Текст книги "Зарянка для вождей орков (СИ)"

Автор книги: Лана Воронецкая

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 4 страниц)

Глава 5

Ткань лифа сползает ниже, лёгкий ветерок холодит обнажённую грудь. И… тут же одну грудь накрывает тёплая мужская ладонь, а на вторую спускаются губы. Горячо. Обжигают. Но не только снаружи – внутри тоже пожар.

Что он такое со мной делает, что мне хочется, чтобы он продолжал?

Непроизвольно выгибаюсь в спине, удобнее выставляя грудь таким нескромным, откровенным поцелуям.

Совсем незнакомые чувства, подхватывают и закручивают в чувственный водоворот.

Мужской язык облизывает сосок, медленно втягивает его в рот. Тело простреливает напряжением, которое почему-то стекает тягуче вниз и скапливается в животе… или нет… ниже… Стон… разрывает окружающую нас тишину.

Мой стон?

– Да… – это, действительно, кричу я.

И ласки моего тела продолжаются с новым напором. Мужские руки – везде. Сжимают, медленно гладят, изучают. И без стеснения забираются туда… где они не должны быть.

У меня задрана юбка, мужское тело накрывает сверху, но не давит, он удерживает вес надо мной, протискивается коленом мне между ног… да я и сама, в горячем порыве, их раздвигаю. Широко. Позволяя пристроиться между ними.

И чувствую, как что-то твёрдое, просто огромное, упирается мне… прямо в панталончики под задранной юбкой. А я ещё и ёрзаю бёдрами. Потому что между ног всё горит. Там почему-то так влажно. Даже мокро. И мне хочется остудить этот пыл.

И то напряжение, которое всё сильней скручивается внизу живота.

Если потереться немного сильней, то кажется, что сейчас отпустит… А ещё нужно немного быстрей… Сердечко бьётся в висках. И в самом низу живота, отдавая эхом прямо туда, где трусь панталончиками, пытаясь успокоить немыслимый жар.

Только мой пыл ещё сильней нарастает, сводит с ума. Я хочу… Что именно? Не понимаю. Ёрзаю бёдрами всё сильней. Не пойму, что именно там упирается мне…

Над ухом тихий, утробный рык и непонятные слова низким мужским басом:

– Да, моя маленькая, потерпи… – чья-то рука… у меня под юбкой? Прямо между широко разведённых ног…

В ушах треск рвущейся ткани… Мои панталончики? И что-то огромное и горячее пульсирует в такт с моей собственной пульсацией между ног.

– Сейчас я войду, и всё закончится… Да…

Святые духи!

Это что-то огромное, то, обо что я так исступленно тёрлась через кружевную ткань, пытается протиснуться… в меня?

Да! Не понимаю, как он туда войдёт, но…

– Да…

Ну же, давай, о…

Что?

Сквозь дрожащие и полуоткрытые ресницы вижу зелёное лицо… Из глубины мыслей всплывает имя. И я шепчу:

– ГрейТан… Я так не могу.

Правда, мне кажется я всё-таки умру, если он сейчас прекратит.

Он замирает. Зато я не могу остановиться и перестать ёрзать. Потому что я больше терпеть не могу.

Скольжу невыносимо чувствительным, своим самым интимным местечком… по его члену?

Духи!

Что Я творю?

Краснею, под хлюпающие звуки внизу.

Орк хрипло шепчет:

– Почему? Ты так не можешь?

И шевелит бёдрами, как будто дразнит, но не переходит грань. Ждёт разрешения войти? Членом. Глубже.

– Я никогда не была с мужчиной…

– Я понял. Но ты так сильно хочешь, что будет не больно. Я буду осторожен.

В теле пожар, и в голове тоже. Как же мне трудно соображать.

В самом деле? Ещё больше, чем я жаждала язык ВарРока у себя во рту, сгораю от невыносимого желания, почувствовать член ГрейТана в себе.

Не совсем понимаю, что же не так…

Наверное…

– Для меня это слишком много значит… Я не могу быть с мужчиной. Я должна полюбить.

