Текст книги "В судьбе моей осень..."

Автор книги: Сергей Стукало

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 9 страниц) [доступный отрывок для чтения: 4 страниц]

Сергей Стукало
В судьбе моей осень...

Что в итоге?... просто осень

Нам виски посеребрит,

Просто сердце отболит,

А потом... никто не спросит...

В оформлении обложки использована фотография Сергея Стукало «Вид на речку Малая Лиахва» (Республика Южная Осетия, сентябрь 2010 г.)

Столкнувшись впервые с поэзией Сергея Стукало, – обязательно погружаешься в неё с головой, проникаешься ею насквозь и получаешь истинное эстетическое наслаждение от многообразия форм, глубины чувств автора и его литературных героев, яркости образов, будь то лирические стихотворения, стихотворения на патриотическую или философскую тематику, отражающие как сиюминутное настроение поэта, так и написанные им в результате глубоких раздумий, переживаний и впечатлений: везде чувствуется мастерство и талант автора, глубина его мысли и владение словом.

Автор назвал свой новый поэтический сборник «В судьбе моей осень». Мне думается, в этом есть особая символичность: в жизни каждого человека наступает период, когда он всерьёз задумывается о смысле жизни и подводит своего рода итоги того, что он сумел достичь, сделать, чтобы оставить свой собственный след на земле. В этот сборник вошли уже ранее издававшиеся стихотворения Сергея Стукало и ещё нигде не публиковавшиеся: как более ранние, так и более поздние. Читателю самому предстоит разобраться в хронологии становления личности Поэта, в событиях и вехах, повлиявших на его творчество и судьбу.

Сергей – состоявшийся, многофактурный и самобытный автор, очень многогранный, талантливый поэт и писатель, уже имеющий свою, достаточно широкую, читательскую аудиторию. Главное, автор не считает, что он достиг вершины своего творческого самовыражения. И, что самое ценное, Сергей – человек ищущий, чьё творчество находится в постоянном развитии.

Кажется, нет таких жанров писательского и поэтического творчества, какие бы не были подвластны его перу и вдохновению. Ему одинаково хорошо удаются философские, патриотические стихотворения, добрые, дружественные пародии (Сергей принципиально не пишет пародии на слабые работы), поэтические отклики на стихотворения близких по духу авторов, пейзажные зарисовки, глубоко личностные переживания, отражённые им в лирических произведениях.

Не просто хороша, – по-новаторски неординарна, философски глубока и познавательна проза Сергея Стукало, внимательного и эрудированного писателя с чётко выраженной гражданской и нравственной позицией. Адресована она, прежде всего, любознательному, думающему, неравнодушному читателю.

Тем, кто сейчас читает поэтические строки Сергея Стукало впервые, немного завидую: впереди их ждёт множество удивительных открытий, приятных впечатлений и удовольствия от прочитанного, а, быть может, и боли сопереживания. Думаю, что поэзия Сергея Стукало не оставит равнодушным никого, как не могут оставить безучастным любого нормального человека произведения истинного Мастера. Она полезна для души и будет являть собой пищу для ума и сердца читающего и познающего её человека.

Желаю всем читателям приятного и полезного во всех отношениях чтения.

Татьяна Ефимова, составитель поэтического сборника «В судьбе моей осень», администратор Литературного объединения «Год Тигра», [email protected]

* * *

Сергей Стукало, автор поэтического сборника, который Вы держите в руках, считает себя прозаиком. Наверное, так оно и есть, и неслучайно практически все свои многочисленные литературные премии и награды он получил именно за прозаические произведения, разноплановые и разножанровые.

Но натура талантливого человека широка и всестороння, и рука об руку с прозой жизни и прозой литературы у Сергея Николаевича всегда идёт поэзия, сообразуясь с настроением и состоянием его души, отражая в лирических строках как жизненные ситуации, так и перепады настроения, перехлёст эмоций и остроту испытываемых чувств.

