Текст книги "Нефтяная бомба"

Автор книги: Александр Афанасьев (Маркьянов)

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

– Да интересно, кто это меня так любит.

Сапер окинул меня взглядом:

– А чего? Можно и попробовать.

– Тогда удачи. – Я продиктовал свои координаты в Багдаде.

– Удачи…

Вспомнилось – в багажнике мясо. И куда его теперь? Идиотские мысли в голову лезут.

Подошел к кучкующимся у полицейской машины стражам порядка, но не поздоровался. Строить буду.

– Кто старший?

Один из них козырнул:

– Я, подполковник Хабиби.

– Я из Министерства нефти. Мне нужно в Багдад как можно быстрее. Документы, водительские права – в машине…

И одежда тоже, но это – дело десятое. Министерство нефти – фирма козырная, а я на самозванца не похож. Здесь все зависит от нефти, и тот, кто встанет на дороге у тех, кто добывает, транспортирует, продает или охраняет нефть, – в лучшем случае пойдет на перекресток движение регулировать.

– Есть, – по-военному отдал честь подполковник, переведя взгляд на одного из собеседников. Тот тоже козырнул.

– Почту за честь отвезти вас, эфенди. Следуйте за мной…

Полицейская машина оказалась обычным китайским внедорожником FAW, без особых излишеств, передние сиденья обтянуты кожей типа дерьмантин. Сидеть на таком, тем более в трусах, было неудобно. Но я терпел.

Капитан Соджади был для своего звания совсем молодым, потому, видимо, службу нес ревностно. Машина была чистенькой, меж сиденьями, там, где у американских полицейских стоит помповый «Ремингтон», стоял знакомый «АК-12», в держателе – гражданский навигатор с перепрошивкой, на который можно передавать все что угодно и даже данные с беспилотника. Ехали довольно быстро, под сотку, но в «Мерседесе» все же удобнее…

Капитан косился на меня, хотел что-то спросить. Как проехали Рамади, не выдержал:

– Прошу простить за вопрос, эфенди, вы – русский?

– Русский, – кивнул я, – а зачем спрашиваешь?

– Отец хорошо говорил про советских. Говорил, они справедливые люди. Мать училась на врача в СССР. А советских больше не будет?

Я качаю головой:

– Нет. Не будет.

– А почему? – с детской непосредственностью спрашивает полицейский капитан.

Хороший вопрос – почему. Я бы тоже хотел знать ответ на этот вопрос…

– Эфенди…

– Да.

– А в России – красиво, да? Там много земли?

– Да.

– Говорят, там совсем нет пустыни. Земля жирная, как нефть.

– Пустыня есть, но немного. А земля и впрямь хороша. Чего спрашиваешь так заинтересованно?

– У моего дяди большая семья. Он не раз меня спрашивал – хочет отправить двоюродного брата с семьей в Россию.

Я молчу.

– Он христианин, эфенди… – говорит полицейский. – Аллахом клянусь, он не из этих…

Да уж…

– Как твое имя, друг?

– Халим. Это неправильно писарь написал. А дядю зовут Рахматулла.

– Рахматулла… Знаешь, Халим, что я тебе скажу. Россия – большая страна. И если твой двоюродный брат хочет переехать – пусть попробует. Но у вас тоже большая и хорошая страна. Очень хорошая страна. И если вы прогоните из нее всех подонков, если вы не будете слушать всякую шваль и будете побольше работать, то будете жить лучше нас. Клянусь памятью отца, Халим, – так и будет…

– Иншалла… – говорит Халим. Впереди пробка, машины встают. Опять что-то случилось, так их мать, этих…

Халим ставит на крышу мигалку, выбирается на обочину, благо машина полноприводная. Разбрасывая щебень, прется по обочине, заставляя остальных пугливо прижиматься к ти-уоллсам по центру дороги. С мигалкой едем, однако. И это тут – тоже как у нас. «Все животные равны, но некоторые равнее…»

Судя по машинам, не теракт. Полицейского спецназа нет – обычные дорожные машины, дорожная полиция. Пикап «Форд» в раскраске и с мигалкой возвышается над всем, на турели – пулемет «ПКМ», но на нем никто не дежурит. Видимо, кто-то не справился с управлением. Так и есть… Вон машина враскоряку лежит… Перевернулась, да еще и загорелась. Чуть дальше стоит на обочине фура, даже отсюда видно, как повреждена бронированная кабина.

