Текст книги "Темень"

Автор книги: Леонид Сурженко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 7 страниц)

– Слышь, Птица, может ты в курсе, что это было? – Колотый приблизился вплотную. Казалось, он пытается что-то вспомнить или понять, но ему никак это не удаётся.

Я пожал плечами.

– Не знаю. Я ничего не видел…

– Да и я ничего не видел… А вот по ушам здорово ударило… Что ж это могло быть, а, Птица? Странно как-то… Так где ж всё же малая?

Мастёвый был не похож на себя. Я привык наблюдать его собранным, жёстким и резким парнем. Теперь предо мной было нечто иное – растерянный, или даже – напуганный человек, который никак не может понять, что же произошло. А вот Крысе, пожалуй, ничего растолковывать не нужно было. Знал он меня не первый год, многие штуки зоновские, мною принесённые, видел воочию, о чём-то я ему рассказывал, а кое-что Крыса и сам усёк. Так что от Крысы скрываться мне было совсем не резон. Но пока Крыса молчал, и мне раскрывать свои карты было не с руки.

Мастёвый отвернулся, и я уж было подумал, что на этот раз мне удалось вывернуться, как вдруг он бросил через плечо:

– Так значит, тёлку ты просто домой проводил… Так, что ли? Она что, так нормальненько себе и пошла? – Мастёвый повернулся ко мне. – Нет, ты ничего не подумай… Я к тебе не в претензии. Ежели ты мне фуфло не загоняешь, конечно. Только вот смотри сам: у меня башка раскалывается, у Крысы тоже, а тёлка здоровёшенька домой собирается? Так она с нами была, в одной комнате… Что-то тут не клеится, Птица. А может, ты чего утаить надумал?

Только тут я физически ощутил, за что Мастёвого боялись: от него на расстоянии чувствовалась опасность. Холодная, смертельная опасность. Бывали в зоопарке? Тигра в клетке видели? Вот-вот. Только клетки тут никакой не было…

– Так что, Птица? Колись, давай…

Мастёвый подобрался вплотную. От него несло перегаром, руки попрятались в карманы брюк. Голос был вкрадчивым, даже ласковым, а вот взгляд… Такими глазами смотрит хищник на свою добычу.

Но я добычей не был. Что б там ни говорили про Мастёвого Крыса, Слон и наши местные, прогибаться под кого-то я не собирался. И под Колотого в частности…

– Я ж вроде сказал, что только домой проводил. Что тут без меня было, не в курсе.

– Что ты тут «сказал»? – неожиданно окрысился Мастёвый, – Ты деловой слишком, да? Делово-о-й… Ну, так давай, ответишь за базар, али как?

Мастёвый подвинулся вплотную, его руки выскользнули из карманов и плотно охватили ворот моей футболки, сдавив шею. Я резко дёрнулся в сторону, сорвал захват, схватил Мастёвого за плечи и оттолкнул от себя. Реакция у этого чёрта была отменной: неизвестно откуда в правой его руке сверкнул нож, а дальше, началась какофония: как пожарная сирена, завыла вдруг Наташка, залопотал что-то очнувшийся от водки Слон, и быстро-быстро затараторил Крыса… Он единственный кинулся держать Мастёвого, и слава Богу: не схвати он Колотого за руку, лежать бы мне на железном столике со сливом… Только через секунду до меня стало доходить, чего там лепетал Крыса. Я орал что-то жуткое, однако что конкретно, не понимал и сам. Вылетало из меня муть, прямо как грязь из гейзера, а я – настоящий я – стоял рядом, и наблюдал всё это с олимпийским спокойствием.

– Не трогай его, не трогай! Не нужно, Мастёвый! Он же сталкер, он же отмороженный! У них же с башкой не то! Не надо, Мастёвый!

Неожиданно Колотый опустил руки, как-то криво ухмыльнулся и совершенно спокойным голосом переспросил:

– Сталкер, говоришь?

Крыса задумался на миг, обернулся на меня и энергично закивал:

– Сталкер, точно сталкер. Я знаю, зуб даю. Они ж, сам знаешь…

Мастёвый неуловимым движением, как фокусник, спрятал нож и вновь подошёл вплотную:

– Что ж ты, Птица, раньше не сказал… Сталкеров каждый уважает, скажи, Слоняра?

Сказано это было как-то наиграно и фальшиво, но мне было не до тонкостей. Вообще-то секунду назад я готовился драться не на жизнь, а на смерть.

Через полчасика мы снова пили водку с Мастёвым, как самые задушевные друзья. Мастёвого очень интересовала Зона, так что мне пришлось на время стать рассказчиком, что, впрочем, было гораздо приятнее, нежели болтаться на ноже.

