Текст книги "Вячик Слонимиров и его путешествие в непонятное"
Автор книги: Федор Чернин
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 6 страниц)
У нее такая маленькая грудь. И такие длиннющие ноги. Ломкая линия позвоночника, плоский живот. Этакий долговязый скелетик: шершавая персиковая кожа, покрытая наилегчайшим пушком. Вячик наблюдал за ней, пока Гульнара передвигалась по комнате. Без одежды и косметики она выглядела почти совсем ребенком. Подхватив его рубашку и послав ему нежнейший воздушный поцелуй, направилась в душ. Через несколько минут вернулась, обернутая махровым цветным полотенцем (Откуда взяла? Конечно, из своего сна!), примостилась, уткнулась под мышку, прижалась горячей щекой. Обладание девушкой в два раза моложе себя, как известно некоторым мужчинам, имеет дополнительный приятный аспект, не имеющий отношения, собственно, к эротике. Это как будто тебя награждают орденом Ленина, и ты чувствуешь на груди его приятную тяжесть.
Вдалеке послышался рокот среднесильного возмущения. Ни с того ни с сего Вячику вдруг сделалось тревожно. "Сколько уже времени прошло, а я ни на йоту не приблизился к разгадке. Что же это происходит? Неужели, действительно, все это благодаря модуляциям..?"
– Ой, забыла! Я тебе сигареты принесла! – Гуля, очевидно почувствовав его беспокойство, решила прийти ему на помощь. Она снова грациозно спрыгнула с дивана.
Курево было кстати. Гульнара достала из сумочки пачку и передала Вячику. В мягкой книжечке оставалась последняя спичка. Вячик зажег ее и поднес Гульнаре. Она прикуривала, пока огонек не скользнул по пальцам. Вячик смял пустую книжечку и бросил в пепельницу.
– Скажи, а те, что все-таки выбирались отсюда, что с ними потом происходило?
– Не зна-а-ю. – Гуля перевернулась на спину, стала разглядывать потолок.
– Ну поговори со мной, пожалуйста. Для меня это важно...
– А ты что, уже уходить собрался? – Кажется, надулась, принялась пускать кольца.
– Нет, мне просто так надо знать, чисто теоретически. Я попал сюда не по своей воле, и уже это одно мне не нравится. Есть, конечно, и другие причины...
– Ка-а-акие-е-е? – Взгляд куда-то в сторону, выдула еще колечко.
– Ну, как тебе объяснить...Ну, в общем... Крысиный рай. Давай я тебе историю расскажу. Штук двадцать симпатичных беленьких крысок поместили в специальный вольер. Там все было как должно быть в крысином раю: и еды, и питья немерено, тепло, светло. Самочек, между прочим, было на всех достаточно, а время от времени и новых подгоняли. Короче, живи – не хочу, и они жили, ни в чем себе не отказывая. А из вольера вела одна потайная дверца, а за нею лаз, который непонятно куда вел. То есть ученые, конечно, знали, а крыски – нет. И в лазу создавали всякие жуткие условия, полосу препятствий – то пара туда накачают, то горячую воду пустят, то током вдарят. Сперва любопытные крыски сунулись было, но на них напустили горчичный газ и вдобавок шуганули током. Они и понеслись обратно, и больше в этот лаз не совались.
– Ну и что? – Гуля почти демонстративно зевнула.
– И только одна крыска стремилась выбраться из сытого теплого рая, непонятно куда, неизвестно зачем. При этом она не была изгоем, наоборот, ей (точнее – ему, потому что это был великолепный самец) доставалось больше всех и еды, и питья, и самок. То есть крысюк этот был во всех отношениях "высокоранговый". Что толкало его на поиски выхода, ученым понять так и не удалось. Во всяком случае, это не были поиски лучшей жизни в обычном понимании. И в конце концов он выбрался, преодолев все препятствия!
– И что с ним стало, с этим крысюком?
– Не знаю. Наверное, вытащили и на другой эксперимент перевели...
– Ну так видишь, все равно замучили его вивисекторы.
– Не в этом суть, главное – что двигало крысюка на поиски новых путей...
– Как раз в этом. Чего ради он рисковал и чего добился, твой крысюк? Лучше бы дома сидел. Там хотя бы тепло, кормили и не мучили. Сколько той жизни-то?
