Текст книги "Ад этажом ниже (СИ)"

Автор книги: Валерий Пронин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 15 страниц)

Пронин Валерий Викторович
Ад этажом ниже

Посвящается Брагину Анатолию Владимировичу, пилоту вертолёта, ликвидатору аварии на Чернобыльской АЭС.

От автора.

Эта книга содержит сцены насилия, сексуальных извращений и ненормативную лексику. Она оскорбляет чувства верующих (разных), чувства людей с нетрадиционной сексуальной ориентацией (впрочем, с традиционной – тоже оскорбляет), чувства людей с другим цветом кожи и другой расы, чувства животных и их защитников, чувства женщин, чувства военных, работников торговли, сотрудников полиции, спецслужб, учёных, врачей, учителей, воров, проституток, политиков, бандитов, коммунистов, моралфагов, бухгалтеров, жителей российской провинции, чувства граждан некоторых бывших Союзных республик, граждан Королевства Таиланд, а так же граждан США в целом, и отдельно жителей штата Луизиана... Если вы принадлежите к вышеназванному списку, и вам вдруг попалась на глаза эта книга, то её следует немедленно сжечь. Если же вы её всё-таки открыли, то сделали это на свой страх и риск.

Все совпадения с реальными людьми и событиями случайны. Все перечисленные торговые марки, марки и системы оружия, имена, страны и континенты – существуют лишь в больном воображении автора, а все совпадения с реальностью так же случайны.

Я сидел в баре «Каменное Небо» за бутылкой дешевого коньяка и размышлял о превратностях жизни. Дело было в том, что Луна недвусмысленно строила мне глазки. То есть строила она их очень даже двусмысленно, но я размышлял над самим этим фактом. Я не отношу себя к роковым красавцам, при виде которых женщины в одно мгновение теряют голову и нижнее бельё. Конечно, где-то такая женщина, возможно, и существует, но встретить её шансов меньше, чем найти «Каменный Цветок» по дороге в сортир. Луну назвали так после того, как Лёша-Балабол, пытавшийся приударить за ней (и потерпевший эпический фейл), пафосно продекламировал что-то на тему «ну почему ты так холодна и недоступна как луна». Приклеилось. Клички вообще клеятся быстро. Вы можете назвать себя красиво и загадочно вроде Тёмного Рыцаря, но приклеится к вам – Пятачок. Примеров полно.

Появилась Луна около полугода назад, её откуда-то притащил Сидорыч – хозяин бара. И представил сталкерской общественности как жену. Симпатичная брюнетка, выглядит лет на 30. Хотя по опыту знаю, что если женщина выглядит на 30, то с большой долей вероятности ей лет 35.

Зачем старому хрену Сидорычу понадобилась жена, неизвестно. Зачем молодой симпатичной женщине понадобился Сидорыч, так же неизвестно. Ну да ладно, сами разберутся. Поначалу сталкеры помоложе и погорячее пытались за ней приударить. Но наткнулись на тотальный игнор всем их неуклюжим потугам и стараниям. Народ потихоньку отсеивался. Самые упрямые и упёртые отвяли после того, как Сидорыч, якобы случайно, обмолвился о том, что нашёл в дальнем углу своего склада ящик отсыревших патронов 7,62. И кому-нибудь их таки впарит. Оказаться посреди Зоны с голой жопой не улыбалось никому. Народ сделал выводы и счёл за лучшее обходить Луну подальше, насколько это возможно в наших условиях. А при неизбежных встречах в баре делать каменные морды и смотреть в пол, в потолок, а лучше всего – в бутылку. Так оно будет спокойнее. Потом, в Зоне.

Сидорыч был уже неделю в отъезде, и должен был вернуться дня через два. В баре за стойкой распоряжалась Луна. И она строила мне глазки. Так что вы должны понять, что это был за феномен.

Сперва я подумал, что мне показалось. Потом, что Луна строит их кому-то ещё. Огляделся украдкой – нет, не угадал. Значит именно я? Странно... 150 граммов коньяка придали моим мыслям игривое направление, и я слегка помечтал на тему "что и как могло бы быть, окажись Луна в моих руках". Без малейших попыток воплотить мечты в жизнь. Нужны мне, что ли, лишние хлопоты с Сидорычем?

