Текст книги "Зеркало сновидений"

Автор книги: Ярослав Вольпов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 5 страниц)

Тишина?

Вокруг нет ни единого человека. Город словно вымер. Такое можно видеть разве что в четыре часа утра: свет уже (ещё?) озаряет улицы и не видит никого, кто мог бы отбросить тень. Но сейчас-то не четыре часа утра! Там, где я лежу в кровати – может быть, но здесь ведь явно вечер! Я точно помню, что Эл просила меня прийти к семи, а вышел я с большим запасом времени. Где же все люди?

Никого. Только крепчающий ветер нарушает тишину. Шумят листья деревьев, просеивая сквозь свои тонкие ладони багровый свет заката. Наверное, когда начнётся последняя мировая война, именно так будет выглядеть земля перед тем, как на неё упадут атомные бомбы.

Не думать об этом. Не думать об этом! Здесь – мир сна, создаваемый моим сознанием; и если в мои мысли прокрадётся страх, неизвестно, как это отразится на происходящем. Конечно, даже если прямо мне на макушку свалится ядерная боеголовка, там ничего страшного не произойдёт; вот только здесь… я так и не увижу Эл…

Отвлечься. Отвлечься от тёмных мыслей. Но как? На что? Где спрятаться от себя? Вокруг нет ни единого человека. Одиночество, верный спутник страха, выползает из-под асфальта и хватает меня за ноги. Я ускоряю шаг, почти бегу, пытаясь стряхнуть его: бросаюсь к ближайшему дому и заглядываю в окно. Может быть, там я увижу хоть кого-нибудь, кто спасёт меня от одиночества…

Я вижу лицо. Знакомое. Слишком.

Моё лицо.

В окно вместо стекла вставлено зеркало.

Я отшатываюсь прочь, кружусь на месте, озираюсь по сторонам, чувствуя себя ещё более беспомощным, чем на площади гигантов из вчерашнего сна. Вокруг меня девятиэтажные дома; я вижу десятки, сотни окон, но все они, словно бельмами, затянуты закатом. Ни в одном не горит свет, не движутся человеческие силуэты, но каждое готово отразить моё лицо – только моё. Во всём городе нет никого, кроме меня. Никого.

Но постойте! Чья это тень мелькнула между домов? Я бросаюсь вперёд – догнать незнакомца, кем бы он ни был, остановить его. Там, наяву, я бы в жизни так не поступил, но здесь – мой сон, и я волен делать, что захочу! Правой рукой я хватаю его за локоть – и чувствую, как на левой руке смыкаются чьи-то пальцы. Но слева от меня никого нет: кто же это может…

Я не успеваю додумать до конца.

Незнакомец оборачивается ко мне. Это… это я. Я держу за руку самого себя.

– Отпусти меня, – говорит он (он? я?) мне. – Я спешу.

– Я тоже спешу, – от удивления говорю я первое, что приходит на ум.

– Почему "тоже"? – в его голосе слышится такое же удивление. – Я и говорю, что спешу. Поэтому и прошу: отпусти.

– Хорошо-хорошо, – трудно спорить в такой ситуации. – Только скажи мне…

– Что я могу себе сказать? Если я чего-то не знаю, то себя спрашивать бесполезно…

– А кого мне спрашивать? – мне всё труднее сдерживаться. – В этом чёртовом городе есть ещё хоть кто-нибудь живой?

– Нет, – приговором падает ответ. – Только я.

Только он? Нет. Только я.

И я бегу, не разбирая дороги.

Неожиданно дома вокруг меня расступаются, и я оказываюсь на широкой улице. Тишина незаметно закончилась: по шоссе в шесть рядов текут машины, но у них у всех, несмотря на сумрак, выключены фары. По тротуару идут люди; свет меркнет всё быстрее, но я всё ещё могу различить их лица. Их лицо. Моё лицо. Одно на всех.

Рядом тормозит автобус – с зеркальными окнами. Я запрыгиваю внутрь – и вечер остаётся за стеной. Здесь горят лампы, отражаясь в зеркалах. Лобовое стекло – зеркало. В нём отражается безмятежное лицо водителя – моё. Он (я?) смотрит вперёд так, словно видит дорогу, и руки спокойно лежат на руле.

– Куда мы едем? – кричу я ему.

