Текст книги "Александр (СИ)"
Автор книги: Анна Алмазная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 6 страниц)
4
Я сошла с ума! Это было первой мыслью, когда на меня перестало действовать обаяние Александра. Как я, для которой и записочку написать сложно, не говоря уж о том, чтобы самой подписать открытку или отправить поздравительное SMS, как я могла даже подумать, что смогу описать собственный сон?
Начнем с того, что за сочинения в школе я всегда получала стабильную троечку за старательность. К тому же всегда считала всевозможных стихоплетцев и писак – невозможными дармоедами, а книжки читала только когда сильно болела, да и то – от скуки. Ну не мое это – сидеть за книгами и переживать за кого-то, кого на самом деле не существует. Если хотят посмотреть жизнь – прошу на улицу, или, на худой конец – к телевизору! Но книги! Бр-р-р. Если мне читать их лень, то как их написать?
Уже дома, хорошенько поразмыслив и сопоставив все за и против, я приняла решение – пусть "психолог" сам себе романчик и пишет! Не обеспечил мне путевку в желтый домик, таблеток не выписал – значит, для общества угрозы не представляю, да и вообще, прожила я с этими снами месяц, проживу и дольше!
Решив проблему кардинальным образом, я преспокойненько засунула встречу с психологом с самый дальний уголок подсознания и окунулась в подготовку к защите очередных лабораторных. Но, как ни странно, разговор с Александром мне все же помог – моя хандра несколько отступила.
Но и Александр был не промах.
Не сильно интересуясь, что я люблю спать по утрам, часов так в семь субботник утром подняла меня мелодия из "Бригады". Почему-то захотелось, чтобы вместо мобильного под рукой оказался пистолет, но пистолета не было, виновник был далеко, и я, с трудом вылетев из мира сна, нажала на кнопку с телефонной нарисованной на ней синенькой трубочкой.
– Кто?
– Рита, почему так зло? – спросил насмешливый голос. – Сорвал ваше свидание?
Первой мыслью было: "Мишка, убью! " Это Мишка, некому больше, дал психологу мой телефон, Мишка, чтоб его! Милый Мишенька, который так заботится о моем здоровье! Кто его просил!!!
– Вам, вижу, не спится, – хмуро ответила я.
– Решил узнать, как продвигается ваше творчество.
– Никак! – спросонья я всегда груба, и Александр должен был знать, на что нарывался. Ранняя пташка Миша, которого я послала пару раз – точно знал!
– Рита, вы пробовали? – мягко спросил Александр, казалось, вовсе не задетый моим тоном.
– Нет! – выкрикнула я, смотря на часы.
Время ввергло меня в шок. Ладно, хоть японский мультик посмотрю. Уж очень они мне нравятся, но идут рано. Эта мысль меня смягчила, и я начала объяснять, мешая стили и переплетая мысли так витиевато, что и сама не очень-то понимала, что говорю:
– Понимаете, Александр, для подобного вида... экспериментов талант нужен. У меня его нет. Совсем нет. Это все равно, что человека с отдавленным медведем ухом отвести петь в консерваторию перед высшими сановниками. И поэтому я считаю не слишком рациональным тратить мое и ваше время на то, что не передаст в полной мере всю полноту моих эмоций из моих снов на бумаге. Боюсь, мы не поймем друг друга в этом вопросе. Не надо беспокоиться – я справлюсь. Сама справлюсь со своей проблемой. Наш разговор многое мне помог понять и осмыслить. Дальше у меня пойдет лучше.
– Но вы же не пробовали, – мягко ответил Александр, и в этом мягком тоне я уловила скрытый намек: "Не отвяжешься! "
Мишка, что б тебя! Вот уж правда – лучше иметь умного врага, чем тупого друга. А еще говорят, что это мы, бабы, – дуры! Убью!
– Если попробую – вам станет легче? – насмешливо ответила я.
– Да, – невозмутимо ответил мой навязчивый собеседник на другом конце провода. И не жалко человеку денег на такие звонки!
– Я в этом не совсем уверена. Вы и сами не понимаете, на что напрашиваетесь, – съязвила я, втайне надеясь, что собеседник обидится и разговор закончится раз и навсегда.
