Текст книги "С болью в сердце (СИ)"

Автор книги: Лана Эмм

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 12 страниц)

С болью в сердце – Лана Эмм

Глава 1. Железная леди

Как же я устала. И даже литр крепкого алкоголя не помог. Моя голова не отключается.

Басы долбят. С вип кабинки хорошо просматривается сцена. Поет какая-то кавер группа. Рокеры. Неплохо поют. Одобряю.

Переключаю все внимание туда. Ооо… как давно я не слушала музыку. А ведь раньше, я ходила на концерты и фанатела от рокеров. Стиль одежды даже переняла. Ботинки, джинсы, косуха… я даже сейчас так одета.

Мои, так называемые друзья и я, в том числе, здесь просто для того, чтоб напиться. Ну и перемыть кости тем, кого здесь нет. Никогда не любила эти сборища, тем более в ночном клубе. Но сегодня пошла. Нет моих сил больше. Хочу забыться, хотя бы на ночь. Чтобы прийти в пустую квартиру и упасть без памяти и мыслей. Но все пошло не по плану, я стала загоняться еще больше. Может, я не туда иду?

Уже полгода я пытаюсь открыть свою спортивную школу. Для детей и взрослых. Бокс, дзюдо, каратэ, джиу-джитсу. Все готово. У меня есть опыт организации боев без правил. Клуб боев без правил, который принадлежал моему отцу, пришлось закрыть. Незаконно, я понимаю. Но раньше было легче, занесешь кому надо, и все работает. А тут хочешь сделать все по-честному, и не дают.

И управленец я неплохой. Но мне постоянно что-то мешает получить лицензию. То программы нет, то тренеры без нужной квалификации. Вот теперь помещение. Опять что-то не так. Даже не вдавалась в подробности.

Поднимаюсь с дивана, меня немного качает. Давно не пила, да еще и так много. Вообще, я не любитель. Но сегодня прям настроение для этого. Подхожу к окну. Рассматриваю танцпол. Толпа улюлюкает. Мне тоже нравится. Музыка расслабляет. Даже рок. Залипаю…

– Что там за дерьмо-рокеры поют? – привлекает мое внимание незнакомый голос. – Гнать со сцены, великие хиты они перепеть решили… – с нотками брезгливости.

Поворачиваюсь на источник. Развалившись в кресле, в расслабленной "я здесь король" позе, сидел обрюзгший, отекший недорокер. Зализанные в хвостик волосы, блестели салом. Поношенная кожанка, грязные ботинки.

Блин, ты либо побрейся, либо отрасти нормальную бороду. А не крашеный пушок. Типичный торчок. А мнения о себе…

Он во всем был "недо" – недорокер, недомужик, недочеловек.

– Слышь, а ты что, лучше сможешь? – произношу с вызовом.

– Ну, могу… – с пренебрежением.

– Слабо выйти на сцену и спеть что-нибудь… великое? – на последнем слове специально сделала акцент. Тоже мне, ценитель великого…

На мгновение в его глазах промелькнул страх, который моментально сменился ухмылкой.

– А… – он хотел видимо продолжить.

– Ну, так и не выпендривайся… – но я его перебила.

– Вот скажи, что в тебе не так? – после недолгой паузы, встает с бокалом коньяка в руках.

– Со мной все так… – чеканю. Не хватало, чтобы еще какой-то мудак меня оценивал.

– И в этом твоя ошибка… С мужчинами надо разговаривать ласково, мурлыкать, иначе, так и останешься старой девой, Сандра… – улыбается. Отпивает глядя на меня.

Сука… Про меня ходят слухи, что я "по девочкам". Потому, что одеваюсь я реально как пацан, общаюсь, исключительно с парнями, в романах замечена не была, и что у меня, вообще, мужика никогда не было.

Но я не обращала внимания на сплетни. Потому что, несколько лет любила своего близкого друга. А он влюбился в мою сестру. Тут, как говорится, сердцу не прикажешь, цепью не привяжешь.

А этот, вообще, кто? И что думал? Что победил? Черта с два я тебя теперь отпущу…

– Это ты что ль мужчина? Пока я только быдло вижу…

– Вон, посмотри на девочек… Мини, шпильки, декольте, макияж, а ты? – продолжает, не обратив внимание на мои слова. – Пацан с сиськами…

Все присутствующие замолкли. Все внимание на нас. Сидят, открыв рты. Кто-то начал хихикать.

