Текст книги "Иванов-48"

Автор книги: Геннадий Прашкевич

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 7 страниц)

21

Иванов отложил машинописный лист.

Вспомнил железнодорожную станцию Тайга.

Он там ждал как-то поезда, а поезд опаздывал, – велись на линии под Мазаловом ремонтные работы. Чтобы не терять понапрасну время, поднялся на виадук. Внизу сердито рявкнул маневровый паровоз, выпустил клубы белого пара.

По утренней тихой улице между заснеженными тополями Иванов неторопливо прошел к почте, под жестяным козырьком которой висел портрет вождя. Празднично смотрелось золото погон, фуражка с околышем; генералиссимус, щурясь, оглядывал заснеженную тайгинскую улицу, оценивал, на что местные люди годятся. Оценил и приезжего Иванова, проводил строгим взглядом. Перед стеклянной мутноватой витриной почтовой стойки Иванов долго выбирал марки. В конце концов выбрал рублевую коричневую – со Спасской башней, рубиновой звездой и зубцами кремлевской стены; тридцатикопеечную с Лениным, провозглашающим советскую власть (за плечом Владимира Ильича уверенно стоял Сталин); две сорокакопеечные – с восстановленным Днепрогэсом; и, наконец, тридцатикопеечную – сто лет со дня опубликования Манифеста Коммунистической партии. Наклеил марки и бросил конверт в почтовый ящик.

На железнодорожном вокзале за это время ничего не изменилось.

По привычке пробежал взглядом по знакомому каменному фасаду, по барельефам: с одной стороны – Сталин – Ленин, с другой – Маркс – Энгельс. Тихо было на свете, и снег пошел. На пустом перроне нищий в потрепанном матросском бушлате устроился у ног аккуратной гипсовой девушки, цыгане ревниво толкались у входа в ресторан, будто кто-то их туда пустит. Красивое утро. Мало ли что цыгане… В то утро Иванов свое первое письмо отправил…

Встряхнул головой, сделал глоток чая.

Гражданин Сергеевич все так же молча стоял у окна.

Что он там видел в снегу за окном старой темной гостиницы?

Ну, понятно, вождя в начале сквера – в привычной бронзовой шинели, холод вождю не страшен. Когда-то стояла тут часовня – угода попам. Не богу, а именно попам; богу все это – как с горы. Не глядя на гражданина Сергеевича (капитана МГБ Кузнецова), Иванов взял первую попавшую под руку книжку. Небольшой формат, скромная черная обложка с четко выдавленными на ней буквами – «Легенды и были». Это на Западе – мифы и сказания, а у нас всегда были, ну, еще легенды.

«Полог на земле творили, на него сыпали руду, обжигали. Называлось – пожог.

Были поповские руды самые вредные, – так писал Кондрат Перфильевич Мизурин. – Их издалека привозили. Искры, как зерна летят. От зелья люди слепли. Под ветром от печей в половине села куриц не было. Зельем их морило, и скотина – коровы, овцы, тоже не могли переносить этого зелья. Народу много помирало. Бывало – на кладбище и везут, и везут. А то – с ума сходили, схватит его, сердешного, корчит. Ну и взрывы бывали. Серебро пенилось в печах, оно воды не любит. Плавильщик всегда на шайке сидел, чтобы не заснуть. При взрыве соком расплавленным прожигало ему чембары. (Иванов удивился, какие чембары? – никогда такого слова не слышал). Если у кого чембары прожжены, тот, значит, плавильщик…»

Плавильщики… Горные мастера… Серебро пенится…

Прошлое все это. Всего лишь прошлое. Было да прошло.

