Текст книги "Метка Дальнего: Глухой Город (СИ)"

Автор книги: Александр Кронос

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 5 страниц)

Глава XIV

На секунду я завис. А потом встрепенулся. Научу. Почему нет?

Тэкки-тап – не трус. Скорее наоборот. Ножом работает уверенно. Топором и копьём, с его слов – тоже. А что огнестрела в руках не держал – дело поправимое. Лишний боец со стволом лучше, чем лишний труп с одним тесаком. К тому же – грядут лихие времена.

– После полуночи, – повторил я. – Будь готов. Там и постреляешь.

Поднялся наверх. В студии пахло потом, болезнью и кислой капустой – лекарство Владислава продолжало работать. Дарья лежала на кровати. Только теперь свернувшись клубком и обхватив одеяло руками.

Присел рядом. Потрогал лоб – горячий, но не так, как раньше. Температура спадает. Нового чёрного слоя на коже не появилось – только бледные разводы там, где она была.

Достал бутылку воды, которую прихватил снизу. Приподнял ей голову. Поднёс горлышко к губам.

Глаза девушка не открыла. Но пить начала сразу – жадно, захлёбываясь и едва-ли не давясь. Я придерживал, стараясь контролировать объём. А вода стекала по подбородку, капала на подушку.

Почти литр. Столько она выпила, прежде чем отвернула голову. Много. С другой стороны – пота из неё тоже вышло дохрена. У организма сейчас наверняка обезвоживание.

Уложил обратно. Укрыл одеялом. Постоял, глядя на её лицо – измождённое, бледное, но уже не похожее на мёртвое.

Выживет. Уже точно выживет. Должна. Не зря же это всё?

Сел за стол. Включил телефон. Полез в сеть.

Результаты моей информационной атаки… Разочаровывали.

Я разослал всё, что нашёл в доме портного. Чёрную бухгалтерию. Имена. Адреса. Суммы. Плюс собственные наблюдения – про «Кроликов», рабство и белую субстанцию. Отправил целому перечню адресатов. Потратил на это груду времени.

Какой результат? Пара коротких заметок. «Слухи о похищениях в портовом районе». «Анонимный источник сообщает о подпольной торговле людьми». Без имён, без деталей, без продолжения. Пятнадцать строк текста, которые никто не прочитает.

Крупные имперские медиа вовсе молчали. Для них тема мелковата – какие-то типы пропадают в порту, подумаешь. Ни громких имён, ни железных доказательств, ни скандальных подробностей. Местные издания других Вольных городов или губерний тоже не горели желанием копать. Не слишком интересно для их аудитории.

Зверь внутри раздражённо рыкнул. Рациональная часть мозга согласилась – результат хреновый. Провал.

Откинулся на спинку стула. Потёр переносицу. И тут меня вдруг осенило.

Есть ведь ещё один вариант.

Дочь шеф-повара. Та девушка из Верхнего города, которую я вытащил вместе с остальными. Она звонила отцу, вызывая транспорт. Три внедорожника с охраной – человек он не бедный. И не бесправный. У него есть деньги, связи, возможности. Плюс, личная заинтересованность.

Как назывался тот ресторан? Она упоминала, когда говорила по телефону… «Золотой карп»? Точно. «Золотой карп»!

Нашёл их сайт в сети. Фотографии интерьера – дорого, со вкусом. Меню – цены такие, что за один ужин можно месяц снимать студию. Рабочая почта для связи тоже есть. Отлично.

«Для шеф-повара лично. Касается его дочери и тех, кто похитил её, держа в рабынях. Прошу передать ему это сообщение – речь идёт о людях, которые похитили его ребёнка.»

Дальше – всё то же самое. Документы, записи, фотографии. Вся информация, которую я уже рассылал. Только теперь с другой подачей.

«Это люди, которые похитили и держали взаперти вашу дочь. Они до сих пор на свободе. У вас есть деньги и связи. У меня информация. Вместе – у нас есть шанс на месть. И на справедливость.»

Закончил текст. Перечитал. Исправил пару слов. Отправил.

Может сработает. Возможно нет. Шеф-повар может оказаться трусом, который хочет забыть о случившемся. Или прагматиком, что решит не связываться с бандитами. Либо письмо вообще не дойдёт до него – застрянет у секретаря, попадёт в спам, будет удалено без прочтения.

Но попробовать стоило. Других вариантов пока всё равно нет. А теперь – можно отвлечься и нырнуть в «Добр». Поглотить ещё одну порцию информации об окружающем меня новом мире.