– Ну, не знаю. Я лично так жить не хочу и не буду. Знаешь, есть несколько типов сознания, и у каждого имеется свой стакан и свой бутерброд...
– Ты проголодался? Тебе налить? Давай я сбегаю. – Гульнара оживилась.
– Да нет, это я в метафизическом смысле...
– Не понимаю я такой метафизики. Вот, предположим, сквозанешь ты отсюда, а если потом пожалеешь? Такой шикарный шанс, может, один раз в жизни выпадает. Сам же только что рассказывал. Теплое помещение, еда и прочее, девушка вот в гости к тебе пришла, в душу никто не лезет, а главное, делать для этого ничего не надо.
– Слушай, как ты можешь так говорить! Что ты обо мне знаешь?!
– Да ладно, тоже мне задачка – третий класс, вторая четверть. Я, если хочешь знать, вас насквозь вижу, таких "с благородным отблеском высшего смысла". Точно как Сарафанов. Так вот, имей в виду, что все это по большей части туфта!
Гульнара фыркнула и отвернулась к стене, натянула на голову одеяло, замолчала надолго.
Откуда она взялась, такая молодая и самоуверенная? Вообще, почему она здесь, эта девушка? Что ей надо? Зачем я ей? Это продолжается жестокий розыгрыш! Конечно, она обманывает меня! Они в заговоре с Сарафановым, это просто часть их плана, придуманного для того, чтобы задерживать меня здесь как можно дольше в качестве пленника! Выражение ее лица, что-то странное во взгляде... Я сразу почувствовал, но не мог сформулировать. Теперь я знаю.... Что сказать? Это и была половая психопатия в наиболее жалком ее проявлении, посткоитальная депрессия, которой, как известно, подвержено все живое, а особенно мнительные мужчины среднего возраста.
– Так тебе завтра на работу не надо? – Это, конечно, был удар ниже пояса...
– А я думала... – Гульнара выглянула из-под одеяла, во взгляде растерянность...
– И совершенно напрасно. Давай не будем разыгрывать мелодраму. Я схожу за спичками.
Вячик поднялся с дивана, кое-как обулся и вышел. На кухне он еще долго шуршал и прикуривал, сливал в керамическую чашу остатки глинтвейна, медленно допил, а когда вернулся – Гульнары не было в комнате. Только сломанная сигарета торчала из пепельницы, последние дымки струились вверх, образуя причудливые узоры.
"Он останется смятым окурком, плевком в темноте..." Вдали снова загрохотало. Вячик отхлебнул из керамической чаши. Ну и чего я добился?
Да собственно, ничего. Ни за что ни про что обидел хорошую девку. Ведь она сама, ее молодость, ее нежность, то, что она со мной, – и есть самый лучший ответ. Куда я рвусь всю свою жизнь, чего все время ищу? Откуда эта идиотская история с крысюком? Где я ее прочитал? Или, может быть, сам придумал? Какой в ней смысл? Откуда этот безумный образ?
Куда я все время несусь, сметая цели на своем пути, почему постоянно мимо самого главного? Сколько можно? Чего я добился своими бесконечными вопросами? Счастья добился? Как бы не так! Почему я живу всему вопреки? Вопреки даже собственному своему вопрекизму? Почему Божество медлит с воздаянием? Впрочем, и тут сплошные вопросы! Да, с моим анамнезом, похоже, место именно здесь.
Может, правда, оставить вздор, остаться здесь, не искать выхода, не бежать из ласковых сетей и не роптать, не гневить Бога. Как говорил Сарафанов, расслабиться и получать удовольствие. Или, как рекомендовали древние: не ищи счастья, не ищи смысла жизни, не ищи приключений на свою задницу, а вместо этого найди себе женщину, и она тебе заменит все. Вот и французы, опять же, советуют: "шерше ля фам".
Но теперь, конечно, все потеряно. Почему я не могу хоть раз, для разнообразия, не изгадить то немногое положительное, что со мной еще время от времени происходит, впрочем, все реже и реже? Почему, когда фортуна улыбается и говорит: "Проси чего хочешь!" – я неизменно спрашиваю: "Который час?". В аллегорическом, понятно, смысле.
