Текст книги "Сайт знакомств (СИ)"

Автор книги: Аксинья Су

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 7 страниц)

Глава 7

Глава 7

На следующий день я проснулась с тяжёлой головой и странной уверенностью, что ночью сделала что-то не то.

Привычно перебрала в уме варианты: подруги звонили, и я не ответила? Нет. Может кота забыла покормить? Да, нет. Бакс давно бы меня не простил за это. Я бы почувствовала. А потом я вспомнила прошедшую ночь и Стаса.

Как он смеялся непринужденно и так же легко общался со мной, будто мы знали друг друга сто лет, а не два дня. Как он флиртовал или мне только казалось?

Нет, точно флиртовал, я в этом почти уверена. На все сто процентов. Ну, может, на девяносто. Ладно, на семьдесят. В конце концов, я женщина, я чувствую такие вещи!.. Или не чувствую?

В моём случае статистика знакомств с мужчинами такая печальная, что я, возможно, ошибочно принимаю обычную вежливость за попытку залезть ко мне в трусы.

Но, черт возьми, как он на меня смотрел, этот его взгляд.

Этот взгляд я не могла выкинуть из головы. Я не знаю, как это объяснить, но он смотрел на меня как-то странно, как будто что-то разглядел во мне и теперь не знал, что с этим делать. Смотрел не как на «о, ещё одна тридцатилетняя в поиске». Не как на ту, анкету которой можно пролистать, не запоминая.

В его глазах я увидела интерес.

Настоящий, манящий и завораживающий. Или мне опять показалось? Скорее всего, показалось.

У меня талант придумывать то, чего нет.

Но я даже не буду отрицать, что Стас мне нравится. Он понравился ещё два года назад, когда я встретила его первый раз в лифте.

Я тогда зашла, а он стоял в углу, наушники в ушах, и смотрел в телефон. Красивый парень, когда он поднял голову и улыбнулся, вежливо, автоматически, так улыбаются незнакомцам в лифте, у меня внутри что-то ёкнуло. А потом лифт остановился, дверь открылась, он вышел, а я осталась стоять, глядя на закрытые створки, и думала: «Что это сейчас было и почему у меня коленки трясутся?».

Я после этого старалась не думать о нем, надеясь, что мы не будем встречаться. Даже, если живем в одном доме, вероятность мала.

Но как всегда, удача «на моей стороне». Мы периодически стали пересекаться в подъезде, во дворе, у мусорных баков. Романтические встречи, да? Я каждый раз надеялась, что он захочет со мной познакомиться.

Но я ему была неинтересна, как говорится «ни то пальто». Два года, ноль попыток.

Да так и оказалось, я совсем не его типаж. Им оказались девушки –модели , девушки с волосами, уложенными так, будто они только что сошли с обложки журнала, который я никогда не покупала, потому что он дорогой.

Я застонала в подушку и перевернулась на спину. Бакс, который теперь сидел на тумбочке и смотрел на меня с выражением «Ты самая жалкая самка, которую я когда-либо видел, и я видел, как ты плачешь над финалами Холостяка».

– Не смотри на меня так, – сказала я коту. – Я не ревную.

Он фыркнул.

– Я правда не ревную! С чего бы? Он мне никто, просто сосед.

Я замолчала, потому что внутри, где-то в районе желудка, зарождалось маленькое, зелёное, противное зёрнышко ревности, которой быть не должно, и у меня нет никакого права на нее.

– Не думай об этом, – приказала я себе вслух. – Ты его совсем не знаешь.

Я закрыла глаза и начала усиленно придумывать его недостатки.

Это был старый психологический трюк, которому меня научила Наташа ещё в университете: «Если ты влюбилась в идиота, представь, что он какает. Не поможет – но станет смешно».

Итак, Стас и его недостатки. Мои фантазии забыли, что мне тридцать лет и стали выдавать немыслимые версии.

