Текст книги "О нём (СИ)"
Автор книги: Юлия Резник
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 9 страниц)
Глава 7
Сумка на полу. Шкаф открыт… Что взять с собой? Понятия не имею. А еще ведь в груди болит, стоит пошевелиться. Сползаю на пол, обнимаю колени. Самое паршивое, что для Мусы в этот вечер я была просто заменой той, с кем он на самом деле хотел быть. А стоило этой женщине поманить его пальцем, как он все бросил и помчался к ней, как телок на привязи! И где его гордость была в этот момент, непонятно. Тяга к этой… оказалась сильней. Как тут не думать о том, что будет, когда она позовет его в следующий раз? Он так же меня бросит? А если я попрошу этого не делать? Если в этот момент он мне будет нужней?! Если я ему ультиматум поставлю – или я, или она?
Аллах, ну вот о чем я думаю?! Я же по определению должна быть на первом месте. Но нет… И что? Он каждый раз будет вот так меня обкрадывать, а я терпеть? Пока ладно, но если появятся дети? Нет-нет. Я так не смогу. Ревность меня сожрет. Наверное, я не из тех женщин, кто сможет молча терпеть измены. Я превращу нашу жизнь в ад. Побег – лучший выход. Если мне так плохо сейчас, когда мы по большому счету чужие люди, потом боль станет попросту нестерпимой. Да, может, мне недостает опыта и женской мудрости, но я почти уверена, что дальше будет только хуже.
Как же мне жить? Что делать? Ах да. Бежать… Наверное, мне нужны деньги. Дрожащей рукой открываю приложение, чтобы проверить баланс по карте. Впрочем, если я действительно хочу скрыться, пользоваться ей нельзя. Как и телефоном. И что это значит? Мне нужна наличка – вот что.
Мысли растекаются. В полубреду спускаюсь, захожу в отцовский кабинет. От того, что мне придется сделать – подташнивает. Неужели я действительно смогу взять без спроса чужое? Аллах…
Деньги папа хранит в сейфе. Но я знаю код. Отец сам заставил меня его выучить на всякий случай. Бедный, он и предположить не мог, что однажды я решу его обокрасть.
Веду ладонью по крышке стола. Ключ от сейфа хранится в потайной нише в верхнем ящике. Момент истины настал. Что хуже – предать отца или предать себя? Или это одно и то же? Не с первой попытки сглотнув собравшийся в горле ком, открываю ящик. Тот без усилия поддаётся.
По спине градом катится пот. Руки дрожат, губы дрожат, подбородок… Я сама себя не узнаю. Делаю глубокий вдох и, задержав дыхание, собираюсь с силами.
Стоп, Динара. Просто давай все хорошенько обдумаем. Ты чего трясешься, как долбаная зайчиха?! Где твоя смелость, м-м-м? Соберись, что ты как тряпка?! Ну… Давай. Вспоминай, кто ты есть! Где твоя гордость?! Когда ты превратилась вот… в это безвольное существо?! Не хочешь замуж – не ходи. Просто скажи отцу – нет, отец, я пока не готова, прости. И все! На худой конец, объясни, почему. Стыдно?! А воровать – нет?!
Отрезвление приходит медленно. Будто нехотя. Трясу головой, сбрасывая с себя морок. Ну, вот и когда я успела так сильно загнаться? Придумала себе драму! И, что смешнее всего, любовь… Свою любовь к Гатоеву я ведь тоже скорее всего придумала. Потому что он не сделал ничего, за что я могла бы его полюбить на самом деле. А что касается моих чувств, их наверняка можно объяснить с точки зрения психологии. Жертва часто влюбляется в своего спасителя, наделяя того качествами, которых в нем отродясь не было.
