Текст книги "Партизан Фриц"

Автор книги: Алексей Егоров

Соавторы: Павел Александровский
сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 8 страниц)

19. Там, в Германии…

…Нет, ей не показалось: в дверь стучали. Кто же это?.. Отто? Но фрау Герта давно уже не разрешает ему приходить к Урзуле. Тетушка Марта? Добрая соседка, она частенько заглядывает тайком, принося что-нибудь с собой. Вот вчера подарила Гансу, трехлетнему братику, теплую вязаную шапочку. Но ее мягкая ласковая рука никогда не стучит так громко… А может, это старый Вернер, который раздает на улице письма, доставая их из своей черной сумки? Хотя он уже давно обходит стороной маленький домик… Нет, это, наверное, те злые дядьки, что часто приходили сюда. После их прихода мама всегда долго-долго плачет.

Семилетней девочке стало холодно и страшно. Она села, подтянув ноги к подбородку, потом еще теснее прижалась к худенькому тельцу своей младшей сестренки Кристы, лежавшей вместе с ней на тюфячке..

Теперь уже стали колотить в окно. С такой силой, что затрещала рама и зазвенели стекла. Урзула больше не могла вынести этого грохотанья.

Она откинула тонкое, все в заплатках одеяло, подбежала к кровати:

– Мама! Мамочка!

Потихоньку, осторожно подергала большую теплую руку, лежавшую поверх пальто:

– Ну проснись же, родненькая…

Женщина застонала во сне. Тени какой-то скрытой печали еле приметной волной прошли по ее лицу.

Пронзительным плачем залился Ганс, лежавший рядом с матерью.

Удивленно подняла голову потревоженная Криста. Замерла на месте Урзула. Это разбудило Эрну. Она встала, наскоро успокоила сынишку, погладила по голове Урзулу («не бойся, дочурка, ложись»). В халате вышла в коридор и молча сбросила задвижку.

Вломившиеся, оттолкнув женщину, бросились вперед.

Убогая кровать. На ней тряпье, одежда. На полу – тощий соломенный матрац.

– Почему не открывала? – явное разочарование прозвучало в голосе спрашивавшего.

Хозяйка пожала плечами.

– Спала.

– Нечего оправдываться. Собирайся! Поедешь с нами, прямо сейчас.

– Я только что с работы. Всю ночь…

– Скорее! – заорали на нее. – Люди из Берлина не любят ждать!

Эрна посмотрела на сжавшихся в уголке, тесно сбившихся друг к другу малышек. Страх за них захолодил сердце, перехватил горло, бросил к вискам кровь.

– Дети…

– Не подохнут! Живей! Живей!

В просторном зале ратуши, по стенам которого висели картины из жизни древних германцев, Эрна уже бывала раньше. Сюда приходила она с Фрицем оформлять брак. Как давно, кажется, это было! Теперь перед этими сводами уже не слышатся голоса молодоженов, не раздаются шаги счастливых родителей.

«Людей из Берлина» было двое.

За столом бургомистра – невысокий мужчина в штатском, с тонкой длинной шеей. Его сумрачные глаза смотрели на Эрну с нескрываемой злобой.

В стороне, в кресле, закинув ногу на ногу, сидел второй – в тщательно пригнанной офицерской форме, гладко причесанный, надушенный. На щеках румянец здорового и веселого человека. Глаза его благожелательно, даже, пожалуй, приветливо улыбались вошедшей.

Эрна села у стола.

– Шефер? – спросил тот, что был в штатском, и сразу же сзади от него, в углу, застрекотала машинка протоколиста.

– Урожденная Шефер. По мужу Шменкель, – поправила она.

– Так, так… – постучал он пальцем по стеклу, открыл лежавшую перед ним папку, достал фотографию, протянул Эрне. – Кто это?

Она сдержала готовый вырваться вопль: на снимке был изображен Фриц, ее Фриц! Муж сидел на грубо сколоченном стуле в русской военной форме.

– Тебе знаком этот человек? – гестаповец с надеждой посмотрел на вызванную.

– Да, я еще не забыла своего супруга, – скрывать это, как поняла Эрна, не было никакого смысла.

Лицо допрашивавшего передернулось: женщина избежала поставленной ловушки. Если бы она ответила на этот вопрос «нет», ее можно было бы обвинить в лжесвидетельстве и преступной связи с изменником.

– Где ты познакомилась с ним? Расскажи, если не забыла!