– Лучше, если вы начнете прямо утром, – нагло проигнорировал мою реплику Александр, – когда воспоминания еще свежи. Например, сейчас...
Ага, разбежалась!
– Я подумаю, – неопределенно пообещала я. Я всегда так делаю, когда на меня давят, чтобы отвязаться.
– Я буду ждать вас в среду в то же время, Рита, – твердо ответил психолог. – Вас устроит?
– Да! – ответила я, и он, быстро попрощавшись, повесил трубку.
Сонливость прошла и осталась злость. Я включила телевизор, убедилась, что там реклама, и, найдя в памяти телефона номер Мишки, с удовольствием послушала его сонное недовольное: "Я слушаю! " Потом сказала своему чересчур ретивому дружку все то, что не решилась сказать несколько минут назад психологу.
Мишка слушал молча и виновато сопел в трубку. Выплеснув на Мишке всю злость, я нажала на отбой, пошла на кухню, отрыла завалявшийся пакетик с чипсами и уселась перед телевизором. Телефон разразился призывной мелодией. Посмотрев на дисплей и убедившись, что это Мишка, я со злорадством нажала кнопку отбоя, отключила звук и поставила телефон на вибратор. Но Мишка больше не звонил.
К концу мультика сонливость прошла окончательно. Чипсы незаметно закончились, другого пакетика не было, и я начала думать – зачем? Зачем назойливому психологу моя писанина? Вариантов было два. Первый, неприятный и приятный одновременно – я ему понравилась. Бред! Это после Ленки-то? Как же она вчера распиналась о своем походе к Александру! При этом ее огромные голубые глаза с длиннющими ресницами красиво темнели, а щеки чуть розовели. Наша Ленка явно была готова на все, стоило только психологу поманить пальцем. Куда уж мне супротив куклы Барби?
Второй вариант был безобиднее – человека просто заинтересовал мой случай. Научный интерес, так сказать. Что такое научный интерес, я понять могла. Сама иногда, часами сидела над какой-то задачей и злилась – почему я не могу ее решить? И какое там, черт возьми, может быть решение? Когда такое в голову стукнет, покоя не будет. У моего психолога явно волчья хватка к сложным случаям, а мои сны такими и являлись.
Итак, не отвяжешься. Потому пришлось собрать волю в кулак и все же попробовать. Вспомнив полные драматизма минуты за школьными сочинениями, я вздохнула, достала чистый лист А4 из недавно купленной пачки "Снежинки", свою лучшую гелиевую ручку, и с умным видом села за стол... Нет, не пишется. Лист слишком белый...
Нашла чудом сохранившуюся еще с давних пор полуобщую тетрадку и вновь с умным видом (писатель все же! ) уселась за стол. В тетрадке на первом листе появилась строчка: "Мне был сон". На плагиат смахивает... Перечеркиваем... "Я спала, и видела сон". Нет, что-то не то... Лист слишком в клеточку, кто на таких книги пишет? Надо найти тетрадь в линеечку... Ага, вот, соседская девчонка забыла. "Вы видели когда-нибудь сны? " Вопрос, конечно, получился умным... Перечеркиваем! Нет, ручка мажется, может карандаш? И бумагу для писем? Или ручку черную? Красную?
Плюнув на все, я в сердцах собрала набравшуюся стопку перечеркнутых листов и торжественно снесла этот никому ненужный мусор в плетенную корзинку, гордо называемую мусорником. Все! Эксперимент провалился! Писателя из меня не выйдет...
Но слово есть слово, и в воскресенье на мой письменный стол перекачивал давно забытый компьютер с Windows 98. Прихватизировала я этого красавца несколько недель назад у богатого дружка по институту, того же Димки (расщедрился, паразит! ), а вот поставить и подсоединить все куда надо руки не доходили... Теперь дошли, миленький динозавр работал исправно, а открытый Word уже через полчаса отчаянной брани и попыток всунуть все куда подойдет, радовал глаз белоснежной страницей.
