Текст книги "Помоги мне..."

Автор книги: Игорь Матвеев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 7 страниц)

А потом вдруг время пошло опять – словно кто-то подтянул гирьки и качнул маятник стоявших часов.

Алла поставила фото Ника на тумбочку.

Зачем жить дальше? Этого вопроса для нее больше не существовало.

Потому что теперьона знала – зачем.

34

После обеда Захарченко зашел в гостевую комнату, находившуюся на втором этаже посольства. В руках у него было несколько листков бумаги. Бывший заложник лежал на кровати поверх одеяла, прикрыв полотенцем лицо, и, похоже, дремал. Тихо жужжал потолочный вентилятор.

Услышав шаги, Зданович сбросил полотенце и сел. Потер лицо. Выглядел он по-прежнему плохо. Сунул ноги в свои расшнурованные армейские ботинки.

– Ну, как, отдохнули немного? – спросил Захарченко.

– Да, спасибо, – Зданович повесил полотенце на спинку кровати и указал на единственный стул. – Садитесь.

– Поели? – посол заметил на тумбочке тарелку с недоеденной яичницей и куском хлеба, стакан, бутылку воды. Чрезмерным аппетитом гость явно не страдал.

– Да. Поел. Ваш э... не Сергей, а другой...

– Это наш завхоз, он же по совместительству и повар, Александр Дмитриевич.

– Да... – Зданович помолчал. – Ну, задавайте вопросы.

– Просто расскажите, что с вами произошло, – предложил посол.

– Я сам из Беларуси, геолог по профессии, работал в Лахоре на проектировании плотины «Калабах». Вместе со мной было еще двое российских консультантов. Нас подкараулили по дороге на работу э... двадцать шестого февраля. Водителя застрелили, нас троих взяли в заложники. Ночью вывезли из города. Привезли в Вазиристан, приграничный с Афганистаном район. Держали там в какой-то деревне почти месяц. С нами сидел еще один заложник, голландец. Фамилии не помню, мы звали его просто Саймон. Потом пакистанская армия провела операцию. Не знаю, хотели ли они освободить именно нас или случайно наткнулись на дом, где нас держали.

Захарченко понимающе кивнул. В конце февраля средства массовой информации многих стран действительно немало говорили и писали о похищении трех российских специалистов в Пакистане. Досюдарассказ незнакомца выглядел вполне правдоподобно. Послушаем, что он скажет дальше.

– Как раз за минуту или две до атаки меня вывели в туалет. Да какой там туалет... Просто яма в дальнем конце двора. Спецназовцы бросили во двор дымовые шашки. И Мусса – тот пакистанец, что вывел меня, – воспользовался этим и смог убежать. Вместе со мной. Если бы я пытался сопротивляться, он бы пристрелил меня.

«А вот это уже вызывает вопросы», – подумал посол.

Примерно месяц спустя СМИ сообщили о гибели всех троих при попытке освобождения. И вот теперь перед ним сидит человек, который утверждает, что остался в живых? Гм... Как это понимать? Недаром американцы заподозрили что-то. В одном можно не сомневаться – это действительно русский, вернее, белорус. То, что у его собеседника белорусский акцент, Захарченко знал точно: он с юности помнил это энергичное «г», звучащее почти как «хэ», и очень твердое «ч» – один из его близких друзей, сокурсник по МГИМО, с которым он три года делил комнату в общаге, был родом из Белоруссии.

Захарченко осторожно кашлянул.

– Значит, вам удалось спастись? Вас не преследовали?

– Нас не преследовали. Вероятно, потому, что было обнаружено три трупа заложников – именно столько, сколько они разыскивали и пытались освободить. О четвертом, об этом Саймоне, по-видимому, не знали. Но третий труп принадлежал именно ему.

– И после этого вас переправили в Афганистан? Зачем?

– Мусса искал место, где меня можно было спрятать. В той деревне сделать это было уже невозможно: там, как он выразился, завелся предатель.

– Он, этот Мусса, говорил по-русски?