Гуля, конечно, права. Женщины вообще, не разумом, а интуитивно, жизнь чувствуют тоньше и правильней, у них в генетике это тоже заложено. Мы остались бы с ней и со временем, может быть, создали общий сон, а там, глядишь, все и наладилось, выход нашелся бы сам, в том смысле, что и искать его было не надо...
Минуточку! Выход нужен всегда, как альтернатива безвыходности, в конце концов, как путь для отступления, – появилась вторая, предательская мысль, которую он (ошибочно, конечно) всегда принимал за голос инстинкта самосохранения. Даже если бы мы вместе и нашли выход из этой черной дыры, кто мог гарантировать, что немедленно не попали бы в другую, такую или похожую? Или отличную, но столь же невыносимую?
Так и помрешь, как буриданов осел, – проплыла на заднем плане сознания горестная, третья мысль, подводящая итог всему вышесказанному.
Чего от себя-то скрывать, это и есть мой собственный ад, черная дыра, которая зародилась уже давно и все это время росла, как явно недоброкачественная опухоль, затягивая и разъедая все внутри, задолго до моего физического попадания сюда. А зазеркалье – лишь логическое завершение этого порочного цикла. Просто была пройдена какая-то грань, сосредоточилась критическая масса, на весы была брошена последняя соломинка, которая и переломила хребет пресловутой верблюдине. Реальность не изменилась, она вывернулась наизнанку, и то, что было внутри, теперь со всех сторон окружает меня.
Если б выстроить всех мудаков, мне б, наверно, доверили знамя. Нет, хуже. На конкурсе мудаков я был бы членом жюри. Так думал Вячик и ел себя.
12
Но и всякому самоедству бывает предел. Вячик докурил сигарету и вышел в коридор. С половины Сарафанова доносились обрывки невнятного разговора. Первый голос принадлежал Сарафанову, второй был незнакомый, мужской. Сарафанов чудесным образом протрезвел. Кстати, выливать вино в унитаз, а потом слушать и, может быть, даже записывать на магнитофон пьяноватые откровения товарищей было как раз в его стиле. Кажется, у Сарафанова были гости. Гости? Но откуда тут? Новенький? Вячик прислушался.
– Сядьте поближе к камину. – Голос Сарафанова зазвучал после некоторой паузы.
Приступ зябкости у него не прошел (наверняка сливал глинтвейн, уж от чего-чего, а от простуды он помогает). Нарочно топая при ходьбе, Вячик прошелся туда-сюда. Сарафанов, конечно, догадался о характере взаимоотношений Вячика и Гульнары, сложившихся в его любимой комнатке некоторое время назад. Во всяком случае, упорно не желал замечать его преувеличенного топтания. Второй голос также не реагировал на его присутствие. Вячик сделал вид, что что-то ищет в прихожей.
– Найдется и для вас занятие, – тем временем продолжал Сарафанов. – Здесь у нас бездна возможностей. Живопись, музыка, чтение, телевидение, закуски, напитки. Девушки иногда более или менее симпатичные попадаются... В общем, занимайся чем хочешь! Хочешь – твори, философствуй, хочешь – так сиди. А выхода нет, во всяком случае, можете его не искать...
Вячик не удержался, стал на стул и заглянул в отверстие часов. Сарафанов стоял посреди своего сектора коридора. Собеседника видно не было, только неясная тень на полу – справа от него, должно быть, находился торшер. Сарафанов мельком взглянул на Вячика, но тут же отвел глаза. При этом он приподнимал плечи, чтобы удержать пальто. Голова его теперь переходила прямо в туловище, как у рыбы. "Чисто хариус", – снова подумал Вячик. Сарафанов, к тому же, для полного сходства беззвучно открывал рот и шевелил губами, прежде чем произнести новую фразу.
– Здесь надо наслаждаться тем, что имеешь. Это, согласитесь, доступно не каждому, чтобы этому научиться, надо неустанно работать над собой...