– Я не могу сказать то, чего я не знаю, – отвечает он. В голосе звучат те же нотки, которые я слышал тогда, на улице. Нет, это не удивление: теперь я понимаю, что это издёвка. Оглядываюсь – и вижу себя: я сижу в креслах, отворачиваюсь, гляжу в окна, но они – зеркала, и не скроешь, что я едва сдерживаюсь, чтобы не расхохотаться – над собой…

И верно, смешно – дальше некуда. Программа "Джерри" вышла из-под контроля и заполонила всю Матрицу. Спаси меня, Морфеус!

– Гипнос!

Я закричал так, что зеркальные стёкла чудом не разлетелись вдребезги. Признаться, я не сильно ожидал ответа…

– Чего орёшь? Люди спят.

Ох уж мне твоё чувство юмора, Гипнос.

Пропустив шутку мимо ушей, я завертел головой, но не увидел никого, кроме десятка собственных копий.

– Ну говори, раз уж звал.

Снова – голос из ниоткуда, хотя и с другой стороны. Хорошо, если на этот раз мой остроумный друг не хочет мозолить мне глаза своим серым плащом, пусть остаётся невидимым.

– Гипнос, что происходит?

– Ты меня спрашиваешь? Всё, что ты видишь – порождение твоего собственного сознания. Я – лишь часть твоего сна, его воплощение, поэтому о происходящем знаю ровно столько же, сколько и ты. Твоё сознание работает, сон продолжается, и в любой миг всё может перемениться. Что произойдёт – я не знаю, как и ты; другое дело, что ты увидишь случайность, а я – закономерность.

– Да что ты говоришь! – вырвалось у меня. – Тогда объясни мне закономерности того, что я вижу сейчас!

– А ты погляди в окошко, – насмешливо посоветовал мне голос, на этот раз прозвучавший сзади.

Я повернул голову – скорее машинально, чем осмысленно. Ничего неожиданного я там не увидел: моё лицо, как и везде. Я со злостью отвернулся: давно уже моё отражение не вызывало у меня такой неприязни.

– Кого ты увидел? – спросил меня по-прежнему невидимый Гипнос.

– Себя, – разведя руками, ответил я.

– Правильно. Ведь это твой сон. И напрасно ты отворачиваешься от своего отражения: когда ты начнёшь свой путь по чужим снам, ни в одном зеркале ты не увидишь себя. Там будет тот, кем ты представляешься своим друзьям. И все остальные, кого ты встретишь, будут менять свой облик в зависимости от того, какими их видит хозяин сна. Сейчас хозяин – ты; как ты думаешь, кто сейчас находится вокруг тебя?

– Я, – мне пришлось развести руками ещё шире.

– Нет, – вздохнул Гипнос. – Это обычные люди. Просто ты видишь вместо них себя. Так они отражаются в твоём зеркале сновидений. Признаюсь, в этом сне зеркало немного увеличивает – не без моей помощи. Но я сделал это лишь затем, чтобы ты понял одну простую вещь: не суди людей по себе, Джерри…

Автобус останавливается. Я подхожу к двери: странно, она деревянная, с чёрной овальной табличкой. Рядом – кнопка звонка. Интересные теперь стали делать автобусы… Автобусы?

Это не автобус. Это – коридор дома Эл. Передо мной – её дверь. И мои пальцы уже ложатся на кнопку, и я слышу столь знакомый звонок, а вслед за ним – не менее знакомые шаги…

Но кто мне откроет? Эл – или я?

Шорох ключа, скрип двери… Мягкий сумрак в просвете…

– Здравствуй, милая.

– Джерри… Ты, как всегда – самый ранний, но самый долгожданный гость…

Да, это Эл. На ней то же платье, что и в тот день, та же лёгкая шаль с восточным узором, небрежно накинутая на плечи. Да что шаль – никто другой, кроме Эл, не смог бы парой слов перечеркнуть всё, что со мной случилось за последние несколько часов, сведя мир к тому квадратному метру, на котором стоим мы двое. Вокруг тишина, та самая, ради которой я спешил сюда, выйдя из дома именно с таким запасом времени, чтобы прийти не поздно не вовремя, но и не рано – а так, чтобы успеть насладиться обществом Эл за драгоценные полчаса. И вот она смотрит мне в глаза, прекрасно понимая, что в них написано: мы знакомы достаточно давно, чтобы без запинки читать в душах друг у друга. Её губы складываются в улыбку, а затем приближаются к моему лицу…

Это сон. В прямом смысле. Во сне может произойти всё, что угодно; так давайте же просто наслаждаться происходящим…

И когда меня и Эл разделяла лишь пара сантиметров, весь мир вокруг, включая нас, застыл – но не резко, а плавно, так, как застывает воск, бегущий по свече. Не замерли только мои мысли.

