Текст книги "Рагнарек"

Автор книги: Владимир Талалаев

Соавторы: Георгий Дубинин
сообщить о нарушении

Текущая страница: 31 (всего у книги 33 страниц)

Глава 29

Администраторша куталась в халатик, читая книгу в засаленной обложке, когда Славик осторожно коснулся ее плеча.

– Что случилось? – девушка подняла глаза.

– Случилось, – Славик старался говорить спокойнее, чтоб не выдать своих истинных чувств. – Я прихожу – а там тело. На кровати. На моей кровати!..

– Тело? Пьяный постоялец? Так я его счас мигом!!! – праведный гнев у всех администраторов в крови...

– Не пьяный. Труп. Задушенный... – как описать, когда, войдя в комнату, застаешь на собственной койке труп стражника в сером плюше, по прежнему дразнящий тебя посиневшим языком, торчащим точно так же, как тогда, пару-тройку часов назад, на улице! Крыса! Крысо-человек! Серый!..

– Боже! Только этого мне и не хватало! Прийдется вызывать полицию! А пока... Минуточку! Кажется, я знаю, где Вы можете пока переночевать. Сегодня, пока с утра не приедут полицейские. Прошу Вас!

И девушка провела Славика прямиком в закуток, к комнате номер три. В тот самый момент, когда они шли коридором, из четвертой комнаты вышел постоялец. Вышел и отправился на лестничную площадку, покурить. Славик машинально запомнил увиденную комнату, почувствовав какое-то несоответствие, но переходить с подсознательного уровня на сознательный пока не стал: из головы не выходил мертвый Стражник.

Как ни странно, комната номер три оказалась незаперта. И не кладовка была за дверью, а помещение более обширное, нежели предыдущие.

Целых пять кроватей размещалось здесь, но только две из них были, похоже, обжиты.

– Ложитесь здесь! – девушка показала на среднюю кровать и, уходя добавила: – Сегодня поспите тут, а завтра переберетесь на свое место. Вы уж извините за такое!.. Честное слово, тут это впервые... И не волнуйтесь -эту комнату снимают два постояльца, кажется – отец и сын. Они платят за все помещение, но я им расскажу, что случилось у Вас, и они возражать не будут, я уверена... Не стесняйтесь, располагайтесь, они будут ближе к полуночи...

Оставшись один, Славик тут же зримо представил себе вид-план этажа.

Теперь картина приняла завершенный вид, и он настораживал.

Получалось, что в здании с одним парадным на этаже есть огромное пространство, недоступное с этажа! Есть ли вход туда с соседних этажей? Какие лестницы ведут туда?.. Или этот кусок этажа просто замурован? Интересно тогда – КЕМ и ЗАЧЕМ?! Что скрывается там?..

Впрочем, поверх настороженности и тревоги ложился смежающий веки сон, смешанный с обидой на Кошака, и, упав на кровать, Славик то ли вспомнил, то ли услышал слова молодого Крысолова:

– И самое обидное – это то, что вся эта война, вся борьба для вас -просто игра! Посреди крови и грязи вы играете в прекрасную сказку. Придумали даже свои языки, алфавиты, грамматику, руны... "Героические Руны для кровавых имен!" – так пелось в одной старой песне. Умный был человек, сочинивший ее. По крайней мере – он вовремя прекратил Игру. Свою Игру. Хотя и не мешал остальным играть!

– Играть... – сквозь сон повторил Славик.

– Кстати, ты не заметил одну странность? До Нашествия говорили – "милиция", после – "полиция". Интересно, что-нибудь кроме названия изменилось?