Забыть это?.. Маленький городок. Весна. Торопилась к подруге. Охапка красных маков, которую она прижимала к себе, яркими переливами окрашивала ее простое светлое платьице в розоватые тона. И когда прохожие просили у нее цветы, она раздавала их, не жалея. Букет таял, таял и бесследно исчезал. А он, улыбающийся, сероглазый парень в форме «трудовой службы рейха», все протягивал руку. Она засмеялась и убежала, стуча каблучками. Оглянулась – смотрит… Потом встреча в парке. А там – катание на лодке, танцы, вечера над обрывом Одера…

Эрна не смогла бы точно определить, когда она полюбила Фрица, но, наверное, сразу. В нем ей понравилось все. И то, что он никогда не унывал, и то, что всегда, даже в самые грустные минуты (а их было, ай, как много!) мог приободрить шуткой, развеселить ее…

Что ты молчишь, как рыба? – заорал на нее чиновник.

– В Бойтене, в 1937 году. Скоро мы и поженились.

– Где работал твой муж?

– Металлистом на заводе. Потом – на кирпичном… После кучером в поместье Гюлихен.

– Почему его так часто увольняли? – вопросы задавал только сидящий за столом. Тот в кресле, казалось, не вслушивался в ход допроса. Он весь был поглощен уходом за своими ногтями, которые аккуратно подрезал маленькими ножницами.

– Я не знаю, увольняли его или он уходил сам.

– Чем он занимался, когда был дома?

– Разводил цветы. В футбол играл. Помогал по хозяйству, – перечисляла Эрна.

– Кто приходил к вам?

– Мой отец Клаус. Мать. Двоюродная сестра. Его бабушка…

– Еще кто?

– Не помню, брат Вилли…

– Да не о том спрашиваю! Кто из друзей бывал у вас?

– Из друзей? У него их не было. – Эрна понимала: каждое названное ею имя сегодня же будет внесено в ордер на арест.

– Как это не было? Ты нагло лжешь представителям рейха…

Его перебил тот, что сидел в кресле, будучи, видимо, старше чином. Он встал, подошел к Эрне, спокойно проговорил, чуть ли не с участием:

– Фрау Шменкель, неужели так никто и не посещал ваш дом?

– Никто.

– Ну, а литературу-то читал он? – наклонившись к Эрне, полувопросительно, полуутвердительно произнес вступивший в допрос.

– Конечно, читал. И много. А с одной книжкой почти и не расставался. Толстая такая. Как сейчас помню, сразу за обложкой – портрет: пожилой мужчина с большой бородой.

– Как она называлась?

Эрна задумалась.

– Нет, заглавие не припомню. А вот о человеке этом Фриц рассказывал часто. Или имя, или фамилия его начиналась на «К».

Офицер в форме многозначительно взглянул на своего коллегу. Вкрадчиво, словно боясь громким словом потревожить ход воспоминаний, подсказал:

– Карл Маркс?..

Эрна отрицательно качнула головой.

– Нет, не Карл и не Маркс… Путешественник на острове… Кру-зо. Робинзон Крузо! – обрадованно воскликнула она.

Гестаповцы переглянулись. Старший, как-то странно посмотрев на женщину, снова развалился в кресле.

– За что судили твоего мужа? – заорал в штатском.

– Мне неизвестно. Его зачислили в армию. Это в тридцать девятом. В октябре. А вскоре он вернулся…

У нее перед глазами встал приход Фрица той слякотной ночью. Она вскрикнула от счастья, когда увидела мужа, неделю назад распрощавшегося перед отправкой на Западный фронт. «Тебя отпустили?» – «Нет. Я решил это сам». Смеясь, он рассказывал, как под Берлином, выпрыгнув из вагона, добирался домой пассажирским поездом, показывая непридирчивым контролерам вместо билета перронный пропуск.

– Что он говорил тебе?

– Об этом ничего. Просто приехал.

…Нет, он сказал ей и об этом. И даже больше: «Лучше тюрьма, чем воевать за Гитлера». Она не вдумалась в эти слова, обрадовавшись его появлению. Ее всегда так волновали их встречи! А в бегство не поверила: дезертиры – это те, кто скрывается, прячется, а ее Фриц совершенно свободно ходил по деревне, посещал знакомых, помогал на поле убирать картофель. Однако приехавшая полиция, обыск и арест доказали, что муж не шутил. Письма с тюремными клеймами – Берлин, Торгау, Кобник…

– Видела ты его после ареста?

