Текст книги "Вектор Пути (СИ)"
Автор книги: Степан Мазур
Жанр:
Классическое фэнтези
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 19 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]
– Ты убил последнего жителя говорящего на Тахепо.
– Чего?!
– Понимаешь, кто-то должен был говорить на Тахепо. –Спокойно добавил Меченный. – Чувствуешь боль в голове?
Сёма кивнул. Сам не понял, чемкивнул, но Меченый сделал вид, что понял его действие.
– Эта боль и есть наследие Тахепо.
– Слушай, если ты про того негра, извини. Я не расист и не мне всё равно, какого цвета кожа террориста или на каком он языке говорит. Так что не выбираю. Ты знаешь принципы Антисистемы. И ещё у меня нет комплекса рабовладельческой вины называть негра негром. Негроидная раса есть, а негров нет? Ты к этому меня Тахепо назвал?
Меч вздохнул, начиная разговор по новой:
– Я не о том вовсе. Слова и обозначения меня не интересуют, они кардинально меняют смысл каждое столетие. И принципы вашей структуры я тоже знаю хорошо – нет диалога с террористами. Вы не первые, кто вырезает всех плохих на корню в попытке сделать мир лучше. Детский период становления, проходил, знаю. Дело не в этом. Понимаешь, многие тысячи лет назад я пообещал, что падёт страшное проклятие на убившего кого-нибудь из племени, говорящего на Тахепо.
– А, ну если так… Это конечно меняет дело… Слушай, а аспирина нет?
– Нет. Ты дослушай. Понимаешь, со временем это племя само всё извелось. Болезни там разные, да и в долгожителях у них никто не числился: гигиена не на уровне, питание скверное, среда окружающая агрессивная. То да сё. И за тысячи лет заклятье порядком ослабело, как слабело с естественной смертью каждого говорившего на этом чёртовом Тохепо. Но ты, Сёма, настырный. Ты докопался до последнего и всё-таки убил его.
– Полный корабль африканцев с автоматами возомнивших себя королями мира, а ты мне говоришь про какого-то почившего Салема. У меня там заложники, в конце концов. Надо выручать. Извини, Меч, но ты порядком отвлекаешь от дел.
– Да брось, каждый день кто-то умирает. Но если вскоре ты хочешь оказаться в их числе, продолжай нести чушь про свой жалкий кораблик.
Сёма немного посуровел, отмечая накатывающую головную боль и за пределами тела. Значит в самом теле уже такая волна боли, что впору вскрывать черепную коробку в бесплодной попытке добраться до её источника.
– И что за проклятие? –Осторожно спросил блондин.
– Думаешь, я помню все, что накладывал? Тысячи лет скитаний. –Меч ненадолго замолчал, погружаясь в мысли, буркнул. – Симптомы появятся, может, и вспомню чего. При вскрытии точно вспомню. Ты это… секиру свою забери – пригодится.
– Секиру Живы?
– Ты ещё какую-то секиру мне давал подержать перед нью-йоркской суетой?
– Куда я её сейчас дену? Потом отдать не мог?
– В Пустоты положи. Вообще это твои проблемы. Я и по части проклятия-то мог не говорить. Мучился бы сам. Но ты близок моему брату. Так что предупредить будет не лишним.
– Ах, спасибо, благородный. Когда я знаю, что проклят, мне гораздо проще жить. Снял бы лучше проклятие. Тебе делов-то, а мне приятно будет.
– Не бубни. Я не помню его свойств. И это… Меч этот тоже возьми. Пригодится. Меч Родослава. Он когда-то тоже мне дал подержать, а чтобы обратно забрать – просить надо. А он просить не любит, а мне напоминать случая не было.
– У тебя попробуй чего попроси. Неделю не отмоешься… Так что у тебя делает меч Родослава? Дал бы он тебе подержать просто так, как же.
– Слушай, Сёма, мы не всегда воевали. Дядя всё-таки. Родню не выбирают. И от неё иногда бывает польза. Были времена, когда дрались плечом к плечу.
– Ага, и он тоже просил тебя подержать свой меч?
– Ты достал меня, блондин! Говорю, бери! Значит, бери!
Образы секиры и меча легли в нематериальные руки. Меченый растаял в воздухе. Сёма, горестно вздохнув, буркнул:
– Где же вы, уважаемый, раньше были, когда я оружие любил? С возрастом от него всё больше воротит. Зачем теперь само в руки идёт?
