Текст книги "Ужас победы"

Автор книги: Валерий Попов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 7 страниц)

– Чтобы завтра уголь был! – рявкнул Жоз и даже приосанился. Идея диктатуры пролетариата ему явно нравилась. Перевел тяжкий взгляд на Соню, потом на меня. – Ты поосторожнее! А то тут водится такая змея. Козюлька. Любит к мужикам в постель забираться. Укус смертелен!

Вспыхнув, Соня вскочила и выбежала.

– Ну… неспокойной ночи тебе! – МБЧ захохотал.

Стукнув дверью, герои вышли. С тяжким вздохом: “О Боже, с кем приходится работать!” – Кир поднялся. Раздался, удаляясь, сиплый хохот МБЧ… Кто-то все же его чем-то порадовал.

– Ты, разумеется, понимаешь, что принципами мы не поступимся! -

Кир вышел.

Алая горбушка солнца казалась частью горы. И вот она исчезла.

Стало темно.

“Держи ум во аде – и не отчаивайся!”

И тишина. И букв лапша.

Проснулся я от солнца, встал, полюбовался плоскими цистернами мадеры на склоне, уже нагретыми солнцем согласно технологии.

Нет, в качестве тупого балласта я тут охотно поживу!

Не вышло! Пришел на завтрак в общую столовую и ошалел: на завтрак опять буквы! Причем с мозгами! Точней, мозги с буквами.

Это намек? Не будем уточнять: запастись главное! Набрал полный рот букв, соображал лихорадочно: все ли взял? Й, кажется, нету?

Добрал. Рта я, естественно, после этого не открывал и не глотал, разумеется… но посидеть тут надо для приличия. Молча и сдержанно всем кивал. Выдержав норму, наверх к себе убежал, выплюнул алфавит на тарелку, жадно глядел… Гласных мало! Ну ничего, попробуем. Долго наслаждался.

На летучку с опозданием шел. Страсти там уже кипели.

– Нассы ему в постель! – кричал МБЧ. Надеюсь, это относится не ко мне?

Когда я скромно сел, на меня демонстративно не смотрели.

Наказывали? Видимо, напортачил что-то во сне?.. Точно!

– Ну как наши дела, Сергей Васильич? – Даже не глядя в мою сторону, МБЧ обращался только к Ездунову. – Что-нибудь есть?

Своего друга Жоза утром, протрезвев, сюда не позвал! Хитер!

– Так нет же! – с отчаянием произнес Ездунов. – Ночью, правда, на “тягуне”, на склоне, оторвалась от состава цистерна с цементом, к нам пошла… но на вираже с обрыва на…вернулась.

Оттуда ее не вытянешь!

Все вдруг поглядели на меня. Все-таки я, видимо, Федор Гладков, автор романа “Цемент”. Нет, помню, там есть одна хорошая сцена, как Глеб, вернувшись из армии, пытается овладеть своей женой. Но про цемент ничего не помню… а про уголь там точно нет!

– Не слушайте вы их! – почему-то перейдя со мною на “вы”, звонко выкрикнул Кир. – Мы тут за духовное возрождение боремся!

Духовное – и только!

– Ну, духовное, ясно дело… но с наполнением, – смущенно произнес

Ездунов.

– Так если ты готов… – МБЧ радостно глянул на меня.

– К чему?

– Ну, духовно возрождаться. Сам-то ты хочешь?

– …Да.

– И когда думаешь?

– Как это можно знать? – спросил я.

На это МБЧ нетерпеливо махнул ладошкой:

– Херня! Петро, у тебя все готово?

Чубатый Петро, мой давний друг по застенку, ретиво вскочил:

– Все готово, Марат Иваныч! – Он нырнул по локоть в свой пузатый портфель и вдруг выхватил оттуда… какую-то портянку и гордо продемонстрировал. Ужас поднимался почему-то снизу вверх и достиг лица. Оно как-то одеревенело… Полотенце! То самое, которым мне умелец Гера-уголовничек делал “компресс”, после чего меня долго было не узнать. Но зато потом было Дуновение…

Универсальный метод? Я глядел на короткое вафельное полотно… даже выпуклости моего лица сохранились! Стереоплащаница.

– Это теперь главный имиджмейкер тут… Работайте! – МБЧ деловито вышел.

Петро подошел ко мне с некоторым стеснением и одновременно – гонором.

