Текст книги "Карманный атлас женщин"
Автор книги: Сильвия Хутник
Жанр:
Современная проза
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 11 страниц)
Марыся глядела на потасовку и думала о времени, когда ничего не будет. Все исчезнет, сметенное осуществляющей праведное правление рукой. Люди должны будут пойти другой дорогой, уйти отсюда. Говоря проще: свалить. И, я очень извиняюсь, Марысю больше не интересует, где они найдут для себя убежище и сколько их там по дороге умрет. Она не по части милосердия, а по части дать в морду, пересчитать кости. А вернее – здания, свалки, места общего пользования, магазины, учреждения и даже деревья. Все в клочья, все в пыль. В пепел. Останется только алмаз, то есть она сама. И ее суперподружка, которая еще не знает о том, что именно Марыся спасла ей жизнь, приглашая развлечься расстрелами. Обе справятся, обе станут словно героини комиксов. Красивые, стройные, вооруженные автоматами. Нет, пожалуй, лучше просто палки, обрезки труб с помойки, арматура. Это попривычнее.
Жаль, что тогда не будет уж больше газет, а то смогли бы увидеть себя на первых страницах всех изданий. Тогда бы Марыся купила себе те, на которых снимки получше, и повесила бы их над кроватью. А пока что висят только вырезки из комиксов Марджане Сатрапи. [50]50
Марджане Сатрапи (родилась в Иране в 1969 г.) – французская создательница комиксов, режиссер мультфильмов.
[Закрыть]
А вот и автобус, можно ехать домой.
В людях иногда дремлет такой черт, что раньше или позже к ним приходит мысль о каком-нибудь погромчике. Лишь бы назло ближнему сделать, немного расслабиться, перебеситься. Иногда такая хотелка на базаре схватит, что аж руки чешутся, глазки стреляют. Мечты у Марыси были самые невинные: пнуть лоток, чтобы все полетело на землю, в грязь. Полетит, пораскатится по всем углам. Помидорчики, виноград без косточек, зеленые авокадо. Даже большие шары грейпфрутов, грейтфрутов и грейфруктов. Крик, шум, гвалт, ты что делаешь, засранка, щас я тебя достану, Дарек, хватай эту девку, лоток мой завалила. Но ловкачка так понеслась между киосками, что только пятки сверкали. Ха-ха.
И по пути домой понажимала все домофоны в своем подъезде. Какофония «алло» довела ее до истерического смеха. Алло, приехали, деревня. Никто вам не звонит, никто вас не хочет, даже судебный исполнитель к вам не зайдет ни за какие деньги. Вы – грибы-вонючки, облепившие весь дом. А помрете – так вас и похоронят за этими стенами, в этих ваших зассанных диван-кроватях, в полученной по наследству мебельной стенке. В хрустале из Венгрии. В жопе. О плохом воспитании можно почитать в психологическо-анекдотических пособиях. Все объяснено на картинках, нарисовано со стрелками. Если родитель дебил, то для него специально жирным шрифтом: как говорить, чтобы дети слушали, как довести их до белого каления, чтобы повыпрыгивали из окон, чтобы обосрались со страху. Как бить, чтобы не оставалось следов, как нанести психическую травму, кричать в ярости: «Ублюдок долбаный, ты ноль», не слушать его, не разговаривать с ним, закрыть его в комнате в наказание. И в наказание ничего нельзя: ни стоять, ни сидеть, ни лежать.
Никто не любит маленькую Марысю.
Нет, неправда. А бабушка? Сейчас она стонет из-за занавесочки, даже слышно на лестничной площадке. Только открыла дверь и уже: «Ой как писать хочу, отведи меня к туалету, ну же, дай мне руку». И потом: «Ну иди же, внученька любимая, пожалуйста, я заплачу».
Когда она Заработавшаяся Принцессав короне набекрень и драных колготках, трудно лелеять благостные мысли. Особенно о семье. В такие минуты Марыся делала вид, что не слышит бабушку.
Уже светало, когда уставшая, но довольная принятыми решениями девочка нырнула в холодную постель. Легла на живот, а подушку-думку свернула улица. Подтянула ноги. До чего же хорошо, как у мамы в животике.
