Текст книги "С тобой все ясно (дневник Эдика Градова)"
Автор книги: Владимир Васильев
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 7 страниц)
И я понял: как выгодно нам быть (или казаться)
детьми! Какой с нас спрос, если нас стригут как хотят, рассаживают как пожелают, готовят и ведут за нас собрания? И только твердят нам по сто раз на день: "Вы уже не маленькие!" С нас же ничего не спрашивают!
И еще я понял. Все время мы говорим: "Слушайте, люди!" А каждому, наверное, хочется, чтобы к нему обратились: "Слушай, человек!"
Это собрание я запомню. Потому что в конце его, перед самым звонком, пришла старшая пионервожатая и объявила, что в школе создается вожатский добровольческий отряд. Но о ней я писать не буду.
Не буду.
Возле учительской я случайно услышал, как Ангелина Ивановна ласково прогудела: "Так это вы и будете наш новый коллега? Рады вам, добро пожаловать в наш коллектив".
Я его не рассмотрел, потому что пришлось повернуться спиной, чтобы подслушивать дальше. Мне было интересно, и я нагло подслушивал.
– Уж не знаю, как вам покажутся мои из девятого "бэ", – нежно ворковала Ангелина. – Они не из краснобаев...
– Надеюсь, у меня не отмолчатся, – сочным баритоном ответил незнакомец. – Постараюсь устроить им такую жизнь, чтобы захотелось говорить каждому...
Я пошел прочь. Он нам "устроит жизнь"! Самодовольный баритонщик! Ничего, мы ему тоже устроим. Нас голыми руками не возьмешь. Мы через каторгу М. С.
прошли. Она нас пытала "вопросами для самостоятельной работы" – мы молчали. Ничего не добьется и этот.
Последний урок Бабуси. Она всем сказала что-нибудь хорошее на прощанье. "Тебе, Эдуард, желаю немножко больше серьезности", – это мне. Думаю, что немножко больше серьезности мне не помешает.
– Ну вот, дети. И вы отдохнете от меня. И я от вас – на заслуженный отдых, – сказала она и отвернулась к доске.
Позвонил Матюшин.
– Сходняк у меня на хате через тридцать минут.
Побалдеем. Путем?
Послушала бы Римма Николаевна такую речь!
Не тем путем идет Боря. Но сегодня мне надо с ним до говориться, как устроить достойную встречу тому, с баритоном. Хотя бы с Борей договориться.
– Куда ты? – спрашивает Томка.
– К Боре, – честно отвечаю я. И привираю: – Задачку не могу решить по химии. Так маме и скажешь. Если задержусь, значит, в кино пошли.
– Кино про любовь?
– Да, "дети до шестнадцати". Тебе неинтересно.
– Почему это неинтересно?
Но я уже не слушаю, убежал. Бегу и думаю: "Ну, сестры пошли! Не позавидуешь ни учителям, ни родителям..."
Ритуал приветствий у нас давно отработан.
– Пароль?
– Пан или пропан. Отзыв?
– Изопропанбутан.
– Свой, – облегченно вздыхает Боря. – "Хвоста"
не привел?
Не люблю я эту коммунальную квартиру с одним телефоном на всех. Отец и сын Матюшины ютятся в небольшой комнатушке, куда мы и спешим скрыться.
– Балдежную кассету достал, – хвастается Боря и ставит на стол старенький магнитофон, тяжелый и неуклюжий, как кость какого-нибудь бронтозавра. Бо^ря в тренировочном костюме, от всей его приземистой фигуры веет мощью, бицепсы так и играют, квадратный подбородок застыл, и только ресницы простодушно хлопают, словно след детства, забытый на мужском лице. Он нажимает кнопку. Шейк, как соскучившийся по хозяину пес, бросается мне в ноги. Я ору и дергаюсь во все стороны сразу. Красота, кто понимает! А кто умеет, так еще красивее. Смотреть на Борю одно удовольствие. Недаром скульптор Босов, отец нашего Андрея, хочет лепить Матюшина. Говорит, что Борис очень пластичен в движениях. Истинная правда.
Внезапно музыка обрывается, и мы слышим, как кто-то стучит кулаком в стену. Соседи возмущены.
Их тоже можно понять: квартира-то коммунальная.
Кому-то наша музыка кажется "дикой", а я убежден, что дикость – жить и не танцевать шейк.
Пока Боря склеивает ленту, я смотрю на его руки.