Вынырнул я только после того, как сработал таймер. Ещё раз проверил Дарью. Снова её напоил. И отправился вниз. Где уже ждал переминающийся с ноги на ноги варраз. Которому явно не терпелось рвануть в ночь.

Тэкки-тап тащил на плече мешок с лишним оружием. Тяжёлый – весило всё это немало. Но гоблин не жаловался.

Я шёл впереди, прислушиваясь и принюхиваясь. Улицы портового района были почти пусты – только пьяницы, шлюхи, бродяги и те, кому есть что скрывать.

Мы относились к четвёртой категории.

Глава XV

Трущобы начинались сразу после старых железнодорожных путей. Хаотичное нагромождение лачуг, бараков и полуразрушенных зданий.

Идеальное место для схрона. Надо только найти что-то подходящее.

Пахло гнилью, дымом и нечистотами. Зверь внутри морщился, но терпел. Бывало и хуже – шахты воняли в разы жёстче.

Первых любопытных мы встретили минут через десять. Пятеро гоблинов, сидевших у костра в железной бочке. Тощие, оборванные, с голодными глазами. Увидели нас – начали подниматься. Один потянулся к чему-то за спиной.

Я молча достал револьвер. Показал.

Сели обратно. Отвернулись. Сделали вид, что нас не существует. Умные. Выживут.

Дальше – трое свенгов, которые шли нам навстречу. Здоровые, с дубинками и тесаками на поясах. Посмотрели на меня. На мешок за спиной Тэкки. На мою руку, лежащую на рукояти оружия за поясом.

Разошлись молча. Даже кивнули – мол, проходите, не задерживаем.

– Тарг, – тихо сказал Тэкки, когда мы отошли достаточно далеко. – А если бы не отвалили?

– Тогда бы и не привалили больше никогда, – пожал я плечами. – И ни к кому.

Он хмыкнул. Сдерживая смешок и оглядываясь. Ещё – поглядывая на мой револьвер. Причём, с каким-то весьма странным выражением. Едва-ли не обожающим. Странное отношение к огнестрелу, когда ты в городе, где его может позволить себе любой. По крайней мере, если есть деньги.

Разрушенные ангары я помнил ещё с первых своих дней. Старые складские помещения, брошенные чёрт знает когда. Крыши провалились, стены в дырах, внутри – мусор и битый кирпич. Но подвалы – целые. И рядом – спуск в шахты. Знакомая территория.

– Здесь, – остановился я у одного из ангаров. – Заходим внутрь и мешки на землю.

Тэкки скинул поклажу. Размял плечи. Покрутил головой, разминая шею.

– А теперь учёба, – достал револьвер. – Смотри и запоминай.

Показал, как держать. Как целиться. Рассказал, что такое мушка и линия прицеливания. Как нажимать на спуск – плавно, без рывка, на выдохе. Как работает отдача – куда уходит ствол, как возвращать на линию. Как перезаряжать – откинуть барабан, выкинуть гильзы, вставить патроны.

Тэкки слушал внимательно. Уши шевелились. Глаза не отрывались от моих рук.

– Теперь ты, – протянул я ему револьвер.

Гоблин взял оружие. Руки чуть дрожали – то ли от волнения, то ли от нетерпения. Прицелился в ржавый щит на стене – остаток какой-то старой вывески.

Выстрел. Отдача швырнула руку вверх. Пуля ушла сильно выше, выбив облако пыли.

– Япь! – выругался Тэкки. – Чё за…

– Держи крепче. Обеими руками, – сухо озвучил я. – Локти чуть согнуты. Не зажимай – контролируй.

Второй выстрел. Лучше – пуля ударила в стену рядом со щитом. Сантиметров тридцать левее. Но хотя бы на нужной высоте.

Третий. Четвёртый. Пятый.

К восьмому выстрелу Тэкки начал попадать примерно туда, куда хотел. Не в яблочко, но в мишень размером с туловище – уже да. Для первого раза – отлично.

– Теперь пистолет, – протянул ему новое оружие. – Здесь отдача меньше, но принцип тот же. Магазин, затвор, предохранитель. Смотри.

Показал. Дал попробовать.

С пистолетом у него шло лучше. Легче удерживать, проще целиться. Меньше отдача – рука не улетает в потолок. Но всё равно – до полноценного стрелка гоблину было далеко. Нужна практика. Много практики.

– На сегодня хватит, – я забрал оружие. – Патроны не бесконечные.

– Понял, тарг, – Тэкки-тап кивнул. Глаза блестели в темноте. – Когда ещё?

