Текст книги "Альманах Felis №001"
Автор книги: Тамара Полилова
Соавторы: Михаил Пегов,Татьяна Берцева,Геннадий Лагутин,Михаил Акимов,Алена Грач,Леонид Старцев,Рене Маори,Орли Элькис,Вера Синельникова,Александр Папченко
Жанры:
Литературоведение
,сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 7 страниц)
Мой придел – часть Русского Полесья,
Сердца моего там колыбель...
***
Мой стих не принимай за песнь!
Обманка в розовой облатке.
У мельниц тоже крылья есть,
Да не дано взлететь крылатым.
Вечерних улиц полумгла
Загадочна лишь поначалу.
Не волк, не вою… а могла…
Сцепила зубы... промолчала
***
Обрывки листьев, клочья облаков,
Пыльцы налёт, рассыпанной цветами
Уносит ветер...
Временной цейтнот, где каждый день
Мучительный экзамен
Душа неподготовленной сдаёт...
Садов цветенье, листопады, снег...
Всё мимо...
И не сразу замечаем,
Что как-то подозрительно не тают
Снежинки на остуженном виске...
***
Смешно смотреть со стороны богам,
Как тают два печальных силуэта,
В безвременье затерянные где-то,
К чужим уплыть пытаясь, берегам...
Уже почти, достигнув края света,
Все в шрамах от едва заживших ран
И любящих друг друга беззаветно,
Боясь разрушить рукотворный храм
Теней...
Боясь и «да», и «нет» сказать ответом…
***
НепОнятые... непонЯтные,
Зовущие за собой,
Бегущих от них на попятную,
Услышавших жуткий вой...
С шумом глотая волю,
Они не находят покоя
И в одиночестве воют
Под равнодушной луною...
От страха кровь в жилах стынет,
Срываются звёзды с неба...
А мне бы пойти за ними,
Волчицею серой... мне бы...
В словах я не вижу толка,
И клятвам людским нет веры.
Быть лучше разорванной волком,
Коль в стаю не примут... наверное...
О встречах, с послевкусием абсента...
Развеян пепел писем без ответа,
И песнь осенняя ветрами спета
О встречах с послевкусием абсента,
И горький мёд разлуки долгой в лето...
Гроза в ночи, орган и звуки фуги -
Безумье торжествующих начал...
Безлюдный утром розовый причал,
Где снова обрели сердца друг друга...
И новый бег по замкнутому кругу,
Через огонь любви опять в печаль...
***
Я всех люблю,
Особенно врагов.
В их брани черпаю
Я неизменно силу...
Когда б у друга
Правды испросила,
Не всяк мне правду
Выложить готов,
А враг безжалостен
И, сам того не зная,
Меня подняться выше сподвигает...
***
В День святых, на Самхейн
[5]
,
Я зажгу семь свечей ровно в полночь,
В память тех, кто был рядом,
А впрочем со мной по сей час...
Лягут тени на стены,
Словно души их зыбким парадом,
Тет-а-тет под негромкий
Осенних дождей грустный вальс...
Утром вещи сложу
И закрою скрипучие ставни,
Попрощаюсь и с садом,
И с домом до тёплой поры...
Я надеюсь вернуться сюда
Накануне Бельтайна
[6]
...
***
Когда паводок синих туманов
Затопит дворы...
Приготовь глинтвейна и испей...
Разожги камин, задёрни шторы...
Отдохни от суматохи вздорной,
От пустых ненужных разговоров...
От навязанных, бездарных ахиней...
Ницше дремлет в уголку на полке,
Фрейд свои бормочет кривотолки...
Не мешай... Пусть с опытом своим
Прозябают дальше... Опыт важен,
Но чужой... бессмысленно-бумажен...
Вряд ли ты воспользуешься им...
Главное, не дай душе остыть,
Уколовшись об иглу обмана...
Зарубцуется всё, поздно или рано...
Что, согрелась? Спать!.. А завтра –
Жить…
***
О сколькие и сколько не допели!
Не доиграли гениально пьесы...
Для Моцарта бог сотворил Сальери,
А Паганини искушали бесы...
На сером фоне, среди звёздной пыли,
Недолог век талантливой звезды...
Вослед потоки яда дружно лили,
Потом, скорбя недолго, хоронили
И на могилу сыпали цветы...
Плоды вкушали, вслед смакуя имя,
Гордились близостью, о вечном рассуждали...
