящий бокс! Ну, как я буду нашим ребятам в глаза смотреть?

Но зато можно Клоду операцию сделать. Можно его в санаторий отправить, сиделку взять, лучших врачей приглашать, лучшие лекарства купить. Можно сменить квартиру…

Я подумал: а что? Лет пять побоксирую, пока контракт не кончится, накоплю денег, куплю домик где-нибудь, и заживём там с Клодом. Буду заниматься спортом, каким хочу и сколько хочу. Не буду ходить вечно под страхом: вдруг уволят! Вдруг ещё что-нибудь! Вот отец Рода, старый Штум, уж всё, кажется, было: и обставился, и жил припеваючи, а выкинули его после забастовки – так пришлось всё обратно в магазины сдавать. У него теперь денег только на вино и хватает. Спивается он.

Ребята из «Металлиста», ну те, которые не только спортом занимаются, а политикой тоже, рассказывают: оказывается, есть страны, где нет безработных, где такие мальчишки, как я, ещё кочевряжутся, какую, мол, работу брать. И между прочим, спортсменов-профессионалов там тоже нет. Зачем? И всё там бесплатно: и залы, и тренеры, и инвентарь. Всё! И времени заниматься хватает, а главное, душа у них спокойна. Недаром они всех лупят на Олимпийских играх! А у нас? Ребята из «Металлиста» говорят: надо нам всем рука об руку идти, как Клод твой учит. Если все будем вместе, всего добьёмся. Не знаю. По-моему, это всё ерунда. Иногда я думаю, что Род прав. «Раз ты боксёр, – говорит, – ты себе дорогу кулаками и пробивай». Всю ночь я думал, думал. И решил не переходить в профессионалы.

Только задремал, слышу звон. Я вскочил, к Клоду подбегаю. Он лежит, глаза открыты, одеяло сползло. Весь дрожит от холода. Оно ночью, видно, сползло, он поправить не может, а меня будить не захотел. Пока мог, мёрз, терпел, когда невмоготу

стало, потянулся к звонку – я ему поставил на табуретку – и уронил его.

Видно, он здорово промерез. Зубами лязгает. Температуру померил – А у него всегда теперь 36. В восемь часов позвонил врачу. Тот пришёл, колдовал-колдовал, потом в коридоре говорит:

– Плохо. Надо что-то делать, Ему нужно усиленное питание и уколы. Затрудняюсь, что тебе, Роней, посоветовать, Денег-то нет у тебя. Возьми хоть это пока.

Дал мне бумажку, Это наш местный доктор, тоже бедняк и жизнь бедняков понимает, Не знаю, на что он живёт, – половину народа бесплатно лечит.

Вернулся в комнату, Клод улыбается и пишет мне записочку: Держись, браток. Всё в порядке. Беги на тренировку, Тебе надо первенство города выигрывать. А то придётся мне на ринг выходить, честь семьи поддерживать.Если все его записочки собрать и покатить кому-нибудь, кто ничего о нём не знает, скажет: писал весельчак, без забот, без хлопот живёт.

И так мне горько сделалось, когда я посмотрел в эти глаза! Такой он был здоровый, весёлый. А теперь худой, сгорбленный, маленький какой-то. Говорить и то не может. А как он любил говорить!

Может, всё-таки сумеет говорить? Ведь доктор этот знаменитый сказал, что девяносто процентов гарантии.

… Без четверти десять я позвонил Бокару и сказал, что согласен. Он примчался. С такой быстротой, будто ехал на пожарной машине. В машине я контракт и подписал – чтоб Клод не видел. Подписал не читая. А чего читать? Я и так знаю: там сто пунктов, и все Я «обязан», а Бокар «имеет право».

Не заходя домой, пошёл прямо к папе Баллери.

– Ты чего, Нис? – Наверное, у меня было такое выражение лица, что он испугался, – Что с тобой, мальчик? А?

Бросил тренировку, увёл меня в свой кабинетик, усадил. И я всё ему рассказал,

– Я знаю, – говорю, – вы теперь со мной и здороваться перестанете. Что ж, правильно! Я вас предал, папа Баллери… Я понимаю. Но больше, чем бокс, я Клода люблю. Простите меня, папа Баллери, но я иначе не мог поступить. Прощайте.