Курсор мигал, а работа все равно не ладилась. Сначала я сменила картинку на рабочем столе, и там ненавязчиво порадовал глаз пейзаж заходящего над озером солнца. А наш Димка, оказывается, эстет! Надо будет к нему приглядеться внимательней... Второй час прошел в попытках найти на компьютере неудаленные Димкины личные файлы. Таковые нашлись, но глаз не порадовали – кому интересны эти сухие договоры на непонятном юридическом языке? Взыграла совесть, вспомнился почему-то полузабытый термин "промышленный шпионаж" и что-то вроде "дружеской солидарности", поэтому файлы дружной стайкой пошли в мусорник.
Вспомнив, зачем я включила компьютер, я опять полезла в Word. Вновь показалась чистая страница, я приготовилась писать, и тут взгляд мой упал на часы... Настроение упало – завтра рано вставать, скоро день рождения у Мишки, надо подарок выбрать... А потом – выдержать нудную домашнюю вечеринку. Потому пора спать.
Заснуть удалось не сразу – строки, которые недавно так упорно не лезли в память компьютера, теперь сами просились на бумагу. Было уже далеко за полночь, когда я наконец-то смогла забыться.
В ту ночь сны мне не снились... Никакие... Так что лечение пошло на пользу.
5
Увы мне и ах! Я и в самом деле не смогла написать ни единой путной строчки. Мир, стоявший перед глазами, ни за что не укладывался на бумагу, будто мало ему было белых страниц, зато этот проклятый мир беспощадно проник в мое воображение, иногда заменяя реальность. Меня будто втянуло в темную воронку другой реальности.
Как наяву видела я перед собой Дала. Его улыбку, его глаза... Меня преследовал его запах, цвет его волос, его голос, его смех, его рыдания, он был везде! И три дня до встречи с Александром прошли как в кошмаре. Я не могла ни спать, ни есть, все думала, думала, думала...
Мишка после субботнего разговора боялся ко мне приближаться. Наверное, выглядела я в те дни ужасно – мне даже не хотелось причесываться и краситься. Благо, что молодая кожа и без косметики выглядела неплохо, а волосы были чистыми, а это, по словам французов – является лучшей прической.
Исчезла моя ироничность, и даже Димка не осмеливался меня трогать. Напротив, как ни странно, он был предельно внимателен, и посматривал в мою сторону со странной смесью любопытства и сочувствия. Это Димка-то! Значит, совсем дело плохо. Но мне было все равно.
На этот раз из кабинета в назначенное время никто не вышел. Я застыла перед белыми дверями, не зная – остаться или уйти, как дверь открылась сама собой, и Александр, посторонившись, произнес:
– Это вы, Рита!
– У меня не получилось, – опустила я глаза.
Наверное, стыд, который я в тот момент ощущала внутри, отразился и на моем лице: Александр, отобрав сумку, буквально силой подвел меня к знакомому креслу.
– Вы даже забыли о своей язвительности, Рита? Что случилось?
– Не могу больше! – взорвалась я. – Лучше не стало, стало хуже! Этот мир сводит меня с ума! Он теперь везде – и днем! Мне страшно, понимаете! Вы! Это вы виноваты – раньше я могла сдерживаться, а теперь – не могу! Вы! Не просите меня описать! Это невозможно!
– Разве? – иронично улыбнулся психолог. – Вы пробовали?
– Да! – с вызовом ответила я.
– Жаль, – опустил голову Александр, – я так надеялся, что у вас получится. Но не надо переживать, Рита, мы попробуем иначе. Может, просто расскажите? Может, тогда получится лучше?
– Я... попробую.
Этот Александр своими играми довел меня до такого состояния, что я была готова попробовать что угодно – только бы все не оставалось таким, как сейчас... Не могла я жить в одном мире, а думать о другом. Не могла любить, и не быть в состоянии даже прикоснуться к нему, сказать ему хотя бы слово. Не могла любить призрака...
– Спасибо, что не сопротивляетесь, Рита. Вы очень смелы.
Александр положил на стол какую-то коробочку и нажал на кнопку.