Приложил странно лёгкую сталь к груди. Туда, где она должна была быть в тонком мире. На фоне пробуждения ощутил обжигающую боль…
Блондин, щурясь, открыл глаза. В них било солнце. Восемь лиц в масках смотрели пристально, обступив полукругом. Разве что у головы не стояли. Вроде как не принято при живом.
– Шеф, что с тобой? – Бросил один.
– Вроде не ранен. – Добавил второй.
– Точно не ранен, – подтвердил третий.
Сёма прислушался к ощущениям в голове. Чёрный туман пропал. Остались лишь неприятные отголоски. А вот грудь жгло. Словно оружие не на полки Пустот сложил, растворив в себе, а облил себя расплавленным, если не железом, то воском точно.
Но боль быстро стихала. Мозг, не найдя на теле ожогов, успокаивался. Вечный рационализатор постепенно приходил в себя.
– Да в порядке я. Что с кораблём? – Спросил Леопард, кряхтя.
– Возвращён владельцам. – Ответил один из группы.
– Пираты?
– Убиты.
– Все?
– Шеф, пятый год пленных не берём… И это… Тут репортёр с оператором. С ними что делать?
Сёма поскрёб подбородок и рывком поднялся. На палубе помимо группы и иностранцев, стояли десятки заложников. Один со злостью пинал тело террориста, ругался. Видимо террорист убил одного из заложников, ему очень близкого.
Леопард, потирая виски сквозь маску, подошёл к очкарику-журналисту. Между желанием выбросить того за борт за корм рыбам или сломать хотя бы руку, бросил на английском:
– Трупы снял?
– Да, сэр. Конечно, сэр. Крови, как можно больше крови. Это самые высокие рейтинги. Вас покажут по всему миру. Кричащий скандал. Непременно в прайм-тайм после мультиков и перед кассовым блокбастером.
«Кто сказал, что человек эволюционирует? Со времён Рима ни шагу», – подумал Сёма, вслух обронив:
– Прямой эфир?
– У нас свой канал, сэр.
– Меня снимай.
Журналист кивнул оператору. Камера выхватила в объектив лицо в маске. Леопард подошёл к одному из убитых пиратов, схватил за длинные волосы, приподнимая так, чтобы мёртвый взгляд незакрытых глаз смотрел прямо в камеру. Оператор услужливо приблизил.
– Так будет с каждым, кто вздумает играть в пиратов, террористов и бандитов с гражданами Российской Федерации, – снова бросил Сёма на английском. – Антисистема заставляет за собой право на устранение таких персон без всяких переговоров. В интересах союзного государства и в интересах здравой логики.
Сёма кивнул оператору, давая понять, что репортаж окончен. Под словом «союзное» понимал намечающееся объединение России, Белоруссии, Южной Осетии, Абхазии, Приднестровья, Украины и Казахстана в одно государство с новой столицей, городом, который только намечен к строительству где-то между Москвой, Минском и Киевом.
Оператор с журналистом отошли. Медийщик что-то горячо забормотал в камеру о терроризме и роли России в мире. Сёма прекрасно понимал, что отсебятины, интерпретаций новостей и вариантов деталей под разными углами точек зрений потом добавит столько, что и Монголия бы с лёгкостью поверила бы в нападение Лихтенштейна на Китай.
Тупая боль в голове снова накатила и помешала думать. В конце концов, всё-таки можно было переиграть ситуацию так, что террористы убили и оператора и журналиста. Или что журналист спровоцировал убийство заложника. Или что их вообще не было, когда освобождали, а снимал один их террористов. Заложники бы потом подтвердили. Первыми заснятые кадры делают чьи-то мнения, свидетели происшествий находятся потом. Всё делается так, как нужно, а не так, как было. Кому какая разница, как было? Вот нужно – это совсем другое дело.
Но эта грязная игра больше по нраву западному стилю мышления. И пусть лучше мозговики Василия думают, в какое русло вывернуть ситуацию. Мини-камера при каждом человеке в отряде морских пехотинцев (подотряда скорпионовцев) давала прекрасный подробный отчёт на стол аналитического отдела тот час же, едва захватили корабль. И вертолёты уже летят забрать десант.
«Гм, засняли и мою потерю сознания. Беда, спишут ещё в комиссионку», – хмыкнул Сёма, приближаясь к заложникам.
– Ну, вы как, мужики? Все целы? Молодцом держитесь.
