Текст книги "Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007) (СИ)"

Автор книги: Александр Чубарьян

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 15 страниц)

– Не знаю. – ответил он. – Где-то далеко…

– Ничего, найду… – Рекрут кивнул головой. – Говорят, у Мамеда клонов много, он себе их даже в клановый значок встроил… Мне ему в сурло дать хочется больше, чем Дену.

– Ден мяса намутил. – сказал Саныч. – Волки щас все на поляне, хавчик мутят… шашлык, люля-кебаб…

– Люля-Кебаб там? – Рекрут осклабился. – Не, Люля-Кебабу в сурло надо дать в первую очередь… а потом Мамеду… пойдешь со мной на поляну? Замес устроим…

– Я тут занят немного… – сказал Саныч. – Тема есть у меня…

– Саныч, запомни, самая главная тема – это дать кому-нибудь в сурло. – наставительно произнес Рекрут. – А потом уже темы. Ладно, бывай…

Рекрут повернулся и торопливо пошел в сторону поляны.

Саныч посмотрел ему вслед, затем повернулся и вошел в ЕГО дом.

***

ОН сидел за столом и читал газету. Когда Саныч вошел, ОН отложил газету в сторону и сказал:

– Нафиг ты сюда пришел неотдупленный?

– Это у меня шлем модифицированный. – соврал Саныч. – А сам я в порядке.

– Еще раз соврешь мне, мерзавец, будет тебе кирдык. – мягко пожурил ОН Саныча.

– Шмотья в магазинах много, вот и не могу отдуплиться. – вздохнул Саныч.

– Скоро будет еще больше. – сказал ОН.

– Ну мож тогда и отдуплюсь. – ответил Саныч.

Несколько минут они молчали – Саныч не знал, с чего начать, а ОН ждал, когда Саныч начнет.

Устав ждать Саныча, ОН начал сам:

– Абилка нормально работает. Верховный не врубается просто в суть.

– Как так? – спросил Саныч.

– А вот так. – сказал ОН. – У него все мульты мужского пола, он их поженить хочет. А БК пиндеров не поддерживает, для них специальные скрипты писать надо… пусть сделает одного мульта женского пола и все работать будет.

– И всё? – удивился Саныч.

– И всё. – подтвердил ОН и взял в руки газету.

Саныч постоял немного, потом повернулся и услышал вслед:

– В отделе расследований место ты не получишь. Опоздал…

– Как так? – ахнул Саныч.

– Не циклись. – поморщился ОН. – А вот так. Пока ты по волкам, Упавшим и зеленоглазым бегал, верховный сам приперся. Ему в аккурат перед входом ко мне Рекрут в сурло дал, он расстроился… пришлось рассказать, в чем суть проблемы, чтобы не сильно горевал.

Саныч вздохнул.

– Ты сходи к нему еще разок. – посоветовал ОН. – У него там опять какая-то проблема. Иди, Саныч, иди…

Саныч повернулся и вышел из ЕГО дома.

Путь его лежал к верховному.

***

Верховный был не в духе. Плодил женских мультов с каким-то остервенением и яростно лабал абилку женилки.

Саныч стал на пороге и осторожно кашлянул.

Верховный не обратил на него никакого внимания.

– Ну как, работает? – спросил Саныч.

Вместо ответа верховный кивнул на монитор, по которому медленно проплывало системное сообщение:

«В городах Кэпитал-Сити и Девилс-Сити свадьбы! Жители Девилс-Сити уже вымыли всю посуду «Фейри» и теперь пьют, гуляют и веселятся. А в Кэпитал-Сити все сидят перед мониторами и матерятся, потому что там опять лаги»

Саныч почесал затылок.

– Нефиг чесаться. – буркнул верховный. – У меня почти все мульты в Кэпитале… давай, Саныч, надо решать эту проблему. Иди… и не забывай, мы делаем одно общее дело.

