Текст книги "Во всём виноват ты (СИ)"

Автор книги: Freya

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)

Словно кто-то душит. Только где-то там внутри. Как всё осточертело и хочется куда-нибудь сбежать. Только вот не получится. Знаю, что Сибил последует за мной, как только установит букет по центру стола. Твой букет, малыш. Крис, ну что же всё так непросто с тобой? Голова болит. Это ты виноват, знаешь?

Прохожу мимо кабинета, невольно бросая взгляд в щёлку приоткрытой двери. Вижу твои босые ноги возле кресла и сжатую в руке книжку. Тонкие пальцы тихо, но резко перелистывают страницы. Читаешь. Делаешь вид, что читаешь. Я знаю. Ты ненавидишь читать так же сильно, как я ненавижу компьютерные игры, в которые ты иногда играешь по ночам, словно вспоминая детство. Я никогда их не любил. Как и само это… детство. Блять, Сибил! Это всё твоё присутствие!

Не успеваю я подумать, как худощавая фигурка вырисовывается прямо позади меня и едва не оглушает своим противным звонким голосом:

– Что, поссорились, голубки? – ухмыляются тонкие губы кроваво-красного оттенка. Боже, что за безвкусица? Неужели ты не видишь, что тебе не идёт?

– Не твоё дело, – выдавливаю как можно спокойнее и продолжаю путь в сторону спальни. Но Сибил упрямо идёт следом. Блять. Как же хочется просто захлопнуть дверь перед самым её носом, врубить музыку погромче и завалиться спать. Это был охренительно тяжёлый день. Без тебя, Крис, на фирме куча дел и все их приходится решать мне. МНЕ. А я едва держу себя в руках. От обиды, от злости, от отчаяния, от волнения за тебя, придурка такого. В конце концов, от этого недельного воздержания, которое сводит меня с ума. Да что за бред вообще? Почему я ещё не в «HM», почему ещё не трахаю смазливого мальчика в бэк-руме? Я ведь ничего тебе не обещал. Только себе. Блять, я что и вправду пообещал трахаться только с тобой? ТОЛЬКО С ТОБОЙ? Фааак. Уму непостижимо. Насколько же я был пьян, когда мне в голову пришла светлая мысль о том, что я смогу всегда удовлетворяться одним тобой? Кайт, может, ты был под наркотой? Обдолбан вхлам? Нееееет, ты был трезв и ты ловил неописуемый кайф, вдалбливая его в вашу общую постель в порыве дикого необузданного желания.

Приплыли. Сушите вёсла. И готовьте сигареты, потому что по ходу придётся вспомнить молодость. Две недели бесконечных капризов от Сибил, две недели игнора от тебя, малыш, и две недели непрерывной дрочки для меня. Во всех смыслах этого слова. Ведь это выше моих сил. Засыпать в нескольких сантиметрах от тебя. Такого горячего, такого сексуального, такого… разбитого. Блять. Заебало. Как же всё заебало.

Падаю на кровать, невольно вдыхая знакомый аромат твоего шампуня. Ты был здесь совсем недавно. Наверное, пытался заснуть. И что-то мне подсказывает, что не вышло. Что подсказывает? Наверное, твои красные глаза и бледно-серый цвет лица.

– …Ты вообще меня слушаешь? – доносится до моих ушей назойливый писк, именуемый голосом единственной и неповторимой сестрички. Нехотя открываю глаза, усаживаясь на кровати и продолжая расстёгивать манжеты на рубашке.

– Слышу.

– Я как раз говорила тебе о том, что нет смысла столько платить домработнице. Вот если бы ты нашёл хорошую порядочную женщину и женился…

– Блядь, Сибил! – выдаю я, нервно подскакивая с кровати и только сейчас вспоминаю, насколько раздражающе тупой может быть моя долбанная сестрица. – Сколько раз повторять? Меня не интересуют женщины! Я гей и проглоти это уже наконец!

– Ну что ты кричишь? – морщится эта жертва пластической хирургии, а я нервно подхватываю дистанционку с низкой тумбочки и поспешно врубаю плазму, чтобы хоть чем-то заглушить её противный голос. – Ну, я же знаю, что у тебя были девушки…

– Это было в далёкой юности. И вообще моя личная жизнь тебя не касается, – фыркаю я, пытаясь вникнуть в речь диктора новостей.