Вспомнил глаза Мизурина – тоже как из прошлого выглядывающие, мрачные, не все принимающие. В детстве Кондрат Перфильевич, как многие у нас, беспризорничал. Потом начал кормиться, работал рассыльным, вагоны разгружал. Пользуясь грамотностью (самостоятельно изучил чтение и письмо), забрасывал местную газету всякими заметками, собирал местный фольклор – сказы, легенды, были. Зачем такому переименовывать село Жулябино? Оно ему как есть мило… Вон чембары какие-то… Серебро кипит… Плавильщики, жандармы, горнорабочие… Одного бунтаря из книжки Мизурина – по фамилии Криволуцкой – ловили всей общиной. А Криволуцкой и не отстреливался. Ему зачем? Он из легенды, он просто пули в руку ловил. Только когда загнали в казенное ружье медную пуговку, умный Криволуцкой одумался, слез с сосны. Посадили в острог, а он оттуда сбежал. В легендах и былях по-другому и не бывает.

Иванов читал, подмечал незнакомые словечки. Какой-то бастрык… Повершие… Чембары, еще не лучше… (Оказалось, просто холщевые штаны…) Какие-то недовольные собственным умом селяне… Ну, чебанок… Щерь… Путаешься как в подлеске… Поповские руды… Медная пуговка… При чем тут село Жулябино и мечта о Новом Человеке?

У Мизурина глаза злые.

Чего-то в его жизни не случилось.

Он фразу строит, как еще народники и областники строили.

Вот пример. «Сорока большое побежденье делал. Много народа побеждал. Писал на столбах: „Я, Сорока, бегаю в семерых“».

Какое тут Жулябино?

22

К трем часам в дверь постучали.

Гражданин Сергеевич вышел, принял поднос.

Борщ, котлета с подливой, компот. Все обычное, простое, тетя Аза готовит вкуснее.

– Мы сегодня главное скажем, – поднялся председатель сельхозячейки. – Мы сегодня о помощи вождю скажем. Он у нас – один. Он устает, что недопустимо. Он стоит над картой Родины, а она большая, и в каждом уголке лопочут разные жители – каждый на своем языке. Вот мое предложение: если уж благоустраивать страну, то всю сразу. Никаких больше разных языков! Я учителем был, знаю. Ни татарского, ни русского, ни бурятского, ни какой там еще язык ни называй, никаких нам больше не надо. Чтобы будущее страны построить, нужен один язык. Сталинский!

– Так у нас другого и нет.

– А ты сходи на ферму, – рубанул рукой, не поверил Яблоков, – там наши татаре на своем языке гуторят. Спросишь – о чем? Они, само собой, перейдут на русский, только зачем нам все эти хитрые временные повороты? Если ты советский человек, не прячься за бурятско-татарский. Ты изначально говори на едином сталинском языке, он всем понятен – и простому скотнику и председателю. В сталинском языке ничего лишнего быть не может, одни понятности. А у тех же скотников не только какой-то там свой язык, у них мат-перемат, коровы краснеют. Пора с этим кончать! – решительно рубанул воздух председатель.

И спросил:

– Кто за переименование всех нынешних языков в один – сталинский?

В воздух дружно взметнулись крепко сжатые кулаки, даже кепка чья-то взлетела.

– Эй, председатель, – крикнули из последнего ряда, – а скотина как? Она ведь к нынешним языкам привыкла.

– Это пусть скотники теперь думают. Они приучили скот мычать по-скотски, пусть теперь сами этим займутся. Что такое наш Новый Советский Человек в селе Радостном? – Спросил Яблоков, бывший Подъовцын, и сам ответил: – Наш Новый Человек в селе Радостном ничем ненужным не интересуется. Он не преклоняется перед иностранным, не пьет, любит трудиться. Раньше-то как? – строго объяснил председатель растерявшимся вконец членам Тройки. – Раньше ободрал кнутом быка, он вроде и успокоился. А на самом-то деле бык не успокоился. Ох, бык совсем не успокоился. Он живой, он зло затаил. Это у него, как у человека. Обидели, сердце стучит. Рано или поздно бросится такой бык в толпу, пороть рогами и татар, и русских, и бурятов. Так что только переименованный скотник, это ясный факт, найдет дорогу к переименованному скотскому сердцу.