Я думал, он меня выгонит, накричит. А он встал, пожал мне руку и говорит:

– Нет, Нис Роней, это не ты меня предал. Такова жизнь наша. Это всё они, Бокар и другие. Они всегда стараются нас

и стенке припереть. Разлучить и поодиночке припереть. Вот тебя и припёрли. Я не в обиде на тебя, мой мальчик. Я знаю что ты не за деньгами погнался. А если будет очень туго, приходи. Помогу, чем смогу.

Потом позвонил я доктору. Операцию назначили через две недели.

Бокар мне сказал:

Ну, Роняй, до операции, я понимаю, ты ни на что не годен. Как сделают – мы твоего брата в лучший санаторий, а ты ко мне на виллу. И ни о чём не беспокойся – все расходы я оплачу. Потом отдашь. А теперь иди. Только не пей, не кури, не шляйся по девкам.

Ходил я, ходил в тот день и не заметил, как добрёл до спортивного магазина. Ну до того, где Ориель. Подошёл к ней. Давай перчатки, – говорю, – на счастье. «Эверласт», потемней. Для профессионала. Шесть унций, не восемь…

Она сразу всё поняла. Глаза погрустнели. Стоит перебирает перчатки на прилавке.

– Иначе нельзя было? – спрашивает.

– Нельзя, – отвечаю.

– Я через час кончаю. Подождёшь? – спрашивает.

Дождался её, нашли мы сквер, сидим. И я ей всё выложил. Сидим, Молчим.

– У меня отложено немного, – задумчиво так говорит. – Сколько надо?

Я обнял её, поцеловал. Она такая маленькая, маленькая. Прижалась, Я боялся: не помять бы. Люблю я её. Или мне кажется? Откуда мне знать, как это любить? Но Ориель говорит, что знает. Она мне сказала, что любит с того самого дня, когда мы в Белом зале повстречались.

– А почему не хотела встречаться, раз любишь? – спрашиваю.

– Я думала, что ты, как все, только так, позабавиться. Да и некрасивая я, маленькая… Рот – прямо ворота…

– Глупая ты, это да, – говорю. – И рот у тебя красивый… Договорились мы каждый день, пока я на виллу не уеду, встречаться.

А потом Клоду сделали операцию, отправили его в санаторий – Бокар не обманул – в самый лучший, а я уехал на виллу. Мне тренера дали. Тренируют здесь не так, как у папы Баллери. Тут все соки выжимают. Целый день только этим и занимаемся.

А потом был мои первый профессиональный бой, я его выиграл нокаутом. Второй – тоже нокаутом, и третий, и пятый Все нокаутом! Бокар в восторге. Снова дал денег. Все деньги ушли опять на операцию, потому что первая всё-таки оказалась неудачной. Да и санаторий дорого стоит. Но Клоду там хорошо и ребят к нему с завода пускают.

Потом у меня был бой с чемпионом города. И его я выиграл. Газеты теперь мой портрет печатают. Род говорит:

– Второй счастливчик вышел на орбиту. Юл, тот совсем уже миллионер, скоро узнавать перестанет. А теперь ты. Когда чернорабочий потребуется твои деньги лопатой грести – про меня не забудь. Ну ничего. Скоро я тоже «запущусь».

С Ориель редко видимся. Бокар не любит девушек около своих боксёров – тайком встречаемся.

Вызвал он меня к себе – у него контора не то что у папы Баллери, целый особняк – и говорит:

– Следующий матч у тебя с чемпионом страны – Робби Робинсоном. Ты его проиграешь,

– Ещё бы, – говорю, – с таким мастером…

– Чепуха, Роней! Робинсон давно не мастер. Последние два года он только благодаря мне и выигрывал. Я ему противников подбирал – цыплят. С тобой дело другое. Ты – настоящий. Тебя я чемпионом мира сделаю – будь покоен. Но раньше надо стать чемпионом континента. Путь лежит через Робинсона. Его давно пора менять, иначе он сам на ринге от старости развалится. Но первый матч ты ему проиграешь. Ты молод, тебе спешить некуда, а через шесть месяцев реванш. Это мы предусмотрели в контракте. Вот тогда делай с ним, что хочешь. А этот матч проиграешь. Но всё равно семьдесят пять процентов выручки твои. Проиграешь по очкам, Если ляжешь – всё равно никто не поверит. И так придётся написать, что ты в седьмом-восьмом раунде плечо растянул или ещё какую-нибудь липу.