Эта мысль пронзает грудь разрядом дефибриллятора. Замерший воздух с шипением покидает легкие, освобождая место для нового вдоха. Картинка перед глазами кружится. Все смешалось, будто в огромном калейдоскопе. Наш с отцом уговор, день боя и нашей первой встречи с Гатоевым, сватовство, примерка платья… Опираясь ладонями на стол, опускаю голову в надежде остановить эту круговерть. Якорюсь, сосредоточив взгляд в одной точке. Обычно это помогает.
Когда в глазах проясняется, оказывается, что все это время я пялилась на синюю пластиковую папку. Зачем-то ее открываю. Перед глазами мелькают расшифровки каких-то обследований. Переводы… Снимки. То ли рентгеновские, то ли снимки УЗИ, я в этом не сильно-то разбираюсь.
Сердце обрывается и ухает вниз куском истекающего кровью мяса.
Папа… Папочка. Как же так?
Нет, ну... Это же еще не конец света, да? Не прям приговор! Онкология сейчас лечится.
Со стороны улицы доносится мерный гул турбинного двигателя. Это отец! Как воришка возвращаю злосчастную папку в стол, и пока меня не обнаружили, возвращаюсь к себе. Сердце колотится, отсчитывая ступеньки.
Прикрываю дверь и без сил откидываюсь на нее спиной.
Измена? Пять минут назад я всерьез полагала, что ничего страшней в жизни нет. Еще каких-то пять минут назад, да. А теперь об этом смешно даже думать. Знать, что самый близкий твой человек болен – вот где ужас. Стылый, леденящий кровь. На фоне этого история с замужеством кажется такой незначительной! Правда, знай я, что в случае чего не останусь одна, наверняка мне бы было полегче. Но мне не на кого рассчитывать, и ужас наступает со всех сторон, как песчаная буря: забивается в рот и нос, отнимает дыхание, режет глаза и бьет, бьет наотмашь куда придется.
В дверь стучат. Я выжидаю несколько секунд и открываю.
– Привет, мышка. Не спишь?
– Нет. Заходи…
Я же видела, что он похудел! Я даже спросила, все ли у него в порядке. И пусть он заверил меня, что да, почему я так быстро ему поверила?! Потому что эта ложь была такой заманчивой и удобной?
– Как прошло свидание?
Закусываю до боли щеку. Оборачиваюсь. Папа выглядит таким довольным! Вероятно, он тоже замечал, что Муса мной пренебрегает, и теперь рад, что тот взялся за голову. Стоит ли портить правдой его хорошее настроение? Обрекать на беспокойство…
– Хорошо, – улыбаюсь я. – Было весело.
– Правда? Я рад. В последнее время у меня возникли сомнения в том, что я поступаю правильно, – между бровей отца проступает глубокая вертикальная морщина, лицо темнеет. А ведь ему сейчас наверняка нужны исключительно положительные эмоции. Не зря же врачи говорят, что нужный настрой – это уже полдела.
– Не беспокойся, – откашливаюсь. – Знаешь, я думаю…
– Что думаешь? Ну же… Смелей, мышка!
– Я думаю, что ты выбрал для меня хорошего человека.
– Ну-ка, ну-ка! Дай я на тебя посмотрю. А покраснела-то! Динар, ты никак влюбилась?
Отец просто фонтанирует радостью. И я отвожу глаза, чтобы он и дальше продолжал списывать все на мое девичье смущение. Лучше пусть так.
– Пап…
– Все-все. Замолкаю.
– Муса пригласил меня составить ему компанию на награждении.
– Отлично! Ему будет присвоено внеочередное звание. И наличие невесты здесь здорово сыграет на руку.
– Почему? – немного наивно интересуюсь я.
– Потому что в таких званиях холостяков не бывает.
– А как же… ты?
– Я вдовец. Это совсем другое. Никто не отнимет у меня право скорбеть.
Чуть поколебавшись, взволнованно замечаю:
– Пообещай, что ты не обидишься, если я что-то скажу.
– Ну, я же не девчонка – обижаться, – отец прячет удивление за смехом.
– Мне кажется, твой траур сильно затянулся.