Пункт первый: может, у него изо рта воняет? А я просто не заметила, потому что мы всё время пили кофе и ели суши с имбирём, который всё перебивает.

Пункт второй: возможно, он коллекционирует что-то ужасное. Например, фантики от конфет. Или хранит трусики своих девушек. Или….О, это уже противно.

Пункт третий: у него, скорее всего, есть какой-то дефект, который он скрывает. Ну не может быть он таким идеальным.

Мне полегчало, возможно чуть-чуть и на самую капельку.

Я села на кровати, потянулась и почувствовала, как хрустнул позвоночник. Тридцать лет – это возраст, когда тело уже потихоньку пытается напомнить о себе каждое утро. До тридцати лет ты доказываешь себе, что ты взрослая, а после – что ты еще молодая. Особенно после бессонной ночи, полной мыслей о мужчине, которому до тебя вообще нет дела.

– У меня сегодня свидание, – сказала я себе, глядя в окно. – С Артёмом, красивым, успешным и нормальным.

Он просто... нормальный. Такой, каким должен быть мужчина из моих мечтаний. И он написал мне первым, и он пригласил в хороший ресторан. И у него есть собака, а не стюардесса с чемоданчиком.

– Вот теперь настроение стало лучше, – сказала я вслух.

Бакс скептически прищурился.

– Правда, лучше! – повторила я уже громче, чтобы убедить и его, и себя.

Я встала, налила себе кофе, села на кухне и уставилась в окно. Дождь кончился, небо было серым, но безоблачным и почти оптимистичным.

– Артём, – прошептала я, пробуя имя на вкус. – Артём – красивое имя. Надёжное, не то, что Стас, короткое, опасное, как пощёчина.

Я вздохнула, и в кармане завибрировал телефон.

Я достала его, надеясь на что-то.

Надеясь? На что? Увидеть сообщение от Стаса. Типа: «Ксюш, как дела? Готова к свиданию?»

Но на экране было: «Наташка».

– Идеально, – пробормотала я. – Только ехидства мне сейчас и не хватало для полного счастья.

Я нажала «Ответ» и приготовилась к защите.

– Ксюха! – раздался её бодрый, как утренняя сирена, голос. – Ну, рассказывай! Как наш спор? Продвигается? Или ты уже поняла, что проиграла?

Она смеялась.

Я сжала кружку с кофе так, что побелели костяшки.

– А с чего ты взяла, что я проиграла? – спросила я максимально спокойным тоном, хотя внутри всё кипело.

– Ну, не знаю, – Наташа явно потягивала свой утренний латте на идеальной кухне, пока её идеальные дети играли в идеальные игрушки. – Просто Машка вчера звонила, сказала, что ты не берешь трубки от нее после спора. Боишься? – и она засмеялась.

Знала бы она, как я ненавижу этот смех, как он меня раздражает. И нет, Наташа не злая, она просто не понимает меня немного. У неё всегда всё получалось, школа, универ, работа, замужество, дети. Как по маслу, а у меня, как по наждачной бумаге.

– Наш спор в силе. И все намного успешнее, чем ты думаешь, – сказала я, чувствуя, что начинаю злиться и на них, и на себя.

– Правда? – Она явно не поверила. – И что, уже есть кто-то? Или ты всё ещё лайкаешь котиков в ленте?

– Есть, – отрезала я. – И не кто-то, а очень даже достойный кандидат. Артём, менеджер. Он красивый, успешный и с собакой.

Боже сколько еще раз я должна это произнести, такое ощущение, будто я сама себе пытаюсь доказать, что все хорошо, все получиться.

– С собакой? – переспросила Наташа, и в её голосе появилась нотка сомнения. – Это круто. А где познакомились?

– На сайте, – спокойно сказала я.

Повисла пауза.

– Ты все-таки зарегистрировалась на сайте? – переспросила она. – Ты серьёзно?