Сарафанов достал какую-то книгу с полки, открыл ее, где была закладка, и прочитал: "Может ли рыжий кенгуру не быть кенгуру?" Он многозначительно посмотрел на собеседника: "Может". – "Каким образом? Это диалог, – пояснил он. – "Кенгуру" обозначает форму, "рыжий" обозначает цвет, а то, что обозначает цвет и форму – не то же самое, что обозначает форму! Поэтому, строго говоря, "рыжий кенгуру" это не "кенгуру"".
– Э-э, перестаньте! – ответил на это собеседник Сарафанова. – Меня тошнит от всего этого гоголь-моголя. – При этом тень его на стене даже не шелохнулась.
– Но разве формальная логика не величайшее проявление человеческого ума?
– Я устал играть в эти игры, где нужно доказывать, что черное это белое, а белое это черное. Я, например, лично знал одного человека, который пил морковный сок в больших количествах. Заметьте, не ядовитый вискарь хлестал, а здоровый, насыщенный витаминами сок. Так вот, со временем он пожелтел и умер. От морковного сока. Такая печальная история. Это я к тому, чтобы вы не путали жопу с пальцем, который на нее указывает!
Странно, подумал Вячик, произнеся неприличное слово, все же остается на "вы", вот ведь интересная мода, – оказывается, тут есть и такие... Тогда почему же..?
– В тебе исчезает печаль человека!!!
Это что за фокусы? Вячик прислушался.
– "За гранью твоей нету места борьбе", – это сказал не незнакомец, это "Хор мертвых" в исполнении Фридриха Рюша, запись, которой Сарафанов, похоже, ублажал собеседника. Внезапно музыка оборвалась. Шипение пленки, а потом голос, принадлежавший, несомненно, Гульнаре, принялся повторять одну фразу, нараспев, но с разными интонациями, как мантру: "Я не могу оставаться здесь... Я не могу оставаться здесь... Я не могу оставаться здесь..."
– Прошу прощения! – Сарафанов резко повернулся, уронил пальто с плеч. Это драматический театр, – пробормотал он, выдергивая из розетки шнур.
Но Вячик уже все понял. Так я и поверил! Если у тебя хватает наглости записывать ссору с любовницей, не стоит терять самообладание из-за того, что хвост оказался нестертым. На этот раз я раскусил сарафановскую мистификацию до того, как успел на нее купиться. Налицо явный прогресс. Теперь не будет морочить мне голову, как с этой птицей Фарей с острова Майротте. И названия-то какие убогие! Никакой фантазии и полное отсутствие юмора!
Да и этот "разговор", свидетелем которого Вячик стал, была очередная мистификация Сарафанова, но не просто мистификация. Он хотел всучить мне истину трехкратной подмены! Думал, что ответы "невидимки" собьют меня! Отдохнешь! Сейчас это уже невозможно.
Вячик вспомнил старинный анекдот. 1952 год. Рабинович, от греха, решает уехать в Биробиджан и выходит на улицу с семейством и чемоданами. Мимо идет Хаймович. "Куда собрался?" – спрашивает. Рабинович думает: "Скажу – в Биробиджан, не поверит, подумает, что еду в Сочи. Скажу – в Сочи, подумает, что еду в Биробиджан. Лучше пусть думает, что в Сочи". "В Биробиджан", отвечает Рабинович. "Э, – подумав, говорит Хаймович, – что-то ты темнишь, дружище, наверное, действительно собираешься в Биробиджан..." Здесь имело место что-то подобное. Но теперь Вячик знал, что находится на верном пути. Сарафанову больше меня не запутать! Занимало его только одно, неисследованная сарафановская половина. Но как туда проникнуть? Проход по-прежнему перегораживает славянский шкаф! А что если самому...
Тут Зазеркалье содрогнулось, как будто нарочно мешая Вячику додумать мысль. По полу, по стенам, по потолку прокатилась серия сильных неравномерных толчков. Вячик раскинул руки, чтобы сохранить равновесие, но так и не смог удержаться на ногах. Задребезжали стекла в полках. Покатилась пустая бутылка. Дверца секретера открылась.
* * *
Это, по-видимому, было одно из так называемых "сильных" возмущений, или модуляций, как называл это здешнее природное явление Сарафанов. Впрочем, как только Вячик поднялся на ноги, толчки заметно ослабли, а вскоре и вовсе прекратились. Мимо проплелся Матвей. Куда это Сарафанов погнал его опять?