Но как вы мало дорожили ими,
Когда у вас прибежища искали...
***
Источали запах пыльных рун,
Руки, испещренные линтиго...
Старец, в оплетенье жилок-струн,
Вышел из теней каморы тихо...
Ты скажи, мудрец, что делать мне,
Если день и месяц, год и вечность,
Белым днем и ночью, при луне,
Мысли лишь о нём? И как отречься?
Вздох в ответ и взгляд на хлад скрижалей...
Шелест-шепот твёрдый: Не греши!
Коль с лихвой тебе таланты дали,
Так иди: люби, живи, пиши!
***
Как тихо умирают строки...
Всему на свете свои сроки...
Ничто не вечно... Кто бы спорил?
Как тихо умирают строки
С их кодом радости и горя...
Вот здесь в любви моё признанье.
Оно сияло и лучилось...
Здесь строки рваны... Расставанье
Навек по осени случилось...
Здесь слёзы в каждом многоточье...
Здесь восклицания летят...
Как тихо умирают строчки
В огне камина... Год спустя...
***
Вот и звёзды по рассвету тают...
Просыпается привычный улиц гам
И на цыпочках минуты пробегают,
Тонкий пальчик приложив к губам...
Серенько молчит проём оконный,
Глядя на привычный неуют...
Тишина владеет моим домом,
Где давно и никого не ждут...
***
И снова птицы расшумелись. Радуясь
И славя жизнь, звенят их голоса...
Цветущий луг бросает в небо радугу,
Благодаря за влагу небеса...
Травою ветер пахнет свежескошенной,
И пьяно шмель целуется с цветком...
Так хочется с тобою по-хорошему
Поговорить и... помолчать вдвоём...
У разлуки глаза недобрые,
Губы горькие у разлуки.
Вырывает она безжалостно
Из ладоней любимых руки.
Чтоб прощанье не затянулось,
Расписанье блюдет она строго,
И, от сердца отняв частицу,
Нас по разным ведет дорогам...
На перронах, на трапах шатких,
На дорогах, от нас бегущих,
Мы, прощаясь, целуем жадно
Провожающих нас и ждущих.
И порою твердим беспечно,
Мол, пустяк для любви года!
... Я с тобой после каждой встречи
Расставаться учусь навсегда...
***
Мелькали даты
В именах, сезонах, лицах...
Калейдоскоп любви и отвращенья...
Иные продолжают часто сниться,
А прочие... Есть Бог со всепрощеньем...
Шагала ровно,
Даже по зигзагам своих дорог,
Других не лучше, но не хуже...
И много не хотела, видит Бог!
Один попутчик, но надёжный, нужен...
Не встретились...
Всё больше – шли навстречу...
Не оборачиваясь, горестно вздыхала...
Мне карма одиночества упала
На нессутуленные покаянно плечи...
***
Я шелк руки тонкой гладила,
В глаза её глядя несчастные,
Старалась её порадовать
Стихами, песнями, сказками...
Цветы приносила свежие...
Звала её в ночь дурманную,
Но не было света прежнего
В глазах её затуманенных...
Я на руках носила
Из Ада её в свой Рай
И лишь об одном просила,
Молила: «Не покидай!»
Поила берёзовым соком,
И слёзы её осушала...
Напрасно… В тоске жестокой
Любовь моя угасала…
***
Средь фавнов и прочей когорты луны
Где правят бал ведуны,
На равных с тобою мы,
«Мой странный странник, странной страны»,
Куда мосты сожжены...
***
Стекают с холмов пёстрой лентой авто,
Но нам они не попутны...
Терзает душу подспудно,
Что мы с тобой совсем не нужны
Городу в это утро...
Глаза собачьи, живые, мои
Твои, оленьи, печальные...
Обречены изначально
Быть в параллельности мы...
Неописуемо, ранимо-тонко,
Похоже на дрожащую слезу,
Что спит в ресницах сомкнутых ребёнка
Или на утреннюю в лепестках росу,
Вобравшую в себя осколки радуг...
Она, волнуясь, дышит и живёт
И светится, и скатится, вот-вот,
И снова мир в привычный сон вернёт...
***
Не уходи, любовь моя, не надо...
Воспеть звезду – совсем не то
Что в руки взять...
Она сожжёт безумца
Холодом иль жаром,
Поэтому поэты своим даром,
Стихами воспевают её стать...
