Текст книги "Пропущенные материалы: Беглец (ЛП)"

Автор книги: Питтакус Лор

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 6 страниц)

Глава 5

За несколько дней мое путешествие превращается в нечто обыденное. Я меняю номерные знаки своего авто на техасские, когда в Эль-Пасо на парковке у Макдональдса натыкаюсь на такую же, как у меня, машину. Затариваюсь в аптеке какого-то захолустного городка у границы: зубная паста, ящик энергетических напитков, темная одежда на случай, если приспичит снова забраться куда-нибудь ночью. Придорожные гостиницы становятся моим новым домом, потому что люди там не задают лишних вопросов и не проявляют беспокойства, когда я вдруг появляюсь в неурочное время. А еще, оплата наличными очень помогает сохранению инкогнито в отношениях с ними. Я направляюсь в Алабаму, стараясь не въезжать в большие города, и вообще всячески избегаю мест, где, как мне кажется, можно нарваться на агентов ФБР. Мой радиоприемник настроен на круглосуточный новостной канал, и я внимательно слушаю, не промелькнет ли в эфире что-нибудь, связанное с могами. Когда я не за рулем, я пытаюсь выудить информацию из компьютера Парди, но ни одна из утилит с флешки СТРАЖА еще не помогла восстановить полную функциональность этого проклятого устройства. Каждый день перед сном я отправляю электронное письмо Саре.

Но она не отвечает.

Находясь в пути, я постоянно поглядываю в зеркало заднего вида. Потому что, вне зависимости от того, насколько незаметным я себя считаю, и вне зависимости от того, насколько хороши электронные устройства СТРАЖА, я не могу отделаться от чувства, что за мной следят, хотя я уже много раз говорил себе, что это лишь игра воображения. Иногда я скучаю по прошлому – по беспечной жизни футболиста, когда я совершенно не представлял, что творится в мире, или даже прямо у меня под носом. Тогда я, по крайней мере, не затаивал дыхание, едва завидев очередную машину на шоссе, потому как не боялся, что в ней окажутся моги или агенты ФБР и попытаются столкнуть меня с дороги.

Через Техас я пробираюсь долго, при случае посылая СТРАЖУ смс-ки, чтобы он мог отследить мое местоположение. Он организует доставку еще одной посылки для меня, точнее, для Веселого Роджера, и я получаю ее на регистрационной стойке мотеля недалеко от Абилина. Теперь я могу сытно есть и спать под крышей еще некоторое время. В остальном, СТРАЖ сохраняет радиомолчание, отвечая на смс-ки и имэйлы далеко не сразу, а порой и вовсе не дает ответа. Как бы там ни было, похоже, у него весьма насыщенная жизнь. Я лишь надеюсь, что он сумеет организовать базу достаточно быстро и мы, наконец, сможем заняться настоящим делом.

И я смогу поближе с ним познакомиться.

Меня уже достало целыми днями торчать исключительно в машине и задрипанных мотелях, поэтому несколько полуденных часов я обычно трачу на перемещение между кофейнями и забегаловками, притворяясь, будто у меня есть некое подобие нормальной жизни, и то, останавливаюсь в них только при условии, если внутри пусто и есть уединенные столики со свободным пространством за спиной. На третий-четвертый день моего путешествия в Алабаму я останавливаюсь на стоянке грузовиков в часе езды от Далласа и оказываюсь в небольшой кафешке. На барной стойке красуется больше десятка пирогов, выставленных на всеобщее обозрение, а перед ней стоит несколько высоких табуретов. Устраиваюсь в уголке с чашечкой кофе, раскрываю свой нетбук и принимаюсь отвечать на сообщения пользователей «Они ходят среди нас», при этом поглядывая то на установленный над барной стойкой телевизор, беззвучно транслирующий новости, то на результаты работы утилиты СТРАЖА, запущенной на ноутбуке Парди. Не знаю точно, что за программное обеспечение установил СТРАЖ на присланную мне флешку, но по экрану краденого ноутбука непрестанно бегут строки кода, вот только мне они ни о чем не говорят. К счастью, это обстоятельство указывает на то, что программы работают, а значит, я скоро смогу вновь воспользоваться этим компьютером и попытаться нарыть еще какую-нибудь информацию.

Рядом со мной появляется официантка.

– Еще что-нибудь будете? – спрашивает она.

