Текст книги "Отраженье"

Автор книги: Любовь Тильман

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 8 страниц)

Пейзаж заснежен, хладен, мглист

С.Ш.

Пейзаж заснежен, хладен, мглист…

Лишь одинокий бурый лист

Кружит среди белесой стужи.

Художник говорит: “Не нужен

Лист, лишний в этом полотне.

Здесь кофе попросту пролито,

Пятно затем листом сокрыто…”

Но отразилось в том листе

Все одиночество пространства

В его холодной полумгле.

И холст не мыслится иначе.

Какая разница как начат

И что в задумке у творца…

Ты сам, творец, возник не так ли,

Случайной просочившись каплей,

Не по расчетам “мудреца”?

Любой оторванный листок

Любой оторванный листок

Он помнит дерево родное.

Родник он помнит свой исток.

А я не то и не другое.

Я как диковинный цветок,

Что из лесу закинут в поле

Был неизвестно кем, когда,

В какие давние года.

И чахну здесь, и засыхаю,

Сквозь дёрн упрямо прорастаю

И знаю: здесь мне умирать.

Хоть лес мне дал бы возрожденье,

Но переплетены коренья,

Не вытащить – лишь разорвать.

Вот и кончаются иллюзии дня

Вот и кончаются иллюзии дня.

Вот и кончаются иллюзии сна.

Мир мой таинственный, полный огня,

Скоро растает как в море волна.

В тысячах капель тысячи волн

Столько иллюзий распавшихся дней…

А над водою носится челн

И сочиняет сказку о ней.

В сказке как в сказке, вдоволь всего,

Зло и добро в ней, дурак и мудрец…

Можешь к ней выдумать новый конец,

Ведь все равно не узнаешь его.

Космической шарманки карусель

Космической шарманки карусель,

Где повторенья сдвинуты в спирали

И всё так просто, что поймешь едва ли

Какая опоит тебя метель.

Всё не в первой, хоть и не для тебя,

Все было до и после повторится.

И мир живет. И карусель кружится.

И мчится в неизбывное Земля.

Остановиться в мираже событий

Остановиться в мираже событий

И осознать на грани бытия,

Что мы не понимаем этих нитей,

Которыми растянута Земля.

В безмерной невозможности Пространства,

Среди гиперболических причин,

Познать всю правоту непостоянства

И мощь неисчислимых величин.

Понять, что Мир – закрытая тетрадка

Из равнодушья равновесных сил,

Что Бытиё – нелепая загадка,

Которую и сфинкс не разрешил.

Я кончиками пальцев, осторожно

Я кончиками пальцев, осторожно,

Коснусь дождём омытого листа.

И, словно ливень, хлынет доброта

И в сердце станет гулко и тревожно.

Щекой к листку легонько прислонюсь,

Услышу жизни влажное биенье…

Как в ней узнать, где минус и где плюс?

Где наказание? Где вознагражденье?

Тепло Души – в нём радость или боль?

А щедрость – это счастье или горе?

Вчера еще всем нужный и живой,

Сегодня лист – отверженным изгоем.

И разве он виной, что холода,

Что капли поспешили выпасть снегом?

Вчера была живительна вода.

Теперь за ней приходит стужа следом.

Вчера он беспричинно, на ветру,

Звенел и пел, самою жизнью пьяный…

И что ждать листьям новую весну?

Для новых листьев этот воздух пряный.

Мы все листва на дереве живом.

Мы опадаем, сброшены под старость.

И счастлив, кто не мыслит о своем,

А счастлив тем, что дерево осталось.

Как странен этот образ Бытия

Как странен этот образ Бытия,

Стремительно несущийся к развязке,

Творящийся на грани Я – не Я,

Реальный и волшебный, словно в сказке.

Его не одолеть земным умом,

Не осознать земному осознанью.

Мы как в тумане призрачно живем,

В смиренье преклоняемся незнанью,

Свой хрупкий разум тщимся защитить…

Так жить – одно и то же, что не жить.

Дома как слова не написанной книги

Дома как слова не написанной книги,

Где каждая буква – хранилище тайны.

Их время одело в забвенья вериги,

Стоят, молчаливы и необычайны.