«А хуже всего то, что мне никогда ничего не снится. Просыпаюсь утром, встаю с постели, а моя мама: и что же снилось моей доченьке. Когда отвечаю, что ничего, мама обижается, дескать, игнорирую ее, не разговариваю с ней, что я нехорошая девочка. А что я ей скажу, если у меня на самом деле внутри пусто. Никаких интересных историй. Если и промелькнет что-то под сомкнутыми веками, это, как правило, картинки минувшего дня. Скука. Например, так: иду по школьному коридору и несу учебник математики. Рядом идет Ева, с которой я сижу за партой, и держит тетрадь. Вот и все.
Что здесь рассказывать?
И тогда время от времени я что-нибудь придумываю, приукрашиваю. Что, например, во сне робот голову мне открутил и забросил в стиральную машину. Постирал, вынул и стал сушить. А там вдруг оказалось, что нет глаз и рта. До такой степени их застирали. И я плачу.
Чем же ты плачешь, если глаз нет?
И тогда я объясняю, что во сне все возможно, что это я внутренне плачу, изнутри рыдаю. Как и днем. Просто ничего не видно.
Ты такая храбрая, Марыся, говорят мне. А я костями вою, сопли рекой, и реву белугой. Снаружи личико приятное, волосы причесаны. А все нутро переворачивается, булькает, как в кипящем котле. Помилосердствуйте. Какой красивый сон!»
И вся эта история смущает нашу героиню. Она впадает в дрему, но сейчас ей самое время проснуться, надо в школу. Пока одевается, слышит, как папа вернулся из магазина.
– Представляете, опять хулиганы разгромили весь район. Из соседнего дома вещи из подвала повытаскивали, стекла в машинах повыбивали, кусты поломали. Полиция с ними ничего не может сделать, и это который уже раз. Наверняка пьяное пацанье с футбола возвращалось, их бы в «воронок» да в вытрезвитель. А потом под суд, да срок, в тюрягу. К позорному столбу. Наше добро портят, нашу жизнь превратили в хаос. Ничего святого за душой, на улице плюют, Христа распинают.
Да. Конфуз. Стыд и позор. Снова ее в ночь понесло. Наломала, напакостила, насвинячила. Фу. А хуже всего то, что сегодня вечером она сделает то же самое.
Марыся чувствовала, как в ней растет ненависть к самой себе, к своему отцу, который в прихожей разглагольствовал о хулиганах. К разгромленной Охоте. Разве город виноват, что ее, Марысю, дрожь возбуждения пробирает от одной мысли о наведении своего порядка? А город потом страдает, увеличивает налоги, чтобы из них покрыть расходы на восстановление. Ничего не осталось от прежнего солидного облика. Памятники завалены мусором – нарушены замыслы ваятелей. Продырявленные навесы на остановках не защищают больше от дождя. Люди выковыривают из банкоматов желатиновых мишек, чтобы получить деньги на хлеб насущный. Забитые старыми тряпками, машины чихают на стоянках. Но не стронутся с места, ни крылом ни колесом, так что нечего чихать.
Без-на-де-га.
Боже, ребенок, тебе ведь всего одиннадцать лет. Возьми себя в руки, влюбись в какого-нибудь поп-идола, пособирай цветные листочки из блокнотиков, поиграй на компьютере. Не изменяй мир, Наивная Девочка,это ничего не даст. Подрасти еще немного, и злость наверняка пройдет. Может, закончишь институт, добьешься успеха, родишь ребенка, и тебя представят ко многим почетным наградам. Так что ты учти: если сейчас слетишь с катушек, накроются все эти планы.
Взрослые женщины истерят, и это естественно. Такова уж бабская натура. Известное дело, раз в месяц само о себе дает знать. Но как объяснить безумие Маленьких Девочек? Явление из ряда вон выходящее, пугающее. Проблем у них нет никаких, самое большее, что может быть, – легкая печаль, иногда обида. Ну посудите сами: самоубийств они не совершают, за лучший мир не борются, потому что о мире, в котором они живут, представления не имеют. А если есть у них кабельное телевидение и оно принимает МТУ, то им вообще все нравится. Ведь правда, девочки?