– Вам, наверное, не нравится, что это мы, опять мы, всюду мы… Но если серьезно глянуть, то кто ж еще?! – Он поднял полотенце. – У нас же хранится все! Где-нибудь еще, вы думаете, сохранилось бы это, да еще в таком состоянии? – Держа за кончик, он слегка повертел изделие, демонстрируя выпуклости. – Даже сам Сахаров признавал, – с гордостью добавил он, – что наша организация – наименее коррумпированная. А информации у нас уж побольше, чем у прочих! Так что кому же, как не нам? – Он умолк, все еще слегка обиженный. Возле нас сгрудились участники совещания. Вот – два приятных молодых интеллигентных бородатых лица. Вселяют буквально надежду!

– Мы восхищаемся вами!

– А… кто вы? – смущенный таким успехом, спросил я.

Познакомились. Степан Шварц и Иван Шац, умы из Костромы. Стали рассказывать, как еще в самое темное время, в гнусном-прегнусном

НИИ, под тайным покровительством академика Мамкина ночами работали над тем, что строжайше марксизм запрещал, – соединяли духовное с материальным. Тогда им, ясное дело, не дали развернуться. Теперь тоже, и материальное обеспечение уже не то, и к духовному интерес у населения угас, но они упорно продолжают работу, даже в этих скромных условиях проводят опыты, и кое-чего уже удалось добиться. Во-первых, вывести в колбе ушастую змею-козюльку, почему-то на редкость ядовитую (видимо, тяжкое наследие ВПК), а также воспитать плеяду говорящих ежиков, которые непрерывно молотят всякую чушь. Но… опыты продолжаются.

Искренне поздравил их.

– Разрешите… с вами сфотографироваться? – произнес Степан Шварц.

– Ну зачем же, – проговорил я, – у меня все, собственно, в прошлом…

– За нами будущее! – шепнул мне Шац.

– Ну… пожалуйста. – Я приосанился.

– Только у нас просьба…

– Да.

– Не могли бы вы… в этом быть? – Иван кивнул на повязку в руках

Петра.

– …В этом? – Я вздохнул.

Так вот их, оказывается, что волнует! Не лично я, а моя “ролевая функция” – так, кажется, это называют? Но ради них, молодых романтиков, на все пойду.

– Ладно, давайте… Только, наверное, можно не мочить? – спохватился я.

Петр уже мочил повязку в фонтане.

– Ну как же не мочить-то? – воскликнул счастливый Петр. – Сухая она на вас и не налезет. Только мокрая! После, ссыхаясь, стягивается. В этом вся идея!

Идейный товарищ! Стряхивая излишнюю влагу, зашел сзади. Стал натягивать. Бр-р-р! Я торопливо – не забыл, оказывается! – языком проверил дырочку для рта. Стянуло пока не очень сильно…

Пока! Наступила тьма.

– Ну вот так примерно. – Петр отошел. Судя по голосу, он любовался мной, точней – своей имиджмейкерской работой.

– Ну так давайте же! – с некоторым нетерпением произнес я.

Рука одного молодого новатора легла на плечо. Ну а второй где же? Поодиночке решили? Вспышка даже сквозь тряпку ослепила меня.

– Спасибо!

Другой новатор прилег на другое мое плечо. Вспышка.

– Ну спасибо вам!

Ушли к своим ежикам.

– Все… снимайте. – Я покрутил головой, ища Петю.

– Ну, смотрите… второй раз так удачно не ляжет! – обиделся Петр.

– А чего… смотреть-то?

– Вас вообще сегодня многие ждут!

– Многие? – удивился я.

– Мы вообще-то с народом работаем! – Обида прочно, кажется, укоренилась в нем. – Если вас это не интересует…

Главное тут, похоже, – угодить ему.

– Ну хорошо… А… где?

– Да тут… – Судя по движению воздуха, он засуетился. – Да мы с вами такого наделаем! – радостно сказал он. – Понимаете, главное в нашей работе – имидж. – Он бережно прикоснулся к полотенцу. -

Создать его нелегко, – снова в нем заиграла гордость, – а разрушить, особенно в наши дни…

“Когда нет ничего святого”, – должно, очевидно, следовать за этим?

Он уже меня куда-то бережно вел.

– Тут осторожней, пожалуйста!

Опять мне за всех отвечать! Хотя Петр вроде все знает наперед

(или – на назад), но надо, я думаю, его подкорректировать…

Сели на что-то мягкое. Аромат бензина. Качнуло сначала назад, потом вперед.

– Куда едем-то?

– К морякам, военным.

– Ого!

– Вот тебе и “ого”! – проговорил Петр ликуя и на радостях перейдя на “ты”.

