Текст книги "Я тебя научу (СИ)"

Автор книги: Лея Кейн

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 5 страниц)

Глава 12

Вернувшись в квартиру Мадлен, обнаруживаю записку: «Рит, уломала своего папика на трехдневный отпуск, так что квартира в твоем полном распоряжении. Разрешаю шалить. Целую. Мадлен». Положив ключи поверх этого листочка бумаги, я устало стаскиваю с плеча сумку и иду в ванную. Мне уже становится стыдно перед Мадлен. Но кто знает, может, и я когда-то кому-нибудь помогу.

Приняв душ, заваливаюсь в постель и просто вырубаюсь. Мы с Богатыревым глаз не сомкнули за всю ночь, а вечером снова встреча. Так что мне лучше выспаться, чем потом клевать носом.

Мне страсть как хочется увидеть Платона во сне, продлить испытываемое с ним наслаждение хотя бы в мечтах, но ничего не снится. Пустота.

Встав во второй половине дня и заказав себе обед на дом, залезаю в рабочий чат, надеясь отвлечься. Но вся эта офисная суета наводит еще больше тоски. Как я выйду на работу, просто не представляю. Наверное, придется брать отпуск за свой счет, потому что после этой недели мне просто необходима реабилитация.

Звонок в дверь – и я, запахнув шелковый халатик, иду открывать. Щелкнув замком, сразу залезаю в сумочку. Ищу карточку рассчитаться за обед, но на пороге стоит не курьер.

– Ден?!

Держа руки в карманах джинсов, он вальяжно входит в квартиру и одобряюще кивает:

– А ничего у тебя. Жить можно.

– Что ты тут делаешь? – вздыхаю устало и скрещиваю руки на груди. – Это не моя квартира, и ты не можешь вот так в нее вламываться.

– Чья же? Твой любовничек снял?

От злости стискиваю зубы. Как у него язык поворачивается?!

– Как ты меня нашел? – цежу раздраженно.

– По навигатору. Я всегда следил за тобой, Ритуля. Знаю, что ты всю ночь по озеру каталась.

– Нет, Королев, это не я каталась, а ты! Твой же долг отрабатывается мной!

– Кончай бзиковать, Ритка, и собирай манатки. Свалим из страны на месяцок-другой. Понадобится, и на год. А то может, и навсегда.

– Чт-то? – шокировано выдавливаю.

– Деньжат я подсобрал, машину продал, хату заложил, паспорта левые сделал, так что на первое время хватит. Рванем на Кипр, оттуда куда-нибудь в Марокко. Не отследят.

– Королев, ты рехнулся?! – офигеваю я. – Я никуда не поеду!

– Так и будешь раздвигать ноги перед Богатыревым?! – выплевывает он, захлопнув дверь и напирая на меня. – Да ты хоть знаешь, кто он такой?! Этот человек никогда нас не отпустит! Всю жизнь перед ним в должниках будем!

От его слов у меня во рту становится горько. В животе скручивается какой-то узел и начинает подташнивать. Однако я беру себя в руки и отвечаю:

– Лучше я всю жизнь буду его должницей, чем твоей женой! Раньше надо было думать, Королев! Я с тобой больше ничего общего иметь не хочу!

Он с силой хватает меня за плечо и толкает на кровать. Ден никогда не поднимал на меня руку, поэтому я цепенею от страха. Его глаза наливаются кровью, зубы скрипят.

– Нет, Ритулечка, поедешь!

За лодыжки дернув меня на себя, наваливается сверху и блокирует мои движения. Пытаюсь пнуть его, поцарапать, укусить, оттолкнуть, но бесполезно. Лишь раз удается выдернуть руку и полосонуть его ногтями по щеке. Красные отметины тут же вдуваются и на одной из них выступает капелька крови.

– Паскуда, – шипит он, задирая мою сорочку и стаскивая с меня трусики.