– Кайт, прекрати нести чушь. Я твоя сестра и я просто за тебя волнуюсь. Я ничего не сказала тебе, когда ты признался, что… спишь с мужчинами, – чуть запнувшись, произносит Сибил, подходя ближе, и я буквально кожей ощущаю, как её «забота» с натиском вторгается в моё личное энергетическое пространство.

И да уж, «ничего не сказала»! Да ты едва не вынесла мне мозг какой-то высокоморальной хуйнёй, непрерывно напоминая о том, что отца такая «приятная» новость просто убьёт. Да только этот гавнюк скончался от заболевания почек, а я по его собственным словам сидел у него «в печёнках», так что видишь, сестрёнка, что-то не сходится блять! А тем временем стандартные нравоучительные советы от Сибил продолжаются:

– …Ну так развлекайся и дальше, никто не пугает тебя Содомом и Гоморрой. Просто я говорю о другом, о семье, понимаешь? Тебе уже 30 и пора бы найти человека… девушку, с которой можно будет свить своё уютное гнёздышко. К которой тебе будет приятно возвращаться и просто засыпать в одной постели. Разве ты хочешь стареть в одиночестве? Хочешь жить в пустой одинокой квартире и питаться в ресторанах до конца своих дней? Кайт, я с тобой разговариваю! – повышает голос Сибил, замечая, что я упрямо пялюсь в телевизор. Да только увы, ничто не способно спасти мои мозги от этого бесконечного раздражающего словарного потока. «Уютное гнёздышко», «девушку». Блять, Сибил, да ты вообще меня слушала, когда я «тоненько» напомнил о своей ориентации? «Засыпать в одной постели»… Фак. Да есть у меня уже человек, с которым приятно засыпать в одной постели. ЕСТЬ! И какая на хуй разница, что он мужчина? Тебе-то, блять, какая разница? Тебе! После твоих двух разводов, каждый из которых завершался грызнёй, делёжкой имущества и очередной пластикой для устранения совместно нажитых морщин. Какое тебе вообще до меня дело, Сибил? Тебе мало твоих бесконечных любовничков, которые зачастую моложе моих «мальчиков на ночь». Мальчиков на ночь… Боже, как же я сейчас нуждаюсь в таком вот обычном тупом трахе. Фак, Крис. Малыш, как мне вернуть тебя к жизни, пока я сам не сдох от элементарного недоёба? Ну, ты же нужен мне. До каменного стояка и звона в яйцах нужен, слышишь?

– …КАЙТ! – кричит Сибил, выхватывая у меня дистанционку и убирая звук до нуля. – Я пытаюсь объяснить тебе, как это важно, чтобы рядом был кто-то. Нельзя всё время быть одному.

– ДА Я НЕ ОДИН! – ору так, что горло хрипит. Достаю из тумбочки сигареты и нервно подрагивающими пальцами прикуриваю.

– Ты что, имеешь в виду этого мальчишку? – кивает в сторону кабинета, а я рвано выдыхаю дым, стараясь не сорваться снова. Две недели. Блять, как мне продержаться целых две недели, если уже в первый день она доводит меня до трясучки?

– Его зовут Крис. И да, если ты не заметила, он живёт здесь. Вместе со мной, – сознательно чётко проговариваю последние слова. Хотя мы оба знаем, что тебе всё прекрасно известно. Ты бывала у меня дома уже после переезда Криса. К счастью, просто заезжала ненадолго за очередным чеком. И всё же это был охренительный скандал!

Вы с Крисом оба орали так, что у меня едва барабанные перепонки выдерживали. И чем он так уж тебе не понравился? Понять Криса мне несложно – я сам едва выношу твои капризы и никому-нах-ненужные «мудрые советы». Но на выработку иммунитета к твоей ядовитой заботе у меня ушли годы. А Крис… Он вспыхивает словно спичка, стоит лишь чуть зацепить его словом. Короче, это было началом войны. Бессмысленной и беспощадной. Да только мне было пофиг. Ведь я знал, что в конечном итоге Сибил заберёт чек на очередную порцию ботекса и свалит к себе на другой конец города. А ты, малыш, накричишься в волю, но это лишь раззадорит тебя ещё больше. И мы будем трахаться до расцарапанных спин и содранных коленей, едва за сестрёнкой захлопнется дверь.

А вот две недели под одной крышей с Сибил – это полный пиздец. Помню, ты мне так и сказал.