– Да, перед отправкой на фронт. Когда он пришел из тюрьмы, ему целый день разрешили быть дома.

– Тебе не показалось странным его поведение?

«Странным» – это не то слово. Эрна была потрясена. Фриц идет добровольно на Восточный фронт. Он, который не желал служить в гитлеровской армии! И за это попал в тюрьму! Эрне даже показалось на миг, что она ослышалась. Но нет, муж повертел в руках повестку, требовавшую в течение суток явиться на сборный пункт…

– Тогда многие шли на фронт…

– Он говорил тебе, что собирается перебежать к русским?

Надо быть круглым дураком или самоубийцей, чтобы ответить иначе:

– У него и в мыслях этого не было, господин офицер.

– Говорил ли он что-либо неуважительное о фюрере?

– Мне не приходилось слышать.

– Что он писал из России?

– Как все: хотел скорее вернуться к семье.

– Тебе известна его судьба?

– Я думаю, меня вызвали, чтобы сообщить о ней.

– Да, я скажу тебе, догадливая женщина. Твой муж изменил рейху, перебежал к русским!

…В тот последний вечер к ним пришел ее отец, тележник Юлиус, уже от кого-то прослышавший о намерении зятя идти на фронт. «Молодец, сынок! – Он впервые так назвал Фрица. – Фюреру и Великой Германии нужны солдаты!» А когда была выпита принесенная Юлиусом бутылка шнапса и тот ушел, Фриц, плотно притворив дверь, только сказал:

«Тюрьма – это хорошая школа. Пройти ее, ничему не научившись, нельзя. У меня нет колебаний в своих будущих действиях. Я знаю, что делать!»

Так вот что значили эти слова!.. Ушел к русским!.. Эрна не вникала в ожесточенные споры между мужем и своим отцом, непримиримым нацистом. Но сердцем она всегда стояла на стороне Фрица. Не потому, что разделяла его убеждения (она их до конца не понимала), а потому, что не могла поверить, чтобы Фриц мог говорить или делать что-нибудь плохое или неправильное… Ушел к русским…

– Тебе надо думать не о нем. Считай его покойником: он будет казнен через несколько дней.

До Эрны почти не доходил смысл слов. Фриц будет убит. И она не увидит никогда его больше!..

– Мы знаем, как встретят это известие его и твои родственники…

«Родственники»… Ее отец, узнав о том, что Фриц дезертировал в ноябре 1941 года из части, только и сказал: «Лучше бы этого коммуниста разорвало на тысячу кусков». Мать Фрица, боготворившая вступившего в ряды «Ваффен СС» Вилли, младшего сына, прокляла старшего. И только сердце бабушки, у которой Фриц вырос на руках, не вынесет этого горя…

– Тебе надо думать о себе, о детях. Они не могут носить эту позорную фамилию! – прорычал человек в штатском.

– Мы поможем вам, фрау Шменкель, сегодня же оформить все необходимое, – мягко добавил другой.

– Зачем? Перед богом и людьми я – Шменкель…

Много лишений вынесла семья Фрица. Все отвернулись от нее. С большим трудом Эрна, «жена изменника», устроилась чернорабочей в столярную мастерскую, за пятнадцать километров от дома. Одна, без чьей-либо помощи, на нищенские гроши поднимала детишек. Потом высылка на окраину империи – в Фолькенау.

Мы не хотим писать о том, чего не было. Двадцатисемилетняя вдова не клялась отомстить за гибель мужа – отца ее детей. Она не вступила в ряды борцов против фашизма. Но ее ум и совесть восстали против действий палачей. Она не признавала Фрица преступником и свято берегла воспоминания о нем в своем сердце. Ее убеждения проявились и в действиях: несмотря на прямые указания властей, на ярость родителей, Эрна сохранила фамилию мужа для себя и детей. Эрна Шменкель. Урзула Шменкель. Криста Шменкель. Ганс Шменкель.

И это звучало как вызов…

20. «За свой народ»

В караульном помещении Минской военной тюрьмы в пять часов утра 22 февраля 1944 года, как и всегда в такое время, было тесно и шумно. Заступавшие на пост часовые разбирали оружие, спешно заталкивали патроны в магазины карабинов, расписывались в книге и уходили с разводящими.