"О чем я только что думал?" – Вячику казалось, что он, как никогда, был близок к разгадке! Но мысль, не успев созреть и оформиться, как будто ее действительно спугнуло возмущение, исчезла, издевательски вильнув на прощание хвостиком. Как некстати был этот толчок! Впрочем, его последствия этим не ограничились.
"Алле! Ты че, блатуешь, братан?!" – раздался откуда-то из глубины залов незнакомый голос. Послышалась возня, глухие удары, что-то упало, снова раздался невнятный возглас, а затем в коридор выскочил Мэтью, точнее то, что от него теперь оставалось. Головы у последнего представителя племени Толтеков уже не было. Рука болталась на разноцветных проводках и волочилась по полу вслед, как давеча поясок от халата. На этот раз Мэтью был совершенно наг, если так можно сказать о скелете. Он покрутился немного по залу, затем правая нога у него подломилась, он завертелся на месте, скакнул на одной левой и вдруг со всей силы обрушился на пол, рассыпавшись бесформенной грудой ошметков. Это явно были уже не проделки Сарафанова. Бедный Матвей! Черт дернул Сарафанова послать его в эти залы. А теперь он-то там, за шкафом, а я расхлебывай, думал Вячик.
– Эй, кто там? – крикнул он в темноту.
И, о чудо! На его зов из глубины залов действительно вышел такой, небольшого росточка, кудрявый и плотный. В руках он сжимал гибкий стальной жгут. Впрочем, это был не жгут, это была кобра. Новенький вырвал ее с корнем.
– За такие штучки знаешь... – Он размахивал останками змеи, надвигаясь на Вячика.
– Правильно, – спокойно ответил Вячик (он успел взять себя в руки). – За такие штучки – надо! Правильно сделал, что вырвал. Я вот не догадался...
– А ты что, не из этих, музейных? Экспозицию эту охраняешь?
– Нет, – ответил Вячик, – я такой же, как и ты, – посетитель.
– Какой, к чертям, посетитель! – сокрушался новенький. – В жизни по музеям не ходил. – Он хохотнул и покачал головой. – А с коброй неплохо придумано. Да еще этот выскочил, – он показал на то, что осталось от Мэтью, – зубами клацает, руки свои сует... Вот и дал ему раза... Теперь, наверное, штраф придется платить...
– Не беспокойся, ничего не будет, сторожей тут нет. Ты, кстати, как сюда попал?
– Сам не пойму. Я в гараже возле "Мэйсиса", на Шестой, свою тачку бросил, а пришел – хозяина нет, пошел его искать, там какие-то мастерские, подсобки... Я туда-сюда, тык-пык, да, наверно, не в ту дверь...Три часа здесь, наверное, ошиваюсь. Ты мне покажи, где выход, а то, понимаешь, машина стоит, деньги идут, жена расстроится, плакать будет. Дверь, в которую я залетел, она что, только внутрь открывается?
– Ага, правильно, только внутрь.
– Во-во, я так и подумал. А другая где здесь?
Вячик понял, что ему самому придется сейчас выступить в роли Сарафанова и ввести новичка в курс дела. Он решил быть как можно более терпеливым:
– Понимаешь, не знаю, как объяснить. Чтобы обсудить проблему выхода...
Новенький, однако, не оставил ему никакого шанса:
– Ты не объясняй, ты проводи. Кстати, будем знакомы, Хабибуллин.Новенький протянул для рукопожатия крепкую волосатую руку и увлек Вячика за собой.
Ну, держись, Сарафанов, подумал Вячик не без злорадства, нашлась и на тебя управа. Сейчас мы с Хабибуллиным вдвоем этот шкафчик...
По дороге он пытался втолковать Хабибуллину, что такое черные дыры. Тот слушал невнимательно, видимо не мог понять, к чему Вячик ему рассказывает это, потом что-то переспросил, недоверчиво покосился, не разыгрывают ли его, пошевелил кустистыми бровями и неожиданно хохотнул, почти что довольный: "Ну что ж, дыра так дыра. Где наша не пропадала. Нам, татарам, одна хрен". Только необычайная скудость воображения могла породить подобный оптимизм.