Ей быть всегда желанной, но далёкой
И одинокой в сущности своей...
Но как же хочется хрустальной ей
В ладонях любящих сиять высоко…
Дни осенней болеют простудой,
Дождь слезами струит по окнам...
До последнего в жизни вздоха
Согревать тебя сердцем буду...
Чтобы не было одиноко,
Уходя, я оставлю свет
И не верь, что меня больше нет...
Я всегда теперь буду около...
***
Прощу себя, в себе весь мир прощая
Никто из нас ни в чем не виноват...
Он не такой, как я хочу,
Я не такая,
Какой меня он видеть был бы рад...
Я миру предлагаю примиренье...
Ни он меня, ни я его не сломим...
Пустое... Зацветёт в саду безвременник,
Что, как и я, цветёт, когда в покое.
И сад, и лес, и страсти, что кипели...
Всё нипочём! Цветёт себе – и баста!
Я мир приму, как светлое причастье,
Разлитое в небесных акварелях...
Я здесь так ненадолго, в самом деле...
***
Птицы потянулись вслед за светом...
Здесь предзимье, света стало мало...
Утирается земля устало
Ситцем неба, выцветшим за лето...
Кто-то скажет: дрянь погода, слякоть...
Настроение – за плинтус, в пыль...
Грусть наводит сломанный ковыль,
Беспричинно хочется вдруг плакать...
Мне, рождённой в огневой октябрь,
Дорого всё, что другим не мило...
Я еще ни разу не забыла:
Короток наш жизни календарь...
Потому так искренне любила
Каждый Божий день,
Как Божий дар...
Автор о себе
Художник, но всегда писала. В изобразительном искусстве увлекаюсь объёмным шитьём, лоскутной техникой. Семья, трое детей.
Месяц Рай
Когда-то в детстве мне приснился сон…
Был детский сон восторгом потрясён:
Меж маем и июнем, не сгорая –
От века месяц был – и звался Раем!
Мы просто позабыли про него...
И вот – воспоминанье пролегло:
Весь солнечный… янтарен, жёлт, оранжев…
И всплыло в памяти – когда-то раньше.
О нём я знала, только зыбко, вскользь –
Ни разу и не вспомнился доколь…
Был месяц Рай прозрачен и беспечен…
Был месяц Рай лишь радостью отмечен…
Весь месяц Рай я прожила во сне
В чудесной удивительной стране!
Покой и свет. И в свете том струилась
Всё умиротворяющая милость.
Сердечная и ласковая тишь –
Так во младенчестве на мать глядишь…
Так над младенцем нежно мать склонилась…
Отпрянули досада и унылость!
Бежала горечь! Все завесы зла
Мать лёгким дуновеньем разнесла,
Как будто никогда их не бывало…
Но явь – не сон. Явь накатилась валом!
Как не хотелось уходить из сна!
С тех пор мне – будто музыка слышна…
С тех пор томлюсь, ловя душой обрывки
Звучаний недопевшей дальней скрипки…
С тех пор так и не повторился он –
Мой месяц Рай, мой несказАнный сон…
Одуванчики
По весенним лугам одуванчики,
Тишь да гладь.
Светло-русые мальчики-Ванечки.
Что с них взять?
Я не трону голов этих золото,
Не коснусь.
Вы цветите задорно и молодо –
На всю Русь!
Вы цветите задорно и молодо –
Солнце-шар!
Вы цветите лугами, неполоты –
Как пожар!
Вы цветите, весёлые, истово
И взахлёб!
Ах, потратите золото быстро вы –
Взвьюжит лоб!
Поседеете, словно овеял вас
Снегопад.
Станут венчики белыми-белыми –
И взлетят!
Крылья быстрые лето гремучее
Раздаёт.
Что вам старость?! Летать вы научитесь! –
И в полёт!
Вальс
«C кем, Натали, танцевала ты котильон?»
Зыбко лучились по залам созвездья свеч…
Жорж не сконфужен нимало – но он влюблён.
Ах, сражён наповал… жадно ищет встреч!
Как это, Азинька, странно… всё шепчет он,
Что, де, амурами ранен мне раз по сто.
Нынче мне поутру рано приснился сон…
Что-то такое… право, не помню что…
Ах, как влечёт она в вальсе, его рука!
Стебель тюльпановый – талия, ветер – вальс!
Знаешь ли, всё рисовался – а я строга.
