Текст книги "Собрание сочинений. Том 1. Священное одиночество"

Автор книги: Виктор Ростокин

Проповеди

* * *

 
Не для того она, казачья честь,
Чтобы казаться лучше, чем ты есть.
 

* * *

 
Отвернуться от народа —
Подвиг в этом никакой!
И в давно знакомом броде
Окунешься с головой.
 

* * *

 
С твердым духом будь, коли беда,
Не стесняйся слез, идя за гробом.
С небесами – сильная вода,
Тишина земли – с грозой и громом.
 

* * *

 
Не при дележке славы отличись,
Не пожалей на поле брани жизнь.
 

* * *

 
Устала жизнь шагами дней
Бежать ненастным бездорожьем?
Остановись. Вина налей…
И торный путь найдешь скорей,
И станет многое возможно.
 

* * *

 
В разлуке с родиной в душе врачую ранку:
Даю попить воды калине спозаранку.
 

* * *

 
Он смешит – она смеется.
Поменяются потом.
Нить меж ними оборвется,
И сквозняк в глазок ворвется,
И умрет мгновенно дом.
 

* * *

 
Надоело быть домашним,
Гнить под бабьим каблуком!
Сам хлебаешь борщ вчерашний
С черствым высохшим куском.
 

* * *

 
Я в жизни сторонюсь людей,
Мне в каждом мнится то ли
                                   быдло,
То ли еще какой злодей…
Но скольких сам-то ты обидел?!
 

* * *

 
По дешевке продам бородавку
                                       на нижней губе…
Я вдвойне заплачу, но оставь ты ее
                                              при себе!
 

* * *

 
Зачем с лягушки кожу ты содрал —
Царевна, мнил… брехню я распознал!
 

* * *

 
Головой об стенку бился…
Чем еще ты отличился?..
 

* * *

 
Не сам идешь – тебя ведут,
За это денег не берут.
Но бросили на полпути…
В смятенье ты: куда идти?
 

* * *

 
Жизнь на земле – не пустяки:
Не зря даются кулаки!
Жизнь на земле, увы, пустяк,
Хоть у тебя большой кулак!
 

* * *

 
Если счастье выше неба
И безбрежнее, чем свет,
Насидишься ты без хлеба,
Без картошки и котлет…
 

* * *

 
«Со мной урод становится красавцем,
А гением – отпетый графоман!» —
Пролаяла из подворотни шавка
И в свой сама поверила обман.
 

* * *

 
Руку к сердцу приложил.
Улыбнулся благочинно…
Образцовый ты мужчина —
Сколь на фальшь потратил сил?
 

* * *

 
Я б пожертвовал собой,
Если был бы я герой!
 

* * *

 
«Люблю!» – днем белым говорим.
А ночью грабим, убиваем,
Деревья и дома сжигаем
Под небом мирным, голубым.
И горько слушать тишину
И больно видеть синеву.
 

* * *

 
Я в душу приняла Христа,
Мои слова о нем нежнее…
Но кто кому, скажи, нужнее?
Без солнца не блестит роса.
 

* * *

 
Ты смеешься: вот так рожа!..
Над тобой смеются тоже…
 

* * *

 
…Ставь-ка точку на конце
Состоявшегося действа!..
А впадать негоже в детство,
Коль морщинки на лице.
 

* * *

 
Я б вышел в «классики» давно,
Но слишком узкое окно.
Я б вышел в узкое окно,
Но стал я «классиком» давно.
 

* * *

 
Свой ум ты только заморочишь,
Ты правду в споре не найдешь.
Что говорят – сплошная ложь.
Итог же – по башке схлопочешь!
 

* * *

 
Есть господа. И есть рабы.
И есть роскошество. И бренность.
И клич к братанию «трубы»,
О сути «Капитала» – вредность.
В России устоялась муть,
Одни лишь памятники брезжут.
В «трубу» кому еще подуть?
Куда ни глянь, сплошные межи.
 

* * *

 
Бабе сытая еда,
Мне ж до пупа борода,
Ведь она не шерсти клок,
Коль ее Сам носит Бог.
 

* * *

 
Почему я с бородой?
Потому что домовой!
 

* * *

 
«Пей, – сказал я, – угощаю».
Рупь последний. Я вздыхаю.
А ему б еще бокал!
В кулаке он тыщу сжал!
 

* * *

 
Волей осененные, Христом,
Летнею обласканы землею…
Твою душу, как росу лучом,
Обнимаю я своей душою.
 

* * *

 
Ты меня окинешь взглядом,
На диван присядешь рядом.
Поцелуешь. Поиграешь.
Вострой сиськой расстреляешь!
 

* * *

 
Зима идет или весна,
В пути поэты или дома,
Всегда нужна им тишина,
Чтобы в стихах рождались громы.
 

* * *

 
Когда нас женщина бранит,
Мы ей приносим чудо-розы.
Что означают ее слезы,
Она в своем углу смолчит.
 

* * *

 
Ребенок улыбается цветам.
Отец в восторге от стакана водки.
Есть истина своя и тут и там…
И в том, что нету золотой середки!
 

* * *

 
Воровать сегодня модно,
Материться принародно,
Обладать женою друга,
Выйти вовремя из «круга»,
 
 
Коль угроза занялась,
У других сильнее власть…
Эта «темная программа»
В золотой хранится раме.
 

* * *

 
За ночной озябшей форточкой
Кто-то пялится на корточках,
Кто-то веткой шебуршит…
И опять в окно глядит.
Я бы встал, к стеклу прильнул…
…Ветер в форточку подул…
 

* * *

 
Никто не восхищается
Никем, ничем…. Ну что ж!
Похуже, брат, случается,
Когда вонзают нож
 
 
Исподтишка меж ребер
За бедных пять рублей.
И – постоят у гроба.
И – ангелов милей…
 

Гололед

 
Улиц мертвых желтый лед.