– Абсолютно. И сегодня вечером у меня с ним свидание.

– В ресторане?

– В «Вишнёвом саду».

– Ого, – Наташа, кажется, начала проникаться. – Это дорогое место. Я там была с мужем на годовщину. Хороший ресторан.

– Вот видишь, – я победно улыбнулась, хотя она не могла этого видеть. – Не такие уж и бесполезные эти сайты.

– Ну, смотри, – она всё ещё сомневалась, но уже меньше. – Только осторожнее. Незнакомцы, они такие... всякие бывают.

– Наташ, я взрослая девочка, – сказала я.

Это была, конечно, ложь. У меня была серьезная работа, но в остальном, в отличии от своих подруг, я оставалась подростком. И это расстояние, между их «взрослой» жизнью и моей, с каждым годом становиться все больше. И это было печально.

– И вообще, – добавила я с вызовом, – готовьтесь проиграть. Я выиграю этот спор.

Она засмеялась, но на этот раз теплее.

– Мы посмотрим, Ксюха. Мы посмотрим. Только ты это...

– Что?

– Не вляпайся в историю, и если что звони.

– Обязательно.

– И береги себя.

Я положила трубку и уставилась в потолок.

– Не вляпайся в историю, – передразнила я подругу. – Легко сказать.

Я встала, подошла к шкафу и достала зелёное платье.

– Сегодня, – сказала я своему отражению, – будет хороший вечер

Отражение смотрело на меня с сомнением.

– Будет! – повторила я.

И уверенной походкой пошла выбирать туфли. Те, которые поменьше натирают, потому что в новых туфлях и с разбитыми ногами, никакой Артём не нужен, ни красивый, ни успешный, ни даже с собакой.

Глава 8

Глава 8

Ровно в семь вечера я стояла перед рестораном «Вишнёвый сад» и чувствовала себя героиней французского кино. Зелёное бархатное платье облегало фигуру там, где нужно, туфли-лодочки делали ноги длинными, а макияж, это результат сорока минут мучений у зеркала, выглядел так, будто я просто родилась такой красивой.

Бакс, провожая меня, сидел на подоконнике и смотрел с таким выражением, будто я уходила на войну. Или на свидание, что, в общем-то, одно и то же.

– Не жди, – сказала я ему. – Может, я сегодня не приду, корм в миске.

Бакс фыркнул и отвернулся.

Я поправила сумку, глубоко вздохнула и толкнула дверь ресторана.

Внутри было красиво. Приглушённый свет, белые скатерти, живые цветы в вазах. Пахло дорогим деревом и ещё чем-то неуловимым.

Артём сидел за столиком у окна.

Я узнала его сразу, он был один в один с фотографией. Светлые волосы, уложенные небрежно, но со смыслом. Голубые глаза, которые при моём приближении засветились улыбкой. Стильный тёмно-синий пиджак, белая рубашка, расстёгнутая на верхнюю пуговицу.

И улыбка, широкая и искренняя.

О господи, – подумала я. – Он ещё красивее, чем на фото. Это уже нечестно.

– Ксения? – Он встал, отодвинул мне стул. – Вы ещё красивее, чем в анкете. Я боялся, что фото приукрашены, но...

Он не закончил фразу, просто смотрел на меня с таким восхищением, что я почувствовала, как краснею.

– Спасибо, – сказала я, стараясь сесть аккуратно и не задеть стол. – Вы тоже... очень...

– Не «вы», давай на «ты», – мягко поправил он. – Мы же не на собеседовании.

– Да, конечно, – я выдохнула. – Ты тоже очень... соответствуешь ожиданиям.

Соответствуешь ожиданиям? – мысленно ударила себя по лбу. – Ксюша, какие ожидания? Скажи ему, что он красивый!

Но Артём, кажется, не обиделся. Он улыбнулся шире и протянул мне меню.

– Выбирай что хочешь. Я угощаю.