– А этого… Как их… Во – Контролёра… Контролёра ты видел?

– Ну, ты дал, Витёк… Кто Контролёра видел, тех давно уж нет. Я ж те говорил, я в Зону не залажу, я так, по-мелкому… Мы недалеко с пацанами шаримся, в основном около колючки…

– И что, ни разу никакой твари не прибил?

– Ну, чего не прибил… Собаку раз почти в деревне самой забили. Слепая, тварь, и бешенная какая-то была, иначе ушла бы. Ну, они почти все там слепые, собаки-то. Только чуют здорово, почище наших. А эту или укусил кто, или подранил… Её Грыжа трезубцем заколол. Ну, насадил, чтоб не вырвалась, а мы палками добили. Живучая, падла…

Мастёвый заржал.

– Это что, вы всей деревней собаку били?!!! Нет, ну ты герой, Птица… Герой, прям кавалер ордена славы! Так чего там страшного, в Зоне твоей, когда ты вон одну только собаку бешенную видел, и то – в деревне?

Я замолчал. И, правда, как это расскажешь, особенно тому, кто там не бывал? Так и скажу.

– Это пока сам не увидишь, не поймёшь. Это ж Зона. Там же ничего надёжного нет.

– Слышь, Птица… Ты фуфло мне не гони. Я сам по зонам… У меня ходок знаешь сколько? Я с такими волками сидел… Твоя слепая собака плюшевым мишкой покажется… Ты конкретно мне растолкуй, как братан братану: чего там бояться?

Я снова задумался. Мастёвый за это время успел закурить.

– Ладно… Вот представь, тебя сейчас в сортир нужно. Что ты делаешь?

– Не понял… Чего тут делать? Встал и пошёл. На очко…

– Вот… Это тут так. Ну, а думать ты будешь, как идти, куда ногу ставить, унитаз там проверять… Будешь?

– Ты чего, за дурачка меня держишь? Ничего я там проверять не буду. Пошёл да посцал, чего тут думать… Да дебильный у тебя пример, Птица!

– Нет, погоди… Так вот, тут не думаешь. Делаешь, как делал, и всё. А вот на Зоне такое не пройдёт. Может, разок сойдёт, в другой раз на том же месте тебе задницу оторвёт. Понятно?

– Ну, вроде… Давай, вали дальше…– заинтересовался Мастёвый.

– Там и глазам-то верить нельзя. Идёшь – лужа. Ну, мелкая лужа, понятно же – на дорожке. Вступи – а у ней дна нет…

– Не понял, как – нет?

– А так вот. Хрень такая. Аномальная… Или вот туман вдруг ниоткуда… И нет человека. Или вот знаешь… Такое сам видел… Как будто от земли жар идёт… Ну, дрожит воздух. Как над костром… Ладно бы над песком или камнями, так над травой зелёной…

– Ну, и?…

– Я и говорю, загадка…

– Давай договаривай, Птица… Чего это дрожание делает? Палит, что ли?

– Да хер его знает… Я что, дурак проверять?

– Тьфу ты… С тобой, как с немцем. Нихрена ты конкретно не знаешь…– отвернулся Мастёвый и встал из-за стола.

– Я ж те говорил – ТАМ побывать нужно…

– Ладно, потом… Пойду позвоню.

Мастёвый удалился в соседнюю комнату, и, судя по всему, взялся за мобилу. Первое время за гулом пьяных голосов ничего не было слышно, но затем Мастёвый повысил голос и до моего слуха донеслись несколько фраз:

– Ты просил, я нашёл… нормально… …знает… …в расчёте…

Вскоре дверь распахнулась, и Мастёвый вновь нарисовался рядом.

– Давай выйдем…

Что ж, выйдем.

Во дворе было прохладно. Я слегка поёжился. Мастёвый смачно затянулся, не глядя в мою сторону.

– Слышь, Птица, твой косяк я тебе прощаю. Пацан ты нормальный, не сука… И не забздел. Так что считай, ты мой друган. А на друга из-за какой-то тёлки я перо не подымаю.