Характеризуя стихи Сергея Стукало, можно сказать всё то, что обычно говорят литературные критики о хорошей поэзии: здесь и глубина мысли, и острота слова, и незаурядность поэтических образов и сравнений, и неповторимый авторский колорит, взращённый на богатстве впечатлений детства, проведённого в Душанбе, в многонациональной среде, полной удивительной среднеазиатской экзотики, на разнообразии жизненного опыта офицера Советской Армии, повидавшего многие и многие города и веси, бывшего участником непростых, зачастую весьма напряжённых и опасных ситуаций. Здесь и впечатляющее мастерство множественных аллитераций, на которых построены многие и многие стихотворения Сергея, когда игра слов и звуков, переплетающихся между собой, образует, в сочетании с глубоким смыслом и накалом эмоций, причудливую и волнующую вязь зрительных и чувственных образов. Сам автор называет этот свой приём «игрой на звучаниях и послезвучиях». Думаю, из-за этого его поэзию сложно перевести на какой-либо другой язык. При переводе непременно будет потерян необыкновенный аллитерационный рисунок, выступающий зачастую как самостоятельный фактор влияния на читательское восприятие.

Стихи Сергея Стукало интересно читать и интересно слушать в неповторимом авторском исполнении. Они открывают читателю огромный мир человека неординарного, что всегда производит неизгладимое впечатление.

Могу с уверенностью заявить, что позиционирующий себя как прозаика автор, несомненно, является и большим, серьезным поэтом. Его поэтические произведения могут быть серьёзными и несерьёзными, глубоко тонкими и захлестывающее-ироничными – очень-очень разными, что тоже придает особую прелесть процессу их восприятия. Даже немного завидую тем, кто сделает это впервые.

Марина Чекина, поэт, журналист

... В НАЧАЛЕ БЫЛО СЛОВО...

Признаюсь, понадобилось время, чтобы собрать мысли, распознать эмоции и чувства, связанные с соприкосновением с творчеством Стукало Сергея Николаевича... Интересный человек, талантливый писатель, искрометный сатирик, глубоко видящий поэт...

В строках его стихов – Жизнь, а значит, любовь, сострадание, борьба, философия, религия, рождение, смерть, природа вещей и отношений, ирония, сатира... Это мир, где разыгравшееся воображение и фантазии граничат с правдивой реальностью и заставляют задуматься, что-то домысливать, анализировать, сопоставлять. Это мир, где свободный полёт мысли оставляет след: цвет отношений, запах разочарования и несбыточных желаний, вкус прошлого, аромат будущего, твердь настоящего... Поражают ненавязчивая прямолинейность, наивная откровенность, немой укор, легкий сарказм, тонкая ирония, стройность мыслей...

Читая некоторые произведения Сергея Николаевича, ловишь себя на мысли, что многое, тобой невысказанное, наболевшее, надёжно спрятанное в глубине души, начинает проступать сквозь строки дымкой недоумения: "А ведь это то, о чём я думала!", "Надо же, как он выразил ход моих мыслей!", "Ой, и в моей жизни так было!", "Нет, нет, здесь я с этим не согласна!", "Какие чувства! Какие сильные сравнения!", "На это с такой стороны я еще не смотрела!"... Можно продолжать бесконечно... НО... Вернусь к автору стихов. С каким состраданием, соучастием, добротой, заботой, оптимизмом и непреклонностью живет он в этой жизни, рядом со мной, рядом с нами – строгий, улыбчивый, амбициозный, целенаправленный, воинствующий, но в крик – справедливый и прямолинейный Человек, чьё творчество лично меня вдохновило на следующие строки:

"Неважно то, как мы проходим трудный путь. Неважно то, сколько раз мы падаем. Неважно то, что мы ошибаемся и потом горько сожалеем. Неважно то, что упускаем многое, потому что не замечаем. Неважно то, что улыбаемся, кривя душой. Неважно то, что совершая, грешим...

