Текст книги "33 Буквы"

Автор книги: Макс Армай

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 10 страниц)

Что предвещает первый снег...

Что предвещает первый снег? –

– Меж берегов, недвижность рек?

Лишь холод, темноту и скуку,

Да чай горячий, в злую вьюгу?

По первой белизне листа,

Что не пиши – всё неспроста.

Как напророчишь, так и будет:

Блеск праздника, иль серость буден.

Не от того, что ты вещун.

Нет – мысль, души касаясь струн,

Заставит выбрать те лишь звуки,

Что уж гостили в твоём ухе.

Ведь ключ всему – души настрой.

Вот ты её и успокой:

И взгляд бросая в новый день,

Ищи там солнце, а не тень.

14.11.01.

Ну и что ж! Пусть в небе – белым облаком...

Ну и что ж! Пусть в небе – белым облаком.

Пусть, хоть вздохом, на твоих губах.

Даже холодом, на дне глухого омута.

Лишь не плотью, в этих жерновах.

Где-то там, взметая время крыльями,

Горькой истиной – отринутым мирам,

Вспыхнешь в небе ты, звездой полынною,

Станешь солью, для забытых ран.

Ну а я, смиряясь с нетерпением,

Жду тебя, ночами, у окна.

И боюсь – порвётся нить везения:

Ты уйдёшь. И это – навсегда!

19.11.01.

Ночь за окнами. Подёрнута Луна...

Ночь за окнами. Подёрнута Луна

Чуть заметной облачною дымкой.

Мутно серебрится гладь пруда.

Ветер скрипнул ржавою калиткой.

Робким гостем, в свете фонаря,

Тени топчутся у самого порога.

Первый снег на теле ноября,

Грязью лёг на стылую дорогу.

20.11.01.

Как сама ярость, небеса...

2.

Как сама ярость, небеса.

Дрожат от гнева голоса.

И вот, из ангелов уж рать

Спешит, чтоб нас вернуть, догнать.

Но странный путь из рая в ад

Из бога ведомства изъят:

Свет – через тьму, тьма – в белизне,

Он был всегда, как вещь в себе.

Взметая время, словно пыль,

Мы множим счёт бессчётных миль.

И шаг меняя на года,

Уж видим адовы врата.

02.12.01.

Первым холодом откован скользкий лёд...

Первым холодом откован скользкий лёд.

Снег, неровным одеялом, наземь лёг.

Ну а день, взглянув на всё это, едва,

Тут же сжался, словно хобот у слона.

Обречённый теперь видеть темноту,

Привыкаю, вместо солнца, к фонарю.

И, порою, пробуждаясь ото сна,

Всякий раз лишь убеждаюсь – не весна!

03.12.01.

Я не бегу от горькой сути...

Я не бегу от горькой сути:

Пусть жизнь – и шея, и ярмо.

Пусть их единство, лишь в абсурде,

А бог – лишь символ и клеймо.

У всех у нас – судьба Сизифа.

И всем свобода – жаркий пот.

И гордость лишь – на горечь мифа.

И страсть – назло всему – вперёд!

04.12.01.

Я, как и всё, был вырван изо тьмы...

Я, как и всё, был вырван изо тьмы.

Я, как и всё – лишь сумма изменений

В пространстве, только мнимой, глубины,

В Ничто скользящей, импульсом мгновений.

Я, как и всё – бессмысленный процесс,

Чья суть – я сам, с нуля и до финала.

А если, всё же, смысл в этом и есть,

Он в том, что жить – это уже не мало.

12.12.01.

…И когда там случался праздник...

…И когда там случался праздник,

Среди сжатых условностью дней,

Отменялись текущие казни,

Пока шут был главней королей.

В окна, в день тот, не лили помои.

С рынка брать воспрещалось налог.

Даже церковь, уставы чьи строги,

Говорила. – Прости нас всех, Бог!

Веселились – так, чтоб до упаду:

Песни, пляски, хмельное вино,

Тут – циркач, по тугому канату,

Там – факир ест огонь и стекло.

А на утро, из кривеньких улиц,

Стража трупы несла на погост,

Тех, кто, спьяну, с судьбой разминулись,

И о ком не прольют много слёз.

13.12.01.

Вот третья сорвана печать...

Вот третья сорвана печать:

Теперь уж поздно отступать!

И то, что мир хранил на дне,

Из пепла восстаёт ко мне.