Мастёвый повернулся ко мне и пристально посмотрел в лицо. Уголовник-уголовником, четыре ходки, две по малолетке, две – на «взрослой». Начал с «хулиганки». Потом – грабёж и кражи. За словом в карман не лез, а сразу – за ножом, посему связываться с Мастёвым не желали многие «крутые» нашей губернии. Висел на нём и труп – это знали все, хотя и не доказали ничего. Был у него и ствол, да стволы в наших краях – это не редкость. Власти тут почти нет, вояки под боком, так что если есть желание – всегда что-то добудешь. Только вот ствол свой Мастёвый не светил, носил втихую. Крыса говорил, что это – на крайняк, если «свои» прижмут. Бандюков у нас – пруд пруди. Зона манит, да то, что около неё. Это ж золотое дно, если подумать: одних туристов сколько вокруг шляется, большинство – лапти натуральные. Их же ободрать – одно удовольствие. И грабить не надо: камней чудных насбывать можно под видом «артефактов», вокруг хутора заброшенного поводить – якобы в Зону вышли, или туфтовых приборчиков продать под видом дозиметров, индикаторов там аномальных и прочей лабуды, страсть как нужной на Зоне… Был и посерьёзней народец, только количеством поменьше. С тех тоже имели: водили за колючку, сбывали стволы (этим – натуральные, не халтуру, из газовиков переделанную), напрашивались в проводники. Зона же поставляла штуки удивительные, которые назывались у нас по-разному: и «камешками», и «стекляшками», и «артефактами» (это для тех, кто поначитанней), и «хабаром». На хабаре можно было бы и нажиться, да ведь это и Зону знать нужно было некисло. А Зону знать – нельзя никак. Не такая она, Зона, чтобы её знать. Она – разная. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту.

И всё ж – чего это сейчас мне Мастёвый задвигать будет? Не к добру эта дружба его, ох, не к добру… Посему я не отвечал, слушая, что будет дальше.

– Только и ты меня выручи, Птица. Ты вот сталкер, я – нет. Я по другим зонам шлялся… А мне позарез дельце одно нужно провернуть. Там. Усекаешь?

Мастёвый уставился на меня длинным взглядом, вынуждая кивнуть в знак согласия. И продолжил:

– Мне пацан нужен надёжный, для ходки. Туда – назад, ничего особенного… Для тебя – плюнуть раз. И бабок подзаработаешь. И я буду считать, что ничего не было. Лады, Птица?

Вот те раз… Во вляпался! Отказать вроде как теперь никак нельзя, друзья, понимаешь. Шикарно ты, Витёк, придумал. Ловко… Только мне теперь на Зону никак нельзя. Нарвался я на последней ходке. Зона меня выкинула и предупредила: «чтобы в последний раз!» Предупреждает она не каждого и не всегда, а если уж предупреждает – нужно слушаться. Потому что второго предупреждения не будет. Смерть будет, и всё…Ё-моё…

– Витёк, ты пойми… Нельзя мне на Зону. Никак нельзя. Ну, отходил я своё. Гробанусь я там, и вся недолга… Ну, знаю, печёнкой чувствую – нельзя… Ну, чё те – сталкеров мало? Да и не хожу я далеко, так, по-маленькому… Есть же ребята покруче…

– Стой, Птица, не жужжи… Так это что, я не понял, ты – отказываешься?

– Да нельзя мне! Совсем нельзя!

Мастёвый призадумался.

– Ну, прикольнул ты меня… «Нельзя ему». Ты что, девочка? Слышь, Птица, ты мне так не говори. Не надо… Я к тебе как к человеку подошёл… Что за хрень такая – «других мало»? Я к тебе обратился, к тебе! А ты что ж, продинамить дружбана собрался? Ты что, Птица, считаешь, что я к любому встречному с просьбами лезу? Ты вообще слышал, чтобы Мастёвый кого-то упрашивал бы? А тебя прошу!

Я отвернулся. Нельзя было мне идти. Вообще нельзя. Это – не лотерея. Это – верняк. Если предупредили – то не проскочишь. Я сделал ещё попытку:

– Витёк… Ты что, смерти моей хочешь? Мне на Зону – только в одну сторону. Тебе любой сталкер скажет, если один раз нарвался – всё. Приехали. Второй раз только за смертью идти… Ну, ничего я принести не смогу, понимаешь? На кой тебе такой сталкер?

Мастёвый взглянул на меня как-то по-другому…

– Ну, чего разнылся – «нельзя, сдохну». Ты чего, не мужик? Да с тобой человек пойдёт, сталкер, мужик – что надо. Ежели что – вытащит. Просто помочь надо, не сдюжит он один, понял?

Чёрт… Как у тебя всё просто, Колотый: «вытащит». Нихрена не вытащит, если по-серьёзному вляпаюсь. Не успеет. Да и нечего тащить уже будет… Я только тяжко вздохнул. И тут явился Крыса.

