Текст книги "Килька неслабого посола (СИ)"

Автор книги: Старки

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 5 страниц)

– Блин, у меня так не получится…

– Ну, ты и балбес! Это что, жизненно-необходимое умение – языком колечко делать?

– Ты же умеешь!

– Этого нам хватит…

Вот я и мыслю категориями «мы», «нам», «о нас». Незаметно это как-то подкралось ко мне. Килька днём и виду не показывал, что есть между нами какие-то поцелуи и прижимания. Мы вообще не касались друг друга, только если в бассейне дурачились. Во внепоцелуйной программе мы бесконечно пикировались и подкалывали друг друга, Килька пару раз посолил мой компот, я связывал его шнурки на кедах. Киля снял флаг с улыбающимся солнышком и повесил мою майку с ликом Че Гевары (влетело обоим от Ларисы Ивановны). Я однажды ночью спрятал всю его одежду в холле, и когда утром он проснулся, то в плавках очень долго рыскал по комнате, потом домогался (в хорошем смысле) меня, потом в плавках рыскал по коридору. Его спасла ТатьСанна, которая мой юмор не оценила.

Пожалуй, самый крутой розыгрыш устроил Киля. Мы собирались с отрядом зорьку встречать (есть такая развлекуха), я поставил часы на 5 утра, ответственно лёг спать пораньше. Отпустил при этом Кильку на ночер в четырнадцатый отряд (я добрый). В общем, всё вроде нормально. Заснул.

Проснулся от звуков будильника. Ни хрена не выспался! Неужели уже пять? Смотрю на часы… блин, пять! Киля лежит у себя, сладко спит. Везёт! Встаю, сижу на кровати минут пять, сил никаких. Может, отменить на хер эту «зорьку»? Нее, пионеры не одобрят, обидятся… Придётся вставать, ищу одежду, с трудом завязываю кроссовки, стараюсь Килю не разбудить. Обречённо, в темноте шарю в тумбочке, нахожу щётку и пасту, иду умываться и бриться. Иду обратно, руками машу, плечиками передёргиваю, мышцами играю – разминаюсь, значит. Надо детей будить, их не жалко, но орать нельзя… другие же отряды не виноваты, что мы на мероприятие выдвигаемся! Хм, а ТатьСанну что-то не видно. Как мы без её гитары? Осторожно стучу к воспиткам, не реагируют. Стучу ещё, громким шёпотом в дверную щель взываю: «Татьяна Александровна, мы идём?» Шорох, звук отрывающегося замка, выглядывает ошарашенная и всклокоченная ТатьСанна:

– Саня, ты чё, охуел?

– В смысле?

Она приоткрывает двери и показывет на столе электронные часы: 01.15.

– Не хуя себе! – практически кричу я.

– Вот и я о том же! – отвечает воспитка.

Я лечу в нашу комнату, там на кровати трясётся от смеха Килька. Врубаю свет, я зло-о-ой!

– Киля! Что это значит?

Он трясётся, давится, говорить не может, единственное, что выдавливает:

– Ой, щас обосссусь!

Истерика длится минут пять, потом этот «обоссавшийся», видимо, понимает, что я обиженный, растерянный стою посредине комнаты и молчу. Затыкается. Подскакивает ко мне и даже обнимает!

– Котик! Только не бей меня! Прости меня, Кильку безмозглую… Котик, я гад и мерзкий тип, признаюсь и расписываюсь в этом…

В общем, как только я уснул, Киля не пошёл ни на какой ночер. Он перевёл мои часы, переставил мой будильник в телефоне, подстраховался и переставил свой телефон на четыре часа вперёд. Лёг в кровать и стал ждать моего пробуждения. В итоге, я спал полчаса. Соскочил по будильнику и стал собираться на «зорьку», Килька наблюдал за мной из-под одеяла и балдел от своей идеи. Приколист-садист!

Ложусь обратно в постель, отворачиваюсь, дуюсь. Килька ко мне, через одеяло обнимает. В ухо шепчет, давясь от смеха:

– Ну, Котик, не бычься! Хочешь, я с тобой в пять встану?

– Я не бычусь, иди спи!

– Я же вижу, ты обиделся! Прости меня, я исправлюсь, буду нудным…

– Простил, иди спи…

– Ни фига ты не простил! Поцелуй меня!

– Ну, ты наглый! Просит прощения и ещё требует, чтобы его поцеловали!