– Запишем? Не бойтесь, Рита, я отдам вам и диктофон, и запись. Вы можете перекинуть ее на компьютер и прослушать, когда будете одни. Попробуйте написать с записи. Потом наговорить на диктофон и снова написать. Может, так получится лучше?
– Зачем вам это? – внезапно спросила я, подозрительно покосившись на диктофон. Не записывал ли он меня раньше?
– Это моя работа.
– Мало ли у кого какая работа! – спросила я, выросшая в советском обществе. В том самом, где некоторые работали, но большинство – делали вид, что работают. – Многие ли относятся к работе серьезно?
– Я отношусь. Рита, к чему эти вопросы? К чему недоверие? Я действительно хочу вам помочь. Я – ваш друг. Помогать таким, как вы – мое признание.
– Каким это, "таким"? – со злым подозрением спросила я.
– Запутавшимся, – невозмутимо ответил Александр. Какой мягкий, даже нежный у него голос. Но теперь я его ненавидела. – Каждый из нас иногда нуждается в чужой помощи. В этом нет ничего постыдного. Вы мне верите?
– Да! – сказала я и с удивлением поняла, что говорю правду. И почему-то успокоилась.
Только сейчас я заметила, что на столе горит свеча. Красивая свеча – толстая, зеленая и на маленьком подсвечнике, с мягким, едва ощутимым ароматом.
– У вас больше нет вопросов?
– Нет.
– Вы успокоились?
– Да.
– Согласны на запись?
– Да...
Александр нажал на кнопку диктофона и зажглась красненькая лампочка. Запись началась. На мгновение мне стало неудобно, но вскоре чувство дискомфорта исчезло.
– Начнем. Расслабьтесь, Рита. Здесь вы – в безопасности. Ничего и никто не причинит вам вреда. Смотрите на огонь, – Александр придвинул свечу немного ближе ко мне. От сладковатого аромата пошла кругом голова. – Теперь откиньтесь на спинку кресла и расслабьтесь, дышите ровно. Закройте глаза, вдохните аромат, не бойтесь, – это всего лишь благовония. Они вас успокоят, но не более. Представьте, что вы плывете по реке, каждая ваша клеточка расплавляется в прохладе и чистоте, волны ласкают ваше тело, поют вам ласковые песни... Представьте себе свой сон, самый первый, тот, где вы увидели его. Представили?
Его голос был тихим, ненавязчивым, как бы частью меня. Я расслабилась, тело стало казаться эфемерным, все поплыло, и я пошла за мягким голосом, погрузилась в давний сон. В первый раз мне было страшно. Но теперь рядом был Александр. Я скорее чувствовала его, чем слышала, хотя он ко мне и не прикасался. Но его присутствие убрало весь страх и эмоции. То, что когда-то тревожило, было теперь приглушенным, будто я смотрела кино, в то время как в первый раз все воспринималось остро, как в реальности.
– Да, – наконец, ответила я, когда картинка перед глазами стала явственной.
– Где вы?
– Я стою на дороге.
– Хорошо, но мне не ясно. Помните, я слышу вас, но не вижу того, что видите вы. Вы готовы мне рассказать? Быть моими глазами?
– Да.
– Какое время года?
– Весна, ранняя весна.
– Вам так не нравится, что в реальности сейчас осень?
– Не люблю осень. Но ту весну не люблю больше.
– Погода хорошая?
– Нет, идет дождь. Знаете, такой паршивый, мелкий, что больше похож на туман. И ветер. Противный ветер, столь сильный, что если дождинки бьют в лицо, то коже больно.
– Дорога – широкая?
– Нет, обычная деревенская дорога. Две песчаные борозды и травяная лента посередине.
– А вокруг – лес? Город?
– Ни то ни другое. С одной стороны – огромное поле. Еще черное, вспаханное. Разделено на ровные прямоугольники. С другой – река.
– Широкая?
– Да нет, метров так в десять. Дорога делится на две части: одна идет по полю, другая – по мосту. Странный мост. Из дерева. Поставлен на таких, вроде пирамид, сооружениях, усеченных пирамид. И все – из бревен. Никаких досок.
– Мост прочный на вид?
– Нет. Пешком я бы через него пошла, но не на машине...
– Там есть люди?