– Когда будет время, – мне понадобилась вся сила воли, чтобы сдержать усмешку. Больно забавно он сейчас выглядел.

Забрал у него пистолет. Взамен протянул один из трофейных револьверов.

– Твой. Носи с собой, – глянул я в счастливые и неверящие глаза Тэкки-тапа. – Но не свети без нужды. И не стреляй без команды.

Гоблин принял оружие обеими руками. Как святыню. Сунул за пояс. Погладил рукоять.

– Спасибо, тарг, – склонил голову.

Побродили по окрестностям. Нашли одно, относительно целое здание. Темно и пахнет всякой разной дрянью. Но сухо – крыша ещё держит. Нашли угол, заваленный битым кирпичом и ржавым железом. Разгребли. Сложили оружие – три пистолета, два револьвера, патроны в коробках. Завалили обратно. Присыпали мусором.

Не идеально, но сойдёт. Если надолго бросить – пропадут. Но при таком раскладе они нам и не понадобятся, скорее всего.

На обратном пути услышал голоса. Гоблины. Четверо. Сидели у костра, метрах в двадцати от нашего маршрута. Ржали, пили что-то из большой бутылки, громко трепались.

Уловив пару слов, я замедлился. Жестом остановил Тэкки. Прислушался.

– Да я говорю тебе, есть проход. Прямо к порту выводит. Под землёй. Через старые шахты, – рьяно говорил один, размахивая куском проволоки с нанизанным на него куском мяса.

– Брешешь. Там крысы размером с собаку, – тут же влез второй. – Жрут всех, кто сунется.

– Не только крысы. Слепыши ещё, – вклинился третий. – Здоровые такие, с когтями. И черви какие-то. Мой кореш полез – назад не вернулся. Только ботинок нашли. Обгрызенный. Или не нашли… Не помню уже!

Они почему-то смеются. Принимаются ржать над последним из говоривших. Но быстро успокаиваются.

– Ваще оттуда в метро можно ещё попасть, – слышу слова первого. – В то самое, недостроенное. Которое под Верхним городом.

– Ага. И там тебя мундиры примут, – вторит ему кто-то из приятелей. – Если по дороге никто не сожрёт.

– Да там никого нет. Заброшено всё, – настаивает первый. – Только твари из шахт иногда выползают…

– Вот именно. Твари, – наставительно говорит третий. – Сиди лучше здесь и не рыпайся.

Спустя пару минут гоблины перешли на обсуждение чего-то иного. А я, постояв на месте, двинулся дальше. Интересно всё это. Но не совсем вовремя.

Тэкки молча шагал следом. Понял, что не стоит лезть с вопросами в дороге.

Подземный путь к порту. Выход в недостроенное метро. Занятно, если уж на то пошло. Очень. Надо будет проверить. Когда-нибудь. Если крысы размером с собаку и непонятные «слепыши» окажутся преувеличением.

А если нет – тем более надо проверить. С зубами и когтями зверя – может и пройду.

К лапшевне мы вернулись к середине ночи. И остановились за углом.

У входа стоял Чжан. Пузатый китаец-сосед. Тот самый, которого Тэкки порезал, когда ублюдок пытался вломиться к Дарье. Рука выродка до сих пор была замотана грязным бинтом.

Только теперь он был не один.

Двое молодых спутников. Китайцы. Татуировки на шеях и руках – змеи с иероглифами. Кожаные куртки несмотря на тёплую ночь. Развязные позы. Один курил, пуская дым в небо. Второй ковырял зубочисткой в зубах.

Те самые «Драконы» о которых говорил дед Олег? Вассалы «Кроликов». Мелкая шушера, которая делает грязную работу для старших. Или просто совпадение и мы смотрим на его знакомых?

Чжан что-то им втирал. Активно жестикулировал здоровой рукой. Тыкал пальцем вверх – на окна второго этажа. На мою студию.

Предполагаемые бандиты слушали. Ржали. Один хлопнул Чжана по плечу – тот аж присел от неожиданности.

Слов отсюда было не разобрать. Слишком далеко. Только интонации – заискивающие у Чжана, снисходительные у татуированных. И жесты – тычки пальцем вверх, взмахи руками, кивки.

Впрочем, мозг охотно набрасывал варианты. Жалуется. Сдаёт. Просит разобраться с гоблином, который его порезал. По крайней мере, так это виделось мне и отсюда.

Выглянувший Тэкки тихо зарычал. Рука потянулась к револьверу за поясом.