– Полюбить… но в тебе слишком много яда… Я пока не могу тебя выдернуть из-за грани… могу только держать, не дать ускользнуть. Надо выпустить напряжение.

Странное щемящее чувство в груди нарастает в противовес нестерпимому возбуждению в теле. Может мне стоит скользнуть за эту самую грань?

Но… в деревне остался дедушка. Которому нужна помощь.

И девушки, которым угрожал Лорд.

И…

Неужели мне надо позволить ГрейТану? Сделать это?

– Тише… маленькая.

Он вытирает мне слезу?

И почему-то спускается губами ниже. Вскользь мазнул по губам… потом горячая дорожка из поцелуев ниже, в ложбинке между грудей… и ещё ниже… Что?

– Я постараюсь вытащить тебя так, чтобы потом ты не мучалась угрызениями, что сделала что-то неправильно…

И… он снова целует. Но только… О, духи! Вот это да. И его язык… но не у меня во рту. Какой… невыносимый томительный поцелуй. Там, где… никто. Никогда. Меня не трогал.

– Да…

Я снова не могу сдержать стон. Чувствую, что сейчас что-то произойдёт. У меня в теле. Да…

Ласки его языка сводят с ума. Пока я словно взбираюсь на гору. Выше. И ещё чуть-чуть. С каждой новой и более откровенной лаской его языка… Пока не обрушиваюсь безудержной лавиной вниз!

– ДА…

Что это было? Со мной?

Я кричу: «да…». И шепчу, выбившись из сил: «да…», с хриплым стоном.

– Умничка. Всё будет хорошо….

А ещё он шепчет совсем тихо, почти про себя:

– Только этого мало, чтобы вернуть из-за грани. Святые духи. Ей надо ещё…

Глава 6

Губы ГрейТана мягкие… и тёплые. Нежные – не так, как я ожидала. Не как у мужчины, который носит на себе тьму духов.

Я держу глаза закрытыми. Не из страха. А от смущения.

Никогда раньше…

Я ни с кем…

И если бы кто-то спросил, каким должен быть первый поцелуй – я бы не смогла описать. А теперь знаю. Теперь чувствую.

И не только первый поцелуй в губы…

Как же мне хорошо, но смущение затапливает с головой. Как я смогу теперь посмотреть орку в глаза? После того, что только что произошло. А когда он это делал, казалось, что всё правильно.

Волнение пульсирует под кожей. Сердце барабанит, будто хочет вырваться и остаться в его ладонях.

Тело будто вспыхнуло изнутри – но не огнём страха, а чем-то другим… Теплом, которое наполняет и ласково обнимает.

Поцелуй ГрейТана в неположенном месте стал словно глотком воздуха. Словно вернул угасающую жизнь в тело. И я цепляюсь за это ощущение, как утопающая.

Но где он? Где… его руки?

Я медленно приоткрываю веки. Ресницы дрожат. А мир как будто исчез.

Вокруг – молочный туман. Без очертаний. Без форм. Без границ. Всё бело-серое, искажается, будто я попала внутрь дыхания ветра.

Нет верха. Нет низа. Только впереди…

Свет.

Он пульсирует, зовёт. Он… прекрасен. Манит, как нежный шёпот весеннего солнца после долгой зимы. Я делаю шаг. Один. Второй.

И тут я слышу голос шамана, тянущийся откуда-то из глубины. Жёсткий. Но мудрый и тёплый.

«Вернись, девочка… не уходи…»

Он не звучит – он… обвивает меня. Как дым. Как тонкий плетёный шёлк. Ласкает, цепляется, зовёт. Он удерживает меня… нежно, но очень крепко.

Шаманский напев ГрейТана, его голос, его зов.

Свет продолжает меня манить, туман становится светлее. Сопротивляться не получается. Так и уходят за грань?

– ГрейТан… – мой голос – еле слышный, но я кричу изо всех сил. – Не отпускай!

Впереди свет. Там покой. Но я…

Я не хочу туда. Я хочу назад. В руки шамана. В его дыхание. К нему. К… жизни. К дедушке.

Дедушка. Он останется один. Я обещала ему, что найду Зарянку. Что помогу. Что не подведу.