Я помню всё, что было на той вечеринке. Этого – не было. И быть не могло. Я люблю Эл, она тоже утверждает, что любит меня; но не больше, чем могут любить друг друга брат и сестра. Каждый из нас живёт своей жизнью – и личной в том числе. И то, что происходит сейчас – лишь порождение тёмных уголков моего сознания, которые не могут смириться с тем, что Эл тогда сказала мне "нет".

Да, сейчас эти тёмные уголки могут получить то, что давно хотели. Я – хозяин своего сна, и Эл ведёт себя так, как того хочу я… Чуть-чуть подправить прошлое – и она будет уверена, что давным-давно сказала "да". В конце концов, почему этого не могло случиться? В другую сторону дул бы ветер, по-другому бы стояли звёзды, другое было бы у неё настроение… Чуть больше моей удачи, чуть больше её легкомыслия… Я бы на её месте…

И вот тут-то я и понимаю, что может произойти, если я позволю капле воска на свече времени течь дальше, растаяв в огне фальшивой страсти фальшивой Эл.

В моих объятиях окажусь я. Очередная копия, вроде тех, которые заполнили улицы города, созданного моим подсознанием.

Воск уже тает, мир приходит в движение. Веки Эл уже почти опустились; миг – и я уже не в силах буду совладать с собой.

– Я люблю тебя, милая, – шепчу я. – Тебя, а не то, что я себе придумал.

И, бережно сжав её пальцы, я вглядываюсь в тёмные глаза…

Вздрогнув, я очнулся. Мир вокруг меня ещё расплывался, скрываясь за полупрозрачной пеленой полусна, но я всё равно нашёл взглядом окно. Поначалу я ничего не мог различить – кроме того, что стекло не было зеркальным.

Постепенно мои глаза стряхивали с себя сон. За окном появились привычные очертания стен дома напротив и розовая полоска в серо-голубом небе.

Светало.

*****

Следующей ночью мне не пришлось долго ворочаться, ожидая сон.

Вы можете сколько угодно хмыкать с понимающим видом и пытаться скрыть от меня свою проницательность. У вас же на лбу написаны ваши гениальные мысли: да, конечно, выбежал из реальности с таким же нетерпением, как тогда, в день вечеринки – из собственного дома. А всё ради того, чтобы поскорее встретиться со своей "лучшей подругой". Что же это ты, Джерри? А как же Вивиан?

И вы устремляете на меня иронически-снисходительные взгляды, ожидая объяснений.

А вот не дождётесь.

Так вот, я заснул, как только улёгся. Едва ли не одновременно в моей комнате погас свет и моё сознание захлестнула тьма. Это случилось настолько быстро, что я, едва ли не в первый раз в жизни, сумел почувствовать наступление сна. Было похоже на то, как мне однажды делали общий наркоз перед какой-то мелкой операцией: я падал вниз, в пропасть, на лету словно стираясь о воздух. Я терял вес, терял по очереди все пять чувств, терял свои мысли. И вот, когда стёрлась последняя мельчайшая частичка и от меня не осталось ничего, наступил сон.

В следующее мгновение я проснулся.

Вернее, мне показалось, что прошло лишь мгновение. На моих настольных часах, тускло светящихся в темноте, было где-то около двух. В доме напротив успели погаснуть все окна, даже те, за которыми жили самые закоренелые полуночники. Луна, наоборот, светила так, что хоть газету читай. Может быть, именно её сияние и разбудило меня.