– Стой, – тихо сказал я. – Смотрим. Ждём.

Тот замер. Клыки правда скалить всё равно продолжил. Только теперь – беззвучно.

Чжан продолжал махать руками. Бандиты скалились. А зверь внутри медленно поднял голову. Предвкушая запах пролитой крови.

Глава XVI

Ждём. Смотрим. Не дёргаемся.

Чжан и двое татуированных потоптались у входа ещё с минуту. Потом толкнули дверь и зашли внутрь.

– Тарг? – Тэкки вопросительно покосился, поочерёдно коснувшись рукоятей револьвера и ножа. – Режем?

– Ждём, – повторил я. – Держись сзади. Присматривай за тылом.

Дождавшись от него кивка, обошёл здание. Нашёл окно, через которое просматривался зал лапшевни. Прижался к стене, стараясь не отсвечивать.

Внутри было почти пусто – поздний час, перед самым закрытием. Дед Олег за стойкой. И бабушка Мэй, которая возилась с чем-то на кухне, изредка выглядывая в зал.

Чжан и его спутники подошли к стойке. Пузатый китаец сразу затараторил, размахивая здоровой рукой. Перебинтованную держал прижатой к боку.

Старик слушал. Кивал. Лицо – каменное. Глаза то и дело косились на входную дверь. Ждёт меня? Нервничает, понимая, что могу вернуться и столкнуться с этой компанией?

Чжан ткнул пальцем в сторону коридора. Того самого, что вёл к лестнице на второй этаж. К моей студии. К Дарье.

Зверь внутри взревел. Вздыбил шерсть. Заскрипели стиснутые зубы. Хрустнули кости пальцев, что уже начали трансформацию.

Вот же тварь! Горло вырву! И сердце!

Олег покачал головой. Сказал что-то. Развёл руками – мол, не могу, не положено, не моё дело. Наверное.

Один из татуированных засмеялся. Резко прекратив, переглянулся через стойку. Навис над стариком. Что-то процедил – губы почти не двигались.

Олег снова качнул головой. Начал отвечать. Быстрее и зло. Активно жестикулируя руками. Только желваки на скулах заходили.

Чжан дёрнул татуированного за рукав. Заговорил. Быстро, примирительно. Тот отступил. Скривился. Сплюнул на пол.

Потом – хлопнул Олега по плечу. Как старого приятеля. Тот скривился. Но говорить ничего не стал.

Второй татуированный отчего-то заржал. Долбанул по спине пузана-китайца. И что-то напоследок сказав деду Олегу, двинул к выходу. Чжан засеменил следом, что-то бормоча и кланяясь.

Я отлепился от стены. Метнулся обратно за угол. Тэкки – следом. Бесшумной ночной тенью.

Троица вышла на улицу. Постояли. Один из татуированных закурил. Чжан продолжал что-то втирать второму, тыкая пальцем то вверх, то в сторону лапшевни.

Бандит – если это действительно был член банды – отмахнулся. Рявкнул что-то коротко. Чжан моментально заткнулся.

Пошли. Не торопясь. Вразвалочку. Хозяева жизни, мать их.

Я выждал секунд десять. Кивнул Тэкки. И двинулся следом.

Держать дистанцию было несложно. Улицы портового района я уже знал. Запахи, что обрушивались лавиной со всех сторон – успешно сортировал. Скользил в тени, поглядывая на Тэкки-тапа за спиной.

Троица впереди не оглядывалась, не проверялась. Уверенные в себе. Или просто тупые.

Варраз двигался чуть позади. Молчал и постоянно крутил головой. Не привык ещё к городу.

Мысли в голове крутились, как жернова.

Убить? Можно. Прямо сейчас. Догнать, порвать всех троих. Нырнуть назад в темноту улиц. Зверь внутри рычал – давай. Они угрожали. Хотели подняться наверх. Переступить черту. Заслужили смерть.

Но! Это война. Не с Чжаном – с бандой. Если эти уроды из «Драконов», сначала бы выяснить что именно им наплёл пузан. Узнать, рассказали они кому-то про это или нет.

И главное – я до сих пор не уверен, что это вообще бандиты. Татуировки, куртки, манера держаться – да, похоже. Но мало ли в порту отморозков, которые косят под криминал?

Убью их – а они окажутся племянниками какого-нибудь торговца рыбой. Обычными дебилами, у которых какие-то мутные дела с нашим мерзотным соседом.

С другой стороны – если это члены банды, а я не убью, то вернутся. Приведут других. Или просто заявятся днём, пока я сплю. Заставив меня сражаться в невыгодной ситуации.

