Текст книги "Поэтические миниатюры 2010-2016 гг (СИ)"
Автор книги: Соня Никольская
Жанр:
Поэзия
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 4 страниц)
Никольская Соня
Поэтические миниатюры 2010-2016 гг
Поэтические миниатюры 2010 -201 6 г г .
Незнакомка
Я знаю, где-то далеко есть жизнь – там дама в шляпе, жемчугах, наполненным бокалом, слегка высокомерным взглядом сочно-красных губ из под полей... Из под полей опущенных глубоко черной шляпы. Игра тут линий – повелевающей перчатки, обнажено-строгий вырез пиджака, и линии все той же непокорной шляпки... но имени не знаю я... Сейчас мне показалось – ушла от Блока ты, и ко мне за столик бесшумно ты подсела... Быть может, я уже не пью вина, быть может, я испил его до дна, и мне хватило, чтобы оценить вкус жизни, уходящей жизни, дорогая... Зачем же ты, о, дева, Незнакомка, так близко подошла...
4 и 10 января 2010
Записка
Когда уйду – не плачь. Горька мне чаша твоих слез. У изголовья встань. Сплети венок из роз, и пусть благоухает он рубиновым кольцом поверх вуали черной. Вернись домой одна, налей вина в бокалы, и свечи пусть горят, расставь их на полу, на окнах, стульях, полках. Тобой я буду любоваться. Приподними вуаль и жди. Незримо подойду к тебе и руки поцелую, колени обниму, щекой прижмусь я к шелку траурного платья, и тихо повторю признанье юноши, ты помнишь? Дрожа всем телом, путаясь в словах, сказал – люблю... и потерял сознанье. Не смейся, дорогая, и не плачь. Люблю – пусть разольется эхом в мирозданье. Люблю, и пробил мукам час. Меня уводят, мне не верят, слышу чей-то скрежет, страшно. Не отпускай руки...
14 января 2010
Похожа ты на розу...
Она спит. А я не перестаю любоваться ею. Такая хрупкая, нежная... У меня слегка кружится голова... Можно ли так долго смотреть на жемчужные плечи, изогнутую, как ветвь, тонкую шею... Легкими прядями рассыпались по лицу непослушные волосы. Нежные локоны ревностно прячут глаза и губы, я целовал их когда-то... Я пришел, милая. Стою. Любуюсь. Плачу. Я больше не в силах сдерживать слез. Да и зачем, когда ты так прекрасна. Не шевелись, похожа ты на розу, которую оставил на столе, покрытом белоснежной тканью. Оставил и ушел. И дверь закрыл, и дверь на ключ я запер...
22 апреля 2010
О вечности
О вечности и одиночестве вы говорите с жертвенным немногословием, как будто делаете несколько мазков акварелью по мокрой поверхности и уходите, а линии сами расплываются в нужном направлении, заполняя пространство... Я любуюсь, глядя, как вы пишете... и вижу слова, вы говорите: «У жизни долгое эхо... С кем, кроме Бога, разделить одиночество?» Как вас уберечь?.. Но это лишь немой вопрос. Вы принадлежите вечности...
30 июня 2010
Письмо
Открыл глаза. Смотрю в окно на небо. Какое это все-таки счастье – видеть это небо и рассвет. Картинка меняется каждую минуту. Сквозь голубое проступает розовое, расплывается, расплывается, и вот уже одна полоса застилает другую, или ложится поверх длинным мазком, и так – слой за слоем, небесный утренний пирог.
Марго спала. Осторожно, чтобы не разбудить, уселся на кровати и переложил со столика на колени ноутбук. Приветственные звуки разбежались по углам комнаты, как белые мышки. Марго коротко вздохнула и чуть повернула голову. Спит. Я же бросился в Сеть, как в омут. Съешь меня на завтрак с чашечкой кофе!
– Привет, – протянула она, и в голосе улыбку я услышал. Рука ее скользнула по спине. Я обернулся, просиял, и снова прыгнул в Сеть. Не отрываясь от дисплея, нашел ее холодную ладонь, поднес к губам, целую пальцы. А сам читаю. Ловлю порхающие буквы, предложения, абзацы жадным взглядом, пока Марго вдруг не надула губки. Тогда все также, не глядя на нее, я стал читать стихи. Я их читал глазами, она же слышит только голос:
– Возможно, вы его так долго ждали, -
Сказал гонец с глазами цвета ветра,
Вручил письмо с улыбкой незаметной,
И скрылся в свои каменные дали.
Открыл письмо, сел в кресло
И читаю:
– С ней хорошо. С ней очень интересно.