В нашей тусовке такого не увидишь. На открытый конфликт никто не пойдет. Будут за спиной помоями обливать. Это все, на что они способны.

Я только улыбнулась.

– Что мне эти шмары? – подыгрываю ему. – Только таких как ты, слабых на голову, и на другие части тела, ублажать… – опускаю взгляд ниже пояса.

На меня посыпались косые взгляды и пренебрежительные лица "девочек". Подруг у меня никогда не было. Наша тусовка чисто мужская. И я, свой пацан с детства. А девочки меняются с космической скоростью. Есть несколько постоянных, но умом они не блещут.

И этого, козла, вижу впервые. Интересно, кто его позвал?

Перевожу взгляд на его подружку. Недалекая кукла, которой неважно кому давать, лишь бы за нее заплатили.

– Судя по твоей спутнице, ты не способен удовлетворить женщину ни морально, ни в постели… – продолжаю.

Он аж весь покраснел. Злость так и просится наружу, а сказать-то нечего.

По випке пошли шепотки, парни откровенно ржут.

Демонстративно поворачиваюсь назад к сцене. Теперь лай что хочешь, это ты не переплюнешь, мозгов не хватит.

– Закрой свой рот, тупая курица!

Это всё?

А я улыбаюсь…

– Гарик, успокойся… – говорит кто-то из парней.

Злобно пыхтит мне в спину. Через несколько мгновений слышу шаги, и хлопает дверь. Дружный ржач. Поворачиваюсь. Ушел. И его кукла упорхала за ним.

– Что это за чудо? – спрашиваю у Борьки, моего одноклассника, падая на диван рядом с ним.

– Ты зря так его опустила, при всех…

– Что ты меня лечишь? Я тебе другой вопрос задала… – рычу. – Сейчас тоже отхватишь…

Пихаю его локтем в бок. Дергается, и виски с колой из его бокала плещется на белоснежную рубашку. Ржу.

– Саня, блин… – пытается салфеткой спасти рубашку. Бесполезно.

– Еще раз так меня назовешь, я тебе его на голову вылью…

Да уж… Папочка наградил именем. Сандра. Ненавижу его. А, особенно, производные от него. И все это знают. Но спецом бесят меня.

– Ладно-ладно, сдаюсь… – примирительно поднимает руки. – Игорь Матвеев. У него отец чиновник крутой, занимает какой-то высокий пост. Так, что аккуратнее.

– Я спросила про Игоря, а не про его отца…

– А они считай неотделимы…

– Ясно, папаша чиновник, а сынок дебил…

Попрощавшись с парнями, спускаюсь вниз, к сцене.

Зацепили меня эти ребятки…

– Когда ты почувствуешь мое тепло. Посмотри мне в глаза – вот, где прячутся мои демоны. Не подходи слишком близко. Внутри темно. Вот, где прячутся мои демоны… – мысленно перевожу слова песни на русский.

Рассматриваю каждого участника группы. Ничего особенного. Задерживаю взгляд на одном из них. Бас-гитарист. Выделяется… Здоровяк. На две головы выше остальных. И борода у него зачетная.

В моем окружении нет бородачей. Либо не нравится, либо не умеют носить. А у него прям вау…

В красно-черной клетчатой рубашке, джинсах. В черной шапке. И даже не внешним видом выделяется. Скорее взглядом. Не такой дерзкий, что ли.

Встречаемся глаза в глаза. Зависаем…

В мои глаза лучше не смотреть, дружок…

Там темно и мои демоны…

Но что-то не дает отвести взгляд… улыбаюсь этому ощущению. А он думает что ему, и тоже расплывается в улыбке. Когда еще успевает петь, спрашивается?

Закатив глаза, отворачиваюсь.

Сквозь толпу, направляюсь к выходу.

В холле забираю рюкзак из гардероба.

Меня резко за воротник куртки дергают назад.

Не успеваю ничего сообразить. Вдавливает в стену. Давит рукой в шею.

– О, Игорек! Ты что-то еще хотел сказать? – несет меня. Отхвачу же сейчас.

– Слышь, ты знаешь, кто мой отец? Я тебя уничтожу…

Я ржу…

– А ты сам-то, кто? Без отца? – продолжаю себя закапывать.

Его лицо пошло пятнами. Раскраснелся, сейчас взорвется.

– Тупая курица…

– Повторяешься… – усмехаюсь.

