Текст книги "Бег по лезвию клинка"

Автор книги: Владимир Поляков

Соавторы: Владимир Михальчук
сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 28 страниц)

Глава 6

Из истории Игры

«Первого человека я убил утром второго дня. Не хотел, очень раскаивался, но убил.

Гончий застал меня врасплох. Я спал на крыше заброшенного одноэтажного флигеля. А он подкрался снизу.

Меня разбудил какой-то шум. Звякнуло ржавое ведро, покатилось по каменным ступенькам.

Я очнулся как раз в тот момент, когда мой враг поднимал голову. Никогда не забуду его лицо. Бородатый парень, моложе меня лет на десять. Щеки еще не обросли щетиной, капли на лбу и подбородке.

Он не успел даже двинуться, когда мои дрожащие пальцы дернулись на спусковой скобе. Ружье рявкнуло так оглушительно, что я на некоторое время, казалось, потерял сознание.

По небу плыли седые облака. В них терялось красноватое солнце. Со стороны промышленных районов доносился скрип шахтерских тележек. Где-то вдалеке засвистел гудок электропоезда.

Я лежал, свесившись подбородком с краешка крыши, мелкое крошево рубероида царапало кожу. Лежал и смотрел на содеянное.

Парень смотрел на меня, раскинувшись на желтоватой траве. Осколки черепа и кусочки пластиковых очков осыпали полуразрушенную клумбу.

– Ты убил меня, – беззвучно говорил Гончий. – И что из того? Ты ведь не изменился, преступник! Проклятый нестандарт, ты остался прежним…»

«Остекленевшие глаза смотрели на меня с укором. Окровавленный лоб, казалось, упирался в мое чело. Я заплакал. Ревел как малый обиженный ребенок, которого бросили родители. Орал, и слезы заливали мой взгляд, как и тогда… Тогда, после результатов Всеобщего Тестирования, когда родители узнали, что индекс моей стандартности чрезвычайно высок. Тогда они узнали, что я – нестандарт. И они ушли, бросили меня в интернате…

А теперь я убил человека! Проклятье на мою голову!

Даже сейчас вспоминаю тот страшный миг, когда крупнокалиберная дробь покинула обрезанный ствол моего ружья. Прямо сейчас эти глаза смотрят на меня укоризненно.

Я похоронил его к той же клумбе, куда он упал.

Рыл яму, не обращая внимания на бесстрастные цифры таймера. Мне было плевать на то, настигнут ли меня Гончие, закончу ли Игру, сохраню ли жизнь.

Я закопал его, этого мальчика. Во главе могилы оставил его автоматическую винтовку. Я даже не собирался воспользоваться трофейным оружием. Мне хватит и того, которое сжимаю в окровавленных руках…

Я не знал ни одной молитвы. Потому постоял над могилой, помолчал. И побежал вперед, в надежде когда-нибудь позабыть этот кошмар. И написать об этом книгу – чтобы каждый знал, что нестандартом быть невероятно трудно. Нельзя быть непохожим на остальных членов общества!

Больше я не убил никого…»

Роберт Коун, роман «Я выиграл (мемуары раскаявшегося)», 242 год нового исчисления

Мегаполис, вторник, двенадцать часов ночи. Первые сутки Игры.

Еще один труп на моем пути… Хочется верить, что их больше не будет. Но в то же время понимаю, что это нереально. Предпочитаю убивать других, тех, кто пытается причинить мне вред, а не самому становиться жертвой. Тут или-или, третьего не дано. Жизнь, что же ты, сука, из меня делаешь?

Но мысли они мысли и есть, сейчас же надо действовать.

Передо мной же труп весьма неприглядного вида, но просто кладезь полезных вещей. Очки, позволяющие видеть ночью практически как днем, оружие… Оружие, кстати, было им выбрано несколько специфическое. «Шелест» – миниатюрный пистолет-пулемет, где многое принесено в жертву размеру. Да, очень компактный, его легко скрытно носить под одеждой. Да, неплохая емкость магазина: целых сорок патронов. Вот только пробивная способность оставляет желать лучшего, а рикошеты могут случиться даже от корпуса автомобиля. Естественно, его я к рукам приберу вместе со всем доступным боезапасом, но при возможности сменю на нечто более убойное. Бронежилета нет. Это огорчает, зато вот переговорное устройство ему теперь совсем ни к чему.

