Текст книги "Облетишь - пожалеешь"

Автор книги: Наталья Хаткина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Хаткина Наталья
Облетишь – пожалеешь

Наталья ХАТКИНА

Облетишь – пожалеешь...

Как-то не вдруг, не сразу при виде себе подобных стало меня плющить и колбасить. Такими фишками мой словарь обогатил Костик. Он живет "на поселке", там полно наркоманов, и всех их плющит и колбасит. Иногда еще таращит.

Может, они вкладывают в эти глаголы какой-то положительный смысл? Не знаю, а мне нехорошо. Мозг сплющивается в коровью лепешку, а кишки словно кто-то прокручивает на колбасный фарш низшей категории – "для животных". Мои коты его не едят.

На котов мне смотреть приятно, а на людей – нет. Следы человеческой жизнедеятельности тоже отталкивают. Какие-то стеснительные алкоголики ежевечерне утворяют в нашем подъезде лужу. Хотя сейчас лето и они могли бы пойти в кусты.

В кустах лежит бревно, очень уютное. Днем там сидят в тенечке старушки, а вечером не знаю кто, но вокруг бревна россыпь достижений цивилизации: пластиковые бутылки, сигаретные пачки и презервативы. Старушки сначала пытались бороться с цивилизацией веничками, а потом стали ее игнорировать семечками заплевывать.

Возле универсама "Украина" – тоже старушка. Нищая. В любую погоду на ней валенки-валенки и оренбургский пуховый платок. Из-под платка – голос: "Пода-айте копеечку". Один раз я подала ей. Копеечку. Она так недовольно на меня посмотрела! Между прочим, этой копеечки мне потом не хватило на сигареты. И я провела томительный вечер, очень полезный для здоровья.

А вот еще одна старушка. Целая старушища. Огромная и смертоносная, как атомная бомба. Сопровождает внука из детского садика домой. Внук сворачивает с тропинки на травку и загребает ногами, расковыривая газон до черной грязи. Новые кроссовки на глазах становятся никакими.

– Убоище! – вопит атомная бомба. – Урод! За каким чертом ты поперся в самую грязь? Почему ты туда полез?

"Урод" в упор смотрит на старушищу оловянными от ненависти глазами.

– Потому, что там нет тебя!

Честный ответ. Хороший мальчик. Достойный отпрыск большой дружной семьи.

Я знаю, что бы он мне сказал.

– На себя посмотри!

Смотрела. Видела. Не понравилось. Чему уж тут нравиться?. Я все про себя знаю. Например, в приступе задумчивости я ищу истину, глубоко ковыряясь в носу. Эти приступы настигают меня часто: в гостях, в театре, при переходе улицы на красный свет. Водителей при виде меня уж точно плющит и колбасит.

Мне стыдно. Я бы не ходила в театр, в гости. Уж через дорогу бы точно никогда. Но через дорогу – бухгалтерия. А там деньги. Я их получаю за то, что раз в неделю пишу в газеты, как мне все не нравится: новая постановка нашего театра, новая книга нашей поэтессы, новая выставка нашего коллажиста. Это отвратительно. То есть постановка, книга и коллажист отвратительны. Но и я – не птичка. Сидеть в театральной ложе с кислым видом (не нравится – не ходи!), пить кофе в гостях у поэтессы и при этом жаловаться, что от кофе у меня отрыжка (отрыжка – не пей!), у коллажиста в мастерской – водка в жару... И на всем этом потом зарабатывать. Отвратительно!

Еще отвратительней – плевать после этого в зеркало. Но это врожденное. В нашей семье все плюют на себя в зеркало. Я видела одну тетку – летом, у ларька, в платье с голой спиной. А на спине белые пятна вперемешку с грязным загаром. То ли это она так от солнца облезла сюрреалистически – а-ля горящий жираф, то ли это болезнь витилиго, сгубившая Майкла Джексона. Скорее болезнь. Так прикрылась бы! А она стоит у ларька и выставляет напоказ свое мраморное мясо. Вот она как бы ни обделалась, а в зеркало плевать не будет.

Это я сама бы всю жизнь ходила в парандже и на большинство сочеловечников накинула маскировочное полотно. Потому что люди часто бывают неприличными. Даже совсем маленькие люди. Вы заметили, как девчушки-крохотули любят задрать юбку и продемонстрировать всем свои не слишком чистые трусики? Когда смотрю на маленьких детей, я все время представляю, какие сволочи из них вырастут. И очень скоро.

Кого бы я могла простить, так это того, кто осторожно лег на живот в траву и назвал пастушью сумку пастушьей сумкой. Разглядел ее почти незаметные сумочки – на ногте мизинца поместится несколько! Увидел, как она ими наивно гордится. И дал ей имя, точно приласкал.

Растения лучше людей и даже котов. Они никому не вредят, не шкодят – ты только их не трогай. Тогда и волчья ягода тебя не обидит.

О чем он думает – маленький, с обезьяний кулачок, мозг грецкого ореха в своей мягкой зеленой и твердой костяной кожуре? Думает, но никому не расскажет. Да и кому рассказывать, если прибегут злые дети и начнут швырять палками, сбивая листья, и ветки, и недозрелые головы, так и не додумавшие свою главную мысль? Разгрызут – и бросят.