– Нет, пока нет. Но это и не важно – они не видят меня. В том мире я – как привидение. Я все вижу, слышу, чувствую, но ничего не могу сделать. Это так... тяжело... Картинка расползается.
– Успокойтесь, Рита, помните, что это всего лишь сон. Вы можете на него влиять. Если захотите. Но не теперь, теперь вы просто рассказываете. Я слушаю. Вы успокоились?
– Да.
– Картина вновь ясная?
– Да.
– Что вы видите?
Слезы внезапно потекли по моим щекам, слова полились друг за другом. Потом, когда я слушала дома всю свою болтовню, эмоции уже были гораздо глуше, спокойнее... Настолько глуше, что я даже не понимала – что именно могло меня тогда довести до такого состояния? Обычный сон?
"Мне больно это видеть. Тут даже кошки страшные – тощие, с огромными головами, с несчастными глазищами на обтянутом кожей черепе.
Этот мир ненормальный. На одном из заборов сидит такой вот кот... вычесывает блох, которые черными и рыжими струйками пробегают по плешинам в его шерсти. Вон и другой... Тот, что меланхолично ходит по траве, и перебегает дорогу прямо перед моей тенью. Черный кот перед моей тенью...
Мне жутко! Я чувствую, что дождь усиливается, становится холоднее... Я знаю, что становится холоднее, но на самом деле холода не чувствую. Я даже не знаю – какая одежда у меня в этом мире. Тут я просто наблюдатель, я – незримая тень, что плывет над дорогой... что чувствует, хоть и не может чувствовать...
Ужасно, но раньше меня это устраивало. Мир снился мне с детства. И быть тенью в нем когда-то было удобно, необычно. Это могло удовлетворить мое любопытство, при этом безнаказанно. Я могла проникнуть везде, увидеть все, но в ту ночь мне не хотелось здесь быть. Хотелось видеть другое, как нормальные девушки – яркое, теплое, доброе! А здесь? Плохая погода, грязь кругом, нищета, покосившиеся дома – все такое серое! Мрачное! Отсюда хочется уйти как можно скорее, но я не могу. Это странное невидимое течение, от которого меня воротит, несет и несет меня вперед по улицам, где даже дома походят на выкрашенные в черное склепы.
Я вижу собак. Разве это собаки? Это облезлые шкуры с костями, и ни одного человека, будто все вымерло...
Вот появилась и деревенская площадь. Столь чистая, что это даже странно в этом закоулке голода. А на площади – первый человек. Это полуголый костлявый малыш со вздувшимся от голода брюхом. Кожа у него прозрачная, тонкая, глаза – светло-голубые и бессмысленные, а из глаз крупным градом катятся слезы... Даже плачет он странно: без звука. Просто сидит под дождем на холодном песке площади и плачет...
Я тяну к нему руки, но мои ладони проходят сквозь него, будто их и нет. Я всего лишь наблюдатель... Хочется помочь, но я не могу... Даже двинуться, убежать не могу.
За моей спиной раздаются торопливые шаги, и худой юноша, на вид лет семнадцати, с такой же прозрачной кожей и синими глазами проходит через меня, подбегает к малышу и кутает его в рваный плащ. От короткого прикосновения чужой, одурманенной отчаянием души мне становится жутко, как и от вида юноши.
Как можно не замерзнуть босому в длинной, до колен, залатанной много раз рубахе, перевязанной на поясе веревкой? Юноша дрожит, а ребенка все кутает, прижимает к себе и спрашивает – почему тот плачет?
Я думала, ребенка обидели, или плачет от голода, но малыш плакал... по луже... Чудесную лужу, рассказывал он на своем детском неясном языке, милую лужу посреди площади, в которой было так здорово шлепать голыми ногами и пускать берестяные кораблики, такую родную лужу, где были потоплены несколько крыс-ведьм, теперь присыпали.
Старший мальчик улыбается, страшно, безнадежно, сует в худую ручку ребенка неумело смастеренную дудочку. Малыш, мигом забыв о своем горе, куда-то убегает, оглашая окрестности пронзительными звуками, а паренек остается на площади, с грустью глядя вслед ребенку.
