Текст книги "Зов первой Звезды (СИ)"

Автор книги: Ирина Серебрянская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 12 страниц)

Глава 3. Ночной страж

Старуха Нина ушла, оставив за собой шлейф тяжёлых слов и запаха полыни. Слова эти висели в воздухе избы, гуще печного дыма, вползали в щели между половиц, цеплялись за пучки сушёных трав под потолком. «Хроника, а не сказка… Лунария… Альфа ищет пару…»

Ася пыталась заглушить их суетой. Перемыла единственную чашку, подмела уже чистый пол, переставила склянки с бессмысленной точностью. Разум, закалённый лекциями по анатомии и биохимии, яростно отбивался: «Примитивная архетипика! Коллективная психозоматика в условиях изоляции!» Но под рёбрами, где-то в самой глубине, холодное, живое семя сомнения уже давало ростки. Оно пульсировало в такт с тишиной, которая за окном была не пустотой, а густым, дышащим веществом – лесом.

Она легла на жесткую кровать деда, накрылась старой, пахнущей дымом и мятой дерюгой. Сон не шёл. Перед глазами вновь и вновь вставали глаза того мужика – расширенные зрачки, в которых плавала нечеловеческая мука. И шёпот испуганной матери: «Вильки метят». Ася ворочалась, слушала, как скрипят половицы, как где-то далеко кричит незнакомая ночная птица. И старалась не думать о посохе, прислонённом к притолоке. Он словно излучал тихое, настойчивое присутствие, как спящий страж.

Когда она уже начала проваливаться в беспокойную, обрывистую дрему, её вдруг резко выдернули на поверхность.

Сначала – тишина. Глубокая, абсолютная, будто весь мир замер, притаился. Исчезли привычные ночные шорохи. Потом – звук.

Вой.

Он разорвал ночь не вдали, а прямо здесь, под самым окном. Это был не протяжный, тоскливый зов лесного зверя. И не агрессивный рык. В этом звуке сплелись воедино рёв боли, немой гнев, бездонная тоска и… вопрос. Чёткий, почти членораздельный, обращённый лично к ней. Звук ударил в виски, прошёл по позвоночнику ледяной дрожью, сжал лёгкие.

Ася замерла, не дыша. Сердце колотилось так, что вот-вот выпрыгнет из груди. Инстинкт кричал: «Не двигайся! Не смотри!». Но что-то другое, более глубокое и непонятное, заставило её пальцы вцепиться в одеяло, а затем медленно, будто против собственной воли, отбросить его.

Она встала. Босые ноги ощутили холод деревянного пола. Шаг. Ещё шаг. Казалось, она плывёт сквозь густой мрак комнаты к тусклому, лунному квадрату окна. Стекло было холодным, когда она прикоснулась к нему лбом.

Сначала она увидела только размытые очертания старой яблони и куст бузины, выкрашенные в серебристо-синие тона. Потом взгляд сфокусировался.

В метре от стекла, в полосе чистого лунного света, стоял Он.

Волк. Но такого волка Ася не видела даже в зоопарках или на картинках. Он был огромен, с мощной грудью и тяжелыми лапами. Шерсть – не серая, а густо-чёрная, как смоль, впитывающая свет и отливающая лишь синевой на кончиках. Он стоял неподвижно, статуей, и смотрел прямо на неё.

Их взгляды встретились.

Вот что перехватило у неё остаток дыхания: в этих глазах не было животного голода, злобы или простого любопытства. Глаза были жёлто-янтарными, горящими изнутри холодным, древним пламенем. В них таился интеллект – бездонный, чужой, нечеловеческий, но от этого не менее осознанный. И в этой глубине Ася увидела нечто, от чего кровь застыла в жилах: мучительное, недоуменное узнавание. Он смотрел на неё так, будто видел сквозь время, сквозь кожу и кости, в самое нутро, и искал там что-то давно утраченное, но отчаянно необходимое. В его взгляде была тоска целого мира, замкнутого в одиночество.

Она не могла пошевелиться, не могла отвести глаз. Страх парализовал, но он был странным – не острым желанием бежать, а благоговейным ужасом перед бездной, которая внезапно распахнулась в двух шагах от её спальни.

Волк простоял так, быть может, вечность, быть может, одно мгновение. Потом его ухо дёрнулось, уловив какой-то звук, не слышный ей. И он просто… растворился.