Зачем военные моряки-то?.. Революционные матросы? Видать, Петро сразу решил взять за рога ситуацию в регионе.

Имидж только зверски болит!

– Можно сказать – земной шарик держат в руках! – с треском переключая скорости, сообщал Петр. – А зачем – не знают!

Придется им объяснять?

– Зажмурься теперь!

– Зачем? Повязочки мало, что ли?

– База секретная все-таки!

– А.

Соленым ветром подуло, потом обрезало. Вошли в какое-то помещение, поднялись по крутой лесенке… видно, на сцену.

– Волнуетесь?

– Да.

Громогласное объявление по трансляции: “Всем свободным от вахты собраться в зале. Приехал лектор”. Сразу уж – лектор! Пытался волосики, которые из-под полотенца торчали, слегка пригладить.

Гулкий зал. Шум – как волны. Петро стал рассказывать морячкам, что я как бы железная маска, которая поклялась вечно (?!) носить повязку, напоминающую ей (мне?) про годы (?!) унижения и позора

(?!), испытанные мной при прежнем режиме. Но сегодня, в такой день, она (я?) решилась снять повязку и показать свое лицо.

Жидкие аплодисменты. Торжественно смотал с моего лица портянку.

Аплодисменты еще более жидкие. Судя по сбивчивым Петровым объяснениям, все, похоже, надеялись бабу увидеть. Ничего, поправим.

В зале негусто совсем сидят матросики, в основном в отдалении, в полутьме, – к лектору вовсе не рвутся. Все в будничных, застиранных, серо-голубых фланелевых робах (сам на флоте служил), на левом кармашке пришиты тряпочки с указанием БЧ – боевой части, – на корабле их несколько. Впереди только один матросик сидит, бледно-рыжий, БЧ-2. Это, кажется, радиолокационная?

– Савелий! Ты чего вперед вылез? В артисты метишь? – цеплялись к бледно-рыжему, он бойко всем отвечал: чувствовалось, что он у них лидер и клоун по совместительству, поэтому выставился.

Глядя на него, я начал рассказывать, как десять лет назад тут в тюрьму загремел, правда ненадолго. И направили меня в

“пресс-хату”, чтоб уголовники из меня выбили нужные показания.

Но главный там, Гера, вдруг проникся ко мне и решил не бить, а

“компрессик” сделать – вот этим полотенчиком. Лицо как бы все избитое, но кости целы. Так что и там хорошие люди оказались!

– Так ты за Геру нам тут агитируешь? – встал в глубине зала мичман, видимо воспитатель.

И Петро крякнул испуганно: не на того работаешь!

– Нет. С Герой я вам встречаться не советую!

Смешки в зале – уже в мою пользу.

– Тем более в роли губернатора!

Хохот. А у меня ужас: Гера узнает наверняка, что я выступил против него, – и “имидж” мой доработает до точки! Но – надо сказать!

– А в тюряге за что оказался? Спер что-нибудь? – Рыжий брал реванш.

– Да нет… не спер.

Стал рассказывать, как при прежнем тоталитарном режиме в роскошный Морской вокзал, построенный к какому-то юбилею

Брежнева, не пускали ночевать народ, чтобы мебель не пачкали. И пришлось мне вспылить, когда беременную женщину из дверей выпихнули.

– От тебя хоть беременная-то? – крикнул рыжий.

– …Нет. Но мне она понравилась.

Засмеялись.

– А как вы… вспылили? – вдумчивый, интеллигентный парнишка спросил.

– Булыжник кинул… И попал – случайно, наверное, – в “СЛАВУ КПСС!”.

– Так нарочно – или случайно? – пристал рыжий “затейник”.

– Честно… случайно! – ответил я.

– А сейчас хоть… пускают в вокзал ночью? – неожиданный чей-то вопрос.

Тут я растерялся:

– Пускают… наверное.

– Вы лучше нам вот что скажите, – въедливый мичман просил. – Вот вы, диссиденты, боролись с нашей системой за лучшую жизнь. Так почему же она такая паршивая стала?

Все почему-то радостно захохотали.

– Ну почему ж она такая паршивая? Такая, как вы сделаете.

Рассказал вдруг про трех горцев, перед которыми наш богатырь стул уронил, а старец, подумав, сказал, что это так, ветром опрокинуло. Простил.

– Это потому, что мы врезали им! – крикнул мичман.

– Да нет… Доброта, я думаю, не оттого появляется у человека, что ему врезали. Она раньше бывает, чем злость! – ответил я.