– Еще кофе, – говорю я и, не отрываясь от монитора, киваю на чашку.

– Уверены? – спрашивает она.

Отвожу взгляд от экрана и смотрю официантку. Она немолода – годится мне в матери – и я замечаю, что ее брови нахмурены.

– Да просто, это будет уже пятая чашка, а… – оборвав фразу, она указывает взглядом на мои пальцы. Они лежат на клавиатуре и заметно дрожат после такой дозы кофеина. Я даже чувствую пульсацию крови позади глазных яблок.

– Мне еще работать и работать, – говорю я. – Так что все равно наливайте.

Женщина передергивает плечами и уходит, а я принимаюсь тереть глаза. Наверное, со стороны я похож на психа или какого-нибудь наркомана, заблудшего сюда с улицы. Накануне я засиделся допоздна и лег спать только после того, как глаза сами собой начали слипаться, но уже буквально через пару часов проснулся от кошмара, в котором в мою комнату в мотеле нагрянули моги и ФБР.

Снова возвращаюсь к компьютеру, но тут мое внимание привлекает телевизор. Показывают экстренный выпуск новостей, сообщают, что горит какое-то здание в Чикаго под названием Центр Джона Хэнкока. Новость не вызывает интереса, и я уже собираюсь продолжить работу с блогом «Они ходят среди нас», когда кое-что замечаю в нижнем углу телеэкрана. В том, что установлено на крыше горящего здания, любой, кто когда-либо видел его раньше, безошибочно опознает оружие могадорцев. Из такой же «пушки» была разрушена школа в Огайо.

Это не случайный пожар. Что бы ни произошло в Чикаго, там не обошлось без могов.

Тут может быть только два объяснения: либо в здании была база могов, либо база их врагов, то есть Гвардейцев. А значит, Сара возможно, была внутри.

– Включите звук, – прошу я, не обращаясь ни к кому конкретно. И когда никто мне не отвечает, повторяю снова, уже громче. – Кто-нибудь может включить звук?

Несколько человек, расположившихся возле барной стойки, поворачиваются ко мне и смотрят на меня, как на идиота.

– Это срочно!

– Эй, парень, – окликает меня здоровяк в бейсболке с сеточкой на затылке, как две капли воды похожий на актера известного как Ларри-кабельщик, и кивает на мой столик. – Почему бы тебе просто ни прочесть об этом в одном из своих ноутбуков и не мешать нам обедать.

Во мне закипает злость, и на долю секунды у меня возникает острое желание выпрыгнуть из-за стола и наорать на этого верзилу, но в данный момент передо мной стоят задачи поважнее.

И кроме того, его слова не лишены смысла.

Мои пальцы порхают над клавиатурой, заставляя компьютер выдавать на экран последние новости из Чикаго. Однако информации очень мало. В конце концов, я натыкаюсь на прямую видеотрансляцию и подключаю наушники, надеясь, что журналюги поведают что-нибудь интересное. Снова показывают дым, поднимающийся из здания, съемка ведется с вертолета. Жаль, что я не знаю, как сохранить видео, но сделать скриншот для меня не проблема, поэтому, как только на экране вновь появляется могадорское оружие, я делаю несколько снимков. Потом появляется картинка из студии, и женщина-диктор сообщает, что по предварительным данным причиной пожара стала неисправность электрооборудования. Кто бы сомневался! Это ведь так легко объясняет, откуда на крыше здания взялась инопланетная пушка!

Я должен рассказать правду моим читателям. Люди должны знать об этом. Если уж моги обнаглели настолько, что атакуют здание в центре Чикаго, то кто знает, что еще они могут натворить?

Захожу на сайт «Они ходят среди нас» под своим логином и набиваю разоблачающее сообщение (возможно, совершенно типичное) о событиях в Чикаго, точнее о том, что я узнал из новостей и видеоролика. Прикрепляю к сообщению несколько скриншотов могадорской пушки. Объясняю, что вся эта история нечто большее, чем рядовая авария в электросети. В конце сообщения призываю всех читателей быть осторожными и начать обращать внимание на подозрительные события в их собственных городах. Потому что, как мне кажется, это может быть началом полномасштабного вторжения. Затем я размещаю сообщение на сайте под броским заголовком: «Моги атакуют Чикаго. Неужели настал час Х?».