Я по тебе немножечко скучаю,
Но все же – я довольна новым местом.
Теперь мой дом – ее футляр со скрипкой.
Я слышу ее музыку так часто,
Что крылья обрела. Над миром зыбким
Летаю там, где время вновь
Не властно.
Она меня берет с собой на танцы,
В кино, на дни рожденья, в магазины.
Я вместе с ней листаю скуки глянцы,
Пью полночи немыслимые вина...
Ты знаешь, ты был прав
Она тоскует.
Тебя ей не хватает,
Но конечно,
Не страсть и не любовь
Ее волнуют...
Вновь образ твой рисует
Краской вешней
Она. Я – рядом с ней,
Вишневой тенью.
Запоминаю каждое мгновенье...
Она прочтет твои стихотворенья
Внимательно, но как всегда
Спеша, и скажет... Нет.
Не скажет. Вышло время.
Решай, что будешь делать ты теперь.
А я, подружкой верною, за нею
Лечу всегда.
Пока.
Твоя Душа.*
– Кто это?
– Один поэт с Прозы.
– Почему с Прозы? Что он там делает?
– Написал тебе письмо, как видишь.
– Ты шутишь?
– Как никогда серьезен.
– Ты... написал?
– Я... прочитал. Я вскрыл твой ящик. Ты мне изменяешь, – говорил спокойно, с серьезной миной, глядя ей в глаза.
– Ты шутишь?
– Как никогда серьезен.
– Я не верю.
– Молилась ли ты утром, Дездемона? – не обращая вниманье на ее смущенье и улыбку, продолжал.
– Я тебя... люблю.
– Верю... Верю твоим глазам бесстыжим, – рискнул продолжить этот танец.
– Бесстыжим? – с отчаяньем воскликнула она.
Не знаю, съел бы я сегодня что на завтрак, но спас меня звонок по скайпу. Очнулся от игры... Мне всегда так плохо, когда читаю ей стихи, которые не написал своей рукою, которые поэт у вечности принял как данность. А я лишь прочитал...
4 июля 2010
___________________
* В миниатюре использовано стихотворение Игоря Щеулова "Письмо от Души". (Прим. автора.)
Моя любимая девочка
Тебя я встретил ранним утром, ты мне игриво улыбалась, обнять позволила как будто неохотно, а в поцелуе страстном глаза закрыла ты притворно, и туфелька твоя мне на ботинок встала, но я не обратил вниманья, букет цветов в руках держал я крепко, я ждал ответ на важный и решающий вопрос: моя теперь ты или не моя? Ответь же!... коварная, ужель не помнишь... не я ль в обед тебе помог съесть борщик красный со сметаной? А с косточками рыбу – не я ли доедал? Компот тебе оставил, и пюре не трогал, я ведь мужчина, мне тощая невеста не нужна, а в тихий час?.. не я ли белые колготки тебе, пыхтя, снимал и аккуратно положил на стульчик?.. коварная кокетка, жеманная противная девчонка. Гляди! Получишь у меня! Кому сказал? Отдай конфету! Живо! Чего ревёшь?! Сопливая девчо-о-онка!
11 июля 2010
Послушай...
Мне столько нужно тебе сказать... ведь наше счастье будет недолгим... Мне столько ночей придется украсть у той другой, и верной и доброй. Мне столько надо тебе показать... дыханий – утренних – жалобных – стройных. Мне столько придется тебе сказать... в минутах – нотах – легких – мелодий. Мне трудно будет тебя искать среди уходящих потоков мысли. Мне трудно будет с тобой танцевать, предчувствуя сны, где на белом – белое – быстро – быстро. Мне столько нужно тебе сказать... сейчас... сейчас... сейчас... подожди же... Мне очень будет тебя не хватать... чу, ангелы... слышишь – слышишь – слышишь...
16 июля 2010
Элегия
Я скучаю, по тебе скучаю, вот маски разложила на столе подобно картам. Сижу в раздумье, улыбку ты сорвал мою, увез с собой, увез. Не верю, что так быстро обо мне забудешь. Не верю, что ночами ты не спишь, и сны не видишь, в которых меня нет, не верю. Тебе уютно? Ты летаешь? Мне сказали, проводишь дни в уединенье, с книгой... Не вспоминаешь обо мне... Вот я блеснула вдалеке не то лучом, не то голубкой белой. Но ты... лишь безразлично посмотрел. Но ты... лишь тяжело вздохнул. Но ты... закрыл глаза. Ты вспомнил обо мне. Увидел, как стою я у дороги. И мимо пролетают птицы, и мимо пролетают звери. А я не знаю, что ты смотришь на меня. Зову на помощь. Как трудно устоять на перекрестке, милый... Как трудно не дышать, раздеться... перед сном, когда твои глаза закрыты... Я скучаю...