Важно только одно – всегда подниматься, не теряя Себя. Подниматься, собрав в себе всю свою Мощь, Силу, остатки Веры и стремления к Жизни! И всякий раз, поднимаясь, смело вставать на ноги и заставлять себя проделывать первые шаги, словно ты опять учишься ходить".

С уваженинем, Битарова Фатима Тамерлановна.

РСО-Алания, г.Владикавказ

Привет, какие наши годы?

Привет, какие наши годы?

Не все зависит от погоды:

Есть в жизни случай, есть и рок,

И много всяческих дорог.

Одна из них, вполне возможно,

Зовется Правдой, а не Ложью.

В судьбе моей осень...

В судьбе моей осень... Я знаю, судьба —

Как стены глуха и, конечно, слепа.

Я знаю, однажды, меня, без вины,

Поставят навытяжку – там, у стены.

Тюремщик картавый прочтёт приговор,

Усталый палач передёрнет затвор, —

Латунная гильза с пробитым бойком

В прощальном салюте взлетит кувырком...

Я знаю, что осень – сама по себе,

И ранняя проседь – лишь гостья в судьбе.

Она загостилась, ей скоро домой —

Мне просто приснилось, что был я живой.

Отмирают критерии истин

Отмирают критерии истин,

Безупречных в своем "навсегда"...

Стало суше дыхание жизни,

Стали серыми дни и года.

Сушат тело безделье и скука,

Красит время морозно виски,

Увяданье – красивая штука —

Бенефис и аншлаг... для Тоски

Привычно...

Привычно... Осенью привычно

Своим дыханьем трогать лад, —

И поверять ключом скрипичным,

Садов усталый аромат.

И доверять небесной сини,

Не доверяя сентябрю,

И лишь России, лишь России

Шептать заветное – люблю!

Люблю! – и осень ветру вторит.

И тёплый дождь в душе поёт, —

И полыхают в небе зори,

И млечный путь течёт, как мёд.

Кружит усталая планета,

В лесов убранстве золотом.

И видит в снах былое лето

Мой незабытый отчий дом…

Привычно... Мне давно привычно.

Дарить дыханье сентябрю, —

И поверять ключом скрипичным,

Полузабытое – ЛЮБЛЮ!

Я отдаю тебе удачу

И карнавал делю как хлеб, —

Дождь не поёт, он тихо плачет, —

Мне говорят, что он ослеп.

Мой отчий дом, твои лекала

Меня без устали кроят,

И плачет боль закатом алым

В садов усталый аромат.

Всему виной шальная осень

И пряный сок теченья дней,

И безответные вопросы,

И неуёмный соловей.

Город детства

Переплёты оконных рам,

Как кресты некрещённым нам,

Как напутствие в дальний путь

От любимых до боли мам.

Дом родной, ты сегодня пуст,

Ты похож на осенний куст.

Три листа на твоих ветвях:

Одиночество, боль и грусть.

Город детства… Средь гор седых

Родниковая трель – мой стих,

Я не сплю, я боюсь уснуть

Среди горьких потерь моих.

Не вернуть мой далёкий дом,

Голос мамы, звучавший в нём.

Дом приходит ко мне в мечтах,

Разбавляя сиротство сном.

Я живу, и живёт во мне

Город детства – мой Душанбе.

Ностальгия, вторая суть,

Загостилась в моей судьбе,

Поселилась в случайных снах,

Тихим эхом живёт в стихах.

Я ночами хочу вдохнуть

Шопот эха в моих горах…

В моих горах

Средь древних скал бежит река,

Деля ущелье берегами,

Убогий скит укрыт горами,

Года слагаются в века.

В ущелье – ночь. Шумит поток, —

Несут вершины свод небесный, —

Здесь даже путник бесполезный

Всегда найдёт вина глоток,

А с ним – приют и тёплый кров,

И за неспешною беседой —

Полузабытые ответы

Из позабытых детских снов.

Здесь скудный быт нетороплив,

А век людской – измерен бытом.