– Ладно, про доброту ты нам не заливай! – воскликнул мичман. -

Ты на мой вопрос не ответил: почему жизнь паршивая?

– Печальная – да. Ну а паршивой… мы сами ее делаем. Да, несчастий в жизни хватает, но от нас уже зависит, как мы горе свое будем пить. Из красивого сосуда… или из грязной лужи.

– А это уж как получится! – сообщил рыжий.

– Из какого сосуда-то? Не понял! – гаркнул мичман.

– Ну… можно с горем в грязи валяться…

– А можно – на трибуну подняться! – Рыжий на время вернул себе успех.

Но я вдруг расчувствовался почему-то перед матросами, которых никогда раньше не видел и вряд ли увижу еще когда… Не важно!

Главное – самому себе это сказать.

– Вот я сейчас… очень бедно живу, – услышал я вдруг свой голос,

– и часто, проходя мимо помойки в нашем дворе, ловлю вдруг себя на том, что завидую, какие хорошие вещи там иногда валяются.

Пальто… посуда… антиквариат. Но, стиснув зубы, заставляю себя мимо проходить. Все-таки я человек семейный, с образованием… когда-то уважали меня. Стараюсь туда не глядеть. Но однажды, уходя из дома, глянул: какой красивый стул стоит! Резная спинка, витые ножки, удобное сиденье… Вот бы мне на каком работать, подумал, а не на том тупом, фабричном, на котором сейчас! Но по делу спешить было надо. Подумал – потом заберу.

Сделал паузу, глотнул слюну… не перебивают.

– Обратно иду через два часа, гляжу – какие-то типы уже там возятся: быстро, сноровисто разбирают картонные ящики, складывают плоско, упаковывают. Один в такой ящик аккуратно сует почти новый чайный сервиз – сам бы пил из такого с удовольствием!

Матросы засмеялись.

– Но главное – их руководитель, в тельняшке… – продолжил я.

– Это ты, что ли, Борисов? – крикнули рыжему.

– Нет, другой… Облапил мой любимый стул – уносить собирается. И тут вся моя гордость испарилась куда-то – прыгаю, хватаю мой стул, пытаюсь вырвать. “Ты чего это?” – тот удивился. “Это… мой стул!” – “Нет уж – теперь мой!” – выдернул из моих рук. “Я… давно уже заметил его!” – кричу. Кинулся снова – тот, как тореадор, увернулся, я в бак вмазался. Тут на меня его дружбаны накинулись, выпихнули: “Иди, пока цел!” К дому шел в отчаянии:

“Господи, до чего я дошел? Когда-то меня женщины любили, друзья уважали!”

Я вдруг отчаялся здесь больше, чем на помойке. Помолчал. Поймал ртом слезу. Матросы молчали.

– А потом, к дому подходя, засмеялся: это же я, как Киса

Воробьянинов из “Двенадцати стульев”, пытался стул свой отнять!

Надо же, обрадовался, на знаменитого литературного героя похож!

Молодец! И стало гораздо легче. Можно размазаться по помойке, как мусор, и мозг свой засрать, а можно – с чем-то ярким сравниться. То есть не из луж страдание свое пить, а из сосуда.

Книги – такие сосуды! Вот. В них все то здорово сделано.

Страдание оформлено… в красивый сосуд. В каждой хорошей книге… гигиена страданий – вот что важно. А от страданий и несчастий не денешься никуда!

Матросы долго молчали. И я. Главное – чего это я так расстроился сам? Тем более со стулом все выдумал, и не я даже, а Ильф и Петров.

– Какая же гигиена тут, раз дело на помойке? – пытался взять реванш бледно-рыжий Борисов, но поддержки не нашел.

Я пошел за занавес, слегка запутался в нем. Потом спустился по лесенке в коридор, шел наобум. Петр, растерянный, догнал меня.

– Ничего, а? – Он заглядывал сбоку мне в глаза, сильно уже опухшие (“намордничек” свое дело сделал!).

Щеки щипало. Довел себя до слез.

– Неплохо вроде? – поспешая за мною, бормотал Петр.

– Понятия не имею! – ответил я.

– По-моему, ничего, а? – Петро, душевный хлопец, разволновался не меньше меня.

– Не знаю, как там матросы твои, а мне плакать хочется! – сказал я.

Но осуществить эту богатую идею не удалось – Петро завел меня в большой кабинет со старинными знаменами по углам, портретами флотоводцев по стенам. За столом сидел бравый капитан первого ранга в полной форме.