– Тебе опять повезло, Краус. Снова к той же камере, – с завистью сказал сосед. – Когда ты успел в любимчики пролезть, ума не приложу.

– Какая разница, где стоять? Лишь бы не на улице, – буркнул Краус, проверил, все ли подогнано, и в сопровождении дежурного унтер-офицера опустился в подвал. Здесь, в узком темноватом коридоре, у третьей камеры, ему предстояло провести несколько долгих часов.

Кивнув сменившемуся, он сразу же посмотрел в глазок.

В камере было тихо. Ярко освещенная электрическим светом (он горел в ней и днем и ночью), она сначала показалась ему пустой. Приглядевшись, убедился, что это не так: узник лежал прямо на цементном полу, без матраца, без всякой подстилки, крепко спал.

«Ну и нервы! Крепче, чем из стальной проволоки», – в который уже раз подумал о своем поднадзорном часовой. Конечно, сегодня в карауле он покривил душой: находиться на этом посту пожелал бы каждый из команды. Во-первых, сюда, к этому глазку, по нескольку раз в смену подходит сам начальник тюрьмы, не говоря уже о командире охранной роты, которому нет-нет да между рапортом и закинешь какую-нибудь личную просьбу, скажем, насчет мыла или табака. Во-вторых, пост хотя и считается особо ответственным (камеру охраняют круглосуточно, несмотря на то, что заключенный в наручниках, двое часовых – один у двери в коридоре, другой под окном на улице), но стоять здесь – одно удовольствие: если и задремлешь, то уж будь уверен, что тебя разбудит толчок разводящего, а не вопль, предсмертный хрип или одна из тех мерзких штучек со стороны арестованного, за которые караульные идут на гарнизонную гауптвахту или еще подальше.

А кроме того, в этом Шменкеле есть то, что может понравиться. Нет, конечно, не совершенное им (здесь не положено проявлять любопытства, но Краус разузнал о нем все, что можно было), а его поведение. Ведь как его ни назови, а уж мужества у него не отнимешь. Взять этого дурака Шмидта, секретаря из тюремной канцелярии. Сколько раз в первые дни он пробегал по утрам по коридору, громко бренча ключами, стремясь создать впечатление, что сейчас осужденного будут выводить на казнь. Другой на стену полез бы от страха, а этот даже голову не повернул в сторону двери.

А вчера? Объявили, что прибудет командующий. Тюремная администрация с ног сбилась: кинулась все чистить, убирать. А тот прошел прямо в третью камеру, пробыл там больше часа и уехал, ни с кем не попрощавшись (это уж он, Краус, может засвидетельствовать, сам видел!). Черт побери! Этот солдат может поговорить и с большим начальством! Даже старший надзиратель Гросс, гроза всех арестованных, будит его не пинком ноги, а лишь громким окриком… Кстати, вот и сам Гросс, легок на помине. Чего он забрел сюда в такую рань?

Часовой вытянулся, отдал честь. Надзиратель осмотрел камеру, не заходя в нее, крикнул:

– Вставай!

Осужденный не пошевелился.

– Подымайся! – завопил Гросс изо всей мочи и вполголоса добавил, оскалив зубы в неприятной усмешке: – Скоро отоспишься, немного осталось.

Лежавший сначала поднял голову, затем, сразу придя в себя, быстро вскочил на ноги.

Гросс подождал немного и произнес, явно наслаждаясь:

– Через полчаса сюда прибудет председатель военного суда. Готовься выслушать важное сообщение.

Надзиратель удалился. У часового в голове мелькнуло, что сегодняшнюю вахту ему не придется достоять до конца. Он не первый раз слышал подобную фразу, привык к ней и, откровенно говоря, не испытывал какого-либо волнения или чрезмерной жалости к приговоренному. Его отношение к происходящему укладывалось в элементарную, простую, не допускающую никаких психологических переживаний истину: раз людей лишают жизни, значит они этого заслуживают.

Но сейчас ему стало как-то не по себе.

Быстро оглянулся: вокруг никого. Повинуясь безотчетно возникшему чувству, не думая о последствиях, окликнул заключенного и торопливо вложил через отверстие глазка в скованные железом руки две сигареты, последние, что у него остались.

И как будто полегчало на сердце, когда в ответ услышал спокойное:

– Спасибо, камрад.

Ровно в половине седьмого коридор наполнился шумом шагов. Впереди шел начальник тюрьмы со связкой ключей, за ним – полковник, а позади, чуть приотстав, – остальные офицеры.