Я страшный завершил обряд:

Мой дух – на времени распят,

И сколько не прошло бы лет –

– Я здесь, и где был в тот момент.

Скрежещут зубы у веков:

Мудрец – на сотню дураков.

А после – всё наоборот.

Что лучше – чёрт не разберёт.

А я, по-прежнему, всё там, –

– Чужак, теперь, любым мирам.

Но в точке, бездной сжатых лет,

Храню, невольно, их от бед.

14.12.01.

Вся убеждённость позади...

3.

Вся убеждённость позади,

И душу рвёт одно:

Когда хотели нас спасти –

– Всё сделали назло!

Изломан и отброшен свет

Души кривым стеклом. –

– И вот, мы на пороге бед,

И, в общем, поделом!

18.12.01.

На небе – Луна, кривобоким пятном...

На небе – Луна, кривобоким пятном.

Глаз жёлтый – уныл и пуст.

За что же, о боже, я так давно

Ничьих не касался уст?

По чёрному бархату, россыпью звёзд,

О счастье напомнила ночь.

Хоть счастья рецепт, до наивности прост,

Себе я не в силах помочь.

Всего и могу – взглядом выбрав надир,

Исторгнуть рифмованный вздох.

Я сам себя запер в свой собственный мир,

Где сам же – и дьявол, и бог.

19.12.01.

От времени обшарпанный подъезд...

От времени обшарпанный подъезд.

Ты села, прям на грязные ступени.

Из тысячи иных, возможных мест,

Ты это выбрала, без всяких объяснений.

Испуг и бледность на твоём лице,

Но губы сжаты, как слова – строкою.

И взгляд – пылание, застывшее в свинце.

И я, невольно, восхищён тобою.

20.12.01.

Опять зачитался до самой я ночи...

Опять зачитался до самой я ночи –

– Глаза с превеликим трудом открываю.

Зеваю отчаянно, что есть мочи.

Да головой одурело мотаю.

Послать бы всё к чёрту, зажмуривши веки!

Уйти, провалиться в сон, точно в нирвану.

Не ощущать себя в роли калеки,

А, просто, в постели залёживать рану.

Бесстыдно храпя, привалившись к подушке,

По самые уши, уйдя в одеяло.

…Но нет, я в метро, в препротивной толкучке,

Без всякой надежды достичь идеала.

21.12.01.

Напряги же свой внутренний слух...

Напряги же свой внутренний слух:

Для себя я рождён – не для двух,

И иду всегда только туда,

Где сплетаются жизнь и слова.

Тесен мир, как в час пик – метро.

Все места – не мои, давно.

Только всё принимая, как есть,

Я и сам не хочу уже сесть.

Не хочу, чтоб всегда – лишь светло,

Чтобы жизнь – как цветное стекло:

Ведь от счастья и сладких конфет

Угасает божественный свет.

22.12.01.

Всё в мире слито воедино...

Всё в мире слито воедино.

В одном – начало и конец.

Равны – и счастье, и рутина,

И пламя, и зола сердец.

Пусть явлены одни химеры,

И ложно чувство правоты,

Я не ищу любви и веры,

И не кляну своей судьбы.

И всё же, точно знаю что-то,

Что трудно в жизни не узнать –

– Страшнее мнимой злобы чёрта,

Дарованная благодать.

24.12.01.

У Зимы – белоснежное тело...

У Зимы – белоснежное тело.

А дыханье – свежо и морозно.

Ведь она, всё же, – юная дева,

А не старец, суровый и грозный.

Её смех – нежный звон колокольцев

Из тончайших серебряных льдинок.

Её взгляд – что сияние солнца,

Словно сеть золотых паутинок.

Как снежинка – легка и изящна.

Как узор на стекле – прихотлива.

Укользающе, вечно-маняща,

Но, при этом, отнюдь, не пуглива.

26.12.01.

Год ушедший не стану я клясть...

Год ушедший не стану я клясть:

Что же делать – такая шла масть.

Пусть черна, да зато – моя.

Нет причин мне жалеть себя.

У всего в мире – сто сторон.

И в одной лишь – с веслом, Харон.

И, коль выбрать не этот путь,

То дождёшься, чего-нибудь.

Может, к счастью, а, может, к беде.

Всё же лучше, чем быть в стороне.

Даже, если чернеет душа,

Лучше так, чем когда не шиша.