– Командир базы Чашечкин! – браво представился он. В репродукторе на столе шуршал, затихая, шум зала. Слушал мое выступление? – Спасибо вам за то, что воспитываете нашу молодежь, сеете доброе. Но то, что вы говорили сегодня им, – это так, сопли без адреса!

– А какой у добра может быть адрес?

– Где вы видали таких добрячков, про которых рассказываете?

– Да тут вот… на набережной! – Я показал в окно на мыс, за которым должен быть, как я думал, поселок.

– Слышал я ваш анекдот про хороших горцев, – усмехнулся он. -

Отдыхали небось после теракта!

– Значит, мне повезло! – сказал я.

Петро стал тяжко вздыхать, теряя уверенность.

– Ну, это до поры до времени! – сказал командир. – Иллюзиями питаетесь!

– Нет, встречаются иногда все же люди, – сказал я. – Вот недавно… (ей-богу не вру!) хотели мы поменять квартиру, на центр… – (Зачем я Чашечкину это гуторю? Ему другое нужно!) – И пришел к нам человек. Меняться. Достал клеенчатый сантиметр, стал комнаты мерить, потом стену на кухне, сантиметр свой прижал за концы… и вдруг уши его заалели, как фонари! Стало ему вдруг почему-то стыдно, осознал вдруг какой-то обман. “Извините!” – пробормотал и вышел. Разве это не хороший человек?

– А может, он понял, что это вы его обманываете? – усмехнулся он.

– А что? – Я согласился: – Очень может быть. Но не сказал ведь.

Постеснялся! Хороших людей полно! Главное, как ты сам смотришь!

Каперанг задумался.

– Хотите командный пункт посмотреть? – предложил вдруг он.

Наверное, это самое щедрое, из глубины души?

– Но ведь нельзя, наверное?

– Со мной – все можно! – отчеканил Чашечкин.

Петро шел за нами, волоча “боевое полотенце”, наше знамя. Душа его, чувствовалось, то ликовала, то ужасалась. Не ожидал, наверное, что так его заберет? Наверное, запретить должен посещение КП? Буквально разрывался. Мы подошли к белой узкой башне вроде тех, что торчат в аэропорту, поднялись на лифте вместе с Петром, растерянно утирающим полотенцем пот. Все то же многострадальное вафельное полотенце!.. Хорошо, что не кафельное.

– Да, жизнь не та стала на флоте! – Пока мы поднимались, расчувствовался и каперанг. – Раньше, помню, в девятибалльный шторм в Африку шли – в полстапятом году! А сейчас – хоть вообще в море не выходи! Оружие таким стало, что прям отсюда, от стенки, куда хошь достаем! Избаловался народ!

– Идеалов нет! – Петро утер пот. Видимо, предчувствует головомойку от начальства: контроль за ситуацией утерял!

– Идеалы прежние! – рявкнул Чашечкин.

Вышли из лифта. Светлая восьмиугольная площадка. Сверканье моря с трех сторон. С потолка свисали два коленчатых перископа.

– Сми-рня! – скомандовал дежурный. Все встали за пультами. -

Вахтенный офицер Рубанцук! Вахта идет по графику. Цель нарабатывается.

– Вольно. Хотите глянуть? – Чашечкин кивнул мне на перископ.

У Петра пот выступил градом. Полотенце уже насквозь промокло.

Гуляет Чашечкин – похоже, недолюбливает за что-то Петра.

– Куда… глянуть? – неуверенно спросил я.

– А хоть к себе домой! – лихо произнес командир.

– Как?

– А так. – Он кивнул на глазные резиновые присоски перископа. -

Берешь и смотришь! Через спутник – любая площадка на ладони!

– А можно тогда – на дачу? Комары! Деревенька под Петербургом.

Песчаная улица, дом шесть.

– Рубанцук!

– Е! – откликнулся Рубанцук, прилип скулами к присоскам перископа, как на флейте, поиграл кнопками. – Е! – отлип с легким шелестом и почему-то с изумлением уставился на меня: -

…То ваша жинка?

– Что там? – Я кинулся к перископу. Рубанцук продолжал изумленно смотреть на меня. Я прилип к окулярам… Нет… Все ничего вроде…

Ничего.

Я увидал нашу дачу и жену с дочкой. Окруженные радужным, чуть размытым силуэтом-повтором, они стояли на высоком подоконнике и мыли окна. Из таза шел пар. Да-а-а. Видно, холодно у них! При этом они о чем-то спорили – у дочки даже ноздри побелели. Что ж такое?!. Ну вот, улыбаются… Слава богу!