Здесь грозный враг уходит битым,

А друг – печали позабыв.

Здесь входят в душу гор громады,

И шумных речек быстрый бег,

И ледников далёких снег,

Что Тамерлана знал когда-то.

Я здесь – чужой. Случайный гость,

А был хозяином когда-то:

Былой ребёнок стал солдатом,

И прожил с родиной поврозь…

В моих горах шумит поток,

Скребут вершины свод небесный,

Скорбит душа в плену телесном,

А тело ждёт – вина глоток.

Тот, кто это видел – тот поэт

Космос – на скорлупках миндаля,

Зелень – в клювах трепетных фисташек, —

Кухистана[1]1
  Кухистан – горная страна (перс.)


[Закрыть] сказочные башни

И предгорий щедрая земля...

Тот, кто это видел – тот поэт,

Даже если не родил ни строчки, —

Горы, где от звёзд светло и ночью,

Для поэта – главный амулет.

И в каких краях он жить ни станет,

Где ни сложит головы шальной, —

Он отыщет долгий путь домой

В привкусе миндальном Кухистана.

Смерти нет для поэтов

Игорю Алексееву

Ты горишь. Каждой строчкой сгораешь.

Всё равно не успеешь до срока.

Умирать – тяжело. Одиноко.

Впрочем, что я? – Ты, брат это знаешь:

Метронома шаги в изголовьи —

Хуже пули, пробившей висок.

Пред чертою – любой одинок, —

Тяжело расставаться с любовью.

С небом синим. С широкой рекой.

И с друзьями. И с песней неспетой.

... Будет солнце и жаркое лето

За твоею последней весной.

Будут дочки расти. Будут плакать —

Дождь, друзья на поминках, враги...

За погостом не видно ни зги, —

Ты ушёл в эту хмурую слякоть...

Нам остались стихи. О тебе.

О судьбе... Догоревшие знают,

Что чудес на Земле не бывает, —

Место каждого чуда – в судьбе.

Смерти нет для поэтов – я знаю.

Смерти нет для стихов о любви.

Строю храм на горячей крови.

Я живу. Я ещё догораю.

Ты будешь…

Ты будешь жечь мосты и корабли,

А я – смотреть в твои слепые окна.

Любовь – как дождь – бывает одинока,

И что с того, что наши журавли

Опять гнездовья для птенцов готовят?..

…Не спит свеча в ночи у изголовья,

Стекая в блюдце слёзами любви…

Ты будешь ждать… Опять весна минует,

Опять уста усталые уснут…

Как мало тех, кого сегодня ждут, —

В чьи паруса попутный ветер дует,

Кому венец терновый не сплетён,

Кому – вино и тёплый свет окон,

Кого удача в губы поцелует!

Сокрытый смысл слов

Права, иль не права

В стремлении познать

Сокрытый смысл слов —

И насладиться сутью?...

Суть здесь одна – слова

(и тут уж не отнять)

Звучат и для ослов,

А мы с тобой не будем

Рядить про "что и как",

Про "сам дурак – не понял"...

Ну, так. Ну, да, – дурак,

Но на моей ладони —

Дыхание твоё, как облачко лежит,

И целостность зеркал нисколько не тревожит...

И пусть сокрытый смысл лишь до поры сокрыт —

Он для тебя одной. Откроется. Быть может...

Над Тобой не властно время...

Время нас порой калечит,

А потом забвеньем лечит,

То побьёт, то приласкает,

То казнит, а то прощает.

За тяжелыми дверями

Гасит время страсти пламя,

И обид смертельных яд

Всяк забыть с годами рад.

Время – яд, и лучший лекарь:

То, как сбрендивший аптекарь,

Дозу горькую превысит

(все от Времени зависит),

То вдруг тянется без толку,

Словно нитка сквозь иголку,

То сплетает в узелки

Сердца два и две руки...

Время устали не знает:

В пыль дорожную стирает

Государства и сердца, —

Так вершится без конца...