– А как надо?

– Как? Об косяк! Шуруй к себе спать!

Чувствую, губки мягкие по скуле пробираются к носу, оставляя мокрую дорожку, дышит в меня гадёныш тёплой струйкой. До губ добрался и чмокает… Блин, что за чмоки?

– Это что, ты поцелуй сейчас изобразил?

– Ага.

– Фигня какая-то! Отвали от меня, иди спать уже!

– Ну, Кот!

Молчу. Тогда он пытается поцеловать меня по-настоящему. Норма-а-ально получается, можно сказать, научился! Хотя всё равно инициативу перехватываю, беру в плен его губы, загребаю его руками в охапку, подпихиваю под себя. Килька только попискивает, а я постанываю. Останавливаюсь вовремя, не довожу до точки невозврата. Понимает ли Килька? Он ведь парень! Должен понимать! Неясно, о чём он думает. Что там варится у него в голове?

Килька выползает из-под меня и с радостью прыгает к себе в кровать:

– Только посмей меня разбудить, когда «на зорьку» потащитесь! – бодро угрожает он мне, видимо, понял, что прощён. Уже через пару минут Киля засопел, а я лежи и желай его!

Уже через день второй выходной. Мы собираемся на речку. Серёга одобрил, и я позвал его с нами, а он:

– Я тебе мешать буду, Кот!.. И крем возьми какой-нибудь, для рук можно!

– Серёга, ты извращенец! Что за намёки?

– Никаких намёков! Это совет!

– Отвянь со своими советами…

– Тогда для загара хотя бы возьми… Или масло сливочное в столовке типа для бутиков! Тебе дадут! Скажи, что для Кили, сразу дадут! Не говори только для чего! – гнёт своё Серёга, ехидно ухмыляясь.

Надеюсь, что наши отношения видны только Серёге, он самый продвинутый в этих вопросах. Но масла я брать не стал. Мы собрали бутерброды с колбасой и сыром, взяли бутылку колы, огромную пачку чипсов. Килька перекинул через плечо свёрнутое в рулон одеяльце. А я всё-таки взял масло для загара.

Красота! Солнце палит, гладит кожу своими горячими ладошками. Комары от зноя прячутся, мирных отдыхающих не достают. Иван-чай и медуница источают свои травяные ароматы, воздух аж дурманит. Какая-то птица устроила вокальный концерт. Да ещё и Килька рядом! С ним вообще концерт беспрестанный!

Килька рассказывает (с песнями, танцами, прыжками и рожами) о детях в своём отряде, о планах «надрать нам зад» в финальной игре, кое-что из своей студенческой жизни, много анекдотов и каких-то необыкновенных историй. Мы сожрали все бутерброды и, конечно, купались. Прыгали с камня, хотя опасно – дно там неровное, а течение достаточно быстрое. У Кили дух захватывает, глаза расширяются, визжит, но прыгает! Красота!

Лежу на спине, щурюсь на солнце, перебираю пальцами на ногах и руках от удовольствия, слушаю килькины прибаутки.

– А Ольга Петровна, между прочим, сказала, что они в молодости тоже так одного парня разыграли, только там круче было. Этот парень не просто встал и зубы почистил, он на работу отправился, прикинь, пришёл на завод, а там избушка на клюшке и опупевший сторож подкручивает ему у виска. Вот это я понимаю! Интересно, что им за это было? Петровна почему-то не рассказала… Слушай, Кот, ты ведь хочешь меня? Я в принципе согласен! Давай сейчас!

Что???

У меня, может, слуховые галлюцинации? Неее, он не мог этого сказать. Лежу, не реагирую на его слова. А он затих. Хм, птица тоже концерт закончила. Да и речка вроде прекратила шуметь и плескаться. Все от меня чего-то ждут?

Вдруг чувствую, Килька положил мне ладонь на живот! Ой! У меня зашевелилось там, внизу! Я глаза распахиваю. А Килька сидит, вижу спину его, рукой круговые движения по моему пузу устраивает, смотрит внимательно на этот руковорот.

– Значит, не хочешь? – печально говорит он моему животу (или тому, что ниже живота?).

Так, это не глюки! Он предложил себя? Это точно? Что мне делать? Не молчать!

– Киля… – у меня в горле всё пересохло, собственный голос не узнаю, – я это… действительно, хочу тебя… Но… это ж больно! Больно тебе будет…

– Ну и пусть.