– А что наши гости из центра скажут? – невысокий вскудлаченный мужичонка рывком сорвал с головы кепку кожаную, клинышками. – Я вот сейчас числюсь в селе Радостном как товарищ Степан Вишневой. Красиво числюсь, мне нравится, так общество захотело. А раньше по матери был Мертвищев. Мертвищевых, скотников, у нас – полсела. Зачем в будущее пускать с такой фамилией? Я не спорю. Вишневой – это по-сталински!

В накуренном зальце насторожились, начали переглядываться.

В окно тревожно несло запахом навоза, ну и другого чего-то, может, смрадом чудесным одуванчиковым. Председатель сельхозячейки выпрямившись, сурово вгляделся в лица сельчан.

– Если нет больше умных вопросов, будем считать дело решенным. С этого самого момента, не раздумывая, все как один переходим на новый язык – чистый, коренной, сталинский.

Еще суровее обвел взглядом зал.

– Вот гости к нам из центра пожаловали. Осматриваются, всему дивятся. Центр от нас далеко – как до Луны, не все инициативы доходят вовремя. Приехали к нам и говорят. Вот, говорят, из села Жулябина давно в город отчислений нет, и жулябинские продукты перестали в городе появляться. – Взмахнул кулаком. – Сами видите, как они там, в городе, за жизнью не успевают. Хоть бы ножи точили, что ли. Мы только что огромную войну выиграли. Вчера темной тоской несло с грязной замусоренной речки, над ней деревянные уборные тускло стояли, как пустые скворечники, а теперь выйди в поле, там холмики в травах, в нежных цветах, в белых кашках, опять же, в смородиновых кустах речка извивается. Не Говнянка, как прозывалась раньше, а Хрустальная, говоря теперешним сталинским языком.

– А ты, председатель, все же скажи, как быть со скотниками?

– Ну как быть? – покосился на членов Тройки председатель сельхозячейки, бывший Подъовцын. – Пока оставим, как было. Пусть Ептышев пишет в областную газету. Мы новый мир строим, мы на единый язык перешли. Мы в ближайшее время всех скотников поголовно переименуем. Ни Ептышевых, ни Мертвищевых, никаких таких у нас больше не будет. Давайте говорить о Новом Человеке, каким он должен быть! А каким человек был раньше, о том все знают, хватит с нас Тургеневых да Толстых, – блеснул знаниями председатель. – Засраным, зассанным и затасканным – вот каким был наш прежний человек! А теперь нужны сильные красивые люди!

– А как с инвалидами быть?

– Ну как? Мы их всех в дальний район отправим. С уважением отправим. Пусть вспоминают былую войну и жизни радуются. А то до чего дошло! В город едут, на вокзалах кусочничают. На позициях все как один были героями, под снарядами бегали без лишних мыслей в голове, а тут вдруг, нате вам, задумались. Да и понятно: ничем не заняты, жизнь вольная. Вот и пошли кусочничать от нечего делать. Один такой ничем не занятый инвалид какую-то Вену недавно назвал красивым городом. Ну, ты смотри, а? Скоро Мюнхен так назовет красивым! Правой руки у дурака нет, хромает почти на обе ноги, а говорит такое! Но мы ему не позволим! – с силой ударил председатель кулаком по столу. – Инвалиды войны и идейные нищие, все, как один, должны перейти на единый корневой язык. Сталинские понятия, сталинский труд и отдых. Всем найдем уютное место. Пусть живут отдельно, обсуждают случаи всякие. А чтобы даже случайно не болтали лишнего, предлагаю переименовать и Вену, и Мюнхен. Какие будут ваши предложения?

– Вену – в Иваново! Пусть помнят простого советского солдата.

– А Мюнхен – в поселок городского типа Нюськино! – крикнул кто-то из зала. – Помните Нюську? Страшней ее в мире нет!

23

И снова Иванов вспомнил Тайгу.

Как всегда, сидел в железнодорожном ресторане.