– Да, и довольно неплохо. Рассказывал, что в афганскую войну научился у пленных советских солдат. Так вот: он решил на время оставить меня в отряде афганского полевого командира э... Абдул... короче, какого-то там Абдуллы. Они, Мусса и этот Абдулла, были хорошо знакомы, когда-то воевали вместе. Отряд находился на пакистанской территории, но Мусса не ожидал, что Абдулла уйдет через границу так скоро: в том районе готовилась какая-то крупная операция пакистанских войск. Мусса остался в Пакистане, уж не знаю, зачем, но наверняка рассчитывал, что Абдулла сохранит меня для него, так сказать, в целости и сохранности, – Зданович криво усмехнулся.

Через несколько дней отряд был атакован американцами. Большая часть моджахедов ушла, оставили лишь несколько человек для прикрытия. Им было не до меня, уходить надо было быстро, шел бой. Силы, конечно, были неравные, и скоро американцы перестреляли моджахедов, прикрывавших отход. Нашли меня, перевезли в военный госпиталь. Все, пожалуй.

Воцарилось молчание. Захарченко с каким-то брезгливым сочувствием смотрел на своего собеседника. И тот понял это. Налил полстакана воды, достал из кармана своей военной куртки пачку каких-то таблеток, достал одну, положил на язык, запил.

– Вы мне не верите?

Посол вздохнул.

Почему он лгал, этот белорус? Зачем выдавал себя за убитого Здановича? Может, он бывший солдат-«афганец», дезертир, боявшийся все эти годы вернуться на родину? По возрасту как раз. Этому сорок четыре, значит, во время войны он вполне мог служить солдатом, прапорщиком или даже офицером. Или он воевал против американцев на стороне талибов? Ведь были же сообщения, что в Гуантанамо попало и несколько россиян? Но тогда почему американцы так легко расстались с ним?

Загадки, загадки, кругом загадки...

– Вас допрашивали э... я имею в виду, беседовали? С вами беседовали американцы?

– Да, – кивнул Зданович.

– Вы им рассказали то же самое?

– Да.

– И они вам поверили?

Зданович пожал плечами.

– Почему они не должны были поверить мне, если я сказал правду? А вот вы, я вижу...

Посол вздохнул – коротко, раздраженно и сунул в руки своего собеседника листок бумаги.

– Правильно видите. Читайте, господин Зданович. Если вы – Зданович.

– Что это?

– Сообщение о ваших похоронах. С новостного сайта «Интерфакт.Ру». Впрочем, на других сайтах то же самое. Так что я бы и рад вам поверить, но, увы...

Мужчина взял лист, повертел его и проговорил:

– Я без очков не вижу.

– Дайте, – Захарченко забрал листок и начал читать: – «Минск, 4 апреля. Сегодня в столицу Беларуси было доставлено тело бывшего заложника, белорусского гражданина Николая Здановича, 44 лет, погибшего в Пакистане. Н. Зданович и еще д вое российских консультантов, работавших на проектировании плотины «Калабах», были захвачены пакистанскими террористами в Лахоре в конце февраля и провели в плену около месяца. За это время российской стороне не удалось добиться их освобождения. В конце марта пакистанские силы безопасности предприняли попытку освободить заложников, однако в ходе боя все трое были убиты. После идентификации тела россиян и белоруса были переправлены самолетом МЧС в Россию».Ну и так далее. Как вы это объясните?

– Из России, конечно, видней, что происходит в Пакистане, – зло проговорил Зданович. – Они же там были, во время боя в той деревне...

– Дело в том, – перебил его посол, – что и пакистанские газеты писали только о трехзаложниках. И о трех трупах. Я выходил на сайт их самой популярной газеты «Ньюз-интернешнл», смотрел сообщения на эту тему. Сделал пару распечаток. По-английски читаете? Ах, да, у вас же нет очков... – с насмешкой проговорил он. – Ну а что вы скажете по поводу идентификации? Тоже ошибка?

Зданович молчал. Не верит, этот Захарченко ему не верит. С другой стороны, как он может верить, если все интернетовские сайты, по словам посла, писали о его, Здановича, похоронах? Но кого похоронили вместо него?.. Саймона? Волоху? Или Зимина? Наверняка их перевозили в цинковых гробах, которые обычно не открывают.