Едва я успеваю нажать на кнопку «Опубликовать», как кто-то хлопает меня по плечу. Увлекшись письмом, я и не заметил, как некто подошел ко мне сзади. От неожиданности я подпрыгиваю и ударяю коленями о стол. Чашка с кофе дребезжит, столовые приборы летят на пол. Официантка немного отступает от меня, а потом медленно кладет передо мной чек.

Я замечаю, как некоторые посетители косятся на меня. Может потому, что я так подпрыгнул, а может потому, что требовал включить звук телевизора. Боже, Марк, немедленно успокойся и убирайся отсюда ко всем чертям, пока не разразился скандал.

Глубоко вдыхаю и начинаю собирать вещи, выкладывая на стол несколько купюр. Выхожу из кафе и тут же отправляю смс-ку СТРАЖУ, предлагая ему ознакомиться с постом, что я только что выложил на сайт – пусть знает, что за хрень тут творится. И только после этого уровень адреналина в моей крови начинает падать, и меня охватывает страх за Сару – ведь она могла быть в Чикаго. Возможно, она даже участвовала в той схватке.

Возвращаюсь к машине, открываю нетбук и отправляю короткое электронное письмо: «Сара, пожалуйста, хотя бы дай знать, что ты в порядке».

Глава 6

Тема о происшествии в Чикаго набирает популярность в считанные часы. Количество комментариев к моему сообщению зашкаливает. Какой-то парень из Оригона выкладывает целый ряд скриншотов исходного видео и аналогичные снимки из ролика, показанного в последующих выпусках новостей, где могадорская пушка уже вырезана, как будто ее никогда и не было. Видно, расчет был на то, что этого никто не заметит. Однако читатели «Они ходят среди нас» заметили. И чем больше просмотров собирает мой пост, тем чаще в комментариях появляется фраза «сокрытие информации». Люди спрашивают, зачем редактировать видео? И все это благодаря сообщению в блоге.

Я не зря старался.

Никто из журналистов даже не упоминает о том, что видео редактировалось. Еще бы! Полагаю, могадорцы уже установили цензуру над средствами массовой информации. Все дикторы без исключения продолжают утверждать, будто жертв не было, однако я им не верю. Меня беспокоит, что Гвардейцев – нашей единственной реальной надежды на борьбу с могами – больше не существует, а вместе с ними и Сары. И когда я об этом думаю, все восторги от того, что мое сообщение вызвало некоторый резонанс, тут же исчезают. Этот пост – лишь один выстрел в межгалактической войне. Так, детская забава.

Мне удается связаться со СТРАЖЕМ. Он думает, что Чикагская история достойна внимания, и предлагает продолжать в том же духе.

Покинув стоянку грузовиков возле Далласа, я направляюсь в Луизиану. Проведя вечер за рулем, останавливаюсь где-то посреди штата – в мотеле близ Шривпорта. Удача вновь улыбается мне – этой ночью проблема с ФБРовскимноутбуком, наконец, разрешается. Бегущие по экрану строки кода вдруг пропадают, и компьютер загружается в нормальном режиме. Правда, файла «МогПро» не обнаруживается, но сам по себе ноутбук работает как положено, и у меня появляется возможность досконально изучить электронную переписку, которую агент Парди сохранил на диске. В прошлый раз компьютер выключился, и я не успел просмотреть все, но даже то немногое, что удалось прочесть, дало мне зацепку в поисках Сары.

Да, в таких делах хакерское мастерство может оказаться весьма полезным.

Стараюсь прочесть как можно больше писем. В них Парди постоянно упоминает какого-то секретаря, и после прочтения первых двадцати у меня создается впечатление, что он долдонит о своей секретарше или вроде того. А затем мне улыбается удача, когда я натыкаюсь на переписку Парди и какого-то незнакомца, подписывающегося одинокой буквой «Д». Д пишет: «Тело Сандерсона замечательно реагирует на процедуры. Полученные данные дают основания полагать, что много высокопоставленных объектов согласится на взаимодействие, когда они увидят результаты». Чего-чего?

Набираю «Сандерсон» в поисковике, и ощущаю себя полным ослом, когда понимаю, что речь шла вовсе не о «секретарше», на которую все время ссылался Парди, а о «Секретаре»[1]1
  Вангл. МинистрОбороны– это SecretaryofDefence, аsecretary – как правило, секретарь


[Закрыть] с заглавной буквы, или иначе говоря, Министре обороны США – БадеСандерсоне.