© 10.03.04 – 15:02 by Sanych74

Жила-была девушка (миниатюра-black)

Она была красивой – в туфельках на босу ногу, в короткой юбочке, совершенно не скрывающей стройные загорелые ножки, с тонкой талией, с… эээ… короче, выше она тоже отлично выглядела.

Свободно разговаривала на трех языках, разбиралась в компьютерах и последних новинках мод, знала вкус хорошего вина и часто бывала на светских вечеринках, устраиваемых столичной богемой.

Она любила подискутировать со своим отцом – профессором, завкафедрой социологии в одном из столичных ВУЗов, а после дискуссии поделиться с мамой новым рецептом приготовления трюфелей или фуагры.

Ее шутки часто использовали друзья-квнщики на соревнованиях – и шутки всегда пользовались успехом, потому что были свежи, оригинальны и действительно остроумны.

Соседи наперебой расхваливали её – добрую и отзывчивую, готовую в любой момент посидеть с маленьким ребенком Зойки из шестнадцатой квартиры, принести молока бабе Клаве из двадцать второй или найти кошку подслеповатого деда Захара из тридцать четвертой.

Но как-то раз в групповой кулонный против нее залез шакал, который без зазрения совести размозжил ей голову молотом оправдания и оставил от нее одни воспоминания, которые, впрочем, тоже скоро исчезли.

Ибо се ля ви, и поблажек тут ни для кого не бывает.

© 12.03.04 – 15:41 by Sanych74

За любовь к Цою

– В сети связок в горле комом теснится крик

Но настала пора, и тут уж кричи – не кричи

Лишь потом кто-то долго не сможет забыть

Как шатаясь бойцы об траву вытирали мечи…

Как-то необычно это выглядело – короткие толстые пальцы бывшего боксера-тяжеловеса ловко перебирали струны гитары, не сбиваясь с ритма, не ошибаясь в аккордах…

Шесть человек, сидя полукругом вокруг догорающего костра, слушали старую, давно забытую многими песню, которую играл Чомба, их вожак.

Четыре мужчины и две женщины, самому младшему, Джастину – восемнадцать, самой старой, Эрайе – уже почти восемьдесят… и у каждого на правой щеке метка, поставленная магами Ордена, уродливый перечеркнутый крест, неприятно отражающийся в отблесках пламени.

– И как хлопало крыльями черное племя ворон

Как смеялось небо, а потом прикусило язык

И дрожала рука у того, кто остался жив

И внезапно в вечность вдруг превратился миг

Чомба знал историю каждого, помнил, как один за другим они приходили в лес, ища спасения от Охотников… да и не только от них. С тех пор, как Орден дал мирным жителям «возможность обезопасить себя и своих близких от скверны», каждый второй «мирный житель», вооружившись до зубов, собирал команду и уходил в лес с желанием поразвлечься и немного подзаработать.

За голову – именно за голову – каждого отступника Орден платил около сотни кредитов. Хороший приработок для крестьянина, хотя многие шли не из-за денег.

После того, как Орден объявил охоту на животных прерогативой аристократической прослойки населения, охота на людей стала одним из самых популярных развлечений среди бедноты.

Эрайя была первой, кого встретил Чомба и кто остался с ним. Почти год назад, в нескольких десятках метрах от леса…

Старуху окружило около десятка озверевших, вооруженных мужчин. Они окружили ее, но не приближались, выжидая, когда она выдохнется.

Старуха торопливо вращала руками вокруг себя – плела защитные заклинания – а вокруг нее вращались небольшими, с куриное яйцо размером, два шарика файерболла.

Чомба видел, что у старухи не хватит сил закончить заклинание, а два файерболла, даже если они с отражениями, смогут вывести из строя только четырех человек.

Окружившие ее люди не спешили – никто не хотел быть первым, видимо они уже видели в действии магию колдуньи.

Старуха тоже понимала, что спастись ей не удасться – в какой-то момент она повернулась лицом к лесу, и хотя невозможно было с такого расстояния увидеть спрятавшегося в кустах Чомбу, внезапно отступник почувствовал ее взгляд… словно они находились в нескольких метрах друг от друга… взгляд, полный мольбы о помощи…

И тогда он нарушил свое первое правило – никогда не лезть в чужие дела.