Заложники одобрительно загудели, благодарные, радостные освобождению, но как-то сразу поникли, вспоминая товарища. Не в нашей крови забывать под лекарствами и беседами у психолога тех, кто был в трудную минуту плечом к плечу.
Ещё немного побеседовав с экипажем, успокоив и пообещав, что вскоре к ним приплывут, Сёма заслышал отдалённые раскаты лопастей. Вертолёты показались на горизонте.
– Пора нам, мужики, бывайте.
– Да погодь, капитан. – Выступил вперёд один. – Треба убежища. Политического.
Сёма повернулся:
– Что, от выборов устал?
– Да какие выборы? Выбора то нет. – Мужик подставил руку к горлу, чисто по народному показывая, где у него все эти выборы, перевыборы и прочие голосования.
Сёма пересилил очередной приступ головной боли, кивнул.
– Будет. Всё будет. И тишина, и покой, и мир во всём мире, но разве что после ядерной войны.
Первый вертолёт навис над кораблём, скинув верёвку. Группа по одному забралась на борт, и второй вертолёт занял место первого. Сёма, подхватив верёвку, неожиданно поймал себя на мысли, что раздумывает, за что бы он сам принял десяток аквалангов, будучи рыбой.
«Так, пора в отпуск».
Глава 4
– Патриархи -
Город X.
Театр № 0.
Сцена неспешно заполнялась декорациями. Люди на сцене суетились, занятые перетаскиванием предметов, заучиванием ролей по уголкам. Кричал режиссёр, молодые артисты выстроились вокруг него кучкой, уточняя каждую деталь. Звукорежиссёр кричал своё в разных углах сцены, проверяя аппаратуру.
Зал пустовал. Спектакли будут завтра, послезавтра, как и всю неделю. Сегодня зрителей нет… Не было, пока на третьем ряду не появился широкоплечий богатырь с длинными светлыми локонами и пронзительно синими глазами. Но на сцене его появления то ли не заметили, то ли не ощутили.
Суета продолжалась, как и была и когда рядом с белобрысым появился рыжеволосый богатырь через сиденье. Не поворачиваясь друг к другу, никак не приветствуя друг другу, оба молча смотрели на сцену. Там уже бородатый дядька с кипой листов вышел ближе к залу и, стараясь перекричать всех, прочитал:
Веками люди борются с собой,
Своей судьбой,
Меняют рок на слабость,
Но в каждом есть и своя радость.
Однажды, где-то под землёй,
В горниле самой лютой мести,
Отец Преисподнии выслушивал доклады-лести,
Как вдруг вернулся сын.
От режиссёра неспешно отошёл артист в летах. Осмотревшись в поисках трона, такового не нашёл и прочистив горло, басом загудел, изображая из всех сил Сатану:
– Ты опечален, адский сын?
Запинаясь, из-за кулис выбежал молодой парень. Споткнувшись на втором препятствии, растянулся на сцене. С пола, тем не менее, произнёс без листов.
– Устал от вида крови.
– Ты в ней рождён. Такого быть не может. Дело в другом. Скажи же в чём? – басовито прогудел старый артист.
– Отец, вчера я видел бездну, – подскочил молодой.
– Любая бездна – хаос. Твоя стихия. Так в чем же дело?
– Я видел бездну её глаз, – растягивая слова, вдохновенно, на эмоциях, заговорил молодой.
Бровь «Сатаны» приподнялась.
– Тебя коснулась смерть?
– Не смерть, а жизнь. Но не могу понять, что было бы страшней. Старуха мне подвластна. А это дева…
Сатана отвернулся, громко бормоча.
– Проклятый купидон! Нашёл-таки лазейку. – И повернувшись к сыну, вновь заговорил громок, уверенно . -Это излечимо! Ты должен принести мне её сердце.
Тогда затменье пропадёт. И вновь зальёшь небесной кровью свет.
– Отец, я болен? Я не могу понять, кто враг?
– Врагов здесь нет. Но надо в лазарете отсидеться. Не делать глупостей. Распить кровей младенцев. Потом казнить священника, опять распять Христа, лишить Пророка сердца… И ты здоров.
Сын Сатаны отвернулся от отца и обронил сам себе, понизив голос.