Твою мать!!!

– Останови!

Халим недоуменно смотрит на меня.

– Стой, сказал!

Не дожидаясь остановки, выскакиваю из нашей машины, перебираюсь через ти-уоллс. Дорожные полицейские – в бронежилетах и черных, похожих на гитлеровские касках, – вскидывают свои автоматы, завидев меня.

– Халас! Халас!

Сзади бежит бросивший машину на произвол судьбы, совершенно ошалевший Халим, размахивает своей форменной фуражкой и кричит «руси!» и чтобы не стреляли!

Меня останавливают и кладут на землю под дулами автоматов, но тут же поднимают. Подбежавший Халим сует под нос дорожные свои корочки и тараторит на арабском со скоростью пулемета. Полицейские успокаиваются, тем более что на мужике в трусах пояса шахида явно быть не может. Водители – кто сигналит, кто смотрит на меня во все глаза. Наверное, думают, что я псих.

– Эта машина! – Я тыкаю пальцем в перевернутый «Шевроле Тахо». – Где водитель?

– Он погиб, эфенди. Его уже увезли.

– Что произошло?! Что, черт возьми, произошло?!

Слова «вашу мать» я уже отучился употреблять. Здесь это серьезно напрягает местных.

– Дипломат, – объясняет мне полицейский, – наверное, пьяный. Ехал на большой скорости, сто тридцать – сто пятьдесят в час. Не справился с управлением. Ударился в ограждение, потом в фуру, потом перевернулся…

Я подхожу к машине. Так и есть. Номер мне знаком – не дипломатический, но я его помню, как и многое другое. Это – машина Джейка.

Твою же мать…

Ирак, Багдад
Утро 18 мая

Аллах велик… Аллах велик…

Нет Бога, кроме Аллаха, и Мухаммед Пророк Его

Я намереваюсь совершить два ракаата намаза единственно во имя Аллаха Всевышнего, Свят он и Велик…

Намаз – совершенный с чистым сердцем и искренним намерением – возводит человека на небеса, давая хоть на секунду открыть запретную дверь, чтобы узнать – что там. А там – спокойствие души, которое может на земле познать лишь искренне верующий человек, давно отринувший все суетное, мимолетное, ради великого, ради великой цели.

Все то, ради чего он раньше существовал, все то, ради чего существуют те люди, которых он клялся защищать много лет назад, – все это мелко, суетно. Мерзко. Каждый из них думает лишь о себе, о своей утробе, не ведая о том, что придет время – и они будут пожирать в свою утробу лишь огонь. Так будет со всеми, кто не уверует…

Нет Бога, кроме Аллаха, и Мухаммед Пророк Его.

В его жизни больше нет места суетному, нет места мимолетному. В том месте, которое большинство упоминает лишь с проклятьем, – ему открылась истина. Истина, которая стала его новой путеводной звездой. Истина, которая не содержит лжи. Звезда, что требует идти по пути, освещенному ею, а не просто ходить в разукрашенный храм, ставить свечки и пить «крещеную» воду. Разве Иисус где-то сказал в своем учении, что надо делать это? Но они это делают. Потому что неверные. Потому что боятся огня, который их пожрет. Даже не зная – все равно боятся…

Напротив него молится человек по имени Рашид. Одно из самых распространенных имен здесь – но у него есть и другое, тайное имя, которое он принял. Чтобы быть ближе к Аллаху Всевышнему. Его имя – Абдалла, что значит – раб Аллаха. Он – из своих. Из тех, кто готов отдать жизнь за торжество таухида. И неважно, сделает он это или нет, – ведь важно намерение…

Они вместе делают намаз, на который он призвал их, небольшую группку молодых людей. Почти подростков, почти детей. Это – новое поколение джихада, его будущее. Те, кто родился на руинах, те, кто видел, как пришедшие неверные соблазняют их земными благами, – но не купился, восстал. В этом – будущее джихада. Их не купить никакими подачками. Все они из благополучных семей – но отринули путь, начертанный их родителями для них, отринули даже имя, которое они им дали, – и все ради Аллаха Всевышнего.

Они помогут ему совершить задуманное. Тагут должен пасть. Он должен пасть здесь, окропив святую землю Востока своей кровью.