Сторонники могов занимают в правительстве гораздо более высокие посты, чем мы думали.

Быстро просматриваю остальные электронные письма. Исходя из них, Сандерсону планируют сделать еще больше каких-то непонятных инъекций, чтобы он выглядел моложе. Странно. Поначалу до меня не доходит, почему все так переживают из-за пластической операции Сандерсона, но прочтя достаточное количество писем, я понимаю, что в этом деле замешаны моги. Сандерсон пичкает себя какой-то инопланетной дрянью, которая, в конечном счете, позволяет ему выглядеть лет так на двадцать моложе, чем он есть. Пытаюсь найти в интернете фото Сандерсона, но не могу отыскать ни одного за последние год-два. На наиболее свежем снимке из тех, что мне удается найти, запечатлен старик, который последний раз заглядывал в спортзал еще в 50-х. Стараюсь понять, что все это может значить. Если в этом замешаны люди, занимающие столь высокое положение в правительственной пищевой цепи, то, может быть, уже и президенту нельзя доверять. А может быть, в этом увязли и лидеры других стран – ведь могут же моги работать и с другими государствами так же, как с США?

Пишу об этом СТРАЖУ, прикидывая, сможет ли он взломать компьютер министра, несмотря на бесчисленные файрволы и прочие препятствия, что, безусловно, защищают правительственную сеть. Может, он сможет отыскать его свежее фото, чтобы иметь возможность сравнить со старым? В последнее время стало обычным явлением, что СТРАЖ не слишком оперативно отвечает на мои запросы, но на этот раз, не получив немедленного ответа, я начинаю волноваться. Вдруг его схватили, а без него… я даже не знаю, что мне делать. Без его подсказок я обязательно во что-нибудь вляпаюсь, не говоря уже о том, что если они найдут СТРАЖА, то тут же – можно даже не сомневаться – найдут и меня.

Но есть еще Сара, которую я тоже считаю другом. Несмотря на опасения, что ее схватили во время происшествия в Чикаго, я надеюсь на лучшее, и, как и в прошлые дни, пишу ей электронное послание, в котором рассказываю про министра. Хочется верить, что она в безопасности, что она получает эти письма, путь даже и не может ответить, и что она передает мою информацию Гвардейцам, помогая им и всей планете.

Отправив письмо Саре, продолжаю изучать почту Парди, пока не засыпаю с нетбуком на груди. Посреди ночи просыпаюсь от электронного писка. Поначалу я решаю, что это нетбук у меня на груди, но пару раз нажав на клавиши, понимаю, что он вырубился, потому что я не зарядил аккумулятор. А потом до меня доходит, что это тренькает мой старый одноразовый мобильник, принявший смс. Когда СТРАЖ прислал мне посылку со смартфоном, я сунул телефон куда-то на дно сумки. Выковыриваю его оттуда и с облегчением вздыхаю.

СТРАЖ наконец-то ответил: «Привет»

Я: «Чувак, куда ты пропал? Почему пишешь на этот тлф?»

СТРАЖ: «Долго объяснять. Потерял часть контактов. Ты где?»

Я: «Возле Шривпорта»

СТРАЖ: «Отлично. Я недалеко. Давай встретимся»

Я: «Ок. Когда?»

СТРАЖ: «Как можно скорей»

В следующем сообщении СТРАЖ присылает адрес. Указанное место находится на другом конце Шривпорта, недалеко от шоссе.

На часах три ночи, но чувство облегчения от того, что со СТРАЖЕМ все в порядке и возбуждение от предстоящей встречи, развеивают сон. Собираю шмотки, загружаюсь в машину и еду на другой конец города, не забывая поглядывать по сторонам, чтобы убедиться в отсутствии хвоста. Несколько раз намеренно отклоняюсь от маршрута, проезжая боковыми улочками и, наконец, подъезжаю к указанному месту. Здание выглядит как заброшенный склад, окна по большей части заколочены или чем-нибудь закрыты. Светло-кирпичные стены в несколько слоев покрыты граффити. Вот хитрец, бьюсь об заклад, у него тут оборудовано убежище или что-то в этом роде.

Паркуюсь, закидываю на плечо свою сумку и вылезаю из машины. Делаю несколько шагов в сторону здания, и тут телефон в кармане начинает звонить. Это новый телефон – тот, который присылал мне СТРАЖ. Номер абонента не определяется. Ничего удивительного, если предположить, что звонит тот, о ком я думаю.