Я ждал маленькой ядерной войны в своей ненаглядной квартирке, но всё оказалось иначе. Ты молчишь и делаешь вид, что присутствие Сибил тебя совершенно не волнует. А я здесь один, отражаю её мощные атаки в одиночку. И чёрт возьми, мне это ни фига не нравится.

– Кайт, не смеши меня. Это и так выглядит полным идиотизмом. Зачем? Зачем вам жить вместе? Вы что, какая-то идиотская гомосексуальная пара, которая мечтает усыновить ребёнка и жить одной охрененно счастливой голубой семьёй? Что за чушь! В этом нет никакого смысла.

– Сибил, просто заткнись. Я чертовски устал, – обессилено шепчу я, быстро стягивая с себя рубашку, чувствуя, как она трещит по швам от моих резких движений.

– Этот мальчишка тебе не нужен. И со временем ты сам пошлёшь его куда подальше. Тебе же не нужна семья и уж тем более тебе не нужен кто-то вроде него.

Мальчишка, ха, Сибил. Ну да, для тебя умудрённой жизненным опытом тридцативосьмилетней женщины он ещё мальчишка. Только, может он гораздо старше тебя. И гораздо умнее. А ещё в отличие от тебя он умеет любить. По-настоящему. Он вообще умеет чувствовать, а ты…

Ты такая же, как я. Такая же, как наш тупой папаша. Наверное, это чёртовы гены семейки Ридд. Мы просто не умеем впускать кого-то в своё сердце, не умеем говорить нужные слова, не умеем любить на полную силу, до боли в сердце, до трепета в душе. А ты, малыш, умеешь. Вот только угораздило тебя полюбить такого дебила как я. Долбанное проклятье семейки Ридд. Вот только не верю я в проклятья. Я верю в то, что человек сам расплачивается за свои поступки в этой жизни. И жестоко расплачивается. Посмотри на себя, Сибил. Что у тебя есть кроме твоего безвкусно разукрашенного лица с натянутой до ушей кожей?.. И ты говоришь мне о семье? Семья – это прежде всего любовь, Сибил, знаешь? Хотя откуда тебе знать. В «семейном гнёздышке» Риддов никто не знал, что это такое. Может, мама знала, да только не успела рассказать, скончавшись вскоре после моего рождения. А отец…

Знаешь, ведь и тебя он тоже не любил. Просто ты была образцовой дочуркой, ты оправдывала его ожидания. Все эти красивые платьица, сносные ужины, порядок в доме, хорошие оценки. Милая, благоразумная девочка Сибил. Только очень хорошо, что он ни разу не наткнулся на твоих бесконечных ухажёров, шнырявших к тебе в комнату каждую ночь через окно. Я-то слышал, как ты с ними «готовилась к тесту по английскому». Только вот не уверен, что эти слова входили в школьную программу. А ведь добрая половина всей футбольной команды колледжа прошла через это окно, да, Сибил? Но отец ничего не знал. А потому мог с гордостью нахваливать любимую дочурку перед дружками в баре, за очередной уже лишней кружкой пива.

А вот сын… Да что это за сын, если он не умеет играть в футбол и круглыми сутками листает журналы о высокой моде? Он даже удар держать не умеет, хиляк! Но это легко исправить. И он исправлял. Регулярно, возвращаясь с субботней попойки, хорошенько прикладывал меня кулаком в живот. Но это же во благо! «Чтобы пресс укреплялся». Блять. Да, тогда я ничего не мог сделать. Не мог дать сдачи. Но сейчас могу. Сейчас бы я выбил всё дерьмо из тебя, сукин ты сын, и даже не вспотел бы! Да только жизнь сама всё расставила на свои места. И какого чёрта вспоминать? Всё в прошлом. Всё там, далеко позади. Только ты Сибил, такая же тупая и самодовольная, стоишь тут, распинаешься и одним лишь своим видом заставляешь меня вспоминать это проклятое прошлое.

Блять. Как же хочется выпить. Чего-нибудь крепкого. Чего-нибудь расслабляющего и чтобы больше никаких звуков. Только тишина. И твоё сердцебиение, малыш. Знаешь, я ведь без него не засну.

– Просто оставь меня в покое, ладно? Мне завтра рано утром на работу, и ещё я должен принять душ, – бормочу себе под нос, устало опустив голову и быстрыми шагами покидая спальню.

– А я тебе и не мешаю. Просто говорю как есть, а ты… если не хочешь – не слушай, – сдаётся, наконец, Сибил, и я облегчённо выдыхаю.

– Так и поступлю, не сомневайся, – бросаю, прежде чем замереть перед дверью кабинета.