Действует он ловко и сноровисто, словно не он работает, а коричневые язычки двух обрывков сами прилипают друг к другу. Готово! Боря выключает магнитофон и достает откуда-то бутылку портвейна.
– Не дают балдеть громко – придется втихую, – сокрушается он. – Тебе плеснуть, сынок?
Я отрицательно качаю головой и достаю сигарету.
Делаю вид, что все в порядке вещей. Андрей мне намекал недавно, что Боря к бутылочке прикладывался, но при мне... Я молчу, потому что боюсь, как бы Матюшин не отрезал по-босовски: "Град, выпади!" А "сынка" я как-нибудь переживу.
Боря одним духом выпивает почти полный стакан и тут же наливает еще. Не закусывает. Все делает как его отец. Плохо мне без папы, но иметь отца-пьяницу... Не знаю, что лучше.
– Балдей. – Он снова протягивает мне стакан.
Я снова отказываюсь. – Ах да, я и забыл, что ты у нас девушка непорочная. Ну тогда отвернись, а то плохому научишься. – Он пьет, смеется, краснеет, загорелое лицо его цветом напоминает теперь магнитофонную пленку.
– Борис Михайлович, что случилось? – спрашиваю я.
– Все нормально, – медленно выговаривает он.
У Бори всегда "все нормально", но я чувствую, что сегодня это не так. Он хочет налить еще, но я выхватываю бутылку. Он не пытается ее вырвать, только бормочет:
– Я могу один пол-литра... Спорим? – Руки его бессмысленно болтаются в воздухе.
– Можешь, можешь. Что случилось?
– Не бойся, все нормально. – Боря встает и, покачиваясь, идет к окну. Двух мачех пережил – переживу и эту...
Вот оно что. У Матюшина-старшего два пунктика: пить и жениться. И мачехи Боре попадаются какие-то непутевые и неласковые. Хорошо хоть долго не задерживаются. Интересно, как бы я реагировал, если бы Римма Николаевна привела нам кого-нибудь в "папы"?
В отчимы то есть. Томка, кажется, не против. Но я...
К счастью, товарищ Градова поглощена своей больницей по макушку. Кажется, так.
– Борис Михайлович, я хочу с тобой насчет нашей литературной мачехи... Представь, это мужик. Обещал нам устроить веселую жизнь...
– Ну и пусть. – Боря совсем повесил голову.
– Как это пусть? А Бабуся? Давай хоть траурную неделю объявим, что ли?
– Давай, – безучастно повторяет Боря. Он думает о своем.
Я снова закуриваю. Все-таки я болван. Даже друзей своих не знаю. Вот Борис Михайлович Матюшин.
Он всегда казался мне человеком с одним неизвестным.
Сама простота. Земля. Душа на ладони. Иное дело Андрей – там неизвестных тысяча. Уравнение, которое решения не имеет. Для меня, во всяком случае.
Что же получается? Андрея для меня загадка. Роман-Газета – загадка. И вот еще одна – сидит и хлопает ресницами.
– Знаешь что, – неожиданно и зло говорит Боря. – Если жить честно, ничего не добьешься. Видишь, как мы живем? Видишь? А у соседей посмотрел бы – машина, гараж, дача...
– Если б твой отец бросил пить...
– Ты моего отца не трожь! Он правильно говорит:
"Вся сила в деньгах. Есть деньги – все есть, нет их – ничего нет".
– С тобой все ясно, Борис Михайлович. Ты окосел.
В эту минуту я решил, что не буду пить. Никогда.
– Разболтался я. – Боря шумно вздохнул. – Не путем это. Знаешь, все надоело. И дом и школа – все.
Давай дадим деру, а? Рванем на море? Андрея мы уговорим, он согласится. Давай?
– А деньги?
– А руки зачем?
– От трудов праведных не наживешь палат каменных. Ты же так считаешь?
– Нам палаты и не нужны. Нам на автобус и чтоб с голоду не сдохнуть. Ну как?
Я задумался. Мне так живо представилось море.
Бежишь по гальке, раскаленной, словно белые угли, и ныряешь в зеленоватую прохладу. Море тебя обнимает и выталкивает – подыши, мол. Ветерок пахучий – соль, водоросли, сосны. А если еще и волна в кудряшках, как у Ани Левской...
– Даешь море! – заорал я как сумасшедший. – И ставь на прощаньице шейк – назло соседям и всем мачехам на свете!