Горьким пеплом – на белый снег,

Так вхожу я в свой новый век,

Лишь молясь, чтоб и в этот раз,

Не сказать, вдруг, судьбе. – Я – пас!

31.12.01.

Никто и никому...

Никто и никому.

Ни там, ни здесь.

Свет брошен в глубину,

На то, что есть.

Лишь яркая звезда.

А, может, сон.

Лишь грустные глаза,

И горький стон.

И где-то на краю,

Где вскрыты дни,

Тебя я узнаю,

Как боль судьбы.

Но сомкнуты уста –

– Ты вечно нем.

Вселенная пуста,

Без вечных тем.

И эхом, в тьме иной,

Кричит душа:

– Вернись! Приди за мной,

Всё заверша!

Сотри весь этот бред. –

– Ты знаешь, как!

Но не придёшь. О, нет!

Не сделать шаг!

Печаль в твоих глазах.

И холод слёз.

Мы пленники в мирах

Не наших грёз.

01.01.02.

Снег под ногою – пружинистым скрипом...

Снег под ногою – пружинистым скрипом.

Звёзды на небе, морозном и диком.

Чёрном, как морок, бездонном, как рок.

Холодом веет с астральных дорог.

Вот небо берёт очень тонкую ноту.

На толстой подошве, скользят камелоты:

Свет от Луны, под ногою, как лёд.

А звёзды – как пчёлы, а время – как мёд.

Но нет, всё не так! – Звёзды – это лишь соты.

Вокруг же, как осы, – секунд злые роты,

Воруют оттуда божественный сок

И вечности портят возвышенный слог.

А, впрочем, плевать! – Ведь мелодия вечна!

А, значит, – и дальше иду я беспечно.

Пока свой шагаю отмеренный срок,

Не рок мне не страшен, ни время, ни бог!

03.01.02.

Звёздный свет – миллионы лет...

Звёздный свет – миллионы лет.

Время тянет хвосты комет.

Выгибает орбиты дугой.

Прячет лик за густой пустотой.

Бьёт двенадцать – весёлый смех.

За окном – прошлогодний снег.

И условна пусть эта черта,

Время вспыхнуло, словно мечта.

07.01.02.

К чёрту всё! Большому и рогатому...

К чёрту всё! Большому и рогатому!

Как будни чёрному, и как я проклятому.

Выбираюсь я облачком из темени.

Ухожу бродить по дорогам времени.

Лунным светом – по небу звёздному.

Ветром бешенным – по полю морозному.

Странной мыслью – в чьём-то тусклом черепе.

Непонятным скрипом – в древнем тереме.

Ухожу я навек и без сожаления:

От меня у всех – только рвота и жжение.

Ведь кого ни полюблю – дарю только несчастия.

Сохрани всех, боже, от моего участия!

Там, где солнце ткёт дожди ветра пальцами.

Там, где тучи вечно бродят скитальцами.

Там, где свет дневной – лазурью тонкою.

Обрету я – сам себя – песней звонкою.

10.01.02.

Сижу и жду. Смотрю в окно...

Сижу и жду. Смотрю в окно.

А там – темно уже давно.

А там – проливши кровь-закат,

На блёстки звёзд был день разъят.

Ухмылкою кривой – луна.

Как клочья мрака – облака.

И лес – как чёрное пятно.

И ужас зрит в глазное дно.

Вот сердца оборвалась песнь.

Я чувствую. – Оно уж здесь!

На миг застыло у двери…

О, волшебство, не подведи!

13.01.02.

Слишком много того, что есть...

Слишком много того, что есть.

Слишком мало того, что будет.

Жизнь, порою – сама себе месть,

Где виновник всему – неподсуден.

Жизнь не впишешь ни в круг, ни в овал,

В пентаграмму, и даже геоид.

Жизнь – почти перманентный скандал

Между духом и тем, в чём он бродит.

Жизнь – свобода, себе вопреки:

Воля духа, иль вольница плоти.

Но хоть это, хоть то избери,

Часть навечно – на эшафоте.

Лишь поклонник златых середин,

Чей удел – встречать день на восходе,

Обречён, до глубоких седин,

У природы и бога быть в моде.

14.01.02.

Прочь хотел я. – Да так и не смог...

А. К.

Прочь хотел я. – Да так и не смог!

Я молчал – но кричал между строк.

И хоть знал, что так больше нельзя,

Был лишь пешкою против ферзя.

Это рвалось, как буря в дверь.

Меня, к чёрту, сорвало с петель.