Разбудило? Но я ведь должен был проникнуть в сон Эл! Если я упущу свой шанс сегодня, кто знает, будет ли её сознание открыто для меня следующей ночью. Тогда придётся снова выходить на охоту за неведомой дичью – и неизвестно, буду ли я столь удачлив, как в прошлый раз. Самое меньшее, две ночи коту под хвост… А мне отпущена всего неделя…

Заснуть. Сейчас же. Как бы не лезло мне под веки сияние назойливой луны. Засунуть голову под подушку – неважно, сон ли придёт или обморок от нехватки кислорода. Утром подумаю. Если проснусь…

Да, мне удалось отключиться снова, хотя на этот раз процесс был более долгим и мучительным. Это уже было похоже на наркоз для бедных, когда тебя просто лупят кувалдой по голове. Собственно, лупил-то себя я сам – даже не себя, а своё сознание. Теперь оно, словно кусок сахара в уже остывшем чае, не желало растворяться во тьме: приходилось давить его, размазывать по стенкам небытия… Вы когда-нибудь пробовали размазывать что-то по пустоте? Ручаюсь, не пробовали. И не знаете, какое это неблагодарное занятие.

Заснул я в итоге, скорее, от усталости. Момент наступления сна, само собой, я поймать не успел.

И момент пробуждения тоже.

Меня опять выбросило в реальность. Это уже был нешуточный повод для беспокойства. В обычное время проснуться пять раз за ночь для меня – не трагедия, но сейчас… Половина четвёртого. Я чувствовал, как цель ускользает от меня.

Что со мной происходит?

Есть только один человек (человек?), который может дать мне ответ.

– Гипнос, – шёпотом позвал я. Кричать, сами понимаете, было бы неосмотрительно; но каким-то образом я был уверен, что мой ироничный друг в сером плаще услышит.

Услышал он или нет, сказать было трудно. В любом случае появляться не стал.

Я собирался позвать ещё раз – пусть даже пришлось бы кричать – но тут же проклял собственную глупость. Конечно же, он не придёт: я ведь не сплю!

Ну что ж, придётся засыпать с его именем на устах, хоть он и не моя возлюбленная. Снова погружаться во тьму… Гипнос… Снова задёргивать тяжелые занавеси на окне моего сознания… Гипнос… Оно, уже и без того изнасилованное, почти не сопротивляется… Гипнос… Мыслей не остаётся… Гипнос… Гипнос…

– Ну чего тебе? Я что, в каждом сне тебе должен указывать дорогу?

На этот раз, для приятного разнообразия, он был видимым. Более того – возник прямо передо мной.

Вокруг нас была абсолютная темнота. Один лишь чёрный цвет без оттенков. Мы стояли на темноте. Тем не менее, я мог свободно различить каждую складочку на плаще Гипноса. Он словно был нарисован на чёрном фоне – причём нарисован неумелым художником, не умеющим накладывать тени. Только под капюшоном, как обычно, зияла пустота.

– Гипнос, я не могу проникнуть в сон Эл! Я сделал всё так, как ты говорил, я нашёл её в своем сне, прикоснулся, посмотрел в глаза, а теперь…

– Ну-ну, полно тебе. Ей-богу, как маленький ребёнок: мама, я не могу заснуть!..

А знаешь, серенький ты мой козлик, за такое можно и по морде получить, будь ты хоть трижды повелитель снов. Только есть ли она у тебя, морда-то, или только дырка под капюшоном?

Гипнос только рассмеялся:

– Не нервничай. Я вижу, как тебе не терпится забраться в её сознание. Ты действительно всё сделал правильно, и этой ночью врата должны открыться. Поэтому не дёргайся и спокойно дождись. До утра больше не просыпайся: ты теряешь время, находясь в реальности. И будь поосторожнее: помни, что это первый из чужих снов…

– Но почему? – закричал я, уже не таясь; я предчувствовал, что мой собеседник сейчас исчезнет, как Чеширский Кот, не оставив даже улыбки. – Почему эти врата до сих пор не открылись?

Ответ прозвучал уже из пустоты:

– Просто твоя Эл ещё не спит…

И голос Гипноса растаял, полностью предоставив темноту звукам моего смеха.

Ай да Эл!