Улыбка слетает с лица отца, будто ее и не было. И на мгновение на нем проступает та жесткость, которая позволила ему стать тем, кем он является.
– Тебе кажется, – замечает холодно и, крутанувшись на пятках, идет к двери. А я не хочу расставаться на такой ноте. И потому шагаю за отцом следом.
– Пап?
– М-м-м?
– Я тебя очень-очень люблю.
Останавливается. Поворачивается в полупрофиль…
– Что у тебя случилось, мышка?
– Ничего, – теряюсь. – Просто захотела сказать.
– Я тоже тебя очень люблю. Прости, если…
Извинения из уст отца кажутся такими дикими, что я даже не могу их дослушать!
– Да ты что, пап?! Не выдумывай. Тебе не за что извиняться.
– Ты расстроилась. Значит, или я… Или Гатоев как-то тебя обидел.
– Нет!
– Нет? Только скажи, мышка. Я ему за тебя…
– Пап! Все у нас хорошо. Говорю же, ну? Макароны ели, – добавляю беспомощно. И этим почему-то очень папу смешу. Ну да… Дурацкое замечание. Макароны…
Отец подзывает меня жестом, обхватывает затылок ладонью и, прижав к себе, как в детстве чмокает в макушку.
– Я еще платье купила. И фату! – тараторю, чтобы не расплакаться от волнения и охватившей меня нежности. Может, спросить, как он? Или признаться, что я обо всем узнала? Но ведь папа не зря держит свою болезнь в секрете. Значит, у него на этот счет есть какие-то свои соображения. Могу ли я их нарушить? А смысл? Чтобы он еще и обо мне волновался? Нет-нет, не надо. Другое дело, если бы я могла ему чем-то помочь. Он ведь хотел, чтобы я пошла в медицинский. Но я не пошла, теперь-то что? Отец лечится, и, зная его, я уверена, что он делает все возможное. Чем тут могу помочь я? Только молиться. Каждый день просить у Аллаха милости.
– Покажешь?
– Давай завтра? Ты, наверное, голодный.
– Я в городе поел. Но ты права. Эта красота наверняка будет лучше смотреться при свете дня.
Мы прощаемся. А наутро отец уезжает так рано, что я ничего не успеваю ему показать. Ко всем прочим страхам, наполняющим мою душу, добавляется страх, что он никогда меня не увидит невестой. Как мама и братья. Этот страх меня преследует по пятам. Существует только один способ держать его под контролем. Кое-как закрыв сессию, я возобновляю тренировки. Ну, в смысле… К тренеру мне, конечно, не вернуться, зато я могу тренироваться в домашнем спортзале. Иногда мне даже удается упросить встать со мной в спарринг кого-нибудь из охраны, но чаще, конечно, я занимаюсь сама, трансформируя душевную боль в агрессию. Учитывая полное отсутствие аппетита, кажется, что только на этой злости я и держусь.
Из дома практически не выхожу. А потому, когда в одну из своих редких вылазок в город я натыкаюсь на Гатоева с любовницей, воспринимаю это как насмешку судьбы. Ну разве не смешно, встретиться с ними вот так, словно в дешёвом водевиле, когда наобум зашел перекусить в первый попавшийся ресторан?
– Добрый день. Вы заказывали столик? – сквозь шум в ушах до меня долетает приятный голос хостес.
– Нет, извините, я, кажется, не туда попала.
Иду в оцепенении к выходу. Сажусь в машину. Водитель, не скрывая удивления, оборачивается.
– Не было свободного столика?
– Нет, я просто передумала есть. Давай чуть отъедем…
Рустам послушно трогается. Но не успеваем мы проехать и пятидесяти метров, как я велю ему остановиться. А дальше мной будто что-то сверху движет. Я достаю из сумочки телефон и, еще не отдавая себе отчета, что делаю и зачем, быстро строчу:
«У меня проблема. Срочно нужно встретиться. Ты не мог бы приехать прямо сейчас?»