Нажимаю принять вызов, одновременно взбегая на крыльцо склада.

– Эй, дружище! – говорю я, дергая за ручку большой металлической входной двери. Раздается громкий скрежещущий звук, гулким эхом отдающийся в темных помещениях здания. – Ты где?

– Наш канал связи обнаружен. – говорит голос, как будто синтезированный электроникой. СТРАЖ, должно быть, маскируется, ну или динамик телефона совсем сдох. Голос настолько странный, что смысл сказанного доходит до меня не сразу.

– Чувак, о чем ты говоришь? – делаю несколько шагов вглубь склада, используя свой старый одноразовый мобильник в качестве фонарика. Слабый свет не позволяет видеть дальше, чем на метр. В памяти всплывают наши похождения в Парадайзе на Хэллоуин (дом с привидениями и поездка на возу с сеном). – Так ты здесь? Как тут свет включить? Я тоже тут…

– Слушай меня: кто-то вычислил твой старый мобильник, – произносит синтезированный голос. – Я ничего тебе не писал. Это ловушка. Немедленно уходи!

Я замираю на месте. Не столько потому, что пытаюсь осмыслить слова СТРАЖА, сколько потому, что в тусклом свете телефона на полу передо мной возникает пара черных туфель. Кто-то стоит на расстоянии вытянутой руки. Телефон, по которому я разговариваю, замолкает. Поднимаю повыше тот, что использую вместо фонарика и вижу направленное на меня дуло инопланетного оружия – переносного варианта той моговской пушки, что я углядел на крыше здания в Чикаго. Пушку держит человек в черном костюме. Его палец нажимает что-то на боку оружия, и пушка начинает светиться насыщенным пурпурным цветом. Вокруг меня загорается еще с полдюжины таких же огней.

Мне хана.

Все происходит очень быстро. Внезапно на складе загорается яркий свет. Вокруг меня стоят семь агентов. По всей видимости, это ФБРовцы, а если нет, то моги поистине мастерски научились изображать людей.

– Брось то, что у тебя в руках, – выкрикивает кто-то. Я колеблюсь, но что-то твердое и холодное упирается мне в затылок. Я разжимаю пальцы, и оба телефона падают на пол.

– Марк Джеймс, – произносит один из них – мужчина – и подходит ближе, держа меня на прицеле. – Ты в глубоком дерьме.

Чувствую, как голова начинает кружиться, миллионы вопросов, мыслей и страхов разом всплывают в мозгу. Как они меня нашли? Что, по их мнению, мне известно?

– Ты как будто удивлен, – говорит тот же мужик. – Хотя ты сам вел себя весьма небрежно, парень. Ты засветился на камерах, когда покупал одноразовый мобильник. Конечно, такие сотовые весьма удобны, но они легко отслеживаются, если узнать модель и номер телефона.

– Но смс-ки… – бормочу я.

– Думаешь, ФБР не может подделать пары смс-ок ради поимки того, кто разыскивается за кражу совершенно секретных материалов? Мы думали, ты умнее.

Вот подстава! Надо было выбросить этот мобильник. Как я мог так облажаться?!

А что, если они прочитали всю мою переписку на этом телефоне. Пытаюсь вспомнить содержание наших со СТРАЖЕМ смс. Вот зараза, тогда они, должно быть, уже знают, что я ВЕСЕЛЫЙРОДЖЕР182.

Черт меня дернул ответить на сообщение, пришедшее на старый одноразовый мобильник!

– Не понимаю, о чем… – начинаю я.

– Оставь это для допроса, – обрывает меня ФБРовец. При этом его губы расплываются в довольной ухмылке.

От слова «допрос» у меня в мозгу, словно что-то срабатывает, и я предпринимаю отчаянную попытку выкрутиться. Громко вздыхаю и покачиваю головой.

– Вы вообще понимаете, что происходит? – спрашиваю я, делая шаг к разговаривающему со мной мужчине. Замечаю, что его палец лежит на спусковом крючке, и тяжело сглатываю, всеми силами стараясь не обделаться. – Я под прикрытием. Работаю на агента Уокер. Она завербовала меня в Парадайз. Мы выслеживаем… хакера. Вся эта история с компьютером затевалась для того, чтобы показать, что я не с вами. Вы что, собираетесь разрушить к чертям мою долбаную легенду?!