– Ты мазохист, что ли?

Он не отвечает. Он просто спускает свою ладонь на мои плавки, вернее, на мой член и слабо проводит по нему через ткань. И это тот момент, когда я уже не смогу остановиться! Он меня вынуждает…

Килька

Кот судорожно всхлипывает, а его член увеличивается. Страшно. Но пусть! Провожу рукой по бедру, Сашка стискивает коленки! Всхлипывает ещё раз и, наконец, сдаётся, не выдерживает! Он резко садится, захватывает меня со спины. Начинает целовать в шею. Как у него это получается так упоительно? Почему его губы такие умелые, такие долгожданные? Его горячие руки хозяйничают на моей груди, животе, боках. Чувствую его жар на спине, на плече. Он тянет меня вниз на одеяло, и я подчиняюсь. Вижу его глаза, они бегают по мне, зрачок, как человек бегущий по огромному полю, охеревший от простора и свободы. Его глаза наполнены этим осознанием вседозволенности и собственности. Страшно. Но пусть! Он начинает целовать меня в грудь, шершавит мне соски щекотно-томительно. Держу его за голову, глажу, мои пальцы в его волосах. Это приятно. Он трётся щекой о мой живот, поднимается к шее, к щеке. Нега пробирается внутрь меня через его щёку, через щекотку от его ресниц, через ветерок его дыхания. Но нега не вымещает страх. Конечно, мне страшно! Не боюсь Шурика, он мне не причинит зла, он не предаст и не подведёт. Боюсь себя! Страшно от того, что я на это решился! Неизвестность вдруг станет явью, и что в этой новой реальности? Это страх перед новой жизнью… Наверное, подобный страх и у тех, кто с тарзанки прыгает? Страх решиться…

Кот начинает рычать, мурлыкать, шипеть. Его руки и губы в самых неожиданных местах! Он не брезгует целовать меня туда! Туда, где всё окаменело и распалилось от страсти. Он переворачивает меня и не брезгует поцеловать меня туда, где тоже всё окаменело и зажалось от страха. Кот мнёт ягодицы, целует почему-то в одно и то же место, наверное, в родинку. Потом сипит что-то странное:

– Серёга, гад! Вот ведь ублюдок! Вот ведь ебучий сценарист!

Причём тут Серёга? Причём тут сценарист? Но эти вопросы на заднем плане, а на авансцене Кот и его глаза, руки, губы… Он вдруг хватает флакон с маслом для загара и льёт мне на щель между ягодицами, лезет туда пальцами. Я понимаю, что сейчас! Это будет сейчас! Кот подпихивает под меня скрученное полотенце, чтобы зад оказался выше, и, наверное, как-то «пожалел» этим мою хотелку, которая тоже затвердела и выпрямилась под живот. Кот вставляет мне внутрь палец, крутит, ох… приятно и стыдно. Он давит на стенки моей кишки, ох, приятно и очень стыдно! Это ведь проход не для пальца! Ох, и не для двух! Приятно, стыдно и немного больно, тянет! Анус начинает дёргаться, я не могу расслабиться. Ох, а три пальца это не перебор? Приятно, ужжжасно стыдно и всё-таки больно, но не так, чтобы орать… А это уже не палец! Чувствую не только, как он входит в меня, но и его ноги между моих, широко раздвинутых, его живот на пояснице, его лоб на спине. Ой-ёой-ёой! Как больно и как приятно, и не фига не стыдно! Нет, только больно! Нет, только приятно! Мамочка, как больно, ммм… он не порвёт меня пополам? А прямая кишка, вернее, сфинктер после этого работать будет вообще? Я не стану человеком, который всегда срёт? Ой! Он двигается, как он может это? Где там двигаться? Как больно… как приятно? Кот шипит что-то, мычит что-то, протискивает свою ручищу к моему бьющемуся члену, обхватывает его, подбадривает его. Но больно всё равно, хоть заподбадривайся! Как долго всё это, время остановилось и не тикает! Тикает только в мозгу (вот как, вот как, вот как) и тикает в паху (да-так, да-так, да-так), и хлюпает в заднице (вряд ли воспроизвести).