«Конкретнее. Я занят».
«Не по телефону. Жду».
И все. Просто отрубаю телефон. Пусть он мою просьбу понимает как хочет! Тут главное другое. Что… Точнее, кто для него окажется важней. И плевать мне, если это – дешевая манипуляция. Я не хочу давать оценку своим поступкам! Я так растеряна… Мне так плохо! И пусть я не могу повлиять на папину болезнь, не могу велеть ей не забирать его жизнь, кто мне запретит побороться за свою?!
Оборачиваюсь. Прижимаюсь носом к стеклу, затаив дыхание, наблюдая за тем, как дверь, ведущая в ресторан, открывается. И Гатоев выходит. Меня охватывает чувство глубинного удовлетворения. Облегчение прокатывается по телу дрожью. В кровь выбрасывается дофамин. Он бросил ее! Он выбрал меня… Аллах, какая я жалкая… Мне кажется, я его ненавижу за то, что он заставляет меня чувствовать себя так. Я в самом деле его ненавижу!
– Домой, – шепчу я водителю.
– Вы же хотели поесть?
– Я передумала!
Домой… А что там? Ведь Муса наверняка спросит, что случилось. С чего вдруг я стала чего-то требовать? И я не знаю, что ему сказать, хотя я думаю об этом всю дорогу! В конечном счете делаю то, что дела все дни до этого – переодеваюсь и иду в спортзал. Гатоеву подскажут, где меня искать. Так и происходит. Он появляется еще до того, как я заканчиваю разминаться.
– Привет.
– Привет. Что у тебя случилось?
– Ничего, – колочу грушу. – Просто не найду себе партнера для спарринга. Подсобишь?
– Ты выдернула меня потому, что у тебя нет… партнера? – сощуривается.
– А что? Это не повод? Или ты боишься? – подпрыгиваю на месте. Здесь, в ринге, я не чувствую себя ущербной из-за того, что мой будущий муж даже не пытается хранить мне верность. Здесь мне нет равных. К тому же… Аллах, как же хочется его избить… Вернуть ему хоть немного боли, в которую он меня опрокинул. – Ну?!
Глава 8
Если я чего и боюсь прямо сейчас, так это того, что не сдержусь и как-то наврежу этой дурочке. Денек выдался не из легких. Нервы ни к черту. Когда все одно к одному – проблемы на работе и в личном. А ведь приглашая Амалию в ресторан, я преследовал цель отдохнуть. Побыть с любимой женщиной, заземлиться, отвлечься от головняков. Но вместо этого она мне подкинула новых.
Нет, умом, рациональной частью себя я могу понять стремление Амалии стать матерью. Я же уже на момент знакомства с ней знал, что она плотно занята вопросом продолжения рода. Так что все эти разговоры об овуляции, ее намеки на то, что нам неплохо бы ею воспользоваться – не становятся для меня неожиданностью. Единственная проблема, которая с этим связана, заключается в том, что тут я ей не помощник, в чем пока не могу сознаться. Иначе мне придется позволить войти в ее жизнь другому. Пусть просто донору спермы, да, но что это меняет? Сложно представить, что я смог бы потом делить ее внимание с чужим ребенком, даже если бы Амалия каким-то чудом со мной осталась, узнав о том, как качественно я навешивал ей лапшу на уши.
Да, это меня не красит. Да, это делает меня мудаком. Но меня так заклинило на этой женщине, что я просто диву даюсь, открывая в своей личности новые, не самые приятные грани. Я не из тех, кому надо самоутверждаться за счет посторонних. Но брать верх над Амалией – это какой-то отдельный вид удовольствия. Может быть, потому что мы достаточно взрослые и осознанные, чтобы понимать, что происходит. А может, потому что Амалия и сама рада хоть когда-нибудь снимать костюм железной леди, и постель – самое подходящее для того место. Меня тянет к этой женщине невыносимо… Но в то же время я понимаю, как к ней несправедлив. И что так не может продолжаться долго. Меньшее, что я должен, рассказать Амалии все как есть. Хотя бы потому что необходимость врать высасывает из меня все силы и лишает покоя, может, в неменьшей степени, чем боязнь ее потерять.