Их букву за буквой читай – не прочтутся,

Затеряны временем текста страницы…

И те, что сегодня – в столетьях сотрутся

Вот разве что имя одно сохранится:

Тут жил, тут работал, тут пел дифирамбы…

А были ведь, жили здесь многие жители…

Эх, эту историю выучить нам бы,

Пока ещё живы её исполнители.

В них время тасует ряды поколений,

В них пишется жизнь за страницей страница…

А нам остаются осколки мгновений:

Какие-то даты… какие-то лица…

Кто создал их образ? Кто дал воплощенья?

Кто мир их наполнил своею судьбою?

Мелькают, мелькают, мелькают мгновения…

Вот также и мы отмелькаем с тобою.

Потом раскопают кирпичную кладку

И будут гадать про уклад и обычаи,

Напишут, гордясь, многословий тома

О жизни, которой не знали дома

Мы тщимся, оседлавши осознанье

Мы тщимся, оседлавши осознанье,

Постичь Миры и Света Благодать.

Но так смешно: проникнуть в Суть Познанья

И ничего, вообще, не увидать.

Отгуляли золотом в метели

Отгуляли золотом в метели

И заснули, словно в забытьи.

Иссочилися. Зазеленели.

Распустили венчики свои.

Закружились. Заплелись ветрами.

Иссушились в ликах забытья.

Может также происходит с нами? -

– Листьями Земного Бытия.

Я скоро уйду. Мне был сон в исполненье

Я скоро уйду. Мне был сон в исполненье.

Простите интимнейшие откровенья.

Простите меня. Не судите меня,

Что я не такая – такая как я.

На вас не похожа. На них не похожа.

И вроде бы белая и чернокожа…

Я скоро уйду. Не судите меня,

Что я не такая – такая как я.

Так было уезжать мне нестерпимо

Так было уезжать мне нестерпимо.

Как будто не на день, на сотни тысяч лет…

И каждое мгновение молило: “Не уезжай!”,

Но жёг карман билет.

Потом, словно в придуманной картине,

До отправления за несколько минут,

Войти в вагон и ощутить: отныне

Тебя из твоей жизни увезут.

И это – жизнь. Но это жизнь другая.

В ней всё не так – ни выйти, ни войти,

Спешит вагон, на кривизне качая,

И не дай Бог, чтоб он сошёл с пути.

Другие в ней терпенья, ожиданья…

А может лучше, если б вечно так:

Вагоны… расставанья… расстоянья…

И только в глубине тебе открытый знак.

И всё равно – бессилие и мука,

И образ мысли через пустоту,

И, наперёд предвиденная скука

И привкус терпкой горечи во рту.

Как трудно быть звездою восходящей

Как трудно быть звездою восходящей

В безжалостных лучах шального дня.

Когда бьёт солнца сноп лучей палящий,

Не видишь даже самоё себя.

Но день не вечен. Вертится планета.

Усталый от жары мир возжелает грёз

И вздрогнет вдруг от золотого света

Давным-давно уже потухших звёзд.

Какое небо дивное – краса

Какое небо дивное – краса.

Всё б на него глядеть – не наглядеться.

Вот только б на кого-то опереться,

Чтоб не упасть, к нему подняв глаза.

И я бреду тихонько по-дороге,

Внимательно глядя… себе под ноги.

Ещё один листок упал с ствола событий

Ещё один листок упал с ствола событий.

И время обожгло, ещё не наступив.

И сердца темнота не оборвала нити,

Но вдруг вернула всё, ничто не возвратив.

Не возвратив вчера, что не вернётся завтра.

Не возвратив пору, что была до поры.

Не возвратив тепла, беспечности и марта,

Серьёзности причин, смешливости игры.

Уже пришёл сентябрь и осень в бесконечность

Холодным дубняком определила след.

И в нём проснулось всё – и таинство, и вечность

И бесконечный путь среди чужих планет.

И сердце в темноте ещё сильнее бьётся.

И сердца темнота с тех пор ещё темней.

Ничто в нём не уснёт. Ничто в нём не проснётся.

Останется лишь песнь и безголосье в ней.

Сегодня ты – правитель, царь

Сегодня ты – правитель, царь:

И кабинет, и секретарь…

А завтра – бедный и больной,

Никто не вспомнит, что живой.