Снизу начинает пробиваться какое-то желтоватое свечение. Я опускаю глаза и вижу, что пустота под моими ногами начинает покрываться золотистым песком: тьма всасывается в него, словно вода. Сияние поднимается всё выше, из него складываются каменные стены, а в стенах – огромные ворота, украшенные причудливой, но грубоватой резьбой, как будто воображение скульптора намного обгоняло его талант. Я смотрю вверх: там ещё сохранилась темнота, хотя и испещрённая яркими белыми точками. Небо чёрное-чёрное, какое бывает далеко на юге. А тут ещё и песок под ногами, и стены из белого известняка; отойди я чуть подальше, наверняка бы увидел высокие башни и круглые купола, на которых очень уместно смотрелись бы полумесяцы. О, дивный Восток, столь любезный сердцу Эл! И как ты не догадался, бедный юноша Джерри-ибн-Кто-угодно, что тебя закинет именно сюда!

Я стою в дверях то ли дворца, то ли храма. Передо мной широкий двор, по плитам которого бегают золотые песчинки, а на другой стороне в распахнутых воротах виднеется группа всадников. Их кони, черные, как эта восточная ночь, в нетерпении взрывают песок копытами, ожидая лишь знака от своих хозяев, чтобы пуститься вскачь стрелами с бедуинского лука; глаза их гранатово-красным горят во тьме…

Стоп! Эк меня занесло. Пусть сон и чужой, сознание нужно сохранять своё. А оно подсказывает: не нравятся мне эти всадники. Совсем не нравятся. От них исходит опасность – пусть даже и не для меня, но всё же…

Из дворца доносятся шаги. Тяжёлые, уверенные: так может ходить человек, наделённый очень большой властью, у которого лучше не становиться на пути. А если всё же попробовать?

Ба, кого я вижу! Это же Мэтт! Он и в реальности парень не мелкий, а тут, кажется, ещё и прибавил в росте. И кожаная куртка его, хотя и осталась кожаной, немного изменила свой вид; и металлических пластин на ней прибавилось, да не простых, а с золотом. Всё-таки уже не байкерская косуха – доспехи благородного воина! Лицо осталось почти тем же: только нос немного другой формы, повосточнее, что ли, челюсть потяжелее – хотя по-моему, и старая бы сгодилась – и брови погуще. А вот глаза под этими бровями… Ой-бай, нехорошие глаза! Не было у Мэтта таких глаз! Что же тебе тут приснилось, Эл? До чего честного парня довела?

Идёт Мэтт, шаг печатает, и ятаган на поясе в такт брякает. К всадникам идёт. Вот дойдёт, и припустят они по пескам в ночь; и не поздоровится тому, кого они на пути своём встретят. А кого встретят? Мне-то откуда знать…

Я – не знаю. А тот, кто Эл снится – знает. И совсем этой встречи не хочет.

– О великий воин! – бросаюсь я ему наперерез. – Дозволь говорить, не расставаясь с жизнью!

Загнул! Это тебе не глаза гранатово-красные. Я-то с жизнью точно не расстанусь: дивно другое – тот, что снится, тоже знает, что не расстанется. Не страшен ему ятаган, что дремлет в позолоченных ножнах; не страшен до поры до времени. Но к этому воителю по-другому не подступишься: и саблю вынимать не станет, а просто так в каменные плиты втопчет.

– Говори, – не стоптал, останавливается, и с брезгливостью смотрят на меня нехорошие его глаза. – Но быстро.

– Царственная жрица Эль-Мари послала меня за тобой, о доблестный Матул, защита нашего храма! Она хочет видеть тебя немедленно!

Защита храма резко разворачивается обратно, не обращая внимания на мои круглые глаза. Тот, кто снится, подсказал мне нужные имена, и на том спасибо – но не более того! Дальше надо импровизировать – а рядом с разъярённым гигантом в доспехах и с саблей как-то неохотно импровизируется.

– Зачем она хочет видеть меня, раб? – не поворачиваясь, рычит Мэтт-Матул. Я лихорадочно пытаюсь что-нибудь выдумать, но пока я проглатываю "раба" и открываю рот, он уже исчезает среди колонн.

Вот так. Слава Аллаху. Чтобы бросить всё и побежать к блистательной Эль-Мари, ему особого повода не нужно. Однако теперь ещё нужно что-то придумать насчёт всадников за воротами.

– О владельцы острейших мечей на сто перелётов ястреба вокруг! – обращаюсь я к ним (ох уж эта восточная вязь, Иблис… тьфу, чёрт её побери!) – Великий Матул приказал передать вам, что волей жрицы Эль-Мари должен остаться в храме. Вам же он велел охранять ворота и о приходе любых странников докладывать царственной жрице лично!

Неужто они на это клюнут? Ведь по лицам видно, не дураки – бывалые воины! Однако спешиваются, расходятся по обе стороны от ворот… По всему видно, тот, кто снится, им знаком хорошо.

– Прикажи позаботиться о лошадях, – недовольно бросает один.

Я, ведомый любопытством, делаю шаг вперёд, за ворота, чтобы поближе рассмотреть чудо-коней: им нашлось бы место в любой арабской сказке. Но что-то держит меня, не даёт выйти за пределы храма: такое ощущение, будто ворота закрыты.

Конечно! На этот раз мне не нужно звать Гипноса, чтобы понять. Эл снится только этот храм, островок в океане бессознательного; я – персонаж её сна, и за его пределы выйти не могу. Эти всадники – лишь статисты, декорация: они могут умчаться в пустыню, в ночь, могут вернуться оттуда вместе с… С кем? Пока не знаю.

И направляясь в глубину храма, я одновременно пытаюсь забраться в глубины памяти – не своей, взятой напрокат. Памяти того, кто снится.

Название этого места вспомнить не могу – наверное, Эл сама не знает. Название храма, как и то, кому тут молятся – тоже. Ясно одно: владычествует здесь царственная жрица Эль-Мари, посредница между народом и богами, сама, по легендам, ведущая свой род от небесных созданий. Через неё боги объявляют свою волю, в том числе – выбирают того, кто станет новым правителем страны и одновременно – новым мужем жрицы. И, судя по всему, именно это вскоре и произойдёт…

Да-да, вспоминаю, нынешний правитель Бен-Хевлет куда-то сгинул – но времена сейчас опасные, поэтому никто особо не удивился. А кто и удивился, тот предпочёл промолчать: полководец Матул болтливых не любит. Но всё равно ходят в народе слухи, что боги укажут жрице именно на него…

Или она укажет богам.

Понятно. Красивый сон, а главное – очень в духе Эл. Итак, кого мы пока имеем? Царицу-богиню, слово которой здесь – закон, и полководца, который ни перед чем не остановится на пути к царскому трону и царицыному ложу. Эл не в счёт – я уже в её сне. В принципе, можно, недолго думая, отправиться в покои жрицы и вглядеться в глаза Мэтта – и пусть Эл дальше смотрит свой сон без меня. Но тот, кто снится, подсказывает мне, что на сцену пока вышли не все герои, и предстоит явление ещё одного – того, навстречу которому с такой яростью направлялся Матул. Пока не знаю, кто это, но в народе о нём уже рассказывают сказки: дескать, он проберётся в храм и силой своей души возьмёт то, что Матул собирался взять силой оружия…

Остаётся последний вопрос. Какую роль в этом спектакле играю я?

Я оглядываюсь по сторонам: то там, то тут проходят слуги в лиловых туниках – большей частью мальчики лет пятнадцати. Какая-то храмовая традиция? Или не хотят более зрелых мужчин набирать в прислугу великолепной жрицы – во избежание? Впрочем, неважно. Нужно спросить одного из них… А о чём спросить? Не подскажешь ли, прекрасный отрок, кто я таков?

И тут я вижу зеркало.

Вот это да! Неужели я, даже находясь в чужом сне, могу как-то воздействовать на происходящее вокруг? Захотел увидеть себя – вот тебе, пожалуйста. Что ж, воспользуюсь случаем. Зеркало высокое, отражает меня полностью…

Чёрт побери!

Вот спасибо тебе, Эл!

Тонкая туника – то ли шёлк, то ли какая другая ткань – светло-лилового цвета. В ремешок на лбу и завязки на сандалиях вплетены золотые нити – пусть и знак отличия, но очень скромный знак. Каждая деталь моего облика свидетельствует о моём положении – свидетельствует неопровержимо.

Я – слуга. Первый среди слуг храма, но всё равно слуга.

Но хуже всего – моё лицо. Прав был Гипнос, говоря, что ни в одном зеркале в чужом сне я не увижу своего лица. Прав… но лишь отчасти. Отражение в зеркале – это я… лет пять назад, я – пятнадцатилетний. От силы – семнадцатилетний.

Мальчик-слуга… Так вот каким меня видит Эл…

И словно бы холодом повеяло от прогретых восточным солнцем плит храма.

– Дорогу! Дорогу!

Я оборачиваюсь и едва успеваю отшатнуться в сторону – хотя и стоял вроде бы не на середине прохода. Просто этот одетый в чёрное воин, несущийся по коридору, так топает, кричит и размахивает руками, что кажется, будто бежит целая толпа. Я едва успеваю заметить его лицо, но оно кажется мне знакомым.

Постойте! Ведь это один из тех всадников, которых я "именем Матула" оставил охранять ворота! Хорошо хоть он успел слезть с лошади, а то бы так и прискакал в храм… Неужели они кого-то встретили? Впрочем, я готов голову прозакладывать – не свою, конечно, а того, кто снится – что знаю, кого именно.

Теперь главное, чтобы Матул не услышал об этом раньше, чем Эль-Мари. Это зависит от того, в каком настроении царственная жрица встретила своего военачальника. Если в плохом – то он сейчас в ярости выходит из её покоев, прямо навстречу своему солдату; причём подобное развитие событий грозит гибелью и мне, и таинственному незнакомцу у ворот. Если в хорошем – то ему сейчас нет до нас обоих ни малейшего дела.

Да, пожалуй, никогда и никому ещё я так не желал благосклонности Эл…

Почему-то всё расплывается у меня перед глазами. Сумрачный коридор с колоннами тает и переплавляется в… огромный зал, освещённый сотней факелов. Зал полон народу, и все смотрят в одну точку в ожидании чего-то… Откуда они здесь взялись? Что это за зал?

Ну конечно же! Это время во сне Эл сжалось, выбросив всё ненужное: миг – один эпизод закончился, начинается другой. Переход настолько резкий, что сильно ощущается нехватка рекламной паузы.

Я стою на каком-то возвышении, по правую сторону от резного деревянного трона; по левую стоит ещё один мальчик в лиловом. Я узнаю его: он ухаживал за Эл чуть меньше года назад. Там он чуть младше меня: здесь нам обоим по пятнадцать.

И чтобы понять, кто сидит на троне, мне не нужно даже поворачивать голову.

Но я всё же не могу удержаться.

Хороша, ах, хороша! Что ж, если Эл – хозяйка этого сна, то она без труда может присниться себе ещё более красивой, чем на самом деле. Сейчас она похожа на египетскую кошку: изящные руки, точёные плечи, смуглая блестящая кожа… Тонкие пальцы лениво перебирают бусины нефритового ожерелья на груди… В каждом жесте, в каждом вздохе – истинно кошачья расслабленная готовность к прыжку. Внизу, там, где начинаются каменные ступени – целая стая мышей; выбирай любую, а потом говори, что выбор тебе подсказали боги.

Я в этот ассортимент не вхожу. Моё место – за троном.

Я даже отсюда вижу Матула: его трудно не заметить. Могучий военачальник стоит в первом ряду, буравит свою жрицу тяжёлым взглядом. Только нет в этом взгляде уверенности: в развороте головы – есть, в необъятно широких плечах и спине – есть, во всём, что могут видеть стоящие за ним – есть. Только в глазах нет.

Одно мановение тонкой руки, лёгкий звон серо-зелёных браслетов – и шум человеческого моря внизу стихает. Жрица поднимается с трона.

– Возлюбленные мои подданные! – голос у неё чуть более низкий, чем тот, к которому я привык. – Боги сегодня говорили со мной! И перед тем, как донести до вас их весть, я…

– Ты послушаешь меня, жрица!

Это – голос Матула. Он выходит вперёд, поднимается на ступени перед троном, и кажется, что его плечи в кожаных доспехах полностью закрывают Эль-Мари от толпы. Взволнованные люди недовольно шумят, и этот гул всё нарастает; но тогда от стен отделяются воины Матула, дотоле скрывавшиеся в тенях от факелов, неотличимые от гранитных статуй. Они бьют в щиты рукоятями своих ятаганов, и лязг перекрывает человеческие голоса. Да вот уже и нечего перекрывать: люди смолкли в испуге, столпились в центре зала, прижались друг к другу. Это уже не мыши, а овцы, которым волк гораздо страшнее кошки.

Мне видно лицо Матула: на нём написано торжество. Все люди сгрудились в кольце воинов, запертые за забором из стальных лезвий. Только мы трое остались за его пределами: так что же мне делать, чтобы спасти обожаемую жрицу, вырвать её из рук злодея?

Мне – ничего. Не перекричать мне стальной звон, не одолеть огромного Матула. Мне не сделать и шага из-за трона. Моя роль уже сыграна: я сделал всё, что волей Эл должен был успеть в её сне. Молодой слуга заставил грозного военачальника совершить всего один просчёт, и в храм проник некто незваный, но долгожданный. И мои глаза вместе со взглядом Эль-Мари устремляются туда, где стройный юноша в плаще с капюшоном песчаного цвета вынимает из-под складок плаща… нет, не меч, не кинжал, а гитару.

Впрочем, здесь она называется домброй.

Его тонкие пальцы легко прикасаются к струнам, но первый же аккорд заглушает лязг сотни мечей. Он не громче их, нет: он просто не позволяет их слышать. И поздно открывает рот в крике Матул: в храме больше нет места ни для каких звуков, кроме волшебных переливов музыки. Не солгала народная молва: пришёл тот, против кого оказалось бессильно оружие…

Но это не тот. Это та.

Та, которая своей игрой завораживает любое сердце – в том числе и Эл. Та, для которой ни одна дорога не окажется слишком трудной и далёкой, потому что дорога – вся её жизнь. Та, искать которую я отправился в чужие сны – и нашёл.

И ещё до того, как жёлтый капюшон упал с головы, я знал, что увижу под ним…

Шорох. Треск. Грохот. И холод, смертельный холод.

С потолка рушатся камни, давя людей и тут же скрывая их в облаках пыли. А затем, со скрежетом продравшись сквозь пролом, на пол опускается исполинский белый дракон.

Больше не звенят ни мечи, ни струны: вокруг слышатся только крики. Вопли ужаса тех, кто успел отскочить к стенам; предсмертные хрипы несчастных, погребённых под обрушившимися камнями или подмятых огромной тушей. Дракон медленно поворачивает голову на длинной шее, и вокруг разносится скрип – словно сотни ножей скребут по стеклу. Люди под его взглядом замирают на месте, не в силах сделать и шагу от страха…

Но нет, не только кровь застывает в жилах каждой жертвы чудовища: всё её тело покрывается льдом. Тем самым льдом, из которого создан гигантский дракон, неведомо откуда появившийся в мире жары и солнца. Волны холода расходятся вокруг него, и инеем покрываются плиты храма; некоторые из них не выдерживают и трескаются, но даже сквозь этот оглушительный шум слышны крики умирающих.

Я по-прежнему не двигаюсь с места, словно сам примёрз к полу. Дракон стоит боком к трону, поэтому леденящее дыхание пока не коснулось нас с Эль-Мари. Но вот дракон поворачивается – медленно, будто его движения сковывает им же источаемый холод. Мои глаза встречаются с двумя узкими щелями, горящими голубым пламенем. Я вижу, как открывается пасть, усаженная то ли зубами, то ли просто осколками льда, но не могу даже шевельнуться – в кошмарах всегда бывает именно так… Даже в чужих…

И как я не могу оторвать ноги от пола, так и сознание моё не может отвлечься от единственной мысли. Эта тварь – не отсюда. Она не могла возникнуть во сне Эл. Если бы даже ей привиделся дракон, то это был бы гибкий и изящный восточный змей с радужными крыльями, а не уродливый монстр, у которого каждая пядь туши оскалилась сотней режущих граней. Кто же тот сумасшедший, в чей бред должно было ворваться это чудовище, по воле злого случая попавшее сюда?..

Весь мир внезапно срывается с места, словно при переключении с замедленной съёмки на ускоренную. Длинный и тонкий хвост разворачивающегося дракона со свистом проносится в метре от меня и врезается в каменную стену, которая от удара разлетается, словно глиняная. Мои ноги наконец-то вспоминают, что принадлежат мне, и я бросаюсь в пролом. Краем глаза я замечаю, что Эль-Мари так и осталась сидеть на троне: она вцепилась в подлокотники, едва не сминая их, и не шевелится. Не двигается и дракон, поднявшийся над ней во весь огромный рост, и только полупрозрачные ледяные крылья медленно смыкаются вокруг неё…