Заскрипела дверь. Председатель военного суда перешагнул порог и остановился, не заходя в глубь камеры. Он разглядывал осужденного, жадным взором скользя по его лицу в поисках хотя бы тени беспокойства.

Тот ждал.

– Осужденный Шменкель! Командующий группой армий утвердил приговор. Как вступивший в законную силу, он будет приведен в исполнение сегодня в восемь часов утра ровно, – добавление, которое полковник должен был сделать к этим словам, в его судебной практике встречалось не часто, – поскольку просьба о помиловании подана не была.

Достал карманные часы, посмотрел: – В вашем распоряжении полчаса. Сейчас прибудет священник. Кстати, какой нужен: католический, протестантский?

– Все равно.

– В этот последний час у вас есть просьбы ко мне, как представителю судебных властей рейха? – Полковник ни на минуту не сомневался, что этот упрямый человек ответит отрицательно, поэтому он повернулся к двери.

– Да.

Судье показалось, что он ослышался.

– Да, будут. Я хотел бы обратиться к жене с последними словами. Всего несколько строк.

– Письма казненных направляются к родственникам лишь с разрешения военного чиновника юстиции. Затем в общем порядке они проверяются армейским цензором, – разъяснил полковник, подошел ближе к арестованному и медленно, растягивая слова, произнес: – Я разрешу направить по адресу письмо только в том случае, если жена прочитает в нем слова раскаяния и осуждения вашего преступления перед фюрером.

Увидев, как внезапно побледнел Шменкель, председатель суда почувствовал себя в положении охотника, который долго-долго без всякого результата сидел в засаде, уже собрался примириться с неудачей – и вдруг успех: в прорези мушки – ожидаемое.

– Я подумаю, – был ответ.

– Чернила, бумагу! Снять наручники! Послать за пастором, – отдавал распоряжения заторопившийся полковник.

– Часовой!

Последнее относилось к Краусу: ему приказывали войти в камеру. Теперь, когда о предстоящем исполнении приговора объявлено осужденному, один из караульных должен безотлучно, с оружием в руках находиться возле него…

…Шменкель писал, когда бесшумно отворившаяся дверь пропустила невысокого человека в черном одеянии. Это и был священник, последний утешитель приговоренных к казни.

– Сын мой, я пастор Эбергард Мюллер, – представился он и сразу же без всякой паузы начал говорить, положив руку осужденному на плечо и склонившись над ним.

– Я пришел сюда, чтобы быть с тобой в эти последние минуты, рассказать о тленности всего человеческого и об осененном божьей благодатью месте, где нет обмана, муки, убийств, где нет войн и насилия, где царят вечный мир и справедливость. Что сожалеть о преходящем перед лицом вечного? Все, что позади тебя, – прошлое…

– Пастор, – раздался твердый голос, – я не боюсь смерти! Я готов к ней. Не об этом я хочу говорить с вами… Но скажите сначала: вы, пастор, тоже видите во мне врага?

– Нет, сын мой. Я вижу в тебе не врага, – мягко возразил духовник, – человека.

– Преступник ли тот, кто хотел посмотреть на этот мир, без войн и насилия, еще при жизни? – Фриц приподнялся. – И кто, несмотря ни на что, верит, что будет такой мир на нашей земле?

Священник не хотел вступать в споры на политические темы. Он поспешил перевести разговор в другое русло:

– Каковы бы ни были твои убеждения и взгляды, ты достаточно сильный человек, если в полном спокойствии принимаешь за них смерть. Но я хочу сказать тебе…

– Простите, святой отец… – осужденный перебил Мюллера, подошел к часовому. – Как тебя зовут, солдат?

– Ганс, – выговорили губы, прежде чем сознание подсказало, что часовому строжайше запрещено разговаривать на посту и тем более с поднадзорным.

– Хорошее имя. Так моя жена назвала нашего сына. Я видел его лишь один раз… – Глаза Шменкеля потеплели. – Я хотел бы, Ганс, сказать пастору несколько слов наедине. Если можешь, окажи эту услугу.

Краус соображал: в этот коридор сейчас вряд ли кто зайдет – полковник, начальник тюрьмы, офицеры заняты подготовкой к казни, начальник караула подбирает команду. Но сам пастор?.. Солдат взглянул на него. Священник кивнул головой. Краус вышел, притворил за собой дверь.