Проиграть так проиграть – мне всё равно. Лишь бы деньги платили…

Да! Бокар, это тебе не папа Баллери, не любительский бокс. Сейчас все в моей победе уверены, все на меня будут деньги ставить. А против только дураки и… Бокар. А когда я проиграю, только дураки да он и выиграют. Эти дела я хорошо знаю. Мне о них ещё папа Баллери рассказывал. Теперь я сам в этих грязных делах участвую.

… Перед матчем мы весь день провели с Ориель.

В кино посидели, потом сели на пароходик – катаемся по реке. Народу мало. Сидим на корме, обнявшись, разговариваем. – Знаешь, Нис, я когда маленькой была, я всегда мечтала, что буду актрисой, певицей, – рассказывает Ориель, – Пела я здорово. Вроде вашего Юла, под гитару. Все фильмы про актрис смотрела. Сначала они такие же замарашки, как я, потом встречают какого-нибудь богача и становятся знаменитыми. А потом я заболела. Мы в подвале жили. Там сыро, холодно. Мать от туберкулёза умерла, у меня тоже открылся. Отец всё продал, день и ночь работал – и меня вылечили. Но уж петь я больше не смогла… Ты не бойся, Нис, Я теперь здоровая!

– Не болтай глупостей, – говорю, – При чём тут здоровая, нездоровая. Думаешь, заразиться, что ль, боюсь? – И поцеловал её, чтоб не думала…

– Сбил ты меня, – говорит, когда отдышалась. – О чём я? Ну да, выздоровела и пошла в магазин работать. Потом школу продавщиц закончила. Опять работаю. Вот и вся моя жизнь.

– Уж так вся? – спрашиваю. – А до меня у тебя ребят не было?

– Нет, Нис, нет! повернулась ко мне, за идею обняла, смотрит глазищами своими. – Я и не думала никогда, что кто-нибудь будет. Я некрасивая, рот большой…

И что ей дался этот рот! Рот как рот! Ну великоват. Это даже красиво, по-моему,

– Расскажи про себя, – просит. – У тебя, наверное, много интересного в жизни было. Ты большой боксёр.

– Большой не большой, а вот заработаю как следует и домик себе куплю. У моря где-нибудь. Или ферму. Бокар говорит: все бывшие чемпионы или бары, или фермы покупают. Уедем туда с Клодом.

– А я? – перебивает,

– Ну, а что ж я, без тебя уеду?

– Я бы уехала, – говорит. – Я ведь одна теперь, совсем одна. Отец ушёл из дому, давно ещё, где он – не знаю. Прислал как-то письмо; «Заработаю денег, вернусь». И нет с тех пор.

Задумалась. Потом говорит:

– Ничего нет на свете хуже, денег. Правда? Сколько зла приносят. А без них никуда. Почему так?

– «Почему, почему»!.. – говорю. – Что ж, хлеб на мясо менять, что ли? Как первобытные люди? Зла от денег много, конечно, но хорошего тоже на них много можно сделать! Не было бы денег, не знаю, как бы я с Клодом…

Потом проводил я её. На прощание говорит:

– Ты должен выиграть завтра, Нис! Я желаю тебе счастья. Ты в моих перчатках будешь выступать?

– В твоих, – говорю,

– Хочешь, я приду посмотреть?

– Нет, – говорю – И вот что, дай мне честное слово, что ты никогда, слышишь, никогда не пойдёшь смотреть, как я дерусь!

– Конечно, не пойду, раз ты просишь, Только почему?

– Не хочу, – говорю, – Не хочу! Был бы я любителем, сам бы тебя затащил. А это… так, балаган. Нас, как баранов, убивают, а овцы сидят и смотрят. Их Бокар и стрижёт, будь здоров!

– Кого стрижёт? – спрашивает, – Странно как-то ты говоришь, Нис. Я не понимаю.