Но пока они вместе совершают намаз. Единственно во имя Аллаха Всевышнего. Намаз короткий – в два ракаата, потому что они доказывают свою верность Аллаху Всевышнему не словами, а делами. Каждый день, проведенный на джихаде, стоит больше, чем все дни, проведенные в хадже. Особенно если он лицемерен.

Наконец намаз заканчивается. Они рассаживаются за стол, и он видит, как у них горят глаза. Это хорошо…

– Иншалла, это не последний намаз, который мы совершим вместе… – говорит он.

– Иншалла, – отвечают ему за столом.

– Прежде чем мы продолжим разговор, – мягко говорит он, – о том, что волей Аллаха нам предстоит сделать, мы должны обсудить один очень неприятный вопрос. Я говорю про курьера, которого ждали на железнодорожном вокзале. Откуда шайтаны узнали, что он там будет?

Мелодраматическая пауза. Он знал правила – не давай ответов, задавай вопросы. Кто задает вопросы, тот держит нить разговора.

– Эфенди, среди нас нет предателей, – дрожащим голосом говорит Абдалла, волей Аллаха амир ячейки.

– Ты уверен?

– Клянусь Аллахом…

Снова мелодраматическая пауза.

– Вам следовало бы знать, что ни одно ваше постыдное действие, действие, выводящее вас из ислама, не укроется от взора Аллаха Всевышнего, а значит, и нас – тех, кто искренне верит и нуждается в помощи Аллаха на своем пути. Хвала Аллаху, я узнал имя предателя, выдавшего маршрут, и наказал его. Но чист ли каждый из вас?

…

– Я еще раз спрашиваю, скажите же за каждого из вас, чист ли он помыслами и делами…

Начинают говорить. Неуверенно, но начинают. И это правильно – не дело подозревать друг друга. Это его дело – подозревать всех. И доказательства к тому у него имеются…

– Хвала Аллаху, вы доверяете друг другу, и это хорошо. Однако у меня нет оснований доверять кое-кому из вас.

Снова мелодраматическая пауза.

– Тебе!

Палец упирается в красивую, кудрявую девушку с волевым, четко очерченным лицом.

– Мне… Но, эфенди… – лепечет она. Она еще не знает правил того движения, в которое она пошла по велению сердца и за своим парнем, который привел ее. Тот, кто воевал на джихаде, все равно попадает в рай. Даже если он падет не от руки неверного, а своих собратьев муджахидов. Так что при малейшем подозрении никто не будет выслушивать оправдания, никто не будет устанавливать ни вину, ни степень вины. Все равно все они – потенциальные шахиды и всем им – рай. Так какая разница – когда и чьей рукой.

– Ты скрыла от братьев то, что твой старший брат служит в специальной службе, разве не так?

– Да, но он не живет с нами!

– Но он твой брат!

– Я ему ничего не говорила!

Ошеломленные студенты смотрят на девушку. Все знают ее. Все учатся с ней. Кое-кто даже спал с ней. Но никто и не пытается ее защитить от обвинений. Аллах важнее любого из них, джихад – важнее любого дела, важнее самой жизни. И кто если что и думает – тот молчит. Не хочет быть следующим.

– Не говорила?! Он твоя плоть и кровь, разве не так? Может, он специально подослал тебя сюда, чтобы ты шпионила?

– Нет! Нет! – У девушки начинается истерика, – нет!

Он спокойно пережидает. Потом мягко говорит:

– Твой телефон выключен?

– Да, эфенди.

– Тогда включи его. Сейчас.

Девушка подчиняется, ее движения напоминают движения зомби, она в шоке от обрушившихся на нее обвинений, даже не пытается защититься. Пора уже бежать… Хотя бежать тут некуда…

Она включает телефон.

– Звони своему брату. Скажи, что у тебя проблемы. Скажи, чтобы приехал сюда.

Она недоуменно смотрит на невозмутимого посланца смерти перед ней. Он вдвое старше любого из них. Настоящий лидер.

– Что тебе дороже? Аллах? Или твой брат?

– Но он… Ничего не знает.

– Это неважно. Он пошел к неверным на службу. Он убивает правоверных, пытает их. Он – из числа угнетателей. Смерть ему!

Все молчат. Она включает телефон, набирает номер…

– Рашид… у меня… проблемы. Ты можешь приехать? Что? Нет… Просто приедь, забери меня. Я осталась одна… Да, пиши…

Ее лицо вдруг искажается.