Луна налила рюмку Хеннесси, не торопясь выпила и подмигнула мне (мне?). Что-то я раньше не замечал, что она пьёт за стойкой. Я закурил и задумался. Краем глаза заметил на себе удивлённые взгляды других сталкеров. Ага, значит, не один я такой наблюдательный. Мне не кажется и не мерещится. И тут, случилось невероятное, Луна подмигнула мне ещё раз, взяла со стойки полбутылки коньяка и нетвёрдой походкой направилась в мою сторону! Подошла, слегка покачиваясь, и поставила бутылку на стол.

– Шайтан (это я), разреши составить тебе компанию?

У меня вытянулось лицо. У алкашей за соседним столиком тоже.

– Конечно... присаживайся... тесь... то есть...

Было слышно, как в баре пролетела муха.... Ещё раньше за одним из столов я заметил Лёшу-Балабола. Он в компании трёх сталкеров второй день отмечал удачное возвращение из Зоны. Удачное, это значит, что почти все остались живы, и даже кое-что принесли. Я искренне пожалел, что Лёшу не сожрали в Зоне голодные тушканчики. Потому что понял, что это означает для меня.

Лёша-Балабол был знаменит своим замечательным даром разболтать что угодно на весь белый свет в максимально (или минимально?) короткий срок. Если Лёша узнавал ЧТО-ТО, то можно было биться об заклад, что на другое утро сей факт будет известен всей Зоне, включая кровососа-отшельника из дальнего уголка Рыжего Леса. Может он не заметил? Я украдкой оглянулся, и сердце провалилось ниже пупка, Лёша сидел, как и все, с вытянутым лицом и переводил очумелый взгляд с Луны на меня. И обратно. Видимо, по меркам Лёши это было событие с большой буквы. Я отчётливо представил себе, как Сидорыч, вернувшись и узнав последние новости, кряхтя, лезет смахивать пыль с отсыревшего товара 7,62.

Луна опустилась на стул и налила две рюмки. Потом наклонилась над столом и улыбаясь прошептала мне на ухо абсолютно трезвым голосом:

– Шайтан, подбери челюсть. Пьём и шепчемся минут 15, потом идём наверх.

– Я, это...

– Не перебивай! Так надо. Наверху тебя ждёт Сидорыч. Никто об этом не должен знать. Он хочет говорить с тобой, это важно. Все вопросы потом. Можешь пока нежно пробормотать мне на ушко инструкцию по уходу за оружием, и положить руку на плечо.

Луна, мило улыбаясь, положила свою ладонь на мою. C какого-то столика донёсся завистливый вздох. А я, хотя полминуты назад опасался Сидорыча с его отсыревшими патронами, даже где-то начал сожалеть о том, что правда оказалась такой будничной и совсем не романтичной. Ну и где тут у меня логика?

– Ну не сиди, как на похоронах, наливай, улыбайся и пей. Это чай, коньяка тебе сегодня уже не надо. Можешь погладить меня по спинке. Нет, Шайтан, спинка чуть выше.

Мы быстро прикончили "коньяк", я приобнял Луну и мы стали подниматься по лестнице. Она очень правдоподобно спотыкалась и висла на моей руке. Нас провожали десятки глаз, полных зависти, и я подумал, что таки попаду в легенды Зоны, хоть и незаслуженно. Я был глуп, наивен и излишне самонадеян. Как показало время, да, попал. Но совсем не за это. А за то, что и вспоминать-то совсем не хочется.

Поднявшись на второй этаж, Луна быстро огляделась и, никого не увидев, толкнула неприметную дверь. Знаком позвала меня войти, указала на кресло и приложила палец к губам. Стоять столбом было незачем, я присел и оглянулся в поисках пепельницы. Луна зажгла тусклый свет, подала пепельницу и скрылась в соседней комнате. Пару секунд спустя оттуда появился Сидорыч.