Сорок два мне… А я вляпался как пацан. И веду себя соответствующе. Будто за косички девочку дергаю, строю из себя не пойми кого, а в действительности, блядь, настолько зависим, что даже жену не могу выбрать сам.
– Так что?
Вздроченный собственными головняками, упускаю из вида, что невеста моя как будто тоже на грани. Расстегивая рубашку и сбрасывая ее, присматриваюсь к девчонке с большим вниманием. Так и есть, да – она напряжена, как до предела закрученная пружина.
– Может, просто расскажешь, что не так? – предлагаю я, не спеша снимать туфли.
– Может быть. Потом.
Динара поджимает пухлые губы. Пожав плечами, я все же избавляюсь от обуви и захожу в ринг. Надо будет спросить у Умара, на кой черт он отдал дочь на боевые. Хотя учитывая его опыт, гибель семьи, тоже, блин, нашел чему удивляться! Наверняка Халилов хотел, чтобы малышка умела постоять за себя при случае. А кто бы не хотел на его месте?
Махать кулаками после долгого рабочего дня мне совершенно не хочется. Даю себе минуту на то, чтобы положить конец Динариным прихотям, и прохожусь по фигурке девочки намеренно липким взглядом, надеясь на старте выбить ее из колеи. Но та как будто не замечает этого. Я же, наоборот, подмечаю гораздо больше, чем планировал и хотел. Оказывается, у моей невесты красивая фигура. Сейчас, когда она в черных найковских лосинах и спортивном топе, надо быть евнухом, чтобы не обратить на это внимания.
– На раз, два, три! – командует Динара и, ни секунды не медля, бросается в атаку. Естественно, от неожиданности я пропускаю довольно чувствительный удар.
– Какого…
Бум! Уворачиваюсь. Злой как черт, ухожу от очередного захвата. Бить девчонку в ответ – не могу, хотя у меня и нет физического блока на то, чтобы втащить женщине. Я работаю в тех структурах, где пол преступника не имеет никакого значения. Потому мне все равно, к кому применять силу, если в этом появляется необходимость. Но это же моя будущая жена! Мать моих детей…
– Твою ж… Динара!
– Что? Сдаешься? – ее голос вибрирует и звенит.
– Черта с два.
– Тогда давай! Ну, давай же, что ты жмешься, как девочка?!
Смешно, но ее провокация удается. Я срываюсь с места, готовый к подсечке, однако разглядев ее лицо, успеваю в последний момент себя тормознуть. Потому что по лицу этому текут самые настоящие слезы. Это… шокирует. Я же понятия не имею, что делать с плачущими девицами. Тем более плачущими так горько. И не напоказ.
– Я не заметил, что тебя достал. Прости.
– Ты и не достал, – надменно вздергивает подбородок, – еще чего?!
И тут же опять меня лупит!
– Эй! – рявкаю я. – Ты совсем, что ли?!
– Дерись!
– Прекрати. Идиотская это была затея.
– Давай! Ну же!
Слова прерываются громкими всхлипами. Я окончательно перестаю хоть что-либо понимать. И когда Динара снова бросается в атаку, беру ее на болевой, роняю на мат и приземляюсь сверху.
– Нечестный прием! – скалит зубы. Белые они у нее. Красивые. Даже капу, идиотка, не вставила. Впрочем, я тоже хорош. Не надо было вообще это начинать. Теперь лежу на ней, между ног… В самой провокационной позе из всех возможных, и чувствую себя дурак-дураком.
– Ага. Нечестный. Сейчас мы встанем, и ты мне расскажешь, что на тебя нашло.
– На меня? И что же? Я тебе чем-то не нравлюсь? Может, и на роль жены не гожусь, а? Так ты скажи…
– Не мели чушь!
