Текст книги "Мы побелили солнце"

Автор книги: Ксения Букина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 6 страниц)

И самое дерьмовое, что на его губах, вопреки всему, по-прежнему сияет победоносная усмешка.

Магнит и Головокружение

Я уже не рассуждаю о размере унижения. Врут те, кто говорят: дна нет. Дно есть, но для каждого оно разное.

Я уже был на дне, на своем личном дне. Я не помню, как попал в угол, но забивался в него щенком с придавленным хвостом. Я вжимался все сильнее; я даже на какую-то секунду испугался, что сломаю стену и провалюсь таким же визжащим собачонком к соседям.

Я был псиной, а Игорь держал передо мной включенный шокер, который искрил и трещал в руке. А я? А я пронзительно скулил, взбивал жесткий ворс носками и вдавливал лицо в пропахший дешевым освежителем кафель.

– Уйдите, пожалуйста, – хриплю, оставив борьбу с Игорем за первенство и уступив ему победу.

Он не удивляется. Или я просто этого не вижу. Да нет, чувствую – он попросту озадачен.

Но не уходит, а у меня нет даже очков, чтобы прикрыться от ядовитой желтизны. Они выпали из рук, когда Игорь скинул камуфляжку.

Слышу, как прибегает мать. Вьется вокруг меня, царапает в неумелых попытках поднять, трещит на ухо что-то сочувствующее. А я только отпихиваю ее и вжимаю кулаки в глаза с таким усердием, что, будь я хоть капельку сильнее – выдавил бы глазные яблоки.

– Переутомился, – сочувствующе вздыхает мать, не рассердившись на мои попытки оттолкнуть. – Переволновался мой мальчик.

Она делает акцент на слове «мой», а меня это смешит. У нас в школе с тем же успехом скачивают доклады и презентации, которые по идее нужно делать самим, а потом с гордостью заявляют: это мои доклады и презентации.

– Ой, как он визжит, ты посмотри, – ахает мать. А интонация красноречиво завершает: «И что мне теперь с ним делать? Я ж совсем не умею ухаживать за детьми!».

Но выход она находит умело. Идеальный выход для женщины вроде нее.

– Игорь, помоги Дане! Доведи до комнаты, а я пока постель чистую ему сделаю…

Я даже не успеваю возразить. Только слышу, как мать упархивает из ванной кукушкой.

Меня снова мутит. Зажмуриваюсь покрепче, отрываюсь от стены и снова доползаю до унитаза. Но желтый цвет из меня больше не исторгается. Наверное, я попросту не успел его как следует впитать.

– Можно вопрос? – бестактно интересуется Игорь, даже не думая приближаться ко мне.

Коротко мотаю головой, вонзаясь ногтями в ободок унитаза.

А Игорь все равно спрашивает.

– Данко, ты че… беременный?

Шмыгаю носом.

– Уйдите, пожалуйста.

– Екарный Касперский, ну точно беременный. С ничего психует и обижается.

– Я не обижаюсь.

Больших усилий мне стоит выдавить это. На самом деле, я обижался. Во многом на Игоря, но больше на ситуацию в целом и на то, что я сидел сейчас в чужой ванной с этим желтым сисистером, а мог бы смотреть с бабушкой Малахова и ругаться на девчонку из передачи, потому что она шляется по мужикам и не смотрит за детьми.

– Я не обижаюсь, – повторяю для пущей убедительности, сжав зубы. – Только выйдете, пожалуйста, из ванной.

– Доберешься сам до комнаты?

– Доберусь.

Он решает не навязываться. Может, и удивлен где-то в глубине души моим поведением. Если вообще делает хоть какие-то выводы, кроме «ха, ты че, беременный?».

Жмурясь, я цепляюсь за ледяную керамику и на ватных ногах ковыляю сперва в прихожую, чтобы нащупать в ворсе ковра драгоценные очки. Цепляю их на нос, потными ладонями хватаюсь за ручки сумок. Липкие мурашки на бедрах, дрожь в ногах, остатки тошнотворной желтизны в горле и головокружение… Я уже не чувствую себя человеком. И щенком не чувствую. Только затюканным нечто, которое мешает и матери, хоть она и упрямо пыталась это скрыть; и Игорю, но он этого скрыть даже не пытался.

– Дань, я тебе постелила!