Чомба сделал шаг вперед, выходя на открытое пространство, и обнажил меч. Пройдя половину пути, Чомба остановился и замер.

Его заметили – и пять человек направились ему навстречу.

Направились навстречу своей смерти.

Им оставалось до него несколько метров, как внезапно тело Чомбы пришло в движение. Тяжелый двуручный меч взвился вверх и засвистел, описывая в воздухе сложные узоры.

Они остановились – только начали понимать, какой невероятной силищей обладает их новый противник – а Чомба уже бросился на них…

Меньше чем через минуту Чомба остановился и опустил меч, окропленный кровью пятерых человек.

Те, кто остались возле старухи, переглянулись, а через секунду бросились наутек.

Старуха, с ненавистью глянув им вслед, внезапно взмахнула рукой и шарики файерболлов, замерев на секунду, с огромной скоростью устремились им вдогонку.

Через несколько секунд на поле стало на два трупа больше.

Старуха еще несколько секунд смотрела вслед оставшимся беглецам, улепетывающим в сторону города, потом повернулась к Чомбе, посмотрела на него и скривила в улыбке рот, отчего крест на щеке стал еще более уродливым:

– Я приветствую тебя, Чомба, сын Анны. Меня зовут Эрайя, дочь Гиллы.

Никаких эмоций не отразилось на лице Чомбы, когда он смотрел на потомственную колдунью из известного рода.

Неудивительно, что она знала, как его зовут.

– Чем ты не угодила Ордену? – полюбопытствовал Чомба.

– А… – Эрайя махнула рукой. – Ерунда… на базаре повстречалась с одним из магов и после недолгого разговора дала ему в морду за хамство. А когда он решил на мне свой файерболл испробовать, наложила на него путы и ушла… а он, видимо, обиделся… скотина… Кстати, Чомба, сын Анны, хочу тебя сразу предупредить, ненавижу хамство от мужчин… ты можешь флиртовать со мной, но если переступишь границу, схлопочешь по морде!

Около минуты Чомба тупо смотрел на старуху и переваривал сказанное ею, пока старуха не подмигнула ему и громко расхохоталась.

– Я пошутила! – сквозь смех выдавила она. – Видел бы ты себя со стороны…

Чомба покачал головой, а потом рассмеялся вместе с ней.

Через неделю к ним присоединились Джастин и Мария, брат и сестра с более, чем банальной историей. Красивую девушку пожелал заиметь в своем гареме начальник охраны мэра Кэпитала, согласия, естесственно, не спросил, Мария отказалась, Джастин вступился… они оба провели ночь в здании Ордена – Джастин в подвале, Мария наверху, в покоях, а на утро оба получили свои кресты и были вышвырнуты из города.

Много их было… Чомба помнил всех.

Андрея они отбили от такой же толпы «мирных жителей», как и те, что преследовали Эрайю. Разница была лишь в том, что на этот раз среди охотников был племянник мэра Кэпитала… а меч Чомбы не различал статусы своих врагов.

Именно после этого случая в лесу впервые появились Охотники.

Их стали нанимать богатые вельможи, которые не могли справится со страхом быть убитым и не хотели расставаться с азартом охоты на людей.

Закованные в броню паладины-бойцы, в группе обязательно было два-три опытных мага, они периодически прочесывали лес и вельможи уже могли позволить себе забраться в самую глушь – туда, куда ранее не рисковали заходить.

До сегодняшнего дня Чомбе удавалось уводить свой отряд, который еще сутки назад насчитывал около сорока человек, от стычек с Охотниками.

Сегодня это не удалось.

Их обложили – сразу три группы Охотников со всех сторон. Количество людей было равным, а вот силы – неравны.

– И горел погребальным костром закат

И волками смотрели звезды из облаков

Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь

И как спали вповалку живые, не видя снов

Перебирая струны гитары, Чомба поднял голову и посмотрел в глаза Эрайе.