– Ну, здорово, Шайтан! Извини за столь странное приглашение, это было необходимо. Сейчас поймешь. Катька сделает нам кофе, а ты слушай меня внимательно. (Оказывается, её зовут Катя. Очень мило)

– Итак, Шайтан, мы в полной и необъяснимой жопе. Под словом "мы" я имею в виду не нас с тобой, и даже не "Каменное Небо", а всю нашу индустрию под названием "Зона". Я буду говорить кратко и без излишних подробностей. Так вот, весь хабар с Зоны попадает в одно интересное место, в котором можно прикупить по случаю пару боевых вертолётов, подержанный крейсер или 5 тонн тринитротолуола. Там же обсуждаются цены и условия доставки. И если вертолётов и динамита на рынке хоть жопой жуй, то наш товар из-за своей специфики есть только у нас. Поэтому мы диктуем цены. Покупатель может лишь поторговаться в небольших пределах. И до недавнего времени так и было. Как вдруг кто-то выбрасывает на рынок огромное количество дорогих, буквально единичных артефактов почти по оптовой цене. Откуда? Артефакты водятся только в Зоне. Девяносто восемь процентов вывозится оттуда только через нас – торговцев. Мы везём через военных далее. Никакой дурак не потащит огромную партию на горбу мимо военных кордонов. А если и потащит, и даже протащит, то он их потом не продаст на колхозном рынке. Ну, подарит один-два любимой девушке или опять же, любимой бабушке. Ну загонит ещё один или два другому такому же дураку, после чего их обоих спеленают менты. В то серьёзное место просто так не попадёшь с улицы, это не базар. Это что-то типа Сотби или Кристи в теневой стороне мира. Далеко не у всех есть возможность туда попасть, только очень уважаемые и богатые люди могут воспользоваться этим местом.

Луна принесла кофе и села рядом. Сидорыч, отхлебнув, продолжил:

– Так вот, как я говорил – весь хабар от всех торговцев собирается в одном месте и, пройдя цепочку людей с большими звёздами и многократно прибавив в цене, появляется в том, другом Месте. Которое уже пишется с большой буквы. Почти все входы-выходы из Зоны под контролем военных. Можно конечно протащить пару "Брызг", но не грузовик "Ночных Звёзд". Сталкеры-одиночки приносят столько же, сколько и всегда. Раз на раз не приходится, но средний уровень примерно одинаков. То есть они не сбывают хабар кому-то налево в больших количествах. Случись такое, об этом бы быстро стало известно. Итак, исходные данные те же, но на рынке стал появляться отборный, штучный хабар. А в Зоне всё как было, так и осталось, ни новостей, ни перемен в какую-либо сторону. Вопрос – откуда? И ремарка – если эта ситуация будет продолжаться ещё хотя бы полгода, то на Зону можно будет вешать замок из-за нерентабельности. Да, вот так – мы разоримся.

Твои соображения, Шайтан?

Я тоже хлебнул кофе и затянулся в раздумье...

– Ну что ж, по всему выходит, что где-то в Зоне есть плантация по выращиванию артефактов. Понимаю, что это невозможно, но смотри – просто так под кустами такое количество не насобираешь. Ты, Сидорыч, и сам должен понимать. Но кому под силу организовать производство? Бандитов исключаем, с ними всё ясно. Долг или Свобода? Свобода – раздолбаи по жизни. Вряд ли осилят. А Долг борется с порождениями Зоны, и сам не будет производить что-то такое. Да и как? Надо собрать в одном месте кучу аномалий, причём не абы каких, а строго определённых. Как? Может, есть место, где аномалии сами собрались в кучку? Но это, если и есть, то в окрестностях Саркофага. Выходит Монолит? Они как-то просачиваются в Зону, минуя военных, значит, могут и что-то вывезти в любых количествах. И вывозят, но только то, что вокруг Саркофага насобирают. И клиенты у них свои – с вашими не пересекаются. Вроде... Не специалист я по Монолиту, я их и не видел ни разу. Или это какая-то неизвестная нам прежде, но очень могучая сила. Как версия – инопланетяне. Или иностранные спецслужбы. Но именно версия, я этого не утверждаю.

Сидорыч почесал репу.

– Мы думали про Монолит. Они могут, но это маловероятно. Слухи от них кое-какие приходят. И предприятие такого масштаба не утаишь в сарае. Что-то, да стало бы известно. После выброса вокруг Саркофага артефактов как поганок на пне, это да. Но ты правильно заметил – у них свой канал сбыта, объёмы примерно известны, они, практически, не изменились. И их покупатели никогда не выбрасывали хабар на рынок. Спецслужбы? Они, конечно, ходят вокруг да около, как же без них? Но организовать предприятие... Зона более-менее исхожена, кто-то да наткнулся бы на что-то подозрительное. Шила в мешке не утаишь. Организация, строительство, снабжение – это нереально сделать незаметно для всех. Да и вывоз готовой продукции – ещё та задача.