И свой дух разметав, словно прах,

Потерял я, пред совестью, страх.

Но меня и сильней, и мудрей,

Ты мне воду дала, а не хмель.

Пусть горчит! – Видишь? Пью я до дна!

Не сердись и прости меня!

16.01.02.

Лишь на мгновенье, вспышкой, страх...

Лишь на мгновенье, вспышкой, страх:

– Туда ли я иду?

Кривой усмешкой на губах,

Сознанием – в бреду.

Как сто картин, в одном холсте,

Лежал на слое – слой,

Сто судеб – на одной судьбе,

Чтоб быть, в итоге, мной.

Единством спаянная ложь,

Где правда – часть вранья.

Холодный пот и злая дрожь –

– А что, коль нет меня?

И тонкий срез, что поперёк,

Сквозь плёнки бытия,

Субъектным вектором времён –

– И есть, всего лишь, я?

22.01.02.

Кто-то захлопнул дверь...

Кто-то захлопнул дверь.

Кто-то подвёл черту.

Что же, мой друг, теперь?

До встречи, в тёплом аду!

Солнца пылающий зев.

Закатны края небес.

На пару минут присев,

Я небу шепчу. – Я здесь!

А, может, лишь просто себе.

Ведь небо – всё тот же я.

Я, кажется, понял, вполне,

Что мир – только часть меня.

23.01.02.

Всё точно, как поведал Данте...

4.

Всё точно, как поведал Данте:

Вот черти, грешники, котлы.

В дешёвый фарс, пусть и бесплатный,

Не верю я, не веришь ты.

В раю томились мы от скуки,

А тут, напротив – балаган,

Где Сатана – с душой Иуды,

Маньяк, на почве христиан.

Противно, гадко, безнадёжно. –

– Да разве к этому мы шли?!

Что рай, что ад – одно и то же –

– Лишь бездна бреда и тоски!

25.01.02.

Гладя кошку, в кресле, у камина...

Гладя кошку, в кресле, у камина,

Нежным голосом о чём-то напевая,

Каждый вечер ждёшь – вернётся милый,

Из далёкого, неведомого края.

Ветер скрипнет старою калиткой,

Или путник мимо проезжает, –

– Вздрогнешь, вскинешься, с тревожною улыбкой,

Сердце сладостно в надежде замирает.

Только вечер, как и все, что прежде,

Завершится также одиноко.

С каждым днём смеёшься ты всё реже,

И всё чаще смотришь на дорогу.

26.01.02.

Занавес ночи поднят...

Занавес ночи поднят.

Будильник дал третий звонок.

Встаю – роль свою я помню,

До самых последних строк.

Не знаю – ни автора драмы,

Ни то – жив ещё режиссёр?

Свет солнца здесь – вместо рампы,

А жизнь – театральный декор.

Играю, почти через силу.

Живу, каждый день – на бис.

Но бросят цветы – лишь в могилу,

Где гроб будет – вместо кулис.

28.01.02.

Как странно – даже в царстве тьмы...

Как странно – даже в царстве тьмы

Я видел радугу!

Над речкой, что черней смолы,

Сквозь лес – корягою.

Над городом, что вечно спит

В своём зловонии.

Пред Оком, что угрюмо зрит,

В своём бесплодии.

Она взметнулась ярким сном

В бредовой полночи. –

– Зажмурил окна каждый дом,

В боязни солнечной.

Весь город злобно зарычал,

Щетинясь трубами.

Сжал в складки каждый он квартал,

Под цвета дугами.

Вскочил и, словно пёс цепной,

Вцепился в радугу.

Он верил – свет дан Сатаной,

Ему на пагубу!

30.01.02.

Я не верил, не ждал, только чувствовал – это придёт...

Я не верил, не ждал, только чувствовал – это придёт.

Как и ночь, после дня, как зимой, вслед теплу – скользкий лёд.

Лишь сомкнулись уста, лишь умолкло звучание слов, –

– Была в небе звезда, теперь та – что со мной делит кров.

Только сила небес, воплощённая в сладостность форм,

Словно взнузданный бес, не очаг – а пылающий горн.

Не любовь, а огонь, и душа моя – пепел и соль.

Пусть ты шепчешь. – Не тронь! – Но блаженство – сильнее, чем боль!

01.02.02.

Ночь – клином стальным в затылок...

Ночь – клином стальным в затылок.

Что молот стучит капель.