– Как странно. Мне не хочется вредить. Мне хочется л…
Резко закричал Сатана, услышав последнее слово:
–Да как ты смеешь?! Не помнишь дней изгнания Денницы ?Я был мудрей их всех. Я был сильней. Я понял суть Творца! А этот Бог седой, что пред Самим лишь пешка в этом мире, одной небрежною рукой меня под землю заточил, призвав отряды подхалимов…
Юноша приблизился на шаг, прерывая:
– Отец! Я знаю времена, когда на свет ещё из темноты не появился Я… Но тут другое… – Растерянно, подбирая слова. – Это… Это…
– Страсть! – Крикнул Сатана. – Конечно страсть! Другого быть не может! Только зачем тебе бессильные тела людей? – Повёл рукой в сторону. – Вон в ряд стоят вампирши, ведьмы, леди смерти… Они всегда готовы за тебя сломать ворота рая.
– Что мне до них? На то они и девы ада… Она же…
Вновь в ярости закричал Сатана:
– Да кто она?!
Спокойно ответил сын:
– Дева весны…
– Весна сожжётся знойным летом, рассыплется потом листвой… Чтоб умереть…
Легко воскликнул сын отца:
– Потом родится снова! Как будто не была мертва! И раз за разом! Снова! Снова!
– Очнись! Она же смертна! Ты знаешь правила Игры. И смертным станешь ты. Всё это ради суеты? Ты поменяешь хаос ада на пару лет… -Брезгливо продолжил. – …твоей любви?
Сын преклонил колено, голову склонил.
– Отец прости. Ошибся я…
– Прощаю… – Поспешил отец с ответом.
– Прости, я… ухожу. Меня не понял ты.
– Тебя, мой сын, тогда простить я не сумею. – И Сатана опустил голову.
Сын поднялся с колен и ушёл за кулисы. Вновь выбежал на край зала артист с кипой листов, заканчивая повесть:
Нет больше слов у Сатаны.
Отец стоит в недоуменье.
Творенье тёмных дел покинуло приют.
И как бы ни старался адский босс
Своё составить мнение –
Творец важней,
На то его Веленье…
И Дар Творца своё составит мненье,
Меняя нашу суть.
Родослав зааплодировал. Миромир вяло похлопал в ладоши, ехидно подмечая:
– Ну, отличная же тема. Зачем только кровь младенцев приписывать, казни, прочий людской атрибут? Как будто Деннице делать больше нечего. Эта суета – суета бесов и чертей, влекомых людскими помыслами.
– Да, больших выдумщиков, чем людей, нет. Но какой спрос, если никто не объясняет, что душа их…гм… их же мысли воплощает? Если сопоставить по времени, сколько минут в день люди думают о дружбе и войне, то не удивляйся, почему весь мир периодически в огне без всяких Эмиссаров.
–Если бы не подушки безопасности как этот дар Творца – любовь и прочие, то…
– Рыжий недоговорил. Другой актёр подошёл к краю сцены и напыщенно зачитал с бумажки.
Когда весь мир стоит на грани,
Когда горят огнём поступки прошлых лет,
Когда от человека проку нет,
И вдаль миров летит Творца послание,
То понимаешь – выбора здесь нет.
Опять конец или начало
Другого странного пути.
От Люцифера сути нам не уйти.
Мешает свет, мешает тьма,
Свободы нет и слёзы Мирозданья
Текут рекою, там, где жизни не было, и нет.
Сказал один:
Вселенная бесконечна!
Но где-то есть её конец.
Второй сказал:
Мы люди, мы венец Создания.
Но лучше б тихо промолчал.
Кричит другой:
Проснитесь, боги!
Мы жаждем души вам отдать!
Но боги спят, крикун не рад.
Последний говорит:
Я много понял, но вам того не объяснить.
Свою вы жизнь должны прожить,
На то в Сказании Завет,
Что тянется на тысячи лет.
На то Покон, на то Исход,
На то Совет и Наказанья,
Но всё равно лишь нам одним
Гадать секреты Мирозданья.
Захлопал и Миромир, о чём-то задумавшись. Лишь спустя минуты обронил:
– Всё-таки пелена спадает. Кто ищет, тот находит. На поток бы свои знания ещё не ставили. Я понимаю, что за время, потраченное в поисках золотников океане мусора, хочется большей отдачи, но позже творцы растворяются, переставая различать мусор и явь.
Родослав обозначил улыбку:
– Деньги – зло на день. Не стоит давать голодающим рыбы, дай удочку. Это ты сказал или сын?
– Сын. Он умней меня. Был бы ещё мудрей…
– … Не брал бы третьего ученика?