Инопланетяне говоришь? Остаётся предполагать только их.

Теперь настала моя очередь чесать репу:

– Тогда, Сидорыч, не знаю, что и думать.

Сидорыч допил кофе и неожиданно посмотрел на меня как кровосос на раненого сталкера. И мне это очень не понравилось – не к добру...

– Ну, так слушай, Шайтан. Я тут думал-думал, и решил послать тебя в Зону. Разузнать что там и где. Приказывать я тебе не могу, но попросить-то возможно?

Я оху... хренел:

– Сидорыч, ты чего, с рыжей сосны рухнул? Я же не опер, не следователь, и не СОБР со всякими ОМОНами. Я – бывший ППСник, то есть я проверял регистрации, гонял алкашей и бабок с семечками! Что я там буду делать – у снорков регистрацию спрашивать, или тащить к тебе пьяных кровососов на вытрезвяк?

– Погоди Шайтан, не кипишись! Это даже хорошо. Мой брательник, который – вот удивительно – тоже Сидорыч, из "Ста рентген" отправил группу в составе пяти человек. Все бывшие супермены-спецназовцы. Через три дня группа не вышла на связь и в контрольной точке не появилась. Тогда выпросили у Долга бывшего опера из-под Феликса. Проинструктировали и отправили. Но этого нашли быстро, на следующий день прямо с утра. Он не прошёл и пары километров. Поскользнулся на каком-то дерьме, да так неудачно, что свалился в канаву и свернул себе шею, даже не дойдя до Зоны. Практически, на ровном месте. Кто-то крепко заложил ребят. Сечёшь, Шайтан?

– Секу, Сидорыч, мне хана. Я тоже не дойду до Зоны. Лучше режь меня здесь.

– Ни хрена не хана! Я придумал, как забросить тебя в Зону с железной легендой. Легенда – припять-комар члена не подточит! Пальчики оближешь! И ты будешь там шляться, не вызывая подозрений, сколько угодно. Я прошу тебя только разузнать, что там и где, а не воевать с Монолитом в одиночку. Оружие, патроны, жратва – всё дам бесплатно, сколько унесёшь. Неограниченный, но в пределах разумного, кредит в других точках. Ну, а при удаче проси хоть луну с неба! А при провале обещаю повесить твою фотку в баре и каждый вечер пить за твой упокой.

Я с улыбкой представил, как прошу у Сидорыча Луну с "Каменного Неба". Ненадолго. До утра...

– Сидорыч, иди ты в жопу со своим упокоем! Покойнику деньги ни к чему. Я умею только документы проверять, да ПР-кой (Палка Резиновая – прим. авт.) по жбану съездить могу, а ты мне предлагаешь разведывательно-диверсионное мероприятие провернуть. У тебя получше никого нет? Почему я?

Сидорыч вздохнул:

– Нет у меня получше. Залётных не пошлёшь, а из местных все сплошь пьянь да рвань, сам знаешь. Они родную маму продадут за горсть поганок.

– Так найди спеца со стороны.

– Пока его найдёшь... Да, и как я могу быть в нём уверен, что не продаст? Ты, Шайтан, какой-никакой, но всё-таки бывший офицер, и я уполномочен предложить тебе двадцать пять тысяч. Евро. Дело серьёзное и спущено нам с заоблачных высот. Люди с большими звёздами очень обеспокоены. Можешь поторговаться, но немного. И платить будут только в случае удачи. Тут не прокатит отсидеться недельку в схроне, а потом прийти за деньгами. Нужен результат. Теперь что скажешь?

– Чёрт бы тебя побрал, Сидорыч! Это уже другой расклад – деньги серьёзные. Тут надо прикинуть одну часть тела к другой... Обе на три буквы.

– Ну, Шайтан, ну миленький, ну, какого лешего тебе ещё надо? Проси что хочешь, кроме жопы. Слушай, смотри, ищи, и не лезь туда, куда слепой пёс нос не сунет. И четверть сотни твоя!

– Тридцать!

– Хрен с тобой, Шайтан! Тридцатку обещаю сразу. Если бы захотел больше – пришлось бы согласовывать. Согласен?

– Хрен с тобой, Сидорыч! Cогласен!

– По рукам?