– Странность, пожалуй, в другом, – подумалось Славику: – Кошак же ничего не может знать о Нашествии! Он пришел позже, а местные о Нашествии ничегошеньки не помнят! Откуда ж узнал Крысолов? Впрочем, стоит ли удивляться: это же сон! А если не сон? Ведь описал же зануда-флейтист в точности Славиковы мечты о встрече вечером в гостиничном номере! Кто его теперь разберет!.. Или не описывал? Может, и тот разговор тоже приснился? И Стражник. И Тихие Города! А может, скорее всего, приснился и весь этот мир, Мир Арты?.. Земли? Риадана? И козни Единого – приснились. Ну конечно же: разве может быть злым – Бог?! Риторически вопрос... А скорее всего – и то, что ты родился – тоже приснилось. Ты спишь. Тебя нет. Ты просто сон дремлющего Космического, Вселенского Разума. Его самый страшный ночной кошмар. А скорей всего – и Вселенский Разум – тоже сон. Вот только вопрос – чей?

– Мой, – послышалось с соседней кровати. – Отдай, он мой!

Остатки сна-забытья мигом слетели с Славика. Он прислушался. На соседней койке, той, что справа от двери, слышались приглушенные голоса.

– У тебя опыт большой, ты и на бумаге напишешь! Отдай диктофон! -настаивал мальчишечий голос.

– У меня опыт, а потому я быстрее надиктую и тогда тебе отдам! -возразил другой голос, повзрослее, показавшийся Славику знакомым. – И вообще – потише, а то гостя разбудишь...

– Ладно, на твой... мой диктофон и диктуй, только в коридоре, а то точно гостя разбудишь... – в шепоте паренька послышалось плохо скрываемое злорадство...

Хлопнула дверь. Минуту спустя послышалась возня. Кто-то кидал свои шмотки, методично набрасывая их на спинку стула. Когда очередная вещь пронеслась над Славиком и вместо скрипа стула послышался звон чайной ложечки об пол, юный контрабандист довольно прокомментировал:

– Промазал! – и открыл глаза.

Глаза Славика уже привыкли к сумраку, да и вышедшая на небо полная луна щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик внимательно разглядел пацана. На вид – лет четырнадцать, стройный до худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!

Паренек присмотрелся и хмыкнул:

– Ну и промазал! Утром подберу. Все равно в чашке чая не было...

– Ага, я его выпил... – зачем-то признался Славик. – А ты тут живешь?

– Живу пока. Вместе с другом. Ладно, потом поговорим... А то я таки забуду все мысли и впечатления...

С этими словами веснушчатый достал из выдвижного ящичка под кроватью лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали, зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул: несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на клавишах – сплошная темень!..

За дверью слышались невнятные бормотания второго обитателя этой комнаты – видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее завершит?..

Мальчишка оторвался от клавиш и повернулся к Славику:

– Ты недавно тут?

– Час, два, не больше...

– Я не об этой кровати, – улыбнулся пухлыми губами мальчишка, – Я о Городе.

– Городе?

– Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то, Странник.

– Тимка разбирается в чужаках! – донесся из-за двери знакомый, но по-прежнему нераспознаваемый голос.

– У кого-то диктофон освободился? – тут же обрадовано вопросил мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.

– И вот так всегда... – улыбнулся паренек и вновь зашелестел клавишами.

– Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в ответ: Славик.

– Приятно познакомиться, – мальчишка вновь оторвался от истязания лаптопа. – Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего отца. Кстати, Славик – это более десятка имен. Какое из них у тебя?

– Не понял, какое "более десятка"? – в голосе Славика скользнуло недоумение.

Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:

– Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав, Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав, Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!

– Восемнадцать. Пять, – равнодушно зевнул контрабандист.

– Что "восемнадцать, пять"? – на этот раз настал черед недоумевать Тиму.

– Восемнадцать имен ты назвал... – поучительно начал Славик. – А мое – пятое: Владислав.

– Счетная машинка... – донеслось из-за двери и тут же возобновилось бормотание.

– А мне он говорил об одном твоем тезке... – при слове "Он" Тим кивнул на дверь.

– Смешно: администраторша считает, что вы – отец и сын. Что – так похожи?

– Есть сыновья, более похожие на матерей... Так что смотрят тут не на сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи, видать, раз принимают...

– А как вы встретились? – осторожно спросил Славик. – И еще – твои родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь где-то на задворках Вселенной?

– Мои родители далеко... – он вздохнул... – Не в "Где", а в "Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов, смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же – чужой среди своих...

– Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...

– Легко сказать – попробовал бы! А если я просто – другой? И не только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..

– Наши?

– Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще... Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет, ты не из наших... Фонишь – не спорю. Излучаешь – да. Имеешь Силу -согласен. Но ты – смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...

– Не "чужак", – машинально поправил его Славик. – "Чужанин" -значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! – Славик аж подскочил: – Ты видел Тома?! Где он?

– Не в Городе. Когда я его встретил – он уходил с Лассарой. И знаешь, что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том – он явно чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь – дико: простой мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в средневековье сожгли б на костре как демона – кажется своим, словно родился и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот – чужой. Чужак... Прямо хоть бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить – а затем записать: пошлости – двадцать процентов, хитрости – пятьдесят два процента, умения предавать и использовать других – пятнадцать, цинизма – десять, если что осталось -вписать немного ума. Разума, в смысле. И – ни в коем случае не вписывать совесть: неходовой это нынче товар...

– Проще расформатить дискету, чем память человека, – возразил Славик, – Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать – не формать...

– Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?

И Тим задумчиво процитировал:

– "...Вот и сейчас он сидел у дальнего терминала, который был заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам тараканов.

– Развели тут! – орал он. – Бардак!

И действительно, в ВЦ был бардак. Пол был залит дешевым тонером, заплеван и завален дискетами. Создавалось впечатление, что каждый считал своим долгом если не одарить пол BAD BLOCK'ами, то хотя бы плюнуть или что-нибудь пролить." Ну, и так далее...

– По-моему, это был не Семенов.

– Какая разница, все равно про Штирлица!.. Впрочем, желающих "расформатить" людей и без этого было предостаточно...

Повинуясь внезапной ассоциации, Славик вдруг спросил:

– Что ты помнишь о Нашествии?

– Помню Железных Пчел. Помню Пожар Памяти: горели не дома, не люди, а их мысли... Помню выгоревшие тела, бездумно шагающие по улицам. Они шли, и пепел мыслей пересыпался у них в голове. А затем, недавно, пришли те, кто оживил. Пусть немногих, но все же... Я не могу сказать, Зло они свершили или Добро: они оживили души – удобренные пеплом, посевы хорошо растут, но семена были те, что сейчас пожинает весь Город. Конечно, если стоит выбор -зомби или подобные существа, то пусть уж лучше эти полумрачники... Но разве не нашлось ничего другого, чтобы посеять? Неужели создание новых гопников -единственно разумное решение?!...

– А другое прорастало? – вопросом на вопрос ответил Славик.

– Извини. Я не подумал об этом... И все же – зачем пришли? Чтобы спасти от Нашествия?

– Мы пришли раньше. Разные... Феникс говорил – он гнался за тем, кто повинен во всем этом. Он как-то говорил мне: "Если б мы так долго не откладывали Поход. На завтра, послезавтра, послепослезавтра... Если б не колебались и ударили первыми – кто знает: может, Нашествия не было б вовсе..." Но тогда мы не знали, что золоторожий решится на такое...

– Этот "золоторожий" именует себя Единым... Его мысли просто понять. Нет, это не значит – простить, просто понять: он привык повелевать безраздельно, и когда увидел, что все больше и больше людей не признают его не только Богом и Создателем, но и вообще – не признают, то решил, что лучше стать Повелителем Зомби, чем вообще не повелевать никем... Вот и началось – Нашествие. Вот и бесится он... Так что вашей вины в промедлении нет. Просто вы никогда не сражались с фюрерами. Мы, впрочем, тоже...

– Зато теперь...

– И теперь – никакого хэппи-энда не намечается... Даже если те, кто сейчас отправился к заброшеному храму в горах, добьются своего и Единый уйдет из жизни – придут Его дети. Собственно – они уже пришли... Я не о тех, что созданы им, я о тех, что дети ему по духу: Крысы. Город полон Крыс!.. И скоро они завоюют нас, пока мы будем мирно нежиться в своих постельках...