Марыся вышла из дома и направилась к школе. У остановки невольно огляделась: нет ли подружки из ее мечты. А та – кто бы мог подумать! – стояла на остановке с мешком для сменки. Боже, что же это такое: ведь такие люди спят до полудня, не ходят в школу, потому что или закончили ее, или бойкотируют. Без десяти восемь – не время для девочек-феноменов на велосипеде. Это время для несчастной одиннадцатилетней со смятыми тетрадками. Снова эта раздевалка, боксы с толпящимися детьми. «Эй ты, чего бьешь меня ботинком по голове, идиот, больно же. Дежурному скажу, и будет тебе. Не толкайся, еще сто раз успеешь на урок, спокойно».
Класс в школе – это как приговор, как ненавистная семья. Сидишь за партой, ожидаешь звонка. Все ненавидишь. И в то же время втягиваешь голову в плечи, когда училка проводит взглядом по списку в журнале. «К доске вызывается… у кого еще нет оценок… ну тогда, может, Козак. К доске».
Отлично. Супер. На первом же уроке. История и обществоведение. Местная власть; структура. Кто такой староста, бургомистр, и еще положи мне на стол тетрадь с домашним заданием.
– Я… я немного сделала, здесь. Вот.
– Ты что там, Козак, под нос себе бубнишь, сил нет, не ела? Где работа, открой на странице с выполненной работой. Это что такое, это что такое, я спрашиваю. Вы только посмотрите, это же издевательство! Тетрадь уже ни на что не похожа, а на дворе только еще октябрь. Задание сделано только наполовину, небрежно, что, желания не хватило закончить? Или где-то было интереснее? Где? Во дворе или по телевизору? Тогда, может, соблаговолишь ответить на вопросы по теме. Итак, слушаем.
…Плохо, плохо, невпопад, как пристукнутая. Чушь. Не знаешь. Садись. Поставлю тебе… ну, в общем, частично ты эту работу сделала, но…
Училка всегда делала многозначительную паузу, как ведущая телевикторины. Эмоции нарастали, кровь пульсировала, можно было услышать муху в другом конце класса.
А пошли они все. Плевать мне. Я тебя, сука в юбке, уже на три четверти не слышу. Можешь говорить до усрачки. Ставить колы, писать в дневник замечания. Ты нудная водолазка с цепочкой, зануда за тыщу двести грязными. Мне плевать, что ты на меня лаешь, что я для тебя никто, номер в списке, очередная жертва для вызова к доске. Я сегодня вечером уничтожу твой дом, слышишь? Выслежу тебя после уроков и узнаю, где ты живешь. Потом подожгу половик, залеплю глазок и наплюю на ручку.
Почему я должна оставаться маленькой?
Когда вырасту, стану директором школы и выкину тебя с работы. Скажу тебе так: «Пани Ева, вы не стараетесь, дети вас ненавидят и пишут на вас стишки в Интернете. Вы не годитесь для такой работы, потому что вы глупая зануда. Вы должны покинуть школу. Вон отсюда».
Марыся прикидывала, как сорваться с последнего урока. Была физра. Снова она что-нибудь испортит в командной игре, уже чувствует это. Чувствует, что впервые должна смыться с урока. После сегодняшнего неуда она так вздрючена, что как пить дать саданет какой-нибудь девахе мячом по башке. Ладно, изобразим ужасную боль живота. Ой, как больно.
Медсестра подозрительно смотрела на ученицу – явно симулирует, – хотя, в сущности, ей было все равно. Ей, школьной медсестре, по барабану, что с этой мелкой: на самом деле болеет или только прикидывается. Пусть идет домой, пусть вообще все бы ушли и оставили в покое, потому что ее парень прожил с ней пять лет и бросил. Уже была назначена свадьба, запись на DVD «Торжественное бракосочетание Дороты и Славомира», дом в Пясечно от родителей. Хрен, а не дом. Остается в халатике с жалкой зарплатой и бандой малолетних, у которых то голова болит, то то, то се. Неизвестно что.
Марыся с официальным освобождением идет к учительнице. И до свидания, чао, нет меня. Отчаливаю от этого бардака, от этих раздевалок и коридоров, где носятся пацаны. Где девчонки прогуливаются под ручку. Шепчутся.