Быстро, быстро они забыли Бабусю. Неужели и я забуду? Неужели мы все предатели? Мы же совсем не вспоминаем первую учительницу Людмилу Бориславовну, а как ее любили! Я вчера пошел к ней на перемене: она со своей малышней возится, меня и не заметила. На следующей перемене я опять. А подойти неловко, скован, как рыцарь доспехами. Она наконец меня заметила: "А, Вадик!.. Ну да, Эдик. Прости. У меня сейчас мальчик есть, очень на тебя похож. Мой Вадик такой же беспокойный, каким был ты..."
Я всегда считал, что отец меня предал. Нас с Томкой. С Риммой Николаевной – это их дело, взрослое.
Там не разбери-поймешь. Мне хотелось бы и разобраться, и понять. Но ей больно говорить об этом, и я не суюсь
А теперь получается, что и мы с Томкой отца – тоже? Как ему живется? Почему он поздравляет нас с праздниками, а мы его нет? Может, ему плохо сейчас?
Мы не знаем.
Уеду, уеду к отцу! Брошусь ему в ноги. "Папочка, – скажу, – прости".
Кто меня там ждет!
Пришел этот. Лысый! "Группа АБЭ" встретила его достойно: все мы явились в трауре. Черная рубашка, черный костюм, черные ботинки и черные носки. Потрудился я, попотел и побегал, по своего добился. Правда, Андрей звонил вечером: "На фига мы вырядились, как паяцы?" Боря колеблется: "Не путем это все. Мужчина старается, а мы..."
Буду носить траур до конца недели.
Старшую вожатую зовут Любочка. Все так зовут – и директор, и малышня. Любочка и Любочка.
Нового учителя литературы зовут Евгений Евгеньевич. Я как увидел его, сразу сказал: "Фантомас".
Но это было до того, как он дал первый урок. А потом меня никто не поддержал. Пусть бы девчонки, но даже Андрей!
Быстро они забыли Марию Степановну.
Я Андрея спрашиваю: "Неужто эта Лысая Башка накормит нас кусочком литературного пирожка? В штыки его, в штыки!" А он: "Федя, ты меня уважаешь?"
На нашем языке это значит – конец разговору.
Раскол в "Группе АБЭ"?
"Октябрь уж наступил..." Но то ли потому, что Пушкин пользовался старым календарем, то ли потому, что мы живем на юге, – роща не потеряла ни одного листика, и, стало быть, никаких тебе "нагих ветвей". Вчера, гуляя в роще, я сел на траву и долго наблюдал, как медленно передвигалась по стебельку улитка. Она похожа была на модель спиралевидной галактики.
Я. лег на спину. Закрыл глаза. И времени не стало.
Меня незаметно, как осенний лист ветерком, занесло в девятнадцатый век. Задумчиво бродил по роще Пушкин.
Я чувствовал его шаги. Знал, что не сплю, но открывать глаза не хотелось. Лень какая-то. Негромко зазвенели во мне стихи, строчка за строчкой, как травинки, которые примяли, а они упрямо и туго распрямляются.
Из края в край преследуем грозой,
Запутанный в сетях судьбы суровой,
Я с трепетом на лоно дружбы новой,
Устав, приник ласкающей главой...
С мольбой моей печальной и мятежной,
С доверчивой надеждой первых лет,
Друзьям иным душой предался нежной...
Меня тряхнуло, подбросило, как на ухабе, когда плохие амортизаторы. Машина времени бесцеремонно вышвырнула меня в родимое Столетие, которое ни с чем не спутаешь. Такой неожиданный обрыв. Как в кино, когда лента рвется на самом важном кадре. Что же там? Что же дальше? Там еще какая-то строчка, самая важная! А вспомнить не мог. Я побежал домой и все удивлялся: ведь не учил этих стихов, откуда они во мне? Ие Пушкин же их подсказал!
Дома я сразу нашел "19 октября". Конечно, мы его проходили. Я даже помню, как Мария Степановна требовала, чтобы мы выучили наизусть отрывок от слов "Наставникам, хранившим юность нашу...". И я не выучил, за что получил двойку (правда, в дневник, а не в журнал).
Но тех строк я не заучивал тоже, а они возникли во мне. Как? Что за волшебство!
Строчка, которую я не мог вспомнить, была самая грустная:
Но горек был небратский их привет.