– У меня к вам большая просьба, пастор.

Фриц поднял глаза, в которых сквозили грусть и печаль.

– Отправьте письмо, всего несколько слов, семье, пусть жена узнает от меня самого о моей судьбе. Ей ведь будет тяжело, а мне хочется, чтобы она поняла меня…

Заметив мелькнувшую в глазах пастора тревогу, осужденный добавил:

– Я знаю, чем это вам грозит. Но вы единственный, кто в состоянии мне помочь. Ведь ваши письма не просматриваются цензурой.

– Можно ли мне прочесть его?

Заключенный без колебаний протянул листок.

Священник пробежал по нему глазами. Задумался, потом вновь прочитал торопливо написанные строчки. Почерк неразборчив, но мысль выражена предельно ясно.

В этом письме Фриц Шменкель прощался с семьей: женой Эрной, дочерями Урзулой, Кристой и сыном Гансом, которого он поздравлял с недавно исполнившимся днем рождения. О себе писал, что до самого конца шел по пути, который сознательно выбрал. «Перед лицом смерти не сожалею о своем поступке. Я решительно иду навстречу казни. Я убежден, что умираю за хорошее дело. Иначе я поступить не мог». В конце содержалась просьба передать слова прощания матери, бабушке, всем родным и близким, кого знал Фриц.

Мюллер с уважением посмотрел на приговоренного.

В дверь постучали.

– Ваша жена получит его, – сказал священник и быстрым движением спрятал письмо.

А в это время на окраине Минска, во внутреннем дворе невысокого двухэтажного дома, заканчивались последние приготовления к казни. Плац был очищен от снега и тщательно подметен.

У глухой стены установлен двухметровый столб. Невдалеке на земле уже стоял грубо сколоченный деревянный гроб, из щелей которого виднелась солома. Около него жались санитары, продрогшие на жгучем февральском ветру. Никого лишнего – таково распоряжение главного судьи.

В состав «фольштрекунгскоманды»[7]7
  Команда, приводящая приговоры в исполнение (нем.).


[Закрыть] включено десять человек. По специальному приказу полковника отобраны только унтер-офицеры, пожилые, спокойные, не подверженные никаким эмоциям.

С ручными пулеметами (да, пулеметами!), в стальных шлемах, они стояли сейчас в пяти шагах от столба. Руководящий казнью офицер делал последние наставления:

– Соблюдать полное спокойствие! Огонь – по команде. Цель – только сердце.

Раздался сигнал сирены. Караульные кинулись открывать ворота, часовые вытянулись в немом приветствии. Во двор въехала легковая штабная машина, за которой следовала грузовая с натянутым брезентом. Впереди идущий автомобиль затормозил. Сразу открылись все дверцы, отчего он стал похож на зловещего черного жука, расправившего крылья перед полетом. Из машины вышли председатель суда и прокурор. Последним вылез военный врач в длинной, не по росту, шинели.

Грузовик тем временем развернулся, встал. Шофер заглушил мотор. Из кузова по подставленной лесенке спустились пастор и Фриц Шменкель в сопровождении двух охранявших его солдат. Как только нога осужденного коснулась земли, раздалась команда: «Смирно, оружие на караул!» Офицеры приложили руки к козырькам фуражек, салютуя прибывшим. Каски замерли в строгом равнении.

Нет, это были не почести обреченному. Вся эта тщательно продуманная, подробно регламентированная и обстоятельно записанная в секретней инструкции церемония была рассчитана на то, чтобы усилить устрашающее воздействие казни, сломить дух несломленного, повергнуть еще не поверженного, запугать других, присутствующих при этом хладнокровно продуманном убийстве.

Все взоры были обращены на двигавшуюся по плацу группу. И только Краус, солдат Краус, оставшийся возле грузовика, не смотрел ни на что. Перед глазами его стояла сцена, разыгравшаяся несколько минут назад. Когда уже завернули за угол и грузовик перед воротами замедлил ход, этот вот Шменкель, вдруг что-то вспомнив, полез в карман, достал оттуда бережно завернутую в бумажку сигарету и протянул ее сидевшему рядом охраннику.