– По рукам!

Сидорыч вздохнул с облегчением, и вытер лысину платочком.

– Фуххх... Ну Шайтан, с тобой о деле тереть – легче контролёра на минет развести. Теперь детали. Тут я тебя уже не спрашиваю, всё продумано. Ты подписался, так что выполняй. Это в твоих же интересах. Значит план такой – я сейчас втихаря ухожу, и уже открыто возвращаюсь через час. Якобы пьяный в сиську. Внизу беру человек пять, включая Балабола, и якобы по делу привожу сюда. И как ты думаешь, что я тут вижу?

– Что?

– А вижу я, а заодно и все остальные, как ты, негодяй эдакий, катаешь Катьку по кровати!

– Что?!!!

– Всё, Шайтан, не гоношись. Переживёшь как-нибудь. В конце концов, я тебе не Балабола катать предлагаю. Катька знает, согласна для пользы дела.

Луна, глядя в сторону, молча кивнула.

– Только смотри, Шайтан, не чаи тут гоняй и не стихи ей читай. Всё должно быть так, чтобы даже Балабол понял, чем вы тут занимаетесь. Вкурил?

– Да, но...

– Погоди, это ещё не всё. Как мы войдём, хватаешь одёжу в охапку и пулей в окно! Там крыша сарая. С неё на землю и бегом домой. Я из окна буду орать матом и стрелять. Но мимо. Забежишь домой, быстренько соберёшься, и в Зону. А я пока буду тут сокрушаться насчёт извечного женского коварства, дескать, пригрел змею! Как пройти в Зону знаешь, не маленький. В Зоне шляешься и якобы ищешь "Ночную Звезду", чтобы меня задобрить. Вопросы?

– Так мне что, с голой задницей бежать что ли?

– Ничего, сейчас тепло. Мне бы кто тридцатку предложил, я бы неделю без штанов ходил. А тебе только до околицы добежать. Всё, кончаем базланить! Я пошёл, а ты Шайтан, не подведи! Тебе снарягу, или ещё чего подкинуть?

– Не надо, всё есть.

– Ну, действуй давай.

И вышел. Я недоумённо посмотрел на Луну (то есть Катю) – и что теперь? Она встала и шагнула в мою сторону, расстёгивая пуговки.

– Мне страшно неудобно тебе это говорить, но раздевайся, Шайтан. Ты всё слышал. И одним движением вышла из платья. Чуть позже глядя сверху на её прикрытые глаза и преодолевая первое лёгкое сопротивление, мне показалось, что я услышал исчезающий шёпот: "как давно я об этом мечтала..."

Отдыхать было некогда, разговаривать тоже. Тёплый вечерний ветерок приятно обдувал нас из заблаговременно открытого окна. Иногда лезли мысли: "Вот, почему, когда лежишь по уши в болоте, а над головой разворачивается боевой вертолёт (заметили или нет?), секунды ползут как улитки? А тут вроде тоже лежишь, ну почти лежишь, а час пролетел как пуля. И всё равно мало."

Внизу послышался шум и недружные приветствия. Как жаль... Может, успеем? Ещё разок?

– Катя, пора. Вставай... Ну ты знаешь как.

– Ой, Шайтан, ты назвал меня по имени! А я даже не знаю, как тебя зовут.

– Ничего, вернусь, познакомимся.

Шум шагов на лестнице, потом в коридоре. Чёрт, не успею. Скрип открываемой двери, громкие голоса. Которые, впрочем, тут же стихли. Наш догги-стайл (в соответствии с пожеланиями режиссёра) сразил группу вошедших наповал. Дошло до всех. Раздался громкий визг Сидорыча:

– Катька! Cука! Убью!!

Впрочем, про меня он тоже не забыл:

– Шайтан, падла, стой – застрелю!

Я в этот момент уже вылетал мухой из окна. Вспомнилась молодость, когда такие упражнения почти вошли в привычку. Сзади раздался звук смачной оплеухи, а следом очень неприятный лязг взводимого затвора. (Зиг-зауэр, подумал я). Выстрел прогремел, когда я уже прыгал с крыши в (естественно) гущу каких-то колючек. Второй – мне показалось, что пуля прошла в миллиметре от левого уха. Третий – в забор в метре справа. Четвёртый – я уже сворачивал за угол. Всё! Теперь пусть стреляет хоть до утра. А я припустил задами-огородами бегом на окраину. Но сначала я всё-таки притормозил и одел штаны. Несолидно как-то бегать без штанов в моём возрасте. А мысль была одна – что гадский Сидорыч мог бы зайти и на полчасика попозже.