Я отлип от потных присосок, вздохнул, выпрямился. Слеза, что ли, жжет щеку? Торопливо утерся. И снова – пока не переключили – припал к окулярам.

О! Новое дело! У сосны, ниже подоконника, стоит какой-то маленький коренастый мужчина и спрашивает у жены что-то трудное, судя по тому, как напряженно она морщится, сосредоточиваясь.

Вот, улыбнулась! Поняла? Что именно, интересно? Радостно закивала. Мужик повернулся в профиль, и хотя профиля у него почти не оказалось, я мгновенно узнал его – именно как раз по этому! Кореец Е, который в Вашингтоне конгресс возглавлял, а потом однажды сюда приезжал, перевел две строки из моих сочинений на корейский. Меня ищет! Неужели эта дура не понимает?

– заерзал, но от присосок не отлип. Пусть хоть неполная информация, но будет… Меня ищет! А эта никак не может ничего объяснить ему, крутит красными от воды ладошками, выгибает их, показывает куда-то за угол хибары. Что там?.. Да-а, крупно повезло мне!

Весь извертелся, и почесуха мной овладела, но даже не почесаться

– за трубу руками держусь.

Кореец за угол ушел!.. Нет, это невозможно!

Отлип, стал чесаться, потом на Чашечкина взглянул.

– А со звуком нельзя?

– Не… со звуком нам ни к чему! – Командир как-то странно раскраснелся, покачивался и немного икал. Успел, похоже, выпить, пока я так страстно глядел в пространство.

– Вижу цель! – вдруг гаркнул Рубанцук, прильнувший к соседнему перископу.

“Цель”?! Это что – “цель”? Я снова согнулся к присоскам, сдвинув даже самого командира. Тот – чувствую его плечо! – прильнул к соседнему, оттеснив Рубанцука.

И за стеклышками уже – ни корейца, ни дачи!

Серая стальная граница неба и моря, и на ней – длинный приплюснутый силуэт танкера.

– Товсь! – отрывистая команда каперанга.

За пультами защелкали тумблерами, завыли какие-то движки… На картинку опустилась цепочка из крестиков – самый большой крест наползал на танкер.

– Пли!

Прошла секунда – может быть, все это не правда? – и вдруг точно на крестике, на середине танкера, вспыхнуло пламя и поднялся дымок.

– Цель поражена!

Как жестяная мишень в тире, корабль стал переламываться, задирая нос и корму и проваливаясь серединой.

Я отлип от присосок, желая глянуть в глаза Чашечкину или

Рубанцуку, но им было не до меня: они радостно глядели в глаза друг другу! Все, что досталось мне, – это не очень уверенный взгляд Петра.

– Знал бы ты, чью нефть они возят! – воскликнул Петр.

– Чью?!

Петр открыл рот… потом захлопнул. Понял, что, даже узнав, “чья нефть”, я не успокоюсь.

– Ну… все?..

– Э! Это куда ты? – Петр, догнав меня у лифта, ухватил за плечо.

– До хаты.

– Нас люди ждут!

Опять – “люди”?.. А заменить их на что-нибудь нельзя?

– Сейчас уже… сладкое будет! – Петро лихо подмигнул.

Друзей наших уже не оторвать было от перископов. Мы ушли. Выйдя, я оглянулся на башню – эта “доставаемость” любой точки земного шара взволновала меня. Наверняка скоро “достанут” что-нибудь не то – из-за чего и башне не поздоровится: Чашечкин не угомонится.

– Маленько опаздываем! – сказал Петр.

– Ну, тогда надо было их попросить, чтоб нас в ракету зарядили!

– Да нет – тут близко! – Петро, сочтя этой шуткой, захохотал.

Мы сели в машину.

– Имидж-то будем делать? – Петро поднял полотенце.

– Закинь эту портянку куда подальше! – крикнул я.

– Да нет, эта штука теперь поглавнее нас будет! – Петр бережно убрал “портянку” в портфель.

На его дребезжащей “Ниве” полезли в гору.

На высокой точке хребта вдруг остановились.

– Глядите… Вас ждут! – указал он вниз.

Полная, даже переполненная чаша стадиона, и со всех сторон еще поспешают люди, шустрые, как муравьи! Я изумленно посмотрел на

Петю. Вот это да!

– Фирма веников не вяжет! – гордо произнес Петр.

Помчались – чем ниже, тем становилось жарче. И – уже движемся в толпе.

– Все жаждут вас. – Петр остановил авто. – Давайте все же наденем. Они ж вас “в образе” ждут!