– Ки-и-иля-а-а-а! Ш-ш-што ты сделал? – хрипит Кот и много раз быстро дёргается во мне, превращая боль из тупой в режущую, заставляя меня вскрикивать и скулить, а потом внутри становится горячо, подо мной становится мокро, а мне становится всё равно. Уф-ф-ф! Вот, значит, как? Ох-х-х! Да, это так! И вряд ли воспроизвести те слова, которые Кот мне стал шептать и сипеть в ухо, в шею, в затылок. Что-то про урода, про сволочь, про Серёгу, про сливочное масло, про трах пятки, про вратаря Алёху Иванова, про фильм «Звонок», про клумбу, про сифу, про то, что жрать больше надо, про любовь и опять про сволочь, про садиста… Что-то малосвязное!

– Кот! Вытащи, а? А потом уже вся эта абэвэгэдейка!

Кот затыкается и вытаскивает свой член, но лежит на мне, сгрёб меня под себя, а заодно и одеяло, которое превратилось в ком подо мной. Он не даёт мне повернуться. Он не хочет мне смотреть в глаза? Он спрашивает:

– Я очень больно? Я не справился? Я… Прости.

И я понимаю, что ему реально плохо. Ему было приятно, но больно и ужасно стыдно. Но ведь я сам захотел! Он не виноват! Поэтому говорю:

– Кот! Мне не было больно! Только чуть-чуть! Ты классный!

– Врёшь ты всё, мерзкая Килька!

– Поцелуй хоть меня! Озабоченный!

Он выдыхает, целует и не слазит с меня ещё минут десять. Сердце ухает, хотя уже все остальные органы сникли. Ухает плохо.

– Саня, там в пакете таблетки от… дурости! Дай мне одну, и запить.

Выпил таблетку. Лежал ещё долго (и рядом обеспокоенный Кот). А потом мы купались, вернее, отмывались. Полное впечатление, что в заднице шлюзы открылись и твой канал речной водой так заполнен, что пара корабликов войдёт. Говорю это Коту и вижу, что начинает улыбаться. Начинает мне верить! Какой он хороший! А ведь я его люблю! А он? Самое ужасное, что он, наверное, тоже. Нельзя меня любить, Шурик, нельзя, это будет больно, прости…

========== 9. ==========

Кот

Эх, Килька, рыбья кость, что ж мы с тобой наделали… Отнестись к этому, как к полезному багажу знаний и умений, не могу и не хочу. Не хочу, так как циничностью никогда не отличался и к нетрадиционным отношениям никогда не благоволил. Не могу, так как привязался к Кильке, не представляю, что смена закончится, и мы расстанемся. Это любовь? Конечно, я уже влюблялся. И неоднократно. И всегда по-честному, как в последний раз, с головой окунаясь в чувство, в сложные игры и интриги, томясь от недомолвок, воображая какие-то хэппи энды. Каждый раз счастливое возбуждение перед свиданиями, бессонные ночи, мучительное придумывание слов и подарков, ревнивое наблюдение за возлюбленной, торжество от выигранной партии в постельного дурака и, наконец, ленивое удовольствие от осознания, что тебя любят.

А сейчас всё не так. Будущего нет, какой уж там хэппи энд? Ревности нет, Серёга не в счёт! Спать хочется постоянно. Постельную партию выиграл, но где то торжество, что появляется при победе, где то ленивое удовольствие? Только сомнения и беспокойство. Тревога эта двух сортов: во-первых, как так случилось, что я люблю и хочу парня? Во-вторых, что происходит с этим парнем? Килька не мог встать после секса, и дело не в том, что я порвал его или что унизил и растоптал. Здесь дела сердечные, в смысле анатомические. Губы синие, кожа бледная, дышит помаленьку, еле слышно, боится пошевелиться. После таблетки он час (!!!) лежал, целый час! А я лежал рядом и боялся. Никаких мыслей про секс, про общественное мнение, про «любит-не любит», мысли только о его сердце…

Килька потом заснул, а я слушал его дыхание, боялся, что оно оборвётся, накрыл его тело полотенцем, чтобы не обгорел, проверял, тёплая ли рука, касался его лба… Впервые подумал о Боге, робко попросил Его что-нибудь сделать для Кильки. И вроде всё закончилось, мелкий ожил и даже шутит, но липкая тревога сидит во мне и не собирается съезжать. Киля же молчит, не делится со мной, не грузит меня своими проблемами. Кажется, что он избегает не только говорить на эту тему, но и глядеть в «этом направлении».