– А этот посмотрел на меня, сама видела, что смотрит как раз на меня, а того видела, божееее, какой он, честно говорю. Такой клевый, только немного странно одевается, как знаешь кто, ну короче, сама не знаю, как кто. Тииихо. Может, вон тот, он ко мне подходил недавно, нет, когда я стояла с Анькой, и так говорит мне, нет, в смысле, что я делаю после уроков, и знаешь, меня как из ушата, и я ему говорю: «А тебе какое дело», ну, так ему и сказала.
– Так ему и сказала?! Дура, блин. Ну я не могу.
– Ну ты же меня знаешь.
– И что, и что он?
– А он встал так, вот, и этими своими глазами так на меня удивленно смотрит типа «и что?». А я в смех, а он: «А что, спросить нельзя?», прикинь, как я его, а он застеснялся, покраснел, а я: «Ну, допустим, можно», как. И его ребята тоже в смех. А сам красный как рак, ой, не могу, думала, обосрусь на месте.
И стайки Курперемешаются от класса к классу, от туалета до закутка, где смолят, потому что старшеклассницы – известное дело – на пороге экзаменов в лицей. Практически такие же старые, как их мамашки. Те же проблемы, те же прически. То же кудахтанье. Охренеешь.
Когда планируешь тайную революцию у себя в микрорайоне, то такое бессмысленное кудахтанье безумно раздражает.
Марыся подошла к девчонкам, сбившимся в кучку. Сапожки, джинсики облегающие, курточки, не закрывающие живота, и флюид, много флюида.
– Не можете, мать вашу, заткнуться? Слушать противно.
– Что?? Что ты, засранка, сказала? Девочки, вы слышали? Я не могу. Я в шоке. Мелкая разъеба сбежала с уроков и нам еще указывает. А ты не слушай, если не нравится, мала еще слушать нас, какашка. Не понимаешь, что старшие говорят, вот и отвали, кусок дерьма. А не нравится – выходи на девчачью стрелку на топорах и ножах. Или на дуэль, корова. Один на один. Чеснок. По мозгам получишь – побежишь так, что ноги из жопы повылетают.
Марыська уже лежала на полу, а девчонки драли ее когтями и пинали, приводя в чувство реальности. Прекрасное завершение дня в школе. Ничего лучше не придумали, как устроить началку с гимназией в одном здании. Когда же она наконец вырвалась из лап банды клюющих ее Кур, то сразу побежала в костел. Перепуганная, но гораздо более того – взбешенная. Еще никто в жизни не бил ее, что же это творится! За одно-единственное мимоходом брошенное замечание так отдубасить?! Неееет…
Вошла в костел и встала с вызывающим видом.
– Значит, так у нас получается, Мария, просто супер. Я тут молюсь тебе, цветочки приношу, а ты притворяешься, будто не видишь, что со мной в жизни происходит. Кофточку порвали, джинсы испачкали, волосы растрепали. Такой, значит, итог воспитания старших классов. Нет чтобы сказать им, запретить, припугнуть – сидишь там себе на образе, неизвестно чем довольная, и взираешь благостно. А зачем ты тогда такая вообще нужна? Ты нужна, чтобы польских женщин защищать. Чтобы в любой ситуации их под свои синие покровы прятать. Стыдно тебе должно быть, небесная трусишка!
– Ишь ты, Марыся, умная какая! А кому я должна помогать, тебе? Шпана, разрушительница, перестань бунтовать. А то слишком уж, слишком. Слишком слишком. Успокойся и не выделяйся из массы. Будешь как все – и я помогу тебе. А пока что справляйся сама, как можешь. Научись родину любить, которую тебе дед с прадедом кровью своей отвоевали, уважай сделанное людьми. Уважай город-страдалец, по которому войны туда-сюда прокатились, весь его перепахали. Не разрушай, а строй и поддерживай. Укрась хотя бы балкон, флаг сшей. Пластинку ансамбля «Мазовше» купи!
Она знала, что у бомжей, которые всегда около помойки крутятся, есть винил по злотому за штуку. Пошла, порылась в коробках. Нашла! Черный конверт, на котором девушка и парень, поют, танцуют. Непонятно чем довольные. Взяла. Заплатила. Пошла домой послушать.
Проигрыватель стоял в большой комнате родителей. В это время в доме было тихо – все или на работе, или дома спали после обеда. Под иглой зашуршали первые такты мелодии.