– А строишь из себя железную леди…

Да, черт возьми… Прав, собака… Не такой тупой, как кажется на первый взгляд…

Строю железную леди… Иначе, размажут…

Он открыл рот для продолжения тирады, но теперь уже его дергают за воротник куртки.

– Разве можно, так с девушками разговаривать? Непорядок. Извинился, живо… – мой рокер-здоровяк в шапке.

Хм… интересно…

Игорек что-то бормочет невнятное. Конечно, тут и дар речи можно потерять, не то, что обделаться. Здоровяк чуть ли не в два раза его выше и шире.

– Не надо мне извинений… – встряхиваю руками.

Тупо сваливаю.

Пора заканчивать этот день.

Всё.

Домой, спать.

Глава 2. Отдельный вид искусства

Задолбало! Два месяца! Два долбанных месяца! Я пытаюсь исправить ситуацию с помещением. Очередная проверка опять обнаружила несоответствия! Теперь по пожарной безопасности.

У меня должна быть школа. Своя. Хоть я и не тренер, но я немало в этом разбираюсь.

Через неделю должно было быть открытие. Я сделала ремонт в нашем бывшем клубе, он должен был подходить по всем критериям.

Небольшие группы уже набраны и тренируются. Пока без договоров. Но потом мы все оформим. Это свои, им можно доверять.

Мне в штат нужны еще два тренера. Обслуживающий персонал, администратор. Какой теперь персонал?

Лежу головой на столе. Я ничего уже не хочу. Прям охота сдаться и слинять, куда-нибудь на море.

Но хрена с два, я сдамся. Я все сделаю, и сама.

Кто-то вваливается в мой кабинет. И я даже знаю, кто. Так, беспардонно и бесцеремонно может зайти и развалиться в кресле, только один человек. Марк.

– Чего приперся? – поднимаю глаза.

Ну да. Он. Сидит, сияет. Как начищенный пятак.

У них с Линдой все хорошо. Сейчас, когда смотрю на них, умиляюсь. Они так подходят друг другу. Сама себе удивляюсь, как я могла его любить? Может, и не любила вовсе. А так, придумала себе что-то.

Нет, конечно, сначала, когда узнала, что они встречаются, у меня была истерика. Безмолвная. Секунд десять. А потом, сестру похитили и было не до этого. Но я видела, как терзался Марк. И поняла, что он, правда, любит ее. Как-то так, все и сложилось у них. Летом свадьба.

– Узнать, как там дела… у нас?

– Исправить несоответствия за неделю…

– Кто тебя топит?

– В смысле? – поднимаюсь, пытаясь сообразить, что он имеет в виду.

– Дело долго тянется. Либо тебя просят “занести”, либо, вообще, не хотят, чтобы ты открылась.

Хм… Задумалась. В эту сторону я еще не думала.

“Занести” я пробовала. Не взяли. Либо принципиальные, либо… есть установка не давать мне лицензию.

– Всё! Изыди… а то твоя сияющая физиономия ослепляет… – ворчу я.

– Так, я чего еще пришел-то… У меня на примете есть два крутых тренера, надо бы их взять… – осторожно.

Но это не помогло. Я взрываюсь…

– Какие к черту тренеры? Мы еще даже не открылись. Если в обрнадзоре узнают, что мы набрали группы без лицензии, то мы, вообще, не откроемся!

Хватаю со стола пачку сигарет, вылетаю из кабинета. Выхожу на задний двор, на парковку. Первый порыв – сесть в тачку и свалить. Но торможу себя. Падаю на лавку. Прикуриваю… Легче не становится. Новых мыслей и идей нет.

– Доброе утро, Сандра Александровна! – резануло по слуху отчество. Ненавижу, когда меня так называют, еще больше, чем производным от Сандры.

– Доброе утро… – не глядя и не придавая большого значения. Но! Детский голос. Тааак. – Стоять!

Поднимаю на мальчишку взгляд. Лет шесть-семь.

– Ты откуда такой? И почему один? – оглядываюсь.

– Меня папа привез… – показывает на парковку. – Я на тренировку…

– На бокс?

Расплывается в улыбке.

– Дааа… – с искренним удивлением. – А как вы догадались?

Не видела этого мальчугана. Значит, не я записывала. Марк, наверное…

– Так, вон у тебя перчатки на рюкзаке висят… – улыбается. – И давай сразу договоримся… вот, тебя как зовут?

– Миша…

– Миша, давай, ты будешь меня называть просто, Сандра, без отчества. Хорошо?