Ведь так непрочно мы живём.

Непрочно всё – работа, дом.

Непрочны дружба и семья.

Непрочна и сама Земля.

Сегодня счастлив ты и сыт.

А завтра другом позабыт,

Оставила тебя жена,

Узнал: подруга – неверна.

И выход лишь один для всех,

Чтобы лились не слёзы – смех:

Друг к другу чуть добрее быть,

Жалеть друг друга и любить,

Чтоб даже этот краткий срок

Прожить счастливей каждый мог.

Дни рожденья, словно вехи бытия

Моей сестре

Дни рожденья, словно вехи бытия,

Размечают межи праздников и буден.

С Днём рожденья поздравляю я тебя,

А прожитых лет, давай, считать не будем.

Жизнь как жизнь, в ней было всё и всё путём,

Ничего уже не выбросить, не вставить.

О плохом, сестричка, вспомним мы потом,

А сегодня всем позволь себя поздравить.

Дай мне щёчку, улыбнись и не грусти.

Хоть на день забудь тревоги и невзгоды.

Всех не умных и не понявших прости.

Возлюби собою прожитые годы.

Пусть, подчас, в заботах пухнет голова,

Ты не слушай языков чужих досужих.

Улыбнись и вспомни мамины слова:

“Тяжело? Переживём, дай Бог не хуже”.

И всё забыть. И всё простить опять

И всё забыть. И всё простить опять.

И, может быть, вернуть себя к истоку

И повернуть событья жизни вспять.

Но… Не успеть уже к означенному сроку.

Всё. Поздно. Истекла моих событий нить.

Мой путь размечен вехами деяний.

И можно вновь начать с начала жить,

Но не стереть рубцов запоминаний.

Они на всём. Морщинами чела,

Сединами волос свидетельствуют зримо,

Что жизнь была… И всё уже в ней было…

И всё прошло… И рана зажила…

Большое спасибо Солнцу!

Большое спасибо Солнцу!

За то, что лучи испуская,

Сгорая в сиянии бурном,

Нам дарит возможность жить.

Земле большое спасибо!

За то, что, вращаясь плавно,

В непостижимом пространстве,

Нам дарит возможность жить.

Большое спасибо рекам!

Морям! И горам! И Миру!

Всему, что в своем единстве

Нам дарит возможность жить.

Нет пользы в благодарении,

Считают глупые люди.

Оно не изменит ни Солнца

И ни вращения Земли.

А я опущусь на колени

Пред Солнцем и целым Миром.

А я говорю: “Спасибо” -

За эту возможность жить.

И вам говорю “Спасибо”,

Спасибо вам, злые люди,

Вы тоже частица Мира,

Что дарит возможность жить.

Ничего не случилось такого

Ничего не случилось такого.

Всё пройдёт, как проходит зима.

За раскатом осеннего грома,

Откружилась снегов кутерьма.

Свет померкнет и вновь разгорится.

Смех завянет и вновь расцветёт.

Сердце будет по-прежнему биться,

А Душа словно лист отомрёт.

Будет тело с умершей Душою

Жить ненужно и пусто, как все.

Только память безмерной тоскою

Будет жизнь возвращать мне во сне,

Ненадолго, крупицами счастья

В годы врезываясь тяжело.

Будет сердце за памятью мчаться

И жалеть, что живое оно.

Я расплатилась с своими долгами

Я расплатилась с своими долгами.

Я всем простила долги.

Я в тишине Души целыми днями.

Дни эти очень долги.

Серою массою Несовершенства

Перетекают порог…

О, одиночество, боль и блаженство,

Тайна Пути и порок.

Как это просто не откликаться,

Окна Души затворив.

Но не стереть уже, как ни стараться,

Сердца привычный мотив.

И, содрогаясь от упоения,

Словно впервые, спеша,

Смотрится в омуты Наваждения

Грешная, каюсь, Душа.

Среди зимы витая

Среди зимы витая

В зеленых тополях,

Прожить не оставляя

Заметок на полях.

Мелькнуть по небосклону

Листвой кружащих дней…

Я только тихо трону

Струну Души моей

И заструятся звуки,

Разбив молчанье в прах,

И обозначат руки

Заметки на полях…

Для новых ли событий?