Из колонок хор пел о птичках, девушках на выданье, о лугах за полями. Здесь, на западе столицы, среди стандартной застройки и перекрестков, такие песни как китайские сказки. Нет здесь ничего для девочек. Один им только путь – замуж, одно для них занятие – лентами косы украшать.
Марыся сидела на коврике как загипнотизированная и не знала, что делать с чувством, охватившим ее, когда она слушала пластинку.
И тут коврик воспарил, закружил девочку, завертел, все быстрее и быстрее. И видит она: там, внизу, сорочки домотканые, жилетки расшитые, платочки расписные. Все говорило о достоинстве крестьянского сословия, о самоидентичности, о бедности с нищетой, короче – этнографический музей-заповедник. Ну и где здесь Варшава? Где Золотые Лампасы, Столичный Променад, Редуты Торговли и Грады Небесные, [51]51
Названия торговых центров.
[Закрыть] где? Свиней пасти, коров доить, поставки осуществлять, транспортировать, торговать и подкармливать столичных экзекьютив-менеджеров, персонал-экаунт-битчес и прочих контрол-консалтинг-бренд-байерсов.
Все. Стоп, я этого больше не вынесу, это какое-то страшное вранье, от которого не отделаешься. Я себе, блин, эти песни мурлычу под нос. Я хоть как-то по-настоящему чувствую, переживаю. Вирусы приступили к своей работе. Организм начинает погружаться в болезнь.
Марыся поужинала, ответила, что «в школе все нормально», выслушала ворчанье бабушки, что днем у соседей громко музыка играла и что опять она не могла добраться до туалета, потому что все о ней забыли. И что пришлось ей сходить под себя, на кровать.
– Что?! На кровать?! И вы только сейчас мне говорите?! Нет, я сойду с ума, и это все тут лежит, впитывается, тухнет. Господи, вы, мама, квартиру в бардак превращаете. С вами хуже, чем с ребенком, дурдом какой-то. Жаль, мама, что вы не взяли все это и не размазали по стенке, ей-богу.
– Ну нет, взять… рукой… нет, это противно.
– А не противно спать на всем этом, черт бы вас побрал?!
Собственно говоря, баба Крыся хорошая была, вот только под старость расклеилась. Стала домашним кошмаром, озлобленная, ходящая под себя старуха, типичная представительница людей ее возраста, в этой стране. Без занятий, без средств на развлечения. Вот так серой мышкой у зятя под веником в ожидании смерти.
Когда бабушка была моложе, то много времени проводила с внучкой. Учила ее считать, различать цветочки и растения. Бабушка любила повозиться в саду. Ездила на садовый участок у Окенча и сажала, полола, поливала и свозила рассаду. И знала, что в какой фазе Луны сажают, когда при посадке надо плюнуть через левое плечо, ну и всякое такое. Тайное знание от предков, от прадеда к деду, от бабушки к внучке. А внучка ковыряла рядом вилкой в муравейнике и шептала под нос стишок:
Сорока-ворона кашку варила,
Хвост опалила, деток кормила,
Этому ложечку,
И этому немножечко,
А тому ничего не дала,
Только голову оторвала,
Только глазки выцарапала,
Только в клетку ему насрала,
А потом всех живьем в землю закопала.
Бабушка постоянно пересаживала цветочки и подсыпала под них какую-то химию. А когда уже все было удобрено, пересаживала цветочки назад. Весна-лето – на участке, потом зима с поливанием многоножек, фикусов и драцен. Потом вместе смотрели телевизор, пили чай и скучали. А теперь?
Семейные посиделки перебазировались на кухню, где дебатировался вопрос: кинуть в стирку одеяло в говне или погрузить в ванну еще и матрац. Вот в таких антисанитарных условиях Марыся начала приготовления к ночной вылазке.
На этот раз она решила окончательно уничтожить всю землю.
Вышла из квартиры под размеренный храп домочадцев. Спустилась в подвал на Опачевской. Теперь она расправится сама с собой. С собственным подвалом. На этот раз легально, без сшибания замков, культурно, вот ключик. Вытащит свои старые игрушки, сломанные саночки и книжки со сказками. Предаст все это огню, уничтожит, сделает перезагрузку. Удалит детство, а с ним и ужасную цепь непонимания. У нее не будет возраста, не будет воспоминаний о пеленках и сосках. Она станет новым человеком, с самого начала, а старое начало будет удалено. Нет больше ни мамы, ни папы, нет воспоминаний и безопасного тыла. Теперь она – самодостаточная терминаторша.