Она выглядывает из неприметного прохода, который я сперва принял за большое зеркало. Значит, и моя спальня – сплошной черно-синий восторг. Хоть что-то хорошее.

Ныряю в темную комнату, кидаю сумки на кресло позади кровати и прямо в одежде заваливаюсь в постель. Хотя бы потому, что мать не спешит уходить, а со своим извечным сочувствием смотрит на меня.

– Ты, может, у бабушки отравился? Дань?

Отворачиваюсь к стене. Лбом утыкаюсь в синие обои – но уже не с корабликами, а с васильками.

– Ну? Ты вспомни, что дома ел. Туда же нормальную еду никогда не завозят. В городе испортится колбаса – так ей этикетку переклеивают и в деревни везут, – она садится на краешек моей кровати. – Колбасу ел?

– Я спать хочу, – с трудом выдавливаю, уворачиваясь от руки матери на моем плече.

А она намека не понимает.

– Так спал же в машине… У меня порошок от тошноты есть, тебе развести?

– Да не. Прошло уже все.

– Сейчас прошло, а ночью снова может начаться. Хочешь, тазик тебе возле кровати поставлю?

Меня аж перекашивает. Резко поворачиваюсь к ней. Впервые за вечер встречаюсь с на скорую руку обведенными будто бы углем глазами. И отчеканиваю:

– Не надо. Спасибо.

И она вздрагивает. Слегка накрашенные губы уже начинают обиженно поджиматься, но она словно вспоминает, что в таком состоянии моей вины нет, а потому – наконец встает с кровати.

– Ты бы хоть очки снял, – замечает, отступая к двери. – В очках спать будешь?

Молчу.

Снова отворачиваюсь к холодной стене. Мельком бросаю взгляд на окно, но оно было прикрыто шторами. Главное, чтоб утром вся комната не налилась желтым, а остальное можно спокойно пережить.

Я проспал больше двенадцати часов. Знаю точно, потому что на тумбочке возле кровати стоял мутант – получасы-полуторшер. Утром, когда мать и сисистер собирались на работу (а сон под утро у меня был очень чуткий), я успел бегло осмотреть залитую синим комнату. Понял, что это не их квартира – съемная. И в эту комнату они почти не заходили, но и трогать здесь ничего не решались. Та же кровать, где никто не спал, но не думали и выносить; те же вставшие часы на стене, коим не спешили менять батарейки; тот же шкаф, на полках которого стояла не классика, а книги о юриспруденции, Конституция и законы УК РФ (сомневаюсь, что мать после фармацевта устроилась юристом). Хозяева обустроили квартиру на свой черно-синий вкус, а мать с Игорем делать кардинальные изменения не решались.

А еще я слышал утром, как мать переговаривается с Игорем насчет меня. Даже не так. Говорила одна мать, а Игорь бурчал в ответ что-то нечленораздельное. Только я уже не помню, о чем велась речь, потому что снова уснул.

Когда я окончательно просыпаюсь, в доме звенит полная тишина. Сдается мне, мать и сисистер на работе.

Переносица болит от очков, которые давили на нос всю ночь. От слишком долгого и слишком крепкого сна пульсируют виски. Прилипающий к телу свитер, пропитанный потом, уже не согревал – я ощущал себя точно так же, как однажды морозным январским утром, сразу после новогодних каникул, я вышел с бабушкой хоронить свою собаку.

Мы стояли возле будки, а рыжая Кнопка, скрюченная в неестественной позе и уперевшаяся затылком в стену гаража, была белой, трепетно укрытой снежным одеялом. Снег падал на нее, но не таял. Убаюкивал.

– Отмучилась, – заключила тогда бабушка почти спокойно. – Всю ночь скулила. Только под утро замолчала…

А я не решался подойти ближе. Переминался с ноги на ногу, замерзал и шмыгал носом.

– Это точно она? – сипло, не своим голосом выдавил я.

– А кто ж еще? Снегом ее просто засыпало. Умирала на улице, даже в будку сил не хватило зайти.

– Бедная…

– Да нет, Дань. Бедная она была, когда скелетом шаталась. Когда она волком выла, потому что череп от боли разрывался – вот тогда она была бедная.

– Давай ее в огороде похороним?

– В огороде нельзя хоронить, примета плохая. Ее в мешок нужно положить и в лес отвезти. Там и закопаем. Ты лопату возьми, я пойду картошку из мешка высыплю… Постой пока, посмотри на нее напоследок.