– А! Тут вы! Пошли, водка стынет… Он схватил Мастёвого за рукав и поволок наверх. Я побрёл следом, стараясь незаметно раствориться… Но Мастёвый следил зорко, не давая отстать даже на пару шагов.

За окном начало сереть. Ночь заканчивалась. Было уже, наверное, пять утра, или там начало шестого… Чёрт, вообще-то я дома обещал быть утречком. Да… Лучше бы вообще никуда не совался бы… А куда идти? В Зону мне уж нельзя. Разве что до периметра, до колючечки ползать. Да что это за удовольствие… Вот, в городе можно было бы дела наладить, да вот как получилось… Наладил.

Зазвонил мобильник. Мать… Просыпается она рано.

– Да… Не, мам. Ну, задержались тут. Да, в понедельник… Нет, сегодня приеду. К обеду, наверное… Санька приходил? Ладно… увидишь, привет ему передавай. Скоро буду…

Я положил трубку. И улыбнулся. Санька таки искал меня. Милый малыш. Скучно ему там, поди… Ничего, приеду – змея ему сделаю. Толкового такого змея, метров на три. Чтоб Санька от земли оторвало. Это развлечение – так развлечение. В городе такого не испытаешь… Я откинулся на спинку кресла, совсем расслабившись, и тут прямо под ухом услышал до тошноты знакомый хриплый голос:

– Что, с дому звонили?

Мастёвый, кто ж ещё. Вот внимательный, сука…

– Мать звонила. Домой пора мне… – неохотно отозвался я.

– А что это за Санёк – друган, что ли?

– Так… Малой один. Из наших…

– Ага… Малой. Понятно… Так это, Птица – я не зверь, ломать тебя не буду. Ты подумай. Вот сегодня и завтра подумай, и потом ответ мне дай – поможешь или нет. Да! И мобилу тоже дай…

Я протянул мобильник, но Мастёвый недовольно поморщился:

– Номер, на кой мне твоя труба. Созвонимся…

Мастёвый направился к двери, но обернулся, и сказал как-то слишком уж беззаботно:

– Пойду вон Натахе баиньки петь… А ты давай, думай, Птица. Правильно думай. Не ошибись… – и улыбнулся. Так, наверное, улыбается акула…

Ехал в стареньком ПАЗике. Всё меняется, прогресс не остановить, а эти вон ПАЗики допотопные по сей день ползают. Трясутся, гремят раздвижными дверями, стучат подсевшими моторами – но ничего, ходят… Ехало народу немного – какой-то пяток бабулек, пьяный мужик да сам водитель. Впрочем, особенно наблюдать за народом мне было несподручно – спать хотелось жутко, пьяная башка постоянно клонилась на все стороны. Биться лбом о стекло было не совсем приятно, равно как и ударяться об металлическую ручку впереди стоящего сидения. Организм, естественно, выбирал наилучший путь – отклонялся влево, аккурат на пустое местечко рядом. Несколько раз я весьма неприятно спохватывался, проваливаясь в пустоту, устраивался ровнее и несколько минут пытался сообразить, где я и что со мной.

Свою остановку я, как это ни странно, не пропустил. Удивительно другое: я совершенно не помню, как я оказался на улице. Помню только, что шёл совершенно в точном направлении, прямиком через лес по разбитой годами гравейке, мимо заросшего кладбища (по левую руку), где вечерами как-то мрачновато нависал над дорогой крест. Теперь, в свете дня, он совсем не казался страшным и угрожающим: он казался жалким. Старые ветхие тряпки, которые некогда были нарядными пасхальными полотенцами, колыхались под лёгким ветерком, на серой древесине ясно виднелись глубокие норки древоточцев… На сердцевине креста каким-то чудом сохранился потерявший все свои краски венок из искусственных цветов…

Блин, мрачновато. Чего это на меня похоронное настроение напало? Вроде жив и здоров…Пока. Вот именно – пока. Пока меня чёрт не дёрнул вернуться в Зону. Желания, конечно, нет никакого. Да и необходимости, собственно, тоже. Только вот Мастёвый… Ну, что Мастёвый? Ему надо, пусть сам и идёт. Верно? А я… Я ещё поживу. На этом свете. Хотя, справедливости ради, нужно бы поберечься… По крайней мере, некоторое время. Пока мой новоиспечённый друган не успокоится. Иначе могут быть большие неприятности…