– А можно? – киваю вместо ответа. Глядит с недоверием. – Вы же директор школы и взрослая…

– У тебя папу как зовут?

– Николай…

– Тогда, я тебя буду Михаилом Николаевичем называть…

– Не надо… – немного подумав. – Сандра…

Молодец, пацанчик. Схватывает на лету. Отбиваю ему "пять".

– Шуруй, давай, на свою тренировку.

Возвращаюсь в кабинет. Немного легче стало.

Вот!

У меня уже есть воспитанники. И тренеры у меня, отличные. Я не могу их подвести.

Пару часов сижу в интернете, изучаю законы. Лицензию и, правда, могут не дать.

Марк предлагает к отцу моему обратиться. Я против. И ему запретила. Не хочу, чтоб он помогал. Мы с ним в нормальных отношениях. Но я сама. Я смогу. В первую очередь, хочу себе доказать. А остальным уже так… сверху бонусом.

– Сандра, там к тебе какой-то мужчина… странный… – заглядывает Каринка, моя помощница. Пришлось взять, одна, вообще, не успеваю.

– По какому вопросу? – соображаю, кто бы это мог быть.

– Сказал, ты в курсе… – а в глазах отчетливо читается страх.

– Ладно, зови…

Заразила меня своей паникой. У меня аж руки трясутся. Нервно пытаюсь найти свой ежедневник. Я могла назначить только собеседование на вакансию тренера. Теперь надо найти куда записала, хоть имя посмотреть. А то, неудобно как-то.

Поднимаю взгляд.

Ого. Здоровый дядечка. Ну, как, дядечка… Мужчина. В стильном костюме.

И, о, да!

Просто с охренительной бородой.

Блин. Это уже какая-то зависимость…

И мне кажется, что я ее где-то видела…

Но это просто отдельный вид искусства. Прям любуюсь.

А он, как-то странно, на меня уставился. Так, и смотрим друг на друга долгих, несколько, секунд.

Прокашливаюсь. Отмираю первой.

– Проходите, присаживайтесь. Расскажите о себе… я пока найду… кое-что… – продолжаю переворачивать все на своем столе, ежедневник не находится. Да, что же такое…

– Мы должны договор составить…

– Какой договор? – я в непонятках.

– На оказание услуг, секция бокса…

До меня доходит. Никакой не тренер. Клиент. Будущий. Или бывший. Или не клиент. Мы пока не открываемся.

– Ой, извините, я вас перепутала… – тянусь рукой к пачке.

– А вы знаете, что курение не помогает снять напряжение? Лучше подойдет плавание…

Нифига себе заявочки…

Я даже прикуривать не собиралась.

– А с чего вы взяли, что я в напряжении? – усмехаясь, все-таки прикуриваю. Глядя в глаза выпускаю облако дыма.

– А об этом говорит всё: от вашей позы до морщинок на лбу…

– А поподробнее… – давай, это вызов.

Я не успокаиваюсь. Вечно меня несет куда-нибудь, не в ту степь.

– О напряжении свидетельствует взгляд искоса, с опущенными бровями, нахмуренный лоб. Прерывистое дыхание, часто соединенное с непонятными звуками – типичный признак фрустрации. Поза человека, справляющегося с сильными чувствами и эмоциями… – заглядывает под стол, улыбается. – Скрещенные лодыжки…

Прячу ноги под стул.

– Опущенные уголки губ говорят о непрожитом гневе… – продолжает. – Сутулость – закрыться от мира, который принес много боли…

Откидываюсь на спинку, скрещиваю руки. Что-то мне не по себе. Зря залезла. Когда-нибудь жизнь меня научит. Но не сейчас.

– Скрещенные на груди руки – попытка отгородиться от ситуации. Тут не только психическим напряжением попахивает. Чем похуже. Мне продолжать?

– Нет, спасибо… – сглатываю.

Вот, как? Как? Я сама столько не знаю о себе. Срочно переводить тему, пока он мне тут диагнозы не начал ставить.

– Дело в том, что мы не можем оформить договор. И к сожалению, закрываемся, не успев открыться… – подвожу итог.

А что? Вряд ли мы откроемся. Что, зря человеку обещать.

– А в чем дело?

– У нас нет лицензии…

– Пфф… всего-то…минуту…

Выходит из кабинета. Что еще за пфф… передразниваю. Тоже мне… Но борода…

– Вам сейчас позвонят, все решено… – стоя в дверях. – На днях зайду, подпишем договор.