Первый урок он начал так.
– Здравствуйте. У меня к вам вопрос: зачем человеку литература?
Класс растерялся всего на несколько секунд. Никто нас раньше про такое не спрашивал. И мы решили отшутиться: были мобилизованы признанные остряки,
– Чтоб получать пятерки и повысить средний балл аттестата? предположил Роман-Газета.
– Чтоб на свиданиях девушкам всякие слова говорить? – с невинным видом продолжил Андрей.
Тут девочки как фыркнут, как загалдят! Новый учитель невозмутимо дождался тишины (только лысина его, я заметил, чуточку порозовела).
– Мне нравится, что вы люди с чувством юмора, – сказал он. – И последний ответ, несмотря на бурный протест прекрасной половины класса, мне кажется вполне серьезным. Одна из задач литературы – наделить человека могучим даром слова, – тут он сделал паузу, – во всех житейских переплетах. Что вы знаете о других задачах? М-да... Пока вы думаете, я познакомлюсь с человеком, который меня заинтересовал...
Как? Босов, Андрей Босов... Видишь ли, ваши фамилии в журнале ни о чем не говорят. Мне ваши лица говорят. Лица, вопросы, ответы. Итак...
В общем, он морочил нам голову своими вопросами до самого звонка. Что мы знаем, что помним, что думаем, как относимся. Мы пронеслись галопом по Европам, вернее, по русской литературе от "Слова о полку Игореве" до Пушкина. К концу мне просто надоела эта гонка. Тем более что мы не слишком блистал и ответами.
Уже прошло три урока литературы. На каждом Андрей тянет руку, хотя получил пятерку еще на первом.
Сегодня он попытался подойти ко мне перед биологией, но я отбрил его тем же способом: "Федя, ты меня уважаешь?"
Боря меня уважает, но тоже колеблется, хотя на уроках литературы и не выступает. Я же прочно засел в окоп молчания. Для меня литературы без Марии Степановны нет.
Все.
Оля Савченко прислала на геометрии записочку: "Чето ты ходишь траурный?" Оля Савченко, которая не замечала меня восемь лет! Я думал, она и моего имени не знает. К чему бы это?
В городе встретил Минуса. Руслан был в новой модной куртке, веселый и возбужденный. Рука его, пожимая мою, мелко-мелко тряслась.
– Чего у тебя руки дрожат, как у алкаша? – нагло спросил я, давая понять, что не слишком рад нашей встрече. После той драки в восьмом классе мы с ним так по-настоящему и не помирились.
– Кота пристукнул кирпичом возле мусорника. – Минус рассмеялся. Хиповый какой-то кот, в чем душа держится, а живучий...
Я еще раз внимательно на него посмотрел. Везет же людям – вымахал с телевышку. Усы отращивает.
Минус научился по-новому хохотать, так что смех переходит в легкое ржание. Мне понравилось одно его выраженьице: "Держите меня трое – двое не удержат!"
Лихо. Сам Минус до такого никогда бы не додумался.
Вот тебе и Роман-Газета, очкастый интеллигент!
Он, оказывается, новую конструкцию мопеда изобрел.
Здорово и просто. Правда, мне не понравилось, что он сразу меня предупредил: "Твое дело руками работать, мое – головой. В соавторы не напрашивайся, а в механики возьму". Я и не собирался напрашиваться.
Мы так закопались в гайки-шайбы-болтики, а уроки-то тю-тю!
Хорошо, что в школе не вызывали.
Мой "Фантомас" не прошел – нового учителя нарекли Жень-Женичем, а потом Женьшенем. Пусть будеттак.
Моя фамилия ему ничего не говорит. Ответы и вопросы тоже (потому что их нет). Я и взглядом стараюсь с ним не встречаться, прячу глаза. Как иезуит.
С ним не соскучишься! Новенькое дело придумал.
"Не буду, – говорит, – вас вызывать – сами вызывайтесь. Добровольно. Пусть вашим девизом станет:
"Руку вверх!"
Посмотрим, сколько добровольцев нашкребется.
Во всяком случае, меня среди них не будет. Уверяю вас, Евгений Евгеньевич.
Сразу после уроков ходили в кино. Полкласса. Раньше "Группа АБЭ" всегда захватывала для себя три места рядышком. На этот раз как-то получилось, что Анд
Йгй с Борей сели вместе, а я оказался среди девчонок.