Ему больше не пригодится, зато мне – в самый раз. Всегда полезно слышать, что говорят твои враги. Не уверен, конечно, что подобная прелесть будет продолжаться долго, но некоторое время я все же смогу быть в курсе их действий.

Ага… Еще одно устройство, чья суть ясна и очевидна. Небольшой экранчик и несколько управляющих клавиш. Очень похоже на девайс спутниковой навигации, вот только на этом изображен не только участок Игры, но и точки, числом двенадцать. То есть все мы, попавшие в сей переплет. Сучьи потроха позорные! Даже в такой мелочи и то напакостят. Мало им преимущества в оружии, подготовленности да и просто психологического превосходства, так они и вовсе охамели. Да, я и раньше был уверен в подобном положении дел. Но все равно, получение наглядного подтверждения весьма плохо сказывается.

М-да, наша безопасность порой зависит от очень уж причудливых мелочей, таких, о которых мы и подумать не можем. Самый безобидный фактор может или окончательно угробить, или же дать шанс. Сейчас меня спасло то, что я все еще смотрел на экран навигатора. Ну а где экран, там и способность хоть в какой-то степени работать зеркалом. Уж и не помню, что именно увидел – скорее всего просто тень движения, смазанное пятно.

Видишь нечто не понятное, так принимай это вплоть до прояснения обстоятельств за угрозу. Паранойя? Нет, всего лишь суровая правда жизни.

Перекат влево и тут же в то место, где я был секунду назад, с лязгом врезается тяжелый метательный нож.

Ни звука, хоть как-то выдававшего приближение врага. Да и вообще, где он, сука, находится? Пара коротких очередей в направлении, откуда метнули нож… Пусто, Гончий явно сменил позицию. Это явно не любитель и не «назначенный» на сию работу сверху. Профессионала сразу почуешь.

Почему он не расстрелял меня с безопасного расстояния, а использовал нож? Ну, у каждого воина свои маленькие заморочки, плюс любимое оружие опять-таки имеет место быть.

Звон стекла слева… А вот фиг я ему буду обращать внимание на этот сектор! Нашел фраера, право слово. Сейчас опасны ВСЕ сектора, за исключением этого. Единственный вариант – резкий бросок в произвольно выбранном направлении. При этом я попытался охватить максимум обзора. Вдруг да покажется, скотина умелая?

Ага, еще один нож. Траектория полета никак не свидетельствовала о том, что его метнули со стороны разбитого окна. Но заметить я успел, успел… А если так, то и очередь в том направлении!

Есть, метнувшаяся тень стала наглядным свидетельством правильности моего выбора. Еще очередь… Замерший в заднем положении затвор безмолвно завопил о необходимости экстренной перезарядки. Нет уж, не слишком для меня удачная позиция, совсем неудачная. Валить отсюда надо, причем быстро.

Бросок вперед, как раз к тому месту, где покойничек оставил свою машину. Одновременно вылетел опустевший магазин, я вставил новый. Дзын-нь, дзын-нь… Ну да, что удивляться – звуки свидетельствуют о нежелании Гончего лишаться моего общества. Скорее всего, вариант иглострела повышенной убойности на пневматическом принципе. Прыжок вперед, разворот в воздухе и длинная, не слишком прицельная очередь в сторону стрелка.

Попал! Гадом буду, попал! Безумная радость и в то же время понимание, что отбросившие Гончего пули не обязательно нанесут смертельную рану. Но машина – вот она, а ключ зажигания в гнезде и значит, можно ехать.

Клац! Прямо в приборную панель вонзилась короткая стрела… В зеркале заднего вида появилась покачивающаяся, но ничуть не похожую на серьезно раненую личность. Ну да, бронежилет – друг человека, понимаю и полностью разделяю. Но почему его на сей раз склероз с маразмом не атаковали? Вот забыл бы сей элемент гардероба и проблем не возникло бы.

Поворот ключа, педаль газа в пол и колымага, бренча всеми своими деталями, с резвой прытью унесла меня от неприятного общества. Несколько выстрелов вдогонку оказались, мягко скажем, не слишком точными.

– Еще увидимся, Крайц… – ожило переговорное устройство, тонким обручем охватившее мою голову.