Я кричу на злых детей, когда они швыряют в деревья палками, но они только смеются надо мной, а их злые матери кричат на меня в ответ. Одна так дико посмотрела вслед, когда я не выдержала перепалки и мелкими, быстрыми, смешными для нее шагами пустилась наутек, – так страшно посмотрела! Я почувствовала боль между лопатками – словно укус осы. А ведь это был взгляд, не палка.

Швыряют в деревья палками, вырезают на коре глупые людские имена и глупые сердца – знаки своей подлой людской любви. А деревьям больно, больно!

Но я все равно хотела бы стать деревом. Деревьям не стыдно было бы смотреть в зеркало, только они не смотрят. И люди врут про ивы, которые глядятся в зеркало пруда, в своих стишках и песнях. Все врут! Деревьям не надо зеркал, они не то чтобы равнодушны к своей красоте – они просто хранят ее внутри себя.

Я поссорилась с Костиком. Кивнула ему на клумбу с ирисами – я все цветы люблю, но в этот миг показалось, что ирисы больше всех. Красиво, говорю, Костик. Так красиво! А он мне сказал, что я дура и что цветы – это всего лишь выставленные напоказ половые органы. Что бы я сказала про людей, если бы они, как растения, вот так стояли на голове и всем эти органы показывали?

Если бы я была деревом, я бы вообще не понимала людских слов. Они все были бы для меня неразличимы, как для людей– шум листьев. Но ведь я не дерево... Поэтому я просто зажала уши руками, и Костик ушел. Вообще-то он приходил, чтобы принести мне лекарство: там, где меня укусила тетка-оса, между лопатками, что-то ноет и дергает. Зачем мне его лекарство, если он вот так?

Я всю ночь вертелась, оберегая больную спину, и все думала: про желтые бархатцы, которые так отчетливо пахнут осенью; про бедные, простенькие хризантемы "дубок", которые отцветают так долго, что, кажется, никогда не умрут, и про тот мох, что зимует под снегом, – я его не видела никогда, но почему-то все время про него помню. Он-то уж точно никогда не умрет.

Утром у меня между лопатками что-то лопнуло – боль прекратилась. Я подошла к зеркалу, извернулась посмотреть – что там за фигня? Между лопатками пробилась веточка с двумя зелеными листочками, такими маленькими, что я не могла сообразить: если это правда, то какое я дерево? Костик ушел, и листики показать было некому.

Я забралась в парк, подальше, где он переходит в запущенную лесопосадку. Присматривалась, искала место – чтоб расти. Оказалось, что везде уже растут, но есть одна вырубка – страшное слово! – где пробиваются редкие молодые побеги. Если что, я сюда приду. Что – если что?

Я шла домой, ощупывая голову, – она была на месте, но какая-то не такая. Или это руки какие-то не такие. У меня пальцы уродские – короткие и толстые, с кругло остриженными ногтями лопаточкой, – деревьям ведь маникюр не нужен. А теперь они другие – вытянулись и гнутся во все стороны.

...А вместо ногтей – маленькие листочки. По-моему, осиновые. Это я уже наутро увидела. Спала почему-то стоя. По квартире передвигалась с трудом, но на ступни смотреть не стала – испугалась. Хотела оставить Костику записку, но не вспомнила, как писать буквы. В посадку шла долго, хорошо, утро раннее – все злые еще спят. Я нашла свое место. После дождя сильно пахло водой и землей – счастье! Ступни мои исчезли под слоем почвы, и незачем мне было на них смотреть. Листья повернулись к солнцу и стали ловить свет. Кажется, я когда-то не любила солнца...

...и опять его не люблю. Солнце бывает злым. Сейчас оно очень злое. Все наши опустили листья и стонут. Если бы дождик, а потом – солнце. Одно солнце – плохо.

Пришел Костик. Ничего не могу ему сказать. Как он меня нашел? Может быть, он не злой? Некоторые люди бывают к нам добры. Костик пришел. Притащил с собой огромный чайник с водой. Такие доисторические чайники водятся только у них в поселке. Там растут – я помню – вишни, сливы и абрикосы, а у ворот рябины. А еще мак и конопля. Я все про них знаю, как и про тот мох, что растет под снегом, и про траву в пустыне, которая во время страшной жары уходит под землю. И они все знают про меня. Но как мог Костик разобрать их речь, если она непонятна злым, как непонятны нам их грубые, резкие звуки?

Я понимаю. Что говорит Костик, я понимаю.

– Дура, – говорит он, – всегда была дурой. Осина, тварь дрожащая. Пей, пей, что бы ты без меня делала, дура, осина, дура, дубина стоеросовая.

Я – осина. И мне хорошо. Меня напоили. А потом дождик пойдет.

– Завтра опять приду, идиот. С чайником таскаюсь, идиот, к дуре. А послезавтра дождь обещали, подышишь еще. Только ведь скоро осень. Облетят твои листочки, все до одного. Сперва пожелтеют, а потом облетят. Или покраснеют? Как у вас, осин, я не помню. Все равно – покраснеешь, пожелтеешь! Облетишь – пожалеешь.

Сам ты, Костик, дурак. Облетать легко. Облетать – отдавать. Потом будет новое. А зимой ты ко мне не приходи. Я тебя не услышу. Если меня зимой срубят, даже не будет больно.

Осенью приходи. Можешь по листьям походить. Они тебе все скажут. Они тебе скажут: облетишь – пожалеешь, облетишь – пожалеешь.