Текст книги "Приключения несчастливой пятерки (СИ)"

Автор книги: Василий Ансимов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 4 страниц)

Однако, взглянув на список предложений, я ощутил приступ тошноты и понял, что не хочу жать ни на какую кнопку.

А нажав на одну из них, через несколько минут получил укол оскорбления.

Отказ. Недостаточно опыта.

Да, парень. Ты похоронил троих товарищей. Выпутался из тупика, пусть не своим умом, но своим сердцем. И все равно – недостаточно опыта.

Да, некоторые контракты мне все же открылись. Ну так, мелочевка. Мне начало казаться, что сумма в полторы тысячи баунтов за неделю уже не является вполне приемлемой. В конце концов, везде все одинаково. Ты убиваешь, тебя убивают. В конце выжившим платят деньги.

Но окунаться в следующий водоворот жизни и смерти уже не хотелось. Мягко говоря.

Видимо, я все таки Ботаник, а не убийца.

Но что же тогда делать? Третьего решения мне никто не предлагал.

Вернуться домой? Крылья отрастил. Маленькие, но формально есть. Братья увлеклись и сгинули, вместо того, чтобы вовремя сойти с тропы войны. Но я имею право вернуться и спокойно смотреть всем в глаза.

Но ощущение неправильности всего этого выворачивало мозги, заставляло искать нелепые выходы эмоциям.

Эмоции подсказывали нелепые решения. Взорвать, убить и погибнуть. А гибнуть я не хотел. Тупик.

Время шло, а в голову ничего не приходило.

Чтобы облегчить задачу, я пошел в портовый бар и отдал там две полновесные серебряные кроны за бутылку курутсянского кира.

И когда пары спирта окончательно порвали оковы сознания, во мне что-то щелкнуло.

Боже, все ведь гораздо проще.

Порой стереотипы мышления гоняют нас по кругу, из угла в угол.

Но все проще. Выпади из круга и просто лети, как листок, туда, куда тебя несет ветер перемен.

Я набрал заветный номер.

Оставшихся денег хватило, чтобы скоротать время в углу кабака за постепенно пустеющей бутылкой. Дедушка научил меня этому, и я все время держался на гребне волны и не падал с нее.

Пока в какой-то момент какое-то из чувств не подсказало мне – пора.

Я вышел и пошел туда, где, как подсказывал мне упрямо остающийся трезвым кусочек мозга, находится аэропорт.

Еще пять минут борьбы за вертикальное положение тела – и я стал свидетелем прекрасного зрелища – аэрон Креза спускался с неба дюзами вниз, в облаке черной пыли и огня.

Еще через ... ладно, не буду врать, не помню. В общем, через какое-то время ко мне подошел Крез.

– Е, тебя не узнать. Отрастил крылья? Фу, от тебя перегаром воняет. Пошли. Куда?

– На Тинападо, чувак.

И я полетел с ним на Тинападо.

К бедному мальчику Дидо, выросшему без отца, его матери, ее подружкам, их трусоватым мужьям, к зарабатывавшим на них бесчестным рыботорговцам, к жаркому солнцу, соленому морю и приключениям, о которых я, может быть, расскажу в следующий раз.

Сейчас, извините, я немного пьян.