Не развернулся, не прыгнул в кусты. Он сделал шаг назад, в густую тень от сарая, и тень поглотила его бесшумно, без малейшего шороха, без колебания воздуха. Исчез, как будто его и не было. Как мираж, порождённый усталостью, страхами и рассказами старухи.

Но Ася знала – это не мираж. Дрожь, сотрясавшая её тело, была самой реальной вещью на свете. А на влажной от дыхания стёклышке окна, прямо на уровне её глаз, остался слабый, затухающий отпечаток – не от морды, а будто от чьего-то лба, прижатого с другой стороны стекла, в немой, отчаянной попытке контакта.

Она отшатнулась от окна, споткнулась о стул, и только тогда в груди взорвалось дыхание – прерывистое, судорожное. Она прислонилась к печке, к её ещё тёплым кирпичам, и почувствовала, как рядом твердая, надёжная гладь дедова посоха.

Тишина снова вернулась в мир. За окном зашумел ветер в листве, запоздало застрекотал сверчок. Но всё было уже иным.

«…стоит настоящий пациент…» – эхом прозвучали в голове слова Нины.

Лес не просто позвал. Он прислал вестника. И в янтарных глазах этого вестника Ася прочитала не угрозу.

Она прочитала диагноз. И немой, полный древней боли, вопрос о спасении.

Глава 4. Визит

Ночь после встречи с волком растаяла, как тяжёлый, кошмарный туман. Но не исчезла. Она осела в костях Аси холодной тяжестью, впилась в виски тонкими иглами недосыпа. Каждый шорох за стеной заставлял её вздрагивать, а отблеск луны на жестяной кружке казался отсветом тех самых янтарных глаз. Она до рассвета просидела, закутавшись в одеяло, спиной к тёплой печке, лицом к окну, вцепляясь пальцами в дедов посох, как в якорь. Разум лихорадочно выстраивал баррикады: «Галлюцинация от стресса! Крупный бродячий пёс! Местная порода!» Но сердце, дико колотившееся под рёбрами, знало правду. Правду, от которой мутило.

Утро пришло серое, сырое. Ася механически затопила печь, пытаясь вернуться к ритму обыденности. Занерничала чай, но не смогла проглотить и глотка – комок в горлу стоял непробиваемый. Она смотрела на свои руки – руки студентки-медика, которые должны были держать скальпель, а не деревянный посох с тайными значками. Кто она здесь? Пришелец. Дилетант. Жертва абсурдной легенды.

И в этот момент мир содрогнулся.

Стук в дверь был не просьбой, не вежливым постукиванием. Это был удар. Глухой, мощный, от которого задрожали стёкла в окнах, зазвенела посуда на полке, а с потолка посыпалась пыль. Весь сруб, казалось, ахнул и затрещал по швам. Это был звук не человеческой руки, а силы, которой плевать на условности.

Ася вскочила, обливаясь ледяным потом. Инстинкт кричал не открывать, спрятаться, убежать в заднюю дверь. Но ноги будто приросли к полу. Она знала. Знала, кто за дверью. Знание это было вкусом железа на языке.

Стук повторился. Нетерпеливее, властнее.

Она сделала шаг. Потом другой. Деревянная щеколда под её пальцами казалась смехотворно хлипкой, спичкой против урагана. Она откинула её.

Дверь распахнулась, впустив не только свет серого утра, но и волну плотного, дикого воздуха. Он пах дымом далёкого костра, мокрой хвоей, прелой листвой и чем-то ещё – тёплым, животным, влажным, словно шерсть после дождя.

На пороге стоял мужчина.

Он был высок, на голову выше её, и его плечи, казалось, заполнили весь проём. Не богатырского сложения, а скорее как ствол столетнего дуба – ладный, сухой, собранный в каждом мускуле, готовый к взрывному движению. Одет просто и бедно: поношенная холщовая рубаха, грубые штаны, сапоги из недублёной кожи. Но сидело всё на нём, как вторая кожа, как доспех. Лицо – некрасивое в привычном смысле, изрубленное жизнью и, судя по свежему шраму, пересекающему левую бровь и уходящему в висок, битвами. Волосы тёмные, коротко стриженные. И глаза… Боги, глаза. Серые, как зимнее небо перед бурей, бездонные. Они не просто смотрели – они прожигали. Сканировали. Видели насквозь. В них не было ни любопытства, ни злобы. Был холодный, неумолимый расчёт и… признание.