На писклявую, уже далекую "музыку" отзываются воем деревенские собаки, раздается пара женских криков, а молодой человек возвращается к тощей кобыле.
Кобыла столь же страшна, как и те кошки. Ее грива покрыта чем-то вроде струпьев, а задние ноги чуть ли не волочатся по земле. Хозяин дает ей на раскрытой, грязной ладони кусок морковки, и кобыла, подняв голову, пытается заржать, но почему-то не может. Видимо, и этого ей, старой и негодной, было уже не дано. Не хочу этого мира! Не хочу этого сна! "
– Все хорошо, Рита, я с вами... продолжайте.
"Юноша ласково хлопает ее по крупу, и, схватив за повод, ведет за собой. Больно и стыдно. Так стыдно, что я готова сама впрястись в эту проклятую телегу, только бы не видеть лошадиных страданий. А кобыла все же идет. Едва передвигая копытами, она послушно тащится вслед за своим юным хозяином.
Юноша тоже, наверное, жалеет лошадку. Идет медленно, часто оглядывается и поглаживает облезлую морду кобылы, что-то шепча ей в уши, ведет ее к небольшому дому на краю площади.
Странный дом. Неожиданно крепкий и красивый сруб посреди непролазной нищеты. Стрельчатые окна богато украшены россыпью тонкой резьбы, особенно красивы распахнутые ставни. Остроконечная крыша уходит ввысь и уложена свежей соломой. Здание кольцом огибает аккуратная галерея, а ступеньки дома тщательно подметены и выкрашены темной краской.
Это единственное здание в деревне, не выкрашенное, как остальные в черный цвет. И от одного взгляда на него становится легче дышать – так много любви вложили в него неведомые мне строители, будто обиженные жизнью и людьми, они надеялись на справедливость неведомых мне богов.
Юноша опустился на ступеньках здания на колени, потом поднялся и вошел внутрь.
Храм. При всей своей невидимости и внешней неуязвимости я чувствую исходящую от него силу, но род этой силы определить не могу. Так и стою на площади вместе с меланхолично переставляющей копытами кобылой, стою и не знаю – зачем я здесь? К чему мне этот дождь, этот ободранный юноша, ребенок, эта бедность? Разве мне самой живется сладко? А вот теперь я стою под дождем, и по моим невидимым щекам текут невидимые слезы. Потому что мои проблемы ничто по сравнению с их проблемами...
А дождь закончился, площадь наполнилась людьми.
Вы когда-нибудь пугались людей, только их увидев? Я – испугалась. Испугалась затравленного вида страшно худых мужчин с пропитыми лицами, испугалась тощих, не стройных, а именно тощих, не менее пропитых женщин, испугалась их ветхой одежды, бледности их проступающих через лохмотья тел, их затравленных взглядов, и несоответствия того, как они выглядели тому, что они делали.
Они накрывали столы, готовясь к празднику. Сначала на площади возвели что-то вроде огромного шатра, куда внесли вышитые подушки, слегка потертые, но сносные на вид, ковры, низкие столики. На столиках аккуратно постелили тщательно выстиранные темно-красные скатерти, принесли, должно быть, поколениями хранившиеся в деревне расписанные блюда, и заполнили их свежей деревенской выпечкой, поднятыми с подвала заготовками, собранной накануне в лесу перезимовавшей клюквы, сушенными и маринованными грибами. Поставили на стол кувшины с мягким медом, молоком, березовым, клюквенным, яблочным и кленовым соками, старой доброй брагой, крепкими наливками, целебными настоями... Пахло все это изумительно, но как не сочеталось это изобилие с видом деревенских жителей!
Я смотрела на полные животного голода глаза деревенских мальчишек и мне становилось мучительно стыдно за свои лишние килограммы. Я смотрела на вожделенные глаза мужчин и женщин, вдыхающих запах дорогого спиртного, и мне становилось стыдно за то неведомое мне общество. Стыдно и страшно. Страшно от безысходности в их глазах, от дыхания бедности, еще более явственного на фоне этого странного пира. Они были готовы сорваться к столам, но что-то их еще держало, правда, я не могла понять что. Пока не увидела старосту.