Сарафанова не было слышно. Отослав Матвея навстречу новенькому, он затаился и голоса не подавал, опасаясь конфронтации. Тем временем Вячик с Хабибуллиным подошли к тому месту, где несколько минут назад был шкаф, разделявший пространство на две половины. Шифоньера на месте не было! Некоторое время Вячик смотрел на освободившийся проход.
– Ну что ж мы стоим? Идем дальше. – Новенький потащил Вячика за руку, и они легко переступили невидимую для Хабибуллина черту.
Сделав несколько шагов, татарин остановился посреди сарафановской комнаты. "Послушай сюда..." – он, видимо, хотел задать какой-то вопрос. Но Вячик уже устремился по коридору в глубь сарафановской половины. Проходя мимо туалета, через приоткрытую дверь он увидел восседавшего на стульчаке хозяина. Тот держал в руке телефонную трубку, оживленно беседовал с кем-то, и Вячика, проскользнувшего мимо, не заметил. Видимо, Сарафанов не придал последней модуляции значения. Кто же тогда оперировал Матвеем?
Ладно, может, это и к лучшему. По крайней мере смогу тщательно все осмотреть, пока он там треплется, думал Вячик. Было неизвестно, как Сарафанов отнесется к тому, что Вячику в конце концов удалось проникнуть на его половину. Вдруг у него есть оружие и Сарафанову взбредет в голову его применить? Он явный псих, наверняка, и справка имеется. От Сарафанова, Вячик понимал, можно ожидать чего угодно. Кстати, надо будет проверить телефон во Фландоле Гагноле, думал Вячик на ходу, может, в результате этой последней сильной модуляции тут снова таинственным образом наладилась связь с внешним миром? А вдруг ларчик просто открывался, и он выйдет на улицу через нормальную парадную дверь, окажется где-то неподалеку от дома. "Ох, тогда я вернусь, и не один, и мало никому не покажется!" – думал Вячик, двигаясь вперед и осматривая закоулки в сарафановском секторе.
Действительно, что если Сарафанов специально не пускал Вячика на свою половину, и его (Вячика) страхи были не более чем следствие злонамеренных мистификаций? Что если Сарафанов с Гульнарой все это время его преступно задерживали здесь, ожидая подмоги для самосуда, расправы над ним, не пускали на свободу... И, может, именно на подмогу им прибыл татарин? Маловероятно. Если даже допустить, что девушка все это время появлялась и исчезала, предположим, при помощи потайных, неизвестных Вячику дверок (вроде той, замаскированной под отделку стены, ведущую во Фландолу Гагнолу), то гнев Хабибуллина от встречи с Матвеем и кобрами был вполне натуральным. Сыграть такое невозможно. Да и не было на Вячиковой половине ничего такого, что открывалось бы во внешний мир! Татарин не лгал, его действительно "засосало" сюда, когда он бегал по подземному паркингу в поисках своей жены и машины.
Да и как можно было искусственно производить эти так называемые возмущения? Если бы дело происходило, например, в Сан-Франциско, или еще где-то на западном побережье, – там случаются землетрясения. Но мы-то, увы, находимся на восточном! Здесь никаких землетрясений не бывает и быть не может. Тогда что же? "Неужели все, что со мной сейчас происходит, пусть ненормальная, но все же реальность? – думал Вячик, рыская по многочисленным комнатам на сарафановской половине. – Во что мне легче поверить? В то, что этой ночью произошел какой-то неожиданный непредсказуемый природный катаклизм ужасающей силы, торнадо или цунами, и в результате землетрясения и наводнения смерчи гуляют по восточному побережью? А если началась война и на голову мирным американцам падают баллистические ракеты с атомными боеголовками, а любимый город может спать спокойно, поскольку лежит в руинах?" Он вспомнил какое-то недавнее резкое антиамериканское заявление не то из Багдада, не то из Пхеньяна, не то из Ливийской Джамахирии. "А я провалился в чье-то персональное бомбоубежище? Тогда почему хозяевам не предупредить, зачем вести эти нескончаемые разговоры неизвестно о чем?"
