Текст книги "Не жить"

Автор книги: Юрий Бригадир

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

13

К девяти вечера дом Влада был досконально осмотрен и оцеплен по периметру. В зале возле камина на столе лежало оружие, аппаратура и какие-то бумаги. Появился врач.

– Ну, как там Наталья? – спросил Гиреев.

– Дал еще успокаивающего. Дремлет. Владимир Геннадиевич, я пойду, пожалуй! Если что – звоните. Состояние стабильное, к тому же остается медсестра.

– Конечно, Александр Ильич, разумеется. Чингиз! – нажал Влад кнопку рации. – Врач выходит, проводить!

– Понял… – прозвучал искаженный эфиром голос.

– Дербент, – повернул голову Влад, – показывай!

Игорь кивнул и открыл ноутбук.

– В общем, так… Он действительно вытаскивает аккумуляторную батарею. Поэтому засечь можно только во время сеанса. Твоя задача, Влад, – говорить как можно дольше. К сожалению, точность определяется размером соты. Это от десятков метров в центре города до десяти километров где-нибудь на окраине, но туда он вряд ли поедет. Условно и в среднем – квадрат пятьсот на пятьсот метров. Скорее всего, он будет стремиться выходить на связь там, где много народу. На его месте я бы это делал возле вокзалов, торговых центров, ресторанов и тому подобное. Я ему присвоил значок – черный крестик. Вот такой, – показал компьютерщик. – Но пока его нет, разумеется. Твой мобильник – красный крест, Миля – зеленый, у майора – синий. Если запутался – подписи тоже есть, само собой. Лиловый у Чингиза. В общем, получается на каждую машину по кресту. Завести еще номера или хватит?

– Пока хватит, – сказал Влад. – А то запутаемся. Добавить же не сложно? Туман и Миля где?

– Туман на улице, с майором работает. Миля внизу, оружие чистит.

– Ладно. Не закрывай ноутбук. Лена! – крикнул он в сторону кухни.

Выскочила домработница.

– Да, Владимир Геннадиевич?

– Перекусить бы…

– Вам в столовой накрыть?

– Нет… Давай-ка сюда… Чего-нибудь очень быстрого… Бутербродов там, чайник полный, шоколад… Все равно неизвестно, сколько мы тут…

В гостиную зашел майор.

– Есть соображение… – сказал он. – Пойдемте на улицу, надо поговорить.

– А здесь нельзя? – спросил Влад.

– Не уверен, что можно. Тет-а-тет меня бы устроило…

– Хорошо, – встал Гиреев.

Оба спустились на первый этаж и вышли во двор. Вдоль тропинки тускло горели декоративные фонари. Было мокро и мерзко, дул ветер, косо падал и прилипал мокрый снег.

– Надо имитировать самоубийство, – сказал майор, поежившись.

– Сам знаю! – неожиданно ответил Влад и поинтересовался: – Когда?

– А «как» тебе неинтересно? – усмехнулся майор.

– «Как» я примерно догадываюсь. Спрячешь меня где-нибудь в одиночной камере да прокрутишь в криминальных новостях по телевизору ролик, где я в малиновом варенье. Ну или в кетчупе.

– Совсем необязательно в камере. У нас есть нормальные ведомственные гостиницы. Охотничьи домики. Спецквартиры, наконец. Но ты прав. Важнее, конечно, – когда. Вот если бы ты сам решил себя убить, какое бы время выбрал?

– Без пяти шесть. А до этого, само собой, искал бы его. Только я не собираюсь на тот свет.

– Даже ради сына?

– Да тем более ради сына!

– Ну, это твой выбор… Собственно… хм, как бы тебе сказать… В общем, я это и хотел узнать…

– Что – «это»? – насторожился Влад.