Он молчал, и этот silence был громче любого крика. Ася не могла вымолвить ни слова. Горло сжалось.

– Меня зовут Марк, – сказал он наконец. Голос был низким, хрипловатым, будто редко используемым. В нём скрежетали камни и шумел лес. Он не спрашивал, он констатировал. Как констатирует факт гора или река.

Ася кивнула, не в силах произнести своё имя. Он и так его знал.

– Ты Ася, – он произнёс её имя не как «Алису», а именно так, как звал дед. Твёрдо, коротко. И в его устах это звучало как древнее, сакральное слово. – Ты пришла.

Он сделал шаг вперёд. Не угрожающе, но с такой естественной убеждённостью в своём праве быть здесь, что Ася инстинктивно отступила, впуская его в избу. Пространство комнаты сразу съёжилось, наполнилось его присутствием, его запахом. Он обвёл взглядом убогую обстановку, скользнул по травам, по посоху у печи, и на его лице что-то дрогнуло – нечто вроде удовлетворения или… облегчения.

– Моя, – произнёс он, и слово упало между ними, как гранитная глыба. – Наша.

Вот тут у Аси что-то внутри надломилось. Страх, парализовавший её, вдруг вспыхнул белой, яростной обидой. Не её. Ничей. Никогда.

– Что? – вырвалось у неё, голос дрожал, но не от страха, а от накипающей ярости. – Что значит «твоя»? Кто ты такой, чтобы врываться и… и заявлять такое? Убирайся!

Марк не сдвинулся с места. Он смотрел на неё, будто учёный на редкое, но непослушное насекомое.

– Убираться мне некуда, – ответил он просто. – Это мои земли. Твой дед это знал. И ты теперь это знаешь. Ты видела меня.

– Я видела волка! – выпалила она, сжимая кулаки. – Огромного, чёрного волка! Это… это, наверное, ваш местный… медведь-оборотень, да? Отпугиваете так приезжих?

Она пыталась вложить в слова сарказм, насмешку, но получилась лишь жалкая, испуганная бравада.

– Волк, – согласился Марк, и в его глазах на мгновение вспыхнул тот самый янтарный огонь, который она видела ночью. – Это тоже я. И это – мы. Наша болезнь. Наша сила. Наш крест.

– Ваши проблемы меня не касаются! – Ася сделала шаг вперёд, подступив к нему почти вплотную. Она задыхалась от гнева. – Я здесь, чтобы… разобрать вещи деда. Потом я уеду. Я врач. Настоящий, понимаете? Я лечу воспаления лёгких и сращиваю переломы, а не слушаю бредни про…

– Ты лечишь боль, – перебил он, и его голос стал тише, но от этого лишь опаснее. – Любую. А у нас она иная. Она в крови. В костях. Она сводит с ума и разрывает изнутри. Лунария. Ты слышала от старухи. Ты видела её плоды – мужика, который воет на луну, ребёнка, которого метят мои сородичи в лихорадке.

– Так это вы? Вы делаете эти царапины? – в её голосе прозвучал настоящий ужас.

– Не я. Те, кто слабее. Кто не может совладать со Зверем. Они чуют чужую слабость, детскую незащищённость, и… метят. Инстинкт. Болезнь. Нам нужна помощь, Ася. Не деда-травника. Нам нужна своя. Целительница. Та, что не боится. Та, что чиста от этой хвори.

– «Своя»? – она фыркнула, но в груди что-то екнуло. – Я вам никто. Я из города. У меня там жизнь, учёба, планы!

– Планы поменялись, – сказал он с ледяной, не допускающей возражений уверенностью. – Лес тебя позвал. Посох ответил. Я пришёл. Это закон. Закон природы, как смена сезонов.

– Вашей природы! Не моей! – она была уже в ярости. Её трясло. – Вы не можете просто прийти и заявить, что я теперь ваша… невесть что! Это средневековье какое-то! Это похищение!