– И не стыдно тебе мои мысли читать?
– У тебя на лице всё написано. Эх, и открывает тебя творчество.
– Да просто раньше мы за эти знания не то, что войны развязать, и свои жизни ложили…
– Клали…
– Тем более… А сейчас на людей сыплется как из рога изобилия и ничего…
– Да на них много чего сыплется. А ни фильтра, ни другого сравнительного аппарата нет. Растворился в веках. Осталось одно критическое мышление.
– Ну, переборщил, знаю. Как иначе-то было?
– Да никак уже. Что сделано, то и лета с ним.
Диалог прервал женский голос. Молодая девушка под частыми укорами режиссёра тем не менее не сбивалась и говорила, выучив наизусть:
Да, Первый был и был Второй,
Миры творили, создавали,
Но как случается порой –
Одолевать сомненья стали.
Кто Первый?
Кто Второй?
Рассудит кто?
И кто подскажет?
Проблема номер ноль -
Тебе об этом не расскажут.
Конечно, могут намекнуть,
Но как-то тихо, незаметно.
Тут проще самому смекнуть,
Но не заглянешь дальше предков.
Или возможно?
Как же быть?
Теченье времени
Известно лишь Природе,
Но вновь судьба не по погоде –
Прогноз не тот,
Ошибся кто-то вроде…
И так из века в век,
Навстречу круговой свободе.
Родослав кивнул и поймал взгляд девчушки. Та смущённо улыбнулась и обречённо повернулась к режиссёру. Тот продолжал пылкий монолог, разъясняя одному ему ведомые ошибки.
Миромир выкрикнул:
– Отлично! Видели бы ещё, что эти “намекающие” на расстоянии вытянутой руки. Ну, вот как мы с тобой. Сколько её от нас отделяет? Метра три? А блоков сколько понаставила, что не докричаться?
– Да брось, уши есть. Подсознание запомнит, потом озарением всплывёт.
На сцену вышли трое парней в костюмах серого, ангела и демона. Все трое с листиками. Встали в ряд. Средний, в сером костюме, начал:
Бог повелел двоим созданиям
Создать священный манускрипт.
Такой, чтоб понял каждый человек.
Всяк человек, от мала до велика
Смог бы узреть одну лишь суть,
Никак его не смог переиначить, перевернуть.
Парень в костюме ангела присел на корточки и изобразил, что пишет. “Демон” же встал за его плечом, внося поправки.
– Любовь спасает мир от разрушений. Запомни это каждый человек… – Начал ангел.
– …Не долог на земле твой скорбный век. Стенания, печали, скверна, подлость. В пыли у ног лежит святая доблесть, – дописал демон.
Ангел отмахнулся и продолжил:
– Любовь идет от глаз твоих, от век. От мыслей, чувств, желаний и творений.
От светлых дум…
– …Которых не хватает вам на век. Ты глупый, человек. Тебе до дум, как птице до дна моря. В своей любви утопишься в момент. Потом ещё хлебнёшь не раз ты горя. Такой ты человек. Безумный человек.
Ангел пихнул локтём демона и продолжил:
– Любовь спасает мир от суеты, великое даруя от Вселенной…
Демон подошёл с другой стороны.
– И ты ползёшь вперёд по жизни бренной, не ведая…
– …великой красоты!!! – Быстро написал ангел.
Демон почесал рога, выдернул перо из крыла ангела и дописал:
– Которой так хватает во Вселенной. Но слеп ты, недоношенный судьбой. Спи в жизни. Твоя жизнь пойдёт со мной.
Ангел сурово посмотрел на демона, тот чуть отошёл. Ангел продолжил:
– Любовь – начало всех начал на свете. Она рождает все, что в мире есть. Лишь человеку выпадает честь…
Быстро подбежал демон, вписывая в манускрипт:
– Подлить, язвить и быть самим собою. Не ведая о том, что пред тобою.
Ангел зачеркнул последнюю строчку, надписал:
– …Хранить живое, быть за все в ответе. Его предназначенье – жизнь беречь…
Демон согласно кивнул и дописал.
– Но он не понимает о чём речь. Пренебрегая Разума советом, он сбрасывает ношу эту с плеч. Так легче жить, духовность презирая. О Высшем не заботясь никогда. У человека есть одна беда. Живет он, о Великом мало зная. И в этом мировая суета.
Ангел кивнул и дописал от себя:
– Горят огнём поступки прошлых лет.