К вечеру, когда мы вернулись в лагерь, Макса выглядел, как обычно. Я тоже старался соответствовать. Занялись отрядными делами, начали подготовку к конкурсу «Пиратских историй». У нас выпал жанр триллера, а у второго отряда в духе немого кино.

После отбоя не пустил Килю на ночер, думаю, вызову на себя всеобщий гнев, так как на эти, как правило, пьяные посиделки мы не приходим уже не в первый раз. Отправляю его спать, сам рисую декорации к конкурсу в холле. Притащился Серёга.

– Вы что, совсем не будете ходить на ночер? Отделяетесь? Что-то случилось? Он обиделся на тебя? Или что?

– Много вопросов, Серый, слишком много…

– У тебя не получилось?

Я краснею.

– Если ты про секс, то всё получилось, – выдавливаю я, становясь абсолютно пунцовым.

– И что, даже не порвал его? С первого раза ты справился? Ты талант! Наш человек!

– Придурок ты, Серёга! Причём здесь «порвал» и «справился»? Ему опять было плохо, но не так, как в прошлый раз, без остановки дыхания. Серёга, мне надо узнать про его болезнь…

– Спроси его!

– Он не ответит, он сбежит от таких разговоров и от меня.

– А у Бэлы Константиновны спросить?

– Его же допустили до работы, и я думаю, что она, как лагерный врач, не знает о его состоянии. А если бы и знала, то постороннему человеку никогда не скажет.

– Слушай, а от того, что ты узнаешь, что-то изменится?

– Может, я смогу помочь?

– Съезди на выходном к его родителям, поговори, узнай.

– Я понял, что он с бабушкой живёт… Но это хорошая идея, адрес-то есть, во всех документах проставлен…

С утра Килька прежний, носится, скачет с детьми, слышу, как он хохочет в соседнем холле. Серёга перед обедом сдал, что Килька курить его подбивал. Но мой дружок, наконец-то, отбрил мелкого и запретил даже планировать. Килька распсиховался.

В конкурсе победили мы, но Килька не сильно расстроился, он умеет принимать поражения.

Ночью пошли на вожатскую гулянку. Услышал о себе много неприятного. Киля вновь в ударе, организует игру, как он выразился, «в слепого крота». Водящий с завязанными глазами, трогая лицо и одежду, должен опознать «объект». Киля пустил в ход парики, косынки, переодевал всех, губы красил… Все хохочут и обожают мою мартышку. И я обожаю, но знаю, что это моя мартышка. Гляжу на него с нежностью, подчиняюсь его дурости. С ночера пришли в четвёртом часу! Спим не раздеваясь!

На следующий день увидел, что после обеда Килька не в корпус направляется, а за столовку. Я подсмотрел. Килька ходил к медикам. Без детей, значит, для себя что-то спрашивал. Смотрю издалека, Бэла Константиновна вместе с ним на крыльцо выходит, пальцем трясёт, лицо суровое, выговаривает, и, наверное, ругает мелкого. Тот стоит, нос повесив, кивает. Мне показалось, что они знакомы: Килька и престарелая маленькая врачиха с шиньоном на голове, которую все в лагере боятся. Бэла Константиновна похлопала Килю по плечу, прощаясь.

Ночная тусовка была кратковременная, все утомились – целый день дождь. Дети в корпусах, а это значит: ор, громыхание, надоевшие игры, бесконечные карты, обиды, бегание по коридору, нянечки ворчат, ноги у всех мокрые… Решили спать пораньше. Я первый принял душ и под одеяло. Лежу. Заставляю себя уснуть раньше, чем Киля помытый явится, чтобы не было никаких сексуальных игрищ. Я не хочу, чтобы ему было больно, я боюсь, что ему будет плохо. Не полезу к нему…

Килька пришлёпал из душа, выключил свет и… забрался ко мне в постель! Тёплая и ещё мокрая после душа тушка прижалась ко мне, сухому и холодному, когда я уже почти справился, почти засыпал. Киля прижался к спине, обхватил меня вокруг руками и ногой, щекой прислонился к плечу.

– Киля, – испуганно шепчу я. – Ты сдурел? Я же не выдержу!

– Так не выдержи! – шепчет он, – Я за!

– Киля, нет!

– Почему? Ты боишься за меня?

– Да.

– Во-первых, я таблетку выпил, во-вторых, не должно быть так больно при повторе, мне сведущие люди сказали!