Вонючий подвал. Темный коридор с дверями в отдельные чуланы. Страшно, того и гляди наступишь на крысу. Фу. Марыся громко топает, надеясь распугать грызунов.
Свет фонаря просачивался через маленькое зарешеченное окошко, отбрасывая длинные крестообразные тени, которые вытягивались на стене и потолке. А под ними – гора несуразных тряпок, бумаг и бинтов. И эта гора шевелилась!
Есть тут кто? Может, это крысиное гнездо, крысы шебуршатся в углу, сейчас почуют чужака и бросятся на нее. Как в триллере: вгрызутся в живот и сожрут изнутри. Нет, спокойно. Пробьемся. Без паники. Подойдем поближе. Вон и веник, в случае чего сразу им по зенкам врежет.
– Чего ты хочешь? – послышался странный хрип из груды одежды.
Кто это, что это? Какой бес? Василиск? Лучше не смотреть. Минуточку, я тоже могу разозлиться, и тогда начнется настоящая война кто кого переглядит. Эй, чудовище, я не боюсь тебя!
– Ты кто?
– Я – Мария.
О, силы небесные, сама Приснодева здесь, в нашем доме? Я знала, знала, что ты когда-нибудь ко мне придешь. Как я молилась, как верила! Здесь, в моем доме, ты сошла с небес. Прости, что я накричала на тебя в костеле, но, честное слово, это девчонки меня разозлили, избили меня. Так что сорри.
И на колени, и молитвенно сложенные руки.
Аве Мария, Матерь Божья,
Досточтимое Сокровище вселенной,
Свет негасимый,
Ты, давшая жизнь Солнцу справедливости,
Скипетр истины, Святыня несокрушимая.
Приветствую Тебя, Мария,
Приветствую всем сердцем и боюсь,
Что когда Ты увидишь наш мир жестокий,
То уйдешь, а меня опять оставишь одну.
А, вот еще, просьба есть у меня к Тебе,
Может, поможешь мне произвести новые разрушения,
На погибель системы,
И избавь меня от зла,
Аминь.
А из кучи подрагивающих тряпок доносилось только посапывание и посвистывание. Потом раздался тихий вздох. Девочка замерла.
– Так-таки ничего мне не скажешь, не укажешь путь? Пожалуйста, Мария, погладь меня по головке или погрози пальчиком. Мне нужны наставления. Куда идти. Я ведь еще такая маленькая. Такая маленькая, такая бешеная. Ну же, скажи что-нибудь, подай знак. Ты все еще там?
– Может, у тебя, девочка, есть что попить?
Разве Ты пьешь, Мария, разве духи пьют? Я украшаю часовенки, приношу цветы, свечи ставлю, но вот о питье никогда не думала. Сейчас принесу. Ох, наконец-то я избранная, я это чувствую. Я поняла, что все-таки что-то значу, что заслуживаю, и то, что я делаю, правильно. Как иначе объяснить честь непосредственного контакта с Пречистой. Вот баба Крыся удивится! Будет мне завидовать, кричать, что неправда все это, что, дескать, вру, что за вранье свое в ад попаду. Ха-ха, теперь меня на алтари будут ставить. Место в небе для меня уже забито. Чудесно. Чудесное чудо.
Я теперь как Мелания из Ля-Салетт, как пастушка из Фатимы, Бернадетта из Лурда. Как Марыся с Охоты.
Я сейчас, сбегаю домой и принесу сок и, может, бутерброд какой-нибудь на скорую руку приготовлю, или хотя бы, что ли, яблоко или конфеты. Я сейчас, только ты, Мария, не уходи, останься и подожди меня, я мигом наверх, по две ступеньки!
Когда Марыся выбежала из подвала, то сразу чуть не налетела на соседку, возвращавшуюся с дежурства в «Теско».
– Боже, как же ты меня, девочка, перепугала. А что ты делаешь здесь так поздно?
– Я… э… бабушке плохо стало, я в аптеку бегала.