Дышит теплом печь – старинная, в изразцах. Сто граммов пропустил, может, даже двести. Конверт (третий за три месяца) брошен в почтовый ящик. Книга выйдет, думал туманно, точно получу Сталинскую премию. За предвиденье. Такую книгу нельзя не заметить. С легким сердцем следил за снежинками за окном, как они медленно падают на бронзовую шинель вождя. Ныло немного сердце. Может, от нетерпения. Первой степени премию получу. Знал, с фронтона вокзала на пустынный перрон смотрят, как всегда, Ленин и Сталин, Маркс и Энгельс. Неусыпное у них дело. А за путями с кирпичной стены вагонного депо, где когда-то работал Сергей Миронович Киров, – смотрит, как из-за новогодней кисеи, большой написанный маслом портрет, на котором вождь задумчиво улыбается в густые усы.

Пространство вождя.

Вот правильное определение.

Весь наш мир – пространство вождя.

Будущее куется в его огромном пространстве.

Уходящие и приходящие поезда салютуют вождю уважительными гудками. Красные, зеленые, белые маневровые огни грозно светятся сквозь плотный, громоздящийся в морозном воздухе пар – дыхание паровоза.

– Переименовать, к лешему! – крикнул с места скотник бывший Мертвищев и шумно поддернул сопли, выступившие от надышанного тепла. – Но с некоторой осторожностью, – добавил он, – а то я от прошлого раза еще не отошел. Мы быка Громобоя переименовали в Дружка, а он в свое удовольствие запорол сменного бригадира. Тут надо без спешки, а то тень на весь скот бросим. Для начала Вену переименуем, тут я – за. А то, как ни возьмешь газету, везде план Маршала. Да что такое? Кто Европу освободил? Мы! Ты, Европа, нас не пугай! Ты, Европа, не смотри на нас быком Громобоем, мы из тебя доброго Дружка сделаем! – Даже вскочил с места. – Прямо сейчас переименуем, чтобы опомниться не успели! Уснут они сегодня в своих нищих Венах да Мюнхенах, а проснутся завтра в светлом Иванове да в поселке городского типа Нюськино. Все на месте, никто ничего не спер, сами видите, все на месте. И названия полны свету и красок!

– А как все-таки с поставками в область? – пытался в правильное русло направить разговор председатель Тройки. – Помню, раньше приезжал я в Жулябино, так там и гуси водились, и некоторые овцы блеяли. А теперь, оказывается, даже сменного бригадира бык Дружок запорол.

– Все это в прошлом, товарищ!

– А как же будущее?

Это он зря сказал.

– Мы, товарищ председатель Тройки, – строго, даже сурово опять поднялся с места председатель сельхозячейки Яблоков и обвел взглядом насторожившийся зал, – мы, товарищ председатель Тройки, всякое прошлое тянуть в будущее не станем. Отблеялись ваши гуси! Не потащим гогочущие огрызки прошлого в чудесный дворец творческого труда.

И сам спросил:

– Хотите знать, как тут все через двадцать лет будет?

– Если вы о сталинском плане, то давайте, – не смел возразить Председатель.