Колдунья ответила ему легкой улыбкой – если так можно было назвать гримасу на изуродованном меткой и морщинами лице.

Эта ночь должна была стать для них последней.

Шансов спастись не было вообще – у них было лишь немного времени, пока вельможи наберутся сил для новой атаки.

Охотникам это было не нужно – они лишь стерегли загнанных в ловушку отступников.

Наверху раздался еле слышный шорох – Эрайя и Чомба одновременно подняли головы и посмотрели в небо.

Птица-Глаз, летающий разведчик, порождение мага-Охотника, медленно пролетела над ними.

«Уже четвертая за последние полчаса» – подумал Чомба. – «Неторопливо летит, не боятся маги колдуньи…»

Маги действительно не боялись, что Эрайя уничтожит Глаз. Понимали, что колдунья будет беречь силы для последней схватки. А им беречь силы было не нужно.

Чомба вдохнул воздуха, чтобы допеть последний куплет…

И замер, не веря своим глазам.

В метре от костра неожиданно что-то сверкнуло в воздухе и над землей появился полупрозрачный шар, который стал увеличиваться в размерах.

Чомба перевел взгляд на Эрайю и впервые в жизни увидел ее изумленной.

– Что это, черт возьми? – хрипло спросил он, глядя на шар, который стал уже высотой с человеческий рост.

– Портал. – каким-то чужим голосом ответила Эрайя. – Только…

– Что только? – Чомба протянул руку и нащупал рукоять меча.

– Только это не ваш портал! – раздался незнакомый голос, а через мгновение из шара шагнул молодой парень с улыбкой на лице. – Всем салам-пополам! Чомба, положи меч, я с миром пришел…

– Положи, он не поможет! – внезапно скомандовала Чомбе Эрайя, а потом посмотрела на гостя и твердо сказала, – Ты не из нашего мира… это чужая магия.

– Верно! – с улыбкой воскликнул парень. – А теперь угадайте с трех раз причину, по которой я здесь.

Он осмотрел всех и махнул рукой.

– Ладно, не гадайте… Я пришел вас из этого дерьма вытащить, в которое сам вас и запихнул. Идите все в портал, он перенесет вас в окрестности Демонс-Сити, там власть Ордена не такая сильная, там вам полегче будет. Ну, чего сидите? Давайте быстрее!

– Кто ты такой и почему мы должны тебе верить? – после паузы спросил Чомба.

Парень изумленно посмотрел на него, затем осмотрел всех и, видимо, понял, что остальные разделяют мысли Чомбы.

– Секунду… – попросил парень и шагнул обратно в портал.

Вернулся он не через секунду, а через секунд десять, после чего посмотрел на Эрайю и спросил:

– Ты веришь мне?

Эрайя мгновение колебалась, затем кивнула головой.

– Идите в портал, только так вы спасетесь. – твердо сказал парень. – Идите!

Эрайя поднялась первой. Посмотрела на парня, потом молча шагнула в сторону портала. За ней пошли остальные.

Последним шел Чомба. У самого портала он остановился и спросил у парня:

– Кто ты?

Парень весело улыбнулся.

– Чомба, ты не поверишь… поэтому я не скажу тебе… у меня к тебе просьба, Чомба… дай гитару… я верну ее тебе… позже.

Чомба молча протянул парню гитару и шагнул в портал, который сразу же стал уменьшаться в размерах и вскоре сверкнул маленькой искоркой и исчез.

Парень уселся на землю, взял первый аккорд и любовно провел пальцами по струнам.

– А жизнь только слово, есть лишь любовь и есть смерть

Эй, а кто будет петь, если все будут спать

Смерть стоит того, чтобы жить

А любовь стоит того, чтобы ждать…

***

– Кто ты и где отступники?! – прогремел голос мага-Охотника.

Парень, сидя на земле, поднял голову и посмотрел на закованную в броню фигуру.

– Ара, нэту… – с акцентом сказал он и развел руками.