– Помогите! – кричу я, но он ладонью зажимает мне рот, возясь со своей ширинкой.

Все-таки сумев совладать с ним, коленом пинаю в пах и вырываюсь из тисков. Отбежав от кровати, беру телефон с тумбочки и судорожно разблокирую его, пока Ден скулит и корчится от боли.

Внезапный удар по руке выбивает телефон из моей руки, но муж больше не атакует меня.

– Ты сильно пожалеешь, Ритулечка, если не поедешь со мной, – угрожает мне рычаще, рукой придерживая пострадавшие яйца.

– Я сильно пожалею, если поеду с тобой! – вскрикиваю я, смахнув с лица волосы. – Ты ничтожество, Королев! И лучше я буду шлюхой, чем беглянкой с таким, как ты!

– Он никогда тебя не отпустит!

– Вот и отлично! Значит, я точно никогда не вернусь к тебе!

Насмешливо покачав головой, он кривит губы в ухмылке и отвечает:

– Мне жаль тебя, Ритка.

– Время покажет, кого из нас будет жальче. Убирайся отсюда, или у тебя возникнут очень серьезные проблемы, Королев. Очень. Серьезные, – обещаю я тверже.

Попятившись, он обводит меня брезгливым взглядом и уходит.

Как же противно… Предал, унизил, растоптал, но выставил виноватой. Трус, слабак, неудачник и подонок. И почему я раньше всего этого не замечала?!

На трясущихся ногах подхожу к кровати и сажусь на край. Обхватив плечи руками, закрываю глаза и тихо плачу. Я всегда была уверена, что если наш брак развалится, то по вине моей мамы. Выгораживала Дена. Закрывала глаза на его пристрастия. А не следовало! Теперь же он останется в моей жизни, как горький опыт, жестокий урок и удар судьбы. Остается надеяться, что когда-нибудь я сумею отойти и снова довериться мужчине. Если, конечно, Ден солгал насчет Богатырева. Если же он сказал правду…

Черт! Что он имел в виду? Почему Платон не отпустит меня? Чего я о нем не знаю?

Увы, меня осеняет, что я вообще ничего о нем не знаю…

Очередной звонок в дверь заставляет меня перестать выть. Надо отвлекаться, концентрироваться на чем-то еще, или я сойду с ума.

Утерев слезы, поправляю сорочку и халат, беру карточку и встречаю курьера. Обедать уже не хочется, но не должен же доставщик страдать из-за моего дятла-мужа.

Приняв заказ, оставляю его на барной стойке и потираю ушибленное плечо. На нем быстро разрастается синяк, который мне придется прятать от мамы. Иначе они с папой Дена сотрут с лица земли.

Мой телефон, улетевший в угол комнаты, пиликает трелью входящего сообщения. Найдя его, прочитываю короткое послание от Богатырева: «Я заеду в 21:30». Еще десять минут назад я запрыгала бы от счастья, что он вновь вспомнил обо мне, а сейчас в голове крутятся слова Дена, и Платон кажется куда опаснее, чем был при нашей первой встрече.

Глава 13

Нельзя, чтобы Ден влиял на мои отношения с Богатыревым. Но с него все началось, и вычеркнуть его из этой истории невозможно. Весь оставшийся день размышляя над заявлением мужа, я все-таки заряжаюсь недоверием к Платону. Дена я знаю два года, и то легко обманулась, а Богатырева не знаю совсем. Так что к черту розовые очки.

На сегодняшнее «свидание» я надеваю майку и джинсы, не наношу даже легкого макияжа и собираю волосы в тугой хвост.

Платон, заехавший за мной ровно в назначенное время, не подает вида, что его задело, как я выгляжу, но и возбуждение в глазах не плещет.

– У тебя критические дни? – осведомляется, минут пять молча ведя «Лексус» по вечерним городским улицам.

– Нет, – отвечаю равнодушно.

– Что за синяк на руке?