– Думаете, нам рабсилы не хватит? – сразу отмел сомнения Яблоков. – Неправильно думаете. Лагерей перевоспитания никто не отменял. Вредителей надолго хватит. Не хотели честно трудиться в городах на всяких там производствах и в конторах, писать правильные книги и ковать всякое нужное дело, – пожалуйте на перевоспитание, потрудитесь на полях социализма в селе Радостном. Кто линию партии постоянно выправляет? Вождь. А что нам теперь вождь предлагает? – председатель сельхозячейки Яблоков, бывший Подъовцын, остро оглядел зал и членов Тройки, и все сразу подтянулись. – Нам вождь теперь предлагает грандиозный обдуманный план созидательного преобразования природы. С села Радостного начнем. По полям лесозащитные полосы протянем, рассадим, выгнем, проведем, закроем путь всем суховеям, хоть из Вены, хоть из Мюнхена. У нас район чуть не с какое-нибудь там европейское государство, мы, может, рис станем сажать. Эдисон Савельич осветит нам перспективы. Перед каждым обедом в общей столовой будем проводить политчас, чтобы из Европы в наши головы никакой чепухи не надуло. Политморсос! Вот как говорить станем! Политико-моральное состояние! А значит, лесоразведение, орошение, глубина вспашки, высадка, духовная дисциплина. У нас саженцы и всякие тяжести пока носят по полю бабы, не то чтобы они там не торопятся, я же понимаю, но раньше вот прикрикнул бы бригадир: «Веселей, курвы!» – и весело побежали. А у нас не так, – взмахнул он рукой. – Мы весь механизм, как часы, отладим. Приедете летом, а у нас радуги в небе на все стороны, как северные сияния. Праздник победившего полевого социализма. Мы у себя в Радостном начнем, а там, смотришь, волжане примкнут – от Саратова до Астрахани. А потом пойдут шагать деревья Эдисона Савельича по реке Хопер, по рекам Медведице и Калитве на Пензу, на Каменск, на Северный Донец. На Сталинград выйдем, и на Чапаевск, по четыре полосы в ряд шириной по шестьдесят метров, а? Никаких голых степей! До Урала, и дальше. Все для трудящегося человека! – Председатель решительно сорвал шапку с головы, ударил ею об пол, даже потоптал немножко. – По берегам реки Урал выйдем к Каспийскому морю, к казахам переплывем. Сколько им еще быть казахами? Все по дороге переименуем! Политморсос! – Яблоков мечтательно прищурил глаза. – Жалко, товарища Ленина с нами нет, но мы помним его заветы. Вот вас, товарищ дорогой, как кличут? – вдруг обратил он взор на второго помощника.

– Головешкин я.

– Как относитесь, товарищи?

– Переименовать! – загалдели дружно.

– Давайте варианты, – кивнул председатель.

– Хранитель Заветов… Сердечкин… Ласковый… Политморсосов… Лицо-то круглое…

– Да вы чего это, чего? – перекрестился от неожиданности второй помощник. – У меня жена есть. Какой Сердечкин? Какой Политморсосов? Какой Хранитель Заветов? Я от жены ехал сюда Головешкиным. Разве я поп? И лицо у меня не круглое!

Но Яблоков уже рубанул кулаком дымный воздух:

– Куда сегодня направим мы ярость масс?

24

Иванов подпер голову кулаками.

Ептышев, Ептышев… Скотник Ептышев…

Вот ты как, паскудник, выполз. В рукописи встречается твое имя, и в газетных заметках – за моей подписью, и в потерянной тетради. Внимательный взгляд быстро отметит, как этот шустрый скотник одновременно действует в разных местах…

Но чтение Иванова увлекло.

Вот ведь написано год с лишним назад, а скотники галдят, как живые.

И бык Громобой грозит рогами, ныне Дружок по кличке. И будущие чудесные социалистические поля, над которыми в самую сушь распускается дивная радуга. Разве мог такое написать Кондрат Перфильевич Мизурин? – подумал не без гордости. Да ни в жизнь! Мизурин весь по колено в прошлом. У него «Отец-Олень», «Старушка и пристав». У него «Сорока-Мститель» да «Арихерейские тыщи». Но это ушло, истлело, давно утонуло в речке Говнянке, ныне Хрустальной. Не по колено, а по самую грудь, по самые плечи увяз в темном прошлом писатель Кондрат Мизурин, потому и сидит такой угрюмый на всех собраниях. Незаметно погладил пальцами машинопись и гражданин Сергеевич, будто уловив что-то, глянул на Иванова.

– А вы, Сергей Сергеевич, филолог?

– Я – капитан. Но мы и этому учимся.

И правильно. Человек обязан всему учиться.