Всё, что необходимо для заброса в Зону, у меня было приготовлено – на всякий случай. Поэтому я сразу рванул домой. Берцы, лёгкий броник, разгрузка. Подумав, отложил в сторону LR-300, и взял старый добрый АКМ. Неизвестно, сколько пробуду в Зоне. А натовский патрон непросто найти среди полей и болот, в отличие от нашего 7,62. Да и грязи импортная техника не любит. Пистолет же не зря называют оружием идиота (так же – оружием последнего шанса). Если уж дошло до его применения в Зоне, то дело плохо. Именно поэтому я давно выбрал для себя Беретту-92FS. Да, вот такой я ненормальный. Но два магазина по 15 патронов дают неплохую гарантию в случае чего не встретиться с вечностью раньше времени. Так же им очень удобно проламывать черепушки – форма и вес позволяют легко это сделать. И любимый, ещё со службы, нож с двусторонней заточкой. Скажу сразу, что колбасу им резать очень неудобно, но резать что-то живое – одно удовольствие. По странному стечению обстоятельств нож назывался "Шайтан". Сам Аллах велел взять. Время ещё есть – надо бы пожрать на дорожку. Возиться было лень, поэтому я просто высыпал на сковородку остатки того-сего, чай поставил. Прикурил, и пуская дым, прикидывал – что забыл. Кукушка на стене сказала "ку". Значит полдвенадцатого. Значит пора... Я проверил снарягу, попрыгал, и вышел из дома. Остатки колбасы положил под крыльцо местным Барсикам. Запер дверь, повесил ключ на гвоздик под крышей, и вышел на улицу. Стемнело. Я окинул хату прощальным взглядом, вздохнул (вернусь ли?), и двинул в сторону Кордона.

Один из великих и умных людей сказал, что самый длинный путь начинается с первого шага. Началась работа. Кто-то может подумать, что пересечь Кордон сложно и опасно. Что надо пробираться по уши в болоте, притворяясь лягушкой, огибая минные поля, опасаясь сторожевых собак, датчиков сигнализации и бдительных часовых. Везде по разному, бывает и так. Но в нашем захолустье это было рядовым, даже несколько скучным занятием. Дело в том, что военные бдительно несли службу, и стреляли во всё, что движется, только до 24-х часов. Но в 24 часа, и в 6 часов утра по необъяснимому простым смертным графику, они менялись. Следующая смена заступала через час. Говорят, что Сидорыч, перетерев с военными, убедил их пожалеть своих (и наших) людей. Пообещав за это малую толику комиссионных. И таким образом все остались довольны. Военные не боялись дневных проверок (а какой дурак поедет ЗДЕСЬ проверять ночью?), бдительно неся службу, а сталкеры, дождавшись урочного часа , даже не утруждали себя тем, чтобы нагибаться перед шлагбаумом, а проходили в калитку. Которую военные из-за необъяснимого избирательного склероза забывали запереть. Какие добрые люди. Они только просили не трогать пулемёт – им было лень таскать его туда-сюда. Обходилось это недорого – ящик самогонки в неделю. Которую Сидорыч гнал тут же в сарае, на аппарате, работавшем с предельной нагрузкой. Из чего – вам лучше не знать. Запах самогонки мог свалить с ног псевдогиганта, но военные героически справлялись и просили ещё.

Я переступил границу Зоны в 00.15, толкнув калитку ногой, и насвистывая что-то весёленькое прошёл мимо пустого КПП. Примерно в двух километрах в глубине стоял старый полуразвалившийся коровник. Я знал, что там можно было в относительном комфорте и безопасности провести ночь. Торопиться мне пока некуда, а здесь хоть и безопасная, но всё-таки Зона. Где ночью, без крайней на то нужды, лучше не гулять. А утром, глядишь, кто-нибудь выйдет на промысел, и у меня будет шанс провести часть пути в чьей-то компании. Определённого направления пока нет, так что подойдёт любое. Ну а сейчас я подоткнул соломки под бока, обнял автомат, и приготовился подремать до утра. Кто знает, где застанет следующая ночь?