– Кто ты?! – маг сделал руками движение и в воздухе заплясал шарик файерболла.

– Не утруждай себя. – равнодушно махнул рукой парень. – Твоя магия на меня не подействует. Если я этого не захочу. Так что не дрочись, мне твой выпендреж по барабану.

Маг взмахнул рукой, файерболл устремился к парню… и неожиданно, отскочив от него, ударил мага в грудь.

Броня выдержала, несмотря на то, что удар отшвырнул мага на несколько метров.

Парень поднялся и, не обращая внимания на направленные на него мечи и копья, произнес:

– Боюсь, ты не поймешь нихрена, но я попробую тебе объяснить. Все дело в том, что я люблю песни Виктора Цоя и просто не мог дать Чомбе погибнуть. Так что ты не обижайся… я тебя убивать не буду, но только Чомбу и его друзей оставь в покое, окей?

– Кто ты? – хрипло повторил вопрос маг, поднимаясь с земли.

– Меня зовут Саныч. Саныч семьдесят четыре. – сказал парень и растворился в воздухе под изумленные крики Охотников.

Маг растерянно смотрел на своих спутников и не мог вымолвить ни слова.

Внезапно воздух на том месте, где стоял Саныч, сгустился.

Маг вздрогнул – через секунду Саныч материализовался из воздуха, шагнул вперед и подобрал гитару.

– Сорри, парни, это я обещал вернуть.

Он снова растворился и последнее, что услышали Охотники, это его голос, донесшийся словно ниоткуда:

Хочешь ли ты изменить этот мир?

Сможешь ли ты принять как есть?

Встать и выйти из ряда вон?

Сесть на электрический стул или трон…

© 16.03.04 – 00:05 by Sanych74

Московский брат

Утро

Пять утра. Звонок по телефону, впервые в жизни слышу голос шефа, извиняющийся передо мной. Я спросонья, я ничего не могу понять, я уверен, что меня разыгрывают, но уже звонят в дверь и курьер нашей фирмы протягивает мне два билета на самолет и бланки договоров, а шеф, повторно извиняясь, кричит в трубку, что мне надо быть в Москве сегодня и никак не завтра.

Самолет через четыре часа. Час на регистрацию, час на дорогу до аэропорта… два часа на сборы.

Плейер в уши, Цоя на полную громкость, в сумку – зубную щетку, пару рубашек, еще какую-то хрень… что, что еще? Не люблю собираться в спешке. Вообще не люблю собираться и куда-то ехать. Лучше дома. Но…

Но странный стук зовет в дорогу

Может, в сердце, а может стук в дверь…

Командировочные на два дня. Три тысячи рублей. Этого должно мне хватить на гостинницу и «на пожрать». Хватит. Но с них ничего не останется. Если жить в гостиннице. Я беру телефон и набираю номер двоюродной сестры.

Пять минут я слушаю последние тинейджерские новости про возрождение «Klubheads», намечающийся совместный проект Скутера и Норманна Кукка, известного больше как Фэт Бой Слим, и другую, совершенно не интересующую меня муть. Когда Светка начинает вспоминать про Казантип, я не выдерживаю, перебиваю ее и поясняю, что я хочу. Мне надо где-то перекантоваться пару дней в златоглавной, чтобы сэкономить пару тысяч и я интересуюсь, есть ли у нее в столице нормальные друзья. Есть ли где мне переночевать?

Есть. Оказывается, в Москве есть у нас брат. Светка жила у него несколько дней… я слушаю рассказ о том, как несколько лет назад, во время проживания у Игоря Светка познакомилась с Грувом, Фонарем, Компасом-Врубелем… судя по ее тону, это были какие-то суперзвезды и они были друзьями Игоря, который там в центре какой-то модной тусовки…

Балансируя на грани вежливости и откровенного хамства, я прерываю Светкин поток слов и прошу ее связатся с Игорем и спросить, можно ли…

Я кладу трубку, чтобы через пять минут услышать звонок и поднять ее вновь. Но это не Светка. Это Игорь. Мягкий спокойный голос, по интонациям он даже вроде как рад нашему знакомству… он называет адрес и говорит, что ждет меня.