– Ну и не надо. Это я так просто. Покойной ночи, Ориель…

…Стыдно мне было, ох, как стыдно! Вышел на ринг. Дворец спорта набит. Дым коромыслом, глаза ест. Пивом воняет, бензином. «Форд» устроил в зале выставку своих машин. Мальчишки с кока-колой, с газетами, с пивом носятся. Орут.

Объявили нас. Сошлись, пожали руку рефери. Раздался гонг. И пошла комедия. Честное слово, у меня было такое чувство, что я работаю со старым Штумом или госпожой Амадо, что ли. Конечно, класс у него исключительный, был он мастером таким, что держись. Все бои нокаутом выигрывал. Я помню, папа Баллери рассказывал, как он Брауна убил… И удар у него тоже будь здоров, если попадёт! С другими он бы ещё долго мог держаться. Только не со мной. Мне ничего не стоило накаутировать его в первом же раунде. А тут чуть не все пятнадцать пришлось работать. Есть такая игра в шашки – поддавки называется. Кто сумеет раньше свои шашки сдать. Так и у меня. Это пытка была. Я и так, и эдак, и ныряю, и ухожу.

Но всё же надо было удары наносить. В шестом раунде я зазевался: Робинсон открылся на долю секунды, как у меня кулак метнулся, сам не понимаю – автоматизм, наверное, – и Робби на полу! Он-то на полу, а у меня колени дрожат, по спине холодный пот течёт, чувствую, что сам сейчас упаду. Ведь не встанет Робинсон – и всё! Бокар меня убьёт. Он же тогда миллионы потеряет, если я этот матч выиграю.

Народ ревёт, свистит, от трещоток голова лопается. А у меня перед глазами пелена, словно это я в нокдауне. Наконец, смотрю, встаёт еле-еле. К счастью, гонг раздался.

Так уж оставшиеся раунды я до него совсем дотронуться боялся. Правда, он тоже не очень бил, не пользовался случаем.

Всё шло хорошо. И вдруг, то ли я замечтался, то ли он не рассчитал (уж наверняка он не нарочно!), Робинсон мне так в глаз засветил апперкотом правой, что я думал, атомная бомба в зале взорвалась. Секунду я ничего не видел, кроме всех цветов радуги. Потом кое-как приноровился. Но ещё минуты полторы всё как в тумане было.

В восьмом раунде я начал плечо щупать, морщиться, мой секундант мне его в перерывах массирует, головой озабоченно качает. Словом, делает вид, что я повредил руку.

В тринадцатом раунде секундант бросает на ринг губку – сдаёмся. меня уводят. Я держусь за плечо. Робинсон прыгает на ринге, изображает восторг. В зале такой шум, что кажется, он обвалится.

Всё. Спектакль окончен. И это называется бокс!

Порядок, Роней! – Бокар, довольный, зашёл в раздевалку – И ты, старик, не подкачал. – Это он Робинсону. – Через несколько месяцев реванш. Ещё больше денег выкачаем.

– Господин Бокар, – Робинсон говорит, а сам дышит, как гончая после собачьих бегов, – а потом подышите мне чего-нибудь? Я ещё смогу…

Подыщем, подыщем, Робби. Только реванш проведи как следует. Чтоб бой был. Бой, а не комедия. Хорошо проведёшь – подыщем, а нет, уж не взыщи.

Господин Бокар, я ведь всегда вас слушался…

А у меня глаз зверски болит. Ничего не вижу. Врач щупал, щупал, смотрел, головой качал. Потом ушёл. Возвращается с Бокаром. У Бокара озабоченный вид.

– Что такое, Роней? Что с глазом? Ну-ка, покажи. Что чувствуешь?

– Ничего, – говорю, – болит, и всё.

Бокар вызвал тренера, приказал:

– Пока глаз не заживёт, тренировки прекратить. Врач считает, что повреждён глазной нерв. Это чепуха, разумеется, но на всякий случай будьте осторожны. Давай, Роней, иди отдыхай. И чтоб неделю к перчаткам близко не подходил!

Глаз болел не неделю, не две, а два месяца. Чёрт его знает, в чём дело! Главное, глаз уже прошёл, но такие головные боли начались, я думал, на тот свет отправлюсь. Потом постепенно прошли, а вот глаз хоть и прошёл, но, по-моему, я им хуже видеть стал. Или мне это с перепугу кажется? Но, в общем, это ерунда! Тренируюсь по-прежнему. Реванш-то у меня ещё через три месяца, но до этого матч с одним австралийцем, говорят очень сильным.