20 июля 2010
Любовь
Любовь капризна и беспечна?.. нет ... то прихоть или страсть, им очертанья зыбкой неги и утешенья неизвестны. Вернитесь, господа... я слышу звуки скрипки... она поет... быть может, нежно плачет... не уходите, господа... божественно играет скрипка... вот так любовь коснется тихо шелком платья, уйдет, и не пойти за ней... уж будет невозможно. Пожалуйста, не плачь. Я расскажу, как дует ветер. Любовь и ветер так похожи... как легкое дыханье ночи... как неугасимая лампада вечно светит... ты только не спугни... вспорхнет и улетит неведомо куда... оставит звуки скрипки... и слезы... слезы... слезы...
21 июля 2010
Проходящий поезд
Прости... ухожу... не чувствую... ничего... пустыня... не жди... живи, как раньше... закрыв глаза, не возвращай былое... а впрочем, поступай как знаешь... теперь это твоя боль... а для меня, так... проходящий поезд...
7 августа 2010
Магда
Сколько лет я жила, как во сне... сколько лет... Прости, отец, к тебе я прихожу, когда уж слишком поздно, ты только не вставай, со мною все в порядке, правда... Да кто бы мог меня обидеть, когда я сплю? Сама не верю... музыка, концерты, а замуж выходила только потому, что было лестно ... да кто откажет, когда Маэстро руки и сердца попросил? Страсть не знала... Любить... любила, как дитя полно любви к отцу и матушке, и ко всему живому... Близость мне была как будто не понятна... Так и сейчас, отец... не знает мое сердце мук, терзаний, а плоть – влечения и зова... Быть может, я другая? И что со мной не так? Твоя любовь меня хранила, твоя забота заменила дружбу сверстников и сверстниц... Когда бы я могла придти к тебе ... но ты не позовешь... «Не время», – скажешь... Рано, знаю... И что мне делать? С тех пор, как ты ушел... я сплю... хожу с закрытыми глазами. И стыдно мне осознавать, что приношу невольно боль друзьям и близким... Мне говорят: холодной красоте друзья – брильянты... и колье на шее застегнет рука влюбленного мужчины. Я в зеркало смотрю, себя не вижу... твои глаза как будто смотрят на меня... Я вспоминаю первый выход в свет и танец на балу. С каким достоинством ты подводил меня к друзьям, коллегам, меценатам... знакомил. С какой любовью на меня смотрел и говорил, что в мире нет такого совершенства, и красоту я получила в дар от Бога, и эта красота превыше всех талантов... И вот теперь пришла домой, где больше нет тебя. Сижу на кухне, разливаю чай для нас двоих, задумчиво смотрю на небо, и вижу – ты стоишь как будто у окна, читаешь мне сонет Шекспира, а я смотрю, не отрываясь, и сердце замирает в паузах глубоких... И вот мне кажется, что замерло оно навеки...
12 августа 2010
Скрипка поэта
Стрелки часов бегут, летят, как твое воображение. Прости тех, кто тебя не заметил, они вернутся. И если спросят: «Который час?» Не пугайся, скажи что: «Час уже пробил...»
17 августа 2010
Поэт дождя и ветра
Последний танец?.. Ночью?.. Постой, не уходи, не время. Тебе сыграю я на скрипке, пронизанная до нитки серебряными струйками дождя. Там, у креста найду тебя. Ты пишешь книгу, знаю. Ноктюрн прогулок укрываешь робко, чтоб не промокло сердце еще нетронутых страниц. И пал уж кто-то ниц... И плачет... Слышишь? Душу рвет. Да хватит, мочи нет... Не голоси! Поэта не найти, ушел он. Понимаешь?.. Еще не пробил час, чтобы вернуться... Кого вы ищете? Кого ж? Средь мертвых его нет. Ищите там, где умирают от любви. Где сонм поэтов в небе чистом... Ищите там... А я на скрипке вам сыграю мелодию дождя и ветра... Последний танец... Поэт, твой выход... Тебя никто не потревожит... Все ушли. Ни звука... Говори...