Опускаю взгляд на плечо. Забыла затереть тоналкой. Прикрываю пальцами и отворачиваюсь к окну.

– Не знаю. Может, ты ночью надавил.

– Может, – произносит он, и я чувствую, как сверлит меня взглядом.

Догадывается, что вру. Мне вообще все чаще кажется, что он тщательнее меня роется и разбирается в моих мыслях. Моя голова для него открытая коробочка.

– Не спросишь, куда мы едем? – меняет тему, все так же маневренно обгоняя машины там, где это запрещено.

– Ты доказал, что тебе можно доверять. Так что какая разница?

– Есть разница.

Вывезя меня за город, въезжает в элитный поселок, пересекает пустую улицу и притормаживает перед массивными коваными воротами. Ждем три секунды – и те разводятся в стороны. Опять тронув машину с места, Богатырев вводит ее в просторный двор, площадью с гольф-поле, и подъезжает к широкому крыльцу-террасе с огромными колоннами.

Нас встречают парни в черных костюмах. Один из них открывает дверь с моей стороны и протягивает мне руку. Приняв его дежурное приглашение, выхожу из машины и озираюсь по сторонам. Роскошный ландшафт тонет в вечерних сумерках, бросая на брусчатку тени от цветочных кустов, статуэток, скамеек, фонтана, беседки.

– Это твой дом? – интересуюсь я, позабыв о словах Дена. Как безмозглая кукла ведусь на шик и блеск богатых владений.

– Скажем так. – Богатырев кидает ключи от машины охраннику и поднимается вверх по ступенькам. – Идем.

Нехотя отведя взгляд от двора, иду вслед за своим господином. Мы входим в прохладный холл, освещаемый множеством лампочек. Из него – в широкий круглый зал с ведущей на второй этаж лестницей. Она изогнута, сужается к верху и покрыта ковровой дорожкой, точно во дворце.

– Что-нибудь будешь? – Богатырев указывает на бар.

Мотаю головой. Достаточно пить. Я таким темпом печень надсажу.

– Любишь книги, картины?

– У тебя есть картины?

– Небольшая галерея.

– Я бы взглянула, – соглашаюсь я.

Я не фанат подобного рода искусства, особенно, когда приходится смотреть на какую-то непонятную мазню. Но по-настоящему красивые пейзажи и портреты меня впечатляют.

Богатырев приглашает меня в зал с камином и диванами вокруг низкого стеклянного столика. Стены здесь от пола до потолка украшают картины разного размера и тематики. Есть бушующее море, томная девушка на берегу реки, звездное небо. Я прохожу мимо полотна с изображением красивых женских ладоней, переключаюсь на пасущихся на лугу лошадей, снова вижу женский силуэт со спины, потом горный закат и опять женщину. Теперь она в профиль. Волосы треплет ветром, поэтому лица не видно. Но какое-то чутье подсказывает мне, что на всех картинах одна и та же женщина. А еще по мазкам кажется, что все картины – работы одного художника.

– Красивые, – произношу я задумчиво. – Автор явно любил эту девушку.

– Любил, – не спорит Богатырев.

Я подхожу к надкаминной полке, и мой взгляд падает на фотографии. Незнакомые мне люди, лица, улицы, дома. И только на одной из них я вижу невесту в свадебном платье, с фатой на голове и нежным букетиком. Ее лицо опущено, но руки…

Снова смотрю на портреты. Сходство очевидное. На всех картинах девушка с фотографии.

– Это же она! – Поворачиваюсь к Платону.

Он стоит у дивана, опершись о его спинку поясницей, и бултыхает кубики льда в стакане с янтарной жидкостью.

– Она, – отвечает, пристально взглянув на меня.

– Обалдеть… – выдыхаю я. – Это что, твои картины?! Да?! Их рисовал ты?!

– Увлекался когда-то. – Он отпивает глоток и поджимает влажные губы. – Давно.