Мы заказали официанту еду. Я – салат с креветками и стейк из лосося. Он – ризотто с белыми грибами и бокал красного вина, которое, судя по цене, стоило как моя недельная аренда.

Разговор сначала клеился. Он рассказывал о работе менеджера по продажам, командировки, переговоры. Звучало скучно, но он говорил с таким энтузиазмом, что я почти поверила, что продавать металлопрокат, это самое интересное занятие на свете.

– А ты? – спросил он, отпивая вино. – Чем занимаешься, кроме поиска приключений в анкете?

– Я сметчик, – сказала я и приготовилась к традиционной реакции людей, которые не знают ничего об этой профессии: либо «о, скукота», либо «о, а поможешь мне с налоговой декларацией?».

– Сметчик? – переспросил Артём, и его глаза загорелись. – Это же прекрасно. Значит, ты умеешь считать деньги. Это важно для отношений.

«Он сказал, для отношений, – пронеслось в моей голове. – Уже для отношений».

– Ну да, – сказала я, стараясь не выглядеть слишком счастливой. – Я очень хорошо считаю и планирую бюджет. И знаю все налоговые вычеты.

– Сексуально, – серьёзно сказал Артём, и я не поняла, шутит он или нет. Но решила, что да, шутит, потому что он улыбался.

В общем, всё шло отлично.

Мы ели, болтали, смеялись. Артём оказался остроумным, внимательным, задавал вопросы и действительно слушал ответы. Он не смотрел в телефон, не зевал, делал комплименты.

Я начала расслабляться.

Может, это оно? – подумала я, нарезая лосося. – Может, мне наконец повезло?

А потом настал момент десерта.

– Ты будешь что-то сладкое? – спросил Артём, и в его голосе появилась какая-то странная нотка. Как будто он хотел что-то сказать, но не решался.

– Не знаю, – я задумалась. – Может, чизкейк?

– Давай, – он кивнул. – Заказывай. Только... ,– он замялся, – я, наверное, не буду. У меня есть кое-что с собой.

– С собой? – переспросила я, не поняв.

Артём полез под стул и достал... контейнер.

Маленький, пластиковый, с прозрачной крышкой. Внутри было что-то темное.

– Это судочек, – сказал он, заметив мой недоумённый взгляд. – Мама приготовила. Домашний пирог с яблоками. Она всегда переживает, чтобы я не остался голодным.

Я застыла с вилкой в руке.

– То есть ты... ты пришёл в ресторан с судочком?

– Ну да, – Артём открыл контейнер, и по столу поплыл аромат корицы и яблок. – Понимаешь, мама всегда обо мне очень беспокоится. Она говорит, что в ресторанах плохие десерты, а домашние – это настоящие и вкусные.

– Понятно, – протянула я, чувствуя, как внутри начинает зарождаться тревожное предчувствие. – А твоя мама... она часто готовит для тебя?

– Каждый день, – с гордостью сказал Артём, отламывая кусочек пирога. – Она у меня замечательная. Мы живём вместе.

– Вместе? – переспросила я, надеясь, что ослышалась.

– Ну да, – он пожал плечами. – А зачем мне снимать квартиру, если мама живет в трёхкомнатной? Я экономлю на аренде и покупаю ей продукты. Удобно же.

– Удобно, – эхом повторила я.

Он улыбнулся и отправил пирог в рот.

Я смотрела на него и пыталась совместить две картинки. Первая: красивый, успешный менеджер в дорогом пиджаке, который заказывает вино за пять тысяч. Вторая: взрослый мужчина, который жуёт пирог из судочка и гордо рассказывает, что живёт с мамой.

– И давно вы так? – осторожно спросила я.

– Всю жизнь, – просто ответил он. – Разве это плохо? Мы заботимся друг о друге. Она мне готовит, стирает, гладит рубашки, а я её вожу в поликлинику и покупаю лекарства.