Его слова до сих пор звучали в ушах солдата:

– Возьми, Ганс. Спасибо тебе. Я уже не успею ее выкурить…

У столба, рядом с привязанным к нему Шмсикелем, только священник. Прокурор начал громко читать приговор. И снова раздались эти лживые слова: «За военную измену…»

…Фриц, дорогой Фриц! Ты умираешь в полном спокойствии, глядя палачам в лицо. Ты знаешь, что не был изменником своей родины. Ты знаешь, что предатели твоего народа – эти вот грязные палачи, нацистские заправилы. Это они ввергли твой народ в пучину небывалых бедствий и страданий. Это они поставили его перед лицом невиданной катастрофы. Это они пытались переложить позор своих преступлений на плечи всего немецкого народа. Это они хотели каждого немца сделать соучастником своих кровавых злодеяний.

Фашизм растоптал твою жизнь, как и судьбу миллионов и миллионов твоих земляков. Ты любил свою жену – тебя оторвали от нее. Ты не мог дня прожить без твоих детей – тебе не дали их воспитать. Ты любил цветы, спорт, книги, животных – тебя хотели сделать убийцей.

Ты был одним из тех, кто сохранил ясную голову среди разгула мракобесия и кто отчетливо понял, что фашизм – это враг твоего, нашего и всех других народов. Ты был одним из тех, кто осознал: мало понять – надо действовать. И может быть, ты не успел прочитать слова твоего великого соотечественника Гёте: «Быть человеком – значит быть борцом», но в грозное время ты руководствовался именно этим!

В боях и сражениях ты утверждал право своего великого народа на светлое будущее. С оружием в руках ты защищал его доброе имя…

Отзвучали слова приговора. Стволы пулеметов словно уткнулись в твою грудь, темными зрачками взглянув прямо в самое сердце.

И в эту минуту полковник спросил про письмо.

Ты вскинул голову, и над притихшими солдатами через весь плац пронеслось гордое:

– Мне не в чем каяться. Я умираю за Германию, за свой народ! – такими были твои последние слова. Они не могли быть другими.

Офицер уже поднял руку. Замерзли пальцы на смертоносных гашетках…

Взмах руки, отрывистая команда. И сразу же заговорили пулеметы.

Ты сделал шаг вперед. Один шаг. В бессмертие…

«В течение 22 февраля юго-западнее и южнее города Луги наши войска вели наступательные бои… Юго-западнее и южнее озера Ильмень наши войска продолжали развивать успешное наступление и с боями заняли более 200 населенных пунктов…» Эти лаконичные слова сообщения Советского Информбюро ловили люди всего мира – партизаны Чехословакии и Югославии, «маки» Франции, гарибальдийцы Италии, борцы Сопротивления Норвегии и Дании. Жадно вслушивались в них патриоты Германии. И не было и не могло быть лучшей надгробной речи над твоей безыменной могилой…

«Войска Третьего Украинского фронта, продолжая наступление, после ожесточенных боев сломили сопротивление противника и 22 февраля штурмом овладели крупным промышленным центром Украины – городом Кривой Рог…»

Гремят орудийные залпы, яркий фейерверк полыхает над небом Москвы. Это был салют и в твою честь, это были воинские почести и тебе – погибшему герою.

Заря освобождения вставала и над твоей землей. В алых ее красках цвет и твоей крови, Фриц, наш Фриц Шменкель…

Громадное здание из красного кирпича. Потсдам. Улица Ганса фон Секта, 8. Архив вермахта.

В это мартовское утро 1944 года в одном из многочисленных хранилищ Собрания военно-судебных актов, как и всегда, пахло сургучом, клеем и типографской краской.

– Каждый день – тысячи дел. И всё – «измена рейху», «нежелание воевать», – пробурчал один из чиновников, снимая с только что ввезенной на тележке огромной кипы увесистый том. – За двенадцать часов не успеваем обрабатывать почту.

– Счет идет к миллиону, – согласился сосед, ставя на переплет номер: 741 319. – Скоро мыши у нас сдохнут от этой дьявольской тесноты.

– Все-таки не зря нас, немцев, упрекают в излишнем педантизме, – вступил в разговор третий, оттискивая на том же переплете жирный штемпель «Хранить до 1974 года».

– Ну, зачем такому фолианту, в котором листов больше, чем в библии, лежать здесь столько времени? Кто вспомнит этого… – открыл первый лист, всмотрелся в фамилию, – Фрица Шменкеля? Даже не через двадцать-тридцать лет, а хотя бы спустя три года?

Ему никто не ответил. Он подержал том на весу и бросил в ящик…