– Ты только смотри, по ночам не шастай, да и отсюда лучше подальше держаться. А то у нас в подвале сидит эта Сумасшедшая. Старуха. Не слышала разве?
– Нет…
– Как же так, весь дом об этом говорит… что эта Вахельберская спятила и со своими гнойными ранами перебралась в наш подвал, там и умирает. И хоть еле-еле душа в теле, а заразу распространяет. Здесь уж и городские власти были, и домовый комитет, все бесполезно. Сидит баба. Уперлась, что умрет только здесь. В нашем подвале! В наших стенах! Сидит там словно замурованный черный кот в доме святой Анны, и не мурлычет, а шипит. Боже, ее надо, как того кота, замуровать, не то беду, как пить дать, наведет. Так что ты лучше тут впотьмах не мелькай, никогда ведь не знаешь, какой дух, какие привидения вылезут, и что тогда будешь делать одна. А может, зайти к бабушке твоей, чем помочь?
Марыся тихо отказалась от помощи. Она чувствовала, как ее бросает то в жар, то в холод. Просто горит. Скоренько распрощалась и побежала в квартиру.
Так вот, значит, как оно на самом деле! Так, значит, над нею надсмеялись. А она-то думала. Надеялась. Почувствовала себя избранницей. Какая же несправедливость, какая жестокость. Жуткая баба. Бабища.Все ужасно.
Остается только месть. Просто нет другого выхода, к сожалению. Это будет не крестовый поход. Это будет вендетта.
Воительница чувствовала, что надо отдохнуть. Прилегла на своей постели и машинально протянула руку к конверту с пластинкой ансамбля «Мазовше». На обложке в танце кружились девушки, которые своими длинными косами обвивали партнера. Красные сапожки и белые нижние юбки – цвета польского флага. Обалдеть. Марыся замурлыкала народную мелодию:
С каким удовольствием я устроила бы восстание. На погибель системы, которая угнетает бедный рабочий люд. На погибель бюрократии и торговым центрам.
Она встала с кровати и подошла к письменному столу. Взяла ножницы и отрезала свои косы. Чтобы не мешали.
Вошла в ванную, где у мамы стояла косметика. Покрасила губы в красный цвет (красные нитки кораллов, яркие гроздья рябины, как писал поэт), подушилась. Хм, а что, короткая стрижка ей очень даже идет. Взрослее выглядит. Вот удивятся эти дебилки из школы, когда увидят. Она будет теперь Мария-Воительница:накрашенные губы, две полоски на лице, полный отпад.
Была уже середина ночи, когда коротко стриженная миниатюрная фигурка прошмыгнула вдоль ряда ларьков на базаре. Все были закрыты на амбарные замки, дополнительно усиленные цепями. Вокруг ларьков валялись коробки из-под фруктов, пластиковые пакеты и подгнившие помидоры. Адье, помидоры, даже после уценки вы никого не соблазните.
Опустевший базар чем-то смахивает на кладбище. Один из немногих фонарей вдалеке то гас, то снова загорался, точно как в фильме ужасов. Аууу, сейчас из суперсама выйдет Майкл Джексон и начнет танцевать. Утром не останется и следа от танца, а даже если и останется, то все равно никто не заметит. Потому что днем тут суматоха, а ночью ни живой души.
Она решила начать с базара. Место, может, малосимволичное и слишком заметное, зато его она знала лучше всего. Она знала: ничто так не потрясет людей, как уничтожение рая для дешевых и здоровых продтоваров. Думаете, мелкая торговля, местный колорит – как бы не так! Храм пустых разговоров, грязи, бессмыслицы. Не зря же политики перед выборами ходят «в народ» именно на базары и там, среди улыбчивых веселых продавщиц, жмут руки потенциальному электорату. Посмотри, народ, как ради тебя мы низко пали, в какую грязь. Посмотри, как мы самоотверженны: выходим из лимузина прямо на эти ваши, все в дерьме, тротуары, в мусор, который никогда не вывозится, к разжиревшим на отбросах крысам. Приветствуем тебя, рабочий люд столицы. И чего они сюда лезут? Пусть оставят нас в покое, пусть не суются на чужую территорию. Базар – это вам не трибуна в сейме. Да спалить все это к чертям собачьим.