Всё та же щель. Всё те же колени и всё та же книжка в тонкой изящной кисти. Ясно. Ты не собираешься покидать своего убежища. По крайней мере, пока вокруг не воцарится тишина. Но ты всё слышал, я знаю. Нельзя было не услышать. Вот только я впервые не знаю, что ты думаешь. Ты молчишь, и я просто не понимаю, какие мысли мучают тебя, Крис. И мне почему-то страшно. Страшно от того, что это не ты.

***

Душ. Почти полчаса спокойствия и тишины. Жалкое подобие удовольствия. Просто лёгкое расслабление для измотанного тела. Морально измотанного. Выжатого как лимон за эту чёртову неделю. А ещё ты, Сибил, чёрт бы тебя побрал. Натянутые нервы немного отогрелись и начали расслабляться. Вот только где-то внутри прячется дурное предчувствие. Да нет, даже не предчувствие. Откровенное знание того, что это лишь затишье перед бурей. Две недели. Ещё две недели, а я уже едва держусь. И ты, Крис. Твоё молчание и равнодушие, пугающее до леденящей дрожи во всём теле.

***

Вот уже полчаса, как потух экран телевизора, висящий на стене. Полчаса, как спальню окутала ночная тьма. Полчаса, как перестала возиться где-то в гостевой Сибил. Полчаса, как всё стихло и погрузилось в темноту.

И только тонкая полоска света на полу от двери кабинета. Там ты. И я знаю, что ты не читаешь. Не потому что не слышу шуршания страниц, а потому что чувствую. Ты просто ждёшь. Ждёшь, пока я усну. И тогда ты выключишь свет в кабинете, выберешься из своей берлоги и зайдёшь сюда, ко мне. Заберёшься осторожно под одеяло, стараясь не издать лишнего звука, пристроившись на самом краешке кровати. И со временем уснёшь, так и не узнав, что я не спал. Всё это время я просто ждал тебя, закрыв глаза и прислушиваясь к каждому твоему шагу. Ждал тебя в нашей постели. Пьянея от твоего запаха, дурея от твоего тепла, близкого такого, такого необходимого. И лишь потом начал проваливаться в долгожданный сон, укачиваемый ритмом твоего сердцебиения. Что же с тобой происходит, малыш? И что я должен делать?

***

Звонок будильника. Такой пронзительный и раздражающий. До головной боли и совершенно не благого мата.

Фак.

Переворачиваюсь, хмуря брови, и одним ударом вырубаю проклятого всезнайку. Ему всегда лучше известно, можешь ли ты позволить себе эти «ещё пару минут». Не можешь. Пора вставать. Работа. Важная и всё ещё любимая. Всё ещё. Хотя если так и дальше продолжится, я просто загнусь. Крис, неужели ты не понимаешь, что нужен там. Не только мне.

Крис.

Распахиваю глаза и оборачиваюсь.

Тебя нет. Как странно. Впервые я не почувствовал, как ты проснулся. Впервые не услышал твоих осторожных шагов.

Кофе. Да, уже пахнет кофе. И что-то подсказывает, что Сибил ещё спит. А ты… Где ты, малыш? Пьёшь кофе на кухне, один? Снова один?

Быстро поднимаюсь, натягивая бельё. Чуть встряхиваю головой, чтобы скинуть последние частички сна и быстро иду на кухню, попутно отмечая про себя, что кабинет пуст.

– Крис… – произношу невольно и тут же осекаюсь. Тебя там нет.

Только роскошный букет белых орхидей, украшающий чёрную блестящую поверхность стола, и одинокая кофейная кружка, наполовину пустая. А тебя нет.

Поехал на работу? Нет, почему-то мне так не кажется. Я услышал бы, как ты принимаешь душ. Или выбираешь костюм в гардеробе. Нет. Ты явно ушёл быстро и особо не прихорашиваясь. Странно. В таком виде? В таком виде ты мог пойти только в качалку или бассейн. Но для бассейна ещё слишком рано. Значит, всё-таки тренажёрка. Что ж, это хорошо. Во всяком случае, лучше, чем бесконечное сидение в кабинете. Пусть так. Малыш… Только отчего мне страшно за тебя, а? Что же ты делаешь с собой… и со мной заодно. Вот что, Крис? Блять. Это неправильно. Мне всё это не нравится.

***

Я оказался прав. Ты не объявлялся в офисе. Хотя я и нёсся сюда, сломя голову, но всё равно понимал, что шансы слишком малы.