Я так строга с ним стала – что даже жаль…
Дерзок… всё шутит… нельзя же! Под вальс ругал
Этих поэтов, что вяжут не лавры – терн…
Азинька, наиизящнейший мадригал
Муж намарал Вельяшевой… или Керн…»
Счастье
Улетело-унеслось –
И мигает, дразня…
Из-за леса, из-за лога,
Из-за прошлого дня:
– Ты поймай, коль не слабО,
коль догонишь меня!
Я – большое, голубое,
Рассыпаюсь, звеня!
Колокольцем-бубенцом
С поднебесья зову.
Осторожно, словно сом я –
Под кормой на плаву.
Колесом, катком, клубком,
В перекат – кувырком
У тебя же на пути – а
Ты настигни! Схвати!
Я скачу, я кричу
Я шучу-хохочу -
И, подобно лучу,
Вдруг скользну по плечу…
Упаду – расстелюсь
Подорожной землёй.
Схоронюсь-затаюсь
Подколодной змеёй.
Подколодной-холодной,
Средь зелени трав…
Ты не знаешь, молоденький,
Наших забав.
Не гляди, что я ласково –
Тихо сейчас.
Неподвижен и влажен
Таинственный глаз.
Я вскочу-захочу,
Заломлю-закручу…
Я в полон захвачу…
Я предам палачу…
Ой, да сладко со мной…
Одни схватки со мной…
Лучше пятки со мной
Уноси, милый мой…
Пусть медвяный я луг –
Перережу, как плуг!
Пусть я мёд-молоко –
А не сбудешь легко!
Погоню по стерням,
Разобьюсь, как стекло…
Ох, сердешный, ты знай,
Не добро я, не зло…
Знай, я солнца светлей!
Знай, я туч грозовей!
Я – сплетенье лучей
И горючих дождей!
Беловишенным садом
Весенним смеюсь!
Брызг потоком-каскадом
Сверкающим льюсь!
Я вольюсь тебе в сердце,
Вольюсь тебе в грудь…
Ты, касатик, доверься,
Покладистей будь…
Ты приникни, прильни!
Ты напейся-хлебни!
Приложись! Пригуби –
Ан, потонешь в глуби…
Захлебнёшься-потонешь,
Навек пропадёшь
Не накроешь ладонью –
Исчезну. Так что ж?
Ты вернёшься – очнёшься.
В сознанье придёшь.
Когда брошу, как ношу,
Продам ни за грош!
Унесусь я изменчивой
Птахой к другим!
Я развеюсь, как пепел.
Исчезну, как дым!
Будешь ждать да искать
До конца своих дней.
Я же – эхом кричать
Из-за дальних полей.
Леший
На рассвете доброта какая!
Лес устал от ночи, солнцу рад.
Леший тихо бродит, отмыкая
Каждый гриб, как сокровенный клад.
Лесе, Лесе! Я к тебе с поклоном.
Всякой сыроежке поклонюсь.
Вот – прими! – ломоть свежепечёный
Принесла – и впредь не поленюсь.
Лесе, Лесе! Вылезли опята
Крепкою весёлою гурьбой.
Лесе, Лесе! Ты меня куда-то
Так и манишь россыпью грибной.
Рыжики в лукошко сами лезут,
И лукошко пОлно до краёв.
Исполать же, тароватый Лесе!
Мне б домой теперь, под отчий кров...
Где же дом, в какую мне сторонку
И какой тропинкою ступать?
Ты направь... пускай, по самой тонкой!
Завтра хлеба принесу опять!
Полдень. Лесе, пошутил – и хватит!
Застит очи, тропки неяснЫ...
Лесе! А не ты ли, суковатый, в
Высунулся вдруг из-за сосны?!
Ярко-жёлтый глаз глядит сквозь ветки –
И неведомое всё кругом...
И куда бреду сквозь ельник редкий
И глухой колючий бурелом?
Сумерки... Пугают злые тени...
Лесе! отпусти меня домой!
Я сошью тебе наряд бесценный,
Разукрашу алою тесьмой!
Сжалься! Сбила ноги и устала,
И ночная выпала роса!
Говорят, свирепы волчьи стаи,
А у пней во тьме горят глаза...
Говорят, морочишь ты и кружишь,
И тому, кто твой увидит лик,
Никогда не выбраться наружу
Из заклятых из чащоб твоих!
– ДЕвица! Торопишься роптать ты...