– Насколько ты готов на тот свет…

– Майор, ты с ума сошел, что ли? Я тут пущу себе пулю в лоб, а эта сука будет ходить по земле? Я все сделаю, чтобы спасти Колю, но, если я себя убью, кто отомстит? Ты, что ли? Да тебе вообще насрать!!! – заорал Влад. Потом подумал, посмотрел под ноги милиционеру, потом ему в глаза и сказал: – Извини…

– Да я понимаю, – совершенно безразлично процедил майор. – В общем, так. Квартиру готовят. Где-нибудь завтра в четыре тебя привезут на набережную, сделают грим, посадят на лавку и снимут сюжет. Ты какой канал предпочитаешь?

– Все одно.

– Тогда ТНТ Как раз мимо будет проезжать журналист с оператором. Сможешь не дышать? Свежий труп тяжело найти, сразу говорю. Поэтому придется потерпеть секунд десять-двадцать. Свалим тебя как-нибудь в лужу и лицо тряпкой прикроем. В сюжете скажем, что ты уже… час лежишь, например. В краешек камеры твоя машина попадет. Ребята уже тренируются, так что все нормально будет. Потом в труповозку тебя и на экспертизу, как положено. В смысле – на спецхату, конечно. Будешь сидеть тихо и смотреть телевизор. Рации не будет, телефона тоже… Сам понимаешь, трупы не разговаривают. Понятно?

Влад помолчал. Возле тусклых фонарей клубился то ли туман, то ли дымка.

– Вот что, майор, ты передай там своим… Если кто-нибудь из ваших его поймает… В общем, пусть мне сообщат как можно скорее. Я очень быстро приеду. Ну очень быстро…

– За других не обещаю. У многих тоже дети есть. Живьем могут и не взять. Но просьбу передам.

– Гиря!!! – вдруг со стороны дома донесся голос Дербента. – Черный крест на карте!

Милиционер и Гиреев тут же развернулись и побежали обратно, едва не сбивая друг друга с узкой тропинки. Яростно дыша, они взбежали на второй этаж и подскочили к столу, на котором лежал открытый ноутбук.

– Где он? – почему-то шепотом спросил Влад.

– Урицкого – Максима Горького. Движется в сторону Ленина.

– Почему не звонит? – поинтересовался Гиреев уже нормальным голосом.

– Нас не спросил, – хмыкнул Дербент, – да наверняка уже набирает.

В подтверждение его слов тут же зазвонил мобильник. Влад поправил блютус-гарнитуру, сделал вдох-выдох и ответил:

– Да, Камень, – посмотрел на майора, который уже надел наушники, и взглядом спросил, слышно ли. Милиционер кивнул.

– О! Ты не один, я смотрю… то есть слышу, – радостным голосом сказали на том конце. – Впрочем, ничего удивительного…

– С чего ты решил, что не один? – осторожно спросил Гиреев.

– А фон. Тракт то есть, стал грязным. Значит, все, на простушке. Да я без претензий, Влад, не волнуйся. Каждый защищается, как может. Звоню я, значит, чтобы спокойной ночи сказать да о себе напомнить. Как там наше общее дело? – безмолвно смеясь, спросил голос.

– Это непросто… – протянул Влад.

В это время осторожно, на цыпочках, к столу подошел Милевич, глянул на экран монитора, вытащил блокнот, раскрыл его и, мгновенно исписав страницу, вырвал лист, обернулся и дал в руки кому-то у себя за спиной. Стоящий за ним Малина тут же взял его и мухой полетел вниз по лестнице. Синхронно завелись сразу несколько машин и так же быстро рванули через ворота в темноту.

– Да, – улыбнулся невидимка. – Непросто. Машин у вас там много опять же. Народу… Весело живете…

– Послушай, Камень… Есть предложение, – начал Влад оговоренный текст. – Давай по-другому!

– Ну?

– Возьми лучше деньги. Много. Сразу. Наличными. Или скажи, куда перевести! Это хотя бы понятно будет всем! При чем тут моя жизнь? Я тебя обидел чем-нибудь?

– Нет…

– Ну а что тогда? Зачем ты вообще все это затеял?

– Хм… – улыбнулся голос– «Я не знаю зачем и кому это нужно, кто послал их на смерть недрожавшей рукой»… Любишь ты в очевидном искать второе дно!