И дело не только в тебе. Я просто хотел поскорее смыться из дома, чтобы не встречаться с Сибил. Повезло. Быстрый душ, кофе на бегу и даже удержался от утренней сигареты – итак дымлю как паровоз не переставая. А потом бегом вниз по лестнице. Даже не помню, закрыл ли эту многострадальную входную дверь. Да ладно, пофиг.

И вот я здесь. Сижу битый час в своём кабинете, пропуская обеденный перерыв, окружив себя кипой бумаг. Пропущенную утреннюю дозу никотина я уже раз десять компенсировал сполна. Я голоден, я чертовски устал и я невъебенно зол. Зол на тебя, Крис! Потому что я не знаю, где ты. Потому что не знаю, о чём думаешь. Потому что не смог тебе дозвониться. Фак.

Да, я позвонил. Да, я САМ тебе позвонил. Выслушал очередной тупой слоган от Сэнди, наорал на неё, выставил вон из кабинета и набрал твой номер. Пальцы сами набрали, как будто это было вполне привычное действие. Вот уж ни черта подобного, и тебе это хорошо известно, Крис. Но я позвонил. Да только абонент был временно «не абонент». И я понятия не имел, как долго ещё продлится это «временно».

Ты далеко. Ты не здесь. Чёрт, Крис, неужели ты не понимаешь, что дело не только в нас. В офисе все зашиваются без тебя. Все. Да я, Я зашиваюсь, Крис! Голова трещит по швам и хочется послать всё к чёрту. Вот честное слово, так бы и сделал, если бы не одно «но». Мне дорог «InversE», и я не позволю предсказанию Арта сбыться. Вот уж хуй. Прорвёмся. Прорвёмся, малыш. Ты только очнись поскорее и помоги мне немного. Ну, же…

– Мистер Ридд, – в кабинет врывается Митчелл, твоя секретарша. Высокая худощавая брюнетка, неизменно без макияжа, неизменно в бледном брючном костюме. И что за имя такое «Митчелл»? Её родители хотели сына? Да, мой отец тоже хотел сына, а получил… А получил по заслугам, старый кретин. Был у него сын. Сын, от которого он сам отказался.

– Попробуй следующий раз постучаться, – хмуро выдаю я, не отрывая взгляда от монитора.

– Извините, – девушка заливается краской и замирает в дверях.

– Ну, выкладывай уже, что за срочность?

– Это всё прайс-листы для Фридмана. Мистер Боуи должен был проверить их перед отправкой. Да только шефа снова нет на месте и мобильный не отвечает, а все сроки давно прошли. Заместитель Фридмана мне уже телефон оккупировал, требует документы сегодня же. А без подписи никак нельзя, – тараторит Митчелл, а я терпеливо жду окончания.

– Ладно, давай, я сам посмотрю. И подпись поставлю. Триша перешлёт их по факсу через полчаса.

– Спасибо огромное, – улыбается Митчелл, и её лицо наконец-то становится немного женственнее. Даже отчасти обаятельнее. Вот только мне ровным счётом параллельно на любое обаяние.

Протягивает мне увесистую папочку, а я устало откидываюсь на спинку кресла. Фак.

– Мистер Ридд, – слышу робкий голосок и снова обращаю взгляд в сторону девушки.

– Да? Что-то ещё?

– Нет. Я просто хотела спросить… – надо же, она так смутилась, что аж щёки порозовели. Совсем по-девичьи. – Может, вы знаете, как дела у мистера Боуи? В последнее время он совсем изменился и… он хорошо себя чувствует?

– А с чего это я должен знать? – пока ещё вежливо интересуюсь.

– Ну, вы же вроде в одном доме живёте. Сталкиваетесь наверно часто. Соседи всё-таки.

Соседи. Да уж. Мысленно ухмыляюсь, понимая, что последнюю неделю мы действительно лишь изредка «сталкиваемся». Хотя и живём в одной квартире.

– Скажи, а ты всегда соседей предупреждаешь, когда простудилась или в отъезде? – пристальный взгляд, недобрый прищур, и Митчелл падает глазами в пол от растерянности.

– Извините, – выпалила девушка, прежде чем вылететь из моего кабинета так же стремительно, как и впорхнула.

А я открываю папку, отмечая, как дёрнулось сердце от её невинного вопроса. Я боюсь, что о нас узнают? Я боюсь, что сотрудники поверят словам Арта? Я боюсь за нас или за фирму? Чёрт, неужели я боюсь за тебя, малыш?