Иль тоже в Никуда?

Узнать нельзя, поймите,

На будущем следа.

Мы видим начертания,

Неясные штрихи,

Мы видим очертания,

Рассудку вопреки.

Но в гранях притяжений

Нам не найти ответ:

Из наших ли движений

Был соткан этот Свет?

И мы ль соединили?

Иль Он соединил?

Его ль мы проявили?

Иль Он нас проявил?

Иль это неразрывно,

Как будто “да” и “нет”

И связано, взаимно,

Как будто Тень и Свет?

И надо жить витая

В зелёных тополях,

Нигде не оставляя

Заметок… Только как?

Не надо за уши притягивать событья

Не надо за уши притягивать событья

И целовать холодными устами.

Ведь сказано уже: “Да не судите

На то есть Высший Судия над нами”

Не плюй в родник чужого вдохновенья,

Пусть никогда ты пить не будешь из него:

Незримы нити Мира Воплощения -

– Никто не знает взлёта своего.

– Никто не знает своего падения.

Мы ищем жизни суть. В тиши

Мы ищем жизни суть. В тиши

Чужих судеб слова листаем.

Но состояния Души

Себе мы сами выбираем.

Нас наши ждут Учителя.

Мы провоцируем атаки.

Пересеченья Бытия

Свои выписывает Знаки.

Мир полон Света и Борьбы.

Мир полон счастья единенья…

Мы думаем, что мы рабы,

А мы соавторы Творенья.

И учат нас. И учим мы.

Скучны анналы повторения,

Но Духа соприкосновения

Скользят как Лучики средь Тьмы.

И с нами происходит Чудо:

Распахивается окно

И удивляемся откуда,

Вдруг, сопричастия вино.

Всё словно бы в проникновении.

И словно бы со стороны,

И, не учёные, в Учении

Таинственно умудрены.

И Благость Мира правит нами,

И видим всё, когда глядим…

Спасибо – Миру говорим,

Не споря уж с Учителями.

И это: наказанье красотой

И это: наказанье красотой.

Сквозь холод и жару, на миг, вздохнуть свободно

И, вдруг, погибнуть, дико, б е з и с х о д н о,

В руках у восхищённого тобой.

Он прихотям своим всё, что вокруг

Эгоистично подчинить желает.

Но ускользает Мир из его рук,

Подчас, ценою смерти ускользает.

Всё ломается. Всё бьётся

Всё ломается. Всё бьётся.

Всё до времени. Пока.

Всё пройдёт. И всё вернётся,

Повторясь наверняка.

Всё останется, как было,

Изменившись без измен.

Время формы изменило.

Жизнь в веках плывет, как плыла,

Без особых перемен.

Бывают мысли и слова

Бывают мысли и слова,

Что не понять в произнесении -

Лишь обессиленные тени,

Хоть и у них свои права.

Но есть другие миражи,

Другое миропознаванье -

– Неощутимое касание,

Движенья тонкие Души.

И взгляда не коснулся взгляд,

И запечатан рот для слова,

Но уже чувствуешь, что рад,

Что рад присутствию другого.

И в Мире хрупком как стекло,

Где так не просто понимание,

Вдруг, озарит существование

Несотворённое Тепло.

Листают годы вехи дней

Листают годы вехи дней,

Страницы прожитых событий.

И с каждым годом всё тесней

Переплетенья тонких нитей.

Мы вязнем в паутине лет

И нам из них возврата нет.

Говорим. Говорим. Говорим

Говорим. Говорим. Говорим.

Но слова не имеют значения.

Это лишь улетающий дым

Прогорающего ощущения.

Засмеёмся. А спросят: “Чему?”

Как сказать, объяснить, мы не знаем:

Ощущенья сплывают во тьму,

Когда словом мы их заменяем.

Говорим. Говорим. Говорим.

Наполняем свой мир шелухою.

Если б ведали, что творим,

Сами плакали б над собою.

Как этот Мир прекрасно чуден

Как этот Мир прекрасно чуден.

Мечусь средь праздников и буден,

Болтаюсь в шлюпке Бытия,

От одиночества серею…

И как, мой Мир, тобой болею!

Безудержно люблю тебя.