– А она кто? – Я машинально смотрю на его руку. Обручального кольца нет. Да и раньше я его не замечала. И следов нет. – Чужая невеста, – догадываюсь я.

– Я был слишком беден для нее. – Богатырев тупит взгляд в бокал. – Нищий художник, воспитанный детским домом. В любви клялась мне, а по расчету вышла за другого.

От его слов мне становится нехорошо. В чем-то мы с ним похожи. Нас обоих предали те, кого мы любили. Но еще я слышу в его тоне неостывшие переживания. Он по-прежнему любит ее. Его не надо учить этому чувству, оно уже принесло ему боль.

– Я дал себе слово, что больше никогда никого не подпущу к себе, – продолжает делиться сокровенным мужчина-стена. – Никому не открою сердце. Дал слово, что разбогатею и докажу ей, как сильно она ошиблась, измеряя счастье деньгами.

– Твой инстаграм. У тебя только один подписчик. Она? И ты подписан только на нее?

– Да. – Он поднимает на меня пронзительный взгляд.

– Что же ты публикуешь там для нее?

– А ты как думаешь?

Его вопрос звучит слишком агрессивно. Разжевывать не надо. Он демонстрирует ей не свои картины, а богатую, насыщенную роскошью и женщинами жизнь.

Нервно сглотнув болезненный ком, я вбираю воздух в легкие и спрашиваю:

– Она видела нас?

Секунда… Еще одна… Богатырев упрямо молчит, и мое доверие к мужчинам окончательно распыляется.

Да, она видела нас. Не знаю, где и как он это заснял – в комнате казино, в салоне авто, в номере отеля, в туалете ресторана или в каюте яхты, – но я уже стала порноактрисой для одной зрительницы.

Отвернувшись, смаргиваю наворачивающиеся слезы. Неужели Ден это хотел сказать? На мою шею уже накинут аркан. В любой момент компромат, собранный для какой-то девки, может сыграть против меня. Фото там или видео – неважно. Важно, что эта грязь подпортит мою репутацию, попав в массы. Я никогда не смогу объяснить это своим родителям, я пристыжу отца, и какой матерью я стану с таким прошлым?!

– Ден давал разрешение на съемку? – спрашиваю, отдышавшись от потрясения.

– Давал.

– Когда ты это сделал?

– Прошлой ночью. На яхте.

Ну конечно! Не в казино, где я рыдала и сопротивлялась. Не в машине, где я была в образе шлюхи с трассы. Не в номере отеля, где я делала первый корявый минет, плохо скрывая скованность. Не в общественном туалете, где уважающая себя женщина никогда не раздвинет ноги. А на яхте! Тогда, когда между нами рухнули барьеры. Когда мой взгляд был полон влюбленности. Когда я была женщиной, которую не стыдно пригласить покататься на яхте. Женщиной, которой он, причмокивая, вылизал вагину. Вот что он показал своей бывшей! То, что мог бы дарить ей! То, что она, дура, упустила!

Я не вправе что-то требовать от Богатырева. Он и правда победитель. В каждой его победе не просто бездумная жажда мести. В его действиях интеллект, холодный расчет, манипуляция. Одно только остается загадкой – почему его волновала моя дружба с Мадлен?

– Я хорошо получилась? – кое-как собравшись по кусочкам, спрашиваю я.

– Отлично, – отвечает он, и я слышу звук поставленного на стеклянный столик стакана.

Приближающиеся ко мне тяжелые шаги морозным эхом отдаются в спине. Вибрируют даже мелкие косточки. А снаружи я и вовсе трясусь крупной дрожью. Злость, обида, ревность, презрение к самой себе – все смешалось в подобие яда.

– Надеюсь, однажды она поймет, как много потеряла, – молвлю, ощутив мужские ладони на своих плечах.

Богатырев разворачивает меня к себе, заглядывает в лицо и повторяет вопрос:

– Откуда синяк?