Ему захотелось лечь, закрыть глаза, забыть обо всем. Обо всем – кроме Аллы. Его отделяло от нее совсем немного: часов пять полета до Москвы, там ночь на поезде – и Минск. Пройти через весь этот ад, попасть к нашим —и наткнуться на стену холодного недоверия.

– Не знаю, зачем вам понадобилось выдумывать эту историю, – продолжал посол. – Не сомневаюсь только в одном: вы действительно русский или белорус. Но вряд ли вы имеете отношение к тем событиям. Впрочем, – сухо добавил он, – вам не о чем беспокоиться: я выполню свой долг и отправлю вас на родину. А там пусть с вами разбираются ваши белорусские органы.Завтра прилетает самолет МЧС с гуманитарной помощью, и вы улетите на нем в Россию.

– Но... у меня нет никаких документов. И денег.

Захарченко на минуту задумался.

– Я могу выдать вам справку на посольском бланке, – наконец произнес он. – Хотя, с другой стороны, какое я имею право делать это, если вы не являетесь гражданином Российской Федерации? А, – он махнул рукой, – бумага, как говорится, все терпит. Теперь деньги. Здесь сложнее. Даже если вы напишете расписку, которую я мог бы потом переслать в ваш МИД или посольство, где гарантия, что вы все-таки тот, за кого себя выдаете? Но и бросать вас в таком положении будет не по-людски. Поэтому мы сделаем так: по прилете в Россию вы обратитесь в посольство Белоруссии в Москве. Это, если не ошибаюсь, на Маросейке. Я попрошу, чтобы вас довезли на каком-нибудь транспорте из «Раменского». Больше ничего обещать не буду.

Он встал и, не сказав больше ни слова, вышел из комнаты.

35

Они сидели в большой комнате посольства, предназначенной для приема иностранных гостей, – Захарченко, Латышев, Саша и Дмитрий, двое молодых парней из МЧС, сопровождавших гуманитарный груз, и журналист Виктор Шилов из «Зеркала новостей». Минуту спустя вернулся «завхоз и повар по совместительству» Александр Дмитриевич Серов. В руках он держал трехлитровую банку с маринованными огурцами, которую и водрузил на стол между бутылками, консервными банками и ломтями крупно нарезанного хлеба.

Было около двух часов ночи. Шторы были плотно задернуты: в Кабуле часто стреляли по освещенным окнам.

– У моджахедов это любимый вид спорта – стрелять во все, что движется, светится и издает звуки, – пошутил Захарченко, объясняя им, зачем нужна подобная «светомаскировка».

Комната давно уже потеряла свой лоск, и действительно ей никто не занимался уже несколько лет. Когда-то здесь стояли кресла, но они куда-то пропали, и теперь приходилось довольствоваться рассохшимися, дышащими на ладан стульями, которые к тому же пришлось собирать по всем комнатам. Телевизор, стоявший в углу на облезлой тумбочке, не работал, правда, в кабинете посла имелся небольшой переносной «Сони», привезенный им лично из Москвы.

Между двумя окнами висела гравюра, подаренная в незапамятные времена какой-то восточной делегацией: красавица с развевающимися волосами на вздыбленном арабском скакуне – единственное украшение па стенах, покрашенных светло-голубой краской, потрескавшейся и местами осыпавшейся.

– Так вот и живем, – перехватив взгляд Шилова, проговорил уже захмелевший Захарченко. – Только, Витя, прошу тебя: не пиши гадостей о нашем посольстве, не гонись за дешевкой. Мам и без того тошно.

– Да что вы, Владимир э... Сергеевич, у меня совсем другое редакционное задание, – забормотал молодой человек.

– Вот и ладно. Вы, журналюги, сенсации ищете, – продолжал слегка заплетающимся языком посол, – а самая настоящая сенсация, может, как раз и спит сейчас у нас в гостевой комнате. Скажи, Сережа? – обратился он к Латышеву.

Врач пожал плечами.

– Все может быть.

– Как он там? – поинтересовался Захарченко.