Время угрюмо застыло

И ждёт терпеливо, как зверь.

А я – словно уж в сковородке:

Ищу свой исчезнувший сон.

Он был! Только слишком короткий.

И то – потерялся потом!

А боль – свои точит зубы.

Минуты прогрызли висок.

И словно архангелов трубы,

Мне – в самое ухо! – звонок.

04.02.02.

Муза сердито топнула ножкой...

Муза сердито топнула ножкой:

– Я, всё-таки муза! Не драная кошка!

Коль мало меня: вот он – бог, вот – порог!

Уходишь?.. Иди!.. Но без магии строк!

И отвернулась, не видел чтоб слёзы.

Но дрожь выдаёт и натянутость позы.

Ох, женщины! Сколько же с вами забот!

Минуту вы ангел, а целых две – чёрт!

07.02.02.

Опять всё то же, как занудная игра...

Опять всё то же, как занудная игра:

Будильника злорадный слышу рёв,

И вот моя проснулась голова,

А тело – там ещё, пока что, среди снов.

А ночь уже тошнит началом дня.

И окна загораются в домах.

И кое-как умыв, одев себя,

Я тороплюсь в кошмар на всех парах.

И жизнь прилипла, грязью на ногах.

И мне плевать – явь это, или сон:

Я несомненный труп, во всех мирах,

С каких бы не смотреть на то сторон.

11.02.02.

Словно у ящериц – пойманный хвост...

Словно у ящериц – пойманный хвост,

День оторвался, остался в пространстве,

Как труп почернел, в свете призрачном звёзд,

И был причислен к прошедшего касте.

А я растворяюсь, как в сумраке – тень,

В том, что воплотилось в трепещущем звуке.

На воле душа – в бесконечном теперь,

Где время растаяло, нотами в ухе.

Печальный Терновник нет сил оборвать –

– Я слушаю, в песнях хмелея всё больше.

Земная достигнута мной благодать:

На Снайпера – ближе, на Раду – чуть горше.

13.02.02.

Лёгким морозцем...

Лёгким морозцем.

Снежною пылью.

Бледностью солнца,

В небе бессильном.

Слов, в памяти стёртых,

Пришедших, вдруг, снова.

…День всех влюблённых,

Две тыщи второго.

14.02.02.

Пусть я сделан из бренной плоти...

Пусть я сделан из бренной плоти,

Где мембраны лишь и протоплазма.

Пусть я жизнью прикован к работе,

А сама жизнь – однообразна.

Пусть мой юмор – чернее ночи,

А душа – словно тень Харона,

Всё равно, я счастливее прочих,

Кто не бродит путями Иного.

15.02.02.

Чистым холодом здесь веет глубина...

Чистым холодом здесь веет глубина.

Балансирую на самой кромке сна.

Ужасаюсь, сколь безумен мой каприз:

Шаг неверный – и я тут же, камнем вниз.

Но натянута – упруга и тонка.

Понимаю – без неё я никуда!

И смиряя, за досадой, липкий страх,

Неуклюже, вновь рукою – резкий взмах.

19.02.02.

Вот смолкли гулкие шаги...

Вот смолкли гулкие шаги.

Открыта настежь дверь.

Мне торговаться, не с руки –

– Я пленник твой теперь.

И всё ж, пытаюсь угадать –

– Чего же меня ждёт?

Твой взгляд – порою, благодать,

Порою – острый лёд.

Всегда молчишь. Здесь всё игра!..

Иль пытка мне? – Скажи!

Пусть, лучше, злые, но слова,

Чем омут тишины!

Прекрасные грустны уста…

Что в них мне – яд, иль мёд?

Мне кажется – пленён не я,

А всё – наоборот!

22.02.02.

От непогоды, всё от непогоды...

От непогоды, всё от непогоды:

Хандра и полное отсутствие любви,

Желанье собственной, бессмысленной свободы,

И чувство ложное какой-то глубины.

От непогоды, всё от непогоды:

Боль в голове и зуд небытия,

И ощущенье, странное, заботы,

Со стороны непрожитого дня.

25.02.02.

Боевой колесницей...

Боевой колесницей,

Через вражеский строй.

Кровь мгновений на спицах.

В сердце – холод и зной.

Время просит пощады.

Время хочет покой.

Бьюсь не ради награды –

– Наслаждаюсь игрой.

Вот искромсан и брошен,

Под колёса, февраль:

Нет зимы уже больше,

Что погибло – не жаль.