Род ко мне после моего матча с Робинсом так и не зашёл. И вдруг заявляется. Шикарный, ботинки на заказ, каблуки высокие, как женские, сантиметров десять.

– Что ж ты проиграл, шляпа? – спрашивает. – Я по телевизору смотрел. Тебе не с чемпионами драться, а с Ориель твоей.

– Ладно, – говорю, – помалкивай. На тебя-то у меня сил хватит.

– Ну, ну, не сердись, – смеётся – Думаешь, я уж совсем лопух? Я ведь знаю, что к чему. Могу тебе сообщить, если хочешь, сколько на вас Бокар заработал…

– А мне зачем? – перебиваю. – Я чужих денег не считаю… Свои получил, и хватит. – И спрашиваю: – А ты где обретаешься? Что-то не видно тебя…

Смеётся:

– Уезжал на Азорские острова на своей яхте. С Брижит Бардо.

– То-то, – говорю, – у тебя вид такой шикарный. Ты, может, и сам теперь звездой экрана стал.

– Звездой не звездой, а на судьбу не жалуюсь, – говорит. – Кто чем дорогу прокладывает. Юл глотку дерёт, ты кулаки отбиваешь, ну и я тоже при деле.

Распахивает пиджак и показывает мне: у него под мышкой, на специальных ремнях здоровенный пистолет болтается, как у настоящих гангстеров. Показал, пиджачок запахнул и усмехается как ни в чём не бывало.

– Теперь и я пробился. Теперь мы все счастливчики. Все на орбите! – И запел:

А мы ребята смелые, свой не упустим, шанс!

Счастливчики, счастливчики мы с улицы Мальшанс!

– Слушай, – говорю, – не валял бы ты дурака. Расхвастался! Хорошо, со мной. А другому покажешь, отправят тебя в полицию и такую тебе там орбиту пропишут! Ну чего ты эту пушку таскаешь? Ты как маленький – всё в бандитов играешь.

А он вдруг как раскричится:

– А мы все играем! Ты не играешь? Твой матч с Робинсоном не игра? Не обман? Скажи по-честному, ты со своим жульничеством не ограбил пять тысяч дураков, которые на тебя ставили? А? Они ведь считали, что ты сильней. И правильно считали. А ты взял и обжулил их. Ты с Бокаром. А деньги поделили! А Юл? Это не грабёж продавать его дерьмовые пластинки? Ведь это тоже обман! Голоса-то у него нет! Музыку и слова за него другие пишут, «Сын моря»! И тоже Лукас дураков стрижёт, а с Юлом деньги делит: Все воры! Все друг у друга воруют. И я прямо говорю тебе: я вор! И из нас всех я самый честный. Я хоть не вру, не прикидываюсь.

Потом как-то сразу успокоился.

– Ну ладно, пойдём выпьем, – предложил. – Да, ты ж не пьёшь! Ну, хоть я выпью, а тебя леденцами угощу. Болтаем тут всякую чепуху.

Чепуха, чепуха… А я потом долго над его словами думал…

Глава четвёртая

УБИЙЦЫ

Да, теперь я не «замухрышка», «окурок», «полпорции» – как только они меня не называли! я Род-малютка! Гроза города!

А началось всё просто,

Мне эти «висельники» здорово надоели. Таскаются в наш район, ходят в Белый зал, как к себе домой. Главарь их, которого я тогда цепью угостил, на каждом углу орёт, что наколет меня, как бабочку на булавку.

Словом, сколотил я наших ребят, отобрал самых отчаянных – человек семь – и сам стал того главаря караулить,

И вот как-то, часов в одиннадцать, расходились эти «висельники» из Белого зала. И как стали они пересекать пустырь, что у нас за киношкой, тут мы их и накрыли. Некоторые «висельники» сразу смотались. Бежали – сам Оуэнс позавидовал бы. А главаря их мы поймали. Ох и били! И кулаками и палками. Вдруг слышим, идёт кто-то. Мы врассыпную, а главарь, подлец, меня за ногу хвать. Откуда только силы у него взялись. Я рвусь, а он не пускает. Ну уж тут я выхватил нож. Щёлк! И в плечо как садану! Вскочил и побежал,

Догнали! Те, что шли. Трое их было. Здоровье. Но не полицейские. Один спрашивает:

– Что за драка, щенок? Кого бьёте?