18 августа 2010
Музыка
Музыка придет ко мне с рассветом. Глаза открою – вопрос стоит, как призрак: «Зачем так долго ждать? Единственная разве не с тобой?» И правда, думаю, какой же глупый, бесценные минуты потерял во сне, проспал всю жизнь, проспал. Иду к роялю, и, не открывая крышки, главу кладу на твердь, которая у ночи черной цвет тайком украла. А там, как будто под могильною плитой, лежат безмолвно клавиши рядком. Ничего. Сейчас. Случится. Сяду поудобней. И вот они, фарфоровые звуки, слетелись, будто голубки. Я улыбаюсь. Я глазам не верю. Они, то вдруг взлетят, парят кругами в небе, то возвращаются, к ногам садятся. Я не верю. Я глазам не верю. Остановиться не могу, не в силах. Играю. Чудится, что небо опрокинулось в мелодии вселенной... Сколько звуков, вздохов, грусти и страданий. Вот Моцарт, вот Шопен, и душу холодящий Шнитке, взметнулся Лист Икаром, рапсодию прижав к груди. А вот, смотрю, по облакам идет величественный Бах, в органа трубы дует. Гром небесный. Рай... «Ах» – пронзила сердце боль, блаженством напоенная стрела... Не зря проснулся... Ты тут! Стояла рядом! Муза!.. Ты... Прекрасна!
20 августа 2010
Признанье скрипки
Оставил скрипку и ушел. И плач ее залил мне дом. Ручьи мольбой сочатся с крыш и стен. Твоих признаний слезы. А я стою промокшая от счастья. Что сделал ты? Как мог оставить скрипку? Сокровенную молитву сердца? Признанье глубоко коснулось потаенных струн... Души моей избранник, господин, правитель. И вслед тебе лечу незримо. И буду пребывать с тобою в радости, печали, славе и болезни, покуда смерть не разлучит... Нежданное признанье скрипки! Красноречивей слов, молчанья, взгляда. О, душу рвущий плач! Стрелой взмывает в небо! И попадает в сердце! Признанье скрипки... пылкая любви молитва...
24 августа 2010
Грусть
Со мною грусть разделит вечер. Просто посидит немного, и уйдет. Послушай. Вот странно. Мы ведь ждали этой встречи. Нет, нет. Не уходи. Не двигайся. Дай, разгляжу тебя... Вот диво. Ты красива, грусть... Не знала? Глаз не отвести... Такая хрупкая. Почти былинка. А глаза то черные, то голубые... Не может быть. Я прочитала в них слова, почти как в книге: «Я не любил. Я только прикоснулся. Позволь с тобой остаться ненадолго. Не отвергай. К тебе тянусь я всей душою. Но не люблю. Ты понимаешь, это слишком больно – любить тебя. И я не в силах... решиться. Боюсь, умру, любя. И что тогда мне делать?» Что делать? Грусть... Ты слышишь? Он спрашивать меня еще изволит? «Не плачь», – и грусть коснулась моих глаз, утерла слезы. Я головой слегка кивнула. Все. Не плачу. Лучше б не читала... Она же говорит: «Ты заглянула в мои черные глаза... А в голубые не смотрела». Я слушаю, не веря, что надежду дарят мне. И в голубую бездну заглянула. Смотрю, смотрю и вижу: «Я люблю тебя. Люблю». О, Боже...
27 августа 2010
Любовь не умирает
Вот я и дома. Все лето добиралась и сентябрь. Теперь, когда тревоги позади, паркет блестит, сверкает позолота, гуляю я по залам одиноко. А в зеркалах цветные витражи картин далеких. Вот прошлое берет меня под руку, задумчиво идет, сутулится, глядит под ноги. А настоящее пьет чай на кухне. Будущее... украдкой смотрит, и тихо шелестит листвой осенней в парке. И мне тепло. Тепло, – так на душе спокойно. Я знаю, время будет длиться вечно, и мы в нем отразимся. Любовь не умирает... Она, ты знаешь... долготерпит и не мыслит зла... Не радуется неправде, верь, – так милосердна и добра. Сорадуется истине с улыбкою безмолвной. Всё покрывает, друг мой. Всему верит, как дитя. Надеется и переносит все страданья. Любовь не умирает никогда ... и пребывает вечно... в мирозданье...
11 октября 2010
____________________________
В миниатюре использованы слова о любви апостола Павла из Первого послания Коринфянам. (Прим. автора.)