– А человека не было, и нет! – Дописал демон.
Оба вздыхают и ставят… троеточие.
Богатыри рассмеялись. Аплодировали стоя.
– А вот это в яблочко.
– Десять баллов.
Трое не ушли. Серый вновь зачитал начало нового творения:
На временном пути
Разговорись, ну, как я и ты,
Добро и Зло.
Их диалог был содержателен,
И очень строг.
Демон с ангелом выступили уже в роли «зла» и «добра». С ходу стали репетировать новую сценку:
– А… ты опять…
– Да, я… Привет.
– Ну, как работа?
– Сущее проклятье.
– Ой, кто бы говорил. Ломай себе и рушь. В итоге всё равно срываешь куш.
– А ты, значит, живёшь? Всё строишь и возводишь? И ни о чём другом и думать не моги?
– Ну, каждому своё. Людей вот только жалко. Метаются меж двух дорог,
Но спотыкаются и катятся в канаву…
– … своих страстей канаву! Кто им виноват?
– Пусть даже так. Не нам судить. Мы можем лишь об этом говорить.
– Да ладно, пусть живут. Грызут меня сомненья, что недолго им осталось… Недаром я им повстречалась…
– Да как бы с носом ты подруга не осталась. У них не всё как у… людей.
Серый закончил:
Зло призадумалось,
Добро поникло,
А человек продолжил путь -
Дорогу жизни
К себе лицом бы повернуть,
А зло с добром пускай себе гадают.
Едва ли испокон веков чего-то больше знают.
– Давно в театре не был, – вздохнул Родослав.
– Мы так другим театром заняты, что забываем, что есть ещё какие-то… Искусственные.
– Сотворённое не может быть искусственным.
– Но оно же не рождённое!
– А, ну если так…
На сцену снова вышли ещё трое в костюмах волхва и рыцаря. Третий был без костюма, он и начал:
Монах и старец в чистом поле повстречались.
В вопросах веры в мненьях не сошлись.
За это долго бились
И молодость в кресте одерживает верх.
Волхв упал на колени, раненый мечом. Паладин занёс оружие над головой, гордо выкрикнув:
– Умрёшь ты, жалкий раб! Ты продал свою душу! Гореть же будешь в пламени Геенны тысячи лет!
Волхв гулко ответил:
– Да что ты знаешь о душе? Ты, ослеплённый верой?! Ты светом ослеплён! А сам идёшь во тьме.
– Моя душа принадлежит лишь Богу. Он создал нас, свободой страстной наделив…
Хрипло кашлянул волхв:
– И где узрел свою ты скорбную свободу? Твой бог сказал тебе рубить. И рубишь ты, презрев другие мысли. Ты пешка лишь в его игре.
Покачал головой паладин, останавливая меч:
– Я бьюсь за царство света, жизни. Повержен будет враг.
Снова приподнял голову волхв:
– А кто есть враг? Ты сам себе лишь враг!
– Молчи, презренный! Моё дело свято! Я заработал уголок в раю.
Шёпотом ответил волхв сам себе:
– Беги, беги. От жизни и от ада. Раба лишь ждёт тебя награда. Проклял душу ты свою.
– Чего молчишь? Не уж-то бесов вызываешь? Вот я мечом тебя! И крест мой при себе!
– Вся нечисть жизни – ваша лишь дилемма. Вы боритесь с чертями. Но черти в вас самих. А мы дружны с природой и собою. И наши души – наши навсегда. И никакие боги
не заберут доныне и всегда. Врагов ты ищешь, славы и почёта, но меч несёшь по всей земле. Горит она в тоске.
Призадумался паладин, чуть позже ответил:
– Наш меч и крест пройдут по всей святой земле. Невежество умрёт в веках.
– Ты прав. Останется лишь страх. Свобода, честь и совесть – умрут в веках…И кандалы… Гремят засовы… Всех в клетку поселите вы…
– Клеть лишь для плоти!
Рассмеялся волхв.
Поправился паладин.
– Для плоти духа!
Вновь рассмеялся волхв.
Взбешённо продолжает паладин:
– Хотел сказать я – для души!
– Руби, руби. Ты глуп, невежда. Узрят мои потомки нелепый свет креста,
И рухнет он. И отоспавшись, проснётся мир весь ото сна.
Печально вздохнув, паладин рубит голову волхву, бормоча:
– Опасен, старец ты. В словах твоих… Есть нечто…
Падает на колени, хватаясь за голову.