Мельком оглядываю длинные таблицы, непонятные коды и обессилено падаю головой на сложенные руки. О свободном вечере можно забыть. Похоже, придётся просидеть в офисе до ночи. И во всём как обычно виноват ты, малыш. Ты. И я едва не скулю, представляя твоё влажное смуглое тело на тренажёре. Надеюсь, я не ошибся и ты не наделал никаких глупостей.

***

Пальто нараспашку, шарф стянул, ещё поднимаясь по лестнице. Чёртов лифт не работает. Как всегда вовремя. Шея затекла, а пальцы нервно теребят брелок от ключей. Я нервничаю? Да, блять. Я нервничаю. Стою возле двери со вздрюченными в конец нервами. Потому что очень боюсь, что тебя нет дома. Что ты до сих пор не вернулся. Что ты… Фак.

Открываю дверь и с порога ощущаю этот запах. Такой благополучно забытый, но такой до омерзения въевшийся в память. Словно давит на какие-то болевые точки у меня в мозгу, вызывая вереницу воспоминаний. Дурацких ненужных воспоминаний, которые я давно похоронил где-то на окраине сознания. Но нет же, нет. Это ты, Сибил. Твоя стряпня. Её запах я узнаю быстрее любой ищейки. Чёрт, а я ведь почти забыл о твоём присутствии.

Бросаю взгляд на дверь кабинета. Закрыта. Но тонкой полоской внизу теплеет свет. И я облегчённо выдыхаю, понимая, что ты дома.

– Кайт, ну наконец-то, я уже устала тебя ждать. Что так поздно?

– Дел было много, – даже не смотрю на Сибил. Просто быстро раздеваюсь, намереваясь поскорее сбежать. В ванную, в спальню, на крышу – да куда угодно, лишь бы не слушать продолжение вчерашнего монолога и не чувствовать этот удушающий запах.

– А я как раз твою любимую пасту приготовила, – улыбается сестричка, вытирая руки кухонным полотенцем. – Ведь совсем отощал без домашней-то еды.

«Любимую пасту». Любимую? Да ты что, издеваешься Сибил? Это просто единственный твой кулинарный шедевр, который не застревает комом в горле и не просится в унитаз, минуя пищеварительную систему организма. Это просто было СЪЕДОБНО. В отличие от всего прочего. Нет уж, никто и ни за что на свете не заставит меня снова проглотить приготовленное тобой варево. НИ ЗА ЧТО.

– Я не голоден, перекусил по дороге, – нагло вру и направляюсь к кабинету в надежде, что Крис тоже голоден. И тогда я предложу ему сбежать из этого «уютного гнезда большой мамочки» в маленький круглосуточный ресторанчик и заказать там что-нибудь действительно вкусное. Можно даже взять такси и позволить себе напитки покрепче. А потом вернуться сытыми и расслабленными, когда Сибил, наконец, досмотрит своё любимое телешоу и захрапит под аккомпанемент работающего ТВ. Вот только ещё не знаю, как это скажу. И не знаю, как ты отреагируешь, малыш. Не знаю, отреагируешь ли вообще. Но ведь твоё молчание не может длиться вечно, правда?

– Да вы оба совсем из ума выжили. Живёте на одном кофе, а это, между прочим, вредно. Ладно, этот за собой не следит, – Сибил мотнула блондинистой гривой в сторону кабинета, – но ты-то уж! Хочешь проблем с желудком?

– Извини. Мне некогда. Нужно обсудить кое-что по работе, – не обращая внимания на причитания сестрицы, подрываюсь к кабинету и, чуть дрогнув, открываю дверь.

Ты сидишь за столом. Ритмично кликаешь мышкой, уставившись в комп, и выглядишь всё таким же растрепанным. Волосы, убранные с лица ободком, те же домашние шмотки. Только щёки немного порозовели – видимо, ты действительно был в спортзале.

Замечаешь меня и поднимаешь глаза.

– Привет, – и снова опускаешь взгляд на монитор, а я начинаю завидовать твоему ноутбуку. Потому что он видит твои обалденные голубые глаза почти круглосуточно. Он, а не я. Делаешь вид, что сосредоточенно изучаешь информацию, да только я знаю, что это не так. Ты не надел очки. А без них ты никогда не садишься за работу. Я знаю это. Я тебя знаю, Крис.