– Увидимся, стрелок херов. Я тебе твой арбалет или что там у тебя, на хладное тело водружу.

В ответ раздался лишь радостный смех. Видимо, мое искреннее намерение показалось собеседнику всего лишь шуткой. Ну-ну, еще посмотрим, что последним будет смеяться. Как говорится, хорошо смеется тот, кто стреляет первым. А еще лучше: кто стреляет метко.

Ну и что теперь? Плюсов много в сравнении с недавним временем, но и минусы также наличествуют. Да уж, дела… А поглядим-ка на карту, где там располагается ресторан «Огни ночного города»? О как, довольно близко от того места, где сейчас я и нахожусь. На машине так тем более – пара минут, и я там. Вот и свернем в ту сторону. Кстати, где-то в районе ресторана наличествуют и два сигнала участников Игры. Что ж, тем интереснее будет узнать, кого туда ангелы принесли…

Вот только перед последним поворотом остановимся. Надо бы в экстренном порядке избавиться от всех вещей, что выдали мне от щедрот организаторов Игры. Наверняка маячки туда и заложили. Обрез, нож, припасы… Теперь они мне на фиг не сдались, есть трофейные. Почему есть какая-никакая уверенность в их безопасности с этой точки зрения? Просто на навигаторе отображались только участники Игры, но никак не Гончие. Эх, по-хорошему надо бы и от одежды избавиться, но тут слишком сложно будет. К тому же ремешок таймера тоже не поддался вскрытию. Ладно, рискнем.

Ну все, теперь заклиниваем педаль газа и отпускаем авто в далекое (или как получится) путешествие но ночной улице. А одновременно смотрим на навигатор. Вот так юмор на грани идиотизма! Сигнал изволит раздваиваться. ну да, все понятно – часть маячков отправилась в дальнее путешествие, а часть все еще со мной находится. Мда, не самый лучший расклад, но хоть ненадолго отвлечет охотников. Может быть отвлечет…

Мне же сейчас к ресторану. Но не для проверки его на предмет позднего ужина, а с целью обнаружить, был ли какой-то смысл в том самом странном «сновидении». В любом случае, бессмысленным сей визит назвать сложно – двое небезынтересных созданий внутри сего здания обретаются. Ну, или где-то рядом, прибор не дает совсем уж точного местоположения.

Хорошо – в наличии прибор ночного видения. Все видно, все заметно, и по сути нет разницы между днем и ночью. Единственно жаль, что разрешающей способности устройства недостаточно, чтобы увидеть происходящее за стеклами. Но это не очень уж серьезная проблема. Тем более я все равно не собираюсь проникать в ресторан через парадный вход. Буду поскоромнее, обойдусь тем, через который сюда раньше продукты доставляли. Там, кстати, больших окон нет, все скромно и гораздо более удобно для незаметного проникновения. Вот и воспользуемся…

Надеюсь, дверь не окажется закрытой. Нет, проникнуть все равно можно, банальным образом отстрелив замок. Но такое вторжение незаметным никак не назовешь. Шум, наверняка – самая агрессивная или же паническая реакция от находящихся внутри. А мне оно надо?

Открыто… Тогда осторожненько проникаем и двигаемся по узкому коридору вперед. Где-то слышен мужской голос, невнятно бормочущий пока что неразличимые слова. И где? Явно не в сторону залов, скорее это кухня. Я же сейчас… рядом с кладовыми, подсобными помещениями и прочими не слишком понятными местами. Ну не разбираюсь я в устройстве помещений в ресторане, на кой бы оно мне все сдалось? Не знаете? Вот и я тоже не в курсе.

Монотонное бормотание усиливалось и теперь в нем прослеживалась некоторая ненормальность. Ну да, она самая, только вот чем именно вызванная?

– Красиво, еще красивей… Разложим… Голову рядом, украсим…. Тебе нравится? Тебе понравится, крошка, ты будешь звездой моей коллекции…

Странные слова, непонятный смысл. Но вот агрессивное безумие в голосе наводило на не самые оптимистичные размышления.

Так, что же там такое творится? Надо, спору нет, но перед этим желательно еще и под ноги взглянуть. Я это сделал и в итоге не пожалел.