Хреново. Слишком много вариантов.

Троица свернула в переулок. Я чуть ускорился, чтобы не потерять их из виду.

И тут ветер принёс новый запах. Знакомый. Приторный. Бьющий в нос. Белая дрянь.

Зверь внутри замер. Потом – взвыл. Заставляя мышцы на момент стать каменными, а меня замереть.

Из-за поворота вышел мужчина. Высокий. Хорошо одетый – пиджак, брюки, начищенные ботинки. Не портовая шушера.

В руке – фляжка. Металлическая, с гравировкой. Мужчина поднёс её к губам, отхлебнул. Поморщился. Убрал во внутренний карман.

Запах белой субстанции шёл от него волнами. От фляжки. Дыхания. Заставлял меня звереть. Стоять около стены, стиснув зубы.

Татуированные заметили мужчину и сразу подобрались. Расправили плечи. Один даже чуть поклонился.

Знакомый. Не просто прохожий – кто-то из своих. Выше рангом.

Чжан, наоборот, съёжился. Отступил на полшага. Ему от этой встречи было явно неуютно.

Мужчина что-то сказал. Татуированные заржали. Пузан состроил кривую улыбку.

Я прижался к стене. Рука – на рукояти револьвера. Тэкки замер в паре метров от меня.

Как же тяжело держаться. Внутренности крутит. Пальцы дёргаются сами по себе. Картинка перед глазами размывается, то почти скрываясь за алой стеной, то вновь становясь чёткой. Моя звериная часть жаждет кинуться в бой. Разорвать. Вычеркнуть из реальности.

Но нельзя. Лучше проследить за мужчиной. Отдельно от остальных. Выяснить кто он такой. Откуда берёт эту дрянь и зачем её пьёт? Взять ублюдка живым. Допросить.

Заманчиво. Очень.

Из проулка показались двое свенгов. Здоровые, пьяные, громкие. Шли, пошатываясь, орали какую-то песню. Не замечая никого вокруг. По одежде не понять – то ли матросы, то ли какие портовые рабочие. Или вовсе залётные.

Один из них качнулся. Потерял равновесие. И зацепил плечом в мужчину, который уже прятал фляжку.

– Эй, – пьяно икнул свенг. – Извиняй, братан…

Мужчина не ответил. Вместо этого медленно извлёк откуда-то из-под пиджака короткую металлическую дубинку. И ударил.

Хруст. Свенг завыл, хватаясь за лицо. Завалился вниз. Из-под пальцев хлещет кровь. Челюсть – всмятку. Я пару зубов кажется рассмотрел. Сила удара у ночного хлыща с фляжкой оказалась какой-то запредельной.

– Чё за… – начал второй.

Один из татуированных пнул его под колено. Свенг рухнул. Дубинка опустилась – раз, другой. Хруст. Вой. Оба плеча – в кашу. Следом ещё два молниеносных удара. Коленей у этого типа теперь тоже не было.

Первый попытался достать оружие. Пистолет, кажется. Мужчина ударил снова. Впаял по рёбрам. Потом обрушил ногу на пальцы руки, превращая их в кровавое месиво.

Второй свенг завыл, ворочаясь на асфальте. Хлыщ с фляжкой подошёл к нему. Присел на корточки. Сказал что-то – тихо, почти ласково. Убрал дубинку. Погладил орка по щеке. И стремительно полоснул ножом, вспоров брюхо.

Татуированные азиаты ржали. Хлопали друг друга по плечам. Один снимал на телефон.

Чжан тоже пытался смеяться. Но пузана трясло. Казалось ещё чуть и вывернет.

Свенги хрипели на мокрой брусчатке. Один уже затих – то ли потерял сознание, то ли умирал. Второй ещё дёргался, пытаясь удержать то, что вываливалось из распоротого живота.

Зверь внутри заходился рыком.

Не только от ярости. От голода. Предвкушения.

Добыча. Враги. Убить. Пометить.

Я посмотрел на Тэкки. Потом снова на врагов. Четверо. Нет, трое – Чжан не боец. Один с дубинкой и ножом. Двое наверняка с пистолетами. Может, ещё что припрятано под куртками.

Рационально? Нет. Но рациональная часть мозга уже теряла контроль. Всё, что ей оставалось – дать направление внутреннему зверю. Задать контур.

Зверь внутри снова взревел. И в этот раз я позволил ему вырваться на волю.

* * *

Читать следующую главу: /reader/537454/5094025