– И Нечто есть, но… это…не слова.
Пусть молодость одерживает верх,
Но опыт слишком тяжек.
Вздыхает Палладин –
На сердце тяжкий грех.
Но миру что?
Едва ли слово скажет.
– Брат, ты зациклился на смене формаций. – Обронил без улыбки Миромир.
– А ты снова переборщил на новых основах. Дом не стоит без фундамента и техногенный мир долго не проживёт без постоянных вливаний, доработок. А тебе некогда следить за своим детищем, в виртуальной реальности поселился. Либо следи за скоростями, либо я новое что-нибудь построю. Мне надоело, что кто-то постоянно вырывает целые куски себе на потеху. Ни стабильности, ни разумения. Одно развитие. В разные стороны. Чаще к развитию атакующих средств. Ответка не заставит себя долго ждать. Тебе нужны новые странники, вмешивающиеся во все дела? «Наши» дела!
– В наши дела кто только за всё время не вмешивался. Помогло это им?
– Им нет, но у людей каша в голове. Каждый вмешивающийся попытался частичку себя оставить. Чисто в доме, где каждый ходит обутый? А здесь ещё жить…
– Ну, так объясни жильцам!
– А их принципы? Почему-то разный уровень слуха у каждого. Не желают слушать идущего рядом. А вот если на гору за советом взобраться, то да, тамошний житель за всю пройденную, переоценённую дорогу покажется мудрее любого мудреца, живущего рядом, под боком.
– Нет пророка в своём отечестве. Едем за мудростью в Индию, Японию, Китай и прочий Непал, лишь бы подальше. Чем дальше, тем кажется мудрее.
– Дорога, конечно, не мешает. Пока о чём-то долго думаешь, мысли концентрируются, ищешь разные подходы… В итоге за это время сам получаешь озарение. Без посредников. Только оно тебе уже ни к чему. Время упущено.
– И со временем у них проблемы, брат. Потому рождаются мёртвыми. Существовать – существуют, а жить не успевают.
А со сцены уже неслось:
Вот точка откровенья.
Всё до неё зовётся – жизнь.
Всё после – смертию зовётся.
И где начало жизни?
Где смертная черта?
Не ведает, как водится,
Не та, не та…
А кто-то свыше всё смеётся.
– Вот я начало! – Начала «жизнь».
– Значит я – конец! – продолжила «смерть».
– Даю я первый отблеск предрассветный…
– … который догорит под вечер незаметным.
– Да ты не спорь, ведь ты в конце пути. Какая твоя суть? Ты слёзы и потери!
– А я не спорю. Я седая дань, что заберёт во веки всё живое. Всем быть со мною.
– Лишение и боль! Ты когти ночи, что скребут на сердце.
– Да, я изгой и зло в судьбе, но правда вся во мне, а не в тебе…
– К чему ты клонишь, о, проклятье, всего живого?
– Другому что б живому быть, всё старое должно погибнуть, освободить дорогу.
– Перерождение не твой конёк. Погибнет всё живое. И смысл смерти будет позабыт.
– И смысл жизни тоже. Последний день – для всех последний день.
– Но может им подольше стоит жить? Ты забираешь лучших. Так всегда.
А худшие, как водятся, живут. И здравствуют на белом свете.
– Пусть пострадают больший срок. Я подожду. А лучшие пусть возродятся
на нелепом белом свете.
Сценка закончилась и без послесловия артисты ушли. Готовые декорации позволили покинуть сцену декораторам, ушёл в окружении молодых артистов режиссёр, давно проверил звук звукооператор, настроен стал свет, всё готово к завтрашнему выступлению. Только одинокий молодой голос как молитву заучивал последние куплеты. И двое незамеченных зрителей слышали эти слова.
Грохочут величайшие столетья -
Венец бессмертию настал.
Но кто-то снова не ушёл в финал,
Остался, огляделся и новую Вселенную создал.
Живёт всегда лишь мысль,
Она бессмертна,
Она – Творец.
Какой войною не был бы конец –
Она живёт и здравствует вовеки,
Давая дань судьбе,
Да шансы человеку…
Но как бы тот не прогадал.
Деянья прошлых дней, великие победы
И горечь поражений в прошлом.
Все споры, ложь и правда -
Забыты навсегда.
Пусть в небе догорает
Последняя звезда,
И мир на грани –
Как всегда…
Жизнь улыбнётся и растает.