– Это спасение, – поправил он. В его взгляде появилось что-то, от чего у Аси перехватило дыхание. Нежность? Нет. Скорее отчаянная, хищная надежда. – Ты думаешь, я хочу этого? Ты думаешь, я мечтал найти какую-то девчонку из города, чтобы тащить её в свою проклятую жизнь? У меня нет выбора, Ася. У моего рода нет выбора. Мы вырождаемся. Мы сходим с ума от боли каждое полнолуние. Наши дети рождаются слабыми или… совсем не теми. Альфа должен вести род к выживанию. Ты – шанс. Единственный за последнюю сотню лет. Чистая кровь. Светлый ум. Дар, который признал посох Игната.

– А если я откажусь? – прошептала она, чувствуя, как почва уходит из-под ног. Все её аргументы разбивались о его каменную, трагическую уверенность.

Марк снова посмотрел на посох. Потом на неё. В его глазах мелькнула тень той самой звериной тоски, которую она видела ночью.

– Тогда мы продолжим гнить. А твоя жизнь здесь, в этой деревне, станет кошмаром. Не я, – быстро добавил он, увидев её взгляд. – Другие. Те, кого я с трудом сдерживаю. Болезнь не терпит отказа. Зверь ненавидит слабость. Они будут видеть в тебе насмешку, надежду, которую ты отринула. Им не нужна будет твоя наука. Только твоя… уязвимость.

В его словах не было угрозы. Был холодный прогноз. Приговор.

Они стояли друг против друга в бедной деревенской избе – девушка из будущего, вооружённая лишь учебниками и обидой, и древний воин, несущий на своих плечах проклятие целого рода. Между ними висела тишина, густая, как смола.

– Уходи, – наконец выдохнула Ася. Её силы были на исходе. – Просто уходи сейчас.

Марк смотрел на неё ещё несколько секунд, будто запечатлевая в памяти каждый мускул её лица, каждый лучик света в её глазах, ещё не тронутых тьмой его мира. Потом медленно кивнул.

– Я дам тебе время. Один день. Завтра на закате я вернусь за ответом. Не пытайся бежать. Лес везде. И он на моей стороне.

Он развернулся и вышел так же тихо, как вошёл, хотя дверь за ним захлопнулась с таким глухим стуком, что Ася вздрогнула всем телом.

Она осталась стоять посреди комнаты, в одиночестве, которое теперь было не уютным, а зияющим, пугающим. Пахло им – дымом, хвоей, мокрой шерстью. И правдой, от которой уже нельзя было отмахнуться. Она подошла к посоху, взяла его в руки. Дерево было тёплым, почти живым.

«Завтра на закате».

У неё был один день. Один день, чтобы принять приговор. Или объявить войну целому миру, о существовании которого она даже не подозревала ещё вчера.

Глава 5. Дикие Дары

Оставшись одна после визита Марка, Ася долго стояла, прижав ладони к вискам, будто пытаясь физически выдавить из головы безумие последних суток. Но оно въелось, как запах дыма в одежду. «Один день». Эти слова отдавались в черепе глухим, зловещим эхом.

Её первым, самым естественным порывом было бежать. Схватить рюкзак, бросить всё и мчаться по пыльной дороге к автобусной остановке. Но ступни будто приросли к полу. Не из-за страха. Из-за яростного, упрямого нежелания подчиняться. «Объявить войну целому миру», – пронеслось в голове. Нет. Она объявит войну ему. Одному. Его бреду. Его «законам природы». Она врач. Она будет лечить.

Она провела бессонную ночь не за сборами, а за книгами. Вернее, за одним потрёпанным фолиантом деда – «Травник и Лечебник Северных Краёв». Там, между описаниями цинги и ревматизма, она наткнулась на странные, смутные заметки на полях: «лунная горячка», «перелом духа», «зверь в крови». Игнат выводил их неровным, взволнованным почерком, так не похожим на его обычно аккуратные записи. Это не добавляло уверенности, но давало точку опоры.

Утром она, натянув на себя маску профессионального спокойствия, отправилась туда, куда, как подсказала шестым чувством старуха Нина, «ходят ихние». На старую мельницу у Чёрного ручья.

Он был уже там. Сидел на заросшем мхом валуне, спиной к воде, и смотрел в лесную чащу. Не обернулся, когда она подошла, но напряжение в его спине выдавало, что он знал о её приближении за версту.

– Я хочу тебя осмотреть, – сказала Ася, останавливаясь в трёх шагах. Голос она постаралась сделать ровным, казённым, как в поликлинике.