е заметил, кто сидел слева, а справа – О. С.
Даже не знаю, можно ли доверить дневнику некоторые совсекретные сведения...
Ладно, напишу. Ведь это для меня одного. Слышите, люди! Если вам попадется на глаза эта тетрадь, то дальше не читать! Имейте совесть. Специально пропускаю целую страницу.
Не знаю, как это получилось, но раза два за сеанс (нет, три!) Олина рука коснулась моей. Не помню, что там было на экране, и не могу передать, что происходило во мне. Я все время думал: кто к кому прикасается? Чья рука к чьей? У меня до сих пор шея болит, так мне хотелось повернуться и посмотреть ей в глаза. Но я сдержался.
Черт те что я понаписал? Может, вырвать этот лист?
И как же Любочка? Может, я и тут предатель?
Андрей на меня смотрит зверем. Боря здоровается сквозь зубы. Роман-Газета мяой помыкает, как непобедимый владыка своим рабом в "Анчаре". Женьшеню моя фамилия ничего не говорит. Мария Степановна ушла. К Любочке я сам не смею подойти. Томка на меня все еще дуется за свой первый охаянный борщ.
Римме Николаевне не до нас, она выхаживает больного после тяжелейшей операции и пропадает в больнице.
Люди, я кому-нибудь нужен? Хоть кому-нибудь?
Минус заглядывал в школу, опять в новой модной куртке на шикарной "молнии". Девчонки его окружили.
По-моему, он еще больше поглупел из-за своих усов – ни о чем другом не думает. "Минус интеллект", – бросил Андрей, проходя мимо. Зато причесочка у него – настоящий "дикобраз"!
В одном уютном местечке, где мы с ним курили, Минус похвалялся подвигами своей компании. Лампочки – так, легкое развлечение. Мелкие художественные детали, как сказал бы Босов. Недавно они "сделали профилактику" какому-то прохожему, их искали дружинники, но они успели сквозануть. Т. е. сделать ноги.
Т. е., литературно выражаясь, убежать.
Минус намекнул, что будут дела и похлестче.
Погони, засады, риск – живут как в детективе.
Сидоров пишет научно-фантастический роман о полета космонавтов на альфу Центавра. Дал мне на биологии почитать. Мура! Он нас всех назвал по именам и думает, что получились живые люди. На самом деле сплошные цифры и вычислений (хотя орбиту полета он рассчитал оригинально!),
Почему он меня не включил в основной экипаж?
Я у него всего-навсего дублер. А героиню у него зовут Соля, и она обладает фантастической способностью превращаться в волну. На море во время шторма. В световую волну во время космического полета. И фигура у нее как застывшая волна.
Это он здорово заметил. Соля – Савченко Оля, конечно.
И еще мне понравилась, даже не понравилась, а прилипла как-то фраза: "Она увидела в его взгляде грусть и нежность". (Главный герой, разумеется, Ромка – командир корабля.)
Но лучше всего описано состояние анабиоза. Я, как дублер, погружен в него почти до конца действия.
На литературе бы мне впасть в спячку!
Если на уроке уж очень скучно, я вылезаю на подоконник и прыгаю с парашютом вниз. Дурная привычка. С пятого класса тренируюсь. Стропы обычно запутываются за ветки, я выхватываю финку, отрезаю их и лечу в сугроб. Оглядываюсь. Тяжело дышу. Вдали слышен лай собак и незнакомый говор. Я достаю автомат и...
– Градов, о чем ты замечтался? – спрашивает меня Женьшень.
Я встаю, но молчу.
Моя фамилия ему что-нибудь говорит, раз он ее запомнил? А ведь я на литературе глух и нем. Нем-то уж точно.
Но если честно, то мне уже так хочется поднять руку на этом уроке, так хочется, что я кричу: "Держите меня трое – двое не удержат!"
И еще мне хочется, чтобы Один Человек увидел в моем взгляде грусть и нежность.
Где наша "Группа АБЭ"? – там мы были все равны, никто никем не командовал. А с Романом... Он то и дело корит меня: "Лишних вопросов не задавай.
Это не твоего ума дело. Ты рядовой механик, твое дело руками работать, а для остального есть Главный Конструктор..." Белоручка и болтун. Нормальное положение рта – открытое.
Сегодня я объявил себе День Молчания. За сутки – ни слова. Так он даже не заметил. Только один раз сказал: "Ты что, язык проглотил – поздравь меня.