Улыбка Бога
Вот я пришла. А ты глаза отводишь. Хотел увидеть в подвенечном платье? Глупый. Так разве я тебе такой не нравлюсь? Говорят, мне черное к лицу. Сегодня я играла в «Живом трупе». Спешила. Думала, ты под дождем совсем промокнешь. Ну что ты плачешь? Чего ты испугался? Я с тобой, как прежде. Все тот же ресторан, все те же лица. Ничего не изменилось. Видишь? И нас никто не замечает. Ну, может быть чуть-чуть. Тот офицер, что слева у окна. Он, как и прежде, смотрит на меня. Шампанское еще прислал, когда мы в первый день здесь появились, помнишь? Какой гранатовый браслет? Опять... ревнуешь. Не успокоишься до смерти. Как неприятно это недоверье. Как разъедает душу. Причиняет боль... Ты побледнел, как полотно, и весь дрожишь. Зачем себя изводишь? Мало... тебе было на своей Голгофе? Все хорошо, не плачь. Давай уйдем. Сегодня вечер очень теплый, и дождь прошел. А утром так светило солнце, как будто лето заглянуло сквозь золотистую листву деревьев в парке. Я шла и улыбалась, – так ликовало сердце. И мне казалось... Послушай, а разве ты не видел? Улыбку Бога...
31 октября 2010
Отпусти
О, Святый Отче... Ненадолго отпусти меня к возлюбленной моей. Она так одинока и больна. Я посижу незримо, сон ее храня, у изголовья. И вспомню все, что выпало на мой недолгий век. Красавица... Красавица моя! Я слышу ее чудный смех, ловлю приветливую, нежную улыбку. Ты добрая, я говорил, когда она вдруг злилась на меня. Ты лучшая, я говорил, когда меня бросала, уходя к другому. А я уже не жил, я умирал. Я пил, буянил. Ненавидел... И вот она больна и одинока. Нет, не она ушла. А я ее оставил. Я – жестокий!..
14 дека бря 2010
Не приходи
О, ежели бы ты всегда со мною оставался. Не уходил в тот мир иной. Не знала б я тоски. Тоски безмерной, бесконечной. Меня обрек нести венец вдовы и скорбной и беспечной... И груз всех тягот жизни, нищеты... За мною следуя, как тень, хранишь от всех, себе присвоив, выпив без остатка. Забыв. Забыв, наверно, какой ценой мне одиночество завещано тобой. Зачем приходишь, сон мой растревожив сладко. Сладко? Любовными утехами мне распаляя кровь. Не приходи! И не гляди украдкой! Твоя забота, как отрава. Напоминание всего, что не сбылось.
17 декабря 2010
Отведи меня к солнцу
Выйду на улицу... прислоню ухо к лету... жду, жду... где ты, любовь? Где ты?.. Лето вздыхает... Лето знает, я не вижу солнца... Плачет. Гонит прочь болезни... А они, как черти, хороводы водят... вокруг меня... От меня до любви – тьма... От меня до любви – пропасть... От меня... Я за руку лето взяла... «Отведи меня к солнцу. Отведи меня к солнцу...»
14 июля 2011
Тоска в летнюю ночь
Какая-то тоска объяла душу. Зачем пришла? Ведь не звала. Она и спрашивать не стала. Открыла дверь, вошла. Хозяйка. И смотрит, смотрит, будто не знакомы. «Уйди», – махну рукою безразлично, как неотвязчивой цыганке. Она же – нет, все ходит, ходит, за спину руки заложив. Томит молчаньем. Холодом томит. Томит неведеньем – случится, не случится. Сейчас. В минуту эту. Что произойдет? Ночь за окном. Окно открою. А там не ночь, а мрак. И звезды слишком высоко. Почти не видно. И ни души. И как-то странно, ведь еще не поздно. Двадцать три часа. Откуда тьма такая? И фонари горят, и в окнах свет в домах через лесок мерцает. Не понимаю. Тоска. Она и в небе отразилась. Ночь разная всегда. Вот и подумала, не только мне, и небу тяжко, когда тоска приходит молчаливою убийцей, и ослепляет кого не попадя, сверкнув кинжалом острым. И небо-небушко теперь незрячим оком на город смотрит, на меня... «Тоскуешь?» – спросит. «Нет, – отвечу, – тоска сама пришла. Я не звала ее. Мы с нею не подруги». – «А кто с тоскою дружен?» – вдруг небо удивится, не глупая ли я?.. И мне со вздохом скажет: «Иди-ка спать». И я пойду. Ведь завтра у неба будут ясные глаза... Глаза надежды... «Ну. Пока», – скажу я на прощанье. «Пока... До встречи... Очей очарованье. Веришь?» – «Да!..»