– А что вы… пообещали им? – проговорил я уже гнусаво, сквозь тряпку, смутно различая сквозь нее лишь блик солнца. – Что я им… могу-то?

– Ну, это… планируется… как бы “Снятие со креста”. Типа

“Вознесения”.

– Ну и что ж должен я? Пойти странствовать… кое-кому являться?

И все?

– Да не только! – деловито сказал Петр. – Тут вот дождя нет вторую неделю. Только перекати-поле растет. В это время мальцами мы в степу уже такую касатку брали: торчат два листика, как ласточкин хвост. А в земле клубень, сладкий. Так нет даже ее – про поля не говорю!

– Ну… это мне вряд ли по силам!

– А в Америке, говорят, весь стадион молится – и пошел дождь!

– Кто это сказал тебе?

– МБЧ!

– Вот пусть он и молится!

– Да он сам сказал, – Петр усмехнулся, трогая машину, – что на нем пробы ставить негде!

– …Это верно!

– Да не волнуйтесь вы, все уже подготовлено!

Интересно – что?

Мы въезжали в низкий проем под трибунами. Стало темно, потом – вспышка света и – оваций!

Во влип!

…То же самое, наверное, и Он думал.

Хрюкнув, мотор заглох.

– Ну… вылазим, – проговорил Петр. – Уж покажите им! Помните… такое… преображение было, когда Он показал им четко, ху из ху!

Да. Нелегкая задача!

Мне бы такую веру!.. Я имею в виду – хотя бы такую, как у Петра.

А у Него Самого, может, и не было, до самого конца?

“Оросим родные поля”?

– Осторожнее… тут ступеньки, – шепнул Петя.

“Вознесение” пошло?

Поднялись на какую-то невысокую трибунку… в центре поля, судя по ветру. Доски скрипели, гнулись. Как бы не провалиться… Но как было бы хорошо: в темноту свалиться и отлежаться там.

Вдруг за локоть меня схватили. Знакомая рука.

– Ты не бзди! – сиплый голос Жоза. – У меня – такой же вариант!

Что значит – “такой же”? – подумал я ошеломленно… И почему Жоз?

Не знал, что он праведник. Умело он это скрывал.

– Сейчас мы им врежем! – прошептал Жоз.

Я вообще-то не собирался “врезать”.

– Кому? – пробормотал я.

– А кому и всегда! – проговорил Жоз азартно. – Только впервые это нормально называется: Долина играет против Гор!

– …Футбол, что ли? – проговорил я.

– Ну… как тогда было – битва гладиаторов, – блеснул эрудицией

Петр. – Или – львы рвут христиан!

– А я, что ли, жертва?

– Наоборот. Ты – торжественная часть. Ну, давай, только по-быстрому! – Жоз трясся от нетерпения.

Так вот откуда оно, скопление народа! Битва гладиаторов… Футбол!

Ну, тогда-то энтузиазм их понятен.

Все вдруг удалилось куда-то. Глуше доносилось. Или отключалась ссыхаемая голова? Глухо донеслась до меня сбивчивая речь

Ездунова – мол, совесть порой нам подсказывает, что ее как бы нет, но на самом деле, если глянуть поглубже, врасплох ее застать, то она как бы есть.

– Во резину тянет! – нетерпеливо шептал Жоз.

– …И вот она, совесть ходячая, – перед вами! – ухватил ускользнувшую было нить Ездунов.

Глухие (сквозь “вафлю” полотенца?)… да нет, сами по себе слабые аплодисменты. Футбола все ждут! А митинги уже остоюбилеили всем!

Да, мероприятие подготовлено лучше предыдущего, а идет хуже.

Я вздохнул, надеясь, что хоть удавку с лица снимут, но сценарий другой оказался. Кир сочинял, сука? Или Петро?

Вдруг раздался нарастающий грохот барабанов! Сюда идут?.. Точно!

– Пионеры, что ли? – с ужасом у Жоза спросил.

– Эти, бля… как их… бойскауты! – Жоз оборвал свою речь резко, чтоб, как я понял, что-нибудь более грубое не сказать в микрофон.

Барабанный треск прекратился. Два раза дружно топнули ноги – и тишина.