Мопед конструкции РоСи-1 готов". Я молча пожал ему руку и молча ушел. По-моему, он и не заметил, что я насовсем. Хотя и проводил меня до остановки автобуса.
И все трещал без умолку, доказывая, что Машина все равно в конце концов победит Человека. Трещал как Женьшень на уроке – красиво и вдохновенно.
– Да вот, смотри. Бездушные железные автоматы поят нас водой. Газировкой. А мы, люди, стоим в очереди. И если уж он не даст тебе воды за твою монету, то бей его в железную грудь своим слабым человеческим кулаком – ему-то что?
Действительно, ему-то что? Я не стал бить в его железную грудь своим слабым человеческим кулаком.
Ему нужен друг-автомат – исполнительный и бессловесный. С тобой все ясно, Роман Сидоров! Прощай.
Мне не нравится его походка. Я ненавижу его голос.
И слова – высокие, красивые. Слишком высокие, слишком красивые.
Ходит он по классу бесшумно, незаметно. И голос у него – сочный баритон. Раз прислушаешься -и уши развесишь. Может, он нас гипнотизирует? Поет-обволакивает, а вникнешь – барабан.
Девчонки-дуры обсуждают, какими духами лучше тетрадь для сочинений побрызгать. Небось при Бабусе им такое и в голову не приходило. А я только теперь и оценил М. С.
С седьмого класса помню урок по "Молодой гвардии" Фадеева. Никаких красивых слов, а – мороз по коже. Как будто каждый из нас подпольщиком побывал.
Сегодня этот пришел на урок – сияет. "Вы начинаете думать! Я получил первое вольное сочинение и объявляю во всеуслышание: вольные сочинения принимаю на любую тему, в любое время дяя и ночи".
А что, ввалиться в полночь: вольное сочиненьице, мол, принес?
Он требует (ну, просит) вольных сочинений? Будут.
Начну так: "Какого черта понадобилось новому учителю копаться в наших душах?!" И – без подписи. Или под псевдонимом. Какой-нибудь КИСОЧКИНЪ, например.
Полетели первые листья. Выл в роще, на своей Пушкикюкой Полянке. Строки его застряли во мне, как осколки в груди ветерана. Нет, глупости. Я не ранен, я лечусь Пушкиным. Никто не может ответить на твои вопросы. Пушкин может.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим.
Может, Пушкин потому и гений, что он все знал и на все вопросы мог ответить?
Может, я сам виноват, что со всеми перессорился?
А все из-за этого Женьшеня. Я не могу без друзей.
Не могу без Андрея, не могу без Бори, как они этого не понимают. Даже без Роман-Газеты не могу.
Ну так иди мирись. Черта с два! Дурацкий характер.
Оля Савченко ведет себя так, что я начинаю сомневаться: была ли записка? Было ли что-нибудь в кинотеатре? Может, и впрямь ничего не было? И все это мне только почудилось?
Римма Николаевна чувствует, что я в тупике. Раньше в такие дни она меня утешала: "Все беды ты себе нафантазировал. Ты еще и не живешь".
Теперь она видит, что я живу, я живой, мне больно.
– Сынок, все хочу поговорить с тобой, – начинает.
А Томку послала за хлебом, хотя у нас целый батон черствеет. Но Томка на такие вещи сообразительная, скрылась, не пикнула. – Ты растешь. Становишься мужчиной...
– Не надо! Ни слова больше!
Я бросаюсь наутек от матери, от разговора. Стыдно.
Опять сорвался. Чего я стал орать на всех, как последний псих?
Погулял, возвращаюсь. Томка уже дома. Уроки учит, отличница.
– Давай я брошу школу, – предлагаю я матери. – Ты не бойся, пойду работать.
– Пойми, школа и готовит тебя к труду, – говорит Римма Николаевна. Труду квалифицированному.
– Пойми, я хочу жить, действовать, а меня "готовят к труду", – говорю я.
– Ты еще мальчик. Подросток. Нельзя требовать от тебя слишком многого...
Не требуйте от меня "слишком многого". Требуйте от меня невозможного. Я смогу.
Ангелина Ивановна на классном часе объясняла нам про внешний вид. Боря светился от восторга и, кажется, пытался конспектировать. Счастливчик! А я не могу с ней согласиться. Все время ловлю себя на том, что спорю. Внутренне, конечно. Попробуй сказать вслух – сразу до Риммы Николаевны дойдет. Когда-нибудь отрежу телефон в нашем доме.