Разворачивается, уходит.

– А? – только и успеваю вымолвить. Что происходит? Я ничего не поняла.

Звонок.

– Да? – поднимаю трубку.

– Сандра Александровна, ждем вас завтра, подписать документы. Временная лицензия вам одобрена. Бессрочную сделаете перед началом следующего учебного года…

Капец. Я в шоке. Вот это бородач…

А что? Так можно было?

Глава 3. Из пасти ада

– Да, понял я, понял… – возмущаюсь я.

Я вам актер, что ли?

Странное, конечно, дело. И форма оплаты, тоже странная. Точнее, не столько форма, сколько сумма.

Оплатят мои долги.

Если бы не сын, не ввязался бы никогда, в эту заваруху.

Юлька – коза. Бросила нас с Мишаней. И все долги своего любовника на меня повесила. Я, конечно, сам осел. Надо было смотреть, что подписываю.

Ладно, ты меня бросила. И подставила, конкретно. Чуть без квартиры не остался.

Ладно, я. Но сын? Где твой материнский инстинкт? Сучка.

– Просто, прихожу, узнаю обстановку, делаю звонок, ухожу… – повторяю. – А что насчет моих долгов?

– Сразу все спишем… – отвечает, почти компьютерным голосом. Никогда не видел этого чувака, но доверия не внушает, от слова совсем. Скидываю вызов.

Принято. Но не сейчас. Я только оттуда. Надо подгадать, чтобы у Мишки тренировка заканчивалась.

Доезжаю до клуба. Сегодня репетиция с утра. Скоро выступление. Обычно, мы в нашем кафе Red Rock собираемся. Но сегодня, что-то не срослось. Договорились в клубе. Тем более выступать здесь, на днях.

Прошлое выступление тоже тут было, пару месяцев назад. Крутое выступление. Но зашло только мне. Налажали, конечно, много.

Девчонка одна в душу запала. Подавленная. Или расстроена чем-то была. Но глаза живые. И глубокие. Сейчас, редко встретишь.

Собирать публику с каждым разом все реже и реже выходит.

Хобби…

Для всех.

Но не для меня.

Для меня отдушина.

На сцене расслабляюсь, и все идет, как надо. Все выходит, и не только на сцене, в жизни.

После ухода жены жизнь, вообще, краски потеряла, побледнела. Только сын и музыка еще держат. Как от меня клиенты еще не разбежались с моей депрессией. Спасает то, что умею личку от работы отделять. А то, спился бы уже, наверно. Улыбаюсь своим же мыслям. Не пью. Совсем.

Кружу по парковке. Даже с утра, здесь места нет. Глядя по сторонам в поиске места, не сразу замечаю выскочившего на дорогу человека.

Резко бью по тормозам.

Козел! Как шел, так и идет.

Обдолбанный что ли? Или пьяный?

Так я его знаю. Сморчок местный. Девчоночку ту обижал. Пришлось вступиться. Но она сама не промах. Умеет дать отпор.

Папаша у него крутой. А вот сыночек денег и власти папочки не выдержал. Скатился.

Покружив еще, с горем пополам нахожу место. Уже опаздываю. Прохожу сразу в зал к сцене. Минуя раздевалку. Все равно пустой, без вещей. Толстовку, там где-нибудь, кину.

Костян уже раздает ЦУ. Прыгаю на сцену. Здороваемся пожимая руки.

– У нас в последний раз с Ведьмами лажа вышла. Надо поднапрячься… – выговаривает Костян.

– Ооой, да нууу… – причитают пацаны.

Правда же, налажали. Ладно, если бы на репетиции. Так, на концерте же…

Кроме нас с Костей, никому не заходит эта песня. Тяжеловато… Но мне в кайф.

Только пальцы касаются струн – улетаю. Я не здесь. Я в другом мире, где есть только я и гитара.

Пальцы на автомате перебирают струны отточенными движениями. Подхватываю ритм от ударных. Отдаюсь во власть мелодии. И текста.

– В темноте, из пасти ада, русская летит армада, и готовы умереть мы. В бой идут ночные ведьмы…

Закрываю глаза. Глубже погружаясь. Ногой повторяя ритм. Для зрелищности не отрывая пальцев, скольжу по грифу до нужного места, вместо того, чтобы просто переставить палец на другой лад.

– За спиною фронт, и летят вперед, скрывшись ото всех. Где-то снизу враг ощущает страх, ждет оцепенев…

Вот все бабы ведьмы? И все из пасти ада летят? Вспоминаю опять жену. Бывшую.

