Текст книги "И мир, великий и ничтожный"

Автор книги: Светлана Львова-Запон

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 5 страниц)

Мелочное

Рассыпалась мелочь по комнате. Плохая примета… к слезам? Пространство моё заоконное, наотмашь да по глазам. Прощать ли? прощаться? Ослепшая, смотрю в выжигающий свет. Примета… какого же лешего мне верить в фатальность примет? На небе цвета побежалости (а, кстати! прозрачный намёк). Любовь умирает от жалости, сглотнуть не умея комок. Рассыпалось целое мелочно – да так, что уже не собрать. Отрезано всё, что отмерено… вот только болит у ребра.

Торопится время настенное, прессует мгновенья в итог.

Бесслёзно вздыхает вселенная, зажатая в несколько строк.

2012

Перестук

Кто виноват, что виноватых нет?

Привычным словоблудием утёрлась и, понимая неуместность торга, не спорю о предъявленной цене. Не спорь и ты, ведь ты не виноват – а, значит, и тебе платить по счёту за каждую сфальшивленную ноту, усиленную небом во сто крат.

Наш разговор похож на перестук, мы тешимся иллюзией общенья, мы перестуком прогоняем тени в беззвучную глухую пустоту.

Но это так… нечаянный апарт. Ты не услышал… да и слава Богу. Тебя зовёт в недальнюю дорогу (на кухню) твой спасительный стопарь. Махни за то, что нет ничьей вины, что в преданности слишком много смысла, за то, что водка, к счастью, не прокисла, что доживём, пожалуй, до весны.

Ещё за то, что «Господи, прости!», за всех, кому узнАется когда-то, прощают ли ни в чём не виноватых в конце необратимого пути…

2012

На авось

Ты знаешь, назову тебя Авось. Бери шинель, Авось, пойдём до хаты

            «авось» – Анна Рубинштейн

Ты села рядом… я ужасно рад!

Ты пахнешь гарью, холодом и болью… так пахнут обожжённые любовью. Я, может, дурачок, но не дурак, и знаю запах неизлитых слёз и запах остывающего лета. Я не умею подсказать ответов – всего лишь пёс, бродячий рыжий пёс – но я умею просто согревать, поскуливать душевно, по-собачьи, зализывать тоску и неудачи и понимать беззвучные слова. Напрасно ты не пахнешь колбасой – от зимних сплинов верное спасенье. Добротный ужин прогоняет тени и навевает безмятежный сон.

Ну, что, пойдём? ведь я уже люблю – и я тебя до смерти не покину. Я однолюб, прости мой главный минус… а, может, ты решишь, что это плюс? И что с того, что в доме два кота? я как-нибудь смогу договориться. Да пусть любые лапы, морды, лица! мы всё с тобой расставим по местам. Всё будет замечательно, авось.

«Пойдём, Авось»?! ты, всё-таки, решила! Не сложится – пойдём с тобой на мыло? Да понимает шутки рыжий пёс! Всё будет хорошо у нас с тобой. Ты купишь мне предписанный намордник – и я готов носить его как орден, подаренный индейкою-судьбой.

…а ты забудешь всё, что не срослось, и перестанешь пахнуть так тревожно.

Ведь в этой жизни многое не сложно, когда с тобой прижившийся Авось.

2012

Прогнозное

Какой диагноз? чуточку жива. Убита тяжело, но не смертельно. Ещё тревожат сквозняки и тени, кривляется остаточная темень, но обещает прорасти трава.

И говорят, что ожидают май, и по прогнозу в нём тебя не будет, а я покину трудовые будни и улечу к далёким близким людям, которые умеют понимать. Я обещаю больше не болеть и избегать заразы повсеместно, хотя… тебе уже не интересно, посовпадал на временнОм отрезке и наследил… ну да, оставил след. Но я уже покинула постель (твою), воскресла, аки птица Феникс. Ещё слаба, но ты уже до фени, я отрезвляюсь горечью кофейной, пускаю дым в бездумной пустоте.