Нет, они бы не посмели, подбадривал себя Вячик, имея в виду непонятно кого – Саддама, Ким Чен Ира, Муамара Каддафи или Сарафанова с Гульнарой? Сейчас я найду выход, и разумное рациональное объяснение найдется само собой! Таким образом, разговаривая сам с собой, Вячик обследовал сарафановские залы и комнаты, пока, неожиданно, не уперся в глухую, недавно оштукатуренную стену, перегородившую коридор, точно так же, как давешний шкаф, только в глубине сарафановской половины. Вячик попытался было подвинуть неожиданно возникшее препятствие плечом. Разумеется, стенка была из бетона, а штукатурка сырой, пачкала пальцы и одежду. "Проход закрыт, ведутся работы!" – табличка, привешенная на гвозде, не оставляла, что называется, ни малейшего шанса. Опять захотелось в Скандинавию.
Ну не в Скандинавию, положим, хотя бы в метро, где четко обозначено "Выход в город". Вячик признался себе, что ему легче было бы поверить в реальность начала третьей мировой войны. Опять безысходность! Лучше бы уж действительно крылатой ракетой жахнули, думал он, выбираясь с сарафановской половины. В этот момент ему действительно казалось, что лучше смерть, чем возвращение в постылые коридоры и залы.
Был бы пистолет, застрелился. Была бы финка – сделал бы харакири. Что-то делают Коша с Пицункером? Наверняка, всю ночь занимались лямур-де-труа (с Наташей), пили вино, покуривали марихуану и потешались над его, Вячика, незадачливостью. Эротический вечер втроем, конечно, гораздо увлекательнее, чем такой же вечер вдвоем, и уж точно, разительным образом отличается от эротического вечера в одиночку. Вот выберусь отсюда, куплю "Стингер" и заявлюсь к вам в гадский Ривердейл! Попляшете тогда, узнаете, кто пассивный педераст, а кто, наоборот, молодец. Два "Стингера" куплю! Или, как Ван Гог, отрежу себе ухо и вышлю вам по почте, наложенным платежом!
Полноте ребячиться. Вячик брел обратно. Сарафанов сидел на прежнем месте, щебетал по телефону. И Хабибуллин поджидал там же, где его оставили.
– Ты куда свинтил, уважаемый? Даже "до свиданья" не сказал, – обратился к нему татарин.
– Просто хотел кое-что проверить. Что, осмотрелся?
– Здесь вроде бы побогаче, чем там, – заметил Хабибуллин.
На стороне Сарафанова, действительно, было больше так называемых хороших вещей. Но и они находились в беспорядке: завалы в углах, полки, коробки и ящики.
– Сейчас мы находимся на половине моего соседа. А за стеной моя комната, пытаясь сохранять хладнокровие, Вячик продолжил знакомить Хабибуллина с обстановкой.
Хабибуллин не слушал Вячика. Его заинтересовал стол, покрытый бархатной скатертью.
– Ты чего?
– Щас. Мысля одна имеется. Ты говоришь – мьюзиум ничейный? – обратился он к Вячику, заинтересованно заглядывая в глаза.
– Условно говоря – да...
– Короче, хозяина нет, так? – продолжал новенький.
– Так, – Вячик начинал понимать, куда он клонит. – Куда ж ты все это унесешь?...
– Куда унесу – не твоего ума дело. Домой заберу, – Хабибуллин так же исподлобья посмотрел на Вячика и с мешком двинулся в глубину территории Сарафанова.
Так, думал Вячик, я только что выступил в роли хозяина, не прошло и суток с момента диалога с Сарафановым, непосредственно после утреннего пробуждения. Сюжетный круг, таким образом, замкнулся. Вячик неплохо справился с ролью экскурсовода, и если признать, что жизнь имитирует искусство, означает ли это, что Сарафанов больше не нужен (в плане драматургии) и может, хотя бы чисто теоретически, сойти со сцены? И если да, то куда? В этом, собственно, и заключался главный вопрос. Откуда-то сзади снова раздался шум и грохот, но это не было звуком очередного возмущения, там как будто передвигали что-то громоздкое, старый секретер или диван. Вячик поспешил в направлении грохота.
Как и предполагалось, источником шума был татарин. Он все больше распалялся, и хотя был очень занят, при появлении Вячика насторожился. В руках у него была доска от старинного секретера. Из нее торчали, покрытые ржавым налетом, будто бархатные, гвозди.