Зона-зона. Вдруг почему-то я отчётливо вспомнил свою первую ходку. Свой первый поход в Зону, сказочную, полную тайн и мистического очарования неизвестности… Ох, и дурнем же я тогда был! Чего ждал от Зоны, на что надеялся? Да Бог его знает. Только манила она меня неизведанным, прям до зуда нестерпимого. Уговорил-таки Крота, взял он меня на ходку. Взял… И тут же, с первых же егоных подзатыльников, обидных до боли, но заслуженных мною многократно, я начал понимать: ничего Там нет такого, что мне было бы нужно. Многое было не так, как здесь, да и чудес повидал, грех жаловаться! Только вот не то это было, не то…Почему ж тогда ходил? Сам понять не могу. Не за бирюльками же разными. Хабар у нас, у местных, известно какой – мелочь дешёвая, а чаще – и вовсе ноль. Далеко за периметр мы не ходим, – парочка километров – и давай, к дому греби. Нечего нам делать там, дальше. Ну, а здесь, поближе к колючке – всё толковое давно выбрали. Только ловушки остались… Посему вляпаться можно было совсем рядом, в двух шагах от проволоки. Это я понял, когда Крот первый раз сильно заехал мне прям по макушке.

– Ты что, шкет, совсем страх потерял? Тебя куда несёт? Ты не видишь, что я на кочку не наступаю? Делай, как я! Точка – в точку! Понял, сопля?

Нет, обиды не было. По крайней мере, на Крота. Взял, взял же, не отказал, не послал куда подальше. Теперь – молчи и терпи. А вот на себя досада была – как же это – столько расспрашивал, столько слышал, считал, что на меня в Зоне уж точно орать не придётся… Сам всё знаю. Нихрена, оказывается, тут знать нельзя, пока сам не пройдёшь. Потому и не ответил я, а только кивнул молча – мол, слушаюсь…

Мы лежали в жёсткой траве, а Крот снова наставлял меня:

– Столб видишь? Сейчас пойдёшь прямо на столб, один. Я – за тобой. Крикну – сразу стоять и не шевелиться. Просто стоять. Понял?

Я кивнул, чуть приподнявшись на локтях.

– Не свети башкой, пока на месте… Вот по травке равняйся. Чтоб не выше её, понял? А вообще-то тут нехорошо останавливаться. Ладно, давай…

Я поднялся, забросил на плечи тощий рюкзак, обтянул рукава выцветшей «афганки» и осторожно двинулся вперёд. Жара стояла основательная, хоть теперь в озеро или в речку, а приходилось париться в куртке. Это только америкосские боевики по джунглям в майках лазят. Бицепс демонстрируют… На Зоне так нельзя. Дряни всякой навалом, да химия, да радиация… Да твари разных калибров. Не, про мутантов всяких я не говорю. Сам не видел, а чего рассказывали… Так разное можно рассказывать. А вот комарья озверевшего, да мошкары, да мурашек, да прочей нечисти насмотрелся… Да натерпелся от них немало. Вроде и радиация здесь, и аномалии, а вот не дохнут, бес их дери… Хотя это как где. Есть места, где вычисчено так, что букашечки не найдёшь. Я такое видел… Круг ровный, трава сочная, красивая, аж светится. Такая только весной бывает, в апреле. Яркая, свежая, салатовая. А в той траве – ничегошеньки. Ни кузнечика, ни бабочки, ни мурашки какой… Точно диклофосом всё полито. И самое страшное, что – запаха тоже нет. И ветра. Ничего. Как на картинке – стоит, не шевелится. Крот говорил, что в такой круг лучше не попадать. Нельзя сказать, что слова Крота я принял, как святое писание, поэтому на круг таки однажды забрался. Что там было? Ничего. Ничего совершенно. Ощущение, как в театре: всё какое-то искусственное, неживое… Декорации. Звуки доносятся откуда-то из другого мира, а здесь – ничего…Только потом я понял, что запахов там – тоже нет. Ничего нет. Пустота… Мне стало отчётливо понятно, отчего отсюда удрали букашки. Просто нельзя жить в пустоте. Даже если там нет никакой опасности…А вот трава растёт. А что ей? А может, и не растёт вовсе. Может, просто ей бежать некуда…

Каждый шаг по Зоне – это как на войне. Есть места тихие, где вовсе не чувствуется, что здесь всё – не так. Есть явные уродства, там – жуть настоящая. Есть – обманки, страшные своей притворной безопасностью. Эти – страшнее всего. Заманят, обманут – и угробят. Просто и красиво… Напряжение постоянное. Разве что сила его меняется. Иногда идёшь, почти как по пляжу. Только внутри всё равно тоненькая струнка подрагивает: «Не спи! Ты – не дома». Иногда ты чувствуешь опасность. Тогда струнка натягивается… А уж когда самое время делать ноги, то внутри всю звенит от напряжения.