Вспомнил, Полярник рассказывал. В тундре летом температура поднялась в один день чуть ли не до двадцати пяти градусов, в кабине вездехода задохнуться можно, как в раскаленной печке. Водитель распахнул дверцу, а чтобы не хлопала, привязал ее проволокой. Когда ехали вдоль мелкой речной протоки среди кустарника, перед вездеходом появился бурый медведь, наверное, ненормальный, потому что рев двигателя в тундре слышно за много верст. Водитель, понятно, рванул на себя дверцу, а она прикручена, ни на сантиметр не сдернешь. Водитель страстно ругаться стал, конечно, а потом всем рассказывал, что не смог дверцу закрыть потому, что второй медведь лапой ее держал.

Закурил. Как бы понизил уровень опасности.

Мог бы такое написать Михальчук Иван Михайлович?

Бывший монтер, он к электричеству относился как к живому явлению, мог разговаривать с лампочкой. Лампочка горит, светится, а он с нею разговаривает. Выпустил фантастическую книжку про машины полей коммунизма. Тоже в серии «Герои Социалистического Труда». Там у него комбайнеры и трактористы рассказывали о своих личных мечтах, сколько гектаров им все время хочется вспахать и засеять. А еще Михальчук выпустил повесть про советских геологов, которые сталкивались в глухих уголках с американскими диверсантами и шпионами. «Будь начеку. В такие дни подслушивают стены!» Кончилось, понятно, судом. Зал был полон. Зина, героиня, выступала главной свидетельницей. Глядя на нее, раскаявшийся диверсант (русский по происхождению) заметно волновался. «Я не прошу снисхождения, – горько сказал он. – Я шел к вам как диверсант и готов нести ответственность за свои преступные мысли. Да, я иностранный подданный, но русский по происхождению. И вот впервые встретился с родиной в лице этой девушки».

«Но теперь я фантастику не пишу, – признался как-то Михальчук на небольшом писательском собрании. – Знаний не хватает мне, зачем врать? Фантастику должны писать люди, способные в науках. А я кто? Бывший монтер, электрик. Пока писал на уровне монтера и электрика, вроде получалось. А глубже не могу. И учиться мне трудно. Годы прожитые мешают».

«Я же рос сам по себе, – жаловался собравшимся Иван Михайлович. Знал, что его поймут. – Я в Бийске работал в электроцеху, сочинял стихи. „В фабкоме встретились шофер и комсомолка“. А потом сочинил песню на свадьбу друга. „Есть по Чуйскому тракту дорога, много ездит по ней шоферов“. Сами, наверное, не раз пели. Считается сейчас, что народная, а ведь это я ее написал. Ну, бийская газета целой статьей разразилась об ужасном состоянии тогдашних алтайских дорог, о частых автомобильных авариях, о плохой дисциплине. Да и какой может быть дисциплина у наших шоферов, спрашивал автор статьи, если шоферы поют такие глупые песни? На другое утро меня окликнули: „Михальчук! В особый отдел!“ Ну, я шел, и ноги у меня совсем ослабели, честно вам говорю. Вошел в кабинет, снял кепку. Перед особистом тетрадный листок лежит, слова песни переписаны. „Твоя работа?“ Я врать не стал, покивал смиренно, раскаиваюсь, мол. Особист помолчал, а потом как грохнет кулаком по столу! „Да ты у нас поэт, Михальчук! Мы тебя учиться отправим!“»

Нет, подумал Иванов с непонятным облегчением. Хороший человек бывший монтер и электрик Иван Михайлович Михальчук, но праздник полевого социализма в селе Радостном описывать не станет. И не в плохих знаниях тут дело. Особисты Михальчуку фантазию подпортили.

Взглянул на карманные часы:

– Кажется, нам с вами домой пора.

– Мне – да. А вам-то зачем? – гражданин Сергеевич доброжелательно наклонил голову. – Напьетесь вы дома, товарищ Иванов, что в этом хорошего? Лучше вам заночевать здесь.

И указал на шкаф.

Дескать, там и подушка.