ГрейТанов зов слабеет. Его ласковые тени ослабевают. Я скольжу… ухожу…

И вдруг раздаётся РЫК.

Громкий, как раскат грома над горами. Хриплый. Дикий. Яростный. И что-то огромное, горячее и живое – хватает меня. Словно отвоёвывает у самого света.

Грубая сила. Мужская. Ревнивая. Несокрушимая.

Меня прижимает к себе мощное тело, и по коже пробегает жар. Я знаю – это не ГрейТан. Это…

ВарРок.

Его голос – не зовёт. Он утверждает.

– Я не отпущу.

Он рычит, дышит мне в волосы, сжимает так, будто может удержать даже душу, уже выскользнувшую в другой мир.

И я больше не падаю. Мир возвращается. Вместе с ним – боль, жар, и… Я.

Я всё ещё не до конца в себе. Тело налито тяжестью, а разум плывёт в густом, тёплом мареве. Но где-то, совсем рядом, я чувствую глубокое мужское дыхание… грубое, горячее, хищное. И слова, словно рокочущий прибой у скал, ударяют в меня.

– ГрейТан справился, – рычит ВарРок. – Удержал. Не дал тебе уйти.

Скрежет его голоса выдаёт… ревность? Или это просто гнев? А может, всё вместе.

– Я подоспел вовремя, – его губы почти касаются моего виска. – Я закончу то, что не сумел он…

Я вздрагиваю, но не от страха. От той яркой, неукротимой силы и магии, что пульсирует в нём. Она захватывает меня, подминает под себя.

– Рано тебе ещё, маленькая, ускользнуть за грань. Тем более… нам с ГрейТаном такие жертвы ни к чему.

Он усмехается. Тихо, но низко, бархатно.

– Ты, ведь, пыталась спасти нас? Добрая душа… – его пальцы скользят по моим волосам. – Аура чистая, как первый снег в предгорьях.

Снег?..

Я вдруг чувствую, как тёплая ладонь ложится мне на щёку.

– Ты когда-нибудь видела его, девочка? Снег в горах? Он белый. Безупречный. Холодный на вид, но… под ним скрыта жизнь. Чистота, от которой перехватывает дыхание. Точно такая же, как в тебе.

И прежде, чем я успеваю что-то сказать – он склоняется. Не сдержанно. Не мягко. А властно. Страстно.

Его губы накрывают мои, возвращая в наш мир.

Поцелуй ГрейТана был ласковым шелестом степного ветра.

Но ВарРок – это ураган. Жаркий. Непрощающий. Вседозволенный.

Он целует так, будто требует. Будто забирает меня себе. Как будто всё, что было – до и после – теперь принадлежит ему. Хрипло шепчет мне в губы:

– Твоё желание сводит с ума. Но ГрейТан сказал, что ты ещё не готова… Значит, придётся постараться.

Рука ВарРока скользит у меня по бедру, прямо под юбкой, и посылает горячую волну по телу и рой мурашек по спине. Низ живота снова отзывается бешеной пульсацией, требуя продолжения того, что начал ГрейТан.

Я задыхаюсь, но не от страха. ВарРок продолжает целовать. И меня захлёстывают уже знакомые чувства. Я растворяюсь в сильных объятиях. Вождь орков властен и тверд, он не отпускает, пока не насытится… и всё равно не отпускает.

Целует страстно, неистово, подчиняя и заставляя ему отвечать. Пока… его рука забирается глубже… туда, куда не следует позволять забираться мужской руке. Но у меня внутри всё переворачивается от вспыхнувшего напряжения, которое лишь разгоняет жар.

Всё ощущения вдруг обостряются до предела. Я лежу на спине. На тёплой мягкой шкуре. Накрытая огромным телом вождя орков.

Со спущенным корсетом и обнажённой грудью, которая трётся о кожаную броню на мощной груди ВарРока, из-за чего соски твердеют и становятся слишком чувствительными.

С каждым новым судорожным вдохом они касаются его, и маленькие сладкие молнии простреливают искрами возбуждения в теле, ускользая под задранную юбку. Туда, где нет панталончиков. Туда, куда уже добралась рука орка. Он нежно касается, гладит, скользит пальцами по влажным складочкам, заставляя стонать.