Растяжка. Тонкая проволочка, натянутая на уровне двадцати сантиметров от пола. Дерни за нее и будет тебе сюрприз в виде гранаты или же, что сейчас более вероятно, выстрела из обреза. Граната тут маловероятна по двум причинам. Во-первых, у Гончих их быть вроде и не должно. Но, учитывая некоторые обстоятельства, их слова значат столько же, сколько прошлогодний снег. Зато во-вторых, ставить растяжку с гранатой в качестве вразумления непрошеного гостя при данном раскладе было бы несколько глуповато. Маленькое помещение, а разлет осколков как минимум в радиусе двадцати метров. Это если граната наступательного типа. Про оборонительную и говорить нечего – ее только из надежного укрытия и бросают, поскольку кинуть это металлическое яйцо на расстояние более ста метров чистой воды фантастика. А сия цифра не с потолка взята, а самый скромный вариант разлета смертельных подарочков.

Я аккуратно перешагнул через растяжку, стараясь не произвести ни малейшего шума. Еще пара шагов, и открывшаяся картина привела меня в состояние, где причудливым образом смешались удивление и омерзение…

Я уже видел того человека, который сейчас бормотал нечто безумно-бессвязное. Вот только был уверен, что он или подох или сидит на том самом острове Боли – единственной существующей сейчас тюрьме.

Фред Кулинар, он же маньяк, садист и полный извращенец. Классический пример того, как из зловонной утробы официально разрешенных садомазохистских клубов выползают их естественные порождения. Таким красавцам становится мало пыток господ мазохистов легального уровня, да и не то… Им нужен настоящий страх, истинный ужас. Чем дальше, тем больше… Это сродни наркоману, только зависимость не от конкретных препаратов, а от психического состояния.

Этот выродок помойной ямы предпочитал убивать женщин. А потом расчленял их и из частей создавал какие-то омерзительные картины и мозаики. Ах да, еще он считал себя художником-авангардистом. Почему его прозвали Кулинар? Этот ублюдок ко всему вдобавок поджаривал своих жертв, причем пользовался исключительно кухонными причиндалами вроде духовок.

И вот сие существо, которое назвать человеком и язык не поворачивается, обретается на расстоянии всего нескольких метров. Занят, сволочь, со своей точки зрения ну очень важным делом. Каким?

Он разделывал труп одного из Гончих… Рук и ног уже не было, а вот голова лежала на большом подносе в окружении каких-то потрохов. Подробно рассмотреть происходящее меня, естественно, не тянуло, да и ни к чему. Но вот то, с кем он разговаривал… Девушка, привязанная к столу и которую он однозначно возжелал использовать в своих целях. Несколько мелких порезов на ней уже имелось. Бледное лицо на фоне черных волос казалось покрытым мелом.

Сдается мне, приди я сюда минут на пятнадцать позже, то обнаружил бы два трупа.

* * *

Есть на свете звериное чутье, есть… Иначе никак не объяснить то, что Фред начал разворачиваться в мою сторону. Но не успел, поскольку короткой очередью в три патрона я раздробил ему локтевой сустав левой руки. Да, именно левой, поскольку из статей в газетах помнил – он левша.

Злобное рычание, стук от упавшего на пол револьвера… Он потянулся за оружием другой рукой, демонстрируя завидную волю. Но я плевал на его невосприимчивость к боли. Еще одна короткая очередь пресекала эту попытку. Две руки и обе неработоспособны. Ну и еще от моих щедрот…

– Получи, гнида, – усмехнулся я, когда мой ботинок вошел в тесный и резкий контакт с его головой. – Вот лежи и не жужжи, все равно недолго осталось.

– Вы кто…

Испуганный голос привязанной к столу девушки заставил переключить на нее значительную часть внимания. Да уж, досталось ей по полной программе. Видок жалкий до невозможности: побито-помятый, да еще и неизвестно, какие раны этот ублюдок успел нанести.

Первым делом я принялся за веревки. Хм, а ведь именно эту девушку я и видел во сне. Нет, не ту, что с огнями в пустых глазницах, а другую, в которую она превратилась. А вот зачем? Ну, тут я ничего не мог сказать при всем на то желании.

Только я успел перерезать первую веревку, как выражение лица вроде бы беспомощной и перепуганной пленницы маньяка резко изменилось. Теперь это была та самая женщина из сна… Яркая, с обжигающим взглядом и внутренней силой. Да уж, внешность по сути своей значит не так уж много, особенно в сравнении с духом, который есть суть человека.