– В каком очевидном? – удивился Влад.

– Мне скучно, бес… Что делать, Фауст… Скажи-ка лучше, сколько у меня еще минут? Засекли ведь звонок наверняка…

Гиреев машинально глянул на экран ноутбука. Черный крест подплывал уже к Димитровскому мосту.

– Не могу сказать, – сказал сквозь зубы Влад. – Менты мне не докладывают…

– Ты бы не спешил меня сейчас ловить, Владимир Геннадиевич. Сам представь – ну вот повязали меня. Коли-то со мной нет. Выбивать придется информацию вашим гестаповцам. А у меня пониженный болевой порог. Ну, как у питбультерьера. Сознание потеряю, от потери крови замерзну, зубов недосчитаюсь, но не скажу ведь. Упрямый я с детства. Давай-ка я лучше отключусь. Позже свяжемся. Может, ночью. Может, утром. А может, и вообще никогда. Мне скучно, бес… – голос стих, а через десять секунд погас черный крест на экране ноутбука.

– Отключил батарею… – сказал Дербент. – Последнее направление – через мост на левый берег.

Майор снял наушники, взял со стола милицейскую рацию и стал орать в нее:

– Кубань, Кубань! – В ответ раздавался хруст и совершенно невнятные фразы из эфира.

– Что за «Кубань» у него? – спросил Влад у Милевича.

– Да ну их в жопу. Код какой-то… – задумчиво ответил Костя. – Наши скоро там будут. Но не успеют, конечно… Дежурить надо ТАМ, Гиря, вот что я тебе скажу… Скорее всего, он так и будет в центре выходить на связь. Давай перекусим и поедем. Спать не придется…

14

После душа я в халате сел кофе попить и подумать. Пацан наигрался, наелся, поплакал чего-то и спать лег. Я ему ночничок включил, большой свет погасил, закрыл тщательно и наверх ушел. Пускай дрыхнет. Сижу, пью. Кофе среди ночи для здоровья нехорошо, зато вкусно.

Или музыку послушать?

У меня для музыки отдельная комната. Уйму денег сожрала. Одни только стены со специальным покрытием чего стоят. Да усилитель ламповый интегральный, да колоночки, да сабвуфер. Провода по двадцать долларов за погонный метр. А все слух мой. У других уши как уши, а у меня датчики какие-то обнаженные. Если бы отключать не научился – давно бы с ума сошел.

Сижу вот, кофе отпил, на спинку стула откинулся и глаза закрыл.

При чем тут глаза? Отчего это глаза, о слухе же речь?

А отчего все их закрывают, когда вкусно?

Или когда запах черемухи?

Или когда гладят по голове?

Да потому что мозг не вмещает сразу всех ощущений! Не получается. Не железный. Слишком много информации. Надо затенять лишние чувства, чтобы не получилось сенсорного отравления! Вот тогда и будет и вкус, и запах, и прикосновение.

Так что, если слушаешь – закрой глаза! Звук станет куда вкуснее, ярче и объемней. Словно ты раньше слушал через подушку, а тут отбросил ее в сторону и вдруг оказался в вихре шорохов, царапаний, скрежетаний, птичьих трелей и посвистов, в хороводе скрипов, вибраций, автомобильных гудков, мурлыканий, сквозняков, мужских и женских голосов, а самое близкое, что ты слышишь, – это твое сердце и твое дыхание.

Многие думают, что звук сердца – это гирлянда двойных ударов. На самом деле это больше похоже на бурлящий пенный прибой. Каждая волна сотрясает все тело, а потом, шипя, медленно отходит назад.