– Рашид, не приезжай. Они…

Он первым, перегнувшись через стол, добирается до нее, вырывает из руки трубку. Нажимает на отбой, но не вытаскивает аккумулятор, не разбивает. Он достоверно знает, что будет за этим – брат позвонит в оперативный центр, те установят примерное местонахождение телефона, даже неактивного – на это уйдет минут пять, не больше – и еще через десять минут группа захвата уже вышибет эту дверь…

Девушка бросается к окну, но ее догоняют, бросают на пол…

– Что с ней надо сделать?!

– Эфенди, но она…

– Она предала нас. Все слышали?

Амир показывает пальцем на Рашида, главного в группе.

– Принеси нож с кухни.

Рашид идет на кухоньку – она отделена только занавеской. Приносит оттуда нож – большой, грязный, с сальной, заляпанной рукояткой. Он совсем не похож на орудие убийства.

– Ты, – палец безошибочно упирается в парня девушки, – возьми нож. Зарежь ее.

…

– Она предала нас. Предала Аллаха Всевышнего. Зарежь ее…

Парень берет нож. Он большой, высокий, нетипично высокий для иракца. Смотрит на нож так, как будто не понимает, для чего он предназначен. Потом его лицо вдруг искажает ярость, он перехватывает нож так, чтобы метнуть его.

– Аллах Акбар!

Почти неслышно хлопают один за другим три выстрела. Бесшумный пистолет выплевывает три пули в лицо предателю.

– Самед!!!!

Девушка с поразительной силой вырывается и бросается на любимого, пачкая руки в багровой его крови.

– Кто вы такие? Вы воины Аллаха? Или сборище болтунов, решивших поиграть в джихад? Что вы готовы отдать ради Аллаха Всевышнего. Чем пожертвовать? Какие испытания пройти? Неужели вы думаете, что религия Аллаха – это только слова? Может быть, вам пойти в христианскую церковь? Неужели вы думали, что вера не потребует доказательств? Неужели вы думали, что Аллах Всевышний не пошлет вам испытаний?

Кто-то мнется, кто-то вдруг звереет лицом. Поднимает с пола нож, наклоняется и ударяет бьющуюся в истерике девушку ножом, неумело и страшно. Брызжет кровь, девушка кричит, как забиваемый ягненок, потом крик переходит в хрип, когда нож пробивает легкое. Новоявленные джихадисты не в силах оторваться от кровавого зрелища.

Дело сделано. Теперь эти щенки виновны в двух убийствах, а скоро будут виновны еще и в убийстве сотрудника полиции. Или нескольких, если Аллах будет милостив. Каждый из них знает, что это означает – живыми их брать не станут, ликвидируют на месте. Значит, пути назад у них больше нет.

– Бисмиллахи… – Амир вынимает из вдруг ослабевшей руки нож, сам наклоняется и делает короткое движение, вскрывая артерию, – ты правильно поступил, брат. Ты делом доказал свою преданность Аллаху. Всем остальным это только предстоит.

Можно было бы назначить амиром того, кто только что на их глазах жестоко зарезал одну из своих, наверное, ту, которая не раз одаряла своими ласками кого-то из них… Но он не будет этого делать. Это вызовет конфликт. А конфликт этот просто решить, набрав на трубке тот номер, который висит на сотнях плакатов и объявлений по всему городу. Назови адрес – и через пятнадцать минут там будет несколько десятков кяфиров на бронетехнике.

Нет, он такой ошибки не допустит.

– Каждый предатель заслуживает смерти. Вас не должны связывать с этим миром никакие узы, ведь вы – воины Аллаха, джихадисты. В вашем сердце не может быть никакой любви, кроме любви к Аллаху Всевышнему. Поняли?

Кровь на полу уже подступает к ботинкам.

– Вы все поняли?

– Да, эфенди.

– Идите вниз и ждите меня там, в машине.

Нет, они не джихадисты и не воины. Но станут ими. И если даже только один из них станет – смерть всех остальных будет оправдана и угодна Аллаху Всевышнему.

Он наскоро осматривается… Ничего нет. Перед тем как уйти, он оставляет гранату под одним из трупов и взрывное устройство с датчиком, реагирующим на нарушение замкнутого объема. Он сам его изготовил, использовав в качестве инициирующего устройства часть автомобильной сигнализации…

Аллаху Акбар…

Этим утром я впервые немного пришел в себя. Надо было работать.