В горстку пепла превратились все слова

В горстку пепла превратились все слова

И не важно: кто был прав, кто виноват…

Перед прошлым вечно будущность права,

А у ней всегда, на всё – особый взгляд.

Когда весь ужас горя выпит

Когда весь ужас горя выпит,

Тогда хоть смейся, хоть кричи…

Опустошенный как Египет

После налёта саранчи.

Кто Там , откликнись, на Той Стороне?

Кто Там, откликнись, на Той Стороне?

Кто Там встречает меня?

Тёмная Ночь в Незнакомой Стране

Или раскрытость Дня?

Бездны ль зияющий чёрный зев?

Или, средь синевы,

Мой золотой Сияющий Лев,

С Гривой Живой Волны?

Кем я Там? В Гриве ли волоском?

Лучиком ли в Глазах?

Или сухим, зыбучим песком

В проворачивающихся веках.

Мир, в дрожании зеркал, отражается нами

Мир, в дрожании зеркал, отражается нами.

Мы и сами не ведаем всех отражений.

Мы и спим и не спим, чем-то бредим меж снами:

Миражи состояний с миражами движений.

Отражая весь мир, отражаемся сами.

Злят в других миражах наши нас же пороки.

И как будто меняемся вечно ролями:

То мы “нищие Духом”, то почти что “Пророки”.

Мы, в наивности, ищем секрет постоянства,

Точку мира и власти в вихреньях течений…

Но в безмерных пустынях не пустого пространства

Ничего, кроме нас – миражей отражений.

Опять наступает пора отторженья

Опять наступает пора отторженья,

Отринутых листьев, круженья, круженья…

Последнего с ветром прощанья, прощанья…

Последние танцы времён увяданья.

Прижаться… забыться… поверить касаниям,

Незримым таинственным перетеканиям,

Распасться на тысячи мелких мгновений,

Расплыться безмыслено средь ощущений.

Год за годом плывут

Год за годом плывут,

Не меняя привычных извилин дороги.

В шелестеньях минут,

Мы, наивные люди, подводим итоги.

Начинанья опять,

Оставляем на некий рубеж изначалья…

Бытия Благодать,

Затененность Сиянья…

Но за гранями снов,

Где кружит, НЕ кружась, Изначальная Сила,

Где Основы основ

Бытия Бытиё в Бытие заложило,

Ни Концов, ни Начал,

Ни Открытости, ни Откровенья…

И на Тот Пьедестал

Поднимают нас Жизней мгновенья,

Испытуют и мнут,

Снова лепят и вновь разрушают…

Мы – лишь хрупкий сосуд,

Где Предвечные Искры нетленно пылают.

Миры отраженья… Миры отражённые…

Миры отраженья… Миры отражённые…

Миры, отразившие сонмища их…

Все ищем спасенья: И мы – прокажённые,

И вы, что внесли себя в списки “святых”.

И те, кто в оковах великой сумятицы,

И нашим и вашим кивает: “Да”, “Да” …

Все жаждем, что мир наш любовью освятится

И жизнь новым Светом умоет Звезда.

И кто мы? Кто может сказать нам, наверное,

Кто прав в этой жизни и кто в ней не прав?

Мы, словно кутята, слепые и нервные,

Пришли и уйдём, ничего не узнав.

У всех дорог есть свой конец, своё начало

У всех дорог есть свой конец, своё начало.

Но человек – такое существо,

Что сколько бы дорог не пролегало,

Одна, своя, должна быть у него.

Она – быть может лучше, может хуже,

Быть может тупиком, концом всего …

Но человеку собственный путь нужен

И он всегда всех лучше для него.

Лишь приподнявшись над стезёй убогой,

Увидим, вдруг, сквозь нищенство своё:

Мы ВСЕ ВЕКА ИДЁМ ОДНОЙ ДОРОГОЙ

По-разному петляя вдоль неё.

Раздвинулись границы дня

Раздвинулись границы дня,

В объятьях солнечного света,

И все вопросы без ответа

Переместились в глубь меня.

Я больше их не задаю,

Не удивляю окруженье,

Не погружённое в прочтенье

Того о чём я говорю.

Произнесение – суть ложь.

Оно для мысли – омертвление.