Хочешь знать, что выпало на дню?
Знай, дотла пожгли деревню тати,
Порубили всю твою родню.
Литературоведение
Об авторе
Писатель, журналист, директор по публикациям и связям с общественностью творческого объединения "Хранитель идей", ведущий мастер-класса "Художественный образ и техника написания рассказа".
Мастер-класс «Художественный образ»
На сайте творческого объединения «Хранитель идей» я веду свой мастер-класс «Художественный образ и техника написания рассказа». Учиться приходят разные люди: кто-то пишет уже давно и имеет публикации, кто-то только начинает пробовать себя на писательском поприще, а кто-то приходит из любопытства, не имея ни одной написанной строчки. Последняя категория слушателей наиболее интересна и часто наиболее продуктивна в процессе обучения, так как не затронута еще пороками массовой сетевой литературы.
На первых же занятиях я стараюсь донести до слушателей мысль о том, что каждый написанный текст вовсе не является художественным. Мне кажется, что эти уроки являются самыми трудными и для меня, и для моих учеников. Потому что сегодня мало кто задумывается над тем, что же такое – художественная литература, напрочь забывая о том, что она является одним из искусств. Что наличие способностей к такой деятельности – необходимо, как необходима и огромная работоспособность. Девяносто процентов текстов, выложенных в сети, не являются художественными и не представляют для русской литературы никакой ценности. Зато портят вкус массового читателя и снижают, таким образом, планку для профессиональных писателей. Можете обвинить меня в гордыне, но цель моего мастер-класса – это возрождение русского художественного слова. И я не приветствую в своих учениках «сюжетную скоропись», а заставляю их задуматься над ценностью каждого образа и логической структурой рассказа. Рассказ – это законченный замкнутый мир, даже в том случае, если концовка остается открытой. Потому что домысливание читателя все равно будет происходить в рамках заявленного писательского мира. И поэтому этот мир должен быть в меру детализирован, художественно осмыслен и в то же время типичен, узнаваем. И, самое главное, метафоричен.
Первая часть программы обычно заканчивается зачетным заданием – написать стихотворение в прозе. Иногда я раздаю картинки, по которым желаю получить текст. Иногда ученики выбирают картинки сами. И это не комментарии к иллюстрациям. Главная задача – заставить читателя испытать те же эмоции и продумать те же мысли, которые автор отрывка ощущал, глядя на изображение.
Здесь я хочу представить тексты без картинок, так как любое художественное произведение должно говорить само за себя. Читая эти этюды, эти стихотворения в прозе помните, что многие из них написаны людьми, только-только входящими в литературу.
Алексей Жемчужников
Тишина. Безмятежность. Предрассветный час. Город замер в ожидании чуда. Привычного и в то же время непостижимого, каждодневного, но в точности никогда неповторимого чуда. Восход солнца! Может ли быть что-нибудь дороже и значимей для всякого сущего в этом мире? Начало нового дня, очередной виток круговорота нескончаемой жизни. Торжество религии космоса в человеческом мире. Абсолютная сакральность. Каким он в этот раз будет?
Заря уже простерла над городом первое бледно-розовое сияние, осветляя небо, перекрашивая тени. Пробуждается тихая улица. Дома застыли в ожидании живительного, после зябкой ночи, тепла в котором можно будет погреть свои старые камни. В серо-розовом мареве четко выступили величественные очертания далеких соборов. В священном трепете потянувшись навстречу светилу, застыли деревья. Машины и люди, те, кому посчастливилось в это время быть здесь, стараются не нарушать тишины. Пока еще нельзя. Вскоре и так этот мир проснется.
Окрашенная зарей тихая гладь, зыбкое отражение действительности. Улица день за днем смотрит в него. Трансцендентное созерцание мира. Две части целого, разделенные по двум сторонам. Перейти? С моста многое можно открыть, увидеть свой мир. Каким его видит вода? Какие в глубине скрывает мысли? Проявить себя и нарушить спокойствие? Разбить стекло, нарисовать круги? Бесполезно. Можно и просто пройти мимо. Это не важно! Кому-то и вовсе нет дела. Мудрецы, они знают, что всегда будет завтра и новый рассвет.
Татьяна Берцева
1
Стекают сверху струи водопада – не из воды, из солнечных лучей. И бликами по дну скользят неспешно. Там, где-то наверху живое солнце натягивает сотни струн из света, на дно бросает золотые копья. Но это где-то там, всё наверху, а здесь… Здесь, в глубине, где я заточена, – здесь мрак царит. И мрак в моей душе.