Пытаюсь свести бёдра, чтобы всё это остановить… хотя прекращать совсем не хочу.

– Расслабься и держи ножки шире. Ещё чуть-чуть…

Что?

Мои колени сами раздвигаются по сторонам, как будто мои ноги слушаются его, а не меня.

Да…

Он вытворяет что-то невообразимое сильными пальцами, которые так нежны. Там. В моём сокровенном местечке. Находит чувствительную точку и слегка усиливает нажим… и знакомые, по нескромному поцелую ГрейТана, ощущения возвращаются с удвоенной силой, отнимают контроль.

Я сдаюсь… снова ёрзаю бёдрами, пытаясь унять то, что накапливается в теле и больше нет мочи терпеть.

Губы ВарРока теперь на моей груди. Которую я так бесстыдно ему подставляю, выгибаясь в спине, в жажде его поцелуев, обостряющих подкатывающие ощущения в теле.

Умелые пальцы ускоряются, выталкивая меня на пик. Сладостное удовольствие прокатывается яркой волной и окончательно прогоняет туман. Я снова чувствую запахи и точно знаю, что теперь грань далеко.

Только мне очень стыдно открыть глаза.

Мне слишком хорошо. Слишком сладко… Сладко-стыдно. Сейчас просто сгорю от стыда…

Всё замирает. А ВарРок отрывается от моей груди и шепчет хрипло:

– Вот так, маленькая. Рано тебе ещё за грань…

Он одёргивает юбку, поправляет мой корсет. Пальцы гладят мой лоб. Голос глуше, как будто уже не для меня:

– А теперь спи. Отдыхай.

И я послушно проваливаюсь в сладкий сон… Но в самую последнюю секунду слышу:

– Ты мне очень нужна.

Сердце сжимается – и вдруг слышится и второй голос, плавный, будто льющийся из глубины:

– Теперь мы с ней связаны, ВарРок…

ГрейТан здесь. Я слышу их…

Веки тяжелеют. Я притворяюсь, что уже сплю. Только душа чутко ловит каждое слово.

Рычание. Громкое. Хищное. Безумное.

– Я связан с ней! Я! – выдыхает ВарРок сквозь зубы.

– Я тоже, – спокойно отвечает шаман. – Мне пришлось её привязать. Сначала её душу – к своей. А потом… и к твоей.

Тишина. Как перед бурей.

– Ты не имел права! – рык едва не сотрясает пространство.

– У меня не было выбора, – голос ГрейТана звучит мягко, но с силой. – Моя душа отозвалась на неё. Так же, как и твоя. И я получил ответ.

Пауза.

– Теперь мы оба… навсегда связаны с ней.

Глава 7

Я просыпаюсь от лёгкого прикосновения солнечного луча к щеке. Тёплого, нежного, как ладонь… как дыхание. Глаза щиплет – кажется, я плакала. Или это просто утренний свет слишком яркий.

Медленно моргаю.

Лес. Тонкий шелест листвы. Щебет птиц. Спокойствие.

Я жива?

Подо мной – мягкая шкура, пахнущая теплом и дымом. Меня заботливо укрыли – поверх платья наброшен мужской походный плащ. Края аккуратно подвернуты, будто кто-то боялся, что я замёрзну. Рядом в круге углей тлеет костёр. Кто-то подкладывал в него хворост ночью, чтобы не погас.

Сердце замирает. Я жива.

С усилием поднимаюсь, потягиваюсь. Мышцы ломит, но не сильно. Голова немного прояснилась.

Сажусь, скидываю с себя огромный плащ. Растерянно смотрю на расшнурованный корсет. Щёки начинают гореть. И в теле опять горячо. И даже между ног. Где больше нет панталончиков. Сжимаю бёдра и чувствую, что там опять влажно…

Оглядываюсь. Я здесь одна. Медленно выдыхаю.

Даже не знаю, как мне себя вести с орками. Они спасли меня. А ещё…

Святые духи! Прикладываю руки к пылающим щекам, чтобы остудить.