Всего-то нам дороги было с Кротом – метров триста неполных. До разваленного хлева, который мы почему-то величали «Ангаром» – и назад. В Ангаре грибы росли мутировавшие, мы их и таскали. Добыча простая и дешевая, однако для новичка – самое то. Да и на сигареты хватало, ежели местным шароголовым сбыть. Всяческих экологов – шмологов развелось тут немало, и первое время (ох, золотая пора!) за каждую дрянь, из Зоны вытащенную, можно было копейку зашибить. Теперь не то… Теперь редкое подавай. Наелись…

От столба до Ангара – шагов пятьдесят. От Крота до столба – меньше сотни. Я теперь – аккурат между Кротом и столбом. Неуютно мне как-то. С каждым шагом чувствую, будто бы канат натягивается между мной и Кротом, и тянет, тянет назад… Ещё такое бывает, когда ты, не умея плавать, забредаешь в реку… И вот ты уже посередине, а вода всё выше, и скоро до горла дотянется, и стоять трудно, – течение сносит, и ты отчаянно понимаешь, что ещё один шаг… Или вот следующий… И …

– Стой! – отчётливый, но негромкий голос Крота. Как удар громом. Застываю на месте… Не оборачиваюсь – но чувствую, что Крот поднимается и медленно бредёт в мою сторону. Слышен шум травы, редкое воронье карканье и… Вроде бы какой-то странный гул, как будто ветер в проводах запутался. Стою, хотя ноги уже затекают – стал-то неловко. Шелохнись – и Крот отправит домой. И нипочто больше не возьмёт… Стою. Терплю.

– Что, усцался, небось? – слышу прямо за правым плечом весёлый голос Крота, – давай, вали дальше…

Облегчённо вздыхаю, поднимаю уставшую правую ногу и делаю шаг. Вот Крот, вот сука, проверяет же… Специально меня вперёд пустил, чтобы страху нагнать. Мол, Зона… Мол, аномалии… На каждом шагу – смерть… Бред. Земля как земля… Я иду радостно и смело, как Крот, вот и столб уже, там – совсем близко, и – домой, и друганам расскажу, как я с Кротом на Зону ходил… Только вот звук этот странный, нет тут проводов, оборвали давно, не в чем ветру дудеть…И я продолжаю путь, оборачиваюсь на Крота, хочу ему что-то сказать… А Крот – он белый как полотно, и рот у него раскрыт, и орёт он что-то – а я не слышу, не могу разобрать, и только когда он бросается ко мне – медленно, совсем медленно, как в киселе или под водой – я застываю на месте, и до меня доносится:

– СТОЙ ПТИЦА! СТОЙ!

Я снова оборачиваюсь – и мама родная, это уже не гул, это совсем не гул, это бежит нечто страшное по земле, по кругу, как смерч, и хрипит, и сипит страшным голосом, и вот я его вижу – гигантский жернов, не смерч, нет! И хватает меня за всё тело сразу, и тянет туда – в это движение, в эту круговерть, тяжёлую, как водоворот…

Потом рывок. Дышать нечем – горло стиснуто воротом, я – на земле. Отбиваюсь от чего-то невидимого, а сзади – тащит, тащит меня прочь, дальше от этой воронки, от несущихся пыли, гнилых досок и травы, от этого смертоносного пылесоса… Уши закладывает от свиста и гула, но я слышу:

– ПОЛЗИ СУКА!!! ПОЛЗИ!!!

Крот! Милый, родной, спаситель мой… Родненький, тащи, выручай, жить хочу-у-у-у!

Так вот я на своей первой ходке чуть не вляпался в Карусель. Спасибо Кроту – вовремя он меня за ворот вытащил. Карусель – штука странная. Если тебя зацепит – сам уж не выберешься. Тут никакой физики нет: тебя тащит, а за тобой товарища – не тронет. Вот на него только и надежда… До сей поры о Карусели я только ушами слышал, а вот теперь – на шкуре испытал. Правду говорят бывалые, не брешут… Только вот желания больше судьбу испытывать у меня нет. А Крот… Получается, подставил он меня. Хоть и не по своей воле. Проглядел аномаль, сталкер хренов…