– Сказала же, не знаю, – улыбаюсь я одними лишь губами. – Красивые картины, Платон. У тебя талант, – быстро меняю тему и обвожу зал взглядом. – Где займемся сексом? Тут?

– А ты где хочешь?

– Мы не пробовали только на потолке, – наигранно хихикаю я, а в груди разрастается черная дыра, выедающая меня клыкастой пастью. – Кстати, сегодня тоже будет съемка?

– Хочешь – будет.

Его ответы, как обычно, лаконичны, но преподносятся как-то по-другому. Он чувствует мое замешательство. Не верит ни единому моему слову, улыбке, взгляду, жестам. А я уже стягиваю с себя майку и берусь расстегивать джинсы.

– Наверное, я еще не доросла до коллекционирования хоум-видео, – посмеиваюсь, вспотевшими пальцами не в силах разделаться с пуговицей.

Богатырев подхватывает меня за талию, усаживает на себя и несет к широкому креслу. Сев в него, точным движением расстегивает мой лифчик и швыряет его в сторону.

Даже не ерзая на нем, чувствую его возбуждение. Налитый кровью член готов выпрыгнуть из брюк. Но его желание уже не кажется мне искренним. Он будто умело руководит своими инстинктами. И его завожу не я, а жажда каждым толчком в меня забивать гвоздь в крышку гроба своей бывшей.

Не могу смотреть в его лицо. Он не обещал мне какого-то будущего. Мы оба знали, что этим встречам придет конец. И все равно больно.

– Я хочу сзади, – шепчу ему на ухо.

Соглашается без упреков и вопросов. Теперь-то мне ясно, что ему не принципиальна поза. Ему важен только оргазм, причем двойной, так как победа двойная.

Стянув с меня джинсы, Богатырев ставит меня на колени в кресле, пристраивается сзади и уже через минуту я стискиваю зубы, раскачиваясь и глотая слезы. Пытаюсь сосредоточиться на ощущениях, но голая правда похожа на искрящийся током провод. Жалит меня, оставляя раны и отметины. А картины вокруг, с которых за нами наблюдает его бывшая, с головой затягивают меня в болото.

Мужские руки, как и раньше ласкают и мнут изгибы моего тела. Платон прижимает мою спину к своей твердой груди, прикусывает мочку моего уха, порыкивает, а я впервые имитирую с ним удовольствие. Он по-прежнему хорош. Дело во мне. В странных мечтах, разбившихся о скалы реальности.

– Ты не кончила, – замечает он, когда мы уже одеваемся.

– Такое бывает. Не бери в голову. Скажем, у меня сегодня фригидный день, – подшучиваю я. – Вызовешь мне такси?

Вновь собрав волосы в хвост, поправляю маечку и ловлю на себе его сосредоточенный взгляд. Боюсь, что спросит, почему я не хочу остаться на ночь, или почему не хочу, чтобы меня отвез он. Не скажу же я ему: «Потому что, кажется, я в тебя влюбилась». Я не хочу выглядеть жалкой.

– Вызову, – отвечает Богатырев, и у меня камень спадает с плеч. – Завтра так же в десять. Не забудь.

– Не забуду, – произношу, прискорбно признавая, что это будет наша последняя ночь. Так саднит это осознание, хоть на стену лезь.

Может, Ден был прав? Мне стоило все бросить и уехать с ним? Какое будущее меня ждет после того, как Платон Богатырев, опустошив меня до дна, исчезнет? Разрыв с Деном я переживу. С Платоном… постараюсь пережить.

Глава 14

Признание Богатырева что-то надломило во мне. Я превращаюсь в собственную тень, бесцельно бродя по квартире и не зная, чем занять себя. Нахожу напольные весы и выясняю, что действительно скинула целых четыре килограмма за эти дни. Если так пойдет дальше, анорексия мне гарантирована.