Пока расскажу немного о себе – кто я, и как сюда попал. Школу вспоминать не буду – грустно. Дальше армия, милиция. В 27 женился по большой и чистой любви. В 33 развёлся, потому что чистая любовь сменилась тяжкой обязанностью выслушивать бесконечное нытьё на тему " хочу то-то и то-то", и " а вот у других...". Второй раз жениться не стал – умному достаточно. В 37 вышел на пенсию. Служба надоела хуже жены, а поскольку взяток я не брал, то впереди замаячил призрак голодной смерти. Конечно можно было пойти собирать бутылки вместе с бывшим поднадзорным контингентом, но это я отложил на крайний случай. К сожалению милицейской пенсии мало, чтобы удержать вечную душу в бренном теле. Связанные столь непрочными узами, они всё время стремятся расстаться. И вот в этот момент, пока я пребывал в раздумьях на тему – "как жить дальше", мне позвонили старые армейские друзья – Генацвале и Пёс. Пёс с Донецка, Генацвале из Зугдиди. Мы изредка переписывались, очень редко встречались, но не теряли друг друга из вида. Псу по завещанию троюродной бабушки досталась халупа в забытой богом деревеньке на границе с Зоной. Приехав, осмотревшись и от души выпив, друзья остались на недельку. И вот в одно прекрасное утро, мучаясь похмельем, ребята решили податься в сталкеры. Новичкам (не всем) везёт. Им повезло. Ходили год, но в основном по мелочи, не залезая далеко. Потому что усвоили – кто ходит по крупному, очень быстро перестаёт возвращаться. Потом вспомнили обо мне. Я приехал, выслушал их, сходил с ними в Зону один раз. Потом ещё раз. А потом задумался – а что вообще-то меня связывает с остальным миром? Только маленькая однушка в Москве, да Жигули прошлого века выпуска с пробегом до Луны и обратно. Сдав первую на длительный срок и продав вторую, я вернулся к друзьям. И тогда же ко мне приклеилась моя кличка. Дело в том, что когда-то так меня называли торговцы с местных рынков. Потому что денег или огурчиков-укропчиков с нарушителей паспортно-визового режима я не брал, а сразу брал их за шкирку и тащил в местный РОВД – пусть дежурный разбирается. Иногда придавая бодрости с помощью ПР-89, чтоб шагалось веселей. И вот один из тех старых знакомых – Ашот, пребывая в состоянии крайнего алкогольного изумления, вдруг увидел меня в "Каменном Небе". Он забыл – где он, но глядя на меня сразу вспомнил, что у него нет регистрации. Сработал рефлекс. Ашот в ужасе заорал: "– a-a-a, шайтан!!" и попытался выпрыгнуть в окно. Потом конечно посмеялись, но кличка приклеилась намертво. С той поры меня звали только так.

Голод нас не мучил, кое-какие денежки капали. Так что ходили мы в Зону не особо далеко. Но иногда забредали. Я видел Рыжий Лес (в него не полезли), полезли в Тёмную Долину (еле вылезли из-за бандитов), неполные сутки держали оборону на Агропроме (там я видел вход в подземные лабиринты, куда не полезу за все сокровища мира) от внезапно взбесившихся снорков. Причём последние полчаса – с помощью обломков кирпича, досок и весёлых слов про ихнюю, снорков, маму. Потому что кончились патроны. А когда на помощь подошёл, привлечённый громким матом, отряд Долга с расположенной рядом базы, наглые снорки просто пропали. Так прошло года полтора. А в один день Пёс и Генацвале ушли в Зону вдвоём (я тогда лежал простуженный, да вдобавок с похмелья) и больше не вернулись. И никто ничего не видел и не слышал. Обычное дело. Вот так я и остался один в бабушкиной избушке. Или точнее говоря – хате. А местное сталкерское общество признало мои права на неё. Правила тут простые и люди не обременяют себя излишним крючкотворством. Если кому чего не нравится – иди в Зону и жалуйся контролёру. Или просто иди... Знаешь куда. Прошло почти два месяца. И я стал понимать, что вряд ли когда увижу своих друзей. С тех пор в Зоне я был раза три. Далеко не забираясь и промышляя копеечным хабаром.

Как вдруг Луна начала строить мне глазки...

Утро в Зоне... Любите ли вы утро в Зоне? Любите ли вы его так, как люблю его я? Хе-хе! Утро в Зоне означает (если ты конечно ещё жив), что тебя не слопал кровосос, не увёл контролёр, и не разорвали слепые псы. И не произошла ещё тысяча разных неприятностей, не совместимых с жизнью. Хотя они и могут произойти в следующую секунду. Но всё равно, утро всё-таки радует. Мутное небо, серо-жёлтые цвета, отголоски далёкого лая, уханье голодного кровососа – красота! Я разложил костерок за стеной коровника в уголке и принялся завтракать кусочками обжаренной одесской колбасы, подставляя лицо слабому ветерку. Тут ещё можно что-то поджарить. Дальше из земли полезет такая дрянь, что огня лучше не разводить и лишний раз не садиться. А то наберешь радиации полные... Ну то, чем сел.

Бросив взгляд в сторону Кордона, я увидел что в дымке утреннего тумана показались две фигуры. К бабке не ходи – сталкеры. Ну не епископы же? Значит уже начало седьмого. Издалека они напоминали дона Кихота и Санчо Пансу. Фигуры шли и оживлённо беседовали, размахивая руками. Причём Санчо Панса был видимо любителем лыжных прогулок, поскольку характерными движениями показывал – как надо работать палками, съезжая с горы на лыжах. А дон Кихот стрелял из воображаемого автомата (настоящий у него висел на ремне за спиной). Ну ладно – мало ли кто и как любит развлекаться? Сталкеры подошли и уставились на меня.

– Шайтан, ты?!

– Ну я. А вы-то кто? Что-то я вас не помню.

Вместо ответа сталкеры поглядели друг на друга, потом не меня и дружно заржали как сивые мерины. При этом дон Кихот присел, и хихикая, хлопал себя по коленям, а Санчо задрал глотку к небу и гоготал как чернобыльский гусь. Я молча жевал колбасу и ждал членораздельного слова. Наконец дождался:

– Извини, Шайтан, только что о тебе говорили. То, что ты вчера учудил, ей-богу будет легендой в Зоне. История будет передаваться из уст в уста, обрастая причудливыми подробностями. А умудрённые опытом сталкеры будут рассказывать её в кругу костра молодым отмычкам.

Я понял, что Санчо Панса выражал жестами совсем не лыжи... Дон Кихот представился:

– Меня зовут Бахча, а это мой друг Засов. Засов, это не от слова, обозначающего запирающее устройство, а от слова "засунуть". Ну любит он это дело. Так что он оценил твой поступок по достоинству. Мы четыре дня кантовались на вашей точке, и видели тебя в "Каменном Небе". Ну а вчера узнали – как тебя зовут. Это узнали все, кто о тебе раньше даже не слышал.

– Ясно. Ну а что там произошло дальше? Я, по понятным причинам, не смог досмотреть кино до конца. Бахча стал рассказывать:

– Сначала Сидорыч хотел убить Луну. Его кое-как оттащили, отобрали пистолет, и попытались успокоить. Тогда он захотел убить "успокоителей" – типа они все издеваются над его тонкими романтическими чувствами. Его опять успокоили – на этот раз с помощью поднесённого к морде доброго кулака. Потом он спустился вниз, взял со стойки ноль семь водки и сел за столик , бормоча, что убьёт себя. Видимо с помощью водки. Но попытка вышла неудачной. Водка оказалась не сильно палёной, но дюже забористой. Когда мы утром уходили, Сидорыч пускал пузыри и давал знатного храпака под столом. Аж стёкла дрожали. Самоубиваться он явно передумает, как проснётся. Если хорошо опохмелится конечно. А за стойкой была Луна. Довольно помятая – видимо ночка ей выпала тяжёлая. Лицо слева припухло, а под глазом наливался хороший такой синяк. Но другая половина лица сохранила мечтательное выражение – благо, что Сидорыч спал. Засов вон интересуется – что ты там с ней делал, что у неё улыбка четверть суток с лица не сходит? А твой полёт шмеля из окна с голой задницей, да прям в терновый куст, вспоминали и обсуждали часа полтора всем кабаком. Что характерно – это видели все, хотя на тот момент на улице было человек пять. И каждый добавлял подробностей. Да-а, не повезло тебе. Ничего важного не поцарапал? Ну и куда теперь?