Я покидаю абсолютный ноль, в котором даже время замерзает.

Добавлю в кофе рюмочку бальзама и закушу губою и слезами.

Но это так… нечаянная соль.

2012

Немного о счастье

Когда опухший и помятый ты возрождаешься с утра, в кармане рваная десятка (не хватит даже на сто грамм), и жизнь мучительна, как подвиг, испачкана, как черновик, и будет недушевно понят коллегами твой скорбный вид – собрав себя в большую кучу, отпившись малкинской водой (уже противно нешипучей), вдруг осенишься: выходной! и весь запутавшись в штанине и мордой треснувшись об стол, припомнишь: где-то был полтинник в кармане старого пальто – метнёшься в лавку в одночасье за полторашкою пивка…

О, нет! сдаюсь! Такое счастье бессильна передать строка.

2012

Ода мухе

Свершилось великое чудо из чуд! –

ожившая муха жужжит у окна.

Как мало ей надо! пригрело чуть-чуть –

и муха очнулась от смертного сна.

Лежала меж рам бездыханной – и вот!

иссохшая тушка впитала тепло,

как «Боинг» на взлёте, надсадно ревёт –

и реет над миром воскресшая плоть!

И хочется с мухой лететь напролом,

и хочется крыльями резво взмахнуть,

и хочется тоже башкой о стекло,

чтоб встретить с душевным приветом весну!

И пусть громоздится сугробами снег

от самой земли и до самых небес –

но гордая муха поёт о весне,

являя собой неизбежность чудес!

2012

Запятая

Мир поделён на нас и «не до нас».

Рассвет шепнёт: уйти нельзя остаться. И я, до хруста стискивая пальцы, сумею, наконец, поставить знак.

Ещё есть время всё переиграть – короткий миг от выдоха до вдоха… а в опустелом черепе горохом колотится: пора, пора, пора…

Но я устала… падает рука, и запятая катится с ладони.

Уйти нельзя остаться.

Монотонно вибрирует увечная строка.

2012

Горькое

Мой тихий sos слегка не завершён…

наверно, не хватило пары точек.

Похоже, передатчик обесточен.

Да к черту! это даже хорошо.

Мне утешаться горьким c'est la vie

способнее, пожалуй, в одиночку.

Химеры стервенеют ближе к ночи,

к рассвету оставляя яд в крови.

Я прячусь за спасительностью строк

надёжно, как за стенами острога.

Я отсижусь, приду в себя немного.

Я отсижу. И выйду под залог.

…усталый дождь девятый день идёт,

стучит в мозги размеренным горохом.

И не сказав привычное «апохуй!»,

я выпью без закуски антидот.

2012

Отшельник

Там, за окраиной чужого города, где ветер гонит выжженный песок и где пространство временем распорото небрежно сверху вниз наискосок, живёт отшельник, хмурый и нечёсаный, не покидая свой обжитый скит. Он сыт по горло вечными вопросами и ненавидит вечные пески. Его лачуга с белыми колоннами (каррарский мрамор! не хухры-мухры!) построена ещё во время оное, и вход в неё для каждого открыт. Для каждого из неслучайных путников, кто этой встречи вовсе не искал, измученных, испуганных, запутанных, затерянных в безжалостных песках.

Следы вошедших в мраморную хижину стремительно заносятся песком… И снова никого в пустыне выжженной. И снова пуст отшельнический дом.

Он так устал от тягостного бремени смотреть в глаза растерянных овец.

Заделать бы дыру в пространстве-времени.

И сладко отоспаться, наконец.

2012

Ты рядом

В рассветном тумане запутался воздух, мгновенья застыли в немыслимых позах, как в детстве на «море волнуется раз», кто дёрнулся первым – уже проиграл. Ты близко, ты рядом – в соседней вселенной, обид и амбиций пожизненный пленный. Но право на плен отстоишь с топором. Известное дело – стокгольмский синдром. Настенного времени колются стрелы… спешить бесполезно – уже не успела. И даже святой миротворец коньяк в тяжёлом плену обращается в яд. Ну что ж, упивайся своей несвободой, хлебай по утрам минеральную воду.