Достаю из холодильника нетронутый вчерашний обед, разогреваю и запихиваю в себя, абсолютно не чувствуя вкуса. Будто трава во рту.

Можно обмануть родителей, коллег, Мадлен, даже Дена, но себе лгать бесполезно. Я сильно привязалась к Богатыреву и хотела бы оказаться той женщиной, которой он посвятил не только свои картины, но и чувства, свою жизнь. Он умеет любить без остатка. Готов пойти по головам ради нее. Оставить за собой сотни разбитых сердец и трупов. Усыпать ее дорогу всем, чего она только пожелает.

Чем больше думаю о нем, тем сильнее ненавижу себя за дурацкую влюбленность. Но и бежать с Деном тоже не вариант. Его я ненавижу еще больше.

Проведя день за увлекательным занятием самоедства, я гляжу на часы и лезу в чемодан. Думать, рассчитывать, мечтать можно сколько угодно, а встреча с Богатыревым состоится. Так или иначе.

Надев белую блузку и черную юбку-карандаш (кое-что из моего офисного гардероба), я собираю волосы в строгую «ракушку» на затылке и смотрю на свое отражение в зеркале. Такой Богатырев меня еще не видел. Пусть посмотрит. Пусть запомнит, что я могу быть разной.

В назначенное время я выхожу на улицу. Богатырев уже ждет. Стоит у своего «Лексуса», прислонившись к нему спиной, и потирает кулак. В майке, пятном прилипшей к его груди, и джинсах, он выглядит растрепанным, уставшим, нервным. У него явно тоже был тяжелый день.

– Привет, – улыбаюсь ему улыбкой, которую целый час репетировала. Замечаю сбитые костяшки на его руке и засохшую кровь. – Боже! Что случилось?

– Да так, – отвечает он, поглядывая по сторонам. – Проучил кое-кого. Ненавижу, когда какое-то чмо на бабу руку поднимает.

– Надеюсь, тебе за это ничего не будет.

– Мне нет. А тому уроду потребуется вставная челюсть.

Я догадывалась, что Богатырев человек опасный. Но сейчас он похож на самого дьявола.

– Куда поедем сегодня? – спрашиваю, поняв, что нельзя узнавать больше. Я снова буду переживать, думать об этом. Достаточно. – Последняя ночь.

– Ее не будет, – вдруг отвечает Богатырев, пронзительно взглянув на меня.

Между нами шаг, но кажется, он стремительно уменьшается. Улица вокруг нас размывается, звуки затихают и становятся далеким фоном.

– Ты меня отпускаешь? – бормочу, а у самой нос щиплет. Я надеялась на эту ночь. Хотела попрощаться красиво, незабываемо. Вновь почувствовать себя желанной в его объятиях.

– Сегодня ее не будет, Рита, – объясняет он. – Я уезжаю. Прямо сейчас. Далеко. Надолго. Но я хочу жить, зная, что еще имею на тебя право.

– Платон, ты… просишь о невозможном, – отвечаю, запаниковав. – Хочешь сказать, я должна жить в ожидании, что через месяц, через год или через пять лет ты заявишься с требованием последней ночи? Это бесчеловечно. Из-за долга я не смогу устроить личную жизнь. Ты останешься в ней, как бомба замедленного действия.

– А как же Мадлен? Она посоветует, как красиво устроить жизнь.

– Ее принципы не для меня.

Хмыкнув, он одобрительно улыбается уголком губ. Словно ему полегчало от моего ответа.

Резко сокращает между нами расстояние, за подбородок поднимает мое лицо и тихо спрашивает:

– Скажи, ты хочешь со мной попрощаться? Ответишь «да», я тебя трахну, и мы разойдемся. Я исчезну из твоей жизни, и ты больше никогда меня не увидишь. Ответишь «нет», и однажды я вернусь. Ради седьмой ночи.