В этот момент все сразу тихо так стало. И дети за калиткой не визжали, и машины не ездили, и собаки не лаяли. Снег только шел, покрывая Кнопку все плотнее, но с этим – мягче и ласковей.

Наверное, под снегом ей теплее.

– А щенки как? – вдруг вспоминаю коробку с тремя рыжими варежками, которые даже не ходили еще как следует, а только перекатывались колобками.

– А что щенки? Мы их сами вырастим. Бутылочки только надо прокипятить, – она тяжело вздыхает. Накидывает капюшон и, взбивая грузными ногами снег, идет к сараю. Но вдруг останавливается и оборачивается через плечо. – Когда меня хоронить будут, ты проследи, чтоб до заката гроб опустили. В лоб поцелуешь и горстку земли бросишь. В доме потом приберись обязательно, чтоб не стоял запущенным. И, главное, не жалей. Мертвых не жалеют, они отмучились. Я умру, а ты к матери жить поедешь. Только все равно приезжай летом сюда. Зря я, что ли, яблони выращивала?

Не знаю, почему я вспоминаю это именно сейчас. Почему именно сейчас дрожу в мокром свитере. Почему мне холодно точно так же, как и тогда, тем морозным утром после каникул, когда я ехал хоронить свою собаку…

Кутаясь в мешковатую кофту посильнее, я отекшим слизнем сползаю с кровати и решаю юркнуть на кухню. Последнее, что я ел – вернее, пил – был клубничный чай с розовым перцем. Бабушкин…

Мотаю головой, отгоняя слезливые мысли. Аккуратно вхожу в прихожую. Шторы открыты, но я тут же их задвигаю – благо, на улице, кажется, пасмурно. И в ледяной лихорадке врываюсь в кухню.

Не просачиваюсь и не крадусь, а врываюсь. Не как хитроумный шпион, а как глупый герой, вывалившийся к врагам, выпятивший грудь и гордо крикнувший: «Ну, стреляйте!».

Но стрелять было некому.

Все те же черно-синие тона. Если и были здесь ужасы типа масла и сыра, то запрятанные по шкафам и холодильникам. Предположим, смогу я подкрасться к холодосу, зажмуриться и выхватить оттуда какую-нибудь колбасу, как всегда делал у бабушки.

Только вот на его белой дверце примостился маленький желтый снайпер. Магнитик с солнцем.

Меня бросает в холодный пот, но я не сдаюсь. Слишком поздно сдаваться. Крепко жмурюсь, делаю отважный шаг к снайперу-солнышку и легкой рукой сбрасываю все магнитики, а легкой ногой – пинаю их под гарнитур и холодильник. Просто чтоб не разъедали глаза. Просто чтоб я спокойно мог есть на кухне.

Только сейчас осмеливаюсь снять бронежилет. Открываю глаза. И радостно смотрю на беленькую дверцу холодильника, внутренне ликуя. У меня получилось! Я смог, я почти добыл еды! Подавленное состояние и лихорадка у меня, может, и от голода. Не может же так резко стать хреново на душе…

– Они мне тоже никогда не нравились, но зашвыривать их под шкафы как-то чутка перебор, да?

Он все-таки был дома!

Тихо сидел у себя в комнате, а сейчас так же тишайше прокрался в кухню. И не было на нем уже, слава богу, того мерзкого свитера и браслета. Черная футболка с принтом Цоя, поношенные джинсы. Только цепочка по-прежнему болталась на шее, но ее желтизна не была ядовитой, и очки успешно меня защищали.

– Поднимать не буду, – предупреждаю, рассматривая Игоря исподлобья.

– А я так надеялся…

Он делает шаг к холодильнику, а я тут же юркаю за стол.

Игорь бегло смотрит на меня. Скребет щеку с едва заметной щетиной. Открывает холодильник, таким же беглым взглядом проходится по продуктам и спрашивает:

– Картошку будешь?

– Суп? – роняю от неожиданности.

– Нет, картошку. Обычную. Пюре. Будешь?

– Не хочу.

Смотрит на меня через плечо. Фыркнув, вынимает из холодильника банку с сиропом, забирается в нее тонкими пальцами, подцепляет крупную клубнику и бросает в рот.

– А борщ? – продолжает, пережевывая.

Облегченно вздыхаю.

– Борщ – буду.