Но в одном оно не властно:

Ты, любимая, – прекрасна!

Надежды не лишают просто так...

НАДЕЖДЫ не лишают просто так, —

Её как душу с жизнью вынимают,

И оболочку гулкую бросают,

И, сжавши зубы, цедят: "Пшёл, дурак!"

Я соглашаюсь: как тут не пойти?

Увы, упрямством душу не спасти…

И что с того, что в мрак ведёт дорога? —

Достаточно, что нет конца пути...

Жизнь – словно оползень листа...

Я – саксаул... Мне лижет кожу

Студёный южный суховей...

Змея промерзла средь корней

Свою судьбину подытожив...

Ползет бархан... Как будто вдаль...

На самом деле – давит плечи...

Волной песчаною калечит

Мою осеннюю печаль...

Снег схвачен коркою вдоль склона,

Но не сдержать ему песка...

Его стеклянная тоска

Увы, куда слабей бетона...

Жизнь – словно оползень листа...

Её загадки тривиальны...

Всех зачинают неспроста...

И, пусть итожит пустота,

Всё начиналось – не банально!!!

Студёный пруд

Студёный пруд, осенний и печальный,

Я, как и ты, покинут и забыт.

Ты по утрам укрыт фатой венчальной

Туманов белых, я – тоской укрыт.

Душа моя не менее студёна,

Чем гладь твоих невозмутимых вод.

Мечты мои – склонённые знамёна,

А мысли – привидений хоровод.

И детство, видно, для того мне

Было дано так ярко сонмом дней,

Чтоб я о нём, тысячекратно помня,

Страдал тысячекратно тяжелей.

Студёный пруд, прими меня как брата,

В своей глуби избавь меня от пут,

И сквозь мои печали и утраты

Пускай весной… кувшинки прорастут.

С своей до дыр заношенной душой...

В душе – дыра, и в будущем – дыра,

И скачет жизнь, как бублик зачерствелый...

И накрывает черным – кубик белый, —

Сегодня – кнут, а пряник был – вчера...

А я его – прошел и не заметил, —

Оставил в прошлом крашеный забор...

Не перелез, а вдоль него прошёл,

И птицу синюю, как водится, – не встретил.

Рядился в фрак, но клоунский колпак

К лицу упрямцу как-то оказался...

Я от синицы, помню, отказался,

А журавлей – повывели... "Дурак" —

Шепчу себе... И из-за зазеркалья

Мне пальцем крутит около виска,

Мой здравый смысл... Скажу ему – "пока",

В вечор пропью его, каналью...

И закушу от бублика дырой,

И, дыродуший, – побреду скитаться,

Ведь лишь идущий может повстречаться

С своей до дыр заношенной душой...

Покойно жить, как оказалось, горько...

Видать, вожжой попало невзначай

Под настроенье... Всякое бывает...

И день – не день, и дождик заливает,

Мою, как чай, безвкусную, печаль.

И жидкий дым вчерашнего столетья

Кружит над сигареты огоньком.

Вновь угощаюсь свежим кипятком,

"Чайковским" разбавляя лихолетье.

И взгляд скользит за мытое окно,

Замытый взор прохожих провожает:

Ко мне давно никто не приезжает,

И я – не выезжаю уж давно...

Глотаю чай. Нетронутых конфет

В хрустальной вазе золотится горка.

Покойно жить, как оказалось – горько,

И больно жить, когда покоя нет.

Сползает сумрак в комнату как тать,

И чертят тени призрачные знаки,

Зрачки скользят по строчкам на бумаге,

Хотя давно уж некому писать...

Остынет день, чтоб завтра возродиться,

Родится плач полночного сверчка,

И шторы одинокая рука,

Задёрнет... Мне опять не спится:

Мне этим чаем пресным не напиться, —

Я жду вестей. Любых. Издалека.

Я не один

Приходит в сон письмо в простом конверте,

Снам в унисон о главном говорит, —

О том, что Вечность за порогом Смерти

Неугасимой Памятью болит.