– Я же говорила, что мы скоро увидимся, Клим…

Тот же голос, совершенно непохожий на хриплое визжание этой девушки до преобразования. Зато идентичный тому, что я слышал во сне. Сне? Что-то мне все сложнее называть его столь банальным термином. Я собрался было перерезать остальные веревки, но понял, что это тут не требуется. На мгновение возникший ореол пламени превратил веревки в невесомый пепел… и тут же исчез.

Ну и ну и ну… Поневоле хочется убедиться, не сон ли это?

– Не сон, – вновь ответило странное создание на не успевший прозвучать вопрос. – Просто мир не так прост, как ты привык думать.

– Какая уж тут простота, – усмехнулся я, решив пока что принимать все странные вещи как неотъемлемую часть сошедшей с ума реальности. – Вот сложностей хватает. Да, ты извини, но мне тут одно дело надо закончить. Оно гадкое, противное, но, несмотря на все это, его нужно сделать.

– На соседнем столе лежит несколько шампуров. Это то, что подойдет лучше всего.

Если каждый телепат, где на всех найти лопат? Разумеется, не стоило понимать в буквальном смысле – я не извращенец, чтобы столь похабно обойтись с прекрасным и загадочным созданием. Просто сложновато и непривычно знать то, что твои мысли уже… не совсем закрытая территория. Впрочем, мне скрывать особенно и нечего, а скорость общения сей способ очень хорошо увеличивает.

Шампуры действительно нашлись на соседнем столе. Шесть штук, но мне было достаточно и четырех… Острые? Вполне, для протыкания мяса как раз годится. Заодно и молоток для отбивных прихватим, он тоже не лишний. Теперь только осталось поудобнее расположить не легкую тушу Кулинара в должную позицию.

Хорошо бы к стеночке, да тут сил слишком много затратить придется. Ничего, пол тоже сгодится. Тяжелый… Отожрался или всегда таким был? Ну да это уже мелочи, ничего не значащие нюансы. Или просто попытка отвлечься от предстоящей работы, крайне нелицеприятного содержания.

Нет, откладывать не будем. Шампур в одну руку, молоток в другую… Теперь приставим к правому плечу и со всей силушки молодецкой вдарим. Проняло суку, заголосил нечеловеческим голосом, задергался, но мгновенно получил по второй простреленной руке от моей странной знакомой.

– Лежать, мясо, – прозвучал голос, лишь частично напоминающий женский. – А то живьем сожру…

«Мясо» словно зажухло, завяло и даже забыло брыкаться, видимо, голос пробрал до глубин подсознания. Знаете, оно и понятно, мне тоже сильно не по себе стало, хотя я и знал, что девушка не мне это говорила. Зато вещала со всей ответственностью и душевно. Такая… сожрет. На миг сквозь человеческие черты проглянуло нечто иное, похожее и то же время невообразимо иное.

Бр-р… Я встряхнулся, сбрасывая секундную оторопь, и продолжил. Загнал второй шампур в левое плечо.

Короткая судорога и все. Убийца потерял сознание окончательно, оно и к лучшему. То, что я делаю, еще не значит, что оно мне должно нравиться. Третий – на сей раз в живот. Ну и последний… в череп, прямо посреди лба. Тут пришлось потрудиться, кость была крепкая и прочная. Но нет тех трудностей, что оказались бы непреодолимы… Черный юмор, понимаю, но только он способен хоть в некоторой степени сгладить отвращение. Зато для девушки это было… разве что любопытно. И не только. Стоило мне продырявить Кулинару череп, как она с непонятной ухмылкой отстранила меня и проворковала:

– Иди сюда…

Странные слова. Потом она склонилась над трупом, прикоснувшись губами к его лицу. Слабое красное свечение и вокруг потянуло холодом. Тело мертвеца приняло оттенок, слишком серый даже для трупа. Холод, вытекающая из ран кровь, атмосфера инобытия вокруг. И я понял, что ТУТ любопытство лучше засунуть куда подальше и временно не проявлять его. Сейчас мне хватило и мимолетного прикосновения к чужой тайне, скрытой и промелькнувшей передо мной в первый, но вряд ли последний раз.

– Почему ты так обошелся с ним? – спросила она, утирая губы.