– Если честно, то плохо. Температура под тридцать восемь, давление, в легких черте что творится, а сердце как у старика. Он болен, и очень серьезно. Постоянно глотает какие-то таблетки, которые ему дали американцы, похоже, стимуляторы или что-то обезболивающее, а возможно, и то и другое. Но диагноз я поставить не могу: требуется комплексное обследование, Владимир Сергеевич.

– Вы о ком? – спросил с внезапно проснувшимся интересом Шилов.

– Американцы, Витя, подкинули нам некоего гражданина, – пояснил посол. – Говорят, отбили у моджахедов. Сам гражданин уверяет, что он, вместе с двумя своими коллегами, попал в заложники в Пакистане, потом был переправлен в Афганистан.

– Что же в этом необычного? – заметил Саша. – Вы посмотрите, что сейчас творится с иностранцами в Ираке, их чуть не каждый день...

– А то, – перебил его Захарченко, – что об этих заложниках немало писали. Как и о том, что все трое погибли! Дело-то недавнее, вы должны помнить: в Вазиристане, это на западе Пакистана, при штурме деревенского дома, в котором их держали, кто-то то ли из террористов, то ли из самих спецназовцев бросил в погреб гранату. Всех троих разорвало на куски.

– Я помню, – подтвердил Саша.

– И я, – отозвался Шилов. – Мы давали материал.

– Ну, так вот, в гостевой комнате спит мужчина, который утверждает, что он – один из них. И что он остался жив. При этом называет фамилию человека, которого уже похоронили. Такой вот привет с того света.

– Как он это объясняет? – еще больше заинтересовался Шилов.

– Довольно невразумительно. Мол, был еще кто-то, кого убили вместо него. Какой-то голландец. Я специально покопался в Интернете, почитал новостные сайты за тот период: ни голландцев, ни китайцев, ни туземцев с Новой Гвинеи! Только трое этих. А впрочем – черт его знает. Выясняй ты, Витя, может, тебе удастся расколоть его: журналюги – народ дотошный, – заявил Захарченко, укладывая на ломоть хлеба кусок консервированной ветчины. – Завтра мы отправляем его с вашим самолетом. Вот пусть дома и разбираются. В одном нет сомнений: это действительно русский. Точнее, белорус.

Шилов отодвинул в сторону недопитый стакан и задумался. Чем черт не шутит. А если и правда?..

36

Утром следующего дня черный посольский «мерседес», за рулем которого сидел «завхоз и повар» Серов, доставил их к эмчеэсовскому «Ил-76». Зданович сидел на заднем сиденье между Шиловым и Агаповым и, откинувшись с закрытыми глазами на спинку, тяжело и шумно дышал. Перед поездкой он с трудом заставил себя проглотить бутерброд с копченой колбасой, даже не почувствовав ее вкуса. Желудок жгло так, словно каждая порция проглоченной им пищи стала лужицей расплавленного металла. Накануне вечером, когда он закашлялся, то опять обнаружил на бумажном платке следы крови.

Лишь осознание того, что до встречи с Аллой осталось совсем немного, помогало ему держаться. И еще американские таблетки, которыми его снабдили в госпитале. Но они кончались. Перед тем, как сесть в машину, Николай поймал на себе пристальный взгляд Латышева, однако посольский врач тут же отвел глаза в сторону.

Сначала Шилов совал Здановичу под нос диктофон и задавал какие-то вопросы, но, увидев, что потенциальный собеседник не реагирует, отложил это занятие на потом.

На взлетной полосе их встретили двое летчиков. Остальные члены экипажа готовили машину к вылету; один, энергично жестикулируя и мешая английские слова с русским матом, что-то внушал двум афганским заправщикам в замызганных комбинезонах. Поодаль стояло несколько американских транспортных самолетов.

В огромном прохладном «брюхе» «Ила» Николай лег на один из матов, набросанных прямо на пол. Дмитрий, устроившись на раскладном брезентовом стульчике, вставил в уши наушники и с отрешенным видом принялся слушать плеер, а Шилов, прислонившись к стене отсека, начал негромко бубнить в диктофон, стараясь наговорить как можно больше, прежде чем ему помешает шум моторов. Время от времени он бросал взгляд на Здановича: репортаж репортажем, но этот изможденный человек и правда мог оказаться сенсацией, о которой мечтает любой журналист, начинающий – тем более. Вот только как заставить его говорить?