– Ты что, у Серёги спрашивал? Обалдел?

– Почему у Серёги? В Интернете… Поворачивайся… Кот! Неужели тебя упрашивать нужно?

– Ты мерзкая мартышка!

– Ага!

– И ручки твои мерзкие! Вот что ты делаешь?.. Не-не, тут было приятно! А мы сможем не орать? Ммм… и тут тоже хорошо…

– Кот, а сам-то что разлёгся? Делай уже со мной всякие пакости и безобразия!

– Пакости и безобразия – это по твоей части… Я исключительно пользу и удовольствия приношу…

– Вот и приноси…

Подминаю под себя это чудовище и впитываю его кожицу. Она такая бледная! Светится в темноте. Только плечи покраснели – обгорел. Рёбра выпирают, живот впалый, но мягкий, без железной упругости. И весь хрупкий, костлявенький, трепыхается, ладонями по моей спине гладит. Сравниваю его с девчонками, которые раньше у меня были, он как тростиночка против них. Что Настя, что Катька, что Лукьянова – дамочки, хоть и не толстые, но в теле, фигуристые, есть за что подержаться, помять, ущипнуть. Во время секса звуки – как будто какой-то одинокий зритель в ладоши размеренно хлопает. Есть обо что хлопнуться моим ляжкам! Всегда любил, чтобы грудь была на всю ладонь, а не на два пальца. А тут! Рыбья кость: белый, тощий, вертлявый, нажми посильнее – и сломается!

Весь живот ему засосами украсил, а он только хихикает:

– Цветочком давай вокруг пупка!

Спустился к его паху, захватываю член и спрашиваю:

– Тут тоже цветочек вышить?

– Ой-ёой-ёюшки! Спасите… помогите… – весело шепчет Килька, – ТатьСанна, ваш вожатый извращ-щ-щенец!

Шутит он! И не страшно ему нисколько! Мне страшно, а ему нет! Смотрю в его глаза, в темноте они, как колодцы, дна не видно, какая вода – непонятно. Но даже если в этих колодцах пусто и больно, меня уже не остановить. Помню святой завет Серёги, что надо партнёра подготовить, судорожно лезу в тумбочку за кремом, и вновь это масло для загара! Мажу себя и поднимаю его ноги, согнутые в коленях. Масляными пальцами лезу в него, внутрь в упругое кольцо, нажимаю на стенки кишечника, поворачиваю пальцы. При этом соединён с ним взглядом, не отрываюсь от колодцев, купаюсь в них, а там горячо! Киля всхлипывает несколько раз, и я толкаюсь в него. Туго, остро, в-в-внутрь… и улетаю вверх, м-м-м…

В самый пик, на самом верху Киля затыкает мне рот ладонью, мычу в него… А он? Он контролирует себя? От этого мне грустно…

Лежу на нём, щека к щеке, ладонь в ладонь, живот в живот.

– Киля, – шепчу ему, – ты как?

– Знающие люди были правы…

– Разве совсем не больно?

– Совсем чуть-чуть…

– А дышишь нормально?

– Дышу, дышу… Слушай, Сань… Ты только не влюбляйся в меня…

– Странная просьба, обычно, наоборот…

– У меня много странных просьб: например, давай чай попьём сейчас, у меня пряники с полдника есть…

Не влюбляйся, значит… От этого мне грустно… То есть никакой любви, только физика!

Я не верю Киле, я не верю… Этого просто не может быть! Он романтик, он сгусток эмоций и переживаний. В нём нет прагматизма и расчёта! В его глазах горячо, в его руках доверие, в его губах любовь… Он говорит что-то не то…

На свой последний выходной уезжаю в город, ночую в общаге, хотя Килька робко предложил не ездить, остаться. Не ездить? Вот видишь, Киля, не совпадает: то не влюбляйся, то не уезжай… С утра иду по адресу, списанному с его анкеты. Разыскиваю улицу Декабристов, долго жду, когда откроется подъездная дверь. Звоню в нужную дверь. На пороге стоит старая невысокая женщина с короткой стрижкой седых волос, очень прямая, в древнем плотном чёрном платье. Лицо строгое, глаза голубые, водянистые.

– Здравствуйте, я друг Максима из лагеря…

– Ох, что с Максимом? Приступ? Или…

– Нет, нет, не беспокойтесь, всё хорошо. Максим не знает, что я у вас… Я пришёл поговорить с вами и… посоветоваться, наверное. Меня зовут Саша.