– Рубашки гладит? – переспросила я, чувствуя, как земля уходит из-под ног.

– Ну да, – он потрогал воротник своей идеально отглаженной рубашки. – Зачем мне вообще что-то уметь, если есть мама. Я о ней забочусь, а она обо мне.

Я отложила вилку.

– Артём, а сколько тебе лет?

– Тридцать два, – он посмотрел на меня с недоумением. – А что?

– Ничего, – сказала я, чувствуя, как внутри затухает надежда на наше совместное будущее. – Просто интересно.

Он, кажется, не заметил моего замешательства и продолжал, есть свой пирог.

– А твоя мама..., – я решила копнуть глубже, хотя понимала, что это уже наверно дно, – она не против, что ты ходишь на свидания?

– О, нет, – Артём просиял. – Она даже сама мне анкету помогла заполнить, и фото выбирала. Вот эта рубашка, – он показал на свою грудь, – это мама выбрала. Она говорит, что в синем цвете я выгляжу солиднее.

Он пришёл на свидание в рубашке, которую выбрала мама, – подумала я. – И с пирогом, который она испекла. Следующее, что он скажет, что она составила алгоритм общения с девушками и есть …..бальная система оценок девушек.

– А ты..., – я сглотнула, – ты когда-нибудь жил один?

– Зачем? – он искренне удивился. – Мама одна, я один. Мы друг другу нужны.

– Ты один? – переспросила я. – А папа?

Артём помрачнел.

– Папа ушёл, когда мне было пять лет, сказав, что не может больше жить с нами, устал от мамы. Мама говорит, что ему просто нужен был повод уйти, и больше не разрешала ему со мной встречаться. Мы с мамой команда и никто нам не нужен.

Никто не нужен, – эхом отозвалось в моей голове. – Никто. То есть я тоже не нужна.

Я сделала большой глоток вина. Потом ещё один.

– Ксюш, ты чего? – спросил Артём, наконец заметив, что я побледнела. – Не вкусно? Хочешь, я маму попрошу что-нибудь для тебя испечь? Она может и тебе пирожков сделать.

– Пирожков? – пискнула я.

– Ну да, – он улыбнулся так тепло, так по-доброму, что мне стало почти жалко его. – Мама любит, когда я привожу гостей, особенно девушек. Она сразу видит, кто меня достоин. Она вообще то хочет, чтобы я женился. Говорит, что внуков хочет.

– Внуков?

– Ну да, – он мечтательно закатил глаза. – Мы бы жили впятером, а лучше вшестером. Мама, я, ты и дети. Она бы готовила, ты бы занималась детьми, а я бы работал, идеальная семья, правда?

Я представила себе эту фэнтезийную картину.

Утро. Я просыпаюсь, а на кухне уже стоит свекровь, которую у меня нет желания видеть утром, и жарит нам яичницу. Артём сидит за столом и жует пирожки. Я пытаюсь сказать, что хочу кофе, а свекровь отвечает: «У нас в семье пьют только чай, милая»

Я вздрогнула.

– Артём, – сказала я, стараясь говорить мягко. – А ты не думал, что в отношениях сосуществуют только два человека? Что это не ты и мама, а ты и партнёр?

– Так мама – это же мама, – он посмотрел на меня так, будто я сказала какую-то глупость. – Она не мешает, а наоборот будет помогать нам, правильно строить нашу семью. Будешь удивлена, но это удобно, когда дома всегда есть готовая еда, все постирано и выглажено, чистота кругом.

– А если я захочу готовить сама? – спросила я.

– Зачем? – он искренне удивился. – Мама все равно готовит лучше. Она и тебя научит.

– Научит, – повторила я.

– Ну да, – он улыбнулся. – Мама научит, она больше тебя знает о вкусной и здоровой пище, она мудрая женщина.

Я посмотрела на остатки своего лосося. Рыба вдруг показалась безвкусной. Всё вокруг показалось каким-то... чужим.