Всё зашибись.

Такси везет меня в аэропорт.

День.

Аэропорт «Внуково». Давно я тут не был. Ненавижу самолеты и последние годы в Москву я ездил исключительно железной дорогой, однако сейчас у меня не было выбора.

Спускаюсь по шаткому трапу, в голове вертится представление о быте Игоря. Каждый день движняк, экстази с марихуаной, вместо квартиры проходной двор… наверное, так живут продвинутые тинейджеры – друзья известных ди-джеев. Такие кислотные движения не для меня. Плевать… надеюсь, у него есть компьютер… в свободное время поиграю в БК…

Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…

Я вспоминаю едреню-феню

Как можно было это все забыть за дверью

Ключи от дома, чехол с гитарой

Кусочек хлеба покормить голодных птиц

Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.

Белый треугольник торчит в двери. Записка.

«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»

Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.

Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.

Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.

Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.

Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.

Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.

Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.

Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета – взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.

Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…

Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.

Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.

Вечер.

У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.

Черт!

Офигеть!

У него стартовая страница www.combats.ru.

Интересно, кем он играет.

Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.

Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.

На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.

Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.

– Джеткокос? – изумленно спрашиваю я.

– Вообще-то меня зовут Костя. – поправляет меня гость. – А что, похож?

Я жму плечами, не зная, что сказать.

– Ты Миша?

Я киваю головой.

– Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?

Снова киваю головой, ощущая себя китайским болванчиком.

– На сходку не хочешь поехать? – предлагает мне Верховный Паладин БК. – С ребятами познакомишься… тебе понравится…

Он еще спрашивает…

– Поехали. – я поворачиваюсь, протягиваю руку и снимаю с вешалки куртку.

Дверь захлопывается, мы, гулко топая ботинками, спускаемся по лестнице.

Мерседес несется по широким московским улицам с большой скоростью. Огни фонарей мелькают за бортом.

– Игорь сказал, может подтянется к нам, если освободится. – говорит мне Джеткокос.

– А кем он играет? – спрашиваю я.

Джет улыбается, качает головой и ничего не отвечает. Протягивает руку и увеличивает громкость музыки.

Пусть

Я никогда не вернусь

И не найду – ну и пусть —

Счастье на дне океана.

Но

Мне не забыть ни за что:

Ты меня ждешь, ну и что?

Я возвращаться не стану…

Не хочет говорить… что ж, значит, на то есть причины.

Ночь

Я думал, мы едем в «Зависли».

Я ошибался. Все движение в «Старом мельнике».

Они все сидят за столом. Те, чьи ники я так часто вижу в новостных лентах… Джет знакомит меня со всеми.

Парень в костюме, занятый поеданием мяса, представляется Ди Аболо. Мишганц протягивает мне бокал с пивом. Джет подводит меня к о чем-то спорящим Кукку и Санычу, который приехал недавно из Ростова, знакомит с ВВВормом и Хейтером, с Параноиком, с только что приехавшим из Львова Энчантером.

Меня нормально принимают, хотя по лицам видно, что мой бэкашный ник они в жизни никогда не слышали. А потом Джет «случайно» упоминает о том, что я брат Игоря.

И всё неуловимо меняется.

Я не могу понять, почему, но я в центре внимания. Мне наливают, со мной все хотят выпить…

А я уже больше всего на свете хочу узнать, кто мой брат.

До пятой рюмки.

Потом все мешается… потом уже «понеслась душа в рай».

После того, как я слышу, как кто-то рядом по телефону просит кого-то передать Троянскому Коню, что, мол, пусть приезжает, познакомится с братом Игоря, я решаю, что мой брат тот, кого Саныч в своих рассказах называет ОН. Офигеть… Мусорщик – мой брат. Мда… вот теперь можно будет поиграть… Меня не смущает общеизвестность того факта, что у Мусорщика совсем другое вроде имя…

Меня смущает другое. Вместе с Троянским Конем к нам приезжает и Мусорщик. Для того, чтобы познакомится со мной… точнее, не со мной… а с братом Игоря.