Мои дни – как знамёна.

Жизнь – как битва с судьбой.

Бьюсь до хриплого стона.

Но, увы, – сам с собой…

01.03.02.

Хрустит и ломается лёд...

Маме, в праздник Весны.

Хрустит и ломается лёд:

Всё тоньше кожа зимы.

Всему в мире свой черёд,

Всему – своя фаза луны.

И я, с потоком времён,

Дрейфую, куда и все.

Совсем позабыв о былом,

Навстречу новой весне.

05.03.02.

О, дверь, закрытая для всех...

5.

О, дверь, закрытая для всех!

Что там? Прощение за грех?

Возможность изменить судьбу?

Что прячут ото всех в аду?

Пусть гости мы у Сатаны,

Та дверь – напрасные труды:

Короткий, злой, тревожный взгляд,

И всяк от нас бежать бы рад.

Ни демон, ни беспечный бес,

Никто не говорит, что здесь.

Лишь Дьявол, бросив взгляд на дверь,

Сказал. – Коль сможешь, то проверь!

13.03.02.

Вместо привычной синевы...

Вместо привычной синевы,

Я видел небо в цвет каштана.

Два солнца, чуть светлей Луны –

– Два глаза, полные обмана.

Сиренью – творог облаков

Чуть зеленел, поближе к краю.

Был воздух – горечь, с молоком.

Но где я был. – Увы, не знаю…

18.03.02.

Я штору – прочь!.. Вот это, да...

Я штору – прочь!.. Вот это, да! –

– На улице черным-черно!

Ни день, ни ночь – лишь пустота!

Квадрат Малевича, с окно.

Я вздрогнул. Сделал шаг назад,

В коленях ощущая дрожь.

Что толку? Тот же всё квадрат!

Одним желаньем – не сотрёшь!

Но бреда жаркое нутро:

Я ночь ещё не перешёл.

Я сплю и вижу только то,

Что, верно, в будущем прочёл.

20.03.02.

День – безликим, унылым, дождливым пятном...

День – безликим, унылым, дождливым пятном.

Я вгрызаюсь в него суетливым кротом.

Рвусь наверх, только вряд ли увижу я свет,

Потому что, как все, от рождения, слеп.

Но я знаю, что, где-то там, бродит Луна.

И о звёздах, нет-нет, да доходит молва.

Да и, в общем, куда-то да надо ползти,

Так что – лучше уж вверх, чем копаться в грязи.

21.03.02.

Ну, что же, кажется пора...

6.

Ну, что же, кажется пора!

Вот и последние ступени.

Сегодня, или никогда

Постигнем тайну этой двери!

Но одолеем ли запор?

И сможем ли сломать засовы?

Ведь среди нас никто не вор,

И всё подобное – нам внове!

Но странно – дверь не заперта!

Я оглянулся – что за чудо?

А там, во мраке – Сатана,

С улыбкой сладкою Иуды.

25.03.02.

Опять всё – задом наперёд...

Опять всё – задом наперёд.

И жизнь – не сок мне, а компот,

Где я – кусочки сухофрукта,

Что разварили очень круто.

Но сколь же странен чей-то вкус:

Меня ж варить – сплошной конфуз!

Ведь я – не персик, и не груша.

Я то, что, вряд ли, можно кушать.

Я то, что есть можно едва –

– Смесь дикобраза и кота.

И мой отвар – не вкус сиропа,

А желчь одна, в бульоне пота,

Где, вместо мякоти плода,

Лишь, с ядом, острая игла.

26.03.02.

Проснулся я, а за окном светло...

Проснулся я, а за окном светло.

Апрель, с улыбкой, смотрит мне в окно.

Призывно машет, чтобы торопился.

– А где же март? Куда же март мой скрылся?

– Где март твой?.. Что же.. Я скажу.

Его я встретил. Был твой март в бреду.

Ужасно бледен, в хладных каплях пота.

Всё уверял. – "Мой час похитил кто-то!

Коварно выкрал, на мою беду.

Хотя, конечно, я и так умру…"

– И прочь пошёл… И в полночь, прямо в сквере,

Дух испустил, шепнув лишь. – "Всем по вере…"

Я горестно вздохнул. – Мне март безумно жаль!

Весны пророк! Хранитель её тайн!

И вот, он мёртв! – Апрель пожал плечами. –

– Когда-нибудь придёт смерть и за нами…

01.04.02.