…ты рядом, я слышу движение век. Ты рядом. За сто миллионов парсек.

2012

Ты помнишь?

Ты помнишь? чёрный пляж у океана, туман, безлюдье, мерный рёв прибоя. За миллионы лет до нас с тобою здесь было так же пусто и туманно. Мы пятками ломали гладь песка, а пена жадно слизывала лунки. Приговорённый с вечера вискарь ещё плескался в душах и в желудках.

Мы похмелялись океанским ветром – и всё казалось просто зашибись! Мы кожей ощущали эту жизнь, наполненную рокотом и светом. И лошади… ты помнишь это чудо? как призраки, возникли ниоткуда, по чёрному песку, по белой пене прогарцевали нереальной тенью.

Висел над вулканическим песком неяркий диск размытого светила.

По вечности ступая босиком, мы, всё-таки, немножко наследили…

2012

Оракул. Эпилог

Прости меня, прости, я больше не оракул, я возвращаю твой невыносимый дар. Отныне я, как все, бреду в кромешном мраке, неведомо зачем, неведомо куда. Слепее всех слепых прозревшие от истин, поднявшие глаза на непроглядный свет. Я возвращаю груз навязанных наитий. Прости меня, прости, я слаб… я человек.

Игрушка, инструмент? невольный соучастник? решился на побег в слепое забытьё. Ты знаешь, как прощать, я знаю, как прощаться – и каждому своё… и каждому своё.

…отравленный рассвет не хочет подниматься, пружиной впился в бок продавленный диван. Обрывки смутных снов в моих дрожащих пальцах сплетаются в слова…

сплетаются в слова.

2012

неопределённое

…лежать в траве и падать в тишину стремительного северного лета. Уснуть… и не заметить, как уснуть, на миг, на жизнь, на несколько минут, и впитывать в себя крупицы света, за голову закинувши ладошки, гадать лениво: будет завтра дождик? так надоевший этим скудным летом. Услышать детский смех из полусна, почуять, как густеет тишина, становится упругой и рельефной.

…и позабыть – на миг, на жизнь, на вздох – мучительные летние потери, всё понимать, но непременно верить, что в воскресенье не случится дождь.

2012

Нюрино

я нахальна и отпета… кем отпета – вот вопрос

           «гадальное» – Анна Рубинштейн

Кто решил, что шито-крыто, пряча под полой обрез? Не отпета, не убита, рак не свистнул на горе. Больно – значит, не смертельно? не по мне звенит звонок. Слишком многого хотела? или – многое дано? вот и ноет в подреберье – не вмещается душа. Поражение, победа или предпоследний шанс?

Топоры колотят гулко, строят новый эшафот? Эх, весёлая прогулка! дайте, что ли, телефон на звонок контрольный богу, успокоить, что иду… кстати, уточнить дорогу, чтоб не сбиться на ходу…

Все ответы – многоточья, все пути за окоём…

Кто там выдохнул: отсрочка!

…значит, Нюра, поживём.

2012

Третий лишний

Я? обещала?! видно, впопыхах. Ну подловил, когда была в цейтноте. Ты тоже, ангел мой, не без греха, опять летаешь на автопилоте, к тому же криво – совестно смотреть, загваздал крылья так, что не отчистить. Опять плетёшь про словоблудья грех, слюняво лезешь с кучкой стёртых истин. Ну что ты там бормочешь про нектар, про безобидность тонких эманаций? С чего ты не по-ангельски устал? ужель с меня? и мне же извиняться?! Я не просила нянчиться со мной! и без тебя желающих хватает. Хотя б пегас! мы с ним уже давно! и что с того, что низенько летает? зато детали можно разглядеть, не то, что в ваших мёрзлых эмпиреях, к тому же он не прочь летать в узде и от нектара, кстати, не дуреет.