Что надо жить, что подрастают дети,

И что песка в песочнице – не счесть...

Что на летящей в полночи планете —

Родное сердце непременно есть.

Что ждут тебя в заклеенном конверте

Слова любви, а юный почтальон

В дверь постучит однажды на рассвете...

Я не один. Со мной мой глупый сон

Не дано...

...по мотивам стихов Сергея Есенина

Не дано. Летать, срывая звёзды —

Не моей бездарности удел.

Безоглядно покрывая вёрсты,

Проглядел звезду я, проглядел.

И теперь, в душе казнясь и каясь,

У себя в немилости живу...

Я других спасаю, не спасаясь, —

Сам же – по течению плыву.

Где тот берег, у реки кисельной,

Где та пристань тихая моя?

Я лишил себя поры весенней,

И бездарно прожил, не любя.

На мою, на голову седую,—

Ни один возложен был хомут:

Я дышу ещё, но не живу я, —

За меня – стихи мои живут...

Всё напрасно. За чертой бесстрастной

Подытожен мой бездарный путь...

Догорает жизнь рябиной красной, —

Даже жаль, что некому задуть...

Она скупа

Ответ на стихотворение Надежды Далецкой «Эго»

Она скупа. Скупила всё вокруг, —

И чувства, и эмоции, и краски...

Есть в Осени дыханье тихой сказки,

Рассказанной не сразу, и не вдруг...

Она молчит. Не разжимает губ.

А мне тепло смотреть в её глубины:

Молчанья золото и серебра седины —

Мой райский сад, но он тебе не люб.

Ты овладела робкою душой,

Ни сил, ни слов к тому не прилагая.

Я – тень твоя. Но эта тень живая...

Сегодня небо плачет бирюзой, —

Забытый терем заперт и покинут,

Забиты ставни, не скрипит крыльцо...

У Осени – прекрасное лицо,

И ей к лицу горящие рябины.

Она скупа. Я, как всегда, беспечен, —

Чуть промолчал – она ушла с другим.

Я для неё лишь тень, сигарный дым.

Кто мне она – я промолчу при встрече.

В аду не будет одиноко...

Что ждет? Пришествие Христа?

Или чистилище до срока?

Живёт святая простота,

Наедине и одиноко...

И делит чей-то хлеб и кров,

Покров до срока не срывая.

Срываясь с круч, где нет мостов,

Неможит простота святая...

Не может скрасить седины,

Но красит красным дни и раны,

И клочья преданной страны

Клокочут в душах непрестанно...

Пока живу. И пью, и ем.

Пусть в беспробудстве. – Не в беспутстве...

Мой личный ад покуда нем,

Но в личный рай – уж не вернуться...

Закат, рассвет, опять закат,

И недалёко ждать до срока

Бессрочной ссылки... Верю, брат, —

В аду – не будет одиноко...

Неизбежное одиночество

Неизбежное одиночество

В стылых складках пустой постели,

Затеряться и плакать хочется, —

Выходные... конец недели...

Продохнуть не даёт работа,

Устаю... но уже не плачу, —

Потому, что пришла суббота:

Я впустую её потрачу...

Буду выть про себя, а ветер —

Подпевать за окном тревожно.

Отмечталось... Живу на свете,

Потому, что "не жить" – не сложно.

Сложно сладить себе с собою,

В нужный лад угадать с субботой, —

В стылых складках лежу и вою,

Потускневшею позолотой,

В темноте лишь ночник светится, —

В одиночестве – плохо спится...

Глаза у милой

Глаза у милой, как окно…

В него душа глядит устало,

Она нашла, и потеряла…

И выстоялась, … как вино.

Года придали аромата,

Ты вся – пленительный букет!

Благословляю нежный свет

Меня ласкающего взгляда.

Разлука тянется, как век…

Но где-то Ты, … и этим греюсь,

Молю, безумствую, надеюсь…

А за окном – зима и снег.