26 августа 2011
Перед зеркалом
Я слушала твое дыханье. Я помню, как читал стихи. Я знаю, ты, как и я – не вечен. Я знаю, мы умрем, быть может, от тоски. Не надо отсылать записки, написанные в спешке, на бегу. Хотя, прости, я помню, ты сказал, что собираешь слезы откровенья: «Я берегу мгновенья». Их носишь в потаенных уголках души. И прячешь, сложив листок, в пальто, во внутреннем кармане пиджака. Но чаще хранишь мгновения под сердцем. Ты говорил: «Как ты прекрасна... Хороша». И взгляд бежал по обнаженному изгибу, и губы лишь слегка касались маленькой груди. Да, знаю. Помню, ты боишься мысли, что, как иллюзия, я вдруг исчезну. Что ж... Живи и чувствуй, как велит душа. Твой мир, поверь, вторженьем не нарушу. Я и сама люблю побыть одна. Прощай. До встречи. Я села перед зеркалом точь-в-точь, как ты в последний раз меня увидел. Стоял уж на пороге, и вернулся. Опустился на колени, целовал...
18 сентября 2011
Блаженство
Блаженство... оставаться с тобой. В твоих снах. Плыть по течению твоей мысли. Быть украденной из жизни. Блаженство... видеть твое лицо. Любить тебя. Закрывать глаза вслед уходящей волне твоей страсти. И быть застигнутой ею до головокружения. Блаженство... парить в невесомости чувств. В плотности воды, держащей меня на плаву. Прощаться с поцелуем, твоим дыханием, чтобы встретиться вновь. Блаженство... Скажи, что я не сказала? И... Продолжим...
21 сентября 2011
Плач девы
Любовь моя, отчего не зовешь? Отчего грустишь, когда я рядом? Неужто разлюбил? Неужто не мила? Неужто краса моя не в радость тебе, миленький ты мой? Ай, зачем молчишь? Зачем томишь душу? Али власы мои, на плечах лежащие, не расплетал из косы? Али руки и ланиты мои поцелуем не обжигал? Не тебе ли, добру молодцу, я любовь свою отдала? Ай-ай, горе мне! Горе мне, деве ласковой, доверчивой! Ай, горе мне, сиротинушке, не простят меня родные мать и батюшка! Ой, не мила, не мила... Ой, знала ли, знала ли?.. Ой, честь моя поруганная... Кто ж пройдет и не осудит меня?.. Плачу, сердце надрываю! Аль не слышишь?.. Неужто разлюбил меня, ясноокий ты мой? Неужто оставишь одну горевать? Не простишь за любовь к тебе безумную? Оглянись, ненаглядный мой! Дай посмотреть напоследочек на милого моего, ибо не жить мне, не жить мне на белом-то свете! Ой, оглянись, любимый! Пыльна дорога за тобой. Оглянись напоследочек! Может, краса моя, слезами омытая, тронет сердце твое... И вернешься ко мне, назовешь желанною невестою!.. Ой, горе мне, деве-девушке... Ой, возвратись, ясноокий мой!.. Не вырастит трава на месте, где возлежали мы! Солью слез моих пропиталась земля... Ой, вернись, соколик мой! Ой ли?.. О-о-ой...
23 сентября 2011
Сейчас я Nova
Последний кадр я оставляю за собой. Не путайте с последним словом. Хотя... работала, как вол... Могу себе сказать два слова? Такая я. Уставшая... Довольная от воплощения идей. Постой. Сейчас я Nova. Звезда. Ты понимаешь? Небосклон. Что для тебя не ново? Смеешься? Впрочем, рассмешил. Но знай, что завтра... я начну с нуля. И так всегда – работа как дыханье дня, открытие себя, тебя, ее, нас, мира... Стоп. Не говори. Снимаю. Последний кадр. Прощай, рабочий день – вчера... Сейчас я Nova.
25 сентября 2011
Он, рыбы, ночь и снова он
Ты видел меня у окна? Как странно... Площадь была пуста, дороги одиноко озирались, ни души, ни сквознячка... Лишь рыбы по небу летали... Одна сказала мне: «Тебя не может забыть один малыш». Я проводила ее взглядом до угла, пожав плечами. Другая, зрачком вращая, прошептала: «Лет двадцать тому назад тебе было стыдно тут стоять в столь поздний час, ты помнишь?» Говорю ей: «Помню... И что? Жизнь пролетела быстро». Тогда она, подплыв к окну вплотную, мне будто в душу заглянула, и тихо на ухо пропела: «Она распустила волосы и настала ночь...» И эхо в комнате вдруг заметалось, ей вторя: ночь, ночь, ночь... «Нашла, что вспоминать...» – безразлично отвечаю. И рыба грациозно уплыла. А я смотрю на темноту окон в домах и думаю – надо же, все спят. Фонари... и те вздремнули. И в шали переулки завернулись, чего-то ждут, молчат. А ты так неожиданно вдруг появился. Сказал, что видел, что смотрел всю ночь, как я стояла у окна, спала с открытыми глазами... Ты говорил со мной. Я отвечала. И было так тепло в ту ночь... Рыба, ты где?! «Чего тебе?..» Послушай. Сделай милость, подплыви. Скажи ему, что я влюбилась... Ничем я не рискую, ты пойми! Тебя он не услышит, во сне ему слова прибьет ночная мгла к подножью сердца... Согласна? Ну. Плыви. Плыви к нему тогда...