И там, где нет меня, там ярки краски, там солнце светит и бликует жизнь. Внизу я просто отстранённый наблюдатель. Как вырваться туда, где этот свет, где цвет играет и струится жизнь?! Туда, где раскидало под водою те блики солнца, света и надежды, что ниспадают ливнем в водной толще.
Из тьмы смотрю туда, где нет меня – заточена во тьме своих фантазий. Как выбраться на свет из заточенья? И вырваться наверх, туда, где воздух?
Лишь свет надежды где-то вдалеке…
2
Из тёмной глубины смотрю на сияние... Вот он, оказывается, какой – свет.
От яркости режет чувствительные глаза, привычные к глубинному мраку, поэтому и свет видится полосами, выхватывающими на дне отдельные пятна. Там, наверху, граница воды и воздуха находится в постоянном движении, поэтому и пятна на дне шевелятся, меняют очертания, перетекают с места на место, высвечивая неровности дна. Вглядываюсь в танцующие блики.
Постепенно глаза приспосабливаются к незнакомому сверканию, взгляд выхватывает невиданные ранее детали – теперь я знаю, как выглядит этот каменный выступ, если касаться его взглядом: сбоку совсем тёмный, плюшевый, каким я всегда его и знала, а сверху зеленоватый, словно бархатистый. Пытаюсь знакомыми словами описать то, что раньше знала лишь в ощущениях, но новые впечатления требуют новых слов. И слова появляются словно из ниоткуда, вместе с очередными всполохами в глубокой прозрачности воды. Пронизанная лучами толща выглядит шёлковой – полоски света, словно нежно струящиеся складки ткани, спадающей куполом оттуда, сверху, где он зарождается.
Розовато-белёсые линии лучей чуть изогнуты, но прямыми стрелами бьют в глаза, вызывая боль ослепления. Коричнево-синие полосы между ними привычнее, спокойнее, охлаждают и несут умиротворяющий сумрак. Откуда могут идти эти дарующие прохладу тёмные штрихи, если там, наверху, царство обжигающего, режущего и ослепляющего солнца?! Становится страшно – вдруг свет проникнет во мрак глубины и убьёт темноту! И нам придётся жить среди рассекающих воду солнечных клинков, острых и больно ранящих наши нежные глаза, способные увидеть мельчайшую пылинку в абсолютной, чистой темноте.
И всё же откуда те стекающие сверху тёмные штрихи? Значит, и там, на поверхности, есть первородный мрак? Значит и там, в вышине, за границей воды есть жизнь?
Лизавета Печерская
Какие слова нужно подобрать для описания моря, чтобы полностью охватить его величественную красоту?
Море – это свежий ветер, развевающий мои длинные волосы. Это мелкие холодные брызги, которые оставляют соленый привкус на губах, и невероятное разнообразие зеленого и синего цвета. Я художник и знаю много цветовых оттенков, но, к сожалению, моих знаний недостаточно, чтобы точно описать всю цветовую палитру Средиземного моря. Я могу лишь сравнить его с жидким перламутром, который меняет свой цвет от любого движения или блика света.
Иногда, глядя на морской горизонт, мне кажется, что море и небо – это зеркальные отражения друг друга. Одинаковая безграничная ширь, синий простор и то же непостоянство.
Волны, то набегающие на берег, то отступающие, в своём непрерывном движении похожи на пульс моря, бьющийся уже миллионы лет. Что видело море за это время? Скольким империям и цивилизациям было свидетелем? Помнит ли оно, как к этому камню приковали прекрасную Андромеду? Боги этим хотели наказать ее мать за то, что она своей красотой превосходила морских богинь.
О боги, почему вы были такими жестокими к роду человеческому? За пустое бахвальство вы требовали принести в жертву самое дорогое – ребенка. Вы были безжалостны и суровы к людям, и поэтому сейчас ваши алтари не курятся благовониями и не ломятся от принесенных жертв. Смертные нашли себе других, более добрых богов.
Это было давно, а сейчас на его берегу стоит огромный город с мелодичным названием Тель-Авив. Дома, стоящие на побережье, словно купаются в волнах, а верхушки статных небоскребов касаются облаков. Город словно заключен в бирюзовые объятия. Кто знает, пройдут века – и, возможно, мегаполис исчезнет с лица земли, как когда-то греческие боги. А море? А море и небо будут всегда!