– Только он позавчерашний, – тут же предупреждает. Снова раскрывает холодильник. – А у тебя желудок бракованный.

– Это от нервов.

– Ага, я так и понял.

Опять скребет щеку. Тянется, чтобы достать кастрюлю, но внезапно по всей кухне раскатывается песня – кажется, группы «Кино» – наши соседи часто включали их творчество в машине и открывали дверцы, пока работали во дворе.

И Игорь, шепотом выругавшись, подцепляет телефон. Но ставит его на громкую связь и кладет на стол, а сам невозмутимо достает кастрюлю с борщом и звенит тарелками.

– Игорь Павлович? Здравствуйте!

Я обескураженно втягиваю голову в плечи. Будто сейчас специально подслушиваю чужой телефонный разговор, и разумно было бы уйти. Но я хочу борщ. А Игорь мне его наливает.

– Ага, – хмыкает он и начинает раздосадовано метаться вдоль гарнитура. Поварешку, что ли, найти не может?

А низкий голос – я, кстати, не могу распознать, мужчина это или старая женщина – продолжает:

– Ой, здравствуйте. Вы не заняты?

– А это смотря, что вам нужно.

– Просто ваша каморка…

– Кабинет.

– Извините, кабинет ваш заперт, дети проверяли, – нет, все-таки мужчина. Слишком грубый голос с очевидной хрипотцой.

Игорь морщится. Чертыхнувшись, вынимает поварешку из тазика с грязной посудой и начинает промывать. Издает ехидный смешок:

– Да? Ничего себе. Ну, получается, меня там нет.

– Так вы дома? – голос тускнеет. Или все-таки женщина? Эмоциональная такая.

– Ну, наверное. Рабочий день у меня так-то не круглосуточный.

– Я все понимаю, а приехать не можете?

– Могу. Но не хочу, – Игорь льет кровавый суп в тарелку и ставит ее в микроволновку, а кастрюлю возвращает назад. Наконец с тяжелым вздохом интересуется: – Ну что там у вас?

– Да у меня в пять часов кружок с пятиклашками. «Занимательная астрономия» называется, так вот… Они тут все пришли, я должна была им фильм про планеты показать, – все-таки женщина. – А звука нет! Почему такое может быть?

– Ну займите другой класс, – Игорь заметно раздражается. Резко ставит передо мной тарелку с борщом. – Ничего страшного не случится. Фильм свой на флешку перекиньте… Дань, тебе со сметаной?

Вздрагиваю и медленно мотаю головой.

– А хлеб будешь?

Снова мотаю.

Холодно.

– Ну ешь тогда, – бросает и вываливает из баночки в вазочку клубнику. Посыпает ее сахаром и кладет сметану. Вновь обращается к бабке с грубым голосом: – Вы фильм этот из дома принесли? Дома звук был, проверяли? Может, файл изначально был багнутый.

– Был звук, мы с мужем даже смотрели самое начало! Ну займу я другой класс, так компьютер же от этого не починится!

Ныряю ложкой в кровавую жижу. Игорь садится напротив меня, а я прячу взгляд. Он так беспечно говорит со старухой, и меня это даже не улыбает. В этом точно было что-то неправильное, как неправильны нежные цветы на постере фильма о серийном убийце. Я мерз и мелко дрожал, меня пробирала необъяснимая тоска, я шмыгал носом и хотел домой. Так резко и так несвоевременно!

А Игорь продолжал разговаривать, создавая уродливый гротеск.

– Колонки проверьте. Соединение тоже, вдруг они отключились или проводки отошли. Колесики покрутите. На самом компе или в видосе может быть звук на минималке, проверьте.

– Так сам компьютер – это же колонки!

– На компе отдельная громкость есть. Может, у вас звуковая карта вырубилась. Через «этот компьютер» в «свойства» зайдите. Далее – «звуковые устройства», вот там и ткните галочку на звуковой карте. Ну или на крайняк драйвер слетел, тут только переустанавливать.

Дрожь усиливается. Почему-то немеет все тело, и даже пропадает аппетит. Ощущается привкус вчерашней рвоты.

И даже от вида супа хочется прочищать желудок.

Я решительно отодвигаю тарелку, чуть не сбив Игоревскую вазочку с клубникой. В извинение поднимаю на него измученный взгляд и только сейчас замечаю у него прокол чуть выше верхней губы. Игорь, будто почувствовав взгляд, привычным жестом теребит и растягивает его. Видимо, чтоб не заросло – серьгу-то он не носил.