Ну, наливай же, полутрезвый ас (нектара не держу, вон виски в баре), покуда не вернулся мой пегас… да не пугайся, не тебя ударит. Он часто бьёт меня копытом в лоб – игра у нас занятная такая. Конечно, больно, но потом светло… вот только он всё реже прилетает.

Ну не тяни, мой ангел, наливай, трави мне про любовь смешные сказки, налижемся сегодня оба-два – и к чёрту вероломного пегаса!

…а мысли всё по той же колее, заезженной, разбитой и раскисшей, день ото дня настойчивей и злей: ты, я, пегас – и кто здесь третий лишний?

2012

Ритуальное

Такое лето – то хандра, то сплин. Болею – видно, временем продуло. Сижу в ознобе и в печальных думах, совсем одна на краешке земли. А за окном пространство нараспах, и это тоже как-то утомляет. Всех развлечений – громыхать соплями и мучиться прострелами в висках.

Да ерунда, всё будет зашибись! Я ж паетеса, блин! сгущаю краски. Я не могу без ритуальной пляски вокруг костра – задабриваю жизнь? и от того сама впадаю в транс, неистребим во мне наивный чукча, камланьем заговариваю тучи в своём мирке – обязывает ранг. А, может, сан? да, впрочем, всё равно. Нам, чукчам, нету дела до регалий. Я прыгаю вокруг костра кругами и верю, что со мной светлее ночь, что без меня полнее пустота, и бесконечность без меня короче.

Я завершаюсь ритуальной точкой и начинаюсь с чистого листа.

2012

Там за дверью

Там за дверью не ты. Там за дверью чужой. Свет остылой луны как холодный ожог. Обращается боль в нестерпимый вопрос. Этот долбаный мир – мастер метаморфоз.

Солнце вкрадчиво встанет за дальним ручьём, этот хищный рассвет – обглодает живьём, обратит в жалкий мусор живые листы.

Там за дверью – чужой или, всё-таки, ты?

Путь до двери длиною в две тысячи лет, там за дверью неслышно вздыхает ответ. Угасает луна – твой ночной катафот. Этот долбаный мир без тебя не живёт.

Долгий скрежет замков, открывается дверь, спотыкается мир, размягчается твердь. Самый близкий чужой выдыхает: прости…

Ты пришёл – умирающий мир воскресить.

2012

До последней черты

Я знаю, что время состарится вместе со мной,

иссякший ручей не наполнится новой весной.

Качнутся константы чужих сопредельных миров –

и юное время залижет следы катастроф.

Но я доношу это ветхое время до дыр,

но я донесу до последней черты этот мир.

И новое время родится слепым и нагим,

и, может быть, даже оплатит чужие долги.

Я знаю, что каждому богу приходит свой срок,

что вновь прорастает трава на обломках миров,

я знаю, что вечность – пунктир из конечных времён.

Но мне неподвластен единственно вечный закон.

…не слушай меня, я всего лишь стареющий бог,

уставший от мира, в который поверить не смог.

Скажу по секрету, я знаю не больше, чем ты.

Но я не предам этот мир до последней черты.

2012

Аршинное

Семь раз отмерил на свой аршин – да по живому, да от души! Твои вопросы в ночной тиши летят по встречной. Но умирая в сто первый раз, ты научился не умирать. Твой ангел чёрту не кровный враг, скорей, предтеча. Слова невсхожи… наивный лох, всучили плесень и барахло. А чёрт летает чертям назло, мутант крылатый. Когда ответы меняют знак, когда рассветы не видят нас, всем хэппиэндам одна цена – по предоплате.

Не верь, обратно не позовут. Цени свой временный неуют в круговороте дождей и вьюг, лечи обиды. Когда предъявят последний счёт, за всё ответит твой кровный чёрт, поддержит слева твоё плечо, послужит гидом, душевно скажет: ну что, вэлком! и ты послушно за ним телком…

Дым сигаретный под потолком, слова невсхожи. Никто не равен, но всё равно.

А за окошком сгустится ночь, и отзеркалит тебе окно небритой рожей.