Марк медленно повернул голову. В его серых глазах читалось удивление, быстро сменившееся тенью насмешки.

– Осмотреть?

– Как пациента. Если у вас болезнь, её нужно диагностировать. А не строить из себя… жертву рока.

– Ты будешь меня… щупать? – в его голосе прозвучало что-то тёплое, почти шутливое, но от этого стало только неловко.

– Я буду проводить стандартный физикальный осмотр. Это включает измерение пульса, температуры, осмотр кожных покровов, проверку рефлексов.

Он помолчал, изучая её лицо. Потом махнул рукой, будто разрешая забавляться.

– Делай.

Ася подошла ближе, преодолевая внутренний барьер. Запах хвои, кожи и чего-то дикого стал почти осязаемым. Она достала старый ртутный термометр (дедовский, ещё в деревянном футляре).

– Под мышку.

Он молча расстегнул пару верхних пуговиц рубахи, принял градусник. Кожа на его груди была бледной, в шрамах, некоторые из них выглядели странно – не как от ножа или когтя, а как длинные, будто затянувшиеся ожоги.

Пока термометр работал, она взяла его запястье. Кожа была прохладной, сухой. Пульс… Она сосредоточилась. Ритм был чётким, мощным, но… странным. Не учащённым, как при лихорадке, а каким-то глубинным, двойным – будто под одним ударом скрывался второй, более слабый и быстрый, эхо. Она нахмурилась.

– Расслабьте руку.

Он послушался. Она попробовала проверить сухожильные рефлексы, постучав молоточком (им когда-то кололи сахар) под коленную чашечку. Нога дёрнулась с такой силой и скоростью, что Ася едва успела отпрыгнуть. Рефлекс был гипертрофированным, почти животным.

– Ну что, доктор? – спросил он, глядя куда-то поверх её головы. В его тоне сквозила неподдельная скука, как у взрослого, которого ребёнок пытается увлечь игрой в песочнице.

Она вытащила термометр. Столбик остановился на 35.8. Пониженная температура. При якобы «горячке».

– Расскажите о симптомах. Конкретно. Боль, локализация, характер.

– Боль… – он задумался, и впервые его лицо исказила не маска уверенности, а подлинная, глубокая усталость. – Она везде. В костях. Особенно перед… изменениями. Они ноют, будто их вытягивают, ломают, собирают заново. Зрение обостряется до боли. Запахи… становятся невыносимыми. Голоса в голове. Не слова, а… инстинкты. Рёв. А потом приходит сила. И ясность. И это… ещё хуже.

– Галлюцинации слуховые и обонятельные, парестезии, – бормотала Ася, пытаясь втиснуть его слова в рамки учебника психиатрии. – Это может быть сложное аутоиммунное заболевание с психосоматическим компонентом, возможно, редкая форма порфирии, которая…

– Ася.

Он произнёс её имя тихо, но так, что она замолчала. Он взял термометр из её дрожащих пальцев, аккуратно убрал в футляр.

– Ты ищешь названия для того, у чего названия нет. Ты пытаешься измерить линейкой глубину пропасти. Моя болезнь не в теле. Она в душе. Вернее, там, где душа встречается с чем-то более старым. – Он встал, и его тень накрыла её. – Спасибо за попытку.

И он ушёл. Не в гневе, не в раздражении. С тем же чувством глубокой, неизменной усталости. Он просто растворился между деревьями, оставив её одну с блокнотом, полным бессмысленных записей, и с давящим чувством полного профессионального краха.

На следующее утро она обнаружила их на крыльце. Аккуратно, почти церемониально разложенные.

Слева – мёртвый заяц. Но не просто добыча. Он был идеально чист, будто его шкурку вымыли и вычесали. Ни крови, ни признаков борьбы. Шея была переломлена быстрым и точным движением. Это был не трофей, не хвастовство. Это был провиант. Забота. Языком, на котором он умел говорить: «Я могу обеспечить. Я даю тебе пищу».