– Очень приятно, Саша. Точно с Максимом всё нормально? – я в ответ киваю. – А я Анна Андреевна, как Ахматова! Проходите, молодой человек. Поговорим, чаю поставлю…

Анна Андреевна прошаркала в кухню, махнув мне, типа следуй за мной. Усадила меня на единственный в кухне стул, сама села на табурет.

– Ну? О чём будем говорить? О Максиме?

– Да. Анна Андреевна, расскажите, чем Максим болен? Это сердце?

– Да. Это порок сердца, достаточно редкий, порок левого желудочка. Только в три года такой диагноз поставили. Заболевание редкое…

– С ним… э-э-э… живут? Операцию можно делать?

– Живут. Но недолго. Нужно было операцию делать, врачи говорили, что во взрослом возрасте нужно. Хотя бы, чтобы было лет 16-17. Но в это время умерла Ниночка, это моя дочь, мать Максима. Она долго болела, мы все силы бросили на поддержку Ниночке, надеялись… Вот и пропустили благоприятный момент. А после 18 лет операцию бесплатно не делают, по крайней мере нашу. Нужны десятки тысяч долларов… а где у нас с Максимкой? И вот я, старая, чувствую себя виноватой. Как сейчас Максиму помочь? Я предлагаю к его отцу биологическому обратиться, а Максимка ни в какую! А ведь любой приступ кардиоастмы может плохо закончиться… Как он в лагере? Не бегает? Ему ведь нельзя носиться, надрываться, даже эмоциональное напряжение может спровоцировать приступ…

– Всё хорошо, он старается не бегать, хотя, конечно, он такой живой…

– Это правда. Он живой. Вы знаете, Саша, ему запрещали всё детство заниматься спортом, физкультурой, ходить в походы, не рекомендовали даже кино страшное смотреть… он психовал от этого. Вот ведь как! Всё детство врачи, запреты, профилактика, больницы, санатории, лекарства. Жизни-то обычной, можно сказать и не видел… А по натуре-то он другой, холерик, дурачиться любит, смешливый очень… он много раз срывался. Даже из дома убегал однажды, курить вот начал… Саша, вы бы не могли его убедить, чтобы он бросил? Ему никак нельзя курить…

– Я слежу, чтобы он не курил. Бросит.

– Спасибо вам. А почему вы интересуетесь Максимом?

– Я… э-э-э его друг, мы живём в одной комнате. Вижу у него таблетки, что он пьёт их. Но мне ничего не рассказывает, вот я и решил… А эта дорогая операция – опасная? Где её делают?

– Её делают в Германии во Франкфурте. Мы уже всё узнавали, даже анализы сдавали, нас там ждут, но… Это операция по новой технологии почти без разреза. И, конечно, она опасна, хотя и гарантируют немцы. Но деньги… даже квартиру если продадим, не хватит.

– А вы упоминали об отце?

– Да, есть такой… Он богатый человек, банкир. Но Максимка упрямый! Не может он отца признать и простить! Даже я уже простила, а он не может…

– Это какая-то семейная тайна?

– Его отец – Анатолий Юрьевич Макаров, владелец банка «Северная корона» – человек жёсткий и негодный. Нина, моя дочь, у него работала в банке, так тот её при живой жене совратил, попользовался и бросил… А та забеременела и родила Максимку. Макаров его не признавал, Ниночке никак не помогал. Оскорблял её, говорил, что нагуляла не от него. А посмотреть на них, так сразу понятно, что это сынок его родненький. Она извелась, изгоревалась, девочка моя. И люди косо смотрят, и постоянно денег нет, и ребёночек больной… Ходила к нему, прости Господи, к этому кобелю. А её и на порог не пустили. И вот в сорок лет Ниночка умирает, три года боролась с раком, три года химиотерапия, дорогущие лекарства… Но ничего не помогло. Максим всегда рядом с мамой, ухаживал, читал ей, даже бельё менял, не до собственной операции было, упустили мы время… Как Максимка плакал, когда Ниночка умерла! Как изводился! В смерти матери отца винил, что тот якобы и помочь мог, да и якобы из-за него мать болела… А вы знаете, Саша, справедливость-то есть на свете. Уже больше года назад у Макарова семья в аварию попала. И сразу сын и жена погибли. Остался он один. И вот тогда и решил с Максимкой познакомиться. А тот! И слышать о нём не желает! Даже говорить с ним не стал! Никаких подарков не принимает! Я сама потихоньку поговорила с Макаровым о здоровье Максима, тот пообещал помочь… Так Максим истерику устроил с приступом: не возьму и всё тут деньги этого, простите, подонка. Макаров звонит иногда, надеется, что сын смягчится.