– А вам что?

И сразу словно океанский пароход на меня рухнул – такую он мне оплеуху подарил.

– Отвечать-то будешь? – говорит, – Или добавка требуется?

– Буду, – говорю. – Били мы «висельников»… – рассказываю, что и как. – Погоди, погоди, – говорит один. – Да я тебя знаю, – и фонариком освещает. – Ну, а ты меня? – и фонарик на себя направил.

Тут и я его узнал… Это он тогда банк грабил, маску уронил, а я её спрятал!

– Узнаёшь? спрашивает.

– Нет говорю

– А ну-ка, вспомни…

– Нечего мне вспоминать, – говорю. – под масками людей не узнаю и не запоминаю.

Он расхохотался, хлопнул меня по спине так, что я чуть в землю, как гвоздь, не вошёл, и говорит:

– Ребята, это тот самый, что меня тогда выручил. Парень он, видать, надёжный.

Они что-то пошептались. Потом один говорит:

– Пойду-ка я посмотрю, что вы там с этими «висельниками» сделали.

Минут через пять возвращается.

– Ну вот что, парень, – говорит. – Мотаем отсюда быстро. Стёр ты его своим пёрышком. – Кого стёр?

– Нам-то заливать нечего! Пошли, пошли! Побежали. А у них за углом машина стояла. Втиснули они меня в неё, минут двадцать везли. Потом ещё куда-то в темноте тащили, на лифте поднимали. Наконец пришли мы в квартиру.

Я в таких ещё не бывал! Телевизор цветной, бар в углу, ковры, девка какая-то – прямо дух захватывает, как на неё посмотришь, – коктейли мешает.

Мне сразу две штуки дали. Я пью, смотрю кругом. Молчу. – Ну что ж, парень, поздравляю! – Это тот, которого я выручил, говорит.

– С чем? – спрашиваю.

– С первым покойником.

– Каким покойником?

– Ну ладно притворяться. Пробил ты его классно! С первого удара!

– Да вы что! Никого я не убивал! Я его в плечо! Сам видел…

Ну, ну, парень, не скромничай. Сделал хорошее дело, чего стесняться? Мы же не выдадим.

Это уже другой сказал, постарше, чернявый, широкоплечий. Одет как в модном журнале. Потом я узнал, что он главный.

Нитти зовут. А моего – Стивом. А третий – Мэррей. Все детины здоровенные, я как лилипут среди них. И девка ещё – Луиза.

Опять коктейлей налили. Обнимают, хвалят.

Мэррей говорит:

– Ты же мужчина! Настоящий! Не то что сопляки твои – «висельники». Только девок наголо брить умеют. А ты сразу показал, что к чему!

Я подумал: а что? Я действительно не пижон какой-нибудь Никто не смеет Роду-малютке дорогу перейти, А перейдёт, может идти прямо на кладбище! Род-малютка – гроза города! Проснулся утром. Голова тяжеленная. Во рту горчит. Уложил меня вчера кто-то на диване. Раздел.

Входит Луиза. Халат на ней, будто из стекла: всё видно! Я даже глаза зажмурил. Кофе мне подала. Пилюли какие-то. И газету

Читаю:

ДРАКА НА ОКРАИННОМ ПУСТЫРЕ.

Вчера ночью во время массовой драки двух соперничающих подростковых банд был убит ударом ножа в живот Рамон Наварро семнадцати лет, не учившийся и не работавший. На теле обнаружены также следы многих ударов и порез плеча…

Потом сунула меня Луиза под душ, накормила. И ушла. А вместо неё Нитти пришёл.

– Ну что, Род, порядок? Ты, я смотрю, и пьёшь, как настоящий мужчина. Больше нас всех вчера выпил.

Собрался я уходить. Нитти сидит, смотрит на меня.

– Вот что, Род, – говорит, – надо парой слов перекинуться. Ты мне нравишься. Я люблю настоящих, а не сосунков. Будешь с нами работать?..