Славик хотел было ответить Тиму, рассказав о теле Серого на своей кровати в соседней комнате, но не успел.

Ответом на эти слова прозвучала флейта. Она пела за окном, и при полной луне ее голос рассыпался парашютиками одуванчиков, серебряными капельками, разливался горными звонкими ручьями...

Славик метнулся к окну. Опережая его, на подоконник уселся Тим. В лунном мареве было прекрасно видно, как идет по Городу высокий, стройный черный силуэт: Крысолов. Идет, играя на флейте, и за ним, как послушное стадо, топают сгорбленные силуэты, даже в сумраке ночи не черные, а серые -Крысы... Их все больше и больше, они идут отовсюду, а у ног Серых топают их меньшие собратья: пацюки и прочие крысы с помоек и канализаций. Невиданная колонна направляется дальше, и в какой-то миг Крысолов ступил на тонкий лунный лучик. И лучик затвердел хрустальным мостиком под его ногою. Колонна уходила в Небо. Подальше отсюда. Из Города, с Планеты, из жизни...

Оцепенение. И – прекрасная песня.

– А ты мелодию узнаешь? – спросил вдруг Тим.

– Не-а.

– Ты прислушайся. Это же песня. Ну, та самая, что Юрик из "Лиссэ Лотэссэ" поет!

– Отстань от человека! – прозвучало из-за спины. Очевидно, в комнату вернулся старший друг Тима. И сейчас он стоял за спиной Славика и тоже глядел в окно. На Крысолова и его обильную жатву. – Ты не учел, что для него эта песня еще не вернулась, она станет модной где-то через год, на следующий День Весеннего Равноденствия. А пока она хорошо забыта, с тех самых пор, как Ник ушел из "Лиссэ Лотэссэ" и создал группу "Мама"...

Человек за спиной замолчал, но Славик не спешил повернуть к нему голову. Ну и что, что голос знаком? Успеется посмотреть, никуда он из комнаты не денется. А вот такое зрелище, как за окном – раз в жизни увидать можно...

И только с последними словами песни, с последними нотами мелодии, когда растаял лунный хрусталь, до Славика дошло: "Лиссэ Лотэссэ" – на Арде, в Мегаполисе. А здесь – не Арда!.. Да и на Арде сейчас никто не упомнит эту группу и ее настоящего создателя, это только в отчетах по "Истории-Хронос" сохранилось... Откуда эти сведения у этих двоих?

Он обернулся на мгновение позже, чем хлопнула дверь и из-за нее вновь донеслось бормотание.

Тим вскинул глаза на Славика:

– Э, а что, собственно, случилось? У тебя такой вид, будто ты увидел привидение!

– Не увидел. В том-то и дело, что не увидел. Уж очень твой друг шустер, словно нарочно скрывается сейчас за дверью...

– Да брось, он и не думает об этом... Он просто спешит записать все увиденное только что. Это ж ведь и читателям интересно будет...

– Допустим... – Славик оставался серьезным. – А вот откуда ты да он знаете, что будет через год? И что было триста лет назад?

А в мозгу бьется:

– "Не понятно: на пророков и провидцев не похож, а говорит о будущем столь же уверенно, сколь и о веках, в которых началась эта музыкальная история... Уж не родственник ли Зрячей?"

– "Не важно, сколько времени прошло с начала этой истории: можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..." – мысль в ответ. Голос знакомый: то ли Кошак, то ли Тим... Но Кошак – далеко. В небесах он теперь. Только что ушел. А Тим – вот он стоит, чуть улыбается, но рта не раскрыл ни на миг... Телепатия? Какая разница! Главное – ответ: "можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..."

– ...В трех-четырех временных потоках одновременно. Как Шут, например. Боже, опять Шут! Неугомонная память!.. Пепел листьев...

– Тише-тише, едет крыша... – это уже Тим произнес вслух. Тот же голос...

– А под крышей – чердак, – съехидничал Славик. Просто так, чтобы заглушить горькие мысли...