– Ну как дела? – поинтересовался Вячик. – Паразитируешь помаленьку?
– Нормально, – отозвался Хабибуллин. Он подтянул к себе два узла и неожиданно застенчиво добавил: – Вот, картинку решил прихватить... – Он развернул пейзаж к Вячику.
В это время где-то далеко снова загрохотало. Вячик хмыкнул. Хабибуллин перегнулся и посмотрел на картину сверху. На картинке ничего не было, только гладкая поверхность хорошего холста, натянутого на подрамник. Татарин аж вытаращил глаза: "Здесь же домик был и березка!" Он посмотрел вниз, будто пейзаж мог сползти и оказаться на полу.
– Это у них тут такие шуточки, типа скелета и кобры, – сказал Вячик.
Тут с половины Сарафанова донеслись возня, крики и ругань.
– Минуточку! Я протестую! – вопил Сарафанов.
"Ага, – не без злорадства подумал Вячик, – хозяин вылез из сортира. Получи сюрпризик!"
В сарафановском секторе конфронтация, похоже, принимала крутой оборот.
– Прекратить мародерство! – донесся до Вячика злобный визг Сарафанова и более низкий, напористый голос Хабибуллина в ответ:
– Твое беру? Дедушка завещание оставил? Отлезь!
Снова послышались грохот, ругательства и шум борьбы, затем истошный вопль Сарафанова и звук падающего тела. Однако еще через секунду шум скандала стих так же внезапно, как и возник. Теперь, наверное, Хабибуллин сидит и пытается понять, почему отсюда нет выхода, а Сарафанов в занудной манере пытается ему это объяснить.
Вячик прошел на сарафановскую половину. Хабибуллина поблизости не было. Зато Сарафанов сидел на стульчике посреди комнаты, кутаясь в плед. С левой стороны его рыбьего лица расплывалось радужное пятно. Очевидно, цивилизованной дискуссии у них не получилось, и мамелюк чисто конкретно объяснил Сарафанову свою простую жизненную позицию. Как всегда неожиданно, в комнате возникла Гульнара. На этот раз она материализовалась, когда для оживления сюжета потребовалось появление дополнительного действующего лица, хотя бы для того, чтобы оказать Сарафанову медицинскую помощь. Гуля действовала энергично, ничем не напоминала себя вчерашнюю. К Вячику она обратилась как к знакомому, не более того. Ни намека на вчерашнее, ни слова, ни жеста. Именно так она обычно разговаривала с Сарафановым, на основании чего Вячик пришел к ложному выводу, что их с Сарафановым разделяет пропасть... Гульнара тем временем хлопотала.
– Что тут у вас, мальчики? Кто-то ночью ввалился? Я тоже у себя почувствовала модуляции, чуть с кровати не слетела. Где же он? – В ее голосе сквозили любопытство и заинтересованность в знакомстве с новым персонажем.
Она осматривала разоренную комнату. Сарафанов оскорбленно молчал. Гульнара ахнула, увидев его разукрашенную физиономию, потом достала платок и стала обрабатывать рану.
– Неужели это он, новенький? Вот это да! Неужели правда?
– Он, он! – наябедничал Сарафанов.
– Оба хороши, – сказал Вячик.
Гульнара бросила на Вячика поверхностный взгляд.
– Да ладно вам охать-ахать, ничего особенно трагического не произошло, а травма у него символическая. До свадьбы заживет.
Гуля и Сарафанов переглянулись.
– А ты-то откуда знаешь? Про свадьбу? Мы вроде никому еще не говорили.
– В смысле?
– Ну, откуда ты знаешь, что мы с Сарафановым решили пожениться?
– Когда это вы успели?
– Давно. Еще до того возмущения, когда появился ты. А что?
– Да нет, ничего. А потом?..
– А потом суп с котом. Перегородило, и привет, никак не могла на его половину проникнуть. Ума не приложу, что делать с этим пришельцем, неожиданно закончила Гульнара.
– Он даже чай унес, – канючил Сарафанов, осторожно трогая пальцами поврежденный профиль, – банка ему, понимаешь, понравилась! – Ему было приятно находиться в положении жертвы, окруженному Гулиной заботой.