– Куда мне, – говорю. Страшно вдруг стадо. Знаю я эту работу.

– Будешь, – говорят. – Не пожалеешь, Сколько денег начнёшь грести, что в пору мешок заводить!

– Да нет…

А он как рявкнет, я аж присел.

– Будешь! Ясно? Не забудь, что мы все видели и нож твой у нас. Так что теперь ты с нами одной верёвочкой связан. Ясно? – и опять заулыбался. – Не робей, парень! С нами ты не пропадёшь. Два-три дела сделаем, карманы набьёшь, а там захочешь – иди на все четыре стороны…

Что мне оставалось делать? И нот я теперь полноправный член банды.

Ну и жизнь началась! Фильмы, которые я смотрел, – игра детская. Кто их снимает – к нам на одно бы дельце. Поняли бы тогда, что к чему!

Постепенно я разобрался. Наша группа – это только кусочек. Организация у них – будь здоров. Целый синдикат, почище «Лукас-медодий»!

Расскажу про моё первое дело.

Встретились в полночь на углу улицы Любви к ближнему. Там стоит трёхэтажный дом благотворительного Общества любви к ближнему, потому так и улица называется, В этом обществе старушки разные собирают у богачей взносы и занимаются кормёжкой. В доме столовая на первом этаже, я там готовят похлёбку для нищих и бродяг. Хочешь пожрать – милости просим: помолись часа два, прослушай проповедь, как жить без греха, а потом получай свою похлёбку. Ну и народ там собирается! Одни неудачники.

И откуда на свете столько неудачников? Неужели мало угля, хлеба, мяса, барахла всякого, чтоб на всех хватило? Так нет, не хватает. А почему? Потому что у одного двадцать костюмов, а у другого шиш! Вот Дук Элингтон, знаменитый джазист, – он, когда едет на гастроли, берёт четыреста костюмов! Четыреста! Об этом все газеты пишут. А в нашем доме хорошо кто два имеет.

Или отец. Работал – всё имел. Выгнали – ничего не осталось. Он небось тоже скоро в это Общество любви к ближнему придёт. А может, и не придёт. Там, кроме воды, ничего пить не дают.

По-моему, неудачники – это все дураки; трудяги, правдолюбцы, трусы.

Сильным надо быть! Как я! Беспощадным! Род-малютка! Род беспощадный! Род – гроза города!

В общем, в этом доме есть касса. Разные там миллионеры, благотворители дарят своим «любимым ближним» монету. Это им нужно. Говорят, среди богачей считается неприличным, если кто не даёт на бедняков. А наш главный босс – ну, руководитель воровского синдиката, хотя он теперь считается честным миллионером, – он тоже туда жертвует. Я не знаю, кто он И слава богу. Лучше не знать, а то можно на кладбище проснуться.

Стив однажды здорово выпил и разболтался. Сказал: босс был когда-то телохранителем у Джианкана, потом помощником, потом хлопнул его и сам стал боссом. Теперь уж лет пятнадцать лично ничего не делает, только синдикатом командует а мы все на него работаем. Стив говорит, что все ворюги в городе тридцать процентов награбленного отдают синдикату. Пробовали некоторые утаивать, так потом все сто процентов отдавали да шкуру заодно.

Словом, босс теперь депутат, дочь за сенатора выдал. У него предприятий, банков, как у меня волос на голове. Он, конечно, должен на бедняков жертвовать. И что получилось? Он сто тысяч монет отвалил этому обществу – нужно было ему какую-то сделку заключить, Стив говорил, с городским муниципалитетом, он и шиканул, а теперь решил деньжата себе вернуть. Мы должны их свистнуть – и ему обратно. Он их нарочно не чеком, а наличными прислал и вечером, корда в банк уже поздно сдавать. Поэтому деньги в сейфе заперли. А охраны там нет – сторож только. Ну, подошли с заднего двора. Окна в комнате, где сейф, решёткой забраны. Но доверху она не доходит. А я ведь что червяк. Стёкла вырезали, я влез туда, по коридору прополз, открыл окно на втором этаже, сбросил верёвку – Стив и Нитти поднялись. За дверью притаились, ждём, пока сторож пройдёт, а он всё ходит и ходит взад-вперёд.