2 7 сентября 2011
Прощайте...
Я приняла вас не для того, чтоб исподволь внимать признаньям. Не стоит, уж поверьте. Решено. Я выхожу замуж. Венчанье, торжество – все будет скромно. Вы знаете, Россию вскоре мы покинем. Прошу вас не писать, а более того, не следовать за нами. Я не люблю вас. Заграница вас не исправит. Как не вернет и чувства, которые, не скрою, к вам питала. Вы, верно, сомневаетесь в серьезности решенья моего. Так знайте, всей душой, всем сердцем я полюбила графа. С ним не расстанусь я до смерти. Быть спутницей его... Его, возможно, лебединой песней... считаю для себя высокой честью. Отныне мы с ним вместе. Вместе. Навсегда. Прощайте...
2 октября 2011
в сиянье розовом над морем
Никто не властен над душой... Бог дал – Бог взял. И я взлечу над морем в сиянье розовом навстречу солнцу. Оттолкнусь от берега песчаного босая. В тот миг, когда я в неприветливой Москве ищу ответ: «Правды нет. Нет?» Я оттолкнусь от берега босая, и полечу. Меня коснутся брызги соленой, как слеза, воды. Но я уже порхаю. Движенья рук легки. Легки... «Воспари», – слышу голос волны. «Воспари», – вторит берег шершавый. «Воспари», – тянет нить золотую блаженство, сокрытое в сонме туч. И пена шипит: «Я учусь. Я учусь».
30 октября 2011
Осеннее
Я сижу, а меня нет... Почему? Почему... Не оттого ль, что неприкаянна? Не оттого ль... Не надо... Сейчас – хорошо, и ладно... Сейчас – тишина, и славно... Сейчас я одна, и мне хорошо. Ветерок прилег на ветвях, не шумит. Я могу чуть-чуть помечтать. Понаблюдать сквозь мысли за небом, ведь небо стоит, и с грустью, превеликой грустью смотрит на меня. Небо все знает. Небо страдает. Небо... молчит, как и я. Нам есть, что сдерживать внутри. Нам есть, что скрывать. Нам есть... ну, не плачь, я без зонта. И ягоды рассыпались из лукошка... И листья в траве лежат без вздоха. Им одиноко. Мне одиноко. Как хорошо с тобой молчать, лесная тишина. Как хорошо на пригорке сидеть и ничего не ждать. Спать с открытыми глазами. Мое мгновенье истины. Мое маленькое откровенье в никуда. И негде голову приклонить. И некому венка свить... Некому из ладоней воды испить. Ничего... Я накину плед, и еще посижу. Знаю, ветер поймет меня, ляжет у ног. Будет долго смотреть мне в глаза, чтобы тихо сказать: «Я продрог...»
9 ноября 2011
На веранде
Не грусти. Ну, не грусти... У меня есть дом. Пусть в этих строчках, на бумаге. Зато он наш. Такой чудесный дом с верандой. Плетеный столик, керосиновая лампа, стул. На воздухе прохладно, но я тепло одета. Сижу и жду. Ведь ты приходишь в час, когда уж облетают листья... Я ставлю самовар, завариваю чай, варенье из облепихи приношу. И вечерком, когда луна встает на небосклоне черном, я слушаю твои стихи. Их очень много. И ты читаешь по блокноту, по вложенным листочкам, и они вот также облетают с твоей руки, как с ветки, ложатся плавно на пол. Мы смотрим вниз. Молчим. Ведь это жизнь твоя упала... Ты говоришь: «Пускай лежит. А – нет, его подхватит ветер...» И в этот миг всегда неразговорчив ты и тих. Я же, когда уходишь ты поплакать за ограду, собираю по одному упавшие стихи, и прячу в карман юбки. «Что? Унес?» – ты спросишь, возвратившись. Я опущу глаза и шепотом скажу: «Унес. Ты знаешь, ветер – дерзкий...» И так... всю ночь...