До дому добрался я на полном автопилоте. Не помню как, на своих ли ногах и когда именно. Главное – добрался. Организм у меня тренированный, сам знает, куда и как идти. День для меня начался часиков с двенадцати, когда смог я таки продрать свои не в меру уставшие глазки, и начался хреново. Звонком Мастёвого. Злопамятный оказался, гад…Разговор меня протрезвил окончательно, что было плюсом. Но и испортил день начисто. Что было, естественно, огромным минусом. Колотый напомнил, что за мной должок. И что к завтрему утру я должон быть готов, аки юный пионер, к выступлению. Разговор как-то сразу не заладился, ибо напоминал беседу глухого со слепым. Мастёвый напирал на то, что я, как реальный пацан, должен идти на Зону, я категорически отказывался, ссылаясь на то, что вероятность вернуться оттуда живым для меня являлась ничтожно малой величиной. К консенсусу мы так и не пришли, а в результате послал я Мастёвого на три буквы. На что Мастёвый ответил мне кратко, но содержательно:

– Ну, сука, вешайся…

Так вот, так день начался. Вовсе не здорово. А вот окончился он и вовсе паршиво. Вечером прибежала перепуганная Веерка. Для меня – Вера Васильевна. Для ясности – Санькина мама. Десять минут ни я, ни мать не могли понять, о чём речь. Вера, увидев меня во дворе, ни с того ни с сего разрыдалась. Картина была жутковатой: кровавое солнце едва выглядывало из-за хаты Машко, и сама тетя Вера – молодая, хрупкая, всегда аккуратная и вдруг вот – растрёпанная, растерянная и бледная, страшно бледная, несмотря на красные отблески на лице. Было ясно, что дело плохо, но насколько плохо, мы поняли только тогда, когда Вера смогла что-то сказать. Да, день заканчивался паршиво. Очень паршиво. Хуже, чем я мог ожидать. Пропал Санька.

Вера просидела у нас по полуночи. А куда ей, собственно, было идти? Все знали, что из всех местных Верка общается только с Лариской, то бишь с моей маманей. Да и Санька у меня постоянно сидел, это факт устоявшийся. Только вот Саньку я не видел ни сегодня, ни вчера. Вот ведь загадка…

– Да ладно, тёть Вера, да куда он денется? Завтра найдётся. У кого-то заночевал просто…

Я пытался успокоить Веру, но у самого на душе скребли кошки: я только что обскакал весь посёлок. Навёл шороху по всем соседям, далёким и близким. Саньки ни у кого не было. Правда, днём его видели. Многие видели. А вот после семи вечера – как отрезало. Никто и никаким боком. Пропал, как штаны с плетня. Это было хреново. Хреново, потому что пропасть у нас как раз было куда. Очень даже было. И лес под боком, хороший, старый лес. Для нас, для местных, почти безопасный. А для малыша вроде Саньки… И Болото было. И Корчи… Я вдруг вспомнил Санькину щёчку, его слова… Сердце опять защемило. Куда ж он мог подеваться?… Про Зону думать не хотелось. Да и не близкий путь отсюда да колючки. Нет, это – вряд ли. Не дошёл бы Санька до колючки, да и не пришло бы ему такое в голову. Где-то здесь ошивается, только вот где?

Посему рассуждать долго не приходилось, а нужно было опять натягивать на уставшее тело куртку и выбираться из дому. Туда. В ночь. В темень.

Что ж, пройдусь по лесу. Может, Санька где-то рядом заблудился. У нас такое бывает.

А ночка встретила меня неласково. Дождь и темнота – откуда-то нагнало туч, ни звёзд тебе, ни месяца… Как хочешь, так и иди. Впрочем, не привыкать… Лазили и не по такой темени. Я-то привык, да и оделся хорошо – ночи-то прохладные, да ещё с дождём… А вот как там Санёк? Если в одной маечке да с голыми ногами – ох и несладко ему придётся… Или уже пришлось… Хотя – чего я… Может быть, и обошлось. Может, действительно где-то пристроился… Бес его знает, где его искать. Вот что, давай так: всё равно один ты мало что сделаешь. Так что дави на мобилу и поднимай пацанов…

Час ночи. Кислый вяло матерится, но обещает выйти. У Вишни никто не берёт трубу – понятно, «спёкся» Вишня. Небось, опять до бражки добрался. Вместо Босого трубку берёт его маманя, порывается послать меня подальше, ссылаясь на поздний час, но мне удаётся её переубедить. Что ж, Босому тоже не судьба сегодня отдохнуть. Ничего, сочтёмся… Будет и Серый. Жаль только, Оглобля уехал, он по лесам шастать – спец. Да и собачка у него что надо… Крот… Звонить… Не звонить… С Кротом у меня отношения сложные. Не хочется к нему лишний раз в глаза лезть. Да и странный он теперь какой-то… Совсем не тот Крот, что был… Ладно, перебьюсь. А, вон, кажись, и Кислый нарисовался… Я нехотя выполз из-под кроны высокой липы и направился туда, где едва различимой тенью маячила невысокая фигура.