Иногда мне хочется быть лохматым, как сто тысяч болонок, и носить брюки с раструбами широкими, как рупоры.
Интересно, что об этом сказал бы Женьшень?
На Ангелину я не обижаюсь, но я ей не верю. Андрей мне объяснил в прошлом году: "Понимаешь, классный руководитель – это РЬШнадзор. Ее дело следить, чтоб мы не рыпались". Андрей любит сочинять всякие словечки, каламбурить. У него это здорово получается.
С кем же поговорить о том, о чем ни с кем говорить нельзя?
Сегодня я наконец высказался на литературе. Конечно, я не хотел, но так получилось. Женьшень прочитал вслух одно вольное сочинение. Что-то там про счастье. Хвалил. И призывал писать еще – про все, что волнует.
Вот тогда-то я с места и вклинился – самым грубым, на какой только способен, голосом:
– Какое вам дело до нашей жизни!
– Я рад, что ты заговорил. Градов, – невозмутимо продолжал Е. Е. – И ставишь интересный вопрос.
Обсудим?
Никакой я вопрос не ставил, но класс обрадовался.
– Сформулируем так, – сказал Женьшень. – Что должен и что имеет право знать учитель о своем ученике? Согласен, Градов?
Аня Левская подняла руку и что-то тихо сказала, Женьшень так и просиял.
– Прекрасная мысль!
– А что она сказала? Тише, люди! – крикнул кто-то,
– Уметь спорить – значит уметь слушать, – упрекнул нас Е. Е. – И думать. И выдвигать свои аргументы. И этому, между прочим, тоже учит литература.
Левская считает, что во внутренней жизни человека все переплетается, но условно можно говорить о духовной, личной и интимной жизни. Что из этого может и что должен знать учитель? Вам интересен такой разговор?
По-моему, нам интересен любой разговор, если он не по теме урока. Лишь бы не "Отцы и дети" Тургенева.
Но Е. Е. нас перехитрил. Всегда он так: доведет спор до высшего накала, а дальше...
– Сегодня на уроке, я надеюсь, у нас будет другой спор – о Базарове. А этот мы перенесем на факультатив, согласны? Можем, если хотите, открыть при нем клуб "Спорщик". А тема урока звучит так...
Ехидства в Томке прибывает не по дням, а по часам!
– Тебе какая-то девчонка звонила. А может, девушка...
– Короче. Что ей надо?
– Не рычи на меня. Она спрашивала, придешь ли ты на факультатив по литературе. Там какие-то спорщики, что ли. Я не поняла.
– Нос не дорос. А раз не дорос, не суй его в чужую духовную жизнь. Личную жизнь. Интимную жизнь.
Поняла?
– Не-а.
Все понимает, ехидна. Во зверюга выросла! Я ее маленькую любил, "от двух до пяти". Такая милая дурашка была. А сейчас -все понимает.
Кто мог звонить?
Творческая группа, которую сколотила из старшеклассников Любочка, за три часа написала сценарий "Осеннего бала". Из них битый час спорили – для кого вечер? Один класс? Параллель? Девятый и десятый?
Или мелюзгу из восьмых тоже пригласить?
Решили: приглашаются все старшеклассники.
Пока писали сценарий, в пионерскую заглянул Женьшень. Покрутился, подул в горн, написал какую-то записку и положил перед Любочкой. Она прочитала, кивнула.
Я не Томка – ничего не понял. Но сердце у меня заныло.
Когда все расходились, Любочка меня задержала.
– Я рада, что ты наконец отыскался... двоечник. – Она улыбнулась. – А то я уже собиралась искать по детским комнатам. Милиции, разумеется...
– Получается у тебя? – спросил я. И подумал:
"Сейчас возьму ее за руку".
– Что получается?
– Все. С нами, – сказал я. И подумал: "Возьму за руку".
– Пока не очень. Юношей в вожатском добровольческом отряде почти нет. Ты почему не вступаешь? Ты же так горнишь...
Момент был упущен. Она явно думала уже о чем-то другом. Рука ее дотронулась до горна, в который недавно дул Е. Е. В другой руке, я видел, зажата была его записка. Глаза ее, как медленно гаснувшие прожекторы, смотрели мимо меня – куда-то в угол. И я увидел в ее взгляде грусть и нежность.
