Текст книги "Тетрадь для сна"

Автор книги: Татьяна Лапина

Жанр:

Русская классическая проза

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 4 страниц)

Плагиат, говорят они. Нарушение этики. У нас своя этика, скажете вы, и я соглашаюсь, конечно. Я научилась от вас – не скрывать свою боль и не говорить о ней, а записывать. Но мне нужно было увидеть: есть человек, который живет так, не боится – жить так. Получилась литература, если Маше, конечно, можно верить. Поверьте, я искала другого – общего языка.

Знаете ли вы, что это такое – хотеть небытия? Открытие о Боге только пугает таких, как я. И знаете ли – думаю, что знаете – как это случается когда в чужом тексте так хорошо, что небытия уже не требуется? Но я не могу это оторвать от... контекста. Того, что это вы. От подтекста: что нас меньшее – двое, именно таких. Что я не одна, вы – тоже, и что вы не один, я – тоже. Кроме этого "тоже", не ищите ничего за словами.

По всему видно, вы заняты важным делом. Трафарет, метод... У вас, оказывается, совсем другой метод. И вот чем это кончается, когда имеешь дело с голым текстом, а автор – не более чем "имя файла" – условный знак.

Говорить с вами и раньше было глупо, теперь это бессмысленно. Потому и молчу, даже вам не открываясь. Я не хочу видеть вашего унижения.

На самом деле я просто не знала, что делать. А. ждал обещанного для рубрики – я не могла отдать и не могла не отдать. Все складывалось на первый взгляд лучше некуда – полоса выглядела красиво, в ней действительно мало кто мало что понимал, возможно, только мы с Женькой знали, что за этим стоит.

Молчать и затаиться? Это было бы самое умное. Может быть, отделаться той, обещанной вещью. За это можно было даже получить пятьдесят крон.

Меня не устраивал этот выход – этот и другие, оправданные. Объяснить А. все как есть? Вывести его на чистую воду было попросту страшно. Я не могла предвидеть его реакций, он был совсем чужой. Конечно, я сама создавала себе этот тупик. Меня как будто под глубоким гипнозом заманили в клетку. И винить было некого: я, как улетающий Монахов, водила по кругу сама себя.

Так все и кончилось...а Кавказ был все-таки – Крым. И тот писатель "крымский", а не "кавказский".

–

Он уже ничего не расскажет,

Ничего не расскажет сам.

Мелкий дождик весна размажет

По безмолвным пустым мостам.

Я приеду в любимый город

И представлю, что здесь живу.

Что ромашки растут из сора,

Что сама их, гадая, рву.

И по милости Бог развяжет

Узелок не в меру тугой.