У Динары истерика. Мне приходится даже немного ее встряхнуть, чтобы она перестала брыкаться, ужом ерзая под моей навалившейся на нее тушей. Голова дергается, темные волосы волной ложатся на ринг. Полная грудь вздымается и опускается, заставляя меня… меня, блин, отводить взгляд. Скатываюсь на бок и встаю, подавая невесте руку:
– Если тебе есть что мне сказать – говори.
– А ты мне ничего сказать не хочешь?
– Например?
– Например, собираешься ли ты бросать свою шлюху? Или будешь и дальше меня унижать встречами с ней?
Стоит. Глаза блестят. Ресницы слиплись от слез в треугольники. И губы дрожат. А все равно вся ее поза – вызов.
– Не понимаю, о чем ты.
– Вот как? Ну, тогда, наверное, тебе лучше уйти. Вернешься, когда поймешь.
Динара отворачивается. Я только успеваю заметить, как взволнованно вздымается ее грудь.
– Ты меня прогоняешь? – невольно сжимаю руки в кулаки. – Я что, по-твоему, пес? То иди ко мне, то пошел на хер?
– А я, по-твоему, кто тогда? Дура?
– Я этого не говорил, – цежу сквозь зубы.
– Но подразумевал. Что еще могло означать твое «Я не понимаю, о чем ты»? – пародируя меня, презрительно кривит губы.
А я стою и не могу сообразить, как докатился до того, что меня отчитывает двадцатилетняя девчонка. И ведь есть за что! Как она узнала? Нет, как – понятно... Подслушала мой разговор. Но почему Динара решила, что все продолжается?
– Ты за мной следишь?
– Зачем бы мне так утруждаться, если ты таскаешься с... этой по всему городу?
Немыслимое дело, но я чувствую, как кровь приливает к щекам. И это по большей части злость, да, злость на себя, но еще и гребаное смущение. Мне стыдно. За то, что меня отчитывают как сопливого пацана. И стыдно, что я сам дал для этого повод. Чего во мне нет, так это страха. Хотя, если Динара нажалуется на меня папочке, завязанный на узел член – меньшее, что мне грозит.
А тот, надо заметить, реагирует на близость женщины. Переминаюсь с ноги на ногу, ослабляя натяжение в брюках.
– И? К чему ты клонишь?
– Да вроде ни к чему. Я у тебя прямо спрашиваю, собираешься ли ты бросать эту женщину. Потому что я не потерплю… не потерплю… твоих отношений на стороне.
Поворачиваюсь к Динаре. Долго смотрю в глаза. И ведь я могу так все перевернуть, что она еще и вину почувствует за случившееся. Я могу. Но кем я тогда буду? Она же совсем малышка: чистая, наивная девочка. Которой я и так уже успел причинить боль.
С другой стороны, а что я ей скажу? Между нами с «той» все кончено? Так ведь нет. Я не смогу. От одной мысли об этом все во мне на дыбы встает.
– Если я тебе был нужен исключительно в качестве мальчика для битья, я, наверное, поеду. Поздно уже.
Отхожу. Снимаю небрежно брошенную на столбик ринга рубашку.
– Ты не ответил на мой вопрос.
– У меня нет на него ответа.
– Мы вместе или нет?! – топает Динара ногой. Я, удивленно вскинув бровь, оборачиваюсь. Темперамент у девочки, надо признать, заводной. Это может обернуться головняками, а может добавить красок. Смотря куда мы направим ее энергию. Проблема в том, что я не могу себя заставить заняться этим. Не могу найти в себе нужный азарт, да… Я горю только рядом с Амалией, а на Динару моего запала не остается.
– Ты моя невеста.
– Невеста, которую ты не хочешь?
– Ты что, сегодня решила выесть мне мозг? – взрываюсь я.
– Нет! Мне просто нужно понять, что происходит. Как есть, больше не будет. Потому что я так не могу.