– Куда убежал так рано утром? – стараюсь говорить спокойно, а у самого в груди раненная птица трепыхается. Облокачиваюсь о кресло, чтобы унять эту внутреннюю дрожь, но не свожу с тебя взгляда, ожидая, что ты всё же посмотришь на меня.

– В тренажёрке был, – говоришь ты и одариваешь меня ещё одним коротким взглядом. Так быстро, что даже не успеваю понять, что в нём. Грусть? Обида? Гнев? Или… безразличие? – Как в офисе дела? – спрашиваешь ты, и я выныриваю из омута тёмных мыслей.

– Кипит работа. Как всегда, – улыбаюсь и потираю затёкшую шею. Не хочу говорить тебе, насколько всё хреново. – Фридман торопил с расчётами по рекламной компании. Я всё проверил, подписал и выслал по факсу. Но это мелочи. – чуть смущаюсь, замечая, что ты внимательно слушаешь, скользя взглядом по моей ладони, нервно потирающей шею.

– Хорошо. Спасибо, – киваешь ты, и я, наконец, разгадываю этот взгляд. Усталость и раздражение. Странно. Хотя нет. Почему же странно? Ты ведь почти целый день провёл рядом с Сибил. Она тебя доставала, малыш? Только скажи, и я вышлю её бандеролью обратно в Верхний Ист-сайд.

– Послушай, ты голоден? Может, свалим отсюда куда-нибудь и поужинаем в тишине, без причитаний Сибил?

Молчишь. Смотришь в упор, и я не понимаю, что творится у тебя в голове. НЕ ПОНИМАЮ, КРИС!

– Давай в другой раз, – опускаешь взгляд к монитору, и я сдаюсь.

Хватит.

Этот маразм меня просто бесит. БЕСИТ, слышишь? Блять, ну сколько можно?

Разворачиваюсь спиной. Не спешу выйти из кабинета, просто не хочу, чтобы ты случайно заметил, как нервно играют желваки на моём лице.

К чёрту ужин, к чёрту ресторанчик. Мне нужно только кофе и сигареты! И много! И прямо сейчас! А потом, когда успокоюсь, то может, найду силы запихнуть в себя «свою любимую» пасту. И к чёрту всё. Мне остоебало твоё поведение, Крис. Я БОЛЬШЕ НЕ МОГУ! Резко распахиваю дверь, желая вылететь из кабинета быстрее пули, но тут же сталкиваюсь с Сибил. Блять. Ей ещё что нужно?

– Слушай, я тут поговорила с Кари, – не обращая внимания на мой явно не спокойный вид, чеканит Сибил, краем глаза поглядывая на безжизненную статую «мыслителя», сидящего за столом. – И она рассказала мне удивительную новость. Оказывается, Крису принадлежит квартира этажом ниже. Только вот, что странно, в ней он не живёт, хотя бедной девушке приходится еженедельно убираться там и забирать почту.

– За это она получает приличную надбавку к зарплате. Да и какое тебе вообще до этого дело? – едва сдерживаюсь, чтобы не оттолкнуть её с прохода. А больная шея продолжает напоминать о себе.

– Мне-то, конечно, никакого. Вот только зачем эти лишние траты? Если уж вы действительно собираетесь жить ВМЕСТЕ, – ехидно бросаешь взгляд на Криса, – то не лучше ли продать или просто сдавать квартиру в наём. Это гораздо выгоднее.

Выгоднее? Сибил, да с каких это пор ты рассуждаешь о выгоде? Вглядываюсь в эти карие глаза и понимаю. Ясно, сестрёнка. Хочешь показать мне, что я не воспринимаю Криса всерьёз. Что мы оба бережём пути для отступления. Что это всё временно. Ха. Ну-ну. Может, хочешь рассорить нас? Но зачем тебе это, Сибил? Вот скажи, зачем? Неужели ты просто так упорно веришь в свои убеждения? Надоело. Как же это надоело.

– А ты что скажешь, Крис? – не унимается эта своенравная особа, а я готов пожать её мужественное горло, слыша противненькую интонацию, с которой она проговаривает твоё имя.

Ты молчишь. Но я спиной чувствую, как праведный гнев накаляет твои нервы.

– Возможно, – произносишь ты, закрывая ноутбук и поднимаясь из-за стола. Смотришь куда-то в пол, прожигая его насквозь. Проходишь мимо нас и ловко проскальзываешь в проём между дверным косяком и худоватой фигуркой Сибил. Не говоря больше ни слова, направляешься на кухню.