Возвращаюсь на землю.

Или есть нормальные. Хотя… Юлька же была нормальной. Любил ее. Все для нее и для сына. И вот как ее понимать?

А сыну я устал говорить, что мама в командировке. Год! Чертов год прошел… Сын уже и не спрашивает…

А от нее не слуху ни духу…

Опять загоняюсь…

Прогнав всю программу, расходимся.

Как раз тренировка скоро кончится. Заезжаю домой переодеться. Надеваю костюм. Для солидности. Волосы зачесываю в хвост.

На машине, до школы от нас недалеко.

Так что, тренировка еще не закончилась. Наблюдаю за сыном. Сам я не в восторге. От бокса. Но ему нравится. Поэтому отдал. Тем более, знаю тренера. Марк. Неплохой парень. Сам бывший спортсмен.

Пожимаю ему руку. Перебрасываемся парой фраз. Говорит о Мишке. Хвалит.

Закончив разговор, отдаю Мишане ключи.

– Иди в машину, я сейчас приду…

Сам иду к директору. Все равно надо договор подписать. Заодно попробую удочку закинуть, насчет лицензии.

В приемной секретарша. Маленькая, темненькая. Симпатичная, перепуганная только. Я что такой страшный?

– Я к директору…

– По какому вопросу?

– Она в курсе…

Должна быть в курсе. Я Марку говорил, что зайду, должен был предупредить.

Секретарша упорхнула. Через пару минут возвращается, позволяя пройти.

Прохожу в кабинет.

Я охренел. Увидев ее.

Иногда, жизнь подкидывает такие встречи, что диву даешься. Изумляет и поражает.

Да, ладно… Мир тесен…

Черт, почему она? Та самая девчонка с концерта. Только поживее. В тот раз, совсем потерянная была.

Смотрит на меня. Я на нее. Интересно узнала?

Нет. Или делает вид. Приняла меня за кого-то другого.

Когда потянулась за сигаретами, меня понесло. Терпеть не могу курящих. Тем более девушек.

Вот зачем ты куришь?

Еще чуть-чуть и диагнозы бы посыпались. Профессиональная деформация. У психолога. Кому расскажешь… Оборжаться можно.

– Мне продолжать? – вовремя остановился.

– Нет, спасибо… – побледнела.

Нет, перегнул палку.

А ее легко читать. Как открытую книгу. Интересно.

– Дело в том, что мы не можем оформить договор. И к сожалению, закрываемся, не успев открыться… – с чувством вины. Опускает взгляд.

– А в чем дело?

Мишаня расстроится. Рядом с нами больше нет школ, а в другой район вряд ли смогу его возить.

– У нас нет лицензии…

Вот так легко? Мне сегодня везет.

– Пфф… всего-то…минуту…

Выхожу из кабинета для звонка. Сообщаю, что все легко прошло.

– Вам сейчас позвонят, все решено… – стою в дверях. – На днях зайду, подпишем договор.

Разворачиваюсь и ухожу, пока не начались лишние вопросы.

Очень странно. Почему без меня нельзя было это сделать? Просто дать ей лицензию. Похоже на какую-то игру. Хреново. Теперь это будет сидеть у меня в печенках.

– Подождите! – догоняет меня. – Да, стойте же!

Останавливаюсь. Поворачиваюсь. Натыкаюсь на растерянные карие глаза.

Пристально смотрит в мои.

– Как это… – замолкла на полуслове, видимо, не найдя слов.

– А вот так…

– Как я могу вас отблагодарить?

Как? Как? Да, никак. Это же не я. Но что-то, не дает мне покоя. И в самый нужный момент в голову приходит гениальная мысль…

– А возьмите меня на работу…

– Вы тренер?

– Нет. Психолог.

– У вас что, нет работы? – с искренним удивлением.

– Я занимаюсь частной практикой. Но мне не хватает живого общения в коллективе. Тем более, в современных спортивных школах есть психологи. Мы нужны не только спортсменам, но и тренерам…

– Знаете, что? А приходите завтра, оформим вас…

– Отлично…

Протягивает руку для рукопожатия.

– Сандра… – представляется.

– Николай…

Присмотрю немного за ней. Судя по тому, какие долги мне простили за это театрализованное представление, здесь крутятся серьёзные дяди.

Боюсь, я стал для нее исчадием.

Из пасти ада.