Агапов, второй эмчеэсовец, вернулся из кабины пилотов и объявил:

– Взлетаем через двадцать минут. Будем на «Раменском» около шести вечера.

Николай приподнялся и, оперевшись на локоть, спросил:

– А этот аэродром, «Раменское», сколько километров от Москвы?

Голос его звучал слабо и неуверенно.

– Сорок, – ответил Агапов. – Полчаса езды на машине. Вы не волнуйтесь, я довезу вас, Владимир Сергеевич просил.

Зданович кивнул.

Итак, через пять часов они будут в Москве. Что дальше? Тащиться в белорусское посольство? Вновь испытать это унизительное чувство, когда говоришь правду – а тебе в нос суют бумажки, доказывающие, что ты давно мертв и похоронен? Впрочем, теперь у него есть справка, почти как об освобождении из мест не столь отдаленных. Что он там написал, этот Захарченко? «Настоящая справка дана в том, что Николай Зданович, 1960 г.р., гражданин Республики Беларусь, утратил свой паспорт, находясь в плену у пакистанской террористической группировки. Выдана для предъявления по месту требования».Нет, у него не хватит сил, ни физических, ни моральных, пройти через это еще раз. Даже со справкой. Тем более, что они прилетят вечером, и посольство, естественно, будет уже закрыто. Даже если там и есть какой-то дежурный, таких вопросов он не решает. Где кантоваться до следующего утра?

Зданович поймал на себе взгляд Шилова. Журналист что-то тихо говорил в диктофон, подтянув колени к подбородку. А если?..

Николай жестом попросил Шилова подойти. Тот выключил диктофон и с готовностью приблизился к лежащему. Присел на корточки.

– Послушай... тебя Виктор зовут?

– Виктор.

– Послушай, Виктор, тебе нужен материал. Сенсационный, эксклюзивный, верно?

Шилов кивнул.

– Ты его получишь. Я понимаю, это звучит неправдоподобно, невероятно, но я – действительно тот человек, которого похитили и «убили» в Пакистане, а «похоронили» в Минске, правда, не знаю, на каком кладбище.

Журналист нацелил диктофон в лицо говорившего, но тот покачал головой.

– Не сейчас и не в Москве. Все равно тебе нужны доказательства, а не слова. А их можно получить только от людей, которые знают меня, – от моей жены, от друзей, соседей. Только они могут подтвердить, что я – это я. Все они в Минске. Так что прежде всего мне нужно добраться до дома. Денег у меня нет. Этот Захарченко, ваш посол, предложил мне обратиться в белорусское посольство в Москве. Дадут их мне там или нет – еще вопрос. Но если ты поможешь мне...

Шилов сунул диктофон в карман и начал торопливо соображать. Этот мужик предлагает ему оплатить его билет на поезд до Минска. «Утром деньги – вечером стулья».Но деньги вперед. А потом ищи-свищи. Значит, чтобы не упустить его, надо ехать в Минск вместе с ним. Билет стоит рублей пятьсот, но если они поедут вместе, сумма удвоится. Потом надо возвращаться в Москву. Еще пятьсот. А если к тому же придется брать гостиницу?..

Но в случае успеха... На первой полосе или даже на развороте – огромный заголовок, что-нибудь типа: «Он вернулся с того света!»или «Меня убили и похоронили... но я жив!»И ниже: «Сенсационный материал нашего спецкора Виктора Шилова».Кто не рискует, тот не пьет шампанского. И не работает в самых престижных изданиях, а по последним рейтингам «Зеркало новостей» уже находилось во втором десятке самых раскупаемых еженедельников. С его помощью оно попадет и в пятерку! И тогда Павел Семенович Сухоруков по прозвищу Пал-Секам уже не будет снисходительно похлопывать его по плечу и называть «стажером». А, была не была!

– Я согласен.