– Анна Андреевна, значит ли всё это, что любой приступ может быть… последним, что срочно операция нужна…

– Конечно, срочно. У него в последнее время приступы всё чаще. Не справляется сердце с возросшим организмом. А он ведь ещё не бережётся. Вот и в лагерь поехал! Я согласилась только потому, что там подруга моя работает – Бэлочка. Обещала присмотреть, помочь. Максим никаких увещеваний не слушает, говорит, что всё равно умирать, так хоть что-то успеть попробовать… говорит, что будет жить днём сегодняшним.

Анна Андреевна отвернулась к окну, всхлипнула и из рукава платья вынула голубенький платочек, приложила к глазам. Мне тоже захотелось плакать, горький ком стоит в горле и не сглатывается, глаза расширил, чтобы влага сразу высыхала. Значит, всё плохо. У меня денег нет, у них тоже, собирать с миру по нитке, наверняка, долго.

– Анна Андреевна, как вы думаете, если я приду к отцу Максима, он со мной поговорит?

– Не знаю… Но у меня есть его телефон на всякий случай…

Беру номер, прощаюсь с Анной Андреевной. Бабушка Кильки смотрела на меня с надеждой, благодарила беспрестанно, просила звонить, за мелким присматривать… В коридоре висит карандашный портрет, выполненный каким-нибудь уличным художником с Невского. Тёмноволосая девушка удивлённо смотрит на меня чёрными глазищами, это Нина. Она как бы спрашивает: «Ты хочешь помочь моему сыну? Просто так? Так бывает?»

– Бывает, я люблю его. Нужно попытаться.

Сижу на жаркой улице, в парке на чугунной скамейке и пью кефир. Хорошо, что эта часть парка безлюдная. Сижу, реву. Как-то ясно мне всё стало. Килька умирать собрался? Определил, что времени немного, что нужно хоть каких-то впечатлений хапнуть? На кругосветное путешествие нет денег, на альпинизм и паркур нет сил, кино и книги – лишь суррогат, и вот маленькая лазейка – лагерь. Нужно попробовать хоть что-то. И секс нужно попробовать. А тут я… Реву, как детсадовский, и непонятно кого больше жалко, его или себя.

Звоню с улицы генеральному директору банка «Северная корона» Макарову А.Ю., представляюсь и сразу же к теме:

– Хочу поговорить о вашем сыне – Максиме.

– Проходите, вас пустят…

Оперативно! Без церемоний. Отец Максима – грузный, холёный человек с измождённым лицом. Действительно, сходство отца и сына необыкновенное, несмотря на разницу в комплекции. Одинаковые губы, глаза, брови, маленькие уши чуть торчком, форма лба, цвет волос. И у меня даже вырвалось вместо «здравствуйте»:

– Как вы похожи!

Однако сходство только внешнее. Держится сухо, свысока, говорит лаконично, тихо, по-деловому. Взгляд тяжёлый. Эмоций нет, и только пальцы рук выдают нервность – барабанит по роскошному столу. Трудно представить, что такой человек мог кого-то соблазнить. И легко представить, что он мог предать, использовать человека и выбросить. Этот Анатолий Юрьевич слушает меня настороженно и внимательно, не перебивает. Потом долго молчит.

– А какой вам в этом интерес, Александр?

– Я его люблю, не хочу, чтобы он умер.

– Люблю в смысле люблю? Или в смысле дружбы?

Запинаюсь, но уверенно смотрю в глаза банкиру:

– В обоих смыслах.

– А он?

– А он умирать собрался, поэтому о смыслах, наверное, не думает… Он не знает, что я у бабушки был, у вас вот…

Банкир долго переваривал моё заявление. Выпил коньяка из бара. Отменил встречу по телефону и селектор на час. Он молчал и соображал, калькулировал, видимо, можно ли мне доверять, вернёт ли он сына, каковы издержки его предприятия…

Через час мы расстались, пожав руки. Напоследок я сказал:

– Вы ведь не думаете, что я вам верну сына?