– Тут «этого компьютера» нет, тут только «мой компьютер».

– Винда старая, это то же самое. Вам чего, гордость не позволяет другой класс занять? Как раз информатичка вроде в отпуске, туда шуруйте.

– Слушайте, – я вздрагиваю, потому что она выходит из себя. – Вам деньги платят не за консультации! Сами сюда езжайте и ищите «эти» и «свои» компьютеры! Ваша, в конце концов, обязанность!

– Уже мчусь, – и палец Игоря тыкает в красную кнопку.

Но вместо того, чтобы мчаться, – спокойно подцепляет миниатюрной ложечкой ягоду и отправляет в рот. Тоненькие пальцы перестукивают на столе мелодию, а Игорь спокойно запевает:

– Но если есть в кармане пачка сигарет, значит, все не так уж плохо на сегодняшний день. И билет на самолет… суп вкусный?

Пожимаю плечами.

– А вы… – через силу пытаюсь улыбнуться, хотя тело заходится в ознобе. Хоть бы не заметил… – На работу не поедете?

– Да шла она нахер.

– И вас не уволят?

– Кто? Маразматичная физичка из-за «Занимательной астрономии»? Не думаю. Рабочий день до четырех, мы с Валерой устали и хотим отдохнуть.

– А… Классно.

Он кривится. Доедает клубничный десерт молча. Я тоже стараюсь молчать, натянув капюшон по самую переносицу, прикрыв нижнюю часть воротником свитера и на всякий случай придерживая темные очки, чтоб не слетели.

А Игорь открывает окно.

На улице собирается дождь, шторы раздуваются пузырем от ледяного ветра – а он открывает окно, чтобы покурить.

На всякий случай я хочу промыть тарелку после супа – вдруг у них так принято? Но порыв ветра пробивает меня уже не на дрожь, а на судорогу. Даже руки не слушаются, бешено дергаясь – посторонний человек бы решил, что я героиновый нарик, причем в запущенной стадии.

Но Игорь никак не реагирует. Он не видит. Он вообще старается меня не замечать.

Укрываясь в спасительном свитере, возвращаюсь в комнату. Достаю старенький ноут. Запускаю симулятор охоты – единственное, что тянул комп.

Но я не играю.

Странное чувство застает меня, такого маленького и спрятанного, такого больного и ненужного. В этот момент я видел себя таким и считал себя таким. Поэтому, сложив ноутбук снова, я обнимал его так любяще и крепко, как, наверное, мог бы обнять каждого, кто был бы не против. Но сейчас, когда рядом не было совсем никого, я прижимал к сердцу старенький, постоянно ломающийся ноут – единственное, что у меня осталось из прошлого. Ласкал его поцарапанную крышку и плакал.

Не знаю, почему вдруг именно сейчас на меня нахлынуло это чувство невыносимого одиночества. Словно что-то кольнуло в сердце и оторвалось, выпало осколком и затерялось в океане. Кажется, я что-то почувствовал – а, может, осознал. Предвидел. Или ошибался.

Я скулил – пронзительно, размеренно и ровно, разнося подрагивающий плач по всей черно-синей комнате. Я выл – тонко и прямо, до боли стискивая старый ноут. Я замерзал в пропитанном слезами свитере. У меня не было сил накрыться одеялом. У меня, порой, не было сил даже на вздох. Непонятная слабость и необъяснимая истерика; какая-то уязвляющая, животная тоска по дому и бабушке.

Мне было плохо. Нечеловечески плохо.

Потому что сейчас я понимал, что я действительно одинок. Меня отвращали даже шутки Игоря и его редкое внимание ко мне. Отвращала мать с ее назойливостью. Отвращал город и пятиэтажная клетка, этот смог снаружи. Отвращал желтый и его боязнь.

Не знаю, сколько времени бы это еще заняло.

Мне пришлось успокоиться, потому что вошла мать. Только вернулась, наверное, с работы.

Я сразу отворачиваюсь, натянув капюшон и укрывшись одеялом вместе с ноутбуком. Не хочу жалости, не хочу вопросов вроде «а что случилось?» и восклицаний типа «ну ты же мальчик!».

Но, кажется, она не настроена сейчас лезть.