37

Агапов забрал со служебной стоянки свой «форд-эскорт» и усадил в машину Шилова и Здановича. Журналист с тревогой посмотрел на героя своего будущего сенсационного материала. Бывший заложник выглядел очень плохо. Несмотря на то, что вечер был прохладный, на его лбу блестели капли пота, он часто облизывал губы и неровно шумно дышал.

Миновав Жуковский, возле которого располагался аэродром, они поехали в направлении столицы. Агапов включил магнитолу: пела какая-то новомодная певица, которая предлагала кому-то попробовать какую-то «джагу-джагу».

– Как там Паша? – чуть повернув голову, поинтересовался Агапов у Шилова. – Давно его не видел: все дела, зайти некогда...

– Паша? – недоуменно переспросил тот, но тут же понял, что речь идет о главном редакторе «Зеркала новостей». – Для кого Паша, а для кого – Павел Семенович. Никак. Нормально.

– Ты хоть это, газетку-то мне презентуй, когда твой материал про нас пойдет, ага? – продолжал Агапов. – Я тебе номер своего мобильника дам.

– Само собой.

– И фотки будут?

– Будут, – рассеянно отозвался Шилов, думая о своем.

– Много?

– Не знаю.

Простояв более получаса в нескольких пробках, они добрались до Белорусского вокзала около семи вечера. Агапов попрощался и уехал. Шилов усадил Николая в зале ожидания, взял его справку. Бросив напоследок тревожный взгляд на своего подопечного, журналист отправился за билетами.

В кассовом зале он занял очередь, дождался последнего и предупредил, что отойдет на пару минут.

Достал мобильник и набрал номер Сухорукова.

– А, стажер? Уже в Москве? Как слетал?

– Отлично, Павел Семенович. Репортаж почти готов. Постараюсь послать его вам по электронной почте.

– По какой электронной почте? Ты что?

– Понимаете, тут такое дело...

– Не понимаю. Какое? – с некоторым раздражением произнес Сухоруков.

– Мы привезли с собой из Кабула бывшего заложника. По крайней мере, он утверждает, что бывший заложник, один из тех троих, что были похищены в феврале в Пакистане. Помните, мы давали материал об их гибели?

– Помню, – подтвердил главный редактор.

– Ну, так вот, – воодушевляясь, продолжал молодой человек. – Он утверждает, что вместо него убили кого-то другого, а его перевезли в Афганистан. А того, ну, которого приняли за него, похоронили вместо него... В общем, длинная и запутанная история, Пал Семеныч, но может получиться потрясающий материал! – стал волноваться Шилов. – Этот человек из Минска, он очень болен, и я хочу поехать с ним, с вашего позволения, конечно, – дипломатично добавил Шилов, хотя уже решил, что, даже если шеф будет против, он, Виктор, все равно поедет, – или грудь в крестах, или голова в кустах! Вдруг это шанс, которого люди ждут всю жизнь? А, в крайнем случае – на «Зеркале новостей» свет клином не сошелся!

– Так зачем ехать? Разве нельзя взять у него интервью прямо в Москве?

– Никто не верит, что он жив, даже наш посол. Он, ну, этот заложник, сам говорит, что его слова смогут подтвердить только те, кто знает его лично: друзья, знакомые. А они, сами понимаете, в Минске.

– Гм... значит, говоришь, потрясающий материал? – задумчиво протянул шеф. – Откуда вообще взялся этот мужик?

– Американцы передали его российскому послу, – с готовностью пояснил Шилов.

– Какие американцы? Как он попал к американцам? Ты, стажер, может это – принял по случаю благополучного возвращения? – с досадой проговорил Сухоруков. – Тогда лучше проспись, потом звони!

– Ни капли, Пал Семеныч. Но все так сразу не объяснишь, тем более по телефону. Я ж говорю, запутанная история...

– Ладно, поезжай, – подумав немного, сказал Сухоруков. – Черт его знает, может и правда, в этом что-то есть?

– А командировочные расходы потом оплатите? Проезд там, проживание, если понадобится.

– Давай так, стажер: если ты действительно привезешь в редакцию сенсацию, получишь не только командировочные, но и приличную премию. Если нет – «никогда ты не станешь майором»!

– Не понял, Павел Семенович.

– Эх ты, стажер! Это же Высоцкий!