В словах теряется значенье,

Как только их произнесёшь.

Любите, любите врагов и друзей!

Любите, любите врагов и друзей!

Любите, любите, любите людей!

В делах, и в забавах, в обидах до слёз.

Любите, любите, любите всерьёз!

Ведь всё, чем сегодня мы окружены,

Всё это создали другие, не мы.

Любите деревья, любите зверей!

Но прежде, любите, любите людей!

Нет чистого листка

Нет чистого листка.

Исписана бумага.

Как хорошо пока

Не высохла вся влага,

Когда ещё живы

Свеченья, полыхания,

И зарева листвы

И сполохи дыханья.

Но дни плывут, шурша.

И им летят вдогонку

И сердце и Душа,

Сквозь времени заслонку.

И ВСЁ вернётся вспять,

К СВОИМ первоначалам,

В дрожании усталом

ПУСТОТЫ заполнять.

Вновь отказав прекрасному Пьеро

Вновь отказав прекрасному Пьеро,

Пытаемся, под маской Буратино,

Увидеть то, чего и не дано

Бездушной деревяшке с носом длинным.

Бестактность – называем простотой,

Проказами – жестокие проделки …

И ждём, как сказку, “ключик золотой”

От потаённой и заветной дверки…

Но вот пружина жизни взведена.

Очаг бумажный лопается с треском

И там, за паутинной занавеской,

Глухая отсыревшая стена.

Стихи наивны через призму лет

Стихи наивны через призму лет.

Слова корявы, чёткой рифмы нет,

Но, хоть красней за них, а хоть бледней,

Не отказаться, словно от детей.

Когда Вы ощущаете, что Вас несёт в атаку

Когда Вы ощущаете, что Вас несёт в атаку,

Вы не спешите воевать до той поры, пока

Вы не поймёте для чего, и кто затеял драку,

Чтобы не быть в чужой игре на роли дурака.

Вам говорят: “Быстрей! В атаку!”

А Вы в ответ, спокойно так:

“Тот, кто затеял эту драку,

Пусть сам понюхает кулак”.

Но, кто затеял – в стороне,

Он не дурак быть на войне,

Ведь на войне стреляют,

И даже убивают,

И, если даже будешь жить,

То после могут осудить.

Они умеют воевать

Так, чтоб самим не умирать

И не терпеть лишения.

Они пошлют другого в бой,

А сами будут, за спиной.

Придумывать сражения.

Они глядят со стороны.

Они не чувствуют вины,

Страдания и боли,

У них своя игра идёт,

Для них не люди, а народ,

Статистика, не более.

И радости проходят и печали

И радости проходят и печали.

Проходит и любовь и не любовь.

И остаются нам – тоска ночами,

И оболочки опустевших слов,

И серый камень над сырой могилой

И память, что не воскресит родимой …

И всё. И наш всё ближе Рубикон.

И мы с годами ближе к пониманью,

К пренебреженью к оболочкам слов.

Мне не найти отдохновенья

Мне не найти отдохновенья.

Мозги – сто загнанных оленей

На узком клаптике земли.

Они от горя ошалели,

Мои несчастные олени,

И боли, словно батареи,

Их беспощадно иссекли.

И мечутся они в испуге.

Напрасны слабые потуги

Из клетки черепа сбежать.

Ох, бестолковые копыта.

Всё ими выбито, изрыто,

Истоптано за пядью пядь.

Пошёл снег, и рябь подёрнула гладь озера

Пошёл снег, и рябь подёрнула гладь озера.

Загляни в глубины – там молчание.

Упал с горы камень и всколыхнул озёрную гладь.

Но мягко погрузился он в глубины,

не потревожив сон рыбы.

Что наша жизнь: пунктиры чьих-то мнений

Что наша жизнь: пунктиры чьих-то мнений,

Полоски неудач и озарений,

И, сквозь мираж бесчисленных мгновений,

Всё беспощадней резкий свист осенний.

Перед лицом вселенского всесилья.

Кто в безутешности не сложит крылья?

И что нам ждать от жизней наших милости,

Перед пустым лицом Неотвратимости?

Мы – мотыльки, трава. Мы – лишь мгновения,

Лишь звенья в бесконечности вращения.