И я понимаю, в чем дело, когда ее холодная рука ложится на мое плечо. Молча, без единого слова. Она не понимает меня, нет, скорее я ее понимаю.

– Дань, нам… нам нужно серьезно с тобой поговорить.

И я сразу замечаю вещь, которую не смог спрятать ни ее вымученно бодрый тон, ни ледяные прикосновения.

Она тоже плачет.

"Отмучилась…".

Лимон и Похороны

Бабушку хоронили, как и полагается, на третий день.

Я ничего не понимал. Я словно находился в астрале. Утратив способность плакать, есть, даже мыслить, я овощем лежал на кровати и смотрел в потолок. Будто похоронили в тот день меня, а не бабушку. Будто умер я, а не она. Будто меня замуровали в толстый купол, где я плаваю в жидком азоте и сплю. Сплю, сплю, вечно сплю, как показывали фильмы о космосе. Персонажей в них замораживали, чтобы они долетели до нужной планеты и не состарились, но только до какой планеты летел я?

Может, милосердный организм сам меня и заморозил. Пожалел, чтоб я не мучился. Порой, я даже задумывался: почему я вообще тут нахожусь?

Кто я вообще такой?

Я не пришел на похороны. Хотел бы, страшно хотел, но не смог! Мое тело на тот момент все еще было в криогенной заморозке. Я не видел и не понимал ничего, что происходило вокруг. Я спал, я все это время спал, только с открытыми глазами – и не мог проснуться. Не мог шевельнуть ни рукой, ни ногой. Словно душа, вышедшая из тела, изо всех сил бьется и пытается снова в него вернуться – и не может.

Но хуже мне стало только тогда, когда заморозка начала проходить. Точно так же проходит анестезия, а боль возвращается.

И это были самые мучительные дни.

Каждая мысль о бабушке была настолько болезненной, насколько болезненно засадить ржавый гвоздь в свежую рану. И я ревел, я ревел с такой силой, что меня снова начинало рвать.

Мать, конечно, крутилась рядом. Помогала мне дойти до туалета, пыталась кормить бульоном, но любую еду мой желудок упрямо из себя исторгал. Я не слышал даже ее слов – только звон в ушах. Я не видел ее лица – лишь черное, подрагивающее пятно.

Я ревел, а если слезы кончались – икал, корчился в лихорадке или наполнял желчью таз возле кровати. А когда проваливался в сон – видел бабушку, видел ее в самых разных эпизодах моей жизни. А в конце – всегда похороны. Похороны – и я снова просыпаюсь весь мокрый от слез. Корчился, ползал по кровати, пронзительно звал ее в темноте…

Я помню, что приезжали врачи. Я помню даже, что именно Игорь настоял на приезде скорой, но лучше мне от их визита не стало. Они назначили сильные антидепрессанты и что-то вкололи мне, но после этого я снова впал в былую заморозку.

Сегодня будет третий день, как мне полегчало. Вернее, третий с момента, когда я смог считать дни.

И тогда мать заговорила о школе.

Я уже мог слышать и слышал, как она спорит по этому вопросу с Игорем. И как удивительно хладнокровно он ей отвечает.

– Да ты хоть понимаешь, что это не мой дом! Мама, кажется, всерьез на меня обиделась, раз завещала дом Лоре. Даже не Дане, а Лоре!

– Может, потому что твоя сестра старше пацана и в состоянии распоряжаться домом?

– А разница? Он с теткой всю жизнь будет ютиться в своей гнилой деревеньке? Да тут и думать нечего, в городе в школу пойдет.

Как я позже узнал, зачислить меня хотят как раз в ту, где работает Игорь.

Изумительно. И школа теперь новая. И одноклассники, значит, будут новые. И друзья. Мать мастерски перечеркнула всю мою прошлую жизнь. Даже не перечеркнула, а вырвала все страницы с корнем.

– Я. Не. Пойду.

Это первая внятная фраза, что я смог сказать после недель истерики. Я не столько боялся идти в новую школу, сколько не хотел навсегда сжигать страницы прошлого. Я даже не тосковал по друзьям. Забавно, что у каждого, кого я считал таковым, были друзья намного ближе меня, а со мной… они общались скорее не из жалости, а просто от скуки. И я привык. И смирился.

– Дома хочешь сидеть? – мать всплескивает руками. – Как будешь аттестат получать? Тебе бы одиннадцатый закончить, вот и закончишь в городе. Ты кем вообще хочешь быть в будущем?