Это кажется немного обидным, наверное… впрочем, мне так не кажется… я просто очень хочу узнать, кем мой брат играет в БК. Я спрашиваю это у Троянского Коня и он отвечает мне:

– А разве это важно? Разве ты будешь по-другому относится к своему брату, если узнаешь, что он первого или десятого уровня?

– Да нет. – говорю я. – Дело ведь в другом. Понимаешь, Валера, я просто его ни разу не видел и даже не знаю… мне бы просто… как… чтобы…

Мысли путаются сильнее, чем язык. Я понимаю, что не могу выразить то, что хочу сказать, и Троянский Конь тоже это понимает. Смеется, наливает мне водку…

Пью…

Потухли звезды в облаках

Сжимались звезды навсегда

А он хотел узнать, зачем…

А он хотел узнать, когда…

Иду к Мусорщику, стоящему вместе с Энчантером.

– Ну как? – спрашивает Энчантер.

– Нормально. – отвечаю я. – А вот скажите мне, кем мой брат играет.

Они оба смеются. Я начинаю злиться.

– Я серьезно. Вам что, трудно сказать?

Молчат. Не смеются, но улыбки все же скользят у обоих по губам.

Чувствую себя дураком, поворачиваюсь, чтобы уйти, Мусорщик останавливает меня.

– Дело в том… – говорит он и уже не улыбается, – что Валера правильно сказал – это действительно не важно.

С минуту я обдумываю его слова, а затем говорю:

– Я его никогда не видел. Я в другом городе живу и только сегодня…

– Кажется, это к тебе. – говорит Алексей и кивает мне за спину.

Я поворачиваюсь.

Блин…

Это уже слишком хорошо, чтобы быть правдой.

Сзади меня стоит она, та самая секретарша директора «РосАвтоХолдинга» и улыбается, глядя на меня.

– Привет, Мишаня.

Мишаня… так меня Игорь в записке назвал… странно… я, конечно, пьян, и всё же… Мысли путаются. В один большой клубок.

Я уже ничему не удивляюсь. Я делаю шаг к ней и говорю:

– Значит, это ты.

– Я. – отвечает она и улыбается.

Чудеса – да и только.

Я смеюсь и мотаю головой. Как все просто… но все-таки как всё здорово.

– А каким ником ты играешь? – спрашиваю я, а потом быстро поправляюсь, – Как вообще тебя зовут? Не Игорем же тебя называть?

Я весело подмигиваю ей. На секунду в ее глазах мелькает недоумение, потом она говорит:

– Меня зовут Алла. А ник в БК… можно, я не буду тебе говорить?

Я жму плечами.

– Как хочешь… Ну… за знакомство?

Она улыбается и кивает головой.

Блин… жалко, что она моя сестра…

Алла пьет шампанское, я водку… за приезд, за встречу, за знакомство…

Меня уносит… я выхожу… нет, я выползаю на улицу вдохнуть немного свежего воздуха…

Стою возле дерева, вдыхаю морозный воздух и чувствую, как сзади кто-то меня обнимает. Поворачиваюсь.

Алла.

– Ээээ… – мнусь я. Мне чертовски неудобно.

– Что? – спрашивает Алла и прижимается щекой к моей щеке.

– А чья была идея разыграть меня? – спрашиваю я.

– В смысле? – удивленно спрашивает Алла.

– Ну, что у меня не сестра, а брат, которого зовут Игорь.

Алла отстраняется от меня и смотрит на меня с каким-то странным изумлением.

– Миш, ты о чём?

– Игорь, мой брат… – говорю я и смеюсь, – Это вы со Светкой так придумали?

– Какая Светка? – спрашивает Алла.

Взгляд у нее точно какой-то странный.

– Ты же моя сестра? – говорю я.

Алла качает головой.