12 ноября 2011
Времена года
Привет. Не знала, что ты прохладна к зимушке-зиме... А я, представь, люблю все года времена. Но чтоб здоровенькими были, как младенцы, и во всей красе, – смешенья красок, наложенье лиц на фреске месяцев сестер-собратьев не... не люблю. Не люблю я осень в самом сердце января. Не люблю, когда весну-задиру отшлепает зима морозцем, как кнутом соленым. А затяжной весной (ты знаешь, лес в листве уже зеленой, травка, ранние цветы, а утром заморозки, и весь день холодный) жду, когда настанет лето. И напитавшись зноем и свободой, бегущими ночами среди бела дня, короткою юбчонкой, смехом за столиком в кафешке, иду за гробом безутешною вдовой по улице осенней... красно-желтой... И черная вуаль длинна, и тянется дорожкой скорбной... И вот, похоронив мечты и радость, бреду сквозь осень... Привыкаю. Горюю по опавшей красоте, прибитою к земле дождями. Смотрю как ветер одиноко бродит меж кустов и веток неприкрытых, сиротливо ждущих снега... А снег уже в пути. Дорогу снегу! Пусть будет все кругом... белым-бело...
19 ноября 2011
The Sound of You and Me
Сколько лет стою так, возведя очи к небу? Сколько лет. А тебя все нет... Ты не приходишь. Почему? Не ты ли мое счастье в далекой стране? Не ты ли одинокий голос, отраженный в мерцании снега и дорог? Как ты там? Видишь ли меня среди кустов крымской скумпии? Красный платок поднесла к лицу, спрятав ладони, сложенные в молитве... Разве ты не слышишь меня? А зачем тогда сны?.. Если я вижу тебя, то и ты... Так бывает, я знаю. Между мужчиной и женщиной, у которых украли случай. Случай – встретиться вопреки... Ты послушай... Я буду ждать тебя, возведя очи к небу. И простою так вечность... А ты будешь всю жизнь писать для меня, не зная, что я услышу твои печальные песни. А я их слышу... «Don't you know this sound? It's you and me. You and me»... This is the sound of you and me.
20 ноября 2011
Сердце ждет
Слушать тебя. Слушать. Ждать тебя. Ждать. Очень далеко. В снегах город твой. А ведь родом ты из Обетованной... Как, впрочем... все мы понемногу... Пой, радость моя. Пой... Сколько женщин будут ждать тебя, ты и не знаешь... Снег забрал твою грусть. Стал властелином... Далека страна твоя. Не приехать. А если рискнуть, не замерзну ли в долгих вечерах, снежных ночах?.. Разве что голос твой всегда будет рядом... Слишком нежный для суровых широт. Слишком ранимый. Слишком... Пой, радость моя. Сердце ждет.
22 ноября 2011
В прозрачной тишине
Тебя нашла лежащим на пологом камне, будто изваяние. Без одежды. Дождь омыл твои раны, земля впитала кровь. Лицо казалось мне живым, взгляд устремлен был в небо. Спокойно ты смотрел на восходящие светила, и дни сменяли ночи, но ты был равнодушен к разноцветью жизни красок, и даже бабочка, что складывала и расправляла крылья, застыла на груди твоей печальной маской ожиданья. Уж больше не взлетит... Красавица лесная разделила сон с тобой навечно. А я стою, держа светильник негасимый, с печалью девы, вся в думах о тебе... Прекрасен ты... в своей смертельной неге, в молчанье хладном, в прозрачной тишине...
7 декабря 2011
Снег
Выпал снег. Долгожданный. А мне не холодно. Мне б распахнуть душу, остудить. Иду, похрустывая, в тишине, в белом сне, в белой мгле. Возьми меня, морозец робкий. Веди тропою без тропы. А лучше расскажи. Тихо так, на ушко. Сколько мне осталось? Снег... Ну? Не молчи...
10 декабря 2011
Зимняя ночь
Сегодня ты моя... Послушай, не стыдись... Твоя нагота внутри... Пойми, есть обнаженность, которой не коснутся даже руки, поцелуи... Не прячься в бело-кружевную шаль. Я сам дрожу и, глядя на тебя скучаю по обнаженному изгибу твоей как воск белеющей спины. Мне хочется увидеть тебя всю, что в том такого, когда любишь? Ты... улыбнулась. Ну как же – нет? Теперь нахмурилась немного. Не доверяешь?.. Может, разлюбила? Что прячешь взгляд? Скажи... Не подходи? Вот так? И все?.. Ну, хорошо. Пожалуй, я уйду... К другой? Зачем к другой? Похож я на повесу что ли? Уйду... навстречу февралю и снегу. Пусть ветер злой лицо мне обжигает, никто и не заметит слез... Подумают, что это лишь снежинки тают...