Я собирался ехать в Министерство нефти, но ты предполагаешь, а судьба располагает, как говорится. Когда я вкушал свой скромный и до черта надоевший мне завтрак, позвонил дежурный и условным кодом сказал, что по городу объявлена тревога и сбор – в центре, у казарм Гвардии…

Когда я добрался туда – утренний Багдад становится все более похожим на Москву по части пробок, все из-за массовой высотной застройки, – там уже заканчивали сборы. Рослые, коротко стриженные президентские гвардейцы суетились у четырех вертолетов «Ми-171», в стороне собиралась наземная группа. Я заметил четыре бронетранспортера. Похоже, облава предполагалась крупная. Чуть в стороне, у группы машин, наши и иракцы уточняли последние детали…

Подхожу, здороваюсь. В числе офицеров – Павел Константинович, мой непосредственный шеф здесь, который тоже по «Роснефти» числится, безопасность обеспечивает. Отходим в сторонку.

– Здравия желаю. Из-за чего сыр-бор?

– Из-за чего? – Шеф испытующе смотрит на меня. – И ты не знаешь? По твоему сторожку[12]12
  Разыскной лист.


[Закрыть], между прочими работаем…

– По моему?! – Удивлению моему нет предела.

– По твоему, по твоему. Ты Рашида Зебари в срочный розыск ставил?

– Я.

– Всплыл он.

– Где?!

– В Адамии. Его засекли там сегодня утром, был анонимный звонок.

Я оглядываюсь:

– А чего такими силами выступаем?

– Чего… – шеф скептически усмехается, – ты же его как особо опасного подал. А там инцидент был вечером. Одному из мухоморов позвонила младшая сестра, попросила забрать, потом крикнула, чтобы не приезжал. Иракцы отследили звонок, послали группу захвата. Как попытались войти в адрес – взрыв. Взрыв необычайно мощный, четверо на месте, двое позже скончались. Группа опытная была, на растяжку бы не повелись.

– Связи не вижу.

– Сейчас увидишь. Погибшая – Султана Решид, училась в той же группе, что и Зебари, в Политехническом. Инцидент второго уровня…

… тем, которых предостерегали другие: «Воистину, против вас собрались люди. Бойтесь же их». Но от этого у них только укрепилась вера, и они ответили: «Довольно нам Аллаха, Он – наилучший покровитель»

Воистину нет хранителя надежнее, чем Аллах, и чудеса, явленные на джихаде, – лишь только укрепляют правоверных в своей вере.

Прямо в нескольких сантиметрах от его лица остановились ботинки. Черные, зашнурованные, усиленные кевларом, не поддающиеся ни огню, ни стеклу.

– Товарищ майор, периметр установлен. Все перекрыто отсюда и до трассы, выход на трассу блокирован.

– Присоединяйся к поискам. Лично проверяй все, лично, понял? Сначала зеленые, а потом и ты.

– Так точно.

– Двигай.

– Есть. Вперед!

Ботинки протопали рядом с укрытием. Одни остались…

Почти ничего не видно. Каменная могила давит свинцовой тяжестью. Он с детства боялся закрытых пространств, но долгие молитвы, самодисциплина и пребывание на джихаде избавили его от этого страха. Аллах избавил его от страха, наполнив взамен верой в предназначение. Знанием особой роли на Земле.

Он, как и любой правоверный, рожден для того, чтобы утвердить Шариат Аллаха на всей земле, при необходимости – отдать жизнь за это, поменяв его на вечное блаженство в высших пределах Рая.

Но для того, чтобы осуществить то, ради чего он появился на свет, ради чего он создан волей Аллаха, сегодня он должен выжить…

Ботинки потоптались почти у самого его лица. Потом он увидел колеса… Одно из них остановилось. Ботинки выстроились задниками к нему, их обладатель, вероятно, стал по стойке смирно у машины и отдал честь.

– Кузнецов…

– Так точно, товарищ полковник, разрешите доложить?

– Давай.

– Периметр установлен, выход на трассу блокирован. Группы по пять человек прочесывают дома, в каждой группе – по одному нашему. Мною отдан приказ – зеленым не доверять, чесать конкретно. Связь с птичкой установлена. Резервная группа на позиции у Северного комплекса, в ней четыре тяжелые коробочки [13]13
  Бронетранспортеры, скорее всего пушечные.