Привожу в порядок платье, поправляю волосы – пальцами, торопливо. Лоб горячий.

Я всё помню! Всё!

Поцелуй ГрейТана… Страстный захват ВарРока… Мурашки, разбегающиеся по коже от каждого их прикосновения. Их слова. Их голоса, будто отлитые из раскалённого металла.

Смущение накатывает волной. Я закрываю лицо руками. Что вообще произошло⁈

Но внезапно, как лезвие по горлу, проскальзывает воспоминание – с чего всё началось.

Подруги. Шатёр. Связанные. Плачущие. Кларина истерика. Лорд Вельдрик и его угроза…

Я резко поднимаюсь. Голова кружится – но не до этого.

Дедушка. Он остался в деревне. Больной, один дома.

А туда могли направиться гвардейцы. Они могли… нет, нет!

А орки?..

Осматриваюсь по сторонам. Меня укрыли, согрели, но… их рядом нет.

Оставили?

Развлеклись – и ушли?

Ну, нет же! Вожди орков спасли меня. Удержали. Не дали ускользнуть за грань. И я не забуду их никогда.

Но, наверное, они уже вернулись в степь? В их глазах я – просто девчонка. Людская. С чужой кожей, с непонятными словами.

А я думаю о них… и в груди у меня тепло.

ВарРок вроде бы обещал помочь. Когда я просила за подруг.

Но стал ли он реально вмешиваться? Ему-то что за дело? Не его проблемы. Наши, людские. А у орков свои земли. Свои духи. Свои правила. И совершенно другая жизнь.

Но мне нельзя ждать. Я должна знать, что стало с девочками. Я должна помочь. Или хотя бы найти кого-нибудь, кто поможет.

Срываюсь с места, бегу. Платье цепляется за кусты, ноги вязнут в корнях, дыхание сбивается. Сердце грохочет в груди. Кажется, вот-вот вырвется.

Вокруг только шелест листвы да потревоженные птицы над головой. Пока я не выскакиваю на поляну, залитую солнцем.

Приходится резко затормозить. И замереть.

В двух шагах от меня притаился… зверь!

Саблезубый. Огромный. Мощный.

Мышцы перекатываются под гладкой рыжей шкурой с чёрными полосками. Клыки, изогнутые и страшные, блестят в чуть приоткрытой пасти. Жёлтые глаза – хищные, разумные, не мигая, смотрят прямо в мои.

Я боюсь шелохнуться.

Запах зверя – дикий, живой, горький, как выжженная трава и пепел костей. Он впивается в лёгкие. Не вдохнуть. Не выдохнуть.

Зверь делает шаг. И ещё. Плавно, как тень.

Я не двигаюсь. Я не дышу.

И в следующую секунду… зверь прыгает. На меня?

Лапы отталкиваются от земли. Тело вытягивается в воздухе, отбрасывая на меня огромную тень.

Мир рвётся на части.

Всё вокруг – в размытых красках, словно кто-то пролил воду на картину. Только один силуэт – отчётлив, страшен, неумолим: громадина с клыками, летящая прямо ко мне.

Мысли мелькают вспышками одна за другой.

Цветок Зарянки… Я так и не нашла его.

Тот самый, о котором говорил дедушка. Я верила… и мечтала… найти цветок, помочь дедушке и… встретить свою судьбу.

И вот она – моя судьба?

С саблезубыми клыками и взглядом, от которого по коже бегут мурашки?

ВарРок. ГрейТан. Где же вы?

Стук сердца в горле и…

… зверь приземляется прямо передо мной. С глухим, упругим ударом лап о землю. Вздымая пыль столбом. Раскидывая ветром мои волосы по сторонам.

Только вот, зверь не врезается в меня, не нападает.

А…

… припадает на передние лапы – медленно, грациозно. Он опускает громадную морду почти к самой земле. Огромные уши дрожат от напряжения. Янтарные глаза рассматривают меня.

Он делает короткое движение – трётся мордой о мою ладонь?

Я даже не сразу понимаю, что происходит. Не могу поверить. Он ластится ко мне?