Давным-давно я прочитал про одного мастера миниатюр, который создавал невидимые невооруженным глазом вещи. Статуэтки, украшения, модели судов и автомобилей, умещавшиеся на кончике ножа, барельефы на половинке волоса и резьба на маковом зернышке. Вещи были так малы и невесомы, что он не раз во время работы их просто вдыхал. «Скажите, – спросил его как-то раз пораженный зритель, – а вы можете сделать что-нибудь еще более мелкое?» «Могу, – ответил мастер, – если каким-нибудь образом остановлю на несколько часов свое сердце… Видите ли, даже эти вещицы я делаю в промежутках между ударами…»

Я-то прекрасно его понимаю… Собственное сердцебиение иногда просто не дает мне заснуть. Стоит только сверх меры нагрузить мозг, как приходит бессонница, а с нею и ужасный шум, издаваемый собственной сердечной мышцей. Мало того, в такие ночи я даже слышу сердце лежащей рядом проститутки. Два кровяных прибоя вообще не дают отдохнуть. Приходится девочку выгонять. А хотя на ночь для чего-то заказывал… Вернее, знаю для чего, конечно. Изредка я мечтаю о постоянной женщине, но у них почему-то у всех бьется сердце, а это невыносимо.

Но такая бессонница бывает редко, потому что я всегда был практически здоровым и уравновешенным человеком. К тому же еще в детстве я научился контролировать слух и даже полностью его отключать. Если бы не эта способность, у меня бы уже давно треснула голова от непрекращающегося хоровода звуков, каждый из которых – как по стеклу пенопласт.

Это умеет, вообще-то, каждый человек. Если стоять над Ниагарским водопадом, то рано или поздно ухо к шуму привыкнет. Мало того, на фоне рева воды вполне можно начать разбирать некоторые слова и предложения, а не просто кивать, ни пса не понимая. И на рок-концерте, где совершенно было бы не слышно работающую пилораму, вполне можно перекинуться парой фраз. Дело привычки. Все дело в том, что частота человеческого голоса отличается от частоты той же электрогитары. И тренированное ухо вполне может ее вычленить. Не говоря уж о специальной аппаратуре, для которой это вообще не вопрос.

Но мне такая аппаратура никогда не была нужна. Мир звуков – это вполне осязаемое полотно, которое можно легко распустить на ниточки и понять, откуда растут шорохи, щелчки, стуки, скрипы, шуршания…

Птичьи трели, голоса людей, шелест листьев, шум дождя, далекое эхо грома…

Гудки машин, перестук поезда, гул самолета, которого так никто и не увидит, потому что небо скрыто облаками…

Сухой кашель, быстрый стук сердца, глубокий храп соседа в доме слева, звуки бьющейся посуды в доме напротив… Если ты все это слышишь – ты все это видишь. А если видишь – то глаза почти не нужны.

Голос ведь не сам по себе. Он определяется формой рта, изгибом губ, длиной шеи, наклоном головы, количеством зубов, объемом грудной клетки, осанкой…

Воспитанием, образованием, местом рождения, социальной нишей… Ростом, массой тела, длиной рук и ног, одеждой, сумкой, сотовым телефоном, украшениями… Двух одинаковых голосов, как и двух одинаковых отпечатков пальцев, не существует.

Но голос – это не главное, что отличает одного человека от другого.

Я знаю, понимаю и чувствую самый главный индивидуальный секрет – походку, манеру ходить, перестук каблуков. Еще в детстве по звуку шагов узнавал друзей. Но эта наука почти не пригодилась. Вся жизнь ушла на то, чтобы услышать противника до того, как он услышит тебя.

Я никогда не был бойцом спецназа или агентом под прикрытием. В армии я по протекции папаши писарем отсидел в ближайшей части и выстрелил ровно три раза куда-то в сторону мишени. Я не пускал поезда под откос, не участвовал в ночном поиске и не добывал сведения методом разведки боем. В жизни и без этого хватало сволочей. Вернее – на войне их, видимо, меньше. Там всего лишь свои, чужие и прочие. Так вот. Что в мирное, что в военное время прочие самые опасные. Потому что они не знают – кто. Свои или чужие. Чужие или свои. Лучше иметь за спиной врага, чем в тылу этакого прочего. Вся жизнь ушла на то, чтобы услышать противника до того, как он может нанести тебе вред.

А услышав его – понять, что он будет делать.

А поняв – опередить.