– Ты курил траву, Миша? О чём ты говоришь?

Я молчу.

Я думаю.

Я думаю о том, что сейчас мне придется постараться, чтобы доказать Алле, что я не идиот, что я просто немного прогнал…

Кто же мы есть – не решим

Все ищем в газетах пророчество

Светлая память всем выжившим

Светлое вам одиночество

Алла всё делает сама. Она просто подходит ко мне и обнимает меня за шею.

Какие у нее сладкие губы.

Всё происходит рядом, в машине. В огромном рейнджровере, принадлежащем кому-то из артников. Ключи мне дал Джет, пожелав вдогонку удачи.

Я просто в шоке.

Утро

Джет развозит наши тела домой через четыре часа. Мне чертовски неудобно перед ним, но я не в силах протестовать… просто потому что нет сил… я сплю… я вырубился в тот момент, когда мы с Аллой переползли, обессиленные, из джипа в мерседес. Я вырубился на секунду позже, чем Алла. А когда очнулся, ее уже не было.

– Костя… – говорю я, когда мерс остановился возле моего дома.

– Все ок? – спрашивает Джет

– Всё было просто супер. – говорю я. – Костя…

– Иди, отдыхай, Мишка. – говорит Джет. – С братом повидайся. Он дома вроде уже.

Я секунду молчу, потом протягиваю ему руку.

– Спасибо тебе. – говорю я.

Он улыбается, жмет мою руку и подмигивает.

Я выхожу из машины, некоторое время смотрю ей вслед, а когда она исчезает за поворотом, я иду домой.

Только брата дома нет.

Но это не важно.

У меня хватает сил настроить будильник телефона на вечер, прежде чем я падаю на диван и вырубаюсь.

Вечер.

Стою возле двери. Одетый, с сумкой в руках, последний раз оглядываю пустую квартиру и выхожу.

Ключ отдаю соседке и иду на остановку.

Через час я уже стою в очереди на регистрацию.

Самолет взлетает. Прошу стюардессу принести мне таблетку аспирина. У меня еще остатки похмелья и жутко болит голова.

Но я доволен и ни о чём не жалею.

Посмотри, как блестят бриллиантовые дороги

Послушай, как хрустят бриллиантовые дороги

Смотри, какие следы оставляют на них боги

Чтоб идти вслед за ними, нужны золотые ноги

Чтоб вцепится в стекло нужны алмазные когти

Горят над нами, горят, помрачая рассудок

Бриллиантовые дороги в темное время суток

Несколько дней спустя.

Набираю номер со своего рабочего телефона. Наверное, не стоит этого делать… глупо, наверное, но мне очень хочется услышать ее голос.

– Компания “РосАвтоХолдинг”

– Здравствуйте, могу я услышать Аллу?

– Какую?

Секунду молчу, потом быстро проверяю телефон.

– Мне нужна секретарша Николая Рубеновича.

– Я вас слушаю.

Это не ее голос. Не ее.

– А Алла? Алла, тоже секретарша…

– Вы ошибаетесь. – в голосе вроде как даже звучит сочувствие. – У нас никогда не работали сотрудники с таким именем.

– Извините…

Короткие гудки.

Выхожу покурить. Когда возвращаюсь, набираю прямой номер директора. Представляюсь – он меня помнит и рад меня слышать. Его радость вызвана тем, что вчера наша фирма перевела ему кругленькую сумму.

Вскользь спрашиваю про Аллу. Через пять минут кладу трубку и чувствую, что совсем ничего не понимаю. Николай Рубенович со всей доброжелательностью убедил меня в том, что его секретарше сорок лет, зовут ее Наталья и никого другого в тот день в приемной не было.

Сажусь за компьютер.

www.combats.ru

Я ищу кого-нибудь из тех, кто был в ту ночь в «Старом Мельнике». Никого нет. Мистика какая-то…

Я набираю Светкин номер.

– Алло…

– Привет. Ты когда была в Москве, ты вообще Игоря видела?

– Нет… понимаешь, он как раз уехал…