Или мне так почудилось?
Мне так хотелось дотронуться до ее руки!
Неужели он думает, что я клюну на его слова:
"Я рад, что ты заговорил, Градов..." Рано радуется!
Я не заговорил, у меня вырвалось. Своего слова я еще не сказал.
Я чувствовал, что сегодня что-то случится! Хорошее!
Дома – засургученный пакет. На мое имя.
"Совсекретно. Шеф вами недоволен. Информацию, об объекте Т-29 передайте завтра по 18-му каналу связи.
Операция "Осенний бал" намечается на субботу. Связь как всегда. Подробные инструкции через агента Б.".
Привет тебе, дневник! Я погнал к Андрею!
Назло всем врагам, во славу дружбы "Группа АБЭ"
воскресла в прежнем блеске. Ссора всем надоела. Мир, мир! Главное сейчас – не расшифроваться, а то ее постигнет участь КЮРа.
На радости я опять сбился на жаргон: "погнал"
и проч. Вчера мне от Риммы Николаевны за это досталось.
– Нравится тебе новый учитель литературы? – спрашивает.
– Ништяк.
Как она разгневалась! "Что за манера выражаться!
Что за дикие слова!" А если у нас все так говорят?
И конечно, забыла свой вопрос. У старших всегда так: им важно не что говорят, а как говорят.
А что новый учитель по литературе? Не знаю. Не разобрался еще. В "Группе АБЭ" мы о нем не говорим.
Я вышел из дому за час до начала и сразу в рощу, на Пушкинскую Полянку. Там разыгрался такой листопад, что даже небо пожелтело. Я лег на листья и слушал, как они меня засылают. Один лист упал на губы и черешком щекотал в носу, но я не шевелился.
Я думал о том, что сегодня у нас ОСЕННИЙ БАЛ, и я встречу там Любочку, и Андрея с Борей, и всех наших ребят. В шуршащей тишине опять соединились два столетия. И Пушкин прошептал мне:
Во дни веселий и желаний
Я был: от балов без ума...
Я стал думать, почему Александр Сергеевич так любил осень. А листья падали, шелестели, и я вдруг услышал строчку, которую знал всю мою жизнь и сам сегодня писал в зале, над сценой. Но я не увидел – услышал ее, шершавую, как падающий лист.
оЧей оЧарованье Ч-Ч
оЧей оЧарованье Ч – Ч
Вообще-то над сценой желтыми листьями мы прикнопили поначалу всю золотую строку: "Унылая пора!
очей очарованье!" Но Афанасий Андронович усек первую часть: "Что за унылое настроение? Это безответственно. Вы вступаете в пору расцвета, и я думаю, что..."
– Но это же Пушкин! – изумилась Любочка.
– Спасибо за подсказку. – Директор иронически посмотрел на старшую вожатую. – Я могу вам даже показать то место в хрестоматии, где это напечатано.
– Вот именно! – поддержал Андрей обе стороны сразу. – Вечно у этого Пушкина нелады с цензурой... – Босов полез снимать первые два слова. Любочка была в недоумении.
– Ты меня прости, Андрей... – начал было я, но он меня прервал.
– Ты тоже меня прости, Град ты мой. Но пусть Скафандр лучше редактирует Пушкина, чем срывает наш вечер.
Собирались ребята постепенно. У всех было какое-то тревожное и приподнятое настроение. По лестницам бежали разноцветные, как листья в роще, девчонки. Грозно и неудержимо перемещались группы десятиклассников.
А восьмиклассницы смеялись так громко, что музыку заглушали.
Весь вечер мы были втроем: Андрей, Борис и я.
Шейк танцевали вместе. Я из танцев признаю только шейк. Тому, кто его придумал, я бы какую-нибудь международную премию отвалил. Жалко, что ли? За такой танец! Вся школа ходуном ходила, и Афанасий Андронович опасливо косился то на нас, то на люстру, когда, заряженные ритмом, мы отплясывали.
И во время других танцев А и Б не сидели на трубе-их приглашали, они приглашали. Ничего, когданибудь и я дорасту до танго. Да здравствует акселерация, которая бы касалась всех, по-честному! Девчонки ведь нашего брата делят на две категории: высоких (с которыми не стыдно танцевать) и всех остальных. А девочек моего роста на свете почти не осталось.
Расписался я, а завтра химия. До завтра, дневник, до завтра! Главное запишу завтра.