Глаза здесь не помогут.

Есть такое понятие – косметика. Женская, боевая, автомобильная, траурная. Весь смысл ее существования в том, чтобы сделать объект не таким, каким он является на самом деле. Мало того – изменить наружность до такой степени, чтобы поменялось нутро. Иногда для других. А иногда и для самого объекта.

Глаза всегда врут. Мягкий вельвет, теплый бархат, закипающий шелк, переливающийся нейлон… Стекляшки, похожие на брильянты, брильянты, похожие на Сваровски, китайские сувениры, похожие на космических насекомых, и насекомые, застывшие в смоле сто миллионов лет назад…

Я уже давно не видел женских ног. Целыми днями в рекламе я вижу туфли, сапоги и босоножки. Женщины давно уже отвыкли ходить босиком. Иногда мне кажется, что они не смогут ходить, если их спустить на землю с их каблуков. С рекламных щитов, с проезжающих грузовых автомобилей, с экрана телевизора и с бесплатной газеты на меня смотрит потрясающей красоты женская обувь. Мне нравятся пальчики на ногах. А их нет. Давно нет. Даже порнозвезды предпочитают трахаться в туфлях на высоком каблуке. Я знаю, что сотни тысяч часов в обуви изуродуют их ступни, искривят пальцы и неестественно выгнут подъем. Больше всего не повезет мизинцу. От постоянного давления он в ужасе начнет подворачиваться вниз под ступню да так там и умрет. От дикого напряжения сосуды начнут лопаться и разбухать. Уже к тридцати годам многие женщины будут щеголять варикозными узлами, которые останутся у них до конца жизни.

Перчатки из оленьей кожи, невесомые платки, скользящие вдоль тела цепочки, блестки и заклепочки… Сумочки с бахромой, сумочки без бахромы, ремни с металлическими пряжками удивительной конструкции, огромные бусы из деревянных шариков…

Кто когда видел последний раз у женщин природные ногти? Они же убиты, вырезаны, залиты акрилом и больше никогда не увидят солнца! Настоящие ногти – всего лишь основа для искусственных…

Настоящие волосы – всего лишь материал для стилиста. «Какой ужас!!!» – поднимает мальчик с накрашенными губами живую прядь и тут же ее убивает химией…

Последние сто лет люди не узнают друг друга в бане…

Последние десять лет люди не узнают сами себя у психолога…

Последний год никто не узнает самого себя в Интернете…

В глубоком детстве я видел, как личинка стрекозы выползает на стебель тростника или еще какого-нибудь водного растения. Потом у нее лопается спина. Из спины, корячась и трепеща, изо всех сил упираясь лапами, выбирается сама стрекоза. Она вытаскивает из личиночьего саркофага свой длинный хвост, расправляет крылья и ждет, когда они затвердеют. Когда прозрачные пластинки, испещренные удивительным рисунком, твердеют окончательно, она улетает жить. Странная оболочка, день назад бывшая свирепым хищником, уцепившаяся полыми лапками за стебель, остается медитировать до конца света.

Даже вблизи она невероятно похожа на спящее животное. Забавно.

Когда мы по утрам смотримся в зеркало, то очень сильно похожи на людей.

Но есть ли внутри бритых отражений хоть что-нибудь, кроме пустоты?…

Никто не знает.

Так что глазам верить нельзя – это я знаю еще с детского дома. Еще меньше можно доверять обонянию. Осязание ошибается. Вкус часто означает смерть.

И только слух дает правду, которую не догадываются скрывать люди.

Звучание самих себя. Пока еще человечество не додумалось до аудиокосметики…

Я вот просыпаюсь под утро незадолго до будильника. Это всегда происходит как бы само собой и не напрягает. Просто потому, что именно в это время я привык делать свою зарядку для ушей. Одни накачивают бицепсы, другие растягивают связки, третьи тренируют выносливость. Кто-то просто разминает по утрам затекшие конечности. Каждый выбирает себе упражнение либо по настроению, либо по совету врача. Я не придумывал упражнение для слуха. Оно пришло само и скорее было удовольствием. Примерно того же рода, как и утреннее кошачье потягивание.