По его глазам я понимаю, что он считает такой вариант возможным, однако по-прежнему не опускает оружие.

– Уокер не выходила на связь с Бюро несколько дней. В данный момент она считается предателем по…

– Вы понятия не имеете, что произошло в Далсе, – перебиваю я его. – Парди мертв. Уокер со своей командой залегли на дно, чтобы… – я запинаюсь, – завершить сверхсекретное спецзадание.

Отчаянно молюсь, чтобы «сверхсекретные спецзадания» существовали в действительности.

Ухмылка агента тает, и краем глаза я замечаю, как переглядываются остальные ФБРовцы. Проблема лишь в том, что им, возможно, достаточно будет сделать всего один телефонный звонок, чтобы вывести меня на чистую воду. Надо как можно быстрее сматываться отсюда.

Попытка запудрить мозги этим ребятам взбудораживает. Я в некоторой степени начинаю чувствовать себя прежним. Таким, как был, когда приставал к первогодкам и докучал новичкам в школе Парадайз. В те времена никто даже не осмеливался связываться со мной.

– Где Уокер сейчас? – спрашивает агент.

На его губах появляется легкое подобие улыбки, и я несколько теряюсь, понимая, что раз правительство записало Уокер в предатели, то этот тип, даже если он купился на мою историю, сейчас наверняка прикидывает, сколько наград и почестей можно урвать за ее поимку.

– Это секретная информация, – отвечаю я, стараясь, чтобы мой голос не дрогнул.

– Пусть так, но мне почему-то кажется, что ты поделишься ею с нами в ближайшее время. – Агент кивает одному из своих. – Уводите его отсюда.

В этот момент я замечаю большой черный фургон, стоящий в другом конце склада возле грузовых ворот.

– Стойте! – почти кричу я, когда двое агентов хватают меня за руки. Я пытаюсь вырваться, но один из них тыкает мне в бок стволом. Другой стягивает у меня с плеча сумку и передает ее кому-то еще. В голове не укладывается, что они собираются прибрать к рукам мои компьютеры, мои записи, ту странную гранату…

– Мы присмотрим за вещичками, малец, – говорит кто-то.

– Нет, – восклицаю я, лихорадочно перебирая в уме варианты развития событий. Даже если получится вырваться из рук этих двоих, есть еще другие агенты – их слишком много. Так что путь к моей машине перекрыт, до нее не добраться, разве что удастся провернуть нечто совсем уж безумное.

Значит, так тому и быть.

– Маячок, – выдаю я. – В сумке. Экстренная связь на случай, если меня схватят. Вам нужно лишь нажать на кнопку, и Уокер будет здесь в течение часа. Она подтвердит мои слова.

Их главный переводит взгляд на меня, потом переглядывается с другими агентами. Недолго думая, он подходит и забирает мою сумку у своего подручного.

– Это, э-э… могадорская технология, устройство выглядит несколько необычно, – предупреждаю я, пока он роется в моих вещах. Замечаю, что слово «могадорская» его совершенно не смущает. Еще бы, в конце концов, он же пользуется их оружием. Интересно, а ему известно, что моги – это зло, или ему плевать?

Наконец, он достает небольшой цилиндр, испещренный странными символами.

– Нужно просто нажать на кнопку, – напоминаю я.

Несколько секунд он вертит цилиндр в руках, а затем направляется к фургону.

– Везите его в штаб, – говорит он. – Вызывайте подкрепление. Дождемся агента Уокер и зададим ей несколько вопросов.

Двое агентов, стоящих рядом, принимаются тащить меня к фургону.

– Нет! – кричу я. Если меня посадят в фургон, я лишусь свободы навсегда. – Вы не можете так поступить. Позвольте мне дождаться…

Что-то твердое бьет меня по затылку, заставляя замолчать. Перед глазами все плывет.

Я трясу головой и перевожу взгляд на агента с гранатой. Он все еще с любопытством осматривает ее, а затем делает это – нажимает на кнопку. Слышу щелчок, за ним следуют несколько коротких звуковых сигналов. Агент в замешательстве глядит на гранату.

– Что за… – начинает он.

Я собираю все свои силы – использую всё, что дали мне тренировки со штангой и на футбольном поле – и вырываюсь из захвата агентов.

А затем падаю на бетонный пол, как раз в тот момент, когда граната взрывается.