И главный редактор отключил мобильник.

Ну что ж, это уже кое-что. Шеф не сказал «нет» – и то ладно. Шилов сунул телефон в карман и направился к кассам.

38

Вагон был полупустым, и в купе они с Шиловым оказались одни.

Зданович свел на нет новую попытку честолюбивого журналиста разговорить его и тем самым начать разработку сенсационной жилы немедленно. «Потом, Виктор, потом», – вяло отмахнулся он. Едва поезд тронулся, Ник лег на нижнюю полку и, к немалому разочарованию Шилова, отвернулся к перегородке.

– Чай хоть будете?

– Нет, – глухо отозвался Зданович.

Вскоре он забылся тяжелым и странным сном.

Ему снилось, что он пытается читать Алле свое стихотворение, которое нравилось ей больше всего, – и никак не может вспомнить его полностью. «Одинокая ночь, одинокий рассвет...» —что там дальше? «Одинокая ночь, одинокий рассвет...»Он спросил себя: зачем ей нужны эти стихи про одиночество сейчас, когда они вместе – и теперь всегда будут вместе?

Потом она принесла ему гитару и села напротив, выжидательно глядя, а он, взяв инструмент, вдруг обнаружил, что на нем нет ни одной струны и ему не удастся извлечь ни звука. И тогда Алла стала смотреть на него как-то по-другому – словно прощалась с ним навсегда... Во сне он очень отчетливо, почти реально чувствовал на себе этот взгляд и ему стало страшно: Алла словно вычеркивала его из своей будущей жизни.

«Ну, да, я же сам просил Чиму отправить ей письмо, если со мной что-то случится! —вспомнил он. – Теперь меня нет!»

И словно в подтверждение этого появился российский посол и стал тыкать пальцем в какой-то лист бумаги, злорадно повторяя: «Вас нет, господин Зданович или как вас там! Вас нет! Вот, читайте!»Ник взял бумагу, но не успел разобрать ни слова, потому что зашелся в мучительном кашле. Он не успел прикрыть рот, и брызги разбросались на листе неким кровавым созвездием.

Зданович подумал: «Говорят, что смерть во сне – самая легкая и желанная смерть, но я не могу умереть сейчас, потому что должен увидеть Аллу...»

И он не умер, а проснулся – и храп Шилова с верхней полки вернул его к действительности.

Он лежал, уставившись в потолок, по которому время от времени пробегали полоски света снаружи, и пытался понять, что может означать этот странный, похожий на бред, сон.

И затерявшаяся в памяти строчка вернулась к нему...

«Одинокая ночь, одинокий рассвет, оборвавшийся сон, непонятный, как бред...»

Тогда, успокоенный, словно он решил для себя трудную задачу, Зданович вновь заснул – на этот раз без сновидений – и проснулся лишь под утро от громкого голоса в коридоре:

– Минск-Пассажирский!

Поезд замедлял ход.

За ночь к ним в купе никто так и не подсел. Николай оторвал горячую щеку от подушки и обнаружил на наволочке большое темное пятно. Он сел, перевернул подушку другой стороной: если пятно увидит проводница, скандала не избежать. Верхняя полка заскрипела. Оттуда свесился угол одеяла, потом ноги Шилова.

– Доброе утро, – проговорил Виктор, спустившись, и хотел добавить: «Как спалось?», но, взглянув на изможденное, блеклое лицо своего попутчика, передумал.

За окном появились знакомые очертания нового вокзала.

На Привокзальной площади Зданович с трудом отделался от нетерпеливого журналиста, горевшего желанием сию же минуту ехать с ним и приступать к работе. Тот с неохотой согласился подождать хотя бы до завтра, записал его адрес, телефон и отправился на почтамт посылать в Москву свой материал, предварительно поменяв в пункте обмена валют тысячу российских рублей. Здановичу он оставил десять тысяч белорусскими.

Николай направился к стоянке такси, но еще на подступах к ней был перехвачен частником, молодым парнем лет двадцати пяти в потертой и поцарапанной кожаной куртке явно турецкого производства.

– Куда ехать, мужчина?

Он назвал адрес.

– Семь тысяч.