2012

Народное

Устав от сплинов и апатий

(интеллигентских мерехлюндий),

твержу с тоской: все люди братья,

а те, кто сёстры, тоже люди.

И высунув себя с балкона,

глотнув поллитра кислорода,

припоминаю утомлённо,

как вышла в люди из народа,

как путь прокладывала грудью

(с тех пор она слегка помята).

Но что-то тошно стало в людях.

Народ! хочу в тебя обратно!

Мне без тебя, народ, паршиво.

Томлюсь без смысла и без цели.

Ну, всё. Я, кажется, решила.

Схожу в тебя. В конце недели.

2012

Координатное

Сегодня мне привиделось во сне, что я лечу над миром и над правом… А утром тихо падал первый снег, ложился невесомым покрывалом. И этот белый первозданный мир был так многозначительно безмолвен и не обжит ни богом, ни людьми, не исковеркан неумелым словом.

Беззвучие начала всех времён, смешение осей координатных. Как будто ожил мой рассветный сон, где место бога всё ещё вакантно.

Я заперта в осях координат, и мир во мне мучительно спрессован.

Тот самый мир растаявшего сна на волосок от сотворенья слова.

2012

Однажды он вернётся

Однажды он вернётся, скажет: здрасте,

потрёт морщинистый усталый лоб

и улыбнётся встреченному псу.

А пёс зевнёт в ответ ленивой пастью

и побежит искать знакомых сук,

а, может быть, искать знакомых блох.

Ему болтать с бродягой недосуг.

Он уходил всего на полчаса,

он обещал, что возвратится к ужину.

Она болеет (кажется, простужена),

и с каждым днём всё хуже ей и хуже,

всё реже в телефоне голоса…

и время ужина застыло на часах.

Она уже не помнит смутных черт,

зачем глядит в окно – не помнит тоже.

Всё безнадёжнее прогноз врачей

(коллеги, кажется, её итожит).

И солнце умирает на стекле –

наружный мир навеки обесточился.

А ей не больно, нечему болеть.

На кухне остывающий омлет

неразделённым кругом одиночества.

Однажды он объявится. Живой.

Однажды он вернётся, скажет: здравствуй!

Она посмотрит взглядом безучастным

и отрешённо спросит: вам кого?

И тихим эхом отзовутся сумерки:

здесь никого… здесь даже тени умерли.

Здесь только забытьё.

Здесь нет её.

2012

Бескрылое

Спеши, мой ангел, ещё не поздно, авось прорвёшься! Твердеет купол. Спасаться подло, остаться глупо. Махни крылами и вытри слёзы. Ты не поможешь, мой небожитель, не защитят нас слова благие, в безумном вое бессильно сгинут. Беги, мой ангел-недохранитель!

Я твой невольный побег не выдам, всё будет шито, всё будет крыто. Не ты ж виновен, что карты биты. Чего ты медлишь с печальным видом? Зачем ты плачешь, скажи на милость? Господь утешит твои утраты.

Тебе простится. Лети, крылатый.

За всё ответит моя бескрылость.

2012

Ты так и знал

Ты так и знал! ты снова так и знал!

Твоё всезнанье не вредит здоровью?

Ты назидательно суровишь брови

и хмуро прогнозируешь финал.

Ты так и знал, что в мокрую пургу

опасно ездить – скользкие дороги.

Идти пешком – насквозь промокнут ноги.

Ну просто доморощенный авгур!

Оно, конечно, ты предупреждал,

что стройными рядами Фибоначчи

по жизни маршируют неудачи,

что лёд холодный, кипяток горячий,

что в драке могут в ухо зафигачить

что жеребёнок станет старой клячей

от времени и тяжкого труда.

И то, что жизнь мучительно вредна

и убивает силы и здоровье.

Помрёшь – я лично выбью на надгробье

как эпитафию: он так и знал…

2013

Тем дождём

Ночами к сердцу подступает дрожь, и прихотливо неслучайна память.