Скорее всего, я просыпаюсь от тишины. Другого внятного объяснения у меня нет. В этом, пожалуй, вся соль. Потому что только под утро более или менее успокаивается город…

И этот слабый проблеск безмолвия пробуждает мозг. Бездонный широкоформатный прямоугольник. Хранитель экрана. Вычурные цветные сполохи, переливающиеся ленты северного сияния, прохладные искры светлячков. Несколько секунд могильной тишины. Пока нет шума – нет и изображения. Только абстрактные композиции, вызванные сенсорным голоданием.

Звуки, впрочем, недолго задерживаются. Ведь всегда что-нибудь случается. Летящий на огромной высоте истребитель, или пробегающая за два квартала собака, или шелест перьев проснувшейся птицы. Она еще даже не открыла клюв. Просто взмахнула крыльями.

Но в тот же момент исчезают бессмысленные сполохи с искрами. И твой слух, как стремительный коршун, срывается с подоконника вниз. Мелькают по сторонам провода, тусклые фонари, деревья, грязная снежная поверхность, шелест воздуха, мокрый насквозь сугроб, соседняя улица.

Чок-чок. Щелк-щелк.

По пустынной предвесенней улице идет девушка. И ее с головой выдают шаги. Я даже улыбнулся, не открывая глаз. Я увидел какой высоты у нее каблуки… Из чего они сделаны. Длину ног, ширину плеч, неразвитость мускулатуры и маленькое сердце. Она спешит, она замерзла, она модно, но непрактично одета, и она почти не помогает себе руками. Они втянуты в рукава и не шевелятся. Она бережет каждый градус. Я, конечно, не знаю, куда именно она идет, тем более – откуда. Тысячи причин могут выгнать ее на улицу. Зато знаю, в каком направлении. Об это уже рассказало вездесущее слабое эхо.

Детская площадка в доме позади моего. Еле заметно шевельнулась и скрипнула карусель о четырех сиденьях, сваренных из дюймовых стальных труб. И я тут же увидел всю эту нелепую и веселую конструкцию для недоразвитых идиотов. А вот крыша этого дома. Там, за выходом вентиляции, открыл пасть и нагло заорал кот. Он заорал страстно, не задумываясь о курсе доллара, нефтяном кризисе или ипотеке. Он орал вообще. В целом. Безгранично. В его голосе была страсть, неутомимость и весна, которую он прочувствовал всеми своими яйцами. Да, туман. И да – холод. Но все это меркнет перед Великим Гормональным Прибоем. Наглая кошачья харя. Лохматый временно перестал орать и страстно почесался легированными когтями.

Открытые форточки, антенна, свинцовое небо, голые ветви тополя, зяблый куст сирени – самая его крона. Тук-тук.

На кусте сирени висит кормушка для птиц. Прямо в середине ее деловая синица долбит клювом сало. С детства, кстати, мне было интересно – с чего это синицы имеют такой странный, я бы сказал – извращенный вкус. Где, в какой ветви эволюции им вдруг стало вкусно жрать животных, тысячекратно превосходящих их по массе тела? Загадка природы… Но – жрут. А свиньи спят и в кошмарных снах к ним приходит сначала мордатый работник забойного цеха, а потом стаи свирепых синиц с металлическими острыми перьями. Свиньи в ужасе просыпаются и с ходу начинают хлебать высококалорийное пойло, чтобы хоть как-то забыться.

Синица повернула набок головенку, прицелилась, лихо выбила клювом еще кусок сала и задумалась. Бешеное маленькое сердце колотилось с такой фантастической скоростью, что биение превращалось просто в шум. Они очень недолго живут, эти птицы. Если бы у меня так билось сердце, то грудная клетка наверняка бы лопнула.

Я сижу с закрытыми глазами и улыбаюсь. Я вижу на километры вокруг, не открывая глаз…

Пойду-ка я слушать Рахманинова…