За то время, что он не был в Минске, цены на такси не могли подняться почти в два раза. Но спорить не было ни смысла, ни – главное – времени. Пик вяло махнул рукой:

– Поехали. Только быстрее.

– А я медленно не езжу, – заверил шофер, поигрывая ключами.

Ник сел в машину. Вытряхнул из коробочки американскую таблетку. Последнюю. Положил в рот, с трудом проглотил. Потом прижался горячим лбом к прохладному стеклу. Водитель, включая передачу, внимательно посмотрел на него, но ничего не сказал.

Такси выехало на площадь Независимости, миновало Дом Правительства и понеслось в потоке утреннего транспорта. Ник закрыл глаза.

...Только бы онабыла дома. Он прижал ладонью кнопку звонка.

Ради этой секунды он жил – с того самого момента, как понял, что умирает. Он не мог, просто не мог позволить себе умереть там, в сыром погребе, в отряде Абдулхамида, в американском госпитале или в самолете МЧС, пока не увидит ее. Теперь, через несколько мгновений, это случится – и можно отпустить тормоза.

И все же... Какая-то крохотная, самая маленькая часть его разума жила надеждой: она назовет его по имени, взглянет ему в глаза, прикоснется к нему – и вернутся силы, и нестерпимая боль в желудке уйдет, и он сможет вздохнуть полной грудью и вновь станет тем Ником, каким был до этой проклятой поездки: энергичным, полным неистового желания и любви.

За дверью послышались шаги. Мягкие негромкие звуки – те, что он слышал десятки раз прежде, когда приходил к ней.

Дверь открылась.

– Простите, вам... кого... Ник?!

39

На пороге стоял, опираясь на палку, незнакомый мужчина. Изможденный, с пепельного цвета кожей, с лихорадочно блестящими глазами.

Он оставался незнакомым лишь долю секунды.

– Простите, вам... кого... Ник?!

Она взглянула ему в глаза, он почувствовал прикосновение ее нежных теплых пальцев. Ничего не произошло... Боль не ушла, силы не вернулись... Чудес не бывает.

– Ник, входи.

Он сделал неуверенный шаг вперед и остановился. Пошатнулся, схватился за стену в прихожей. Палка выпала из его руки. Его ногти царапнули обои наискось сверху вниз, и он упал на колени.

– Ник?! Что с тобой? НИК!!!

Она не успела удержать его, и он повалился на пол, уткнувшись лицом в половик.

Она схватила его за плечи военной куртки и потянула в комнату. Он был легкий, очень легкий, словно подросток. Голова его бессильно моталась из стороны в сторону. Когда она укладывала его на диван, его брюки задрались, обнажив костлявые, тонкие, как палки, белые ноги с бледно-синими жилами.

Она повернула его на спину. Его губы зашевелились. Она скорее угадала, чем услышала:

– Помоги... мне...

Вот так когда-то у подъезда своего дома она попросила его помочь ей. И он помог. Вытащил ее из черной ямы бессмысленного, бесцельного существования.

А она не могла. Она ничем не могла помочь ему. Она вдруг очень ясно осознала, что он умирает. И что ни «скорая помощь», ни консилиум из десятка медицинских светил уже не смогут сделать ничего. Но она все равно трясла его за плечи и кричала:

– Ты уже умер однажды, Ник! Ты не можешь умереть во второй раз! Слышишь, не можешь! Господи! Ты же милосердный, Ты же великодушный! Ну, зачем Тебе сейчас, сию же минуту, нужна его жизнь?! Зачем? Ну, подожди хоть немного, прошу Тебя! Ну, хоть пять минут... ну, хоть минуту! Пусть он узнает о том, что у меня будет ребенок. Егоребенок. Пусть он узнает! ПУСТЬ ОН УЗНАЕТ!

Наверное, он все-таки услышал. Искаженные болью черты разгладились, и посиневшие губы тронула слабая, почти призрачная улыбка. Он хотел что-то сказать, но между губ появился лишь кровавый пузырь. Увеличился, наполненный его угасающим дыханием, – и лопнул, обдав ее мокрое от слез лицо крохотными капельками розовых брызг.