Ася
Давно оттанцевали теплые южные ветра, уступив сцену северному. Природа замерла в тягостном ожидании.
Он налетел, как пернатый дракон, и, сорвав с деревьев остатки позолоченных нарядов, закружил над морем в шальном, диком танце. Роняя перья из опавшей листвы, он ударил крылом по воде, и море, томимое тишиной, проснулось и ожило. Повинуясь сильному солисту, оно подхватило ритм танца и закипело, заклокотало, выпуская из бездны мутный бурлящий вал. Волны, уродуя бирюзовую гладь морщинами и складками, недовольно побежали к берегу, с басистым рокотом играя свои гаммы.
Превратив безбрежную стихию в бурлящий сосуд, ветер подхватил облака и закружил их в вихре хоровода. Свободные и невесомые, они двигались плавно и легко, создавая на танцполе свой особенный, ни с чем не сравнимый танец. А северный пришелец, выписывая в диком упоении немыслимые пируэты, околдовывал партнерш и исподволь замораживал своим ледяным дыханием. Изменчивые и непостоянные в своей первозданной чистоте облака постепенно темнели, гуще и шире заполняя собой небесную синь. И наконец они, рожденные в теплых горных озерах с хрустальной водой, просыпались снежными хлопьями. Ветер тут же подхватил снежинки и, сложив их в метель, укрыл землю меховой шубой.
И в кульминации этого действа главный солист, обхватив за гибкий стан метель, властной и сильной рукой, закружил с ней под звуки вальса. Они скользили мягко, то поднимаясь вверх и разгоняя хоровод облаков, то стремительно спускались, кружа поземкой.
Буря снежного танца захватила все вокруг. Волны, облака, трава, – всё кружило в этом вихре. Природа воспрянула и заиграла серебром в предвкушении праздника. Из смешения чувств, эмоций, жажды простора рождалась музыка. Мелодия то таяла, то нарастала, заставляя забыть земную суету и приоткрыть дверь в сказку. Вмиг рассеялась унылая печаль поздней осени, и сердце наполнилось первой радостью на пороге зимы.
Леонид Старцев
Уже в апреле весна в Монте-Карло, к всеобщему удовольствию, становится полновластной хозяйкой. Весь город необыкновенно расцветает, но особенно красочен парк, ажурно обрамляющий незабвенный ковчег удачи, легендарное казино «Монте-Карло». Великолепные клумбы азартно соперничают друг с другом в буйстве красок и цветов, рождающих калейдоскопические живописные полотна. Они до слез радуют глаз своей неземной красотой и почему-то ровно также щемят душу. Серебристые струи многочисленных фонтанов задорно и призывно блестят в лучах солнца, внезапно рассыпаясь мириадами брызг, тут же вспыхивающих маленькими радугами-бабочками. Ослепительные витрины, разноцветные флаги, роскошные женщины и не менее роскошные лимузины – вот он классический праздник жизни в чистом незамутненном виде.
С многочисленных террас этого парка открывается грандиозный вид на Средиземное море, Лазурный берег и уютную бухту Монте-Карло. Здесь швартуются самые шикарные и знаменитые яхты со всего мира. Оказавшись неожиданно в тихой заводи, они недоуменно теснятся у причалов и так в этом удивительно похожи на породистых скакунов у коновязи, которые в ожидании хозяев в нетерпении бьют копытами. И белоснежные красавицы, подобно тем рысакам, с остервенением рвутся на простор, ведь они созданы для волн и ветра «как птицы для полета». И даже такое мимолетное стеснение свободы воспринимается ими как посягательство на их честь, с явным возмущением и негодованием.
Я давно заметил, что если в каком-то месте собрать хотя бы несколько однородных предметов, среди них моментально проявляются законы иерархии. Какие-то из этих объектов сразу же начинают претендовать на лидирующие позиции, другие довольствуются золотой серединой, а третьим достается то, что остается. И здесь, среди яхт, как ни странно, я также увидел эти иерархические отношения. Гигантские яхты гордо стояли особняком и надменно, свысока поглядывали на своих собратьев. Яхты поменьше старались находиться от них на уважительной дистанции. Еще более мелкие кораблики самодовольно вращались в своем многочисленном сообществе, и, наконец, самые мелкие суденышки ютились на задворках бухты. Воистину права народная мудрость – у всех свои проблемы: у кого-то щи жидковаты, у кого-то бриллианты мелковаты, читай, яхты коротковаты. Создавалось впечатление, что эти хрупкие создания переняли, быть может, не самые лучшие привычки и манеры своих хозяев и теперь охотно их демонстрировали друг другу. И только чайкам была глубоко безразлична вся эта иерархия, они деловито сновали над бухтой и бесстрастно справляли свою нужду на этих красавиц безо всякого учета их рангов и званий.