Саблезубый зверь, о котором слагали страшилки, подлизывается ко мне, как огромный степной котёнок.

Хвост метёт траву, виляя сзади. Зверь издаёт мягкий, грудной звук, почти… мурлыканье?

А я стою и смотрю на него, не веря ни глазам, ни сердцу. Как будто бы он меня… признал?

– Ты… ты добрый, да? – шепчу я глупо и неловко, всё ещё дрожа, протягивая руку, которая еле слушается меня.

Зверь трётся о ладонь.

Неужели это зверь ВарРока?

Я всё ещё не дышу. Кажется, если вдохну – всё исчезнет. Как мираж. Как утренний сон, где саблезубые звери становятся ручными, а орки – не чудовища, а… спасители?

Зверь так и тычется мне шершавым носом в ладонь – настойчиво, как кот, требующий внимания. Тёплый, живой.

– Ты правда не собираешься меня съесть? – выдыхаю, и в голосе почти появляется улыбка.

Он рыкает мне в ответ. С достоинством, будто хочет сказать: «Ты что, совсем?»

– Ладно, ладно, прости, – улыбаюсь уже по-настоящему и, всё ещё осторожничая, чешу его за ухом. – Вот здесь? Нравится?

Он урчит.

Низко, вибрируя всем телом, будто под кожей работает магический мотор.

А потом… с громким вздохом шлёпается боком на землю, вытянув лапы. И переворачивается, подставляя мне своё огромное пушистое брюхо.

Подглядывает сквозь полуприкрытые веки. Ждёт.

– Да ты просто… просто… – я смеюсь, не зная, как закончить. – Варвар с хвостом.

Он мотает ушами – и снова урчит. От удовольствия. А я сижу рядом и глажу его по животу, ощущая, как напрягается и расслабляется это огромное тело, каким оно стало спокойным рядом со мной.

Я больше не боюсь.

И даже наоборот – в груди появляется странная, смелая уверенность. Если уж я приручила саблезубого тигра… то, может, смогу спасти своих подруг?

Может, мы с этим громадным котиком сумеем пробраться в лагерь. Или хотя бы найти ВарРока, чтобы расспросить смог ли он девушкам помочь.

Я встаю. Зверь поднимает голову и поднимается следом – ни звука, но он точно готов следовать за мной. Как будто он понял.

Я делаю шаг вперёд – и он делает. Я разворачиваюсь – и он тоже.

– Ты со мной? – шепчу.

Он моргает… и подталкивает меня мордой в спину.

Я улыбаюсь.

– Всё, решено. Мы идём. В лагерь. Спасать всех. И если что – ты зарычишь, понял?

Он порыкивает, щерится. Как будто смеётся.

Я уже иду к краю поляны, как вдруг…

– Куда это вы собрались? – голос обрушивается сзади, заставляя вздрогнуть.

Я резко оборачиваюсь.

Смотрю на ВарРока.

Он стоит на опушке, руки скрещены на груди, тень от дерева ложится на его лицо, но глаза сверкают. Он выглядит так, словно знает всё. Даже мои мысли.

И если бы я могла, я бы… провалилась сквозь землю.

– Эм… – мямлю я. – Гуляли.

Зверь снова бодренько порыкивает. И я почти уверена – он поддакивает мне.

ВарРок долго и пристально на меня смотрит. Так, что кожа вспыхивает под этим взглядом, будто солнце через увеличительное стекло нашло мою душу.

Я не знаю, как давно ВарРок подсматривает за мной– минуту? Десять? Целую вечность?

И почему он смотрит именно так?

Моё дыхание сбивается, в груди что-то кувыркается, как сорвавшийся с ветки плод. Кончики ушей предательски щиплет. Ну точно – горят! Но они хотя бы прикрыты волосами. Непроизвольно закусываю губу.

Разглядываю широкие плечи ВарРока, прямой, как клинок, силуэт, кожу, будто отполированный нефрит. Он не просто грозен – он красив, по-мужски, по-суровому, по-настоящему. Чувствую его дикую силу, которую он держит под контролем.

И я понимаю, что любоваться им – опасно. Но… не могу отвести глаз.