[Закрыть] . Доклад окончен.

– Зеленые – надежные?

– Так точно. Спецотряд полиции и рота Президентской гвардии. В каждой группе – по одному, по два гвардейца.

– А сам чего стоишь?

…

– Командир, на… Бери группу и присоединяйся к поискам.

– Так точно.

Старый бронированный «Урал» – «покемон», используемый в качестве штаба и точки разбора, – работает вхолостую мотором в одном из переулков. Подпитывает генератор, от которого питаются жрущие до черта потребители – прежде всего рабочие места операторов, принимающих информацию и контролирующих операцию в целом. Около «покемона» – мухоморы с автоматами наперевес, настороженно посматривают на окна и на крыши. Я их понимаю. Район неспокойный.

Я выбрал группу и иду с ней – переводчик и одновременно контролер. Нас пятеро – традиционный состав штурмовой группы, четверо, две боевые пары, и пятый – контролер. Там, где нам открывают, мы вежливо просим осмотреть жилище, обещаем, что ничего не возьмем и не сломаем. Там, где двери закрыты, – мы используем полевой рентген – это такой аппарат, выпускается в Волгограде. Приложишь к двери или к стене и видишь, есть внутри нечто похожее на людей или нет…

Застройка плохая. Не то чтобы очень – по крайней мере, тут нет заборов из сетки рабицы. Но плохая – жилые дома чередуются с нежилыми, в тех, в которых живут несколько семей, есть незаселенные, заброшенные квартиры, в которых не знаешь, на что нарвешься. Все дело в нефтяных доходах. Как только иракцы немного вздохнули свободнее – они стали переселяться из Багдада в пригородные поселки, субурбии, и ездить на работу на машинах. Совсем как американцы, которых они ненавидят.

Чистим. Не торопясь – работаем квартиру за квартирой. Я обычно страхую на лестнице или на улице, чтобы дать возможность спокойно работать сыгранным между собой иракцам. Но на произвол судьбы ничего не оставляю – сам прохожу, проверяю зачищенные адреса.

Жарко. Уже начинаю думать, что мне и в самом деле не стоило сюда лезть. Ну, и какого черта я тут стою, груженный как верблюд?

– Чисто, рафик Искандер.

Последняя квартира небольшого дома на четыре квартиры. Сам захожу, проверяю. Мельком отмечаю, что у нас, в России, такая квартира стоила бы не менее полутора соток баксов даже не в Москве. Метров девяносто, типично арабский балкон размером с обычную комнату, прикрытый фигурной решеткой, – иракцы из-за жары любят спать на балконах, а не в доме. Или на крышах – они тут плоские, потому как дождей почти не бывает. Да, действительно чисто. И заброшенно.

Выхожу. Командир гвардейцев старательно крепит липкую ленту с голограммой, для надежности пишет специальным, видимым только в ПНВ маркером, знак на стене – послание грядущим поколениям…

– До конца улицы пройдем, и хватит с нас…

Заходим в здание – тоже двухэтажное. Начинаем чистить сверху – разумнее по многим причинам. Поднимаемся на второй, я слушаю рацию.

– Бархан, я Листок один, при проверке документов обнаружены два подозрительных лица, документов на машину нет. Вопрос – какие будут указания…

– Листок один, маленький, что ли?! Задерживай до выяснения и не засоряй эфир. Отбой.

– Бархан, это Пятерка. Наблюдаю подозрительных лиц на автостраде, до двадцати человек. Активности нет.

– Пятерка, запрос – оружие видишь?

– Бархан, отрицательно, но оно может быть в машинах.

– Пятерка, вас понял, работай осторожнее. Посылаю патруль проверить.

– Коробочка, бортовой номер восемь три пять на связь.

– Коробочка, восемь три пять на связи.

– Сдай немного назад, ты нам мешаешь.

– Бархан всем, по воздуху – нет движения. Четверка не выходит на связь, вопрос – кто-нибудь видит Четверку?

Пока спецы шерстят квартиру, я смотрю на улицу через причудливый узор решетки, которая здесь с успехом заменяет стекла. Движения на улице почти нет – только БТР ворочается под окнами, вдалеке «покемон», около него – серебристый «Мерседес» кого-то из начальства, и прицепом за ним – «Тигр» в пятнистом городском камуфляже. Кто-то идет по улице…

И тут я понимаю – что-то не так…