Без понятия, что ответить. Я уже настроилась на первый вариант исхода событий, и появление второго меня приятно удивляет. Конечно, я хочу остаться с надеждой на еще одну нашу встречу. Но вдруг завтра я познакомлюсь с достойным мужчиной! Что я скажу ему?! «Давай попробуем помутить, но имей в виду, как только приедет Платон Богатырев, я должна буду с ним переспать»?!

Отойдя от меня, он засовывает руку в открытое окно «Лексуса» и достает из салона продолговатую коробочку. Протягивает ее мне.

– Подарок, – поясняет. – Возьми, если хочешь, чтобы когда-нибудь я вернулся.

Дышать становится все труднее. Голова взрывается от мыслей. Мне становится невыносимо душно. Воспоминания наших ночей пронзает тело и разум. Его ласки, шепот, запах, жар тела. Все это – отдельный мир, в котором я совсем другая.

– А если я перееду? – спрашиваю, взглянув ему в глаза.

– Я тебя найду.

– Я сменю имя.

– Я найду.

– Я сменю внешность.

– Найду, – увереннее отвечает он.

– Ты маньяк.

– Возможно.

– Ден предупреждал, что от тебя не просто отделаться, – говорю я.

– Все от тебя зависит, Рита. Ты же тоже отчасти маньячка.

Поджав губы, беру коробочку и туплю на нее взгляд. Наверное, я опять совершаю ошибку, которая однажды мне аукнется, но сейчас у меня сердце разрывается от мысли, что я могу никогда не увидеть Богатырева.

– Я знал, что ты не захочешь со мной прощаться.

Поднимаю лицо. Он опасно скалится, сверкая глазами.

– Откуда?

– Просто знал. – Звякнув ключами, он открывает дверь и садится за руль. – Не прощай мужа, Рита. Он тебя не заслуживает.

– Даришь мне цветы, оплачиваешь номер в «Шарме» и ужин в «Дуэте», катаешь меня на яхте, говоришь, что Мадлен – не лучший советчик, а мой муж меня не достоин. Но при этом ты верен своей клятве. Ты полон загадок, Платон Богатырев.

– Кто знает, может, когда-нибудь ты меня разгадаешь. Ключик от замка с сундуком моих тайн уже у тебя в руках.

Я приоткрываю крышечку коробочки и вижу золотую цепочку с подвеской в виде ключика.

– Говорят, это признак, что когда-нибудь его обладатель сможет открыть дверь своей мечты и оказаться в сказке.

Я улыбаюсь. Забавно, что Богатырев верит в такие глупости. Захлопываю коробочку одновременно с тем, как Платон захлопывает дверь.

– До встречи, Рита. Я тебя не забуду.

Надев темные очки, он с ревом трогает «Лексус» с места и газует со двора. Я еще долго смотрю ему вслед, ловлю остатки его запаха в воздухе и слушаю удаляющийся рык его машины. И только телефонный звонок приводит меня в чувство. Увидев высветившееся фото Дена, закатываю глаза, но лучше ответить этому придурку. Мне еще от него развод получить предстоит.

– Ты жнаешь, што тфой урот стелаль? – шепелявит он, подвывая.

– Ден, ты что, пьяный? – напрягаюсь я. – Перезвони, когда проспишься!

– Он мне фсе жубы выбил! – рычит он с болезненным стоном.

Это заявление отрезвляет похлеще пощечины. Я смотрю в сторону, где только что скрылась машина Богатырева и открываю рот от шока. Получается, он за меня вступился! Начистил Дену рожу из-за какого-то маленького синяка! Теперь я просто обязана еще раз с ним встретиться и потребовать ответа: «Почему?!»

– Знаешь, Ден, – отвечаю, довольно улыбаясь, – так тебе, говнюку, и надо!

Сбрасываю звонок и, прижав коробочку с подарком к груди, облегченно выдыхаю.

– До встречи, Платон, – шепчу самой себе. – Однажды мы увидимся.