То, что это был староста, я догадалась почему-то сразу. Коротенькие ножки уже немолодого мужчины были плотно обтянуты штанами из доброго синего сукна, маленькие ступни мягко утопали в большеватых меховых сапогах, отвисшее брюхо жестко обнимала вышитая по вороту рубаха, стянутая на том месте, где полагается быть талии, широким поясом, украшенным сложным узором мелких бусинок.
Нос у старосты утонул в мясистых щеках, глазки спрятались под кустистыми бровями, а полные маленькие ручки, с круглыми ладошками и мясистыми коротенькими пальчиками, то и дело подносили мокрый платок к покрытому испариной лбу.
Староста поймал взглядом слишком близко подошедших к столам мальчишек, столы оставили в покое, деревенские были разогнаны страшными криками, перемежающимися с бранью. Этот человек знал свое дело. Он каждому нашел работу и пообещал раздать все остатки после пира.
Появились люди, что разнесли между деревенскими кувшины с брагой и корзины с хлебами. Деревенские перекусили, облизнулись, вздохнули, бросили последний взгляд на лакомства, и ушли по своим делам.
Мне стало легче. Теперь, не видя голодных взглядов, я могла внимательней следить за старостой. Этот у меня жалости не вызывал – что толку жалеть человека, которому живется вовсе неплохо?
– Боги милостивы, – услышала я странное приветствие и, оглянувшись, увидела интеллигентного на вид молодого человека с неестественно белоснежным лицом. Этот был одет в столь несуразный в этой весенней, деревенской грязи идеально-белый балахон, перехваченный на тонкой талии золотым пояском. Незнакомец мне сразу не понравился. Чем-то он напомнил моего знакомого поэта: стишков и самомнения много, а ума ни капли...
– Боги милостивы, – не оборачиваясь, ответил староста. Голос у него был злым и уставшим. – Люди злы. Не к добру решил к нам твой братец наведаться... Еще и не знаем когда... Сегодня не приедет, завтра все новое надо, а взять-то неоткуда...
– Чего ты боишься? – иронично спросил тот же голос. – Это меня проверяют, не тебя.
– Я боюсь? – прошипел староста, погрозив кулаком тому же мальчишке. – Тебе-то что, жрец, ты у нас бранеон, севший задницей в лужу, а мне поля пахать надо! Кого я пошлю? Мелкотню? Или старух? А у нас голодуха, коли ты не ведаешь! Люди мрут как мухи, под весну жрать нечего, бунт назревает, а с городов только и спрашивают, как очередной воз с зерном. А где мне его взять-то?
Разговор мне начал нравиться... И был как-то смутно знаком – будто подобное я слышала не раз. Только вот где?
– Сам-то не голодаешь!
– А ты мне не тычь! – взорвался старейшина, отирая лоб. – Я – свободный, а не захр, у меня сын – кузнец. Я с деревни лишнего зерна не взял, а вот твоя братия все больше и больше требует, все брюхо набивает!
– Не боишься гнева богов?
– Опять страшишь богами, жрец, зря страшишь! Тут свободных-то на всю деревню только трое: я, ты, да женка моя! Боги! Сам меня совестишь, а у самого одежа-то какая! Комната малеванными холстами, да вышивками заставлена! Продай и накорми их! За каждую твою тряпочку, да висюльку на шею, вся деревня летами есть может!
– Мне не свойственна филантропия, – равнодушно ответил жрец, и тотчас добавил:
– Не время сейчас на мечах сходиться. Может, ты и избавишься от меня. Этого ты хочешь?
– Не хочу! – ответил староста, убивая впившегося в руку раннего комара. – О, бестия! Уродился-таки раньше времени! Кровосос несчастный! Ты годишься, жрец. Этакого негодного для храма жреца поискать еще надо!
– Ты слова-то выбирай!
– Зря горячишься, жрец. Думаешь, мы твои бзики столько лет ради твоих красивых глазок терпели? Да на тебя все соседние старосты молились – это надо же, за последние годы – и не одного передвижения вверх.
– Кого передвигать? Этих пьянчуг?