Никем.

Ни с чем я не справлюсь. Ничем не увлекаюсь, нет у меня никаких талантов, кроме "заседания в гаджеках". Предметы в школе я кое-как вытягивал на тройки, ни к одному не имел предрасположенности: писал с ошибками, считал на калькуляторе, в истории знал только Петра Первого и Гитлера, а в физике не понимал ни единого слова. Однажды я даже обозвал Австрию Австралией, и это дало весомый повод нашей географичке на каждом собрании козырять прискорбным "Ну что за дети пошли, некоторые даже Австрию и Австралию путают!".

Может, из-за вечных желтых пятен я не мог как следует сосредоточиться на уроках. А, может, я просто дебил.

– Так что, Дань? Кем хочешь в будущем работать?

– Никем.

– Как это? Ну по каким предметам в школе у тебя пятерки?

– По музыке.

– Поешь хорошо? – мать аж расцветает.

– Да не. Мы на музыке только концерты всякие смотрим. А училка всем пятерки ставит.

– Учителя у вас, значит, такие, что талантов никаких не выявляют! Что, и по физкультуре даже пятерок нет?

– Я на нее не хожу.

– Прогуливаешь?

– Не. Там… то физрук не придет, то еще что…

Ага, или попросту желтый спортзал. Я старался приходить, когда занятия шли на стадионе или на лыжах, чтобы получить хоть какие-то оценки, но все-таки чаще всего уроки были в ядовито-лимонном спортзале.

– Дань, тебе отучиться осталось всего один годик, ну! С Игорем будете ходить. Туда даже ехать не надо, в двух шагах от дома школа.

А что я мог возразить?

Мог бы и дальше упрямиться, но что бы из этого вышло? В лучшем случае – увезла бы меня мать обратно в деревню к теть Лоре. Да, тетя никогда меня не обижала, всегда привозила подарки (нормальные, не арбуз), да и в принципе относилась ко мне хорошо, но жить в доме бабушки с кем-то чужим еще хуже, чем жить с кем-то чужим не в ее доме.

Поэтому я все-таки сдаюсь. Вижу, как мать возится с документами, заполняет заявления на прием и отчисление, но никак на это не реагирую. И, когда почти выхожу из того состояния, в которое впал после смерти бабушки – иду в новую школу.

Игорь соглашается меня проводить, ведь город я не знаю абсолютно. Но по пути не говорит мне ни единого слова. Идет слишком быстрыми и большими шагами, что я едва за ним поспеваю. Но ему, кажется, на это откровенно плевать.

Он точно за что-то на меня зол или обижен! Я и сам не рвусь заводить диалог, но его вечно поджатые губы и полное игнорирование меня уязвляет.

С каждым пройденным метром волнение усиливается. Я уже и не беспокоюсь о том, как меня примут одноклассники и добрые ли окажутся учителя. Главное, чтоб мне ничего не попалось желтого… Только не желтый… Даже при одной мысли о нем ладошки потеют, а сердце начинает биться чаще.

Когда мы оказываемся с Игорем в коридоре школы, он уже порывается свернуть куда-то в сторону неприметной дверцы рядом с учительской, но я судорожно хватаю его за край ветровки.

– Стойте! Вы что, бросите меня здесь?

Даже после этого он ничего не говорит, но раздражается сильнее. Рывком разворачивается, минует бдительную техничку у входа и теми же быстрыми шагами идет по коридору. Неохотно кивает в сторону кабинета с табличкой "физика", а затем – решительно удаляется.

– О, а вот и Даниил пришел! Проходи, Даня, садись на свободное место… Знакомьтесь, ребята, это Даниил Решетняк.

– Данила, – буркнув, усаживаюсь рядом с черноволосой девчонкой и утыкаюсь взглядом в парту.

Урок уже идет. Игорь привел меня по своему времени и не позаботился о том, чтобы я не опоздал. Судя по голосу, это та же самая училка, которая звонила ему по поводу "Занимательной астрономии". Только я не смотрю на нее. Боковым зрением замечаю банановое платье и теперь всеми усилиями стараюсь не поднять взгляд.

– Данила, – с долей патетики повторяет училка, а я чувствую на себе десятки липких взглядов. – Ну, может, расскажешь о себе?

Хмыкаю.