Он вдруг… усмехается.

– Хотел бы я… оказаться на месте своего зверя, – голос низкий, чуть хриплый, будто бы греет меня изнутри. – Ты была с ним так ласкова…

О, духи.

Я краснею. Вся. Мгновенно. С головы до пят. Мне кажется, даже уши начинают дымиться.

Отвожу взгляд. Комкаю подол платья перед собой. Сердце скачет, как пойманная в мешок степная птица.

Он видел? Сколько он видел? Давно наблюдает?

А в голове – ужасно неуместные картинки.

Я обнимаю ВарРока. Глажу его за заострённым ухом. Он жмурится, фыркает, моргает тяжёлыми ресницами… Потом – вообще ложится на спину, вытянув мускулистые руки за голову, подставляя живот с кубиками пресса… А я провожу по нему ладонью, медленно, с лаской, с нежностью, как только что гладила зверя…

И ВарРок урчит.

Нет. Подождите. Это не в голове. Это в жизни. Сейчас. Он реально… урчит⁈

Я вскидываю на него взгляд. А он…

Жмурится. Губы чуть трогает лукавая улыбка. Голова чуть склонена набок, как у тигра, когда тот хотел, чтобы я продолжала чесать. И этот… зву-у-ук… низкий, грудной, тягучий, как раскаты грозы вдалеке…

– Ты… – шепчу я. – Ты урчишь?

Его глаза сверкают.

– Ты сама это начала, маленькая. Теперь придётся… доиграть.

Я отступаю на шаг – инстинктивно. И почти сразу врезаюсь в дерево. Больно? Нет. Слишком занята, чтобы чувствовать.

Потому что наблюдаю за ВарРоком, который подходит ближе.

– Доиграть? – спрашиваю глухо.

Он кивает.

– Ты же гладила зверя… – его голос тянется, будто густой мёд по пальцам. – А я – не менее ручной. Иногда. Только для тебя.

Он поднимает руку. Не резко. Медленно. Как будто даёт мне время отшатнуться.

Но я не двигаюсь. Я – как та бабочка, что влюбилась в костёр.

Его пальцы касаются моего подбородка, скользят к щеке. Большая, тёплая ладонь обхватывает моё лицо – с такой нежностью, с какой обычно трогают хрупкое сокровище, не веря, что оно настоящее.

– Ты не испугалась моего зверя… А он не напал, потому что ты ему понравилась, – ВарРок делает паузу. – И мне тоже.

Чувствую жар.

Он наклоняется чуть ниже. Ещё не касается губ. Но я уже чувствую их приближение.

И чувствую его страсть – не как у ГрейТана – завораживающую, словно тень, а как настоящее пламя, дикое, неудержимое, которое ты мечтаешь схватить голыми руками, даже зная, что обожжёт.

И… я опять приоткрываю свои губы, тянусь за поцелуем? Не могу сопротивляться…

А ВарРок вдруг смеётся. Тихо. Тепло. И отступает. ОПЯТЬ! Всего на полшага.

– Скажи-ка мне, красавица, куда ты собралась верхом на моём звере?

О, боги. Точно. Я же… Я же собиралась в степь.

Рисковать. Спасать. Бежать, как дурочка с добрым сердцем.

– Но… там же девушки, мои подружки…

Стараюсь заглянуть в глаза ВарРока – в эти тёмные, жаркие омуты.

– Что с ними? Они… они в безопасности?

ВарРок не сразу отвечает. Просто смотрит на меня. Его взгляд – спокоен, глубок. Без слов говорит больше, чем любой рассказ. И только спустя несколько томительных секунд он произносит:

– Я вывел их. Проводил в деревню. Никто не пострадал.

– Но… как? Там же был целый отряд… и Лорд Вельдрик…

Орк чуть наклоняется ко мне. Его голос становится низким, шероховатым, словно шаг по горячему песку:

– Всё в порядке. Не стоит беспокоиться за них.

Глотаю воздух. Слова тёплым пеплом оседают в груди.

А ВарРок просто отводит взгляд к горизонту. Он не нуждается в благодарности. Он просто… сделал то, что должен был.