Главный, видать, бойскаут, бойко топоча, взошел на трибуну и звонко (Ездунов говорил гораздо глуше) рассказал десяткам тысяч собравшихся, что это именно он, Алексей Выходцев, был во чреве матери в тот момент, когда его мать, ныне покойную, сатрапы режима выталкивали, беременную, из здания Морского вокзала, созданного лишь для показухи (голос его становился все звонче) под дождь! И из всех присутствующих там сотен тысяч (?!) людей лишь я один вступился и накинулся на охранников, а потом, отлично зная (?!), что меня ждет, поднял камень с земли и швырнул (голос его просто сверлил ухо – хоть затыкай) в символ ненавистного режима – в надпись “СЛАВА КПСС!”.

Удивительный хлопец! Знал бы я, что он там… все, может, было бы иначе. После паузы (боролся с рыданиями) он заговорил еще звонче. Мол, сейчас они борются за то, чтобы их организации присвоили мое имя (с кем борются-то?), а также собирают деньги на Памятник Подвигу и уже собрали… двести тонн (?!) цветного металла и триста восемьдесят тысяч долларов!

Тут меня сильно качнуло… Сколько?.. Да, бойкий получился паренек! Знал бы я тогда!.. И что б сделал? Но хотел бы заглянуть сейчас в его ясные глаза. Триста восемьдесят тысяч долларов! Далеко пойдет. Знал бы я тогда!.. Впрочем. Проехали.

Но в очи его бездонные хочу заглянуть! Повязку, однако, не снимают. Видимо, не дозрел.

– Известный скульптор Дук из Благовещенска уже создал проект памятника, – продолжил мой бойкий крестник, – и произведение это

– грандиозное!

Лучше бы деньгами мне дали.

– Гигантская статуя из вольфрама – (?!) – стоит напротив здания вокзала, и в поднятой руке – камень!

Оружие пролетариата.

– В голове – маленький громоотвод.

Это славно.

– Мы хотим, чтобы сам Бог… участвовал в его открытии!

Я обомлел: широко шагают!

– Мы надеемся, что в день открытия памятника… соберутся тучи…

Вот как?

– И если Он нас благословит… в громоотвод ударит молния…

А ведь ударит! – с отчаянием подумал я. Он может все! Поэтому надо ограничивать… Хотя бы себя! Ведь ударит, точно! И их благословит! Что Он – слепой, что ли? Я огляделся. Что можно увидеть во тьме? Одно ясно: надо линять!

– И если Он наградит нас, – бойскаут продолжил, – своим небесным электричеством…

Наградит, наградит… Что дальше?

– То в плечевом суставе скульптуры сработает электромагнитный датчик, и Он метнет камень в ненавистную надпись!

Хилые аплодисменты. Но тогда и ненавистную надпись придется восстанавливать? – подумал я.

– Конечно, – в голосе бойскаута вдруг появилась горечь, – мы понимаем очень хорошо, что живым людям памятников не ставят…

Та-ак! Я похолодел. И что же он предлагает?

Хотелось бы глянуть в его ясные очи! Но, видимо, рано еще – речь продолжается.

– Мы знаем, что коневодство, древний наш промысел, возродит наш край!

Тут я подумал, что ослышался. Коневодство-то тут при чем? Потом вспомнил – а! Ездунов коневодством увлекается!

– Мы также знаем, – в голосе его появилась дружеская насмешка, – что Валерий, – (какое панибратство), – в детстве занимался в конно-спортивной школе!

Да, информация налажена.

– Поэтому мы дарим ему коня!

…Который и должен меня угробить! Теперь более-менее все ясно.

Изящный пируэт.

– Точней, кобылу.

На трибунах – впервые – оживление.

– Кобылу старинной ахалтекинской породы, разведением которой и славился когда-то наш край!

Молодец хлопец, во все стороны пасы дает!

– Зовут ее Буква.

– Как? – нагнулся я в сторону, где Жоз стоял.

– Буква вроде… – он пробормотал.

Кир продал? Сказал, что я люблю?

– И мы надеемся, что именно на Букве, – голос звенел, – он доедет до полной своей…

…гибели…

– …победы!

Ну, это другое дело!

…Оказывается – не все еще.

– Эту красавицу, – видимо, она уже показалась в кадре, – сегодняшний и, мы надеемся, завтрашний хозяин нашего края Сергей

Васильич Ездунов подарил нам, нашей детской конно-спортивной школе…

Но?

– Но мы решили подарить ее…

Голос его звенел уже где-то в поднебесье – похоже было, он сам сейчас взлетит!

– Мы решили подарить ее…

Снова пауза.

…нашему Великому Слепому?..

– …нашему Замечательному Гостю! Именно ему мы обязаны тем, что к нам пришла Свобода! Его борьба, его страдания не пропали даром!