– Слушай, Артём, – сказала я, отодвигая тарелку. – Это было очень вкусно. И ты очень приятный...

– Правда? – он просиял. – А давай завтра ко мне? Мама как раз сказала, чтобы я тебя пригласил в гости, она хочет оценить мой выбор. Она собиралась запечь курицу. Она вкусно готовит, ты не пожалеешь.

– Я... я не могу завтра, – сказала я, чувствуя, что ещё чуть-чуть – и я сорвусь. – У меня работа. Отчётность, квартал закрывать.

Это была ложь, потому, что я в отпуске, но Артему это знать необязательно.

– Жаль, – он вздохнул. – Ну, в другой раз. Я маме скажу, она не обидится.

Он доел свой пирог, аккуратно закрыл контейнер и убрал его обратно в сумку. Потом посмотрел на часы.

– О, уже девять. Мне пора.

– Пора? – переспросила я. – Куда?

– Домой, – просто ответил он. – Мама волнуется, если я задерживаюсь. Она меня ждёт. Говорит, что после девяти вечера на улицах опасно.

– Опасно? – я чуть не поперхнулась воздухом. – Тебе тридцать два года.

– И что? – он улыбнулся. – Для мамы я всегда буду ребёнком.

Он подозвал официанта, расплатился карточкой, которую, я готова поспорить, ему тоже оформила мама.

Мы вышли из ресторана. На улице было прохладно, но я не чувствовала холода, потому что была слишком ошарашена, мозг со скрипом переваривал информацию.

– Ксюш, – сказал Артём, беря меня за руку. – Мне было очень приятно. Давай ещё встретимся?

Я посмотрела на него.

Красивое лицо, добрая улыбка и искренние глаза. Но за его спиной, голограммой, стояла его мама, которая оценивает его девушек на профпригодность в качестве жены. Женщина, которую я не знаю, но которая выбирает ему рубашки, упаковывает судочки и ждет его домой, не позже девяти вечера.

– Артём, – сказала я мягко, – ты очень хороший. Правда, но я... я не думаю, что у нас получится.

Он уставился на меня с недоумением.

– Почему? Ты не переживай, ты понравишься моей маме. А она обязательно понравится тебе, когда ты ее увидишь.

– Не в этом дело, – я высвободила руку. – Дело в том, что... я ищу мужчину, а не, ты уж извини за грубость, маменькиного сынка.

Он нахмурился, явно не поняв меня.

– Ты странная, – сказал он обиженно. – Мама говорила, что современные девушки ничего не понимают в семейной жизни. Она говорила, что мне нужна хорошая, домашняя. А ты...

– А я очень хорошая. Просто не настолько, чтобы жить втроём. – Закончила я за него.

Он пожал плечами, поцеловал меня в щёку, сухими, мягкими губами, пахнущими маминым пирогом, и ушёл в сторону автобусной остановке, аккуратно прижимая к себе сумку с судочком.

Я стояла на тротуаре и смотрела ему вслед.

– Ну вот, – сказала я вслух. – Первое свидание. Никто меня не убил, не ограбил и не предложил стать частью религиозного культа. Но я встречалась с мужчиной, у которого отношения с мамой теплее, чем мои с котом.

Я достала телефон.

Три пропущенных от Наташи, она волновалась и одно сообщение от Стаса:

–«Ну как? Жива?»

Я нажала «Ответить» и написала:

–«Жива. Но, кажется, только что встречалась с главным героем передачи «Маменькин сынок». Подробности позже, нужно выпить».

Ответ пришёл через десять секунд:

– «Какая удача для тебя, сегодня освободился мой вечер, приходи, когда сможешь. Вино есть, бокалы тоже, и уши, чтобы слушать».

Я улыбнулась, несмотря на разочарование и покачала головой, поймала такси и поехала домой, рассказывать занимательную историю и пить вино. И наслаждаться вечером с соседом.