На другой стороне помойки Марыся заметила какое-то легкое движение. По базару, будто по покоям Королевского замка, шествовало привидение. Только догорающей свечи ему не хватало. Но руки были заняты: привидение вело за руль велосипед, а из корзинки на багажнике торчала овощная некондиция.
Это была она. Девушка-панк, ее будущая подруга. Интересно, что она тут делает. Точно, собирает оставленные продавцами продукты. Ловко.
Может, предчувствовала девушка-призрак, что это уже последний звоночек к дармовой жратве. А может, пришла попрощаться, понюхать напоследок рассыпанный вокруг крысиный яд.
Подойти, заговорить? Вот только о чем. Жаль время терять, миссия ждет. Начинаем.
На этот раз Марыся не взяла с собой желатиновых мишек. Разлила керосин, что обнаружила на антресоли, и подожгла. Гори-гори ясно… Наверняка сейчас приедет телевидение и можно будет посмотреть прямую трансляцию с места событий. Пусть люди больше сюда не ходят, пусть не покупают, пусть не торгуются за каждую тряпку с продавцами.
Тем временем неподалеку тоже блеснул огонек. Что это, кто это? И сразу от того места отъехала велосипедистка-призрак. Она что, тоже?
Быстро поджигаем. Очередной киоск, очередной горе-ларек. И так все держится на честном слове. Развороченные тротуары, дырявые крыши. Кому все это надо. Пусть горит, пусть люди посудачат, кто и зачем это сделал.
А сделано как раз для того, чтобы вы хоть на минуту остановились, задумались, поразмышляли. Да низачем, просто назло себе, и кварталу, и трудовому народу. Живущему на приработки.
Пусть горит город в городе, лабиринты кособоких ларьков, городок косоглазых, русских, поляков. Баб, что приходят сюда неизвестно зачем каждый день и роются, перебирают, ищут счастья в куче все по два злотых. Тут даже легенда такая ходила, как одна баба закопала другую в куче бэушного тряпья, потому что та слишком наклонилась над прилавком. Тогда вторая, тоже там копошившаяся, постепенно закидала ее рубашками без пуговиц, обоссанными простынями. А та в крик: «Что это вы тут мне на голову одежду бросаете». Только было уже слишком поздно, потому что на кучу тряпок приземлилась пикейная жилетка и совершенно закрыла бабу.
А еще было дело, одна так долго приценялась к картошке, что ее заперли в палатке на ночь, а утром ее уже не было в живых. Умерла. Наверное, от общего потрясения, или дух той, которую погребли под одеждой, испугал ее.
Ходят по базару призраки, бродят по улочкам, и со временем их становится все больше. Тут еще двое детишек когда-то потерялись, так что порой из темных закоулков доносится «Мамочка, спаси», и, если кто это услышит, покрывается гусиной кожей, потому что свое детство вспоминает, как плакал ночью, когда что-нибудь страшное приснится.
Выходит, не торжище это, а кладбище, причем нелегальное. Так что лучше сжечь все. Бабушка Крыся тоже говорила: «Куплю там что-нибудь, принесу домой, а от него трупом несет. Запах какой-то гнилостный, в волосы впитывается, в одежду. Никак от него не избавишься, отстирать его, что ли. А запах тянется, как от дезодоранта. Этот базар воздвигнут на трупах повстанцев Охоты, и люди до сих пор там умирают, можно даже сказать, подыхают».
Вот и хорошо, вот все и спалим. Пусть здесь больше ничто никому не напоминает и ни у кого под носом не воняет.
Со стороны пассажа Банаха уже было видно зарево. Это наверняка та девочка подожгла. Прекрасно. Нам меньше работы.
Но тут вдруг какой-то тип в светоотражающем жилете выбегает из сектора овощей и фруктов. Охранник, секьюрити из частного охранного предприятия. Бежим!
– Стоять, куда бежишь, не убежишь, поджигательница, пироманка. Попалась, Негодяйка.Теперь ты от меня не уйдешь.
Марыся знала, что дергаться и вырываться бесполезно. Попалась. Сейчас охранник позовет полицию и пожарных. И что она им скажет? Что подожгла базар, потому что хотела спасти людей, потому что в мире нет больше Матери Божьей? Не поймут, не оценят ее подвига.