Что я мог рассказать о себе? Что ссусь от желтого? Что только переборол истерику по бабушке? Что нихрена не умею? Конечно, пусть поржут, а потом загнобят меня как нефиг делать. Знаем, плавали.

– Нечего рассказать о себе?

– Да он немой, – взрывается хохотом кто-то с задних парт. – Эй, пацан, мы с тобой случайно не родственники?

И реплика становится пропуском для остальных идентичных.

– У него очки от Юдашкина походу, раз он везде с ними гоняет.

– Слышь, а ты в натуре из деревни?

– Да чего вы к нему пристали, очень милый мальчик! Может, нравится ему очки носить!

– Ой, Анька, завались, не даст он тебе.

– Ти-ши-на!

Голос училки громом раскатывается по классу – а, учитывая, насколько он низкий, гром выходит очень эффектный. Ребята не замолкают, но гул переходит в шепот. Училку это устраивает.

– Ну, раз тебе нечего о себе рассказать, я пожелаю тебе успешно ужиться с остальными ребятами. Надеюсь, ты быстро вольешься в коллектив и со всеми подружишься… – слышу, как она подходит к компьютеру и щелкает мышкой. – Бурденко, ну что ты лыбишься? Не рассчитывай, что я буду вас знакомить весь урок! Садись и смотри на доску, я сейчас включу вам видеофильм про электродвижущие силы. К сожалению, звука нет, я сто раз уже мастера просила починить, да пока его допросишься… Но здесь есть текст, так что следите и конспектируйте.

И я поднимаю наконец взгляд на бледную электронную доску, цвета на которой были настолько блеклые, что мне вообще не докучали. Да и фильм черно-белый, только до зевоты скучный, еще и без звука. Какие-то стрелочки, схемы, электроны, фотки ученых…

– На Пушкина похож, – вдруг шепчет мне сидящая рядом девочка, кивнув на портрет.

Усмехаюсь.

Бросаю на нее беглый взгляд. Девочка имела исконно татарскую внешность, но татаркой она была красивой. Лисий разрез глаз, угольные волосы и интересные, ярко синие зрачки в черном ободке. Может, линзы такие?

– Меня Яна зовут, – она улыбается и протягивает мне хрупкую ручку. Я аккуратно ее пожимаю. – А если серьезно, зачем тебе очки?

– Нравятся.

– Я удивилась, что Колобусе понравились, – она хихикает, играясь с замочком от пенала.

– Кому?

– Мы ее Колобком зовем, – Яна кивает на физичку. – Потому что она маленькая и круглая. Она всегда орет на нас, когда мы не в школьной форме, а тут ты в очках, в капюшоне, да еще и в трикушках.

– Это спортивные штаны.

– Колобусе пофиг, – она понижает голос. Берет ручку и начинает чиркать в тетради абстрактные узоры, поглядывая на электронную доску. Делает вид, что конспектирует.

– А реально ее как зовут?

– А реально – Ульяна Яковлевна. Но по имени ее никто не зовет.

Я поправляю очки и посильнее натягиваю капюшон. Мельком смотрю на видео. Эта нудятина будет идти еще целых девять минут…

– А ты как… – шепчу, – в физике шаришь?

– Ну, – она смеется, – на четверку вытягиваю. И то за счет конспектов и презентаций. Она презентации любит, хотя вообще в компах не разбирается. Слушай, а ты… – она отрывается от узоров в тетради и смотрит на меня со всей серьезностью. – Ты же с техником нашим вместе живешь?

– Не вместе. Он просто мамин мужик.

– Он прикольный, – серьезность мигом спадает, и она снова улыбается. – Нас один раз училка по инглишу за ним отправила, мы тогда впервые у него побывали. У него такая каморка уютная. И ноут есть. У него этот… Шрек на рабочем столе.

– Шрек?

– Ну да, когда в мультике он из туалета выходит. А еще Игорь Палыч меня учил камерой профессиональной пользоваться! Это давно было, в классе седьмом. Меня заставили мероприятие снимать и эту штуковину дали, а я ее даже включать не умела.

– И че, он научил?

– Да. Он даже рассказал, как правильно снимать, чтобы камера не тряслась. Нужно чуть податься назад и упереться локтями в живот, а ленточку от фотика повесить на шею. Она натянется, и будет что-то типа штатива. Только в такой позе устаешь быстро, потом руки как деревянные…