Рука машинально приподнялась к груди. Там, в кармашке куртки или рубашки я всегда носил с собой старую газетную вырезку. Выцветшую от времени, потрепанную от трения с тканью моих многочисленных рубашек. Сейчас клочок бумаги не зашелестел. Я и забыл, перед началом Игры у меня отобрали все вещи. Но короткий текст вырезки помнил наизусть:

«Маньяк снова терроризирует окрестности. Вчера, в пятницу восьмого октября 242 года нового времяисчисления, монстр, именующий себя Кулинаром, утащил в неизвестном направлении маленькую девочку семи лет. Ее останки нашли прибитыми к старому бетонному забору. Убийца воспользовался металлическими шампурами для жарки шашлыка. Неприятное зрелище… Бедные родители.

Уважаемых граждан Республики может утешить тот факт, что девочка, именуемая Тамара Крайц, уже год как числится среди нестандартов. Родители отказались от нее и поместили в интернат закрытого типа. Оттуда Кулинар и похитил ребенка. Вопиющий факт! Куда только смотрит полиция? Как этот маньяк смог ускользнуть от неусыпной службы социоэтики? Страшно представить, что бы произошло, укради этот нелюдь кого-то из нормальных детей! Наша газета призывает правительство и все службы исполнительных органов немедленно разобраться с Кулинаром. Иначе могут пострадать законопослушные граждане Республики…»

Вот, что говорилось в той заметке.

– Моя сестра, – ответил я, стараясь проигнорировать щемящую боль в горле.

– Пора уходить отсюда, – девушка выглядела совершенно спокойной. Надо отдать ей должное – проигнорировала мою минутную слабость. – Скоро могут появиться те, кого не стоит ждать.

– Спасибо тебе за свершенную месть, – тихо поблагодарил я. – Сейчас только оружие соберу и отправимся.

В ответ она лишь пожала плечами. Дескать, делай как знаешь, тут я тебе не советчица. Что ж, я вполне могу разобраться и без подсказок. Это не мистика какая-нибудь, а просто оружие, давно и хорошо знакомое. Револьвер приберем, нечего ему на полу валяться. Ну а что у нас с остальным добром?

Штурмовая винтовка «Игла» – это я хорошо отоварился. Даже оптика наличествует, что не может не радовать. Пара запасных магазинов, ну а остальное уже как-то не слишком и интересно. Неприятное занятие – рыться по карманам обезображенного до полной неузнаваемости тела. К сожалению, при подобных раскладах приходится на ходу изменять понятия, корректировать их применительно к, скажем так, условиям военного времени. То есть весь пиетет оставлен только для своих. Враги же находятся вне зоны действия каких-либо чувств и эмоций.

Так, а где же патроны к револьверу, куда они запропастились? Вопрос, конечно, во многом риторический. Если не у дохлого Гончего, то у покойного садиста-психопата. Тьфу ты, еще и эту дохлятину придется обшарить… Ощущение такое, что он не просто окочурился, а еще и полежал денек-другой в каком-то растворе бальзамирующего действия.

Как жил он, так и помер – мерзко и гадко. Я убил его хоть показательно, но быстро, не мучая. А заодно и своеобразное послание оставил специально для тех, кто идет по моему следу. Поймут они его или нет – их дело. И еще… я это сделал и для себя самого. Нужно преодолевать те барьеры, которые наше воспитанное каким-никаким общественным влиянием сознание ставит перед собой. Конечно я и так был по сути свободен, но более в теории. Воплощать же такое на практике… только врагу и можно пожелать.

– По трупам ты взойдешь наверх.

– Да ну? – от неожиданности я чуть было патроны не растерял. – Далеко не все заслуживают смерти, красавица.

– Решать каждому для себя. Но и помнить, что другие тоже могут так решить, – тут она посмотрела по сторонам и с видимым беспокойством добавила. – Пора. Сюда идут другие…

– Пора так пора. Через черный ход?

– Через подвал. Там есть проход в соседний двор. Так будет лучше и надежнее.

И откуда она все знает? Вопрос, конечно, философский, но от этого не становящийся менее интересным. Множество мыслей таранными ударами пытались отвоевать место в голове, но временно отбрасывались по причине более насущных. Поговорить еще успеем и на эту, и на другие темы. Вот только для этого надо оказаться в безопасном месте.