– Бродит тут как зомби. Сделал бы хоть что-то полезное. Например, приготовил бы мне кофе с молоком.

Я чуть не теряю дар речи от этой неслыханной наглости.

– А больше ничего не сделать? – слышу тихий злобный голос и даже не сразу осознаю, что это ты. Может, просто глюки переутомлённого мозга. Но мгновенная реакция Сибил убеждает меня в том, что это было на самом деле.

– Угу, помой посуду. Справишься с такой сложной миссией? – издевается Сибил, а я перевожу взгляд на тебя и вижу эту тёмную ауру, окружающую всё твоё существо. Неужели ты…

– Ну, до такой профессиональной посудомойки, как ты, мне точно далеко, – выдаёт Крис, оборачиваясь и поднимая глаза.

Боже мой! Сколько же в них всего! Это просто буря эмоций. Словно бес вселился. А губы чуть изогнулись в усмешке. Боже, малыш. Ты прекрасен. Не могу сомкнуть губы от удивления. Как ты приложил эту тупую курицу! С одного удара. Ты же знаешь, что она работала посудомойщицей в ресторане, тогда, ещё до первого брака. Это я тебе рассказывал. Сибил ненавидит вспоминать эти времена. Ох, как ненавидит. И ты знал, куда бить – по самому больному. Ты всегда так делаешь, да, Крис? И меня это просто восхищает.

– Да как ты со мной разговариваешь, нахал!? – выдаёт Сибил, меняя частоту.

– А какого хрена ты разговариваешь со мной, как со своей служанкой? – я слышу, как укрепляется твой голос, как в нём появляется эта лёгкая хрипотца. Как всегда во время твоих истерик. И голову даю на отсечение, сейчас будет лучшая из них!

– Да кто ты такой, сопляк!? Живёшь в чужом доме и ещё так себя ведёшь! – Сибил встала в позу «здесь танки не пройдут», а я по-прежнему столбенею за её спиной и наслаждаюсь этим потрясающим зрелищем. Малыш, в гневе ты просто великолепен!

– Это и МОЙ дом, – ровно выдаёшь ответ, не задумываясь, а я только поражаюсь, откуда в тебе столько уверенности.

– Вот уж нет. Это квартира Кайта! А я его старшая сестра. А вот ты… ты вообще кто?

Вот тут я всё же выхожу из ступора. Хочется резко схватить её выжженные волосы и прокричать в самое ухо, чтобы навсегда запомнила: «Это НАШ с ним дом, НАШ». Но только вижу, что ты не нуждаешься в помощи. Ты и сам можешь за себя постоять. И я удерживаю свой гнев, в очередной раз сменяя его восхищением. Восхищением от тебя. Бешенного такого, неконтролируемо сексуального и возбуждённого.

– Я… А я всего лишь тот, с кем он засыпает в одной постели. Тот, кто знает, из какой кружки он пьёт кофе и что кричит во время оргазма. А ты просто самодовольная дура со схожим набором хромосом. И мне искренне посрать на всё, что ты о нас думаешь.

Ха! Я едва не лопаюсь от смеха, замечая, как лицо Сибил то ли белеет, то ли зеленеет – короче становится ещё более уродливым от шока и неспособности придумать стоящего ответа. Так бы хотелось рассмеяться в голос, но держусь. Ухмыляюсь, скрестив руки на груди и облокотившись о дверной косяк, но держусь.

– Да ты… Да как…

– Заткнись, Сибил! Лучше просто заткнись. Раз уж так вышло, что у тебя нет даже друзей, у которых можно погостить во время ремонта. И ты припёрлась сюда. И мы все вынуждены терпеть общество друг друга ещё целых две недели. То будь добра, заткни свой милый, подтянутый хирургами ротик, и сделай так, чтобы я не замечал твоего присутствия!

Браво! Бис, браво! Мысленно аплодирую, наблюдая, как ты быстрыми шагами уходишь в спальню. И не могу перестать улыбаться. Даже когда Сибил, онемевшая и бледная, оборачивается ко мне:

– Кайт, какого…

Нет уж, дорогая. Я не Крис и не люблю пустых скандалов. Хватит с меня и этого представления. Спасибо, сестричка, но продолжения не будет.

– Сибил. Ты всё слышала… – безразлично засовываю руки в карманы и разворачиваюсь в сторону спальни. – А сейчас я очень устал, так что… Спокойной ночи.