…уютно сеет бесконечный дождь, бурлит река, облизывая камни. И папин голос: «Светка, не сиди, иди к костру, застудишься, малышка». Но магия изменчивой воды не отпускает. Я пою чуть слышно, как чукча, ни о чём и обо всём. Мир шелестит, журчит и подпевает, и я звучу с пространством в унисон, промокшая, счастливая, живая…

Безумствуют циклоны за окном, коварный март не отпускает зиму.

А я беззвучно плачу тем дождём. И счастье жить – как в детстве нестерпимо.

2013

Как девочка, придумавшая жизнь

Как мальчик, заигравшийся с мячом,

отдавший нож за кайф побыть в ударе,

я благодарен?

       «Как мальчик, заигравшийся с мячом» –

       Алексей Клишин

Как девочка, придумавшая жизнь и миражи по личному фасону, я улыбаюсь. Тают миражи? зато видней и чётче горизонты. Мне недосуг считать свои шаги. Дойду – сочтут и в чёрточку спрессуют. Я понимаю, в мире мало зги, приходится хвататься за любую. Зачем мне знать про завтра и вчера? Уже – во тьме, ещё – не осветили. Сиюминутна с временем игра без правил, перерывов и на вылет.

Подмигивает звёздный небосвод. Вот где мираж вселенского размаха! Я верую в глобальный статус кво, как в неизбежность собственного праха.

В бессонной тьме куражится строка, но блекнет и тушуется под солнцем. А я овец считаю в час быка – и множатся стада моих бессонниц.

Мир вечно юн – стареют миражи, как фото из забытого альбома, где девочка, придумавшая жизнь, и мальчик, заигравшийся судьбою.

2013

Эталонное

Не так уж ты не прав, не так уж я права.

На этом и давай поставим точку.

Ты снова победил, но ты не виноват,

что закатал в бетон живую почву.

А я хочу писать по небу от руки –

белилами по сини без границы,

надеясь, что слова свободны и легки,

надеясь, что прочтётся и простится.

А я ищу в себе тот давний детский сон,

где просто жизнь, без меры и без цели,

где свет умыт дождём, и вечер невесом.

И на любовь не присобачен ценник.

Не так уж ты силён, не так уж я слаба,

а, может быть, различны эталоны.

Ты знаешь, как идти решительно ва-банк,

я знаю, как приманчива бездонность.

Не так уж ты не прав, не так уж я права,

но всё пройдёт. Навылет или мимо.

Я слышу, как растёт под небом трын-трава,

пусть неказиста, но неистребима.

2013

Автор

Светлана Львова-Запон – литературный псевдоним.

Родилась во второй половине прошлого века. Пишу, сколько себя помню. До недавнего времени исключительно в стол.

Далека от литературной и окололитературной среды. Образование высшее техническое.

Ни разу не лауреат, не член никакого общества.

Взрослые дети.

Acknowledgements

Электронная книга подготовлена с любезного разрешения и при участии автора.

Аннотация: Николай Мурашов

Дизайн обложки: авторский.

Рисунок на обложке: Алексей Клишин.

Иллюстрации: из архива автора.

Редактор: авторская редакция.

Страницы автора в сети:

http://stihi.ru/avtor/61733cdtnf

ePub UUID: AA1A4C96-67FA-4A0C-AE81-09BE99EA4F96

fb2 UUID: 624b44d4-b3b3-4f84-9576-63e80ea83092

Дата публикации: 03.08.2013

Издание электронной книги в формате epub (publisher), fb2, конвертация в mobi, azw3, pdf:

Николай Мурашов (docking the mad dog)

2013

******************

Book on the Move– Это сайт Independent Publishers – Независимых Издателей электронных книг. Мы издаём и публикуем книги современных авторов, которые соответствуют нашим представлениям о высокой планке требований к литературе. Пусть кто-то назовёт это снобизмом и декадансом, но мы не издаём что угодно, лишь бы за деньги. Необычно, Вы согласны?

Приглашаем познакомиться с другими нашими изданиями по адресу

http://eknigi.info/