Минут через десять стали подтягиваться остальные. Явился Босой, в полной экипировке, как надо: даже боты какие-то нацепил. Серый, к моему превеликому удивлению, тащил чуть ли не на себе пьяного Вишню. С одной стороны, толку от такого помощника вроде бы никакого, но наши знали, что за Вишней числиться один несомненный талант: практически при любой степени алкогольной интоксикации своего организма Вишня мог мобилизоваться и действовать вполне осмысленно. В чём, собственно, мы тут же и убедились, когда недвижимое тело вдруг ожило, и голосом практически трезвого Вишни вопросило:

– Так мы чего, идём или нет?

Явился даже Дед, который, вообще-то, к нашей компании никакого отношения не имел. Оказалось, его тоже вытащил Серый. Серый по этой части талант: у него все друзья, все люди братья и все должны помогать друг другу. Самое любопытное, что его даже в драках не лупили: каким-то удивительным образом он для обеих противоборствующих сторон оказывался «своим». Дед стоял тихо, лишнего не базлал и только внимательно слушал. Потом так же тихо отошёл в сторонку и засветил в темноте мобилой. Чего-то там наговорил, обернулся ко мне и сообщил:

– Скоро Лёва подойдёт. С собакой.

Я кивнул… Вот это другое дело. Теперь есть шансы. Если Санька в посёлке или где-то недалеко, никуда он от нас не денется. Найдём…

Вымокли мы к утру, как морские ёжики. Устали, как черти после ударной смены. Спать хотелось неимоверно, самое время – ранее утро. Народ, конечно, отобрался привычный, однако ж не роботы, люди всё же… Никто не возмущался, все работали, как надо. Прочесали весь посёлок, все дворы и закоулки, колодцы и ямы, свалку и траншеи. Санька в посёлке не попадался… Облазили лес. Основательно. И Рыжую горку. И Залесок. И под Болотом тоже пробежались. Нигде ничего… Может, оно днём что-нибудь и заметили бы, но тут… Тут темень, темень страшная. Как ещё своих не растеряли, удивительно. Но если бы Санька был где-то недалеко, нашли бы. Точно знаю: нашли бы. Кто-кто, а наши знают, что такое искать. В любых условиях… Тут это как профессия для местных – искать. Искатели… Романтики неизведанных просторов Зоны… Сталкерята…

К шести утра разошлись по домам. Где ещё шастать, не представлял никто. Решили поспрашивать на местах… Авось кто-то что-то видел. Да и отдохнуть немного не мешало бы… Часик хотя бы. Хоть бы голову к подушке прислонить… Я присел на старую лавочку возле дома. Откинулся спиной к стене дома, мокрой, как я сам. Дождя уже не было, но дерево высыхало долго. Как и моя одежда… Редкие капли падали с крыши. Небо было уже не красным, оно голубело. Утро, наконец-то утро. Надоела эта тьма… Где-то там, за домом, верещал жаворонок. Хорошая птица, голосистая. И светлая. А вверху – вон они, белые такие… Белые… Как паруса… Глаза слипаются. Сейчас, минутку отдохну… И в хату. Паруса… Как на кораблике. Который там, на Болоте, мы с Санькой пускали. Санька – да вот же он, рядом совсем… И чего это мы его всю ночь искали? Вон же он, тут… И не уходил никуда. Возле самого моего дома. Тут, пускает кораблики… Прямо в Болотном омуте… Надо же… Никуда не пропадал. Надо Вере сказать, чтоб не волновалась… Я отворачиваюсь, ищу глазами Санькину маму, но она где-то там, далеко, с кем-то говорит… Не услышит отсюда. Нужно взять Саньку и ближе подойти. Я оборачиваюсь – но Саньки нет… Только что был тут – и нет его… Я бросаюсь к воде, но бегу медленно-медленно, как-то силы пропали, да воздух какой-то плотный, как вода… Да чего ж так медленно? Вот и вода… Корчи. Ничего не видно… Ниже, ниже спускайся… Я наклоняюсь над самой водой. И вдруг… Детская хрупкая ладошка тянется ко мне из глубины, я вижу её ясно, чётко, а вот самого Саньку – нет, не видно, глубоко он… И тянусь я к этой ладошке, хочу схватить Саньку за руку, и не могу дотянуться… И только одно понимаю: нужно прыгать, нужно нырять туда – в Корчи… И знаю, знаю, что не выплыть нам обоим, но по другому – никак…И Санькин голос, откуда-то снизу, из-под воды, такой отчётливый и знакомый: