Текст книги "Революция продолжается (СИ)"

Автор книги: Владимир Борода

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 7 страниц)

–Давай нас в тюрьму, жрать хотим, вези в тюрьму, сколько можно терпеть, давай вези в тюрьму!!!

Я и Марго охотно поддержали его – бардак так бардак, революция начинается с мелочей, и мы завыли на разные голоса:

–Ай хангри, ай биг хангри, гоу фор призинг, факен полис!..

И сразу пространство за стеклом оказалось заполнено знакомыми уже рожами. Главный толстый полис с сожалением заявил:

–Я не могу отправить вас в тюрьму – не за что...

Вздохнув тяжело, как слон в зоопарке, он продолжил:

–Вот это, –

и указал Сану его чешской ксивой.

–Вот это твой паспорт, ты это ты...

Затем указал на меня моим черным шведский:

–Ну, ты туда-сюда...

А затем перевел взгляд на Марго и взревел:

–А это не ты!..

Марго даже еще не успела испугаться, как ксивы были подсунуты под стекло и нам было категорично заявлено – ВОН!!!

Забирая ксивы и вскидывая бэги на плечи, мы поинтересовались – куда мы можем идти?.. Во Францию или в Германию? Ответ нас развеселил.

–Во Францию вам нельзя, в Германию мы вас не пустим, а вон там, в десяти метрах есть мост через реку, а за нею третья страна – Люксембург...Пограничники там уже легли спать, будка не освещена, вот и дуйте без шума потихоньку к ним...Да не разбудите ночную смену...

Давясь от смеха и булькая, мы побрели в указанном направлении по дороге. Перейдя мост, действительно увидели будку с неизвестным нам флагом, с темными окнами, а невдалеке каше-то готические крыши с флюгерами...Все это было освещено тусклым светом фонарей и луны, норовящей выглянуть из-за рваных туч.

Это была воля, пипл, либертуха, а впереди лежал сказочный Люксембург.

6.

Хоть мы и получили свою либертуху, но прыгать и радоваться у нас не было сил. На улице этого самого Люксембурга было уже темно, как и в Германии, только яркие фонари почему-то синеватого цвета освещали мощенную дорогу и игрушечные дома...К тому же страшно хотелось хавать, так как мы жрали рано утром, плюс страшно хотелось пить, но не из лужи же, и конечно спать...А ни чего этого у нас не было и не привиделось, куда идти – неизвестно, как выжить – непонятно...

–Ну че пипл, я вижу голубой крест на вывеске, прикидываемся паломниками в Тезе, у них деревуха под Лионом, сделали благочестивые фейсы, Сан – тебя касается, Марго – вперед наперевес со своим английским!..

Это конечно я отдал руководящее распоряжение, должен же кто-то руководить, самозванцев нам не надо, бригадиром буду я!

Стучу и брякаю кольцом, вставленным в нос бронзовому льву. За дубовой дверью тишина. Пару раз прикладываюсь ногою, Марго ойкает, ага! слышен шорох в ночи... Дверь раскрывается гостеприимно настежь, за нею монашка в очках и во всем остальном, что носят монашки. Марго сжимает в кулак свою робость и глотая слюни, выступает вперед. Льется прерывистая английская речь, перемешанная вздохами, охами и почти всхлипами со стороны Марго. Со стороны монашки тишина...Может она глухая или по-английски не петрит?

–Извините... мы паломники. .. в Тезе... мы голодны...и нам негде спать... мы не пили с утра...не могли бы вы нам как-то помочь?..

Это Марго. А это монашка – улыбка, улыбка сожаления, взмахи рукой куда-то в сторону, интересно, не в жопу ли нас по-люксембургски посылают, Марго вертит головою, во след руки монашки, да нет, по-английски вроде лопочет, слышно знакомое слово – чечрчер, чечрчер, церковь то есть... А, она нас видать на паперть милостыню собирать посылает, хлопает дверь, бронзовый лев нагло усмехается...

–Она сказала, что дальше по улице, по этой же стороне, есть какой-то церковный дом, нас там приютят, а здесь госпиталь для престарелых... –

переводит Марго для нас с Саном неучей исчезнувшую за дверью монашку, и мы устремляемся дальше по улице в церковный дом.

Может быть это звучит и не по-русски, но Марго тогда не сильно хорошо говорила по-русски, а во-вторых это же прямой перевод с долбанного английского. За всеми этими рассуждениями доходим до церковного дома. Ура!!! За окнами слышен шум-звяканье вилок-ложек об тарелки, видимо мы прямо к ужину, живем пипл! Стучим. Стучим яростно, но вместе с тем и благочинно, вот сумейте так! открывают двери сразу две морды в галстуках и бритые, выпучили на нас глаза и открыли рты. Марго шагает вперед и уже немного смелей рассказывает им сказки венского леса про бедных паломников... Но ведь это не вранье, кто же мы в этом мире, как не паломники к Лету Любви, кто мы как не странники, да мы христовой жизнью мессианской с детства болеем...как хайрами обросли... . Ни чего не поняли эти двое, по-английски ни бум-бум, зовут еще двоих, эти же новых двое, тоже бритые и в галстуках, но молодые, уже понимают мою бедную Марго.

–Извините, это частный церковный дом... –

морды полные сожаления, ну иезуиты, я отодвигаю Марго и рублю с плеча заученное.

–Сори, ай энд май френд биг-биг-биг хангри!..

Видимо мой вид убил их. Они поняли – соскочить с этого парохода можно только накормив нас. Ведь любой хищник более опасен голодный...

Нас ведут по коридору, уставленному красивыми кичевыми девами Мариями, устланному ковровой дорожкой, прямо мимо зала, через полуоткрытую дверь в который мы видим уставленный стол и жующих людей...Мы все трое громко сглатываем слюни, провожающие нас ускоряют шаг... Нас заводят в скромную комнату с картинами по стенам на религиозную тематику. Я крещусь по православному на окно, Марго по католически на распятие прибитое к стене, Сан как. умеет просто в воздух. В целом вышло неплохо. Снимаем бэги, усаживаемся за стол, хозяева смотрят нам прямо в рот.

–Извините, где бы могли помыть руки и умыться? –

вопрошает робко Марго, хищно звякнув зубами. Нас отводят под конвоем, мы приводим себя в более-менее относительный порядок, возвращаемся тоже под конвоем. Нас начинают пытать:

–Извините, что вы едите?

–Все! Кроме мяса, мы вегетарианцы...

–А пьете?

–Все! Кроме алкоголя, –

это мы решили слегка притворится, что бы они полностью врубились в нашу мессианскую сущность, хотя сам Христос винишко попивал...

Несут!.. Наконец-то!.. Огромное блюдо, уложенное сыром множества сортов, какой-то огромный сладкий пирог, разрезанный на неправильно мелкие куски и сок, яблочный, раз алкоголь мы не пьем...Угу-гу, гм-у-гм-у-гу-гм.. . В дверях ни кого нет, лбы мы успели перекрестить перед началом еды на их глазах, но сам процесс поглощения пищи хозяева смотреть не стали – видимо это было страшное зрелище... А в самый пик, в самый смак хавки, в самый экстаз... ворвались, даже не постучав, свиньи! эти гады в синем... Ай да хозяева, молодцы, хавчик на стоя поставили, гостей усадили, а сами на телефон да полисам звякать, ну... Вежливо козырянье руками к репам, покрытым форменными кепи, вежливая просьба удовлетворить любопытство – предъявить, ну суки! паспорта...Марго скромно опустила глаза в тарелку с сыром и хлебом, сама скромность, хоть вместо девы Марии на подставку в коридор ставь, я и Сан протягиваем ксивы. Нате, подавитесь...Шелест страниц, на нас даже не взглянут, можно было ксиву негра им предложить... Ксивы отдают, снова козыряют, извиняются и желают приятного аппетита...И мы снова втроем, в комнате...Хозяевам наверно немного стыдно.

–Ну вот Марго, а ты наверно опять перепугалась...

–Не успела.

–Ешьте давайте, в жопу полисов, –

изрек мудрость Сан и мы продолжили трапезу.

Нажравшись так, что уже не влазило, мы откинулись на спинки стульев, с сожалением глядя на оставшееся на блюдах. Ну ни чего, ни чего, отдохнем немного и снова догонимся...Распахнулась дверь и без грамма смущения приперлись те двое молодых, говорящих по-английски. И они нам все разжевали:

–Здесь вы остаться не можете, это частный церковный дом, мы соберем вашу еду вам с собою...

Сыр, хлеб и пирог были упакованы в аккуратную коробку, в руки нам были всучены бутылки с яблочным соком, бэги нам помогли вскинуть на плечи, суки заботливые, и...И за нами захлопнулась тяжелая дверь... На улице в свете синих фонарей мерцала мелкая водная взвесь, лужи покрывали аккуратную брусчатку улицы, дома стояли тихие, темные, сказочные и притихшие...От такой наглости гостеприимных хозяев и сытости мы даже не ругались...Не было сил. Ну что с них взять, ведь они верующие...Чистенькие, бритые в галстуках, верующие в своего чистенького в галстуке бритого бога, по ошибке называемого Иисус Христос... А Христос был наших кровей хипарь, с длинными хайрами, тусовался по Палестине и хавал то, что люди подадут...Птицы не сеют, не жнут, а сыты бывают.. Мы брели уставшие, со слипающимися глазами по улице, не зная куда, и наконец наш джинсовый хипповый бог, все время державший над нами свою мозолистую от трудов руку, наш Иисус сниспослал нам обитель...ночлег убогий... ура... Это была старая брошенная мельница, неизвестно как оказавшаяся на этой чистенькой аккуратной улице с чистыми аккуратными домами, аж блевать хотелось...На этой мельнице была явно совершенно случайно не заперта дверь, а внутри сделано огромное ложе, накрытое какими-то коврами и шторами...Под ногами попадались бутылки и мусор, но говном не воняло...Мы залезли в спальники, Марго положили в середку, бэги под голову и провалились в сон...Ну и верующие в Люксембурге... Солнце светило сквозь мутные давно не мытые стекла, голубело небо, холодина была страшная, даже обжигало лицо. Мы сидели на огромном ложе, каждый в своем спальнике и чинно завтракали. Завтрак в постели...Стены вокруг нас, этого довольно таки приличных размеров зала, были разрисованы графитти, вместо рыцарского герба на стене висел дорожный знак, на полу валялись в большом количестве бутылки из-под вина и банки из-под пива. Мы явно заночевали в клубе местной андерграундной молодежи...Судя по рисункам и надписям с панковским уклоном. Хороша хипповая жизнь! Мы сидели в спальниках, на ложе составленном из четырех диванов, накрытом старыми пыльными коврами и шторами-портьерами, вокруг был живописный бардак и разбитая мебель, а мы сидели и чинно завтракали сырами разнообразнейших сортов, большинство из которых мы даже не знали названия, и не пробовали ни разу в жизни, на десерт у нас был сладкий пирог с малиной, а запивали мы все это большим количеством яблочного сока... Который за ночь так охладился, что обжигал горло ледяным.

–Ну что, пипл, будем дальше делать? –

поинтересовался я у Сана и Марго, надо же и в демократию немного поиграть...

–Стопить...

неуверенно предложил Сан. Марго закурила, перебросила Сану спички и вместе с дымом выдохнула:

–Не знаю...

–Тогда подъем, пипл, вперед, нас ждут великие дела, нас ждет Лето!..

Мы выпулились из приютившей нас на ночь старой мельницы, улицы была пустынна, очень странный Люксембург, на брусчатке блестели лужицы ночного дождя, мы двинулись в противоположную сторону от границы. Там мы уже были, вчера... И буквально метров через двести этот самый Люксембург внезапно кончился. И на щите с перечеркнутыми буквами мы прочитали – это не Люксембург...А какая-то местная деревуха приличных размеров и красивых домов. Осталось стопить неизвестно куда. И мы начали стопить, нам не впервой, мы уже привыкли за эти дни махать руками, мы и раньше ездили стопом, это я про себя, Сан такой способ передвижения узнал от меня, а Марго конечно об нем знала, но теоретически, так как ее пап и мам да и собственное благоразумие на пускали на трассу одну...Мы стопили совершенно на безлюдном и безмашинном шоссе, автобане, хайвее или как его по местному, по-люксембургскому зовут... Через час первый же появившийся автомобиль шикарных размеров, обводов и блестящего лака (я такую марку не люблю) остановился возле нас. Улыбающийся плейбой с усами радостно сообщил нам по-английски, видимо приняв за американцев, заблудившихся с Вудстока:

–Ай тревел фор Люксембург!

Мы упали в лакированное авто, плейбой включил нам музычку станции “Люксембург” и мы помчались с огромной скоростью шестьдесят километров в час в...Он мне этот Люксембург уже надоел своим люкс и длинным названием.

Через тридцать два километра плейбой, оказавшийся инженером, высадил нас возле центральной проходной-пешеходной улицы, так сказать местного Бродвея, по обоим сторонам усыпанного витринами люксовых (обратите внимание на навязчивое слово “люкс.”!) шопов и бутиков. Может намекнуть плейбой-инженер нам хотел, что неплохо бы нам переодется?.. Ну уж дудки... Мы брели вперед, совершенно не зная куда бредем, слегка сгибаясь под тяжестью бэгов и попугивая своим видком редких прохожих. Эти самые еще пока редкие прохожие обоего пола по своим прикидам напоминали нам вырвашихся на волю модельерш, модельеров, если я правильно склоняю, и манекенов...

–Марго, милая, спроси вон у той выдры, где здесь вокзал, надо сориентироваться на местности, к тому же на вокзале и карты продают, посмотрим и возвратим назад.

Марго уже безропотно, видимо сказалась закалка прошедших суток, совершенно не робея, тормознула длинноногую выдру и та радостно начала махать руками. Слава богу, выдра говорила по-английски.

–Мы идем правильно, скоро будет большой мост, за ним бульвар, а там надо свернуть налево и вокзал сразу...

–Вперед...

Мост был великолепен. Потому что был высотою метров пятьдесят не меньше, так нам показалось...А в кустах под ним краснел матрац, там явно летом кто-то бомжевал, значит в красивом Люксембурге есть социальные язвы... Вокзал нас поразил ремонтом, из-за него на оставшейся части толпилось слишком много народу. Застекленная карта центра этого Люкса ни чего нам не дала. Киоска с картами Люкса с пригородами и выездом-въездом на хайвей мы не нашли – видимо здесь стопом ни кто не ездит...Зато полюбовались на местную достопримечательность – нищего в очках, золотых! спокойно расположившегося в углу вокзала и читающего какую-то толстенную газету. Явно на странице биржевых новостей... Да-а-а, значит в Люксе который бургер, есть один нищий...Мимо прошли два полиса, совершенно не обращая внимания на нищего и его металлическую тарелку приличных размеров, в которой серебрилась довольно таки приличная кучка местной валюты...Зато козлы покосились на нас... А нам по барабану! Выйдя из вокзала и вспомнив, как нас покормили ужином и нашу телегу насчет паломников, я загорелся. Идеей...

–Слушай, Марго, Сан, есть идея, мы прорвемся сквозь границу, гадом буду – прорвемся, попылили назад на вокзал, в информацию...

Через пять минут, ну через десять, ну от силы через пятнадцать, мы были невдалеке от вокзала в другой информации, информационной службе, где нам даже по конфетке-леденцу сунули. Это другая информация, как раз и была информацией по городу Люксембургу!.. И там нам разъяснили, как дойти до местной ХАРИТЫ, то есть религиозно-благотворительной организации, созданной для помощи хипам... Я так думаю. И через полчаса мы объясняли, в основном Марго, но и я, и даже Сан со своим немецким, смогли разжевать молодой симпатичной особе нашу беду... Паломники мы в Тезе, в деревуху близ Лиона, а погранцы нас не пускают через границу, так как у нас. прайсов нет...

–Я вас поняла и мы вам поможем, –

мило прочирикала особа на английском и стала заполнять какой-то бланк. Я скромно поинтересовался:

–А как насчет пожрать?..

Тоже по-английски, смягчив свои притязания плохим знанием языка. Особа развела руками – увы... А жаль...

Прощаясь и благодаря, набитые пожеланиями и разъяснениями вместо обеда, мы услышали напоследок.

–А мне пришлите открытку из Тезе, когда доедете...

–Обязательно, –

вынужденно соврали мы и отбыли на вокзал.

В кассе поменяли бланк на три билета, узнали во сколько поезд и с какой платформы, и там, в кассе, на нас глаза не пялили, ну бланк с Хариты, ну и что...Христос не ходил в галстуке и наглаженных штанах, он был наш пипл... Остаток времени, пару часов с лишним, мы посвятили интереснейшему занятию – аскали сигареты и прайс на хавчик. Сигареты давали с удовольствием, прайса не очень, а правильней сказать – дали всего один раз монету, на которую даже в дабл не сходишь...Пришлось ждать поезда, что бы отлить в комфорте. Мы то с Саном еще могли революционный акт устроить, а вот Марго проблемы... Но пришел поезд, мы уселись согласно билетам, очень удобно – четверо с одной стороны стола, четверо с другой, а посередине длинный стол с барьерчиком, что бы со стола ни чего не падало. Двое джентльменов напротив или мосье выложили по пачке сигарет на стол, Марго и Сан выложили россыпь разнокалиберных сигарет , мосье выкатили глаза, поезд мягко тронулся, почти незаметно и полетел... Такое было ощущение. Место с нашей стороны и два со стороны джентльменов или мосье так и остались пустыми... Дабл был бесплатен и великолепен, джентльмены оказались любопытными и разговорчивыми англо-говорящими...Это их потом крупно подвело. Мы мчались в сторону Франции, билеты оказались в люксовый поезд (опять “люкс”!) до самого Парижа и только одно слегка беспокоило нас...мелочь...граница... Поезд мчался, джентльмены иди мосье интересовались хипповой жизнью и жизненными планами, сыр давно с пирогом переварился, но все равно хиповал жизнь клевая штука!.. Изредка проходящие пассажиры в сторону дабла и обратно выкатывали на нас и наш видок свои буржуйские глаза и их бритые фейсы слегка перекашивались... Ведь мы к тому времени в душе были разок, катон на нас был попиленный и совсем не стиранный, а спали мы, если ты читатель внимательно читал – под кустами на танкенштеле, поближе к забору, что бы не обокрали.. Проводник зато был сама предупредительность, мосье купили у него пива и угостили нас (сами!)...Впереди была граница...

–Что-то пипл мы долго едем, Марго, поспи немного...

–Я не могу...

–Интересно, долго еще?..

Я спросил у мосье – сори хау километр фор Франция? Мосье недоуменно пожал, плечами и пояснил – мы едем уже полчаса по Франции... А как же граница – открыл я рот? Нет границы...И первая и последняя остановка только в Париже...Это же экспресс. Мы проорали на весь вагон – УРА!!!

7.

Наш экспресс мягко подкатывал к платформе. Двери зашипели и распахнулись. Улыбчивый проводник вежливо кивал головою, в том числе и нам, что-то бормоча по-французски. Наши вежливые спутники-попутчики, видимо желая сыграть роль джентльменов до конца или будучи с детства воспитанными, повели нас в метро. Вокзал именовался Париж-Норд, простенько и со вкусом, вход в метро напоминал вход в дабл последнего, ну в крайнем случае предпоследнего разлива, джентльмены сопроводили нас вниз и подведя к кассе – с понтом мы бы ее без них не нашли! – стали прощаться...Но не тут-то было! Я в предыдущей главе грозился показать опасность знакомства с нами и вот!.. пришло возмездие.

–Сори! У нас совершенно нет денег! Ви донт хэв мани! Ни французских, ни каких-либо других, –

заявил я этим мосье-джентльменам. Расширенные глаза, кривые улыбки, перекрытая нами дорога к бегству, легкие вздохи, нет-нет, прайса нам не дали, джентльмены-мосье оказались достаточно грамотные и ознакомленные телевидением – а вдруг на их двадцать четыре франка мы купим полкило героину?.. Просто нам приобретаются билеты и показывают, куда их засунуть., турникет распахивается, мы протискиваемся тесным проходом и билеты выезжают из щели...Уже отштампованные. Мосье судорожно прощаются, судорожно и быстро, мало ли что мы еще придумаем и исчезают в подземелье. Мы плетемся следом.

Первое и самое сильное впечатление от парижского метро – нет, не грязь, мусор и бомжи в большом количестве...Мы шли извилистым коридором, постепенна спускаясь все ниже и ниже, так вот – на углу каждого поворота было укрепление зеркало, что б было видно – не стоит ли кто-нибудь за углом с дубиной...Ужас. Но ни кто не стоял, мы благополучно добрались до подземной платформы с вонючими подозрительными лужами, валяющимися бомжами и кучами цветного мусора, подкатил поезд, но мы не смогли войти в вагон...Дверь почему-то не раскрылась...Все остальные двери распахнулись, а напротив нас нет...Но мир не бег добрых людей! какой-то местный шустрый абориген нажал кнопку на двери, те зашипели и створки распахнулись. Ага, экономят гады! И мы поехали по вечернему Парижу, залитому огнями...правда ни чего этого не видя, так как под землей темно. Редкие пассажиры сидели отдельно друг от друга, своими фейсами подтверждая совковую пропаганду насчет человека человеку в капитализме волк... У нас была одна неразборчивая вписка. Неразборчивая – это не значит, что там плохие люди, мы не знали – какие там пиплы, неразборчивая – это я неразборчиво написал еще в Совке...Адрес еще туда-сюда, а вот кто там, что там и каким образом-боком – непонятно...Приедем. – разберемся! И еще одну характерную для Парижа особенность мы уловили сразу – Париж переполнен фейсами темного цвета различных оттенков, нет, мы не расисты, просто все эти черные, лиловые, шоколадные, смугло черт знает какие фейса данность Парижа. Париж переполнен черными фейсами... Отчетливый голос под потолком проорал – бу-бу-бу Этраль, О!!! да это же наша станция, подхватив бэги, выламываемся на перрон, наводя в вагоне легкую панику своей суетой. Лестница наверх, ни какого эскалатора, тоже экономят! двери из толстого стекла, ни ручки, ни кнопки, а как же выходить?! Какой-то тонкий мосье, элегантно обогнул нас, смело и решительно прет грудью на дверь и она распахивается.. Ага, фотоэлемент...Мы поперлись следом, пол под ногами слегка просел, ага, не фотоэлемент, а кнопка под полом...Какой-то совсем не тонкий мосье и совсем не элегантно, а как танк проперся мимо нас в этот выход, на ходу буркнув – мерси... Двери захлопнулись за ним – мы остались стоять с широко раззявленными ртами...Ага...вот как можно попасть в неприступное парижское метро... ПОЛЬЗУЯСЬ БЕСПЛАТНО ОБЩЕСТВЕННЫМ ТРАНСПОРТОМ –

ТЫ РАЗРУШАЕШЬ И ПОДРЫВАЕШЬ ЭКОНОМИКУ СИСТЕМЫ!!!

ОБЪЕЗДИМ ВСЕ МЕТРО МИРА НА ХАЛЯВУ!!! А наверху было светло! От многочисленных огней рекламы, фонарей, света из окон, витрин, фар пролетающих мимо автомобилей... Сплошная иллюминация...Впереди сияла огнями какая-то площадь, мы оказались на неширокой улице, из окна ближайшего к нам ресторана сильно воняло хавчиком...

–Ну что пипл, проверим французов на жалость? –

задорно поинтересовался-сообщил я свои намерения и направился к двери ресторана. Эта обшарпанная, замызганная дверь, без вывески и с букетом запахов, была явно дверью для персонала, видимо клиенты заходили с другой улицы. Несколько раз бухнув кулаком, я прислушался. Почти мгновенно раздались звуки шагов и дверь распахнулась. Сан и Марго с любопытством следили из предусмотрительного далека.

–Сова, –

сообщил мне аккуратненький молоденький француз и я не стал вертеть головою в поисках этой птицы, Французы шутники это так здороваются.

–Сова, –

ответил я ему по-французски и перешел на свой английский.

–Сори, ю спик инглиш? Ес?

–Ес.

спокойно ответил молодой француз в белой поварской куртке, с интересом разглядывая меня и моих френдов.

–О, вери гуд, бьютефел! Ай энд май френд вери хангри, супер вери энд биг хангри, бикоз ви ноу ит сри дей...

Француз выкатил на такое заявление глаза, недоверчиво остановил свой взгляд на моем не сильно худом фейсе, чуть дольше задержал взгляд на совсем не худом фейсе Сана и пробормотал:

–Вер ар ю фром?

И тут я, скажу по правде, дал маху, забыв про легенду и свою ксиву, ляпнул нечаянно правду:

–Рашен. Ай хипи фром раша.. .

Француз еще больше выкатил глаза и на чистом русском языке заявил:

–А я из Риги...

Ну из Риги, так из Риги, ну Латвия, удивляться некогда, поудивляться можно и потом, поудивляться и поахать, а сейчас надо ковать железо не отходя от кассы, и я резко схватил быка за рога:

–О, из Риги, это клево, я там имею много френдов, и сам не раз бывал, и на Домке тусовался, и на Гаую ездил, и на улице Валгуму френд вписан...

Француз-нефранцуз оказавшийся окончательно чуть не выронил глаза, но справившись с волнением от встречи со мною, произнес желаемое наконец-то:

–Насчет еды тяжело, шеф на месте, но я вам вынесу хлеба...

И исчез за обшарпанной дверью. Ну что же, от рижанина в Париже хоть хлеба кусок и то приятно. Можете записать эту пословицу на мое имя, разрешаю. Через мгновение рижанин-парижанин появился вновь и щедро выделил нам мягкий, белый, французский хлеб... Без масла и сыра... Жмот его шеф, не иначе... Попрощавшись, мы отправились по адресу на вписку.

В Париже хорошо – спрашивать ни кого не надо, где какая улица, при входе-выходе из метро стоит щит с застекленной картой ближайшего куска Парижа, посмотрел и уже знаешь, куда пылить...И мы попылили. Несмотря на поздний час, черт его знает сколько было часов, туда-сюда шныряли какие-то темные ( и не только по цвету кожи) морды, пару раз нам предложили какой-то гадости, как будто по нам не видно, что все наши прайса остались в банке на счету, а мы тусуемся налегке... Свернув на углу на руе де Дарут, совсем вскоре мы уткнулись в железные решетчатые ворота с номером 12, запоминайте, пиплы, вдруг вам тоже пригодится... Ого, какая крутая вписка! может тут живут богатые хиппи? А?! Мы с удовольствием впились в кнопку звонка...За темными окнами особняка не было видно ни какого оживления от нашего прихода...Ну ничего, мы повторим, Сан вдавил кнопку казалось навсегда, но все с таким же результатом.

–Видимо дрыхнут без задних ног, храпят...

–А может им кирпич в окно засветить?..

–А может не надо...

–Понимаешь – к ним хипари прикатили, а они жопы оторвать не могут, двери отворить...Обкурились наверно или обхавались чего...

–Может покидать им по окнам все же? Ну не кирпичом, а так, камешками?..

Я изловчился и швырнул пару-тройку камешков в окно, стекло звякнуло, но выдержало... И вдруг:

–Похулиганьте, похулиганьте, я вот сейчас полицию вызову!..

И все на знакомом русском языке... да еще с такими родными интонациями...что же здесь за херня – куда не сунься, на русском говорят?!..

–Извините, мы паломники в Тезе, не могли бы мы переночевать у вас, ваш адрес нам дали в Москве...

–Какие паломники, я все слышал, убирайтесь, иначе я вызову полицию!.. Вывеска на воротах внезапно прочлась знакомым сквозь путаницу чужих букв – Александр Невский приход, русская зарубежная церковь...Видимо этот поп сначала послушал нашу совсем не совсем благочестивую речь, а потом и спустил полкана...А еще верующий человек называется!..

На полицию мы конечно плевали, но не ломится же с бревном наперевес туда, куда нас не хотят... И мы поплелись восвояси. Меня всегда интересовало – где это, восвояси... Сияли огни рекламы, фонари бросали свой свет нам под ноги узорчатым ковром, из темноты подворотен к нам выступала парижская жизнь – то клошар, завернувшийся в спальник, храпит у входа в магазин на пачке картона, то какая-то бледная тень от проститутки покуривает в темноте и огонек освещает синее лицо, то из какого-то подозрительного дома, с тусклым явно свечным освещением! посередине Парижа!! вывалился негр-ненегр, ну в общем темный малый и стал усиленно приглашать на кофе...Может он и не хотел из нас делать свое барбекю, но проверять мы не стали. Мы плелись усталые и слегка голодные, еще вчера примерно в это же время мы хавали сыры разнообразнейших сортов, заедая сладким пирогом и запивая яблочным соком, а сегодня лишь мягкий хлеб, а что это – на один зубок хипарю...Вчера спали в брошенной мельнице, но с комфортом, а сегодня нас не пустили к себе попы...Хороша хипповая жизнь... Мы брели куда попало, а совсем не куда нас вели глаза, так как глаза слипались и нам было глубоко плевать – куда нам идти... Мы точно знали нашу цель, но знали где она... наша цель...Нашей же целью был скромный скверик или парк, желательно побольше размеров, что бы нас ни кто не потревожил и не обокрал...Ведь эти придурки, что крадут у хипов, ни хера не соображают, они думают – у нас в стареньких бэгах и самодельных сумках видеокамеры., портативные телевизоры, компьютеры, пачки долларов и чековые книжки, уже заполненные на предъявителя... Да, в наших бэгах были книжки – хипповые на чешском языке...Стишки Джимми на польском...Стихи и флейта Марго...Мои литературные скромные труды...Вышитые нами рубашки и жилетки, бисер, нитки и прочая дребедень...А эти падлы все думают черт знает что. Наше плутание по ночному Парижу было вознаграждено. Мы, если честно сказать, совсем запутались и заблудились, но нас это совсем не интересовало, главное упасть и заснуть, а потому мы брели по Парижу виляя то вправо, то влево, то явно делая кругаля и проходя вторично по вроде бы уже знакомой улице...Но есть джинсовый бок, наш, родной и хипповый, он то нас и вывел на этот парк или сквер...Мы забились в дальние кусты, самые дальние от входа, старательно посветили себе спичками, что бы не упасть на собачье или человечье дерьмо...Но как ни странно – кусты были чисты.... мы упали в спальники, подстелив кариматки и сразу провалились в сон... Мы так быстро мчались вслед за летом любви, а нас так тормозили полисы, но мы все же обманули их и проскочили их сранную границу...Яркие цветы колыхались в свете луны и издавали различнейшие звуки.... А утром нас разбудил разнообразнейший шум. Дворник невдалеке, за кружевным железным забором с остервенением скреб щеткой мостовую, по парку бегали, казалось лошади, какие-то парижские птицы разорались прямо над нашими головами, а чья-то нервная собачонка мелких размеров, подойдя к нашим кустам с задранной задней лапой, залилась в истерике... Пришлось выползать из кустов, распугивая утренних бегунов, старушек с собачками и воробьев. Утром Париж, особенно в парке, был намного терпимей, чем ночью...

–Ну что пипл, похляли в сквот?

ГЛАВА БЕЗ НОМЕРА ДЛЯ СВОИХ. Остальные могут ее спокойно не читать. Движение хиппи сдохло в шестидесятых!!! Так утверждают журналисты, социологи и прочая цивильная нечисть. Не будем спорить о датах, я не мелочен.

Движение сдохло. ДВИЖЕНИЕ СДОХЛО !!! – и черт с ним! Я лично этому рад! Я представляю – какой страшный был бы мир, если бы к власти дорвались бы активисты того движения!!!

Запрет на классическую музыку и обучение курению марихуаны в начальной школе, насильственный нудизм и помещение в тюрьмы безбородых, на срок привидения себя в надлежащий вид...Ох уж эти активисты, вне зависимости от принадлежности – хиппизм или фашизм, коммунизм или зеленизм-грейнписизм, любят надлежащий вид, всеобщую унификацию и все вместе, как один... Все вместе, как один – умрем за китов, убьем не похожих на нас, да здравствует наше, зелено-сине-красно-фиолетово черт знает какое знамя!.. Движение сдохло, но остались единицы, индивидуальности, личности, отдельные и объединенные, и имя им легион!!! Движение сдохло и к черту, любое движение вырождается в партию, а партия рвется к власти и душит себе подобных кто не в ногу шагает и себе не подобных... А отдельные личности, анархиствующие хипповые индивидуумы, делающие свою маленькую личную революцию – были, есть и остались! Когда я откинулся, отсидев за то что родился не в той стране, шестерик, один журналист, нет-нет! он не брал у меня интервью, я же родился совсем в другой стране... Он был в отпуске и мы с ним встретились случайно в поезде, встретились и разговорились, так вот – он мне сказал, что хиппи уже нет. Я ему ответил – Да?.. Так я шесть лет отсутствовал, не в курсах...Мне простительно. Движение умерло – хиппи остались. Делай свою личную революцию и не мешай другим!!! ЗАНИМАЙСЯ СВОИМ ДЕЛОМ!!! ПЛЮЙ НА СКЕПТИКОВ!!! ДА ЗДРАВСТВУЕТ ТВОЯ ЛИЧНАЯ КЛУМБА!!! ФЛАУР – ПАУР!!! ФРИДОМ!!! Пересекая в 1997 залив в Амстердаме на круглосуточно шныряющем пароме (бесплатном!) я и моя жена-хипушка, хипушка-герлушка, встретились взглядом с взглядом цивильного торчка...Такие в Амстердаме встречаются – выбритый, аккуратный, с диким взглядом и полный агрессивности, он забормотал, глядя на нас :