Но как же капризна и изменчива апрельская погода! Внезапно налетел прохладный влажный ветер, через гребни гор тяжело перевалились и поползли на бухту седовато-черные причудливые облака, запахло приближающейся грозой. Море стало темно-свинцовым, неприветливым, покрылось стремительно растущей рябью. Крики чаек становились все громче и противнее, они засуетились, как будто старались успеть до бури закончить все свои неотложные дела. А с яхт мгновенно слетела вся спесь, и они в страхе стали жаться друг к дружке, чтобы вместе переждать слепую в своей ярости непогоду…
Орли Элькис
Ветер и песок. Куда не устремился бы твой взгляд, ты видишь только безбрежное море цвета охры. И ветер вольно мчится по этому почти безжизненному простору, вздымая песчаные волны. Их гребни кажутся зыбкими, но движутся они словно в очень замедленном танце. Прислушайся, и ты услышишь музыку пустыни. Услышишь, как перешептываются между собой песчинки, рассказывая друг другу о тех далеких временах, когда на этом месте были то изобильные зеленые долины, то дно неспокойного моря. А это – крутобокие барханы, у них более громкая песня. О чем они поют, о каких тайнах этого мира? Может, о погребенных под ними древних городах, о которых уже стерлась память людская. А может о скрытых в глубинах подземных озерах, в которых прячет пустыня драгоценную воду. Или о тех удивительных существах, которые, не смотря на суровое солнце дня, холод ночи оставляют свои следы на сыпучем песке... Как выживают они в этом неприветливом царстве? Прислушайся.
Пустыня. Ужасная и прекрасная. Ты кажешься бесконечной, заместившей собой весь мир. Словно бы не осталось больше ничего, кроме тебя. Ничего, кроме шелеста песка и вздохов ветра. Вся человеческая цивилизация представляется здесь лишь легендой... Вскоре уже сам себе кажешься просто песчинкой на твоем могучем теле, впитавшем всю ярость солнечных лучей. Ты наполнена жаром, порывами обжигающих самумов, призраками таинственных миражей. Ты безжалостна и бесстрастна. Выцветшее бледное небо, как линялое полотно, растянутое в вышине, ночью вдруг превращается в невероятное чудо. Словно на черном бархате рассыпали миллиарды алмазов, и ни один земной свет не затмевает этого фантастического сияния.
Но это будет ночью, а пока я смотрю на твой расплавленный день, слушаю твои песни и надеюсь, что ты никогда не расширишь свои границы. Ты по-своему прекрасна, но моему сердцу милее зеленые леса и журчание рек. Прощай, пустыня.
Об издателях
Преамбула
Между изготовлением рукописи в обложке некоторым тиражом, и изданием книги есть существенная разница. Полноценная книга предполагает наличие шапки издательства, регистрацию в библиотеке конгресса США (присвоение уникального номера ISBN), надлежащий расчет библиотечных номеров (ББК), публикацию информации о книге и, самое главное, существование кого-то, кроме автора, заинтересованного в её продвижении.
Издавая книгу в наших издательствах, автор может быть, уверен, что не останется со своим детищем на руках, не зная, что теперь с ним делать. Мы не только издаем, но и продвигаем книги к читателям. С помощью наших партнеров можем помочь распространить книги, как в центральных книжных магазинах Москвы и Петербурга и через Интернет-магазины, так и на книжных выставках, фестивалях и презентациях издательства «Э.РА» в Москве. Часть тиража попадает в библиотеки. При этом наиболее успешные книги выдвигаются на соискание литературных премий.
Творческое объединение «Хранитель Идей» работает в тесном сотрудничестве с издательством «Э.РА» и издательством «Бридж» (Россия–Израиль). Совместное сотрудничество позволило вести серьезную профессиональную издательскую политику. С 2012 года мы являемся частью международной издательской группы, работающей с авторами некоммерческой литературы.