Навсегда.
Не прозябай же в сумраке тысячелетий.
Она твоя.
Так проживи её не зря!!!
Театр опустел. И словно никогда не было двух странных зрителей в зале. Только воздух застыл в тревожном ожидании завтрашней премьеры.
Завтра будет новый день.
Глава 5
– Прибалтийский синдром -
Наше время.
Даня. (Медведь)
Эстония. Таллинн.
За окном моросит нудный дождь. Но в номере тепло, комфортно. Подобие уюта. Конечно, гостиница не пяти звёзд и люкс довольно чахленький. Уровня менеджера среднего звена в отпуске. Но Даня за годы командировок и бесконечной череды заданий привык отдыхать в любых условиях и положениях. Несведущему сложно понять, как иногда приятно после марш-броска на тридцать километров спать пусть даже на досках или земле, подложив под голову дёрн или камень. Или как можно отключаться, продолжая идти по ровной поверхности, пока не врежешься во что-нибудь лбом. Про сон, стоя на месте можно было не напоминать.
Даня жутко устал. Тело налилось тяжестью. Организм просто вяло пытался выбросить в к ому. Четвёртый день работы на пределе без сна больше пятнадцати минут давил на психику. И желудок протестовал снова принимать транквилизаторы. Конечно, слабость спадёт, тело взбодрится и сон уйдёт. Но мозги после резкого повышения работоспособности после заклинит. И на пару-тройку дней полный выход из строя. Разум всё-таки впадёт в кому. На радость организму.
Даня подвинул со столика полный стакан гранатового сока, осушил на треть, поправляя занавеску. Верхний этаж. Небольшая площадь основного действия ближайших десяти минут как на ладони. Медведь мог и не корректировать действия групп. Да и присутствия как такового не требовалось. Всё можно увидеть на десятках мониторов на ближайшей базе. Но дело было такое, что не мог себе позволить пропустить. Хотел видеть всё воочию.
Харламов, потерев усталые глаза, ещё чуть отодвинул занавеску и встал боком. Стакан опустел ещё на треть. Зрение впилось в площадь и суету вокруг ублюдства.
«Ублюдство» стояло чуть в стороне площади, сверкая стеклом на солнце так, словно сделанное изо льда. Метров на семь возвышался монумент, заканчиваясь навершением из большого креста. Единственный в мире памятник нацизму, возведённый в наше время.
Охраняли непробиваемую тупость политики Эстонии четверо кавалергардов в чёрной форме. Вытянуты по струнке. Лица сияют, как стекло памятника. По сведениям разведки, только один из них не доброволец. Прочие из «самоорганизовывающихся» бригад неонацистов. Любители и последователи Гитлера.
«Сёма ариец, что-то там из смешанной крови сотен народов и тысячелетий, но нацизм ненавидит. И нет более толерантного человека. Никогда не придерживался мысли об истреблении людей по родам, корням. Знает, что все от одного корня. Запрещён, забыт и старательно затирается нацизм и в самой Германии. Атрибуты той эпохи вне закона. Но Эстонии почему-то неймётся. Памятники, медали, звания героев, пенсии бывшим эсесовцам. Уроды».
Даня допил сок и вернул стакан на столик. Мысли под коркой скреблись невесёлые, грустные. Всё контролируется, всё спонсируется и выдаётся за чистую монету определёнными структурами. Финансовые потоки на всякий случай поддерживают всех, вытягивая на арену в нужное время в нужном месте Гринпис, ультраправых, законы шариата, либералов, нудистов, адвентистов последнего дня и прочих ценителей идей. Человек управляем с лёгкостью. Власть, деньги, вера, идеи… Всё на поток.
Всё понятно и логично с точки зрения Клуба. Но оставшийся в Белоруссии прадед Даниила, прошедший всю войну и не переехавший в своё время с семьёй на Дальний Восток, был наглядным примером того, что некоторые вещи допускать нельзя. Можно думать, рассуждать, но допускать – никогда. И эта правда, выкованная в крови и тысячах километров пешего шага простого пехотинца, светилась в глазах прадеда. И Даниил, по случаю приезжавший к прадеду, видел эти глаза. Очи деда вспыхивали как лучины и в них отражались ужасы нелюдей. Карательные отряды, бродящие по деревням Белоруссии в поисках партизан. Отрядов, состоящих из таких же добровольцев, что вытянулись по струнке у памятника…