– Это все не так просто, – Тим вдруг стал серьезен. – Помнишь, я говорил о путях спасения Города? Теперь я точно знаю: Вы, пришедшие, своей возней и стараниями смогли на этот раз очнуть Город от спячки. Не знаю, что ждет впереди, но... Каждый должен сам убираться в доме, чтобы не было бардака. А наш мир – это наш дом. Впрочем, подобные реплики набили всем оскомину, кажутся банальщиной... Так не лучше ли сказать – Дом. Именно так, с большой буквы... Наш Дом, который мы бережно обживаем, бережем, украшаем... Наш Дом – Город. Наш Дом – Планета. Наш Дом – Вселенная. Наш Дом – Мироздание... Наш Дом – Мир... Наш мир – это Дом...

– Ты даже не знаешь, как здорово ты сказал, Тим!

– А, может быть, как раз знаю? Но – где-то там, на уровне подсознания... Просто – пришло время – и подвелся итог... Вот только -Крысы... Как они вписываются сюда?

– Наш мир – Дом, но и Подвал – часть реального бытия. Дом... Он вполне реален. И так же вполне реален мир, где весь наш мир – тоже просто чей-то подвал, такой же неубранный и грязный, – Славик печально улыбнулся, затем продолжил:

– И, как говорил один мой знакомый Кошак – на то и живем мы все, чтобы не расплодились по всему Подвалу и Чердаку Крысы Сознания, этот легион Серого Войска.

– Он, впрочем, кажется, считал, что Крысолов справится с этой задачей лучше Воинов и Контрабандистов... – невинно прозвучало из глубины комнаты. Славик обернулся. В проеме, прислонившись к косяку двери, стоял Артагорт с диктофоном в руке.

– Арт?!

– Он самый. А что удивительного? Привет, Славик... Ну, видишь, Тимка, все не так-то и плохо... Сподручные Единого покинули Город и всю эту планету. Навсегда ли – не знаю, но хоть сейчас не будут мешать... Так что пришла пора и Единым заняться. С утра отправляемся в путь.

– Куда? – выпалил Славик.

– Тебе лучше не идти, – Артагорт был серьезен. – Это мы с Тимом отправимся на охоту.

– Но почему?

– Опасно... В такой бой обычно только Хранители и суются... Вот мы и идем...

– Вдвоем на Единого? – сколько скепсиса в одной фразе...

– Почему вдвоем? Туда же отправились уже Макс Второй и балроги, туда же придут Воины, которых таки отыскали на Дороге Том и Лассара, туда же нацелил свои стопы Мельтор, да и Ирлан со своим воинством не дремлет...

– Но зачем это тебе, Арт? "Сводки с полей сражений" покоя не дают?

– Нет... Не тяну я на фронтового корреспондента... Просто понимаешь -я столько раз проигрывал Ему в своем мире, что пришла пора взять реванш. Тут. В этом мире. Здесь он – чужак, хоть и выдает себя за Бога, и потому не может менять законы по своему усмотрению. А я... Мне есть за что мстить ему...

– Никуда ты не пойдешь... – уверенно сказал контрабандист. – Арт, ты мне живой больше нравишься, чем в виде зомби или трупа. Честное слово!.. Так что обламывайся с этим походом!..

– Не могу.

– Тогда хоть монетку кинь...

– А это мысль... – Артагорт достал из кармана никелированный кружочек размером с пятнадцатикопейку. – Если упадет портретом вверх – иду вместе с Тимом. Если колосками – иду сам, чтобы Тим не рисковал...

С этими словами он подбросил монетку повыше, и она завертелась, падая... И зависла в полуметре от пола, став точно на ребро!

– Вот так! – довольно сказал Славик. – Никто никуда не идет.

Тим и Арт переглянулись, и мальчишка вкрадчиво сказал:

– А Макс Первый, тот, что киношник, уже и место себе присмотрел в укрытии возле Храма, снимать битву будет...

– Мою идею юзать! – выкрикнул в показной ярости контрабандист и, крутнувшись на месте, исчез. Из пустоты донеслось:

– Передайте хозяйке гостиницы, что моя койка за мною! Я еще вернусь!..