– Ты, жрец полегче, – тихо ответил староста. – Эти пьянчуги на норов-то круты. Сам не заметишь, как на кулак напросишься или на нож в спину. А ножи-то у нас тупые, боли много... Свинок только мучить... Кузнец-то далеко и берет по-страшному!
– Сына попроси. Сам же говорил...
– Говорил? А кто к нему всю эту железяку повезет? Ты в своем наряде, лебедь белая? На нашей кляче? Да она на полдороги копыта откинет! Ай, да что с тобой!
Староста махнул рукой и отправился орать на незадачливую девку, разлившую кувшин с молоком. Белую лужу аккуратненько присыпали песочком, раскрасневшейся девице приказали убраться, но я ничего этого не видела.
Потому что в тот момент мир перевернулся перед глазами, земля пошатнулась, все поплыло, и я поняла, что пропала. Пропала надолго, может даже навечно. Потому что я увидела его, и эти странные, синие как грозовое небо глаза вонзились мне в сердце ледяной стрелой. Мне казалось, что я перестала дышать, потому что и не надо дышать – хватает лишь этого щемящего чувства в груди. Потому что я полюбила! Не так, как мои легкомысленные подруги, нет, так, как пишут в книгах.
Если бы он приказал сложить к его ногам всю землю, я бы сложила... или умерла... Умерла бы за улыбку на этих тонких губах, за тень милостыни в этих глазах, за его тоску, за каждое движение его руки-музыканта. Умерла бы под его длинными ногами, умерла бы за одно прикосновение, за возможность любоваться его сильной фигурой, которая даже в этих лохмотьях выглядела внушительнее, чем у разряженного в шелка жреца. Потому что теперь я знала, что такое любить, любить пылко, отчаянно, когда душа томится, а глаза просят, просят его глаз. И теперь поняла, почему любовь называют проклятием, и... счастьем. Господи, оказывается, эти вещи совместимы!
Все поплыло под моими глазами пока он, держась как король, проходил по этой деревенской площади. Он был одет в обноски, как и большинство крестьян, с непокрытой головой, на его груди была нашита огромная заплатка, у правого колена рубаха была разорван, на рукаве замерло пятно от сажи, но я не променяла бы этого человека даже на президента успевающего банка. И девушки, мимо которых он проходил, чувствовали себя так же. В их просящих глазах читалась дикая тоска, отзывающаяся в моей душе укорами доселе неизвестной мне ревности. Как же я их ненавидела, завидовала им! Завидовала их впалым щекам, их материальным телам, их возможности коснуться этого чуда пусть даже мельком, украдкой!
Но мое божество было неумолимо. Оно плавно проходило мимо внезапно похорошевших девиц с величием неприрученного зверя, оно проплывало между ними, как проплывает ветерок между колосьями пшеницы, и оно склонилось перед жалким жрецом, похожим на моего друга-поэта:
– Ты звал меня? – с почтением спросил мой милый, но его глаза странно заблестели. Может от солнца, как раз в это время выглянувшего из-за облаков?
– Не спешишь ты на мой зов, – язвительно прошептал жрец. – Опять старухе воду носил? Боги не любят таких, как ты. Ты портишь наше мироздание своими потугами на помощь. Если старуха дошла до нищеты – значит, она ее заслужила! Зачем вмешиваешься?
– Тебе виднее, – не спорил незнакомец. – Ты – жрец. Свободный. Я – захр.
Что такое "захр"? Имя? Статус?
– Хорошо, что ты это помнишь! На алтаре резьба сошла. Поправь!
Захр поднял голову и странно посмотрел на жреца. Его прямой взгляд встретился с серыми глазами служителя неведомого божества, и между ними пробежала искра ненависти. Впрочем, это было мне понятно. Слишком хорош мой красавец, чтобы вызвать любовь такого хлыща, как жрец, слишком горд, чтобы поклоняться. Но как их боги такое допустили? Как я сама такое допустила в своем сне? Чтобы раб командовал над господином, глупец над умным! Впрочем, и это мне не в новинку... Не в новинку несправедливость... Но никогда раньше мне не было от этого так больно...