О, на самом деле человек такая скотина, что выдержит и гораздо худшие вещи. Но голос Динары к концу предложения скатывается в едва различимый шепот. И даже вызов во взгляде не может скрыть ее ранимости. Язык не поворачивается ее осечь.
– Я хочу. Хочу, ладно?
– Хорошо, – отворачивается, сжимая кулаки.
– Мне, и правда, надо идти.
– Поцелуй меня!
– Что? – оборачиваюсь.
– Поцелуй меня. На прощание. Мы же скоро поженимся, что в этом такого?
Залипаю взглядом на ее пухлых губах, не решаясь приблизиться. Тогда она приближается сама. Подходит близко. Так что ее тугая грудь сплющивается моей. Запрокидывает голову. Глазищи темные, шальные… Одну руку кладет на предплечье, другой ведет вверх по спине. Я как под гипнозом.
– Это мой максимум.
– Что? – туплю.
– Больше я ничего не умею, – Динара улыбается, несмотря на то, что ее щеки горят от смущения.
– Предлагаешь мне взять ситуацию в свои руки? – хмыкаю, не понимая, когда сам осип. Наверное, дело в том, что у нас с Амалией сегодня так и не дошло до секса. С чего бы еще мне так реагировать на эту неумелую провокацию?
– Возьми… – шепчет Динара мне в губы. И прижимается к моим губам невинным поцелуем, чтобы тут же отстраниться. Только я не даю. Какие-то рефлексы срабатывают, не знаю… Ее чистоту хочется пить. Руки, будто они существуют отдельно от головы, соскальзывают ей на спину, чтобы усилить контакт. И движутся дальше, вверх, по лопаткам, путаются в волосах, тяжелых и гладких как шелк. Причиняя, может быть, легкую боль. А язык раздвигает губы, проникает между зубов и обводит ее пугливый язычок по кругу.
Динара тихонько вздыхает.
Обхватив ладонью ее затылок, удобнее фиксирую голову. Прикусываю нижнюю губу, зализываю. Опускаюсь поцелуями к острому подбородку, всасываю его в рот. В себя прихожу от ее всхлипа. Аллах, какого черта я делаю? Еще больше все усложняю? Или…
– Кажется, папа приехал, – шепчет Динара, округлив глаза.
– Пойдем, поздороваемся.
Поправляю одежду и поворачиваюсь к двери. Динара шагает рядом. И я правда не понимаю, в какой момент ее рука оказывается в моей. Кто из нас первым берет другого за руку. Но из спортзала мы выходим вот так. Умар задерживает взгляд на наших переплетенных пальцах и, прежде чем протянуть мне для пожатия руку, удовлетворенно прикрывает глаза.
– Вечер добрый. Не думал тебя увидеть. Вы ужинали?
– Нет. Пока только спарринговались, – улыбаюсь.
– Динара – отличный боец, не так ли?
Кажется, или в словах Халилова гораздо больше глубины, чем видится на первый взгляд? Что характерно – я не могу с этим, скрытым, не согласиться. И от этого только хуже. Да, девочка хорошая – кто же спорит? Но разве это может свести на нет мои чувства к другой? Нет, конечно. Только усугубляет гребаную вину…
– Муса тоже, папа. Я накрою на стол. Только переоденусь.
– Не спеши. Я попрошу Елену Павловну.
Динара убегает вверх по лестнице. Будущий тесть предлагает присоединиться к нему в кабинете, где огорошивает меня известием о том, что с завтрашнего дня я назначен его и. о.
– Как ты понимаешь, сейчас не время для скандалов, – смотрит тяжело, с намеком. – Я рассчитываю на твою разумность, Муса. Не подведи старика, не люблю, знаешь ли, расстраиваться.
Это почти прямое указание на то, что время моей свободы вышло. Что эта моя свобода в принципе была довольно обманчивой. Я киваю, ощущая свинцовую тяжесть в желудке. Дверца клетки с лязгом захлопывается у меня за спиной.