Справа – пучок корней. Они были толстыми, причудливо изогнутыми, напоминали скрюченные пальцы. Земля с них была стряхнута. Ася осторожно взяла один корень в руки, поднесла к носу. Сладковато-горький, терпкий запах ударил в память. Она метнулась в избу, к «Травнику». Листала дрожащими пальцами, пока не нашла жухлую гравюру. «Медвежья лапа (Арктоус адамантус). Растёт в глухих чащобах, корень обладает мощнейшим очищающим и заживляющим действием, сильнее любых известных антисептиков. Ценится на вес золота, ибо найти его может лишь тот, кого ведёт само лесное чутьё…»

Она выронила книгу. Это не было совпадением. Это был ответ. Ответ на её вчерашний, наивный «осмотр». Он говорил с ней на её же языке – языке медицины, целебных трав. Но говорил с позиции силы, с глубины знания, которого не было в её учебниках. «Ты ищешь названия? Вот корень, который лечит раны, не поддающиеся твоей науке. Я могу дать тебе это. Я знаю то, чего не знаешь ты».

Началась странная, напряжённая пауза. Марк не приходил больше открыто. Но его присутствие витало в каждом уголке её новой жизни, плотное и неотвратимое.

По ночам она чувствовала взгляд. Не жуткий, не угрожающий, а… бдительный. Она подходила к окну и видела вдали, на опушке, силуэт. То человека, то, в лунные ночи, огромную тёмную фигуру, сидящую на камне, как каменный страж. Он не пытался скрыться. Он дежурил. Охранял. От чего? От своих же? От внешнего мира? Для неё это было немым, постоянным давлением.

Дары продолжались. Теперь они были менее буквальными, но более значимыми. Однажды утром она нашла на крыльце идеально обструганную деревянную вешалку для трав – ту, которую сама безуспешно пыталась сделать два дня. Другой раз – глиняный кувшин с диким мёдом, таким ароматным, что воздух в избе стал сладким.

А потом был инцидент с Гришкой, деревенским дебоширом. Тот, набравшись сивухи, решил, что «городская штучка» нуждается в компании, и вечером стал ломиться в её калитку, громко требуя «гостеприимства». Ася, в ужасе, заперлась в доме, схватив кочергу, уже набирая на телефоне номер участкового (здесь еле-еле ловила одна палочка). Но через мгновение крики Гришки оборвались. Не криком ужаса, а коротким, утробным всхлипом, затем – шумом падающего тела и тишиной.

На рассвете, робко выглянув, она увидела, что калитка цела. А на дорожке, ведущей от её дома к деревне, лежала муто-рыжая кепка Гришки, чисто, почти символично разорванная пополам, как когтем огромного зверя. Сам Гришка после этого отлёживался дома, и, как шептались соседки, «отделался лёгким испугом и странной царапиной, похожей на ожог». Больше он к её забору не подходил.

Это стало последней каплей. Он не преследовал её. Он встраивался в её жизнь. Становился её защитой, её поставщиком, её незримым спутником. Он действовал, не спрашивая и не объясняя, по своим диким, непонятным законам.

Она не выдержала. Через несколько дней, когда он снова сидел на своём камне у ручья, она подошла к нему. На этот раз без инструментов.

– Зачем? – спросила она просто. В её голосе не было уже ни гнева, ни страха, лишь изнеможение и потребность понять.

Он посмотрел на неё. В его глазах не было торжества.

– Потому что ты моя. Моя ответственность. Моя надежда. Даже если ты никогда не примешь это.

– Я не вещь!

– Я тоже не вещь! – в его голосе впервые прорвалось что-то горячее, почти отчаянное. – Я не просто «Альфа», не просто зверь! Я человек, который каждую полную луну чувствует, как его кости превращаются в другое! И у меня есть долг. Перед теми, кто страдает ещё больше. И я вижу в тебе… возможность. Не покорности. Союза. Ты сильная. Ты не сбежала. Ты сражаешься. Пусть даже с ветряными мельницами. Мне нужна такая.

– А что нужно мне? – прошептала она.

– Тебе нужны ответы, – сказал он твёрдо. – Настоящие. Не из книг. Ты хочешь знать, что такое боль моего рода. Что такое эти дары. Что такое я. Завтра ночью. Я покажу тебе. Не себя. Не волка. Я покажу тебе границу. Если осмелишься.

Он не ждал ответа. Он встал и ушёл, оставив её у ручья с бьющимся сердцем и выбором, который уже не был выбором между бегством и войной. Это был выбор между незнанием и правдой. Какой бы страшной она ни была.